L’inconnue qui se masturbait sur la plage naturiste

J’avais besoin de trois jours loin de tout. Je voulais respirer sans le bruit du téléphone, sans les conversations à moitié entamées avec Marcela, sans cette sensation de vivre en suspens. C’est pour ça qu’à la fin de novembre, j’ai réservé une chambre à Bahía Quemada, un petit hôtel de plage naturiste que je connaissais déjà depuis des années.

Je suis arrivé un jeudi, vers midi. La chambre était la même que toujours : murs blancs, ventilateur au plafond et vue directe sur la mer. J’ai laissé le sac à dos sans rien en sortir, je me suis changé rapidement et je suis descendu sur le sable avec une casquette, de la crème solaire et un livre que je savais que je n’ouvrirais pas.

La plage était presque vide. Deux couples âgés lisaient sous les paillotes du fond, et un homme seul somnolait à plat ventre près de l’eau. Je me suis installé sur un transat au milieu, sous un palmier qui donnait une ombre en damier, irrégulière et chaude. Je suis d’abord passé au bar, j’ai commandé une bière et je suis revenu. Le rituel habituel.

J’étais en train de finir de m’enduire les jambes d’huile quand ils sont arrivés. Un couple d’une cinquantaine passée. Lui a avancé sans saluer, d’un pas ferme, la serviette sous le bras, vers les derniers transats. Elle, en revanche, s’est approchée.

— Désolée de vous déranger — dit-elle en souriant. — Je peux vous poser une question ?

Elle portait un paréo jaune par-dessus un maillot de bain noir deux pièces, assez pudique pour l’endroit. Elle avait des hanches larges, une taille marquée et des seins généreux que le soutien-gorge comprimait plus qu’il ne fallait. Elle sentait la noix de coco et un parfum doux, presque enfantin.

— Bien sûr. Allez-y.

— J’ai toujours pensé que cet hôtel était réservé aux couples — dit-elle en regardant autour d’elle. — C’est la première fois que vous venez seul ?

Je lui ai répondu que non, que je venais depuis des années et que j’avais tout vu : des célibataires, des groupes d’amies, des couples du même sexe, des gens qui arrivaient seuls et repartaient avec quelqu’un, des gens qui arrivaient en couple et repartaient sans s’adresser la parole. Elle a ri. Elle avait un rire bas, rauque, qui ne collait pas tout à fait avec le paréo jaune.

— Bon, merci — dit-elle. — C’est juste par curiosité, rien de plus.

— Patricia ! — appela son mari depuis l’autre bout en agitant la main.

— J’arrive — répondit-elle sans bouger. Elle a soutenu mon regard une seconde de trop, puis elle est repartie en marchant lentement, sans se retourner.

Je suis revenu à mon livre. Je l’ai laissé ouvert sur ma cuisse et j’ai regardé l’horizon. Deux heures ont passé. La plage s’est remplie jusqu’aux quinze habitués, puis, après deux heures, elle s’est vidée à nouveau. La plupart sont remontés au restaurant. J’ai commandé un ceviche au serveur qui passait, j’ai mangé sur le transat, j’ai bu une autre bière et je me suis endormi au bruit de la mer et sous le poids de la chaleur.

Je me suis réveillé trempé de sueur. Trois heures et demie. La plage semblait abandonnée. Je me suis levé, j’ai marché jusqu’à l’eau et je m’y suis jeté d’un coup. Le Pacifique était froid cet après-midi-là, presque bleu nuit, et j’ai nagé un moment jusqu’à l’endroit où je ne touchais plus le fond. Quand je suis revenu vers le bord, les pieds traînant du sable, je suis d’abord passé par le bar pour demander une eau minérale avec du citron.

C’est en revenant vers mon parasol que je l’ai vue.

Patricia était seule sur son transat, à une vingtaine de mètres du mien. Son mari ne se voyait nulle part. J’ai imaginé qu’il était remonté dans la chambre pour faire la sieste. Elle avait retiré son paréo et le haut du maillot. Les seins, libres du soutien-gorge, étaient plus gros qu’ils n’en avaient l’air habillés, lourds, avec des tétons sombres et larges, de la taille d’une pièce de monnaie. Elle était allongée, les jambes à peine écartées, et regardait quelque chose sur son téléphone.

Je suis passé près d’elle sans m’arrêter, en direction de ma place. Je me suis assis, j’ai bu de l’eau et j’ai respiré lentement. Je n’avais pas l’intention de regarder de nouveau. Mais j’ai regardé.

Patricia avait laissé son téléphone face contre la serviette. Elle avait maintenant une main glissée dans le bas de son bikini. On voyait le mouvement de ses doigts, en cercles lents, appuyant contre l’os du pubis, entrant et ressortant. L’autre main montait et descendait très doucement sur un sein, pinçant son téton entre l’index et le pouce, le tirant vers le haut jusqu’à tendre la peau avant de le relâcher d’un coup. Ses yeux étaient fermés et sa bouche entrouverte.

J’ai senti ma queue durcir sans même me toucher. Elle poussait contre mon ventre, gonflée, la pointe déjà brillante de liquide pré-séminal. Je me suis allongé à moitié sur le côté, dans une position inconfortable, en essayant de faire semblant de rien. Ça n’a pas marché. L’érection était évidente et, sur une plage naturiste, impossible à cacher. J’ai pensé au mari, à ce qui se passerait s’il revenait à ce moment précis. Mais le mari n’était pas là.

Regarde seulement et tiens bon.

C’est ce que je me suis dit. Et pendant un moment, j’y suis arrivé. Mais les mouvements de Patricia devenaient de plus en plus amples. La main dans le bikini se sentait désormais à travers le tissu, serrant tout son sexe d’une paume ouverte, tandis que son majeur s’enfonçait de façon répétée, battant la cadence. Son corps se tendait par petites vagues. Et, à un moment, sans ouvrir les yeux, elle a relevé la hanche et a baissé la pièce jusqu’aux cuisses.

Là, j’ai cessé de penser.

Le sexe de Patricia s’est retrouvé en pleine lumière : les grandes lèvres épaisses, assombries par le soleil, et les petites lèvres plus rosées qui dépassaient entre elles, brillantes, trempées. Elle avait une pilosité pubienne taillée court, à peine une ombre sur le pubis. Deux de ses doigts entraient et sortaient lentement, produisant un claquement humide qui arrivait jusqu’à moi. Avec le pouce, elle frottait son clitoris en cercles, très petits, très précis, comme quelqu’un qui connaît par cœur son propre mécanisme.

Je me suis porté la main à la queue, presque sans m’en rendre compte. J’ai commencé doucement, en regardant vers la mer, comme si je passais par là, comme si ma propre main était un accident. Patricia n’avait pas ouvert les yeux. La plage était toujours vide. Le barman était resté dans la cabane, hors de vue. J’ai serré ma bite dans mon poing fermé et j’ai commencé à aller et venir, d’abord lentement, en sentant la peau glisser sur le gland, une grosse goutte s’accumuler à la pointe et couler jusqu’à mes jointures.

***

C’était maintenant ou jamais.

Je me suis levé. La bite, brillante d’huile et de mon propre flux, battait contre mon ventre, si raide qu’elle se courbait vers le haut. J’ai parcouru les vingt-cinq mètres en entendant mon sang cogner dans mes oreilles. Chaque pas me semblait un nouveau risque : qu’elle ouvre les yeux et s’effraie, que quelqu’un apparaisse derrière un palmier, que le mari descende les escaliers du restaurant à cet instant même. Rien de tout cela n’est arrivé. Je suis arrivé jusqu’à son transat.

Je me suis arrêté à deux mètres. Je lui ai parlé d’une voix aussi calme que possible.

— Ça t’ennuierait si je te tenais compagnie ?

Elle a ouvert les yeux lentement. Elle m’a regardé de haut en bas sans s’alarmer, s’est arrêtée sur ma bite tendue devant son visage et a à peine souri, comme quelqu’un qui reconnaît ce qu’elle savait déjà. Un demi-sourire.

— Ça va — dit-elle, presque dans un murmure. Puis, sans cesser de me regarder : — Mais sans toucher, s’il te plaît. Ni toi à moi, ni moi à toi. Pour l’instant.

— D’accord.

Je me suis avancé d’un pas de plus. Je suis resté à côté du transat, debout, la queue à hauteur de son épaule, si près que si elle avait tourné la tête, j’aurais effleuré sa joue. Elle a refermé les yeux. Sa main est revenue à sa chatte, deux doigts dedans, le pouce en haut, et elle a repris le rythme là où elle l’avait laissé. La mienne a continué son affaire, désormais avec un rythme nouveau, plus ferme. J’essayais de me tenir dans une pose décente, debout avec un peu de torsion, de façon à ce qu’elle puisse me regarder quand elle le voudrait.

Patricia se mouillait les doigts de l’autre main avec de la salive et les passait sur ses tétons, les laissant brillants, les pinçant entre les doigts jusqu’à ce qu’ils se dressent au point de sembler sur le point d’éclater. Elle commençait à respirer par la bouche. De temps en temps, elle ouvrait les yeux une seconde, me regardait droit sur la queue, voyait mon poing glisser sur le gland violacé, puis les refermait en serrant les lèvres. Elle ne disait rien. Moi non plus.

Je me suis concentré sur les détails. La façon dont son sein droit bougeait, tremblant tout entier, quand elle pinçait le téton gauche. La brillance de salive sur l’aréole sombre, fripée par le froid. Le son humide, désormais parfaitement audible, des doigts entrant et sortant de la chatte trempée, un clapotis bas et constant, comme celui d’un fruit mûr. La manière dont le sable collait à son talon droit, posé au bord du transat, pendant que l’autre pied s’enfonçait dans le sable meuble et que ses cuisses s’écartaient davantage, montrant tout, sans pudeur. Je voyais sa chatte s’ouvrir autour de ses doigts, les petites lèvres les avaler à chaque poussée, un filet transparent lui couler le long du périnée jusqu’à l’anus sombre et de là jusqu’à la serviette, laissant une tache de plus en plus grande.

J’ai essayé de deviner le moment. Chaque fois que cela semblait proche, sa respiration se calmait un peu et elle recommençait. Moi, je me régulais comme je pouvais. Je desserrais la main, je la resserrais, j’allongeais les pauses. Quand je sentais la jouissance remonter par mes couilles, je pinçais la base de la queue avec les doigts et j’attendais, en regardant la mer, en comptant jusqu’à ce que ça passe. Je voulais finir avec elle, pas avant.

Après ce qui m’a semblé dix minutes, sa respiration a changé. Elle est devenue rapide et saccadée. Elle a commencé à laisser échapper de petits sons gutturaux, presque rauques, qu’elle retenait derrière les dents. Les doigts dans la chatte sont entrés plus vite, et le pouce sur le clitoris traçait des cercles de plus en plus serrés. Elle a ouvert les yeux. Cette fois, elle ne les a pas refermés. Elle m’a regardé droit et, sans cesser de se toucher, a levé la main libre et m’a fait un signe : deux doigts, vers elle.

J’ai fait les quelques pas nécessaires. Je me suis retrouvé collé au bord du transat, presque au-dessus d’elle. Elle a pris ma queue dans sa main encore humide de salive et de son propre flux, qui s’était collé à ses doigts quand elle avait changé de main. Elle l’a serrée maladroitement, sans rythme précis : elle était trop concentrée sur elle-même. Mais la sensation de sa main chaude, étrangère, après tant de minutes avec la mienne, a été comme changer de vitesse. La queue m’a donné tout un à-coup, un battement que j’ai senti dans sa paume. J’ai recouvert sa main de la mienne et imposé le rythme dont j’avais besoin. Des mouvements longs, réguliers, sans pause, du gland à la base et retour, en serrant fort à la descente, en relâchant à la remontée, jusqu’à ce que ses doigts chauds s’habituent à me conduire comme elle conduisait sa propre chatte.

— Comme ça — murmura-t-elle.

Ce fut la seule chose qu’elle dit de tout ce temps-là. Et c’était fini.

Tout son corps s’est tendu. Ses cuisses se sont refermées sur sa propre main, emprisonnant ses doigts à l’intérieur. Son dos s’est arqué de quelques centimètres hors du transat, ses seins se sont dressés, durs, et un téton lui a tremblé, tout fripé. Un jet court, tiède, a jailli d’entre ses doigts et lui a mouillé l’intérieur de la cuisse. Elle a laissé échapper un long soupir, profond, comme s’il s’était accumulé en elle pendant des semaines. Elle n’a pas crié. Elle n’a pas gémi. Elle s’est simplement vidée en silence, me serrant la queue plus fort à chaque vague, comme si elle avait besoin de s’accrocher à quelque chose.

Je me suis vidé presque aussitôt. Le premier jet est parti et lui a éclaboussé les seins, blanc et épais, en une ligne qui lui est arrivée jusque dans le creux de la gorge. Le deuxième lui a peint tout le ventre, et le troisième s’est accumulé dans le nombril, débordant. Les derniers soubresauts sont tombés sur la taille du bikini qu’elle avait baissé jusqu’aux cuisses, imbibant de sperme le tissu noir. Je continuais à me serrer la queue avec la main par-dessus la sienne, à presser la dernière goutte, qui lui a glissé sur les jointures. Patricia a ouvert la bouche lentement, a regardé le plafond de palmes et a respiré par le nez, retrouvant peu à peu son rythme. De la main libre, sans ouvrir les yeux, elle a passé deux doigts dans la flaque du nombril, les a portés à ses lèvres et les a sucés doucement, sans bruit, comme quelqu’un qui goûte quelque chose par curiosité. Elle ne m’a pas lâché la queue avant plusieurs secondes.

***

Je me suis accroupi à côté du transat. Je ne sais pas pourquoi je l’ai fait. Ça m’a paru être la chose la plus honnête à faire à ce moment-là.

— Merci — lui ai-je dit à voix basse. — C’était magnifique.

Je lui ai donné un tout petit baiser sur la bouche. À peine un effleurement, ce n’était pas le contrat. Je suis descendu et je lui ai passé la langue, lentement, en cercles, sur chaque téton, en recueillant un peu du sperme qui lui était tombé entre les seins, en goûtant le mélange salé de la sueur, de la mer et de ma jouissance. Je lui ai sucé d’abord lentement le téton gauche, puis le droit, en tirant à peine avec les dents, comme quelqu’un qui signe au bas d’un accord. Patricia a ri doucement, les yeux toujours fermés, et elle m’a passé une main sur la nuque, une seconde, avant de me relâcher.

— Va-t’en avant qu’il ne revienne — dit-elle.

Je me suis levé, j’ai fait demi-tour et j’ai marché vers la mer. Cette fois, j’ai nagé longtemps. Je suis allé au large jusqu’à ce que la plage devienne petite, jusqu’à ce que mon transat ne soit plus qu’une tache claire entre les palmiers. J’ai flotté sur le dos, j’ai fermé les yeux et je me suis laissé porter par les vagues pendant un bon moment.

Quand je suis revenu sur le sable, le transat de Patricia était vide. La serviette, le paréo jaune, le soutien-gorge noir, le téléphone : rien. Comme si rien ne s’était passé.

Ce soir-là, j’ai dîné au restaurant, assis à une table d’angle. Je l’ai vue entrer avec son mari, tous les deux vêtus de blanc, tous les deux riant de quelque chose qu’il racontait. Patricia m’a vu une seconde, a soutenu mon regard juste ce qu’il fallait et pas davantage, puis a continué vers leur table.

Nous n’avons plus reparlé pendant les trois jours suivants.

Le dimanche matin, pendant que je payais l’addition à la réception, je l’ai vue sortir avec sa valise. Son mari portait les deux. Elle avait sur elle une chemise d’homme, bien trop grande, et d’énormes lunettes de soleil. En passant à côté de moi, sans ralentir, sans me regarder, elle a laissé tomber une serviette pliée sur le comptoir, à côté de ma carte. Puis elle a continué.

La serviette ne portait qu’une seule ligne, écrite d’une main pressée : « Faites-le vous-même la prochaine fois ».

Je suis resté à regarder la phrase jusqu’à ce que le réceptionniste tousse pour s’éclaircir la gorge. Je l’ai glissée dans la poche arrière de mon pantalon. Je l’ai gardée un temps, dans un livre, jusqu’à ce qu’elle se perde au cours d’un déménagement. Mais pas la phrase.

Parfois, quand je passe sur une plage quelconque et que je vois quelqu’un se toucher les cheveux sous un parasol, je pense à Patricia. Et je comprends, une fois de plus, ce qu’elle voulait me dire.