Ce que j’ai découvert en regardant entre jupes et rideaux

Il y eut une époque de ma vie où je ne savais pas ce qui m’excitait le plus : voir une femme complètement nue ou l’apercevoir à peine habillée de sa lingerie. Avec mon obsession presque maladive pour la lingerie, j’ai fini par pencher toujours pour la seconde option. Un vêtement minuscule, une dentelle, une simple bande de tissu couvrant juste ce qu’il fallait : pour moi, tout cela en disait davantage que la nudité totale. Une chatte cachée par un triangle de fil me rendait la bite plus dure qu’une chatte grande ouverte.

À cette époque-là, la technologie d’aujourd’hui n’existait pas. Pas de caméras cachées dans des stylos ni de téléphones capables d’enregistrer en douce. Il fallait me débrouiller avec ce que j’avais sous la main, et la combine la plus courante restait le vieux truc du miroir. Je l’emportais dans ma serviette, le posais sous n’importe quel prétexte, le faisais glisser sur le carrelage, et je priais pour capter, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, la courbe de fesses rondes enveloppées dans une dentelle délicate, ou mieux encore, la trace humide de la chatte sur le tissu.

Cette petite fraction de seconde me nourrissait pendant des semaines de branlettes frénétiques.

Avec le temps, je suis devenu plus audacieux. J’ai commencé à fréquenter les couloirs où je savais qu’il y avait des toilettes pour femmes, à rester dans l’ascenseur quand une collègue y montait avec une jupe courte, à inventer des excuses pour me pencher sous un bureau si une secrétaire portait une mini-jupe. Je suis devenu, sans l’avoir tout à fait voulu, un voyeur méthodique, avec la queue toujours à moitié raide dans le pantalon.

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Je me souviens surtout d’un après-midi dans un grand magasin du centre-ville. J’avais une vingtaine d’années. Je suis passé près des toilettes et j’ai vu que la porte des toilettes des femmes était mal fermée. Je me suis accroupi sous prétexte de refaire mon lacet et j’ai regardé par la fente du bas. Une femme mûre, d’environ quarante-cinq ans, était en train de baisser ses bas et sa petite culotte en coton couleur pêche pour s’asseoir. Je l’ai vue pendant des secondes interminables : les cuisses épaisses, blanches, les bas roulés jusqu’aux genoux, et entre elles, quand elle s’est penchée, une chatte généreusement poilue, aux lèvres charnues, qui pendaient un peu sous le poids des années. J’ai même cru voir un fil brillant de liquide lui couler du cul pendant qu’elle s’installait sur la cuvette. J’ai entendu le jet chaud frapper l’eau et j’ai eu la bite dure instantanément, au point d’être obligé de la presser par-dessus mon pantalon pour que ça ne se voie pas. Elle n’a jamais rien su.

Ce que j’ai su, en revanche, c’est que son fils, un gamin de pas plus de six ans, se trouvait juste de l’autre côté du couloir et m’avait vu accroupi, en train de regarder à l’intérieur, les yeux grand ouverts. Le petit m’a regardé sans rien dire, comme s’il essayait de comprendre ce que faisait ce monsieur par terre. Je me suis relevé, j’ai souri du plus naturellement possible et je suis parti presque en courant, la bite encore dure collée à ma cuisse. Il ne m’a pas dénoncé. Pendant des jours, j’y ai pensé avec un mélange de honte, de frayeur et, je dois l’avouer, un picotement qui ne me laissait pas dormir : chaque nuit, je me branlais en me rappelant le jet, la culotte baissée jusqu’aux chevilles et la chatte poilue de cette inconnue.

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À la même époque, je vivais seul dans un studio. C’étaient trois immeubles parallèles avec des balcons donnant sur une cour intérieure commune. Une nuit comme une autre, penché sur ma terrasse en train de fumer, j’ai regardé par hasard vers l’appartement d’en face. Elena, ma voisine, était complètement nue sur le lit, allongée sur le dos, les jambes légèrement écartées et le poil pubien pointé droit vers moi. Elle avait les cheveux bruns lâchés sur les épaules. De là où j’étais, on voyait ses petits seins dressés, les tétons roses pointant vers le plafond, et ce triangle sombre entre ses jambes où la chatte s’ouvrait à peine, une fente rosée qu’on devinait entre les poils. Elle s’est passée une main sur le ventre, a caressé ses tétons avec deux doigts, puis a glissé lentement jusqu’à enfoncer un doigt entre ses lèvres. Je suis resté dur comme la pierre, la cigarette oubliée dans la main, à la regarder se toucher. Je suis resté immobile, sans cligner des yeux, jusqu’à ce que son mari fasse son apparition, marche tranquillement jusqu’à la fenêtre et tire les rideaux juste au moment où elle commençait à cambrer le dos.

J’ai passé le reste de la nuit avec cette image fixée dans la tête, la bite à la main, me vidant trois fois d’affilée, essayant de la reconstruire détail par détail : la couleur des tétons, l’éclat du doigt ressortant humide de la chatte, la forme exacte de la cambrure de sa hanche.

Le plus étrange est arrivé quelques semaines plus tard. Ces appartements étaient si petits que, depuis la porte d’entrée, on voyait tout : la salle à manger, le lit, la terrasse au fond. Ce jour-là, je montais avec des sacs de courses et j’ai remarqué que la porte d’Elena et de son mari était entrouverte, sans verrou. J’ai pensé qu’ils étaient sortis. J’ai voulu jeter un coup d’œil par simple curiosité architecturale, pour voir s’ils avaient les mêmes meubles que moi. J’ai poussé la porte d’un rien.

Ce que j’ai trouvé m’a cloué au sol.

Elena était sur son mari, à califourchon, se mouvant avec une fureur silencieuse. Elle était mince, la peau très blanche, presque translucide sous la lumière faible d’une lampe de table. Ses cheveux, très longs, lui tombaient jusqu’à la taille et se balançaient au rythme de ses hanches. Le mari, en dessous, lui agrippait les petits seins à deux mains et, de temps en temps, enfonçait ses doigts dans sa hanche pour la pousser plus fort vers le bas. De mon angle, je voyais parfaitement la bite du type, épaisse et très rouge, entrer et sortir de la chatte d’Elena, brillante et trempée de mouille, avec un bruit humide, éclaboussant, qui rebondissait sur les murs vides. Elle s’abandonnait entièrement, l’engloutissant jusqu’à la base, puis remontait lentement, montrant la queue entière recouverte d’un film blanc de son propre jus. Son cul blanc s’ouvrait à chaque descente, et entre ses fesses on voyait son petit trou serré, se contractant à chaque coup de reins.

Je suis resté dans la pénombre du couloir, retenant mon souffle, la main déjà dans mon pantalon, serrant ma queue. Impossible d’arrêter de regarder. Elle a rejeté la tête en arrière et un gémissement grave lui a labouré la gorge, un « ah, comme ça, plus fort, baise-moi plus fort » rauque qui m’a traversé de part en part. Le mari a relevé les hanches et s’est mis à la pilonner par en dessous, à sec, avec des coups secs qui faisaient tressaillir les petits seins d’Elena. « Mets-la-moi tout entière, enfoiré, jusqu’au fond, ouvre-moi bien », haleta-t-elle, en portant une main à son clito pour se frotter en petits cercles rapides tout en se faisant empaler. Je me branlais dans le couloir, la queue dehors, en la remuant au même rythme. Et puis, je ne sais comment, elle a senti quelque chose. Elle s’est arrêtée net, comme un animal qui entend un craquement. Elle a à peine tourné la tête vers la porte.

Je n’ai pas attendu de savoir si elle m’avait vu.

J’ai rangé ma bite comme j’ai pu, je me suis retiré sans bruit, j’ai laissé les sacs sur le palier et j’ai dévalé les escaliers en courant. Dans mon appartement, j’ai terminé ma branlette en deux tirages, adossé à la porte, et je suis venu sur le sol avec l’image encore vive de la chatte d’Elena engloutissant cette bite. Ce soir-là, devant le miroir de la salle de bain, je me suis rasé la barbe que je portais depuis deux ans. Je me suis convaincu que, si l’un des deux m’avait aperçu, il ne me reconnaîtrait plus sans ce trait si caractéristique de mon visage.

Nous n’avons jamais échangé un mot à propos de cet épisode. Mais pendant des mois, Elena a soutenu mon regard une seconde de plus que nécessaire chaque fois que nous nous croisions dans l’ascenseur, et moi, dès que je la voyais, j’avais en tête l’image de sa chatte trempée descendant et remontant sur cette bite.

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Au travail, mon obsession a trouvé un terrain fertile. Je dirigeais une petite équipe, je recevais beaucoup de monde dans mon bureau, et j’ai vite appris qu’un CD-Rom propre, posé sur le sol au bon angle, faisait un miroir discret. Mes collègues venaient avec des dossiers, s’asseyaient en face de moi les jambes croisées, et moi, pendant que je faisais semblant de lire des papiers, j’observais, avec la bite qui devenait lourde dans le pantalon.

La femme du directeur était une femme élancée, à la peau sombre et aux traits fins. Elle portait toujours des mini-jupes évasées, de celles qui se soulèvent au moindre souffle. Elle passait au bureau deux fois par semaine. J’ai découvert qu’elle penchait pour les tangas fluorescents : roses, verts fluo, jaunes électriques. Ils tranchaient sur sa peau cannelle comme des enseignes de fête foraine. Et comme elle était mince, depuis le bon angle on voyait nettement la silhouette de sa vulve, le pli divisé en deux, et même le petit renflement du clito qui se dessinait contre le tissu tendu. Toute la courbe des fesses restait nue, à peine séparée par un fil qui s’enfonçait entre son cul. Un après-midi, quand elle s’est levée de sa chaise, j’ai vu clairement une petite tache plus sombre au centre du tissu : une mouille fraîche, encore humide. Je suis resté une heure avec la bite dure sans pouvoir me concentrer sur les dossiers.

La secrétaire du contrôleur était tout l’inverse : blonde, de taille moyenne, avec de longues jambes musclées de femme qui monte des escaliers en talons tous les jours. Son cul était rond, haut, moelleux, de ceux qui donnent envie de mordre. Curieusement, ses dessous étaient presque tous usés. Plus d’une fois, j’ai vu des culottes trouées ou des élastiques fatigués, et plus d’une fois, à travers l’un de ces trous, j’ai aperçu une mèche de poils blonds ou la couleur rose d’une grande lèvre. Ça me faisait rire et ça me chauffait à parts égales : cette femme qui arrivait toujours impeccable, tailleur parfait et coiffure de salon, portait dessous des fringues qu’une fiancée aurait jetées à la poubelle, et en plus elle me faisait cadeau, sans le savoir, d’un morceau de chatte à chaque visite.

La responsable des ressources humaines avait un schéma encore plus curieux. Quand elle avait un compagnon, elle penchait pour des tangas minuscules, de couleurs vives, en dentelle, et son cul se baladait pratiquement à l’air sous la jupe. Quand elle était célibataire, elle revenait aux porte-jarretelles et aux culottes de coton sobres qui lui couvraient presque le nombril. C’était comme si sa vie sentimentale se lisait à travers sa lingerie. J’ai appris à savoir, avant le reste du bureau, quand une histoire d’amour se terminait ou commençait, et je calculais les jours exacts où une autre bite se glissait entre ses jambes.

Et il y avait toujours, à n’importe quelle réunion, la collègue qui, en se baissant pour ramasser quelque chose ou en s’étirant pour attraper un dossier sur l’étagère du haut, montrait la fameuse queue de baleine : cette bande de dentelle dépassant au-dessus du pantalon serré, laissant voir la naissance de la raie du cul. Certaines le faisaient sans le vouloir. D’autres, j’en suis persuadé, le faisaient exprès, et quelques-unes me lançaient même un regard par-dessus l’épaule comme pour dire : « oui, c’est pour toi ».

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Renata était comptable à l’étage du dessus. Brune, grande, presque un mètre quatre-vingts, avec un visage de poupée de porcelaine et des hanches qui semblaient dessinées au compas. Elle était étrangement timide pour quelqu’un avec un tel corps. Elle s’habillait sexy mais sans provocation : pantalons moulants, chemisiers avec un bouton ouvert, jamais de décolleté profond. Elle allait à la salle de sport cinq fois par semaine et ça se voyait : le cul haut et dur, les cuisses dessinées, les seins fermes qui se dessinaient sous le chemisier à chaque fois qu’elle respirait profondément.

Lors d’une petite fête que j’ai organisée chez moi, alors que j’étais encore marié à ma deuxième femme, je me suis retrouvé assis à côté de Renata au bar que j’avais installé dans le salon. Nous avons parlé de choses et d’autres pendant une heure. À un moment, elle s’est étirée en arrière pour attraper son verre, a levé les bras au-dessus de sa tête et, avec ce mouvement, son jean est descendu de quelques centimètres et son tanga en dentelle noire lui est remonté sur la hanche, brillant sous les lumières jaunes du bar. J’ai vu le fil s’enfoncer entre ses fesses fermes, et au-dessus, deux fossettes parfaites à la base du dos, luisantes de sueur.

Je n’ai pas pu le cacher. Je suis resté à regarder, sans cligner des yeux, la bite gonflant dans mon pantalon. Elle, instinctivement, a passé la main derrière son dos pour remettre en place son pantalon et le sous-vêtement. Quand elle s’est rassis, elle a levé les yeux et nos regards se sont croisés. J’avais toujours les yeux fixés sur sa hanche, fasciné, sans cacher la bosse qui me marquait l’entrejambe.

Renata a rougi jusqu’aux oreilles. Elle a laissé échapper un gémissement à peine audible, une sorte de « oups » embarrassé, et a baissé la tête avec un petit sourire nerveux. Je lui ai tenu le regard et je lui ai souri, sans m’excuser. Elle ne s’est pas offusquée ni éloignée. Elle est restée là, terminant son verre, les joues encore en feu, et je crois qu’elle gardait les jambes serrées sous le bar.

Il ne s’est rien passé d’autre cette nuit-là. Mais il y a eu entre nous, pendant des mois, un courant souterrain fait de regards et de silences, et plus d’une nuit je me suis branlé en imaginant ce que ce serait d’arracher ce tanga en dentelle noire avec les dents.

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Quelque chose de semblable est arrivé avec Carolina. C’était une amie de ma femme, fraîchement divorcée, avec un sourire facile et une habitude fatale : celle de porter toujours des tangas très fins qui marquaient sous les robes moulantes. Lors d’un anniversaire de famille, Carolina s’est penchée sur la table pour attraper une part de gâteau et la bande noire de son sous-vêtement est apparue intacte au-dessus de la taille du pantalon, avec la naissance ronde du cul. Personne d’autre n’a regardé. Moi, je ne pouvais regarder que ça, et j’ai dû me réfugier dans la salle de bain pour ajuster ma bite contre le ventre afin qu’on ne voie pas mon érection sous la chemise.

Quelques semaines plus tard, lors d’une autre fête, elle portait une mini-robe rouge en jersey moulant. Tout lui dessinait le corps : les tétons dressés pointant sous le tissu, les seins bougeant librement sans soutien-gorge, la courbe des fesses parfaitement tracée, et à l’arrière, la ligne minuscule d’un fil traversant la hanche. La musique était forte et nous dansions en groupe. À un moment de la soirée, nous nous sommes retrouvés enlacés par la taille, faisant semblant de suivre le rythme, et mes doigts sont restés immobiles sur le tissu. J’ai senti le contour exact de son tanga ficelle : une fine ligne traversant sa hanche, séparant le bas du dos des fesses. J’ai passé les doigts encore et encore sur cette ligne, sous prétexte de danser, et elle ne m’a pas retiré la main. Je suis descendu, millimètre par millimètre, jusqu’à ce que le bout de mes doigts passe entre ses fesses par-dessus la robe, suivant le fil vers le bas. J’ai senti parfaitement le point exact où le tissu s’enfonçait entre les fesses et, plus bas encore, la bosse tiède de sa chatte serrée contre le jersey. Elle n’a posé sa tête qu’une seconde sur mon épaule, comme si elle était fatiguée par la musique, et j’ai pu sentir le tissu s’humidifier sous mes doigts, la chaleur monter de son entrejambe jusqu’à ma main. Ma bite s’est dressée si fort qu’elle lui a été enfoncée à travers la robe contre le bas du ventre, et j’ai senti qu’elle l’avait perçue : elle a à peine serré les hanches contre moi, une poussée presque imperceptible, avant de se séparer avec un rire étouffé.

Là non plus, il ne s’est rien passé de plus. Mais le frottement de cette bande de fil sous le tissu de la robe, et l’humidité tiède de sa chatte imprimée sur mes doigts, sont restés gravés en moi pendant des années.

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Mariana était différente. Elle s’habillait avec une sobriété presque monacale : jupes longues, chemisiers boutonnés jusqu’en haut, chaussures plates. Quand elle parlait des hommes, elle le faisait avec dédain, comme si tous lui semblaient gauche. Et pourtant, sous cette tenue de directrice d’école, elle ne portait que des tangas de fil, très fins, presque inexistants. Je le savais parce qu’un jour, assise en face de moi lors d’une visite chez elle, elle a écarté les jambes sans s’en rendre compte et j’ai tout vu : le fil noir perdu entre des lèvres épaisses, très sombres, à peine couvertes, avec les poils qui dépassaient sur les côtés du tissu. Sa chatte brillait un peu, humide, comme si le simple fait d’être assise l’excitait. J’ai regardé ce triangle interdit si longtemps que mon bras posé sur le canapé s’est endormi.

Je l’ai confirmé le jour où elle m’a demandé de l’aider à déménager et où, en rangeant la buanderie, j’ai vu son panier de linge sale. Chacune de ses tangas avait le gousset taché : croûtes de mouille blanche séchée sur certaines, taches jaunâtres sur d’autres, et sur l’une en particulier, un tanga en dentelle rouge, un anneau brunâtre encore humide, comme si elle l’avait retiré à peine quelques heures plus tôt. J’ai soulevé ce tanga avec deux doigts, je l’ai approché de mon nez et j’ai inspiré fort : ça sentait la chatte, la chatte enfermée et en sueur, une odeur acide et épaisse qui m’a dressé la bite instantanément. Je l’ai glissé dans ma poche, j’ai terminé le travail comme si de rien n’était, et ce soir-là, dans mon lit, je me suis branlé deux fois de plus avec le tanga plaqué contre la bouche, suçant le tissu jusqu’à en tirer tout le goût. Tant d’années de façade pour cacher, en réalité, une femme sauvagement sexuelle, avec la chatte toujours à vif.

Daniela, une Ukrainienne qui avait travaillé comme mannequin dans sa jeunesse, me faisait assez confiance pour me laisser les clés de son appartement afin que j’arrose les plantes quand elle voyageait. J’entrais, j’accomplissais ma tâche et, quand il me restait du temps, j’explorais avec précaution. Dans le tiroir du haut de la commode, j’ai trouvé un arsenal de Victoria’s Secret : des dentelles blanches, des satins couleur bordeaux, des porte-jarretelles jamais portés, des soutiens-gorge qui couvraient à peine les tétons. J’ai eu la bite dure rien qu’en enfonçant les mains dans les pièces, en les reniflant une par une : certaines neuves, avec l’odeur de l’usine, d’autres portées, avec la trace incontestable de sa chatte au niveau du gousset. Dans le deuxième tiroir de la salle de bain, trois gode-ceintures de tailles différentes, rangés par longueur : un petit rose, un gris d’une épaisseur considérable et un noir gigantesque, de près de trente centimètres, avec les veines marquées dans le latex. Les trois portaient des restes secs à la base. Je me suis imaginé Daniela s’empalant elle-même sur le noir, allongée sur le dos dans son lit, gémissant dans sa langue. Et sous le lit, dans une boîte à couvercle en carton, un album de photos professionnelles : Daniela en lingerie, Daniela en bikini minuscule, Daniela nue couvrant à peine ses seins d’un bras, Daniela à genoux, le cul relevé vers l’objectif, montrant le trou entre les fesses, Daniela regardant l’objectif avec un sourire qui disait exactement ce qu’il devait dire. Dans les dernières pages, plus intimes, elle apparaissait jambes écartées, la chatte rasée et rose ouverte avec deux doigts, le clito gonflé, un fil de mouille pendant entre les lèvres.

Je me suis baissé le pantalon là, assis par terre dans sa chambre, et je me suis branlé en regardant chaque photo. Je suis venu en un jet épais sur ma propre main, en serrant les dents pour ne pas gémir à voix haute. Ensuite j’ai nettoyé soigneusement, refermé la boîte avec précaution, l’ai remise exactement comme je l’avais trouvée et je suis sorti de l’appartement comme si rien ne s’était passé. Mais cette nuit-là, dans mon lit, je me suis encore branlé deux fois, cette fois sans les photos, juste avec le souvenir encore vif de cette chatte rasée grande ouverte.

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La vie d’un voyeur fétichiste de la lingerie se résume, au fond, à une poignée d’instants minuscules. Des fractions de seconde. Des aperçus dans le reflet d’une vitrine, un éclair au croisement des jambes, une bande de dentelle qui dépasse sous un pantalon, l’odeur d’un tanga porté, l’éclat humide du gousset d’une culotte. Ce ne sont pas de grandes scènes. Ce sont des éclats. Mais chaque éclat, ajouté aux précédents, construit une mémoire érotique plus vaste que n’importe quel film pornographique, et une collection de branlettes que je ne pourrais même pas compter.

Et il y a toujours des surprises. La collègue la plus prude, celle qui se signe en entrant dans l’église, se révèle être celle qui porte des porte-jarretelles sous son tailleur et qui a la chatte trempée à dix heures du matin. Celle qui s’habille comme un mannequin de magazine, celle qui paraît insatiable, porte dessous une culotte en coton gris de sa grand-mère, avec l’élastique foutu.

Connaître la lingerie d’une femme, c’est connaître un secret qu’elle ne confie même pas à ses amies les plus proches. C’est comprendre une petite partie de son intimité, une partie qu’elle ne montre pas même quand on la baise dans le noir. Et, plus d’une fois, cette connaissance m’a servi à comprendre comment m’approcher, quoi dire, comment la séduire, comment finir avec la bite enfoncée jusqu’aux couilles dans la chatte de l’une d’elles.

Dans un autre épisode, je vous raconterai ce qui s’est passé quand, enfin, la technologie s’est mise de mon côté. Quand les téléphones ont commencé à avoir de bonnes caméras et que les avantages, comme les risques, se sont multipliés.

Pour l’instant, salut.