Je me suis habillé en femme et j’ai découvert une autre forme de plaisir

Mon vrai nom n’a pas d’importance. Prenez Rodrigo, c’est suffisamment générique. J’ai 57 ans, je suis à la retraite, marié depuis plus de deux décennies, et je n’ai jamais remis en question ce qui m’attirait de toute ma vie. Les femmes, toujours les femmes. Quelques-unes en dehors du mariage aussi, si je suis honnête, même si c’est une autre histoire qui n’a rien à voir avec celle-ci.

La retraite vous donne quelque chose que vous n’attendez pas : du temps. Pas pour vous reposer, mais pour penser. Pour explorer des recoins que vous laissiez autrefois de côté parce que vous étiez toujours pressé. Pendant mes années actives, j’ai été nageur de compétition et j’ai fini par représenter ma région dans des tournois nationaux ; ce rythme d’entraînement et de travail ne laissait de place à rien d’autre qu’à l’immédiat. Quand tout cela s’est terminé, je me suis soudain retrouvé avec des après-midi entiers sans rien pour les remplir.

C’est durant mon premier hiver de retraité que j’ai commencé à naviguer sans but sur internet le soir. Ma femme se couchait tôt. Moi, je restais avec l’ordinateur portable et une tasse de tisane à la camomille, et un jour, sans trop savoir comment j’étais arrivé là, je me suis retrouvé sur un forum de récits sur les travestis et les personnes qui s’habillaient avec des vêtements de femme.

Je l’ai fermé aussitôt. Puis je l’ai rouvert.

Je n’ai ressenti ni répulsion ni attirance immédiate. J’ai ressenti de la curiosité, ce qui est tout à fait différent. Ce qui m’a accroché, ce n’étaient pas les photos mais les textes : des personnes qui décrivaient la sensation d’enfiler des vêtements féminins. La texture du tissu contre la peau. Le poids des boucles d’oreilles. La manière dont le maquillage changeait leur perception d’eux-mêmes. Il y avait quelque chose dans ces descriptions qui m’a happé d’une façon que je n’ai pas su m’expliquer cette nuit-là.

Pendant les semaines qui ont suivi, je suis retourné plusieurs fois sur ce forum et sur d’autres similaires. J’ai lu des récits, des commentaires, des expériences. Personne qui me connaisse ne l’aurait imaginé en me voyant de l’extérieur : un homme presque sexagénaire, encore athlétique, avec une vie réglée et sans secousses. Et pourtant, c’était bien moi, en train de lire sur le travestissement avec la même concentration qu’autrefois lorsque j’étudiais des techniques de nage.

***

L’occasion s’est présentée quand ma femme est partie dix jours chez sa sœur. Je devais rester à cause d’une affaire de copropriété, mais au troisième jour tout était réglé et je me suis retrouvé avec une semaine entière sans personne à la maison.

Je suis allé à l’hypermarché. J’ai acheté comme d’habitude : des légumes, des fruits, des pâtes. Et au rayon lingerie, j’ai pris trois tangas grande taille, je les ai glissés entre deux paquets de riz et je les ai posés sur le tapis de caisse sans regarder la caissière. J’ai ajouté un rouge à lèvres rouge et un crayon pour les yeux bleu marine.

J’ai repris la route vers la maison, les écouteurs sur les oreilles et l’esprit presque vide. Je dis presque parce qu’il y avait quelque chose qui bourdonnait sous les pensées, comme un moteur que quelqu’un aurait allumé sans me demander la permission.

Dès que j’ai refermé la porte de l’appartement, je me suis enfermé dans la salle de bains. J’ai baissé mon pantalon, retiré mon caleçon et enfilé l’un des tangas noirs. Le tissu était d’une finesse extrême, à peine une bande de dentelle synthétique qui s’est coincée entre mes fesses et une poche frontale trop petite qui maintenait ma bite plaquée vers le haut, le gland dépassant au-dessus de l’élastique. Le frottement était électrique. Je suis devenu raide en quelques secondes, et le gland, poussé contre le tissu, s’est mis à laisser couler une goutte claire qui a fait une tache sombre sur la dentelle.

Je suis resté debout devant le miroir de la salle de bains un bon moment, la bite marquée au-dessus du tanga, palpitant à chaque grande inspiration. J’ai passé la main par-dessus le tissu, en serrant la bosse, et j’ai senti l’humidité du pré-sperme imbiber la dentelle. J’ai porté mes doigts à mon nez, j’ai senti l’odeur, et j’ai été surpris de voir à quel point j’ai aimé reconnaître ma propre odeur mêlée à celle du tissu neuf.

Ensuite, j’ai peint mes lèvres en rouge. J’ai souligné mes yeux en bleu foncé. Le résultat était clairement celui de quelqu’un déguisé, mais cela ne m’a pas importé. Ce qui comptait, c’était la sensation : la façon dont le tanga me frottait la bite et l’anus à chaque mouvement, la délicieuse étrangeté de me voir maquillé, la tension qui s’était installée dans le ventre et ne cédait pas. J’ai ouvert la bouche devant le miroir, j’ai tiré la langue, je l’ai passée sur mes lèvres rouges, et j’ai imaginé pour la première fois de ma vie une bite étrangère entrant entre elles. L’idée, au lieu de m’effrayer, m’a arraché un faible gémissement rauque.

Je me suis rappelé ce que j’avais lu sur le sexe anal. Je ne l’avais jamais pratiqué, ni en actif ni en passif. Dans ma vie sexuelle, j’avais toujours été très conventionnel à cet égard. Mais la combinaison de ce que je faisais cet après-midi-là et de ce que je lisais depuis des semaines m’a conduit à une conclusion simple : il était temps que je me mette quelque chose dans le cul.

Je suis allé à la cuisine en gardant le tanga, sentant la bande arrière scier entre mes fesses à chaque pas. J’ai pris une carotte de taille moyenne, je l’ai bien lavée, je l’ai recouverte d’huile d’olive jusqu’à ce qu’elle dégouline, puis je suis retourné dans la salle de bains. J’ai baissé le tanga jusqu’aux cuisses, je me suis accroupi au-dessus de la baignoire, j’ai posé une main contre le mur et, de l’autre, j’ai amené la carotte à la raie de mon cul. Je l’ai d’abord frottée à l’extérieur, sentant l’huile glisser entre mes fesses jusque sur mes couilles, puis j’ai commencé, très lentement, par l’extrémité la plus fine.

La sensation a été immédiate et étrange. Le sphincter a cédé avec un minuscule pincement, et le premier pouce est entré presque tout seul. Ça n’a pas fait mal. Il y a eu une résistance initiale qui a cédé calmement, puis quelque chose que je n’attendais pas : une pression sur un point intérieur qui m’a fait expirer lentement, presque malgré moi, en laissant échapper un gémissement rauque dans le silence de la salle de bains. J’ai poussé un peu plus. La carotte est entrée de quelques centimètres de plus, et ma bite, toujours pointée vers le plafond, s’est mise à suinter du pré-sperme sur mes cuisses.

Il m’a fallu plusieurs minutes pour arriver à la moitié de la carotte, en aller-retour sans me presser, en la ressortant presque jusqu’à la pointe puis en la réenfonçant lentement, et chaque mouvement ajoutait quelque chose à ce que je ressentais déjà. L’autre main est partie toute seule vers ma bite. Je l’ai saisie fermement, le poing serré, et j’ai commencé à me branler au même rythme que je me faisais baiser avec la carotte : quand je l’enfonçais, la main descendait ; quand je la retirais, la main remontait. En quelques secondes, mes cuisses se sont mises à trembler.

J’ai fini debout devant le miroir, le rouge à lèvres bavé, les yeux à demi clos et la carotte encore enfoncée à moitié, en envoyant de gros jets de sperme contre la vitre, en me vidant avec les lèvres peintes et sans cesser de gémir, en moins de deux minutes.

***

Le lendemain, j’ai recommencé plus calmement et avec une carotte plus grosse. Cette fois, je me suis allongé sur le lit, j’ai placé un coussin sous les hanches pour relever le cul, j’ai écarté les jambes et je me suis donné le temps nécessaire pour m’habituer à l’épaisseur. Je me suis tartiné l’anus d’huile d’olive d’abord avec deux doigts, en les enfonçant et en les faisant tourner jusqu’à ce que l’entrée soit lâche et glissante. J’ai senti mes propres doigts s’enfoncer jusqu’aux phalanges, et cette sensation d’avoir le cul ouvert de l’intérieur m’a rendu plus dur que je ne l’avais jamais été.

Quand j’ai remplacé les doigts par la carotte, la pointe est entrée sans résistance. Il y a eu un moment, quand je suis arrivé à la partie la plus large, où j’ai senti quelque chose que je n’ai pas su identifier : une sorte de pression interne qui n’était pas exactement du plaisir mais qui n’était pas non plus une gêne. C’était autre chose, entre les deux, quelque chose qui n’avait pas de nom dans mon expérience précédente. J’ai poussé un peu plus, en serrant les dents, et d’un coup le sphincter a cédé et la carotte entière s’est enfoncée jusqu’à ce que je sente les fanes me frôler les fesses.

Un long gémissement m’a échappé, presque féminin, ce qui m’a surpris moi-même. Je suis resté immobile quelques secondes, le cul plein, les jambes grandes ouvertes, à respirer par la bouche. Ma bite, sans que je la touche, battait contre mon ventre en lâchant des fils brillants de pré-sperme qui s’accumulaient dans le nombril.

J’ai commencé à la bouger lentement, en ajustant l’angle centimètre par centimètre, en la ressortant presque entièrement puis en la renfonçant d’un coup sec. J’ai changé l’angle vers le ventre, jusqu’à trouver cette zone que certains textes que j’avais lus appelaient la prostate et que je n’avais jamais eu de raison de chercher. Quand je l’ai trouvée, je suis resté figé quelques secondes, à essayer de comprendre ce que je ressentais. C’était comme si quelqu’un avait actionné un interrupteur interne. Chaque frottement de la carotte contre ce point me faisait serrer les cuisses et lâcher un nouveau gémissement.

Voilà.

J’ai commencé à me niquer le cul tout seul, la main libre sur les couilles, à les presser doucement, sans même toucher ma bite. La carotte entrait et sortait, entrait et sortait, baignant dans l’huile, et à chaque poussée la bite me donnait un coup de fouet contre le nombril. En moins d’une minute, j’ai senti la décharge monter à l’intérieur, non pas depuis les couilles comme toujours, mais d’encore plus profond, depuis ce point que j’ignorais même posséder. Ma bite s’est mise à tressaillir toute seule et a projeté quatre gros jets qui m’ont éclaboussé la poitrine, le cou, l’un jusqu’au menton, sans que ma main ne la frôle.

Cette fois-là, je n’ai pas eu besoin de l’aide de ma main. C’était la première fois en des décennies que cela arrivait.

J’avais eu l’idée de faire des photos. Je m’étais acheté un support bon marché pour le téléphone et je l’avais posé sur la commode, orienté vers le lit. Ce soir-là, sur le canapé, avec un verre de vin, j’ai regardé les photos pendant un bon moment. J’ai eu du mal à me reconnaître. Pas de manière négative : c’était plus que ça. C’était comme regarder quelqu’un qui avait toujours été là et qui commençait seulement à se présenter. Sur l’une des photos, on me voyait les jambes en l’air, la carotte enfoncée jusqu’au fond et la bouche ouverte en plein gémissement. Je l’ai regardée trois ou quatre fois d’affilée.

***

Quelques jours plus tard, je suis allé acheter d’autres vêtements. J’avais les tangas et le maquillage, mais je voulais davantage. Des collants résille noirs, du genre qui m’avaient toujours excité quand je les voyais sur une femme. Une jupe. Des bijoux fantaisie.

Les collants, je les ai trouvés dans un grand magasin, au rayon lingerie. Je les ai pris sans hésiter, dans la plus grande taille disponible. La jupe a été plus compliquée : j’ai fini par acheter une jupe de tennis dans une boutique de sport, je l’ai raccourcie avec des ciseaux et elle est devenue juste ce qu’il fallait, juste au-dessus du genou, noire et assez moulante.

Les chaussures ont été le plus gros problème. J’ai un grand pied, du 44, et il n’y a pas grand-chose à choisir en talons de cette pointure. J’ai trouvé une paire de chaussures ouvertes à l’arrière dans une friperie, rouges, avec cinq centimètres de talon. Elles n’étaient pas parfaites mais elles convenaient.

Le soutien-gorge et le porte-jarretelles, je les ai achetés dans une boutique de lingerie du centre-ville. Je suis entré d’un pas décidé, j’ai dit que c’était un cadeau pour ma compagne, et le vendeur n’a même pas levé les yeux du comptoir. Je suis ressorti avec un sac en papier brun et le cœur dans la gorge, mais je suis ressorti.

***

Le week-end suivant où je me suis retrouvé seul à la maison, je l’ai consacré à la séance complète.

J’ai commencé par le maquillage : fond de teint, lèvres rouges, yeux soulignés en bleu foncé. Un foulard noué sur la tête pour ramasser les cheveux. De longues boucles d’oreilles en fantaisie dorée, un collier. Le soutien-gorge rembourré avec des chiffons usés que ma femme gardait pour le ménage. Le porte-jarretelles noir sur les hanches, les collants résille accrochés aux quatre attaches, la culotte en dentelle noire avec l’élastique qui s’ajustait tout en haut de la cuisse.

La jupe.

Les chaussures rouges.

Je suis resté debout au centre de la chambre un instant avant de m’approcher du grand miroir de l’armoire.

Ce que j’ai vu n’était pas parfait. Il était évident que c’était un homme de plus de cinquante ans avec des vêtements de femme. Mais entre les collants et le porte-jarretelles, il y avait un triangle de peau blanche que la dentelle de la culotte encadrait d’une manière qui n’avait rien de ridicule. Il y avait quelque chose. Une tension visuelle que je n’avais pas prévue. La bite, déjà dure, me marquait la dentelle noire de la culotte, poussant le tissu vers l’avant comme une tente, et une tache sombre de pré-sperme apparaissait exactement à l’endroit où le gland appuyait.

J’ai passé deux heures à faire des photos et des vidéos avec le téléphone sur son support. Je me suis déplacé dans le salon, je me suis assis dans le fauteuil les jambes croisées, laissant la jupe me remonter jusqu’aux jarretelles, je me suis penché sur la table avec le cul en arrière, j’ai enregistré un plan serré où je baissais la culotte par devant et sortais ma bite, longue et dure, entre la dentelle et le porte-jarretelles. Je me suis branlé lentement pour la caméra, en me serrant les couilles de l’autre main, puis je l’ai remise dans la culotte sans jouir. Je voulais tenir. J’ai filmé différentes poses, différentes combinaisons de vêtements. L’érection n’a pas faibli un seul instant.

Quand je suis retourné dans la chambre, j’ai choisi la plus grosse carotte que j’avais. Une qui demandait de la patience, de l’huile et de respirer lentement. Je me suis allongé sur la couette avec le porte-jarretelles et les collants, et rien d’autre en dessous de la taille, les chaussures rouges encore aux pieds. J’ai écarté mes fesses d’une main, visé de l’autre, et j’ai commencé à pousser. L’huile coulait le long de mes cuisses, imbibant la dentelle du porte-jarretelles. J’ai mis un quart d’heure à être exactement où je voulais être. La carotte est entrée entièrement, et tout au fond du cul j’ai senti une pression différente, plus profonde, plus pleine.

Cette fois, j’ai trouvé le bon angle dès le début, et la pression sur la prostate a été constante et précise. J’ai commencé à me baiser fort, sans peur, la ressortant presque entièrement puis la réenfonçant d’un coup sec qui me faisait rebondir sur le matelas. Mes cuisses tremblaient. J’ai fermé les yeux et je me suis imaginé que c’était un homme qui me le faisait, quelqu’un derrière moi, me tenant les hanches avec les mains fermes d’un type qui sait s’y prendre. J’ai gémi à voix haute, sans me contrôler, la voix cassée. J’ai joui sur les collants résille en longs jets qui m’ont éclaboussé les faux tétons du soutien-gorge.

Cinq minutes plus tard, encore dur, j’ai recommencé. La carotte était toujours en moi. Avec l’autre main, je me suis saisi, enduit de mon propre sperme, et je me suis branlé en l’utilisant comme lubrifiant. Le deuxième orgasme a mis plus de temps mais il a été plus profond, presque douloureux, et il est sorti si épais qu’il m’a taché le menton en me retombant dessus.

Ce fut la première fois que je jouissais deux fois de suite depuis de nombreuses années.

***

Il y a une chose de plus que j’ai découverte cet après-midi-là. J’avais un vieux masseur pour les genoux, de l’époque où je faisais de la natation de compétition, avec trois têtes arrondies qui vibraient à différentes intensités. Je l’avais rangé dans un tiroir de l’armoire sans m’en servir depuis des années.

Je l’ai sorti. Je l’ai allumé. Je l’ai approché.

Le résultat a été si immédiat qu’il m’a surpris. J’ai posé l’une des têtes directement sur l’anus, encore lâche et glissant d’huile, les deux autres de chaque côté du périnée et contre les couilles, la vibration se propageant à l’intérieur en ondes que je ne contrôlais pas. La bite, de nouveau raide contre le ventre, s’est mise à bondir toute seule, à donner des coups de fouet, à cracher du pré-sperme sans que je la touche. J’ai serré les dents, augmenté l’intensité au maximum, et en moins d’une minute une troisième jouissance m’a échappé, plus sèche celle-ci, presque rageuse, avec les jambes qui se refermaient d’elles-mêmes autour de l’appareil.

À ce moment-là, j’ai compris que j’avais deux instruments différents qui fonctionnaient de deux façons différentes, et que je n’avais pas encore essayé de les utiliser ensemble. Une carotte bien enfoncée et le masseur vibrant sur le périnée. C’était quelque chose à garder pour la prochaine fois.

***

Plusieurs mois se sont écoulés depuis cet après-midi-là avec le tanga et le rouge à lèvres. J’ai un tiroir dans l’atelier — qui est mon territoire à la maison — où je range tout ce que j’ai accumulé. Les collants, le porte-jarretelles, les chaussures rouges, le maquillage. Un sac au fond avec autre chose que des carottes : un gode en silicone de taille réaliste, avec des veines marquées et de grosses couilles, et un plug de la taille d’un poing pour les après-midis les plus longs. Mais ça, c’est une autre histoire.

Je suis toujours le même homme qu’avant. Je vais nager trois matins par semaine. Je dîne avec ma femme le vendredi. Je retrouve les mêmes amis le dimanche. Rien de ce que je fais seul ne change cela, du moins de l’intérieur.

Et de temps en temps, quand j’ai la maison pour moi, j’ouvre le tiroir de l’atelier.

Ce que je n’ai pas encore résolu, c’est si un jour je veux plus que ce que je fais tout seul. Si je veux un vrai homme. Quelqu’un qui soit là, qui m’écarte les jambes sans demander la permission, qui me mette sa bite au fond de la bouche jusqu’à ce que je l’avale, qui me baise le cul en me plaquant contre le matelas sans me laisser dicter chaque mouvement. Parfois, j’y pense, la jupe sur les hanches et la bouche peinte, pendant que je m’enfonce la carotte jusqu’au fond. Je n’exclus rien. Il y a deux ans, je n’aurais jamais dit ça.

Je n’aurais jamais imaginé écrire cela non plus. Je ne suis même pas tout à fait sûr de savoir pourquoi je le fais. Je suppose qu’il y a quelque chose dans le fait de dire la vérité, même anonymement, qui allège un poids dont on ignorait même qu’on le portait.

Voilà mon histoire. Elle est vraie du début à la fin.