Caché, à épier le livreur qui la photographiait

Depuis des semaines, on parlait de ça. Dans le lit, la lumière éteinte, quand la conversation se délie sans filtre et que les fantasmes deviennent concrets. Elle me demandait comment j’imaginais la scène ; moi, je décrivais les détails avec une précision qui m’empêchait presque de continuer à parler. Jusqu’à ce qu’une nuit, on cesse d’imaginer et qu’on commence à planifier.

L’idée centrale était simple : que quelqu’un la regarde sans savoir que moi aussi je regardais. Pas un inconnu dans la rue, où le contrôle était impossible, mais quelqu’un qui viendrait jusqu’à notre porte pour une raison parfaitement normale. Quelqu’un qui resterait juste le temps qu’il fallait, sans savoir que derrière le canapé du salon il y avait un homme qui voyait tout.

L’obstacle avait toujours été de trouver la bonne occasion. Ça ne pouvait pas être en semaine, avec les voisins dans le couloir et les obligations à l’horizon. Il fallait un dimanche après-midi, avec l’immeuble tranquille et assez de temps pour préparer la scène.

Ce dimanche-là est enfin arrivé.

Mes beaux-parents sont partis après le déjeuner, la voiture chargée de boîtes en plastique et avec la promesse d’appeler en arrivant chez eux. Quand j’ai fermé la porte de l’appartement et que je me suis retourné vers l’intérieur, elle me regardait déjà depuis le couloir. Avec cette expression que je connais bien : celle qui mêle amusement et quelque chose de plus sérieux.

— On commande une pizza ? dit-elle.

Ce n’était pas une question.

J’ai appelé la pizzeria du bas. Quarante minutes environ, m’ont-ils dit. Elle est montée se changer. Je suis resté dans le salon avec ces quarante minutes devant moi, qui paraissaient déjà interminables avant même d’avoir commencé. Rien qu’à y penser, j’étais déjà dur.

Quand elle est descendue l’escalier intérieur de l’appartement, j’ai dû m’agripper au dossier du canapé pour ne pas me lever. Elle avait mis un chemisier fin couleur crème, presque transparent dans la lumière du couloir. Rien en dessous. Je pouvais voir la forme de ses tétons se dessiner nettement contre le tissu, durs, poussant le coton léger comme deux pointes. Elle portait une jupe en maille noire, taille haute et courte, qui lui arrivait à mi-cuisse. Des bas fins couleur chair, qui disparaissaient sous la jupe avec une bordure de dentelle qui apparaissait à chaque pas. Des talons hauts qui avaient dû descendre cet escalier avec beaucoup de précaution.

Pas de culotte. La chatte nue sous cette jupe, alors que je savais que dans trente minutes un inconnu serait à un mètre d’elle sans le savoir.

— Alors, tu en penses quoi ? demanda-t-elle en tournant lentement pour que je voie l’ensemble.

— Que je suis très content d’avoir commandé une pizza, dis-je, déjà avec la bite qui poussait contre ma fermeture.

Elle a ri. Ce son-là me désarçonne depuis le premier jour où je l’ai connue. Elle s’est approchée du canapé, m’a planté les yeux dans les yeux et a descendu la main jusqu’à la bosse qui se dessinait dans mon pantalon. Elle l’a serrée lentement, la pesant dans sa paume.

— Elle est déjà dure alors qu’il n’est même pas encore arrivé, dit-elle à voix basse. Tu vas exploser avant même que la sonnette ne retentisse.

— Je ne compte pas jouir avant qu’il ne soit parti, lui ai-je dit.

— On verra ça.

Elle s’est accroupie un instant, m’a ouvert le pantalon, a sorti ma bite et me l’a léchée une seule fois, de la base à la pointe, la langue plate et chaude. Puis elle a léché mon gland en faisant un tour lent, a aspiré la goutte de liquide qui commençait déjà à perler et l’a avalée en me fixant. Elle l’a remise en place et a remonté la fermeture avec soin, comme si elle venait de signer un contrat.

— Pour que tu tiennes, dit-elle. Maintenant, va à ta place.

On avait parlé de la position avant. Derrière le grand canapé du salon, adossé au mur du fond. J’ai placé deux coussins d’un côté et j’ai utilisé les vêtements qu’elle avait repassés la veille pour compléter le barrage : depuis le seuil de la porte, rien. De ma position, vue directe sur le hall et l’entrée.

J’ai répété deux fois pendant qu’elle se changeait. Je me suis accroupi, j’ai vérifié l’angle, je me suis relevé, j’ai ajusté. Je l’ai vérifié une fois de plus.

J’ai enlevé mon pantalon avant de me glisser derrière. Il n’y a pas eu beaucoup d’hésitation. Le caleçon aussi. Je voulais l’avoir en main dès le début, sentir chaque seconde avec la bite à l’air et la paume serrée autour.

Trente minutes ont passé. Je les ai comptées à l’inconfort grandissant de la position et à l’état dans lequel j’étais : la verge dure comme de la pierre, le gland luisant, un filet de liquide pré-séminal qui me coulait entre les doigts chaque fois que je desserrais le poing. L’interphone a sonné avec sa sonnerie habituelle et je me suis tendu comme si on m’avait envoyé une décharge.

Elle est allée décrocher avec un calme que j’étais très loin d’avoir.

— Oui ?

— Livraison. Étage trois.

— Montez.

Avant d’aller à la porte, je l’ai vue se regarder une seconde dans le miroir du vestibule. Elle a remonté sa jupe de quelques centimètres, l’ajustant. Elle a défait un bouton de plus de son chemisier. Elle a glissé deux doigts sous la jupe, s’est touchée rapidement la chatte et a porté ses doigts à la bouche pour les sucer. Elle était mouillée. J’ai vu la lueur sur ses phalanges avant qu’elle ne les mette entre ses lèvres. Puis elle est allée ouvrir avec la même naturalité que si elle était venue réceptionner un colis n’importe quel matin.

On a sonné. Elle a ouvert.

Le garçon qui est apparu sur le seuil devait avoir une vingtaine d’années. Grand, avec l’uniforme du resto un peu froissé et un sac isotherme en bandoulière. De ma position, je ne voyais pas bien son visage parce qu’elle me cachait l’angle. Ce que j’ai vu, en revanche, c’est qu’il s’est arrêté une seconde avant de parler. Une seule seconde. Mais le genre de seconde qui dit tout : son regard est descendu sur les seins, remonté à la bouche, redescendu au téton qui poussait le tissu.

— Bonsoir, dit-il en retrouvant un ton professionnel.

— Bonjour, répondit-elle, plus bas qu’il n’aurait fallu.

Elle lui a tendu la boîte. Elle l’a prise à deux mains, ce qui a fait se tendre le chemisier d’une manière très précise sur le haut : les tétons se sont entièrement marqués, ronds, pointés vers lui. Le garçon regardait. Pas de façon évidente ni grossière, mais avec cette concentration involontaire qui s’installe quand le corps réagit avant que le cerveau ait le temps de lui ordonner de regarder ailleurs. Depuis mon coin, j’ai vu sa gorge déglutir. Moi, derrière le canapé, je me masturbais lentement, la bite battant dans ma main au rythme de chacun de ses regards.

— Ça fait seize quatre-vingts, dit le garçon.

Elle a hoché la tête et a posé la boîte sur la petite table du hall. Puis elle est allée dans le salon chercher son porte-monnaie, qu’elle avait stratégiquement posé sur la table du fond, à quelques mètres. Elle a dû aller jusque-là le dos tourné vers lui : la jupe courte, les talons, la dentelle des bas qui apparaissait à chaque pas. Quand elle s’est penchée pour prendre le porte-monnaie, la jupe est remontée davantage qu’elle ne le laissait voir, et de mon angle j’ai vu ce qu’il avait vu lui aussi : le bord blanc de la peau de sa cuisse au-dessus du bas, le pli de sa fesse qui apparaissait d’un centimètre, un éclat de chatte épilée entre les cuisses serrées. Il est resté là un peu plus longtemps que nécessaire.

C’est alors que je l’ai vu.

Le garçon a sorti son téléphone de la poche arrière de son pantalon avec une nonchalance qui aurait été convaincante si ce n’était pas parce qu’il l’a déverrouillé directement sur l’appareil photo. Il a pointé vers elle, penchée sur la table à la recherche de son porte-monnaie, et a commencé à photographier les fesses, la jupe remontée, les cuisses. Je les ai vus apparaître en grand sur l’écran pendant qu’il zoomait à deux doigts.

Je ne sais pas combien de photos il a prises. Je sais que j’ai cessé de respirer pendant tout le temps et que ma main ne s’est pas arrêtée une seule seconde sur ma bite.

Elle s’est redressée et s’est retournée. Il a rangé son téléphone rapidement, mais pas assez.

— Tu viens de me photographier ? demanda-t-elle. Sans colère dans la voix. Avec le calme de quelqu’un qui connaît déjà la réponse et n’attend que l’autre la confirme.

— Non, mademoiselle, c’est juste qu’on m’a envoyé un message et…

— J’ai le même modèle que toi. Je connais le bruit de l’obturateur.

Silence. Le garçon a ouvert la bouche sans rien dire pendant un moment. J’ai vu la bosse dans son pantalon : sa bite se dessinait dure contre le tissu de l’uniforme, impossible à masquer.

— Écoute, dit-elle en appuyant la hanche contre l’encadrement du salon. Ça ne me dérange pas que tu l’aies fait. Mais si tu repars avec des photos de moi, autant que ça serve à quelque chose. Tu me retires dix euros de la commande.

Il l’a regardée sans bien comprendre.

— Sérieusement ?

— Sérieusement. Et comme ça je n’ai pas besoin d’appeler ton entreprise pour leur parler du téléphone.

Le garçon a hoché la tête et lui a rendu la monnaie complète, avec un petit supplément. Elle l’a pris sans le regarder, comme si la transaction était la partie la plus normale d’une livraison à domicile.

Quand il était déjà sur le seuil, sur le point de partir, il s’est arrêté. Il s’est retourné lentement.

— Hé… je peux te demander un truc ?

— Ça dépend du truc, dit-elle.

— Si tu me laisses prendre deux vraies photos, de face, je te rends tout ce que tu as payé.

Elle a croisé les bras. Le geste a tendu le chemisier d’une manière qui n’est pas passée inaperçue : les tétons lui ont transpercé le tissu comme deux pierres.

— Mon mari peut rentrer à n’importe quel moment.

— Cinq minutes seulement. Deux photos et je m’en vais.

— Une condition : depuis le couloir. Tu n’entreras pas.

— Bien sûr, comme vous voulez.

Elle s’est placée dans l’encadrement de la porte, une jambe légèrement avancée, la hanche déhanchée. Le garçon a levé le téléphone et a commencé à photographier. Il changeait d’angle toutes les quelques secondes : il baissait un peu l’appareil, le relevait, faisait un pas de côté. Il le faisait avec plus de méthode que ce à quoi je m’attendais.

— Je peux te demander de défaire un autre bouton ? dit-il, la voix un peu cassée.

Elle l’a fait. Elle a défait le bouton suivant, puis le suivant, jusqu’à ce que le chemisier s’ouvre assez pour qu’on voie ses seins entiers, les tétons durs, la courbe du dessous blanche contre le crème du tissu. Elle ne l’a pas retiré. Elle l’a juste laissé ouvert.

— Comme ça, dit-il en déclenchant par rafales. Comme ça, ne bouge pas.

— Je peux te demander de t’asseoir un instant ? Sur cette chaise-là, là dans le hall.

Elle a marqué une pause. Elle l’a regardé une seconde. Puis elle s’est assise. Elle a croisé les jambes avec ce calme qui me rend dingue parce que je sais parfaitement ce qu’il y a derrière. La jupe s’est retrouvée à une hauteur qui a fait perdre le fil au garçon de ce qu’il allait dire ensuite. Puis elle a décroisé, très lentement, et a recroisé de l’autre côté. Dans cet instant entre deux postures, les genoux écartés pendant une seconde, on a vu la chatte entière : rose, mouillée, brillante sous la lumière du hall. Le garçon a baissé le téléphone une seconde, s’est léché les lèvres et l’a relevé. Il a déclenché cinq ou six fois d’affilée.

Moi, derrière le canapé, je me mordais le dos de la main libre pour ne pas gémir. De l’autre, je me serrais la bite à la base, tenant l’éjaculation tant bien que mal. Je sentais le sperme monter et descendre, prêt à sortir au premier moment d’inattention.

— Écarte un peu les jambes, dit-il, presque en murmurant.

Elle les a écartées. Deux doigts. Puis quatre. La jupe est remontée toute seule avec le mouvement et il a cadré sa chatte de face pendant ce qui m’a paru des minutes. Je l’ai entendu respirer plus profondément. J’ai vu ses doigts se crisper sur le bord de la chaise.

Il a continué à photographier pendant deux bonnes minutes. Elle attendait sans bouger, le regardant avec une expression neutre qui était tout sauf neutre. Elle était si mouillée qu’il y avait une tache sombre sur le bord de la chaise sous elle.

— Bon, dit-elle enfin en refermant les jambes et en se levant. Ça suffit. Tu dois partir.

— Oui, bien sûr. Merci beaucoup, vraiment.

— Prends soin de toi.

Elle a fermé la porte.

***

Je suis resté derrière le canapé encore une trentaine de secondes, sans bouger, les genoux engourdis, le cœur encore dans la gorge et la bite qui gouttait sur le sol. Quand je me suis redressé, elle était appuyée contre la porte fermée, les yeux plissés, le chemisier encore ouvert et un petit sourire au coin des lèvres.

— Combien tu as vu ? demanda-t-elle sans ouvrir les yeux.

— Tout, dis-je en sortant, la verge à la main, dure, luisante, pointée vers elle à trois mètres.

Elle a ouvert les yeux. Elle m’a regardé de la tête aux pieds, remarquant l’état dans lequel j’étais.

— Tout, répéta-t-elle, comme si elle pesait le mot, les yeux fixés sur ma bite.

— Dès la première seconde.

Elle s’est éloignée de la porte et est venue vers moi. Elle m’a pris le visage à deux mains et m’a embrassé lentement, la langue entièrement dans ma bouche, sans hâte, comme si on avait tout le temps du monde. Puis elle est descendue le long du cou, du torse, s’est agenouillée là même, dans le couloir, et m’a pris la bite dans la bouche jusqu’au fond. J’ai senti son palais, sa gorge, sa langue qui me serrait par en dessous. Elle a sucé avec faim, la salive lui coulant sur le menton, me l’aspirant et la remettant en bouche avec un bruit humide qui me remontait la colonne vertébrale.

— Pas encore, lui ai-je dit en tirant sur ses cheveux pour la relever. Au canapé.

Je l’ai poussée jusqu’au canapé. Elle s’est allongée sur le dos, les jambes ouvertes et les bas intacts, la jupe froissée à la taille, le chemisier ouvert sur les côtés. La chatte mouillée, gonflée, en attente. Je me suis agenouillé entre ses jambes et je lui ai passé la langue du cul au clitoris d’un seul mouvement, long, lent. Elle a serré ses cuisses autour de ma tête et a laissé échapper un gémissement qu’elle retenait depuis une demi-heure.

— Bouffe-moi tout, dit-elle. Comme s’il m’avait bouffée lui.

Je lui ai sucé le clitoris jusqu’à le faire gonfler, j’ai enfoncé ma langue dans sa chatte en cherchant son goût, je lui ai mordillé très lentement les lèvres intérieures. Je lui ai mis deux doigts et je l’ai baisée avec eux pendant que je la léchais au-dessus, les courbant vers l’intérieur jusqu’à ce qu’elle se mette à gémir court, serré, les hanches remontant vers mon visage. Quand elle a été sur le point de jouir, j’ai retiré mes doigts et je lui ai planté ma bite d’un coup, jusqu’au fond, en sentant la chatte se refermer autour de la verge au même mouvement.

— Putain, dit-elle. Putain, comme ça.

Je l’ai baisée fort. Je n’ai pas pu aller doucement une seule seconde. Une demi-heure à tenir, avec l’image du garçon en train de lui cadrer la chatte encore dans la tête, m’ont fait entrer en elle au rythme d’un marteau dès la première poussée. Ses seins bougeaient à chaque coup, ils débordaient sur les côtés du chemisier ouvert, les tétons rouges, durs. J’en ai saisi un et je l’ai serré jusqu’à ce qu’elle gémisse plus fort.

— Dis-moi ce que tu as vu, lui ai-je dit à l’oreille sans cesser de bouger.

— J’ai vu comment il me regardait les seins quand je lui ai donné la boîte, dit-elle, la voix hachée par les coups. J’ai vu sa bite se tendre contre son pantalon. J’ai vu comment il se léchait les lèvres quand je lui ai écarté les jambes.

— Tu aurais voulu que je te la sorte ?

— Oui, dit-elle. Oui, je la voulais. Je la voulais ici, là où tu as la tienne.

— Tu l’aurais laissé faire ?

— Si tu l’avais dit, oui.

Je l’ai retournée, à quatre pattes sur le canapé, et je lui ai relevé la jupe entièrement. J’ai vu ses fesses, les bas jusqu’aux cuisses, la chatte ouverte et dégoulinante. Je l’ai prise par-derrière et j’ai saisi ses hanches pour la tirer contre moi à chaque coup. Elle a enfoncé son visage dans le coussin et elle a crié dedans, fort, la voix étouffée par le tissu. J’ai passé mon pouce sur son cul, mouillé de son propre flux, et je l’y ai enfoncé lentement jusqu’à la première phalange. Sa chatte s’est refermée d’un coup autour de ma bite et elle a joui avec un long tremblement, me serrant si fort que j’ai failli l’emporter avec elle.

— Jouis en moi, dit-elle quand elle a pu parler. En moi. Que ça me coule sur les bas.

J’ai tenu trois ou quatre coups encore et je me suis vidé en jets, longtemps, me répandant au fond d’elle avec la main serrée sur sa taille. J’ai senti la semence sortir par pulsations, elle tremblait encore, le canapé taché en dessous. Quand j’ai retiré ma bite, un filet blanc lui a coulé le long de la cuisse jusqu’au bord du bas, exactement comme elle l’avait demandé.

On s’est laissés tomber sur le canapé et on a parlé de ce qui venait de se passer avec ce mélange d’excitation et d’analyse qu’on a après ce genre de choses : ce qui avait fonctionné, ce qui nous avait surpris, à quel moment précis la tension était montée à son plus haut niveau. Elle a dit que le meilleur avait été cet instant où il avait rangé son téléphone en la voyant se retourner. Cette seconde de panique chez quelqu’un qui se croyait invisible.

Je lui ai dit que le meilleur chez elle avait été sa façon naturelle de faire. La manière dont elle a négocié sans perdre son calme, sans hausser le ton, comme si avoir des photos non autorisées se réglait avec un simple ajustement du prix de la commande.

— Tu étais nerveuse ? lui ai-je demandé.

— Beaucoup, dit-elle. Beaucoup plus qu’on ne l’a vu. Quand je lui ai écarté les jambes sur la chaise, j’ai cru que j’allais jouir sans qu’il me touche.

— Ça ne s’est pas vu.

— Tant mieux. C’était le but.

La pizza était toujours sur la petite table du hall, complètement froide. On est restés sur le canapé bien plus longtemps que prévu, et quand on a enfin décidé d’aller la chercher, dehors il faisait déjà nuit. Avant de dîner, je l’ai plaquée contre le mur de la cuisine et je l’ai prise encore, debout, les bas toujours aux jambes, pendant qu’elle s’agrippait au bord du plan de travail et me répétait à l’oreille à quel point elle avait été mouillée en voyant le téléphone du garçon lui cadrer la chatte.

Cette nuit-là, lumières éteintes, on a recommencé à en parler. Pas de ce qui pourrait se passer une autre fois, mais de ce qui s’était passé cet après-midi-là, en reprenant chaque détail. En reconstruisant la scène depuis le début. J’ai fini la tête entre ses jambes, en la lui bouffant encore très lentement, pendant qu’elle me racontait à voix basse et coupée ce qu’elle aurait fait si je n’avais pas été derrière le canapé.

Quelque part dans la ville, un livreur de pizza regardait les photos sur son téléphone sans savoir qu’il y avait une troisième paire d’yeux qui avait tout vu.