Legata al tronco mentre il fango la divorava

A Camila piaceva camminare tra le querce quando il resto del mondo faceva il pisolino pomeridiano. Diceva che la boscaglia non mentiva, che il monte si mostrava per quello che era: bello a volte, ostile quasi sempre. «La natura non nasconde nulla», pensava mentre calpestava la lettiera di foglie della sierra di Valdebra. «Se ti vuole, ti abbraccia; se ti vuole mangiare, ti mangia.» E lei preferiva quella franchezza al rumore dell’ufficio.

All’inizio usciva con un gruppo di escursionismo del paese, la domenica. Poi aveva iniziato a sparire in settimana, da sola, con lo zaino pieno fino all’orlo. E dopo qualche mese aveva abbandonato i sentieri segnati e si addentrava senza meta, orientandosi con l’ombra dei dirupi o con il sole quando riusciva a filtrare tra le cime.

Era prudente, però. Nello zaino portava pietra focaia, due corde lunghe, abbigliamento pesante, frontalino, mappa, coltellino, kit di pronto soccorso, un razzo segnalatore che sperava di non usare mai, il cellulare carico e un flacone di spray al peperoncino. Non le capitava quasi mai di incontrare qualcuno, quasi mai, ma era una donna giovane in mezzo a un bosco e preferiva non fare la parte dell’ingenua.

E altre due cose, che non servivano a sopravvivere, ma che erano diventate indispensabili: un dildo spesso in silicone e un piccolo aspiratore per il clitoride. I suoi «soci», li chiamava. Quando era certa che non ci fosse anima viva nel raggio di chilometri, si sedeva contro un tronco e si masturbava per un’ora intera, scoprendo quanto fosse bello poter gemere a voce alta senza soffocarsi contro un cuscino.

Quella mattina scelse un quadrante della mappa che non aveva mai percorso. Era un terreno basso, pieno di pozze, fango e vegetazione nana. Si vestì di conseguenza: pantaloni impermeabili, stivali alti con una buona suola, maglia termica, un gilet leggero. Si spalmò di repellente fin sotto i vestiti, per ogni evenienza. L’umidità sarebbe stata pesante, le zanzare peggio.

Dopo due ore di cammino, entrò in un tratto dove i betulle crescevano troppo vicine e il sole passava appena. Il terreno scricchiolava molle sotto gli stivali. Ogni passo costava più del precedente. A un certo punto il fango le inghiottì l’intero stivale e, quando fece il passo successivo, la gamba destra sprofondò fino al ginocchio.

Rimase immobile. Il pantano la risucchiava con dolcezza, come se avesse intenzione. Battito lento. Riconobbe il pattern: sabbie mobili. Non il mostro dei film, una versione più domestica e silenziosa, ma in quel posto, sola e a diversi chilometri dall’ultimo sentiero, il dettaglio era irrilevante. Tirò con tutte le forze. La gamba uscì con uno schiocco osceno.

Si ritirò fino a una roccia asciutta, si sedette e respirò. Si pulì le mani con un panno umido e aprì la mappa per segnare la zona. Mentre sgranocchiava una barretta energetica, si rese conto che il posto era tranquillo, fresco, ombroso, perfetto. Forse era il momento giusto per i suoi soci.

— Festeggiamo — mormorò con un sorriso storto.

Estrasse l’aspiratore dalla tasca laterale, lasciò il dildo appoggiato sulla roccia come un soldato in formazione e si abbassò i pantaloni. Aveva le mani sporche del fango di prima, non le importò. Le dita impiastricciate di melma le lasciarono tracce scure sulle cosce e sul ventre quando si sollevò la maglietta per liberarsi le tette. L’aspiratore iniziò a tirarle il clitoride con pulsazioni lente.

L’odore di terra bagnata le si appiccicò alla pelle. La consistenza del fango, viscosa e fredda, la accese in un modo nuovo, diverso. Un’idea le attraversò la mente, sporca e netta.

Infìlatici tutta. Fatti succhiare. Fatti reclamare.

Una parte di lei protestò: sei eccitata, scopati col dildo e smettila con queste porcherie. Ma l’altra parte stava già vincendo.

Spogliati. Entra fino al collo. Fatti trattare come una scrofa nella sua porcilaia. Vieni mentre il fango ti arriva al mento.

Era troppo morboso per escluderlo. Camila aveva letto abbastanza per sapere che in una pozzanghera così non ci si sprofondava del tutto: il miscuglio era troppo denso, di solito ci si bloccava all’altezza della vita. Il vero pericolo non era annegare, era restare intrappolata e non riuscire a uscire. E per quello c’erano le corde.

Spense l’aspiratore e lo lasciò sulla roccia, accanto al dildo. Si tirò su i pantaloni quel tanto che bastava per inginocchiarsi davanti allo zaino. Tirò fuori le due corde, le srotolò e ne controllò la treccia. Erano corde da arrampicata, di quelle buone. Avrebbero retto a qualsiasi cosa.

— Ci vorrà un po’. Spero ne valga la pena — disse ad alta voce, parlando al bosco.

Fece dei nodi a entrambi i polsi, doppi, tirando con i denti. Passò le altre estremità attorno al tronco più grosso delle betulle vicine, fece quattro giri completi e le fissò con un nodo che aveva imparato in un corso di speleologia. Tirò forte. La corda non cedette nemmeno di un dito. Tirò di nuovo. Nulla.

Si spogliò del tutto. Lasciò i vestiti piegati sopra lo zaino, accese il cronometro del telefono e lo appoggiò su una pietra piatta, con lo schermo rivolto verso la radura. Rimase nuda davanti al fango, con i polsi legati e le corde tese dietro la schiena. Sentì l’aria fresca tra le cosce, il cuore che correva. Avanzò.

Il primo passo le inghiottì il piede fino alla caviglia. Il secondo fino al polpaccio. Al terzo, il fango le risucchiò metà coscia con uno strappo secco, e lei lasciò andare un «aaaaah» a metà tra l’isteria e l’eccitazione. Mosse i fianchi e il pantano la inghiottì fino alla vita. Il suo clitoride rimase immerso nella miscela e la pelle le si accapponò fino alle spalle.

Una mano su ciascuna corda, per sicurezza. Voleva aspettare di vedere fin dove arrivava prima di cominciare a toccarsi. E il fango continuò a salire. Lentamente, sì, ma salire. Le passò l’ombelico. Le sfiorò le costole. Le carezzò le tette dal basso. Non si fermava.

— Va bene, questa pozza non ha fondo — si disse, con la voce mezza rotta.

Quando il fango le sfiorò il collo, giudicò che bastasse. Si arrampicò all’indietro lungo le corde, braccio dopo braccio, e i muscoli risposero meglio di quanto si aspettasse. Uscì strisciando, completamente nuda, completamente coperta di un fango grasso, scuro e caldo. Si sdraiò a pancia in giù sulla riva e respirò.

— Non è stato poi così difficile — ansimò.

Guardò il cronometro: ventisei minuti e trentaquattro secondi da quando era entrata. Cinque per uscire arrampicandosi. Più di venti minuti prima che il fango le coprisse il viso.

— Ho tempo di venire come una cagna.

Si sentiva orgogliosa, calcolatrice, padrona del proprio gioco. Program-mò una sveglia sul telefono per venti minuti esatti, lo lasciò vicino alla riva, sopra lo zaino. Gettò un’ultima occhiata al dildo e all’aspiratore dimenticati sulla roccia.

— Mi dispiace, ragazzi. Non è che vi andrete a sporcare. È che se vi lascio lì dentro, non vi recupero nemmeno con un metal detector — rise.

Tornò alla pozzanghera. Questa volta senza riserve.

***

Il fango la inghiottì di nuovo, piano, con il rituale ormai noto. Quando le arrivò alle cosce, gemette forte, senza pudore. Quando le sfiorò il clitoride, abbassò una mano e si aprì da sola, lasciando che la miscela densa le entrasse tra le labbra. Muoveva i fianchi e sentiva il fango carezzarle il culo con una morbidezza quasi appiccicosa.

— Diooo, questa è la migliore sega della mia vita — mormorò, parlando con nessuno.

Unì le due mani a coppa, raccolse un pugno di fango spesso e se lo spalmò su le tette, sulle spalle, sulla nuca. Sul collo. Sul viso. Sui capelli. Sentì il peso vischioso incollare le ciocche al cranio, colarle in rivoli densi lungo la clavicola e il petto, fino al ventre. Rideva da sola, a bocca aperta. La sensazione era brutale.

Era già sprofondata fino ai fianchi. Abbassò entrambe le mani. Una sulla figa, l’altra sul culo. Si strofinò i due buchi con il fango, sentendolo entrare in posti che non avrebbero dovuto ricevere terra. Non le importò.

— Voglio che questo mi fotta — ansimò—. Che mi metta incinta tutto il bosco. Che mi trasformi nella sua troia.

Il cervello le andava altrove. Le parole le uscivano senza filtro, come se anche la testa le si stesse sciogliendo in liquido. Tirò un attimo le corde, in automatico. Resistenza salda. Bene. Si arrese alla fantasia.

— Fatti mia. Divorami. Voglio smettere di esistere. Voglio fondermi con te.

Il fango le baciò le tette. Stette quasi per venire in quell’istante, ma si morsicò il labbro e si trattenne. Voleva l’orgasmo più tardi, quando non ci sarebbe stata più via d’uscita. Voleva venire con il fango che le entrava in bocca.

Fece rimbalzare le tette perché sbattessero contro la superficie appiccicosa. Il fango la tratteneva un po’ di più a ogni movimento. Le sabbie le risalirono sullo sterno, le avvolsero il collo. Le spalle scomparvero. Le braccia si muovevano solo strappando con fatica lo spessore che la stava divorando senza pietà.

— Ahhhh, sto per venire — gridò, con il mento già che sfiorava il fango.

E allora, proprio prima di lasciarsi andare, le mani tirarono di nuovo le corde. Un riflesso. Un ultimo controllo inconscio, quel piccolo protocollo di sicurezza che il corpo compie da solo quando la testa è altrove.

Qualcosa non andava.

Non sentì tensione. Non sentì nemmeno la mansueta resistenza che il tronco le dava prima. Sentì mollezza, peso morto. Le corde erano ancora legate ai polsi, sì, ma le altre estremità venivano via, senza tensione, trascinandosi nel fango fino a perdersi sul terreno solido.

Camila girò la testa con fatica, il collo ormai quasi sommerso. Le costò elaborare ciò che vedeva.

Le estremità delle corde erano buttate a terra, accanto all’albero. Sul tronco erano ancora visibili pezzi di corda, quattro giri che aveva fatto lei stessa, ora penzolanti e molli, tagliati a metà. Non sfilacciati dallo sfregamento. Non rosicchiati da un animale. Tagliati. Puliti. Con una lama ben affilata o con un’accetta.

Il bosco continuava senza alcun rumore. Nessun passo. Nessun respiro estraneo. Ma qualcuno era stato lì, mentre lei sprofondava, e poi se n’era andato.

Voleva gridare. Aprì la bocca e il fango gliela riempì di colpo, vischioso, metallico, aspro. Lo sputò come poté e cominciò a respirare dal naso, inspirando in fretta, risparmiando secondi.

Suonò la sveglia del telefono. Venti minuti. Esatti.

Quel suono la trascinò in una calma strana, come se qualcuno avesse abbassato il volume del mondo. La sua bocca era già sotto la superficie. Non poteva gridare. E anche se avesse potuto, chi avrebbe chiamato? Quello che l’avesse sentita era, quasi certamente, lo stesso che aveva tagliato le corde.

La sveglia continuava a suonare.

È ora di venire, Camila.

Le sue mani tornarono alle tette e alla figa con goffaggine, aprendosi un varco tra la massa che voleva inghiottirle. Sentì il fango salire più in fretta adesso, arrivarle agli zigomi, agli occhi. Chiuse le palpebre con forza. Si infilò tre dita. Si scopò con rabbia, con paura e con un piacere assoluto che non capiva.

Camila sprofonda fino alla fronte. I capelli le spariscono dietro. Camila sparisce dalla vista. Camila viene.