J’ai découvert que le petit ami de ma nièce était trans

Toi qui me lis quelque part dans un coin privé, à la recherche de quelque chose qui t’allume, écoute-moi un instant. Je veux te raconter ce qui m’est arrivé il y a un couple d’années, quand j’étais encore jeune et que je faisais encore semblant que la Valentina qui sortait le vendredi soir n’était qu’un jeu, un déguisement, quelque chose que je pouvais ranger tout au fond du placard le dimanche à l’aube.

Imagine-toi dans la cinquantaine bien avancée. Pas vieux, attention. Mûr. La différence, c’est que l’un se fane et l’autre grandit. Tu as le corps d’un homme qui a mené une vie active, les tempes un peu argentées, les mains fortes. Tu as une femme, Marcela, élégante à sa manière, qui te connaît si bien qu’elle n’a presque plus besoin de parler. Ça a sa beauté et aussi son piège : voilà des mois que tu ne la baises plus comme il faut, voilà des mois que ta bite bande toute seule sous la douche sans savoir où aller.

Et tu as Sofía, ta nièce. La fille de ton frère, mort jeune et qui t’a laissé cette responsabilité si douce. Tu l’as vue grandir. Tu l’as aidée pour l’université. Tu vas à ses expos même si tu ne comprends rien à l’art contemporain. C’est ton adorée.

Son petit ami s’appelle Rodrigo. Tu l’as vu à deux dîners de famille : poli, soigné, un peu ennuyeux. Il sourit à tout le monde de la même façon et ne dit rien de mémorable. Tu ne comprends pas ce que Sofía lui trouve, mais ce n’est pas ton affaire.

***

Un jeudi de novembre, tu sors boire quelques verres avec de vieux amis du quartier. Le bar habituel, celui avec les chaises en bois et la télé qui diffuse le foot sans son dans un coin. Rien que tu n’aies déjà vu cent fois.

Puis tu la vois de l’autre côté du comptoir.

Grande, élancée, les cheveux noirs et lisses sur les épaules et une jupe moulante couleur lie-de-vin qui lui arrive à mi-cuisse. Bas résille, talons aiguilles. Un monsieur de presque soixante-dix ans lui garde la main à la taille, la descend vers son cul avec la désinvolture de celui qui a déjà payé, et elle lui dit quelque chose à l’oreille avec un sourire qui relève du travail, pas du plaisir.

Il te faut deux secondes. Trois. Ton cerveau refuse.

Mais c’est lui. C’est Rodrigo. Les pommettes, la mâchoire, cette façon particulière d’incliner la tête vers la droite que tu as reconnue à la première soirée de famille. C’est lui, sans aucun doute, habillé en femme et se laissant peloter par cet homme dans un bar où il vient manifestement assez souvent pour que le barman lui relève le menton d’un geste familier quand elle arrive.

Tu ressens plusieurs choses en même temps. D’abord de l’indignation : cette indignation qui surgit à cause de Sofía, du mensonge qu’elle avale sans le savoir, des mois pendant lesquels elle a cru avoir un petit ami qui était ce qu’il prétendait être. Mais sous ça, tout de suite après, il y a quelque chose de plus chaud. Quelque chose que tu ne veux pas trop analyser mais que tu ne peux pas ignorer non plus. Ta bite commence à gonfler dans ton pantalon, lentement, obstinément. Tu regardes les jambes de la travelo, la manière dont le talon les allonge et les rend anguleuses, la courbe de la hanche sous la jupe, la bosse à peine perceptible qu’on devine entre ses jambes quand elle change de position. Et tu as envie. Tu as envie de la baiser là, contre le comptoir, et que le vieux regarde.

Cette conclusion t’arrive sans cérémonie, sans avertissement. C’est un fait, rien de plus.

Tu fais comme si tu ne l’avais pas vue. Tu finis ton verre, tu écoutes les mêmes anecdotes que d’habitude, tu salues dehors avec des tapes sur l’épaule et des promesses de recommencer bientôt. Mais tu as déjà en tête ce que tu vas faire.

***

Tu cherches le numéro de Rodrigo dans ton téléphone. Tu l’as depuis que Sofía te l’a donné au cas où il y aurait une urgence.

Tu appelles calmement. Il décroche à la deuxième sonnerie avec sa voix habituelle, cette voix de quelqu’un qui n’a pas de secrets.

—Je t’ai vu au bar à l’instant —dis-tu sans détour—. Tu n’étais pas seul, et tu n’étais pas toi-même. Si tu ne veux pas que Sofía l’apprenne, retrouve-moi à l’angle de la Cinquième et de Morelos. Tout de suite.

Tu raccroches avant qu’il puisse répondre.

Pendant que tu attends à ce coin de rue, les mains dans les poches et le froid de novembre sur le visage, le doute t’assaille. Peut-être que tu t’es trompé. Peut-être que c’était quelqu’un d’autre. L’esprit voit parfois ce qu’il veut voir.

Mais alors elle tourne le coin.

Elle a changé de vêtements, mais elle a toujours les bas résille sous son jean. Elle a l’air effrayée. Les yeux un peu plus grands qu’à l’ordinaire, les bras croisés sur la poitrine comme si ça pouvait la protéger de quelque chose.

—Comment tu t’appelles ? —demandes-tu.

Elle hésite.

—Valentina.

—Enchanté, Valentina. Le monsieur du bar, c’était ton patron ?

—Oui.

—Et tu baisais avec lui ?

Une courte pause.

—De temps en temps. Rien de plus.

—Tu sors de chez lui maintenant ?

—Oui.

—Il t’a baisée à l’instant ?

Elle baisse les yeux un second.

—Oui. Il me l’a mise par derrière à l’hôtel du coin. Il y a une demi-heure.

—Il a joui dedans ?

—Avec capote. Toujours avec capote.

—Et tu rentres chez toi ?

—Oui.

Tu souris.

—Et si tu venais plutôt avec moi à l’hôtel ?

Valentina te regarde. Dans ce regard il y a de la peur, oui. Mais il y a aussi quelque chose que tu reconnais : du soulagement. Le soulagement de quelqu’un qu’on vient de débarrasser de la nécessité de décider.

—Si vous voulez… —dit-elle à voix basse.

—Je veux. Et tu ne mettras pas de capote avec moi. Viens.

***

L’hôtel est à deux rues. Discret, sans enseigne, de ceux qui ne posent aucune question. Quand ils entrent à la réception, le réceptionniste regarde Valentina avec la familiarité de quelqu’un qui l’a déjà vue, et tu comprends, sans que personne ait besoin de te l’expliquer, qu’elle est venue ici il y a moins d’une heure avec l’autre, les jambes ouvertes et la bouche contre l’oreiller.

Dans la chambre, Valentina reste debout près du lit, les mains jointes devant le corps, en attendant que tu donnes le rythme. Tu t’approches lentement. Tu passes ta vie à bouger trop vite depuis bien trop longtemps.

—Détends-toi —lui dis-tu—. Je ne vais rien te faire que tu ne veuilles pas. Mais ce que tu voudras, je te le ferai bien.

Tu l’embrasses.

Ça faisait combien de temps sans un baiser comme ça. Sans le poids de l’habitude, sans le protocole silencieux d’un couple qui sait déjà à quoi s’attendre. La bouche ouverte, les mains sur son visage, et cette sensation que si tu te sépares d’elle, quelque chose se perdra pour toujours. Valentina met un instant à répondre. Elle évalue. Mais quand elle cède, quand elle cesse d’être raide et commence à se pencher vers toi, le changement est total. Tu lui enfonces la langue au fond de la bouche et elle te la suce comme une bite miniature, avec faim, avec métier.

Elle t’aide à enlever ta chemise. Tu lui descends la fermeture de son jean et tu lui fais glisser jusqu’aux chevilles. En dessous, elle porte un string noir en dentelle, et sous la dentelle sa bite dure se dessine, serrée de biais. Tu la vois et tu as la bouche sèche. Tu passes la main par-dessus le tissu et elle soupire, rejette la tête en arrière, se mord la lèvre.

—Voyons ce que tu caches là —lui dis-tu, et tu lui baisses le string d’un coup sec.

Sa bite bondit contre son ventre, dure, mouillée de liquide pré-séminal au bout. Elle n’est pas énorme mais elle est superbe, rose, propre, palpitante d’envie. Tu la prends en main et tu la serres lentement, de la base à la pointe, et elle gémit à voix basse, la bouche ouverte.

—À genoux —lui dis-tu.

Valentina obéit sans réfléchir. Elle s’agenouille sur le tapis devant toi, déboucle ta ceinture de doigts rapides, te baisse le pantalon et le boxer d’un seul mouvement. Ta queue sort en rebondissant, épaisse, le gland déjà brillant. Elle reste une seconde à la regarder comme si elle faisait ses calculs, puis elle ouvre la bouche et l’avale jusqu’à la gorge.

—Putain —halètes-tu—. Putain, Valentina.

Elle sait sucer. Elle sait trop bien. Elle te pompe les yeux fermés, tirant la langue en dessous, serrant les lèvres autour de la couronne, l’engloutissant jusqu’à ce que son nez se colle aux poils du pubis. Elle s’étouffe un peu, les yeux pleins de larmes, et elle continue. Tu poses la main sur sa nuque, pas pour la forcer mais pour la sentir, pour la tenir, et elle commence à monter et descendre plus vite, à saliver, à faire ce bruit humide qui te rend fou. Tu lui attrapes les cheveux noirs, tu les enroules autour de ton poing, et tu commences à lui baiser la bouche à ton rythme. Elle ne se plaint pas. Elle te regarde d’en bas, la bave lui coulant sur le menton, et ce regard te dit clairement : donne-m’en plus, n’arrête pas, utilise-moi.

—Tu vas me faire jouir tout de suite, salope —lui dis-tu entre les dents.

Elle sort ta bite de sa bouche avec un pop, la plaque contre sa joue, lèche tes couilles une à une, les prend dans sa bouche, les suce.

—Pas encore —murmure-t-elle—. Pas encore. Viens jouir en moi.

Tu la relèves d’un coup, tu la jettes sur le lit sur le dos. Tu lui arraches la chemise qu’elle a encore sur le dos, tu lui écartes les jambes au maximum. Sous les couilles, entre les cuisses épilées, elle a le petit cul serré, encore brillant du lubrifiant de l’autre. La voir comme ça, marquée, utilisée à l’instant par un autre homme, t’excite d’une manière dont tu ignorais l’existence.

—T’es prête —lui dis-tu—. Tu as encore le cul ouvert par lui.

—Oui —répond-elle, sans aucune pudeur—. Enfonce-la. Profite.

Tu craches dans son trou, tu craches sur ta bite, et tu commences à la lui mettre lentement, en poussant avec les hanches, en regardant son visage pendant que tu la baises. Valentina ouvre la bouche sans émettre un son, les yeux lui partent vers le haut, les mains s’agrippent aux draps. Ça entre facilement. Ça entre jusqu’au fond. Tu lui as mis toute ta queue et elle en redemande encore avec le bassin, le soulevant contre toi.

—Quel cul t’as, salope —lui dis-tu—. Quel cul de merde.

—Il est à toi —halète-t-elle—. Il est tout à toi. Déchire-le-moi.

Tu commences à bouger. D’abord lentement, la sortant presque entièrement puis la réenfonçant, pour entendre le bruit humide qu’elle fait chaque fois que tu touches le fond. Ensuite plus vite. Valentina met elle-même ses jambes sur tes épaules, se plie en deux pour mieux te recevoir, et toi tu t’appuies sur ses genoux et tu la baises comme tu n’avais baisé personne depuis des années. Sa queue à elle rebondit entre vos deux ventres à chaque coup de reins, dure, te laissant une tache collante sur la peau.

—Comme ça —dit-elle—. Comme ça, papa, comme ça. Donne-moi tout.

Tu la soulèves par les hanches, tu la retournes sur le ventre, tu lui relèves le cul jusqu’à ce qu’elle se retrouve à genoux la face contre l’oreiller. Tu lui écarts les fesses avec les pouces et tu lui remets la bite d’un seul coup de reins. Valentina crie contre l’oreiller, un cri étouffé, et commence à rejeter le bassin en arrière, à se baiser elle-même contre toi.

—Baise-moi plus fort —te supplie-t-elle—. Plus fort, s’il te plaît. Fais en sorte que je ne puisse pas marcher demain.

Tu lui agrippes la taille à deux mains et tu la prends à fond, avec une violence calculée, sans pitié. Le bruit de tes hanches qui frappent son cul remplit la chambre. Tu lui colles une claque sur la fesse, l’empreinte rouge de ta main apparaît, et tu lui en mets une autre. Elle gémit de plus en plus fort, passe la main entre ses jambes et commence à se branler la bite pendant que tu la baises.

—Ne jouis pas encore —lui ordonnes-tu—. Pas avant que je te le dise.

—Non, non, non —halète-t-elle—, je ne jouis pas, baise-moi, baise-moi.

Tu la ressors, tu la retournes encore une fois, tu la remets sur le dos. Tu as besoin de voir son visage. Tu as besoin de la regarder dans les yeux quand tu finiras. Tu lui accroches les jambes au creux de tes coudes, tu lui ouvres les cuisses jusqu’à presque la plier en deux, et tu lui enfonces de nouveau la bite jusqu’aux couilles.

—T’es proche ? —demande-t-elle sans cesser de te regarder, la voix déjà détruite.

—Oui.

—Alors donne. Donne-moi tout dedans. Sans la sortir. Je veux te sentir.

Et tu lui donnes. Tu jouis avec un long grognement, enfoui jusqu’au fond, en sentant ta semence la vider à l’intérieur, jet après jet, pendant qu’elle se serre contre toi et se branle elle-même la bite et jouit aussi, du blanc épais sur son propre ventre et sa poitrine. Tu restes immobile en elle, tremblant, sentant les dernières secousses de vous deux. Quand tu te retires enfin, un filet blanc lui coule le long de la raie du cul jusqu’aux draps. Elle le sent, porte la main là, se mouille les doigts et les met dans sa bouche.

—Bon —dit-elle, en souriant pour la première fois de toutes ses dents.

Ils restent allongés en silence. Le ventilateur du plafond tourne lentement. Valentina a les yeux ouverts fixés au plafond, et toi aussi. Aucun de vous deux ne dit rien pendant un long moment. Pas besoin.

—Rodrigo doit quitter Sofía —dis-tu enfin. Pas comme une menace. Comme un constat.

Elle acquiesce, très lentement.

—Oui. Je sais déjà qu’il doit arrêter de lui mentir.

***

On s’est vus quatre fois de plus après cette nuit-là. Toujours dans le même hôtel, toujours la nuit, toujours avec ce mélange d’urgence et de calme que je ne sais toujours pas nommer autrement. À chaque fois je la baisais comme si c’était la dernière, et à chaque fois elle me le demandait comme si elle n’avait jamais eu personne d’autre. J’ai appris à la prendre dans toutes les positions, à la faire jouir sans lui toucher la bite, à me faire sucer pendant que je lui bouffais le cul, à jouir dans sa bouche et à la voir avaler sans perdre une goutte.

Rodrigo a quitté Sofía deux semaines plus tard. Il lui a dit qu’il avait besoin de temps pour lui, qu’il n’était prêt à rien de sérieux. Elle a pleuré quelques jours puis elle est passée à autre chose, comme font les jeunes quand ils ont encore cette capacité à se relever.

Toi et moi, on n’en a jamais parlé directement. Mais on savait tous les deux que c’était la bonne chose.

Ce qu’il y avait entre nous n’a pas duré pour toujours non plus. Ces choses-là ne durent généralement pas. Mais c’était réel, et c’était honnête à sa manière, et ce n’est pas rien dans un monde où presque tout vient emballé dans un mensonge quelconque.

Parfois le désir surgit de l’autre côté d’un comptoir, en jupe moulante et en bas résille, regardant ailleurs tout en souriant par obligation. Et on ne peut plus revenir en arrière.

Valentina m’a appris ça. Et j’y pense encore, de temps en temps, quand le froid de novembre atteint la ville et que la nuit s’allonge sans prévenir.