Ce qui s’est passé sous le pont, la deuxième fois

Pour ces histoires, je m’appelle Valentina, même si ce n’est pas mon vrai nom. J’ai vingt-cinq ans maintenant, mais cela s’est passé lorsque j’en avais environ vingt-deux, dans une ville de province de l’intérieur du pays, de celles qui ont un centre animé et une périphérie qui se tait très vite après minuit.

Je suis trans. Je le dis sans détour parce que cela fait partie de ce qui donne à cette histoire sa nature. À cette époque, j’étais encore en train de me construire, de découvrir ce que je voulais et comment je voulais le vivre. Le désir fut l’une des rares choses dont j’eus la certitude dès le début, presque la seule boussole qui fonctionnait quand tout le reste était confus. Je m’étais déjà fait opérer les seins, j’avais un bonnet C bien ferme et rebondi qui se dressait sous n’importe quelle robe, mais en bas j’avais toujours ma bite, et cela me plaisait. J’aimais ce mélange, j’aimais le trouble que cela provoquait chez les mecs lorsqu’ils découvraient ce qu’il y avait sous les vêtements, et j’aimais surtout ceux qui bandait davantage en l’apprenant.

Je travaillais dans la rue certaines nuits. Je ne vais ni le romantiser ni m’en excuser. C’était une étape, et les étapes, on les vit. Il y avait quelque chose dans ce monde nocturne, dans le rythme qui consiste à attendre, marcher et parler à des inconnus, qui me paraissait plus honnête que beaucoup d’autres choses que j’avais connues jusque-là. La nuit t’apprend des choses que le jour dissimule. Elle t’apprend, par exemple, que la moitié des mecs qui te paient pour les sucer sont mariés, et que l’autre moitié a une vie plus étrange que la tienne.

Cette nuit-là, je ne sortis pas vraiment pour travailler. Je sortis parce que j’étais restée enfermée dans l’appartement à tourner en rond, incapable de me concentrer sur quoi que ce soit, avec une image fixe dans la tête : celle d’un homme qui m’avait regardée, exactement une semaine plus tôt, comme si j’étais la meilleure chose qui lui soit arrivée depuis longtemps. Et avec une autre image, encore plus fixe : celle de sa bite à moitié enfoncée dans mon cul lorsque nous avions dû nous interrompre brusquement parce que quelqu’un était passé au-dessus.

Un homme sans domicile. Je l’avais rencontré par hasard aux abords d’un pont du quartier sud. Nous avions eu quelque chose de bref, sans aller jusqu’au bout, et depuis je portais cela en moi avec un mélange de curiosité et de quelque chose que je ne savais pas très bien nommer. De l’envie, essentiellement. L’envie qu’il me la mette jusqu’au fond et qu’il se vide en moi comme il n’avait pas pu le faire la première fois.

J’enfilai une robe noire qui m’allait près du corps, sans soutien-gorge parce que je n’en ai pas besoin, les seins dressés poussant le tissu de l’intérieur. Une culotte minuscule, presque un string. Les sandales à plateforme que je mets quand je veux me sentir bien, même si je dois marcher des kilomètres. Et je sortis.

Le coin où j’avais l’habitude d’attendre était à vingt minutes à pied. C’était une nuit froide, de celles où l’humidité de l’air colle à la peau et où le ciel prend cette couleur orange sale des villes nocturnes. Je marchai vite pour me réchauffer.

Je restai longtemps au coin de la rue. Quelques voitures passèrent. Deux ou trois clients habituels, rien qui puisse me détourner l’esprit de ce qui l’occupait. L’un d’eux s’arrêta et me demanda une pipe rapide pour pas grand-chose ; je lui fis non de la tête et ne m’approchai même pas de la vitre. Il faisait froid et la rue était plus calme que d’habitude. Vers une heure et demie, je décidai de rentrer.

Mais d’abord, j’allais passer par le pont.

Je ne me convainquis pas que c’était une bonne idée. Je me contentai de ne pas me convaincre du contraire, ce qui n’est pas la même chose.

Le pont était une vieille structure qui enjambait un fossé assez profond, avec un côté en maçonnerie qui créait un espace protégé en dessous, sec même les jours de pluie. Le genre d’endroit qui existe dans toutes les villes moyennes et que personne ayant un toit ne regarde vraiment.

Je marchai lentement sur le trottoir du dessus. De là, on pouvait se pencher pour apercevoir le niveau inférieur par-dessus la rambarde rouillée.

Je me penchai.

Il était là.

Il dormait sur une couche de cartons aplatis, avec une couverture brune qui ne lui arrivait pas aux chevilles. La lumière du réverbère lui frappait le côté, éclairant son profil. Il avait une bonne quarantaine d’années, une barbe mal rasée, des vêtements sombres et usés. Il dormait le bras replié sous la tête, dans la posture tendue de quelqu’un qui dort dans des endroits qui ne sont pas tout à fait sûrs.

Je pouvais faire demi-tour et continuer à marcher.

C’était l’option raisonnable. Mais il y a des nuits où le raisonnable n’a aucune force face à ce que l’on désire vraiment. Et moi, je voulais une bite en moi. La sienne, précisément. Celle que j’avais à peine eu le temps de goûter quelques minutes la fois précédente avant que tout s’interrompe.

Je cherchai des yeux le passage pour descendre.

De l’autre côté, il y avait un mur de béton dont une fissure à la base faisait presque office d’escalier. Je l’avais déjà utilisé la semaine précédente. Je descendis prudemment, les mains appuyées contre le mur rugueux. Je me râpai tout de même la hanche contre le ciment en passant. Je sentis la brûlure, mais ne l’enregistrai pas vraiment : toute mon attention était concentrée sur l’homme qui dormait à dix mètres de moi et sur le battement chaud qui avait déjà commencé entre mes jambes avant même que je descende.

Je m’approchai lentement, posant doucement les pieds sur les pavés humides. J’arrivai au bord des cartons et m’accroupis. Je le regardai un instant avant de le toucher.

De près, il sentait le tabac bon marché et quelque chose de plus difficile à définir, ce mélange particulier de l’exposition aux intempéries qui ne ressemble à rien d’autre. Il avait de grandes mains, les jointures un peu usées. Les cheveux poivre et sel. Une fine cicatrice lui traversait le sourcil droit. Son pantalon dessinait une bosse que je connaissais déjà et qui, même endormie, me parut bouger légèrement, comme si son corps avait commencé à réagir avant sa tête.

Je posai le bout de mes doigts sur sa poitrine.

— Hé, dis-je tout bas.

Rien.

— Hé, répétai-je un peu plus fort en posant toute ma paume.

Il bougea. Une fois, deux fois. Il ouvrit les yeux, cligna plusieurs fois en essayant de se situer, puis il me vit.

Il lui fallut une seconde. Ensuite, il sourit.

— Regardez qui voilà, dit-il d’une voix encore rauque de sommeil.

— Je suis restée sur ma faim, dis-je simplement. J’ai envie de finir ce qu’on a commencé. Que tu me la mettes entière cette fois.

Il me regarda de haut en bas sans se presser, avec ce calme que j’avais déjà remarqué la première fois. Il n’y avait ni urgence ni surprise dans ses yeux. Seulement quelque chose qui ressemblait à de la reconnaissance, comme s’il m’avait attendue, bien qu’aucun de nous ne l’ait prévu. Il porta une main à la bosse de son pantalon sans chercher à le dissimuler et arrangea sa bite, qui commençait déjà à se dessiner, épaisse, contre le tissu.

— Viens, dit-il.

Je m’assis à côté de lui sur les cartons. Il se redressa un peu, prenant appui sur un coude, et posa une main dans mon dos. Il la fit descendre lentement, parcourant la courbe de ma taille, puis m’attira vers lui sans brusquerie.

Je l’embrassai la première.

Il ne lui fallut qu’une seconde pour répondre, comme s’il devait encore s’assurer qu’il ne rêvait pas. Ensuite, il ne s’arrêta plus. Il me fourra la langue dans la bouche avec avidité, me mordit la lèvre inférieure et passa les mains sur mes cuisses. Il releva ma jupe sans se presser jusqu’à ma taille, laissant mon cul à l’air sur les cartons froids. Il glissa les doigts sous le fil de ma culotte et la repoussa sur le côté. Lorsqu’il trouva ma bite dure, il ne fut pas surpris : il s’en souvenait. Il referma la main autour et la saisit entièrement, fermement, avec ce mélange d’urgence et de patience qui m’avait surprise la première fois.

— Toujours aussi dure que la dernière fois, murmura-t-il contre mon cou en la serrant doucement, faisant glisser sa main de haut en bas et sentant son poing se remplir. Quelle bonne bite tu as.

Je cherchai son pantalon, lui débouclai la ceinture et baissai la fermeture. Lorsque je glissai la main à l’intérieur, je retrouvai ce dont je me souvenais : épaisse, lourde, chaude, le gland déjà humide d’une goutte. Je la sortis à l’air libre, la gardai un instant dans ma paume pour en mesurer le poids, puis m’agenouillai entre ses jambes sur les cartons.

Je ne perdis pas de temps. Je crachai dessus avec envie et passai la main de haut en bas pour répartir ma salive sur toute la hampe. Puis je baissai la bouche.

Je guidai son gland avec le mien sans rien dire, en prenant mon temps. Il comprit immédiatement.

Ce qui suivit, ce furent une dizaine de minutes pendant lesquelles je me consacrai à sa bite avec toute l’attention dont je disposais. Je commençai par le gland, le suçant seul, les lèvres serrées, descendant à peine, le retirant avec un pop humide avant de recommencer. Puis je l’enfonçai de plus en plus. Un tiers, la moitié, les trois quarts. Sa bite me remplissait la bouche jusqu’à effleurer le fond de ma gorge et je respirais par le nez pour pouvoir la garder plus longtemps. Je la travaillai bien, variant le rythme, attentive aux réactions de son corps. De temps en temps, je la retirais entièrement, passais la langue de la base à la pointe, léchais ses couilles l’une après l’autre, les prenais peu à peu dans ma bouche, puis remontais. Je crachais encore pour la garder bien mouillée et la suçais avec plus de bruit, la bave me coulant du menton jusqu’au décolleté.

Il me tenait la tête à deux mains, d’abord doucement, puis avec davantage de fermeté lorsqu’il comprit que je pouvais supporter cela et davantage encore. Il commença à m’imposer le rythme depuis ma nuque, me poussant lentement et m’enfonçant sa bite dans la gorge jusqu’à me faire venir les larmes aux yeux. Je ne résistai pas. Je l’avalais tout entier, les yeux humides et le maquillage coulant, et de temps en temps je le regardais de bas en haut pour qu’il me voie ainsi, sa bite entière dans ma bouche débordante.

— Putain, marmonnait-il d’une voix grave. Tu suces tellement bien. Tu l’avales tellement bien, tout entière.

De temps en temps, il me relâchait, changeait d’angle, puis recommençait. J’entendis sa respiration se raccourcir. Je lui tenais les couilles d’une main en le suçant, les massant lentement et sentant ses testicules se tendre contre son corps. De l’autre main, je me touchais moi-même, faisant glisser mon poing sur ma propre bite dure au même rythme que celui auquel je le suçais.

J’aimais cette sensation : lui donner quelque chose dont il avait besoin et qu’il ne s’attendait pas à recevoir. Le lui servir avec ma bouche et le regarder perdre peu à peu le contrôle.

Il me caressait les cheveux pendant que je le travaillais et, de temps en temps, descendait la main pour me pincer un téton par-dessus le tissu de ma robe. Ce petit détail me toucha plus que je ne l’aurais imaginé.

— Tu en veux davantage ? dit-il à un moment, la voix pâteuse. Tu veux que je te la mette ?

Je relevai la tête, la bouche encore pleine de salive, un fil pendant de ma lèvre jusqu’à la pointe de sa bite.

— C’est toi qui en veux davantage ? demandai-je.

— Je veux te baiser, dit-il sans hésiter une seconde. Je veux te la mettre dans le cul jusqu’au fond.

— Alors, on le fait.

Je me hissai sur lui. Je lui arrangeai les vêtements autant que nécessaire, retirai ma culotte et la laissai pendre à une cheville au cas où nous devrions nous enfuir. Je remontai ma robe jusqu’à la taille. Je crachai calmement sur mes doigts et passai ma salive sur mon cul, en m’enfonçant un doigt pour m’ouvrir, puis deux, que je remuai en cercle. Il me regardait d’en dessous, sa bite encore brillante de ma bave, la tenant d’une main et se branlant lentement. Je lui crachai aussi dessus, étalai bien ma salive sur toute la hampe, la saisis à la base et m’installai au-dessus de lui, les genoux de part et d’autre de ses hanches. Il y a des choses qu’on fait bien même si l’endroit n’est pas idéal. Ou surtout dans ce cas-là.

Je descendis lentement. J’appuyai le gland contre mon entrée, tournai les hanches pour bien l’aligner et commençai peu à peu à céder. Le gland entra avec une bonne brûlure, celle qui annonce la suite. Je restai immobile une seconde en respirant. Puis je descendis un peu plus. Encore un peu. Il ne bougea pas et n’essaya pas de me presser. Il attendit avec une patience totalement inattendue chez quelqu’un que j’avais réveillé au milieu de la nuit, en pleine rue. Il me laissa gérer le rythme sans intervenir, les mains posées sur mes cuisses mais sans les serrer, comme une suggestion plutôt qu’un ordre.

— Doucement, murmura-t-il. Elle est toute à toi. Prends le temps qu’il te faut.

Je descendis centimètre après centimètre, sentant la façon dont il m’ouvrait de l’intérieur, dont mon cul s’étirait autour de cette grosse hampe. Lorsqu’il fut entièrement en moi, mes fesses appuyées contre ses cuisses, je restai immobile un instant.

Je le regardai. Il avait les yeux fermés et une expression qui ressemblait presque au soulagement.

Je ne sus pas vraiment si ce que nous faisions était pour moi ou pour lui, et à un moment cela cessa d’avoir de l’importance.

Je commençai à bouger. Lentement au début, par petits mouvements, montant et descendant à peine de quelques centimètres, évaluant la réaction de mon corps et du sien. Il posa les mains sur mes hanches, non pour me diriger, mais pour m’accompagner. Le froid de la nuit avait complètement disparu. Il n’existait plus que la chaleur de nos deux corps et le silence sous le pont, à peine rompu par le bruit lointain d’une voiture sur l’avenue et par le clapotement humide de mon cul descendant sur sa bite.

J’augmentai peu à peu le rythme. Je commençai à monter plus haut, laissant sortir presque toute sa bite jusqu’à n’en garder que le bout en moi, puis me laissant retomber entièrement d’un coup, les fesses frappant ses cuisses. Chaque fois que je retombais, un petit gémissement m’échappait que j’essayais d’avaler. Ma propre bite, dure, tremblait contre mon ventre, mouillée, marquant la robe froissée d’une tache qui s’élargissait de plus en plus. Il la saisit d’une main et commença à me branler au même rythme que celui auquel je le montais ; c’est alors que je dus me mordre la lèvre pour ne pas crier.

— Comme ça, haletait-il. Baise-moi comme ça. Monte sur ma bite, elle te va si bien quand elle entre en toi.

Il resserra les doigts. Il gémit une fois, bas, contenu. Moi aussi. La rue au-dessus restait silencieuse. Nous demeurâmes ainsi plusieurs minutes, moi donnant le tempo, lui me suivant, tous les deux presque silencieux, hormis le claquement de peau contre peau et nos respirations coupées. Il y a une intimité particulière dans ce genre de rencontre que je ne sais pas vraiment expliquer : deux personnes qui ne se connaissent absolument pas, qui ne se reverront probablement jamais, entièrement présentes l’une à l’autre pendant la durée de l’acte, avec le cul rempli d’une bite inconnue qui s’installe en soi comme si elle nous appartenait.

Lorsque mes jambes commencèrent à flancher, je le sus avant qu’il ne le remarque.

— Mets-toi autrement, me dit-il d’une voix rauque. À quatre pattes. Comme ça, je pourrai peut-être mieux te la mettre.

Je descendis de lui, sa bite sortant d’un coup, et ce vide soudain me fit prendre une profonde inspiration. Je me mis à genoux sur les cartons et posai les mains devant moi. Le ciment était froid et humide sous mes paumes, et l’air nocturne frappait mes fesses ouvertes. J’entendis derrière moi le bruit qu’il faisait en crachant dans sa main et en passant de nouveau sa salive sur sa bite. Je sentis le gland se poser contre mon entrée, déjà assouplie par ce qui s’était passé auparavant, et je sentis aussi qu’il poussait peu à peu jusqu’à ce que le gland entre de nouveau dans un claquement humide.

Il entra à nouveau sans le délai de la première fois, puisque nous étions déjà passés par là. Sa bite glissa jusqu’au fond d’un seul coup, entière, et je dus serrer les dents pour ne pas gémir trop fort. Il resta immobile une seconde, les hanches collées à mon cul, me tenant par la taille à deux mains. Puis il commença.

Il poussa avec force. Pas brutalement : avec une force maîtrisée, intentionnelle. Il y a une différence entre les deux, et il la connaissait. Il ressortait presque entièrement avant de me la renfoncer jusqu’au fond, par des coups de reins réguliers qui projetaient mon corps vers l’avant. Je lui rendais ses mouvements en repoussant les hanches vers lui pour la recevoir toujours plus profondément. La bave me coulait sur les cartons. Une goutte chaude coulait aussi du bout de ma propre bite, qui se balançait entre mes jambes à chaque coup.

Il maintint un rythme régulier pendant plusieurs minutes. Il m’attrapa les cheveux d’une main, pas fortement, plutôt comme quelqu’un qui cherche un point d’appui, et de l’autre me passa le bras autour de la taille pour chercher ma bite. Il commença à me masturber au rythme auquel il me la mettait, la paume bien refermée. Je mordis l’intérieur de ma joue pour ne pas faire de bruit. Toute la situation, l’obscurité du pont, le ciment froid sous mes mains, le type derrière moi qui ne savait rien de ma vie et moi rien de la sienne, l’odeur d’humidité mêlée à celle du sexe, me plongeait dans un état que je ne sais pas bien décrire avec des mots. C’était ce qui arrive lorsque le corps prend les devants sur tout raisonnement.

— Quel cul serré tu as, haletait-il contre ma nuque. Tu me rends fou. Tu vas me faire jouir comme ça, en toi.

— Jouis en moi, lui dis-je à voix basse en serrant les dents. Enfonce-la jusqu’au fond et remplis-moi.

Il accéléra, par des coups courts et profonds, et je sentis tout son corps se tendre derrière moi. La main qui me branlait accéléra également. Il allait jouir. Nous allions jouir tous les deux.

C’est alors que j’entendis des voix.

Je m’arrêtai.

Lui aussi.

Les voix venaient d’en haut, du pont. Deux personnes, peut-être trois, qui parlaient d’un ton normal. Elles n’avaient encore rien vu. Pas encore.

— Arrête, lui dis-je tout bas.

Il s’arrêta sans protester, sa bite encore enfoncée à moitié et palpitant en moi, si près de jouir que je la sentais battre contre mes parois. Il se retira lentement, avec précaution pour ne pas faire de bruit, et je sentis le vide comme une traction qui me mit en colère.

Je rajustai rapidement mes vêtements, avec ces gestes que l’on apprend lorsqu’il faut être prête à partir à tout moment. Je remontai ma culotte avec difficulté parce que mon cul était encore ouvert et glissant de salive. Je baissai ma robe. Il rangea dans son pantalon sa bite brillante et encore gonflée, remonta partiellement la fermeture, prit appui sur un coude et me regarda.

— Tu t’en vas, dit-il. Ce n’était pas une question.

— Les voix, répondis-je.

Il hocha la tête.

— Il te manquait beaucoup ? demandai-je, bien que je connaisse déjà la réponse puisque je l’avais sentie.

Il haussa les épaules avec un sourire qui n’était pas amer, seulement résigné. Le sourire de quelqu’un qui a déjà l’habitude que les choses s’interrompent.

— Encore un peu. Deux ou trois coups de reins et je jouissais.

— La prochaine fois, on ira jusqu’au bout, dis-je. La prochaine fois, tu te videras entièrement en moi.

Et je le pensais vraiment.

Je sortis par le même trou que celui par lequel j’étais entrée. En escaladant le mur, j’entendis les voix se rapprocher et une femme âgée dire quelque chose à propos de « cet homme qui est toujours sous le pont », sur un ton mêlant réprobation et curiosité. Je ne crois pas qu’elles aient vu mon visage. Je marchai sur le trottoir sans regarder derrière moi, gardant une allure tranquille même si mon cœur battait à tout rompre et que mon cul palpitait encore, ouvert, sous ma robe.

À deux rues de là, je m’appuyai contre un mur et respirai profondément. Je glissai une main sous ma robe et me touchai à peine : j’étais mouillée de salive, dilatée, chaude. Ma bite était toujours dure, collée à mon ventre. Je la saisis par-dessus le tissu et lui donnai deux ou trois lentes pressions, sans aller jusqu’à jouir, me laissant emporter une seconde seulement avant de continuer à marcher.

Le froid revint d’un coup, comme si mon corps se rendait seulement alors compte que j’étais dehors en pleine nuit, avec la robe froissée, la hanche éraflée et la culotte trempée.

Je rentrai chez moi après minuit. Je retirai mes chaussures dans l’entrée, m’assis sur le lit et restai un moment ainsi, en silence, à réfléchir à ce qui s’était passé. Puis je m’allongeai sur le dos, relevai ma robe, descendis ma culotte jusqu’aux chevilles, crachai dans ma main et me fis jouir toute seule, l’image de cet homme encore vivante derrière mes yeux, sa bite en moi, sa voix haletant contre ma nuque. Je jouis violemment, en deux gros jets qui me tombèrent sur les seins et le ventre, me mordant la lèvre pour ne pas réveiller la voisine.

Il y a des gens qui vivent d’une manière que la majorité ne voit pas. Je ne parle pas seulement de ceux qui dorment dans la rue : je parle de tous ceux qui existent aux marges du monde visible, qui ont leurs propres désirs et leurs propres moments d’intimité même si personne ne les reconnaît. Cet homme m’avait regardée comme très peu de gens me regardaient. Sans avoir besoin de comprendre entièrement qui j’étais, sans poser de questions qui ne le concernaient pas, sans cette gêne qui apparaît dans tant de regards lorsqu’on te voit vraiment. Sans ciller lorsqu’il avait découvert ce que j’avais entre les jambes, lorsqu’il l’avait pris dans sa main pour la première fois.

Je ne sais pas si cela dit quelque chose de lui ou de moi. Probablement des deux.

Je sais que je repassai par ce pont quelques semaines plus tard, en marchant sur le même trottoir que toujours et en me penchant par-dessus la même rambarde. Il n’était plus là. Les cartons non plus.

Parfois, je me souviens de lui. Pas exactement avec nostalgie. Avec quelque chose qui ressemble davantage à de la gratitude pour ces moments qui arrivent tout seuls, sans qu’on les planifie, et qui finissent par rester quelque part où le temps ne peut les atteindre.