La travestie de l’hôtel m’a offert plus qu’un massage

Il y a trois semaines, j’ai eu un déplacement professionnel de quatre jours à Oruro. Ceux qui connaissent l’Altiplano bolivien voient de quoi je parle : une ville grise, battue par le vent, où à six heures du soir la rue se vide et il ne te reste plus que la chambre de l’hôtel et le bruit de l’eau rouillée qui coule dans les tuyaux du chauffage central. Je suis arrivé un lundi en milieu d’après-midi, avec une valise à moitié faite et une fatigue qui me s’était logée dans les os depuis l’aéroport d’El Alto.

La première nuit, j’ai mal dormi. La deuxième, tout a commencé.

Ma femme et moi, ça fait des années qu’on est dans cette routine de vieux couple où le sexe est devenu une formalité bimensuelle, presque administrative. Depuis longtemps, je me vide sur internet sans qu’elle s’en rende compte. Ce n’est pas quelque chose dont je sois fier, mais je ne vais pas non plus prétendre le contraire ici. Cette deuxième nuit-là, je me suis connecté à une salle de vidéochat et, après plusieurs essais, je suis tombé sur un Argentin qui se faisait appeler Iván. Il avait la quarantaine bien entamée, une voix grave, un appartement en désordre derrière lui. Et surtout, il savait parler. C’est ça qui m’excite, plus que l’image : la façon dont ils parlent.

— Enlève ton t-shirt — m’a-t-il dit dès qu’il a vu que j’hésitais—. Je m’en fous si t’as froid. Je veux te voir trembler.

Je lui ai obéi. Je suis descendu jusqu’au caleçon. Puis un peu plus. Il m’a fait m’agenouiller sur le lit, à poil, en lui montrant mon cul et ma bite à la caméra de l’ordinateur portable. Il m’a fait cracher sur ma main et me saisir la queue à deux doigts, en la bougeant lentement, sans serrer, comme il me le dictait. Puis il m’a fait passer à la paume entière et me branler en le regardant dans les yeux. Iván s’était sorti la sienne de son jogging : il l’avait épaisse, sombre de la base à la pointe, les veines marquées. Il la secouait sans hâte, comme quelqu’un qui n’a aucune urgence parce qu’il sait que c’est moi qui en ai une.

— Crache-toi sur les nibards — m’a-t-il ordonné—. Les deux. Et pince-les-toi pendant que tu te branles. Je veux voir comment ils durcissent, pute.

Je lui ai obéi. Je me suis mouillé les doigts de salive et je me suis pincé jusqu’à me faire mal, pendant que de l’autre main je continuais à me branler. Il m’a fait ouvrir les jambes sur le lit, m’appuyer sur les talons, lui montrer les couilles et le trou à la caméra. Il m’a fait lécher deux doigts et me les glisser entre les fesses, sans aller jusqu’à les entrer, juste les poser là, en appuyant en cercles, pour qu’il voie comment l’anneau se contractait.

— Mets-le — a-t-il dit—. Un doigt. Lentement. Montre-moi comment tu l’avales.

Je me l’ai mis. Un doigt entier, jusqu’à l’articulation. La tête me pesait, ma bite me dégoulinait de pré-sperme sur le nombril. Iván a accéléré de son côté. Il m’a traité comme une pute, avec ce mot exact, et aussi comme un pédé en rut, et comme un cul affamé, et j’en avais la tête vide à force de tout ce langage crasse qui me tombait dessus. Quand on a fini — c’est lui qui a fini, moi je suis resté au bord, sans jouir, la queue dure et palpitante contre le ventre — il a coupé la vidéo sans dire au revoir, comme si c’était une formalité réglée.

Je suis resté en feu. Non, pire : je suis resté avec cette colère sourde des érections qui ne se vident pas. J’aurais pu me masturber. J’ai décidé que non. Je voulais attendre. Je voulais voir jusqu’où la chaleur pouvait monter si je la laissais grandir.

Le lendemain matin, je suis allé à la réunion avec le client, une entreprise de logistique qui occupait deux étages d’un immeuble sans charme face à la place. J’ai bu du mauvais café, j’ai acquiescé quand il fallait acquiescer, j’ai signé quelques papiers. À une heure et demie, on est sortis déjeuner. À trois heures, j’ai pris congé et je suis rentré à pied à l’hôtel.

***

Je suis monté dans la chambre et je me suis assis sur le lit, le téléphone à la main. Ce n’était pas une décision consciente : c’était comme quand le corps a déjà décidé et que la tête met du temps à s’en rendre compte. J’ai commencé à chercher. Annonces de massages. Annonces de massages à domicile. Puis des annonces plus précises.

J’ai trouvé l’annonce d’une travestie sur un site que la plupart font semblant de ne pas connaître. La photo de profil était prise de dos, mais on distinguait son dos large, ses épaules fortes, ses cheveux longs et noirs jusqu’au milieu du dos. Elle disait s’appeler Renata. Elle disait que c’était sa première semaine de travail à Oruro et qu’elle proposait des massages « et ce qui va avec ». Le numéro était en bas.

J’ai appelé. Elle a répondu avec une voix plus grave que je ne l’attendais, mais douce, presque chaude.

— Allô, t’es dispo cet après-midi ? — ai-je demandé en essayant d’avoir l’air assuré.

— Pour toi oui, mon amour — a-t-elle répondu, avec un accent qui mélangeait l’argentin et le paceño—. Tu veux que je vienne ou tu viens ?

Je lui ai dit que j’irais. Elle m’a donné une adresse à quinze pâtés de maisons de l’hôtel, dans un quartier que le concierge, quand je lui ai demandé des indications générales sans mentionner la rue exacte, a décrit comme « tranquille, mais pas très recommandable la nuit ». J’ai pris un taxi. J’ai payé en espèces. Je suis descendu volontairement au mauvais coin et j’ai fait les deux dernières rues à pied en regardant partout.

L’immeuble était neuf, sans gardien. J’ai monté jusqu’au quatrième. J’ai frappé deux fois. C’est elle qui a ouvert.

Elle était plus grande que moi, pas de beaucoup, mais assez pour que je doive lever un peu le menton. Je suis de gabarit moyen, un peu travaillé à la salle sans excès. Renata avait les épaules larges, les bras dessinés, une taille marquée d’une façon qui m’a coûté à intégrer. Elle portait une courte robe de chambre en satin bon marché, couleur grenat, et dessous on devinait un string noir qui ne cachait rien.

— Entre — a-t-elle dit en s’écartant.

L’appartement sentait l’encens à la cannelle et quelque chose de plus profond, comme de la sueur récente recouverte d’un parfum sucré. La lumière était éteinte et deux bougies brûlaient sur une commode. Le lit était recouvert d’une serviette blanche, prêt pour le massage. Une petite table à côté, avec de l’huile, une bougie parfumée et quelques autres choses que j’ai préféré ne pas relever tout de suite.

— Tu veux boire quelque chose ? — a-t-elle proposé.

— Non, merci. Ça va.

Elle a ri doucement.

— Ta voix tremble — a-t-elle dit—. T’inquiète. Ici, personne ne te fera rien que tu n’aies envie qu’on te fasse.

***

Elle m’a dit de me déshabiller. Je lui ai demandé de se retourner, parce que j’avais honte, et elle l’a fait sans discuter. Je suis resté en caleçon et je me suis allongé sur le ventre sur le lit. Je l’ai sentie bouger derrière moi. J’ai aussi senti, malgré moi, que mon regard allait toujours au miroir de l’armoire, où je la voyais ouvrir le flacon d’huile et le réchauffer entre ses mains.

Mais avant qu’elle commence, je me suis retourné. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce que je savais déjà où tout cela allait et que je ne voulais plus faire semblant. Je me suis assis au bord du lit et je l’ai regardée. Elle était debout, la robe de chambre ouverte, le string tendu sur une bosse qui ressortait sans pudeur.

— Tu veux ? — a-t-elle demandé simplement, en voyant où je regardais.

Je ne lui ai pas répondu avec des mots. J’ai tendu la main et je lui ai baissé son string jusqu’aux cuisses.

Elle n’avait pas une grosse bite. Au contraire : elle était de taille modérée, presque modeste, une quatorze centimètres environ, légèrement courbée vers le haut, avec une tête rose et brillante. Mais elle était dure, droite, propre, et j’en ai eu la bouche sèche comme ça ne m’était pas arrivé depuis des années. En dessous, au lieu des couilles que j’attendais, elle avait un petit scrotum, ramassé contre le corps, presque féminin. Je l’ai d’abord saisie à la main, sentant le poids, la température, la façon dont elle palpitait contre ma paume. J’ai passé mon pouce sur le bout et retiré une goutte de liquide transparent qui commençait déjà à perler. J’ai porté mon pouce à ma bouche. Salé, tiède, avec ce goût minéral qu’on ne connaît que lorsqu’on le goûte.

— T’es gourmande — a-t-elle murmuré d’en haut, en me regardant faire.

Je me suis penché en avant et je lui ai passé la langue de la base à la pointe, lentement, en sentant le trajet d’une grosse veine sur la face inférieure. Puis j’ai léché la tête en cercles, la suçant à peine avec les lèvres, jouant avec. Elle a lâché un soupir qui a presque semblé surpris. Et là, sans plus réfléchir, je l’ai prise toute entière dans la bouche, jusqu’à sentir les picotements de ses poils pubiens contre le bout de mon nez.

— Ah, la salope — a-t-elle murmuré en me prenant les cheveux—. Toi, tu sais. Tu l’as déjà fait.

Je n’ai pas répondu. C’était faux et vrai à la fois. Je l’avais fait mille fois dans ma tête. Dans la réalité, jamais. Mais le corps avançait tout seul, comme s’il se souvenait d’une vie que je n’avais pas vécue.

Je suis resté longtemps. Je me suis concentré sur les mouvements lents, sur la sensation de la sentir gonfler contre mon palais, sur le goût légèrement salé de la pointe chaque fois que je la retirais pour respirer. Je l’ai sucée de haut en bas, la laissant me battre la joue puis la reprenant en bouche. J’ai léché son scrotum, les veines sur les côtés, la ligne qui courait en dessous jusqu’à se perdre entre ses jambes. Chaque fois que je changeais l’angle, elle me serrait un peu plus fort la nuque, sans me forcer, mais en marquant le rythme. À un moment, elle me l’a poussée jusqu’au fond et m’a laissé là quelques secondes, à sentir mon souffle me manquer, les larmes me monter aux yeux, la gorge abandonner. Quand elle m’a relâché, il m’est resté un fil de salive pendu au menton.

— Comme ça, mon amour — a-t-elle dit—. Comme ça, avale-la. Comme si c’était la tienne.

Je lui ai obéi. Je l’ai sucée jusqu’à la sentir battre contre ma langue, cette palpitation qui annonce qu’il ne reste plus beaucoup de temps. Elle a commencé à bouger les hanches contre mon visage, me baisant la bouche lentement, sans brutalité, mais sans me laisser m’échapper non plus.

— Si tu continues comme ça, je vais jouir — a-t-elle dit au bout d’un moment—. Tu veux que je vienne dans ta jolie petite bouche, ou tu veux qu’on continue ?

J’ai relevé la tête, les lèvres brillantes, et je lui ai dit :

— Je veux le massage. Celui que je suis venu demander.

Elle a souri. Ce n’était pas un sourire coquin : c’était le sourire de quelqu’un qui sait déjà ce qui va se passer.

***

Je me suis rallongé sur le ventre. Cette fois, elle est montée sur le lit et s’est installée à califourchon, à hauteur de mes cuisses. Elle a commencé par les épaules, les omoplates, le bas du dos. Elle savait vraiment faire. Ce n’était pas un faux massage : elle avait de la technique, de la pression, du rythme. Je me suis détendu contre la serviette. Je sentais sa bite, encore dure, appuyée de temps en temps contre l’arrière de mes cuisses, me laissant une trace tiède et huileuse à chaque mouvement.

Quand je m’en suis rendu compte, mon caleçon n’était déjà plus en place. Elle me l’avait descendu jusqu’aux cuisses sans que je saisisse le moment exact. Ses mains glissaient entre mes fesses à chaque passage, un peu plus à l’intérieur à chaque fois, sous prétexte de l’huile qui débordait. Elle m’ouvrait le cul avec les deux pouces puis le refermait, comme on pétrit une pâte. J’avais la queue écrasée contre la serviette, dure comme du fer, imprimée contre le matelas à chaque pression qu’elle exerçait.

Je n’ai rien dit. Me laisser faire était déjà une réponse.

J’ai alors senti qu’elle écartait mes fesses avec les deux mains et qu’elle crachait entre elles. La salive tiède m’a parcouru l’entrée et a coulé jusqu’au scrotum, et tout mon corps s’est tendu comme un câble. Puis est venu quelque chose de pire, ou de meilleur : je l’ai sentie baisser la tête et me passer la langue du scrotum jusqu’au coccyx, d’un seul léchage lent, tiède, long. Un gémissement m’a échappé contre l’oreiller, sans que je sache d’où il venait.

— Bouge pas — a-t-elle murmuré, la bouche encore posée là en bas—. Bouge pas, mon amour.

Elle a recommencé à me lécher. Puis encore. Elle a enfoncé sa langue dans l’anneau, l’a fait tourner en cercles, l’a poussée à peine vers l’intérieur. Elle m’a saisi les hanches et m’a obligé à lever le cul contre son visage, et là elle y est allée à fond, me le bouffant comme si c’était la seule chose qu’elle avait pour dîner. J’ai enfoui mon visage dans l’oreiller pour ne pas crier. De ma vie on ne m’avait jamais fait ça. Même pas de loin. Ma bite dégoulinait contre la serviette, et elle le savait, parce qu’elle a glissé une main entre mes jambes, me l’a prise par derrière et me l’a travaillée lentement pendant qu’elle continuait à me lécher le trou de balle de la bouche.

— T’es trempée — a-t-elle dit, et cette fois le féminin n’a pas été une erreur, mais un choix—. T’es en train de couler, jolie salope.

Elle s’est relevée une seconde. J’ai entendu un tiroir s’ouvrir. J’ai senti de nouveau le matelas s’enfoncer sous son poids.

— Renata — ai-je dit dans l’oreiller—. Je ne suis pas venu pour ça.

— Je sais, mon amour — a-t-elle répondu—. Moi non plus je ne vais rien te faire. Je vais juste poser la pointe. Juste la petite tête. Si tu veux que j’arrête, j’arrête.

Elle a laissé le préservatif et le lubrifiant sur le lit, à portée de ma main, comme si elle voulait que je voie qu’ils étaient là, qu’il n’y avait pas de secrets. Et elle a continué le massage.

Dix minutes ont passé. Peut-être quinze. Entre deux passages, je l’ai sentie enfiler le préservatif, puis huiler sa bite calmement, sans précipitation. Quand elle m’a écarté les fesses à nouveau, cette fois ça ne ressemblait plus à un massage. J’ai senti le froid du lubrifiant me couler entre les fesses et descendre en filet. J’ai senti ses deux doigts m’enduire autour de l’anneau, entrer à peine jusqu’à la première phalange, tourner, ouvrir. Elle en a mis un entier. Puis deux. J’ai manqué d’air. L’anneau s’est relâché contre sa volonté. Et j’ai senti, ensuite, la tête du préservatif se poser contre cette porte qui, depuis deux ans, restait fermée.

***

Je ne sais pas combien de temps j’ai mis à la laisser entrer. Je sais seulement qu’elle a attendu. Elle n’a pas poussé. Elle a posé, et attendu. Elle me parlait à l’oreille pendant ce temps, des choses bêtes et des choses un peu moins bêtes, me disant qu’il n’y avait pas de problème, que je respire, que je relâche le cul comme si j’allais pisser à l’envers, des phrases qui, dans un autre contexte, m’auraient fait rire et qui me sonnaient maintenant comme un mode d’emploi.

— Pousse-moi toi — m’a-t-elle dit à l’oreille—. Pousse-moi en arrière avec le cul, comme ça elle rentre toute seule.

Je lui ai obéi. J’ai levé un peu les hanches et j’ai poussé en arrière. J’ai senti d’abord la tête m’ouvrir l’anneau d’un coup, comme quand on passe une bague trop serrée. Ça a fait mal. Ça a fait vraiment mal, assez pour que les larmes me montent aux yeux sans que je décide de pleurer. Elle s’en est rendu compte et m’a demandé à l’oreille depuis combien de temps.

— Deux ans, à peu près — ai-je dit dans l’oreiller.

Elle est restée silencieuse une seconde. Puis j’ai senti qu’elle se durcissait encore davantage à l’intérieur de moi. Ça, ça l’avait chauffée.

— Pauvre petit mon amour — a-t-elle murmuré, presque tendre, presque cruelle—. Comme ton cul plein t’a manqué. Comme tu te l’étais gardé.

Elle a avancé un peu plus. Un centimètre. Puis un autre. Puis encore un peu. Elle n’avait pas une grosse taille, je l’ai déjà dit, et j’ai alors remercié ce détail comme remercie celui qui se noie la branche juste assez solide pour s’y raccrocher. Je me suis dilaté peu à peu, et quand je l’ai sentie toute entière à l’intérieur, quand les poils de son pubis m’ont chatouillé le coccyx, ça a été comme si quelque chose avait repris sa place. Comme si le corps, après des années à refuser, acceptait enfin que c’était ça qui lui manquait.

Elle s’est mise à bouger lentement. Elle la retirait presque entièrement puis me la remettait au fond, avec une patience qui me broyait. Elle m’a attrapé les épaules des deux mains. Elle a posé son front contre ma nuque. Elle a accéléré. Elle me baisait à coups courts, secs, qui faisaient grincer les ressorts du matelas. Chaque coup me tirait un halètement différent, plus aigu, plus cassé, et je ne m’embêtais plus à les retenir.

— Montre-moi le cul — a-t-elle soufflé—. Releve-le. Baise-toi aussi, toi.

Je me suis mis à genoux sous elle, le torse contre la serviette et le cul bien haut. Renata s’est mise derrière, agrippée à mes hanches, et de là elle m’a enfoncé encore plus fort, plus profond, sa main entière marquant ma chair des fesses. Chaque poussée claquait, humide, obscène, contre ses cuisses. J’avais la queue dure, pendue entre mes jambes, dégoulinant de pré-sperme sur la serviette sans que personne la touche.

— Touche-toi — m’a-t-elle ordonné sans cesser de bouger—. Branle-toi pendant que je te baise. Je veux que tu viennes avec ma bite en toi.

J’ai passé une main entre mes jambes et j’ai saisi ma queue. Il m’a suffi de quatre ou cinq coups. J’ai joui comme ça, le cul ouvert et sa bite bien en moi, en envoyant ma semence sur la serviette en trois longs jets qui m’ont secoué tout le corps. Mon cul s’est refermé d’un coup autour d’elle, en la serrant, et je l’ai entendue lâcher un « putain de merde » à voix basse, entre ses dents.

À un moment, elle s’est tue et s’est mise à respirer fort contre mon oreille, avec cette respiration lourde que seuls les corps donnent quand ils n’ont plus d’autre choix que de se vider. Elle m’a pris par les cheveux, m’a tiré la tête en arrière, et m’a baisé les vingt dernières secondes sans ménagement, cherchant sa jouissance contre mon cul serré.

Je me suis sentie livrée. C’est le mot exact qui m’a traversé l’esprit, et je ne me suis pas embêté à le corriger au masculin. Je me suis sentie livrée. Elle me chevauchait comme si j’étais une partie du matelas, comme si le cul qu’elle se faisait n’était pas le mien mais celui d’une femme quelconque qui lui était échue cet après-midi-là.

Quand elle a joui, je l’ai senti à la manière dont ses cuisses se sont raidies contre les miennes, à la façon dont sa bite s’est encore gonflée en moi. Elle a lâché un souffle contre mon cou, presque énervé, presque douloureux, et elle a vidé là, au fond du préservatif, avec trois ou quatre dernières poussées qui m’ont coupé le souffle. Elle est restée quelques secondes allongée sur mon dos, haletante, la bite encore dedans, pulsant, se vidant.

Puis elle s’est redressée. Elle est sortie avec précaution, en tenant la base du préservatif entre deux doigts pour qu’il ne reste pas à l’intérieur. J’ai senti le vide d’un coup, ce vide étrange que je n’avais jamais senti, comme s’il me manquait quelque chose. Je l’ai entendue nouer le préservatif et le jeter dans une poubelle. Elle est allée dans la salle de bains.

Je suis resté une minute entière à plat ventre. Une seule minute. Ensuite je me suis levé, je me suis essuyé avec du papier qu’elle avait laissé exprès sur la table de nuit, j’ai remonté mon caleçon, je me suis habillé. Quand elle est sortie de la salle de bains, dans la même robe de chambre grenat, il n’y avait plus rien à dire.

— Comment tu t’appelles, pour de vrai ? — m’a-t-elle demandé, appuyée contre le chambranle de la porte.

Je lui ai donné un prénom qui n’était pas le mien.

— Prends soin de toi — a-t-elle dit—. Et si tu repasses par Oruro, tu sais.

J’ai descendu les escaliers un à un, en sentant encore la brûlure sourde, et je suis sorti dans la rue battue par le vent. L’Altiplano m’attendait avec sa lumière dure de cinq heures de l’après-midi, sans témoin. J’ai refait à pied les quinze pâtés de maisons jusqu’à l’hôtel sans regarder personne.

Cette nuit-là, j’ai dormi d’une traite. Mieux que je n’avais dormi depuis des mois.