Travesti aux heures de pointe : ce que personne n’aurait dû voir

À l’époque, je travaillais dans le Microcentro, dans l’une de ces tours de verre où tout le monde s’habille pareil : veste sombre, cravate, mine renfrognée et regard perdu dans les écrans. Mes journées commençaient avant qu’il ne fasse complètement jour et se terminaient quand la ville était déjà plongée dans l’obscurité. Le trajet quotidien était toujours le même : le métro de Constitución jusqu’à Carlos Pellegrini, une correspondance, puis la ligne qui me déposait à deux rues du bureau.

Ce que je préférais, ce n’était pas le travail. C’était le métro du retour.

Depuis des mois, je faisais ce trajet habillé en homme, mêlé à la foule, frottant mon corps contre des inconnus dans les voitures bondées des heures de pointe. Mais je choisissais toujours la dernière voiture. Ceux qui vivent dans cette ville savent que cet espace obéit à ses propres règles : personne ne se regarde dans les yeux, mais les mains vont et viennent. Quelqu’un sort sa bite, quelqu’un la touche. Quelqu’un se laisse mettre deux doigts au-dessus du pantalon sans même ciller. Tout en silence, tout rapidement, le souffle coupé et le sperme tachant la doublure de la poche, comme si rien ne s’était passé.

Moi, je voulais autre chose. Je voulais faire ce trajet habillée. Je voulais qu’on me touche en sachant qui j’étais, qu’on me passe la main sous la jupe, qu’on me baise contre la paroi de la voiture si l’occasion se présentait.

Pas comme un fantasme abstrait qu’on garde pour la douche, la verge à la main. Comme quelque chose de réel. Comme quelque chose que j’allais vraiment faire.

***

La question, c’était comment. J’allais au travail en homme, je ne pouvais pas apparaître autrement au bureau. Il me fallait un endroit où me changer, me maquiller, me transformer. Et il fallait que personne de ma connaissance ne me voie sortir ainsi vêtue d’un immeuble de bureaux.

J’y ai réfléchi toute une semaine. Aux vêtements, au trajet, au jour exact. Chaque matin dans le métro, comprimée contre des inconnus, je repassais les détails dans ma tête tout en sentant une bite étrangère chercher mon cul par-dessus mon pantalon. Où me changer ? Que faire si quelqu’un me reconnaissait ? Jusqu’où étais-je prête à aller si les choses devenaient intéressantes ? Allais-je les laisser me la mettre là, au milieu d’inconnus ? Allais-je la sucer si quelqu’un me le demandait ? Ces questions me suivaient jusqu’à mon bureau, m’accompagnaient à la réunion de onze heures, m’attendaient à l’heure du déjeuner, la braguette déjà serrée sous mon pantalon de bureau.

J’ai décidé que ce serait un vendredi de quinzaine, quand le métro déborde de passagers et que personne ne peut se retourner sans frôler quelqu’un.

La tenue, je l’avais en tête depuis le début. Une minijupe moulante arrivant à mi-cuisses, à carreaux noirs, blancs et gris, de coupe colombienne qui rehausse les hanches. Un chemisier blanc semi-transparent, professionnel mais pas tout à fait. Un soutien-gorge noir que l’on devinait sous le tissu sans qu’il le crie, avec ses rembourrages dans chaque bonnet. Un porte-jarretelles noir montant jusqu’à l’aine, une culotte bordeaux foncé, de celles qui ont de la dentelle derrière et laissent la moitié du cul à découvert. Des bottines à talons bas montant jusqu’aux chevilles.

Pour me changer, j’ai choisi un hôtel de passe près de la station. Discret, sans questions, avec des chambres à l’heure. Le genre d’endroit où personne ne se souvient de votre visage en vous voyant sortir.

***

Le vendredi est arrivé. J’ai accompagné mes collègues jusqu’à la sortie de l’immeuble, prétendu qu’une amie m’attendait et me suis séparée d’eux avant qu’ils puissent poser la moindre question. J’ai marché quatre pâtés de maisons jusqu’à l’hôtel, demandé une chambre, pris l’ascenseur et refermé la porte derrière moi.

Là, je me suis assise sur le bord du lit et suis restée immobile un instant.

La nervosité était physique, pas seulement mentale. Mes mains tremblaient. J’ai allumé une cigarette. Puis une autre. Je crois en avoir fumé quatre ou cinq avant de me décider à bouger le moindre muscle.

Je me suis maquillée lentement devant le miroir de la salle de bains : fond de teint, correcteur, ombre sur les paupières, trait d’eye-liner fin. Rien d’exagéré, rien de carnavalesque. Le genre de maquillage qui passe inaperçu de loin, mais qui change tout de près. J’ai mis le soutien-gorge et ses rembourrages, le chemisier par-dessus, la jupe moulante. J’ai lacé mes bottines.

Je suis restée un long moment à me regarder.

Je n’étais pas parfaite. Mais j’étais réelle. C’était moi. Avec la culotte bordeaux bien ajustée, je sentais ma bite comprimée contre le tissu, cachée entre mes jambes serrées. Personne qui me toucherait dessous ne s’attendrait à ça. Et cette idée m’a encore plus excitée.

J’ai attrapé mon sac à dos, l’ai ajusté sur mon épaule et suis sortie dans le couloir.

***

La première seconde à l’extérieur de l’hôtel a été étrange d’une manière à laquelle je ne m’attendais pas. L’air était différent contre mes jambes. La minijupe laissait passer une brise que je n’avais jamais sentie sur ce trajet, et cette sensation — si concrète, si physique — a détendu mes muscles et calmé mes nerfs plus sûrement que n’importe quelle cigarette.

Deux types m’ont regardée en traversant la rue. L’un a dit quelque chose que je n’ai pas bien entendu, mais j’ai vu sa main se diriger sans la moindre discrétion vers son renflement. J’ai continué à marcher sans m’arrêter, le talon marquant le rythme sur le trottoir.

Plus femme que je ne m’étais jamais sentie de toute ma vie.

Je suis entrée dans le métro, ai passé les portillons et suis descendue sur le quai. Je me suis dirigée directement vers le fond, là où s’arrêtait la dernière voiture. Je me suis placée dans le coin le plus éloigné de la porte, appuyée contre la paroi latérale, le sac entre les bras et les yeux droit devant moi.

Le train est arrivé déjà plein. À la station suivante, il n’y avait plus le moindre espace entre les corps.

***

À la troisième station, beaucoup de gens sont montés et peu sont descendus. La voiture craquait sous le poids. Je serrais mon sac contre ma poitrine, essayant de garder l’équilibre entre les bousculades et les freinages brusques.

Derrière moi, deux hommes s’occupaient de leurs propres affaires depuis un moment. L’un avait la main dans le pantalon de l’autre et la lui branlait lentement, le coude collé au flanc pour que cela ne se voie pas. Je m’en suis rendu compte sans regarder : cela se perçoit au rythme des corps, à la façon dont ils ajustent leurs mouvements pour ne pas être évidents, à l’odeur de mâle excité qui se mêle à la sueur de la voiture. Au début, aucun des deux ne m’a prêté attention. J’étais un bruit de fond.

À la station suivante, il y a eu un grand mouvement de passagers. Des gens sortaient, d’autres entraient, les corps se réorganisaient par nécessité. Quand la voiture a retrouvé sa compacité, j’ai senti quelque chose de différent. Une main sur ma jambe gauche. Douce, sans hâte, comme si elle avait tout le temps du monde.

Ce n’était aucun des deux hommes derrière moi.

J’ai pris un instant avant de le regarder. Costume sombre, cravate légèrement desserrée, une quarantaine d’années, brun, le visage large. Il a soutenu mon regard un instant puis l’a détourné, comme si de rien n’était. Sa main, en revanche, n’est pas partie.

Elle est remontée lentement le long de ma cuisse. Ses doigts ont cherché l’élastique du porte-jarretelles, l’ont accroché une seconde, puis relâché. Ils sont arrivés au bord de la jupe, l’ont effleuré, ont continué. Il m’a serré les fesses de toute sa paume comme s’il savait exactement ce qu’il touchait, puis m’a enfoncé le pouce dans la raie du cul par-dessus la culotte, plaquant la dentelle contre mon trou. J’ai senti que je faisais machinalement un demi-pas en arrière, lui offrant le cul, et cela a suffi comme signal. Il s’est placé derrière moi.

À travers son pantalon de costume, on la distinguait parfaitement : dure, grosse, sans la moindre discrétion. Il me l’a plantée contre la fesse gauche et a commencé à bouger à peine, m’imposant son rythme, frottant sa bite habillée entre mes fesses comme s’il me baisait déjà.

***

J’ai baissé la main gauche et l’ai touché par-dessus le tissu. Il était bien membré. Pas de façon exagérée, mais suffisamment pour que je le sente clairement : ferme, chaud, le gland marqué contre le tissu et une tache humide ayant déjà imbibé le pantalon à hauteur du bout. Je l’ai serrée tout entière, de la base au gland, et je l’ai entendu expirer brusquement contre ma nuque.

Il a profité de ce geste pour passer la main sous ma jupe. Il l’a relevée lentement, en veillant à ce que personne de l’extérieur ne puisse trop voir, et est resté quelques secondes à me peloter par-dessus la culotte, palpant ce qu’il y avait dessous. Quand il a senti le renflement dur comprimé contre le tissu bordeaux, sa main s’est immobilisée une seconde. Une seule seconde. Puis il a serré, compris, souri contre mon épaule et continué. Ça lui plaisait. Ça lui plaisait encore davantage.

De la main droite, j’ai essayé de rabaisser ma jupe par-devant. L’homme debout face à moi — qui avait regardé vers la porte pendant tout ce temps — a baissé les yeux à cet instant. Son regard s’est posé sur le porte-jarretelles, la dentelle, le renflement dissimulé dessous. Il a lui aussi baissé la main. Il me l’a retirée. Je n’ai pas su si c’était par solidarité ou parce qu’il voulait participer à autre chose. Ce que je sais, c’est que je me suis retrouvée avec la jupe roulée à la taille comme une ceinture improvisée, complètement exposée, le porte-jarretelles noir me barrant les cuisses et la culotte bordeaux tendue sur ma bite comprimée.

La chaleur dans la voiture était étouffante. La chaleur de mon propre corps aussi. Je sentais mon propre liquide couler dans la culotte sans que personne ne m’ait encore touchée là.

J’ai ouvert la braguette de l’homme en costume. Il m’a aidée à la sortir en passant la main dans son caleçon et en la tirant d’un coup. Elle était exactement comme je l’avais sentie : épaisse, ferme, parcourue de grosses veines remontant le long de sa hampe, le gland violacé et une goutte épaisse pendant de la fente. Je l’ai posée dans ma paume et ai commencé à la branler lentement, lui rabattant le prépuce contre la couronne à chaque descente, la sentant gonfler dans ma main.

J’ai fait la même chose à l’homme devant moi. Il s’est tourné un peu pour se placer davantage face à moi, m’a regardée une seconde et l’a sortie lui-même. Elle était plus longue, plus fine, très dure, le scrotum tiré vers le haut. Je l’ai prise de l’autre main et les ai branlées toutes les deux à la fois, les poignets tournant différemment, tandis que je sentais le souffle chaud de l’homme derrière moi descendre le long de mon cou.

Les deux hommes qui se trouvaient sur le côté ont remarqué ce qui se passait. L’un s’est approché assez pour passer la main sous mon chemisier et empoigner de toute sa paume mon sein rembourré, le serrant comme s’il s’agissait vraiment de seins de femme. L’autre s’est collé à mon flanc et m’a planté sa bite habillée dans la hanche. Il y avait une certaine honte là-dedans. Mais pas assez pour que cela m’importe. J’avais deux bites dans les mains, la jupe relevée, un doigt étranger cherchant mon trou par-dessus la dentelle de ma culotte et une bouche anonyme me suçant le lobe de l’oreille. Je n’avais besoin de rien d’autre.

***

Deux stations ne s’étaient pas écoulées que l’homme en costume a commencé à jouer avec la dentelle de ma culotte par-derrière. Très lentement. Il m’a passé le doigt dans la raie du cul, d’abord par-dessus le tissu, l’enfonçant à peine contre le trou, faisant des cercles. Si lentement qu’au début, je n’y ai pas vu une intention claire. Quand je m’en suis rendu compte, il repoussait déjà ma culotte sur le côté et avait le bout du doigt couvert de salive posé directement contre mon anus, en train d’appuyer.

J’ai lâché l’homme devant moi. J’ai plongé la main dans mon sac et en ai sorti un préservatif.

L’homme en costume m’a regardée quand j’ai cessé de lui branler la bite. Lorsqu’il a vu ce que je tenais dans la paume, il a articulé deux mots en silence. Deux seulement. Je ne les ai pas entendus, mais je les ai parfaitement compris. « Belle salope », m’a-t-il dit avec une bouche sans voix.

Je le lui ai tendu. Il l’a ouvert sans hâte, sans nervosité, avec les dents. Il l’a mis lui-même, le faisant glisser jusqu’à la base de deux doigts, puis s’est de nouveau approché de mon cul. J’ai senti ses doigts revenir derrière moi, désormais humides de sa propre salive et de je ne sais quoi d’autre, me préparant avec soin : d’abord un, puis deux, m’ouvrant lentement, les faisant tourner à l’intérieur. L’anneau a cédé avec une brève brûlure, puis un besoin immense d’en avoir davantage. Quand il a retiré ses doigts, je suis restée vide à peine une seconde, avant de sentir le gland épais pousser là, chercher mon trou, forcer l’entrée.

Le métro avançait et, à chaque freinage, à chaque virage de la voie, il profitait du mouvement pour entrer un peu plus. Le premier freinage m’a enfoncé le gland tout entier d’une poussée et j’ai dû me mordre la lèvre pour ne pas crier. Le deuxième l’a enfoncé jusqu’à la moitié. Le troisième a été la poussée définitive : il me l’a plantée jusqu’à la base et j’ai senti ses couilles se presser contre mon entrejambe, chaudes, lourdes.

Cette fois, il me baisait vraiment. Il poussait dans mon cul à chaque freinage, se retirait à peine quand le train accélérait, pour me réenfoncer toute sa bite au virage suivant. Il avait passé sa main par-devant et me serrait la bite par-dessus la culotte, me branlant au rythme de ses coups de reins, sa paume se remplissant de mon propre jus.

J’étouffais mes gémissements en serrant les lèvres. Inutile que quiconque les entende. L’homme devant moi m’avait remis sa bite dans la main et je la branlais machinalement, les yeux mi-clos, tandis que celui derrière moi me défonçait le cul station après station.

Je ne savais même plus à quelle station nous étions. Cela ne m’importait plus depuis plusieurs minutes. Il y avait quelque chose de puissant là-dedans : se détacher de la carte, perdre le contrôle de l’endroit où l’on se trouvait tandis que le corps partait dans une direction complètement différente.

On me baisait le cul. J’avais une bite dure dans la main. Des gens me tripotaient les seins, me léchaient la nuque, me serraient la bite par-dessus la culotte. C’était exactement ce que j’avais planifié pendant toute une semaine et c’était encore meilleur que je ne l’avais imaginé. Beaucoup, beaucoup meilleur.

***

Je l’ai senti jouir en plein tunnel, entre deux stations, le bruit des rails couvrant tout son que j’aurais pu laisser échapper. Il s’est raidi derrière moi, m’a planté les ongles dans la hanche et s’est vidé à l’intérieur en trois coups de reins courts et profonds, sa bite palpitant contre les parois de mon cul tandis qu’il se déchargeait dans le latex. J’ai joui presque au même moment dans la main étrangère qui me branlait par-devant, lui trempant la paume et la doublure de ma culotte bordeaux de lait chaud. J’ai dû me mordre l’épaule à travers mon propre chemisier pour ne pas gémir à voix haute.

L’homme devant moi n’a pas joui. Il a rangé sa bite dans son pantalon avec une expression frustrée quand le train a commencé à ralentir.

Je me suis rajustée rapidement. L’homme en costume s’est retiré lentement, en la sortant avec précaution, et j’ai senti mon trou rester ouvert un instant, palpitant, avant de se refermer. J’ai remis ma culotte, rabattu ma jupe et respiré. J’ai demandé à voix basse à l’homme qui avait encore la main sur ma hanche à quelle station nous étions. Il m’a donné le nom.

Nous étions arrivés au terminus sans que je m’en rende compte.

Les portes se sont refermées avant que je puisse descendre. La voiture a commencé à repartir vers le tunnel. Les lumières se sont éteintes. Le conducteur a parlé dans le haut-parleur : arrêt technique, environ dix minutes sans service.

L’homme en costume s’est penché vers mon oreille.

—Il ne t’en resterait pas un autre ? a-t-il demandé à voix très basse.

***

Une femme prévoyante en vaut deux. Et les préservatifs se vendent par paquets de trois.

Avec moins de monde dans la voiture et l’obscurité autour de nous, c’était plus facile. Il m’a fait poser les paumes contre la paroi latérale, a relevé ma jupe d’un coup jusqu’à la taille et m’a baissé la culotte d’une seule tirée jusqu’à mi-cuisses. Il m’a écarté les fesses des deux mains et est resté quelques secondes à regarder mon cul, encore ouvert, encore brillant de salive et de lubrifiant, avant de déchirer le deuxième préservatif avec les dents et de le remettre.

Il est entré directement. Sans doigts, sans préliminaires, sans rien. Mon cul était déjà bien travaillé et il y est entré d’un coup jusqu’aux couilles, dans une poussée sèche qui m’a coupé le souffle. Là, il n’y a plus eu de précautions. Il m’a saisie par les hanches des deux mains, a calé ses pieds derrière les miens et a commencé à me baiser pour de bon, donnant des coups de reins rapides et profonds, ses couilles frappant mon périnée à chaque descente, son souffle lourd contre ma nuque.

—Salope, m’a-t-il dit à l’oreille, cette fois d’une voix basse mais parfaitement claire. Bonne salope, quel bon cul tu as.

Un gémissement m’a échappé, que j’ai étouffé contre mon avant-bras. Je lui ai poussé le cul en arrière pour qu’il m’enfonce toute sa bite à chaque coup de reins. En cinq minutes, il avait joui, me plaquant contre la paroi de tout son poids, se vidant pour la deuxième fois dans le préservatif avec un bref grognement que je l’ai senti remonter de sa poitrine. Quand le train est reparti, j’étais déjà en train de rajuster mes vêtements, le cul palpitant et les jambes flageolantes.

J’ai pris un taxi depuis la station terminus. C’était cher, mais je n’avais pas envie de reprendre le métro ce soir-là.

Sur la banquette arrière, j’ai remarqué quelque chose d’étrange. Une sensation visqueuse, glissante, à des endroits où elle n’aurait pas dû se trouver. J’ai commencé à calculer, à me souvenir. La précipitation de la fin, l’obscurité, la deuxième fois, la façon dont il l’avait retirée d’un coup. Je ne me souvenais pas avoir rien vérifié.

L’inquiétude est arrivée lentement, mais elle est arrivée.

Quand je suis rentrée chez moi, je suis allée directement à la salle de bains. Je me suis déshabillée, me suis regardée une seconde dans le miroir — le maquillage qui avait coulé, le soutien-gorge de travers, la culotte tachée — puis j’ai pris du papier toilette et commencé à me nettoyer.

J’ai senti quelque chose qui résistait. Quelque chose que l’on pouvait tirer.

C’était le préservatif. Enroulé, coincé bien à l’intérieur, mais parfaitement intact, avec la charge du type toujours dedans, intacte.

Le soulagement est revenu d’un coup.

Je me suis assise sur le bord de la baignoire, seule dans la salle de bains, le cul ouvert et le latex dans la main, et j’ai ri pendant un long moment.

Merci de m’avoir lu.