Quand je m’habille en femme, je rêve d’un vrai homme

Moi aussi, je rêve parfois. Pas toujours en dormant, car même si cela ne se remarque presque jamais, j’ai mon petit cœur caché quelque part.

Je rêve surtout lorsque j’enfile la lingerie et la perruque blonde, lorsque je me plante devant le miroir et ajuste la jarretière de mes bas du bout des doigts. Je soupèse ma poitrine, je fais pivoter mes hanches pour vérifier si la dentelle noire du string met suffisamment mes courbes en valeur, je mesure avec une certaine inquiétude le renflement que mon ventre dessine contre le faux corset de cuir. C’est alors, tandis que je deviens Bianca, que je me laisse aller et commence à imaginer un homme. Pas n’importe quel mâle. Un vrai homme.

Un homme qui saurait me caresser avec amour et fermeté à la fois. Qui m’embrasserait comme si ce baiser lui coûtait son cœur. Qui me ferait l’amour de cette façon que nous connaissons toutes et que presque aucune d’entre nous ne reçoit : en me pénétrant avec force mais en me regardant avec douceur, en me soumettant à sa volonté et à son poids et en réussissant pourtant, à cet instant, à me faire sentir comme la personne la plus importante au monde. Un homme capable de me demander n’importe quelle cochonnerie sans supplications, sans violence, sans l’insistance pesante de celui qui veut seulement se vider. Qui me donnerait à moi aussi envie de la faire, avec cette assurance contagieuse de celui qui sait ce qu’il fait.

Un homme qui me coucherait sur le dos et m’écarterait lentement les jambes, sans se presser, et prendrait le temps de me regarder tout entière, de passer sa langue sur mes tétons jusqu’à me donner la chair de poule, de me retirer le string avec les dents tout en me murmurant des saletés à l’oreille. Qui me lécherait partout, sans dégoût ni préjugés, qui me sucerait moi aussi, qui me lécherait la bite jusqu’à me la rendre dure puis me lâcherait pour dévorer mon cul, la bouche grande ouverte, en enfonçant sa langue à l’intérieur jusqu’à m’arracher un gémissement brisé. Qui rirait doucement en m’entendant me fissurer et continuerait, avec deux doigts enduits de salive, à m’ouvrir lentement, cherchant ce point qui me ferait arquer le dos comme si le courant me traversait. Qui me préparerait consciencieusement, sans se presser, jusqu’à me laisser ouverte et suppliant qu’il me la mette enfin.

Et qu’alors, quand je ne pourrais plus tenir, il se placerait au-dessus de moi et me l’enfoncerait jusqu’au fond d’un seul coup de reins, la main sur mon cou et le regard rivé au mien. Qu’il me baiserait d’abord lentement, en savourant, puis avec rage, jusqu’à faire grincer le lit, en me tirant les cheveux, en me retournant, en me mettant à quatre pattes, en me frappant le cul de la paume ouverte jusqu’à le rendre rouge. Qu’il me traiterait de pute, sa pute, sans cesser de me dire que je suis belle entre deux coups de reins. Qu’il me la rentrerait jusqu’à me faire jouir sans me toucher, en m’inondant partout, et qu’il tiendrait encore un peu pour se vider en moi dans un grognement qui me ferait trembler.

Je rêve qu’après m’avoir soumise à ses caprices, après m’avoir marquée de son odeur et de ses coups, il ne me chasserait pas du lit et ne filerait pas comme un chat échaudé. Qu’il resterait. Qu’il me laisserait poser la tête sur sa poitrine et écouter son cœur encore affolé par l’effort. Qu’il me serrerait dans ses bras et me murmurerait des choses qui me donneraient la chair de poule. Qu’il m’entourerait de ses bras et me ferait sentir protégée de ce monde de chiens et de toutes ses menaces.

Qu’il me séduirait comme une dame, me baiserait comme une salope et prendrait ensuite soin de moi comme d’un trésor.

Qu’il m’aimerait telle que je suis. Avec mes contradictions, les bourrelets que je ne parviens pas à dissimuler, mon ambivalence et tous mes secrets sur les épaules.

Dans le rêve, il y a des draps propres et une lampe de chevet allumée. Il y a le petit déjeuner le lendemain, du café réchauffé, une conversation idiote sur rien. Il y a quelqu’un qui demande comment j’ai dormi et attend vraiment la réponse. C’est ce que j’ai le plus de mal à imaginer, plus encore que ses mains : le lendemain matin. Le moment où le désir se refroidit et où, malgré tout, quelqu’un décide de rester.

Comme il est facile de rêver devant un miroir.

Parfois, je m’accorde le caprice d’imaginer un prince, de n’importe quelle couleur, qui me sortirait de cette vie à passer d’un lit à l’autre, d’une chambre sombre à l’autre. Toujours à m’attirer des ennuis, toujours à me traîner dans la pénombre pour m’offrir à des inconnus qui m’utilisent comme un mouchoir, comme un récipient, comme un fantasme honteux qu’ils ne comprennent pas tout à fait mais qu’ils ne parviennent pas à cesser d’essayer.

Et je soupire en pensant à ce que serait ce chevalier à la triste figure. Masculin et tendre à la fois, en paix avec lui-même et avec moi. Capable de m’aimer pour ce que je suis et non malgré cela. J’imagine toute une vie avec lui. Être à lui, à lui seul, même si ce n’était qu’à huis clos. Recevoir des fleurs sans raison, un mot maladroit écrit à la main, un cadeau d’anniversaire qui ne se souviendrait pas de la date exacte mais arriverait quand même.

Et lui offrir, à lui seul et seulement parce que je le voudrais, les plaisirs secrets qu’il ose à peine imaginer. Qui sait. Un trio avec cette amie effrontée que j’ai, toutes les deux à genoux en train de le sucer à la fois, nous relayant autour de ses couilles et de son gland jusqu’à ce qu’il nous décharge sur le visage et que nous le mangions entre deux baisers, la langue tirée, sans laisser tomber une goutte. Une nuit d’échangisme avec le jeune couple de l’appartement du dessous, à le regarder la baiser tandis que je l’embrasse et qu’on me touche à quatre mains, changeant d’orifice, nous mêlant jusqu’à en perdre le compte. Lui faire plaisir, si cela l’excite, en invitant ses amis et en me mettant à leur disposition devant lui, en les laissant m’écarter les jambes à tour de rôle, l’un me sucant tandis qu’un autre me pilonne par derrière, un autre attendant son tour, la bite dure à la main, et lui dans le fauteuil à me regarder, fier, propriétaire, sachant qu’à la fin je serai de nouveau à lui seul. N’importe quoi, du moment qu’au bout de la nuit je m’endorme en sécurité dans le refuge de ses bras.

Je ferme les yeux et je sens presque le baiser brûlant de ses claques sur mes fesses, le goût frais de sa bouche sans pudeur, le regard plein de désir et de quelque chose d’autre avec lequel il obtiendrait absolument tout de moi.

***

Mais alors je regarde l’heure.

Il se fait tard. Je remets ma poitrine en place dans la robe, je regonfle ma perruque, je replace la lanière du string dans la raie de mon cul. Je constate avec résignation qu’un fil a commencé à filer sur mon bas gauche et qu’il n’est plus temps de le changer. Bianca a un rendez-vous, comme presque tous les soirs, et Bianca est attendue.

Je m’apprête à retrouver un autre de ceux-là. Un type qui m’accueille chez lui dans le noir, ou qui vient chez moi en regardant partout comme si la police le poursuivait, ou qui m’attend dans une camionnette garée dans l’ombre d’un terrain vague. Des types en sueur qui me tripotent avec une maladresse fébrile, qui me compriment les faux seins par-dessus la robe comme s’ils allaient les arracher, qui glissent la main sous ma jupe sans demander et palpent mon paquet avec un mélange de lubricité et de frayeur. Qui m’embrassent avec fureur, me mordant presque plus qu’ils ne m’embrassent, m’enfonçant la langue jusqu’à la gorge, m’empoignant par les cheveux de la perruque comme s’ils étaient à moi. Qui baissent leur braguette au bout de deux minutes, sortent leur bite déjà dure, me poussent les épaules vers le bas et halètent comme des chiens quand je la prends jusqu’au fond, me tenant la nuque à deux mains, me baisant la bouche sans me laisser reprendre mon souffle, jusqu’à ce que les larmes me viennent et que mon mascara coule sur mes joues.

De ceux qui se jettent sur mon sexe, les yeux fermés, comme si, en les gardant clos, je n’allais pas remarquer que leur façade d’hétéro se désagrège. Qui attrapent ma bite d’une main tremblante et la mettent en bouche sans cesser de froncer les sourcils, me suçant par à-coups, maladroitement, avec les dents, jusqu’à se détendre et commencer à la pomper pour de vrai, jusqu’au fond, la gorge ouverte, mourant d’envie d’avaler ce qu’ils prétendent ne pas vouloir. Ils me retournent, m’écartent les fesses à deux mains et dévorent mon cul avec un appétit brutal, y enfonçant la langue, me couvrant de salive, comme si me lécher avec insistance leur rendait cette virilité qu’ils croient avoir perdue une minute plus tôt. Et finalement ils me la mettent sans ménagement, brutalement, d’un seul coup de reins, sans lubrifiant, sans attendre que je m’ouvre, poussés par un désir qui les brûle depuis qu’ils ont vu les photos de mon cul en lingerie sur l’application.

Ils m’empoignent les hanches désespérément et me pilonnent jusqu’au fond, leur pelvis heurtant mes fesses, produisant ce bruit humide et obscène de chair contre chair qui les rend fous. Ils me frappent violemment les fesses, y laissant la marque de leur paume, me tirant par la perruque comme si c’étaient des rênes. Ils déguisent leurs gémissements de plaisir en insultes : pute, cochonne, salope, prends-la toute, et d’autres choses pires qu’ils se disent davantage à eux-mêmes qu’à moi, crachées entre leurs dents pour ne pas s’entendre trembler. Ils me pilonnent avec cette brutalité animale qu’ils justifient ensuite en disant qu’ils ne font pas ça d’habitude, qu’ils ne savent pas vraiment comment se comporter, qu’ils sont pressés au cas où leur femme arriverait. Ils changent de position sans prévenir, me couchent sur le ventre, le visage écrasé contre le matelas, me font monter à califourchon sur eux et m’obligent à les chevaucher tout en me pinçant les tétons, me plaquent contre le mur, une jambe en l’air, et me la plantent debout jusqu’à me faire fléchir les genoux. Au bout de quelques minutes, ils jouissent dans des spasmes et un grognement rauque, me remplissent à l’intérieur sans même demander, ou la retirent au dernier moment pour m’arroser le visage, la poitrine ou la bouche, visant de la main tremblante et m’ordonnant d’ouvrir et de tirer la langue, parce que presque tous arrivent avec le même fétiche appris seuls devant une vidéo bon marché, comme s’il s’agissait d’un scénario secret à respecter.

Et moi, qui suis comme je suis, je leur dis oui à tous.

Je les laisse me marquer, me laisser enduite de sueur, de salive et de sperme, la lingerie à moitié déchirée, les joues rougies, le cul ouvert et dégoulinant, le corps douloureux. Réduite à une pelote de chair avec laquelle ils ont étouffé, pour un moment au moins, cette envie qui les pousse et les emplit tout autant de luxure que de honte.

De ceux qui, souvent, me laissent à moitié satisfaite parce qu’ils « ne pouvaient plus tenir » et qui, dès qu’ils ont fini, « s’effondrent et n’ont plus envie de rien ». De ceux qui acceptent à contrecœur de me toucher la bite avec deux doigts sans la regarder tandis que je me branle seule sur leurs cuisses, en tâchant de ne pas trop les éclabousser, pour ne pas rester sur ma faim.

De ceux qui, dès qu’ils se sont déchargés de leurs frustrations sur moi, évitent mon regard. Détournent le visage qu’un instant plus tôt ils cherchaient avec désespoir. Évitent mes baisers. Partent, ou me demandent de partir, nerveux, comme si mon corps était un miroir dans lequel ils pouvaient voir des vérités sur eux-mêmes que leur pauvre fierté d’hommes très virils ne serait pas capable de supporter.

De ceux-là, tout simplement, comme celui d’hier soir.

Il m’a embrassée jusqu’à me couper le souffle, me mordant les lèvres, me suçant le cou jusqu’à me laisser un bleu. Il s’est servi de ma bouche avec rage, sortant sa bite avant même de me saluer, me l’enfonçant jusqu’au fond de la gorge et me baisant contre l’encadrement de la porte jusqu’à ce que les haut-le-cœur me fassent pleurer. Il m’a traînée au salon, a relevé ma robe sans me l’enlever, m’a arraché le string d’un coup sec et m’a plaquée contre le dossier du canapé, à genoux, le visage écrasé contre le cuir. Il m’a craché sur le cul, a frotté sa bite contre mes fesses deux fois et me l’a enfoncée d’un coup, sans préparation, en me mordant la nuque, en grognant comme un animal. Il m’a baisée à un rythme sauvage, agrippé à mes hanches à deux mains, me frappant les fesses de la paume ouverte entre deux coups de reins, m’insultant à voix basse, et a joui en moi en moins de cinq minutes, se vidant dans un gémissement presque douloureux, éjaculant si profondément que j’ai senti son gland palpiter contre mes parois. Ensuite, tandis que je me rhabillais en silence, le sperme me coulant le long de l’intérieur de la cuisse, il a été incapable de me regarder en face. Il m’a demandé de partir de chez lui alors que sa trace coulait encore en moi.

— Voilà, dit-il en me tournant le dos, cherchant son portefeuille pour me payer. Je dois me lever tôt.

— Ne t’inquiète pas, ai-je répondu en attachant mon manteau par-dessus ma robe. J’allais partir.

Il n’y eut rien de plus. Il n’y a jamais rien de plus.

***

C’est avec ceux-là, ceux dont je ne rêverais pour rien au monde, qu’il me faut vivre. Ce sont ceux qui existent dans cette réalité concrète, la seule qui soit, que cela nous plaise ou non. Et ce sont eux qui me donnent cette passion urgente et âpre, sale et honteuse pour eux, dont je me contente. En partie parce que, il faut bien l’avouer, j’aime moi aussi me sentir utilisée, baisée sans ménagement, traitée comme la pute que je suis ces nuits-là. Et en partie parce que je comprends que c’est, tout simplement, tout ce qu’ils ont à donner.

Et pourtant, ce n’est pas toujours horrible. Il y a des nuits où l’un d’eux s’attarde un peu plus que nécessaire, où un baiser dure une seconde de trop avant qu’il ne se souvienne d’avoir peur, où une main me parcourt le dos avec quelque chose qui ressemble à de la tendresse avant de se retirer brusquement, comme quelqu’un qui se rend compte qu’il en a trop dit. Je vis de ces secondes volées. Je les collectionne. Je les étire pendant le trajet du retour comme on suce le dernier bonbon trouvé au fond de sa poche.

Je me le répète dans le taxi du retour, la perruque sur les genoux et le visage lavé contre la vitre. Je me le répète en me démaquillant lentement et en regardant Bianca disparaître dans le siphon avec l’eau tiède, jusqu’à ce que l’autre visage réapparaisse dans le miroir, celui de tous les jours, celui que personne ne frappe ni n’adore.

Et malgré tout, demain, j’ouvrirai de nouveau le tiroir. Je démêlerai encore la perruque, je tirerai un bas neuf sur ma jambe, j’ajusterai la jarretière du bout des doigts. Je me regarderai encore et je sentirai, l’espace d’un instant, ce frisson de fille qui se prépare pour quelqu’un qui l’attend.

Parce qu’au bout du compte, mes chers, une caresse est une caresse. Et un vrai homme reste, encore aujourd’hui, la seule chose qui me manque vraiment.

Les rêves, on le sait, ne sont que des rêves.

Mais ce sont les miens. Et ceux-là, personne ne me les enlèvera.