Mia zia Casilda mi insegnò l’obbedienza nel magazzino

Sono cresciuto in un paese sperduto del nord, uno di quei luoghi dove il tempo sembra essersi fermato tra la nebbia e i campi. La vita lì era così tranquilla da diventare noiosa: alcuni vivevano della semina, altri del bestiame, e i più fortunati avevano un posto nella fabbrica alla periferia. A casa nostra ci dedicavamo alla coltivazione, anche se, a dire il vero, dovevamo tutto a mia zia Casilda. Senza di lei, io e mia madre non saremmo sopravvissuti ai debiti lasciati da mio padre il giorno in cui se n’era andato.

Dicevano che la mia famiglia fosse maledetta dagli uomini. Prima morì mio zio Anselmo, dopo una lunga malattia, e tutte le sue terre passarono nelle mani della vedova, mia zia Casilda. Un anno dopo, mio padre ci abbandonò per un’altra donna e per la promessa di una città più grande. Mia madre cominciò allora a lavorare per mia zia, coltivando ortaggi in quelle terre tanto fertili da avere clienti in tutti i paesi vicini. L’attività rendeva bene. Mia zia ci aveva salvati, e non permetteva mai che lo dimenticassimo.

Io, invece, ero venuto identico a mio padre. Un fannullone maleducato, un mascalzone che passava le giornate con gli amici e fuggiva dai campi come dalla peste. Odiavo lavorare e odiavo ancora di più mia zia Casilda. Cercavo di non avvicinarmi alla sua fattoria, anche se mia madre lì si spezzava la schiena dall’alba al tramonto.

All’epoca mia zia aveva circa sessant’anni ed era una donna enorme. In paese la chiamavano «la montagna», per il suo peso e la sua stazza. Mangiare era uno dei suoi piaceri più grandi, tanto che superava abbondantemente i cento chili. Ma non aveva nulla di goffo: si muoveva con un’agilità sconcertante, lavorando senza sosta accanto a mia madre. Ciò che davvero la definiva era il carattere. Aveva un temperamento da mille diavoli, era sempre di cattivo umore, urlava e impartiva ordini. Detestava il modo in cui trattavo mia madre, una donna docile e credulona alla quale mia zia rimproverava ogni giorno la debolezza.

Nelle terre lavoravano sette donne, contando lei, e per questo in paese le avevano soprannominate «le sette contadine». Mia madre era la seconda in comando, un vantaggio dovuto al fatto di essere la sorella minore della padrona. Completavano il gruppo Nuria, la più giovane e bella di tutte; sua madre, donna Remedios, la più anziana; e Brígida, sulla quale circolava una storia che pochi osavano raccontare ad alta voce. Si diceva che anni prima avesse rubato del denaro dalla cassa e che mia zia l’avesse frustata con una frusta fino a lasciarle il sedere segnato. Io non credevo del tutto a quella storia, ma mia madre giurava che era vera e che Brígida continuava a lavorare lì, fedele e silenziosa, da quel giorno.

***

La scintilla che fece esplodere tutto arrivò durante la festa del paese. Quella sera bevvi più di quanto il mio corpo potesse sopportare e, tra l’alcol e la stupidità dei miei amici, prendemmo una decisione assurda che finì malissimo. Non ho intenzione di raccontare che cosa facemmo; ancora oggi me ne vergogno. Dirò solo che di prima mattina un’auto della polizia mi lasciò a casa, in condizioni pietose e con una denuncia per furto e danneggiamenti sulle spalle.

Mia madre crollò. Invece di chiederle scusa, litigai con lei e le diedi la colpa di tutto, come il miserabile che ero. Mentre piangeva, squillò il telefono. Era mia zia Casilda, che la aspettava nelle terre per alcuni lavori. Le sue urla si sentivano attraverso il ricevitore. Mia madre, tra i singhiozzi, le raccontò cos’era successo e la voce di mia zia si alzò fino a diventare un tuono.

—Ancora una volta dovrò pagare io le conseguenze —tuonava—. La multa, i danni, tutto… e tu senza fare niente. Ancora e ancora.

Ci fu un silenzio, poi parlò con una calma che faceva più paura delle sue urla.

—Questo pomeriggio la pagliacciata finisce. Di’ a tuo figlio di venire da me. Sistemerò la faccenda come avrei dovuto fare anni fa.

Per la prima volta, mia madre non mi difese.

***

Non volevo andarci, ma non avevo scelta: mia zia era la proprietaria dell’attività che ci manteneva. Immaginavo la solita scena. Lei che urlava, io che abbassavo la testa, annuivo e me ne andavo senza altro. Non avrei potuto sbagliarmi di più.

Arrivai alla fattoria nel momento peggiore. Mia zia era sulla porta e discuteva con un uomo al quale reclamava un debito, avvertendolo che non gli avrebbe venduto nemmeno un ortaggio in più finché non avesse pagato. Il poveretto praticamente scappò. Allora lei girò la testa e mi vide lì impalato ad aspettare. Mi trafisse con uno sguardo carico d’odio.

—Tornerò un altro giorno, zia —dissi, voltandomi per fuggire come aveva fatto quell’uomo.

—Fermo lì! —La sua voce mi bloccò di colpo—. Oggi risolvo il problema alla radice. Ti assicuro che non ti caccerai mai più nei guai.

La seguii attraverso le terre fangose. Pensavo che stessimo andando a casa sua, ma non era così. Camminavo dietro al suo corpo voluminoso, osservando il suo abbigliamento da lavoro: il grembiule corto e blu che lasciava scoperti le braccia e le robuste gambe, e gli stivali di gomma imbrattati di fango fino al ginocchio. Le ultime piogge avevano allagato i campi. A ogni passo il grembiule le si incollava all’enorme culo, mettendo in risalto le mutandine sotto il tessuto, e, per quanto cercassi di distogliere lo sguardo, gli occhi mi cadevano su quelle natiche smisurate che ondeggiavano lungo il sentiero.

Ci fermammo davanti al magazzino dove venivano custoditi gli attrezzi. Mi indicò di entrare. Era un capannone spazioso, con scaffali pieni di utensili e cianfrusaglie accatastate negli angoli, e uno spazio libero al centro. Mia zia entrò dietro di me, chiuse la porta e la serrò a chiave dall’interno. Si infilò il mazzo nella tasca del grembiule.

Perché chiude a chiave?

La paura mi salì in gola. Mi credevo sempre il re del mondo finché non arrivava il momento della verità; allora mi tremavano le gambe come a un ragazzino.

***

Mia zia prese un sacco da uno degli scaffali e trascinò una sedia al centro. Si sedette e cominciò a infilarsi dei lunghi guanti di gomma, di quelli sporchi da lavoro. Le sue braccia erano così carnose che la gomma entrava a fatica, cigolando, e lei li tirò fino al gomito con uno strattone. La guardavo senza capire che cosa avesse intenzione di fare. Poi sollevò il grembiule fino alla vita, scoprendo quelle cosce enormi, bianche e piene di smagliature, e piantò le mani guantate sulle ginocchia. Tra l’ombra delle gambe riuscii a vedere il rigonfiamento delle mutandine bianche di cotone, tese e sprofondate tra le pieghe della carne.

—Togliti i pantaloni e sdraiati sulle mie gambe. Ti insegnerò a comportarti.

Compresi che voleva sculacciarmi come un bambino. Mi voltai verso la porta d’istinto, anche se sapevo che era chiusa. Mia zia si alzò come un toro. Il suo corpo mi piombò addosso e sentii la sua mano infilarsi nella cintura dei pantaloni, cercarmi da dietro. Mi afferrò i testicoli da dietro e strinse con una forza brutale, schiacciandomi le palle tra le dita guantate come se volesse farmele esplodere. Il dolore mi piegò in due. Avrei fatto qualsiasi cosa pur di farle allentare la presa.

Mi condusse alla sedia senza lasciarmi andare e mi stese a pancia in giù sulle sue ginocchia. Dal sacco tirò fuori un grosso collare da cane e me lo strinse al collo. Poi mi legò i polsi dietro la schiena con una corda, con la disinvoltura di chi l’ha fatto molte volte, e agganciò le mie mani legate all’anello del collare. Rimasi immobilizzato, con la testa penzoloni verso il basso e il culo all’aria. Riuscivo a vedere solo i suoi stivali infangati.

Passò una gamba sopra di me, come una forbice, e infilò la mano guantata nel sacco. Ne tirò fuori una spazzola di legno, di quelle per capelli.

Il primo colpo risuonò come uno sparo. Il legno si schiantò contro la mia pelle e una frustata di dolore mi attraversò tutto il corpo.

—Lasciami! —urlai, senza poter muovere un solo millimetro.

Si fermò per un istante. Credetti che avesse rinunciato, ma si alzò soltanto per togliersi le mutandine sotto il grembiule, facendole scivolare lungo quelle gambe fino a sfilarle dagli stivali. Erano mutandine bianche e larghe e, dalla posizione in cui mi trovavo, vidi la macchia giallastra del cavallo, oscurata dal sudore della giornata di lavoro, con un alone umido ancora fresco. Mi investì all’improvviso un odore denso e acido, di fica sudata di donna sessantenne nel pieno del lavoro. Tornò a sistemarmi sulle sue ginocchia e me le avvicinò al viso.

—Se non sai sopportare la punizione in silenzio come un uomo, sarai un mangiamutandine.

Me le spinse in bocca con la forza, ficcandole con due dita guantate finché non mi andarono di traverso. Erano impregnate di un’umidità tiepida, sporche di un’intera giornata di lavoro, e il sapore —salato, acido, con un fondo dolciastro di fica e sudore rancido— mi rivoltò lo stomaco. Cercai di sputarle e lei mi strinse le mascelle dall’esterno, obbligandomi a succhiarle come se fossero una tetta. Con quel disgustoso bavaglio incastrato tra i denti, riprese la serie di sculacciate con la spazzola, una dopo l’altra, finché il dolore smise di avere una forma. Ogni colpo mi faceva premere la lingua contro il tessuto, e ogni pressione mi riempiva la bocca di altro succo suo. Le succhiavo la fica senza volerlo, ingoiando il sapore di quella donna che mi aveva umiliato per tutta la vita.

***

Cercai di sputare il bavaglio con la lingua. Se ne accorse. Mi sollevò un poco sulle ginocchia e spinse il tessuto con le dita guantate fino in fondo alla gola, poi mi sigillò le labbra con la mano perché non potessi espellerlo. Io riuscivo soltanto a emettere un gemito soffocato mentre la spazzola continuava a calare. E allora, appeso a testa in giù, con il sapore della sua fica sulla lingua e il culo in fiamme, sentii il tradimento del mio stesso corpo: il cazzo cominciò a diventare duro contro l’enorme coscia di mia zia. Si gonfiò lentamente, stretto tra la carne delle sue gambe, e ogni sculacciata lo rendeva un po’ più rigido. Pregai che non se ne accorgesse. Se ne accorse.

—Ma guarda, guarda. Al ragazzino si rizza mentre sua zia lo picchia. —Rise con una risata grossa e cavernosa—. Era questo che ti mancava a casa, eh, mascalzone? Che una donna ti insegnasse con la mano.

Mi conficcò il palmo guantato sotto il ventre, strinse e mi pizzicò il cazzo duro sopra i pantaloni abbassati. Io mi dimenai come un pesce infilzato e lei scoppiò a ridere ancora più forte, continuando a calare la spazzola con l’altra mano.

Umiliazione e impotenza: questo fu tutto ciò che provai. E anche piacere, un piacere sporco di cui non potevo nemmeno vergognarmi ad alta voce. Quando mi ebbe lasciato il culo a carne viva, lasciò cadere la spazzola e si alzò. Pensai che finalmente fosse finita. Tornò a frugare nel sacco e ne tirò fuori una frusta corta, nera, composta da diverse trecce di cuoio. Ricordai la storia di Brígida e capii che era vera.

Mi piegò sul sedile della sedia, con il ventre appoggiato al legno, e mi incastrò la testa tra le cosce, stando in piedi al mio fianco. Le chiuse con forza, stringendomi il viso fino a lasciarmi quasi senza fiato. Giravo la testa cercando uno spiraglio da cui respirare e, nel farlo, il naso mi affondò in pieno nella sua fica nuda, quella fica pelosa, gonfia, impregnata di sudore e di qualcosa di più scivoloso e denso che le sgorgava da dentro. Era bagnata. Quella figlia di puttana si stava eccitando con quello che mi faceva.

—Ti assicuro che non disobbedirai mai più. Avrei dovuto romperti il culo a sculacciate molto tempo fa, ma non è mai troppo tardi.

Sollevò le mie mani legate con una mano e con l’altra calò la frusta sulla pelle già ammaccata. Quel pomeriggio conobbi l’inferno. Il cuoio mordeva la carne e io piangevo come non avevo mai fatto, senza riuscire a pronunciare una parola, ingoiando quel sapore immondo. Ogni frustata mi faceva inspirare bruscamente e a ogni respiro mi entravano in bocca e nel naso l’odore della sua fica fradicia. Con la lingua che sporgeva attraverso il bavaglio, senza volerlo e senza poterlo evitare, le leccai la bava della fica lungo il bordo delle cosce. Lei ebbe un fremito e strinse ancora più forte le cosce contro la mia testa, strofinandosi contro il mio viso senza smettere di frustarmi. Piangevo fino a restare senza lacrime, con il cazzo duro come una pietra e la bocca grondante della sua umidità.

***

Quando finalmente aprì le cosce, respirai come un naufrago. Avevo il viso completamente bagnato, lucido, impregnato dell’odore della fica di mia zia dalla fronte al mento. Mi afferrò per i capelli con il guanto di gomma e tirò verso l’alto, avvicinando il suo viso al mio. Abbassò gli occhi verso il mio inguine e vide il cazzo eretto, segnato sotto il tessuto degli slip, puntato come un’asta.

—Guarda che cosa ha il nipotino. Lo sapevo già che eri un porco, ragazzo mio. —Mi strinse il cazzo sopra gli slip, lo avvolse con tutta la mano guantata e me lo strizzò lentamente, valutandone le dimensioni—. Un bel cazzo duro per sua zia. Domerò anche questo, non preoccuparti.

—D’ora in poi mi obbedirai in tutto. Eseguirai i miei ordini e ti comporterai da uomo. Se mi disobbedisci, sai che cosa ti aspetta.

Mi trascinò per i capelli fino a un angolo e mi mise in ginocchio, con la faccia contro il muro.

—Rimani qui finché non lo dico io. Se ti muovi, torno a prendere la frusta.

Uscì e chiuse a chiave. Mi lasciò lì, legato, con i pantaloni abbassati e il culo devastato, il cazzo ancora duro che mi pulsava tra le gambe senza poterlo toccare. Il tempo si trascinava. Le ginocchia mi bruciavano contro il pavimento di cemento, ma la cosa peggiore era quel bavaglio immondo. Con la lingua, spingendo a forza, riuscii a sputarlo. Non avrei dovuto farlo.

Tornò dopo un’ora. Controllò che fossi ancora obbediente nell’angolo e si dispose a slegarmi. Quando si chinò, vide le mutandine sul pavimento.

—Perché sono buttate qui? Non ti avevo detto che, se non ti fossi comportato da uomo, saresti stato un mangiamutandine? Ebbene, da oggi questo sarà il tuo nome.

—È che… avevano un sapore tremendo e le ho sputate —balbettai, senza rendermi conto di peggiorare le cose.

Le avevo appena detto che le sue mutandine puzzavano e la offesi ancora di più.

—Guarda un po’, al signorino mangiamutandine fanno schifo le mutandine sporche. Bene, adesso non ti piaceranno proprio per niente.

Si accovacciò dietro di me. La curiosità ebbe la meglio e girai la testa: aveva sollevato il grembiule fino alla vita, con le gambe divaricate e accovacciate, e si stava strofinando il tessuto delle mutandine su tutta la fica e il culo con movimenti ampi e senza fretta. Le vidi la fica pelosa e grossa, con le labbra scure e pendenti, aperta tra le dita della sua stessa mano. Infilò il tessuto tra le labbra della fica e strofinò all’interno, inzuppandolo per bene, finché non lo tirò fuori grondante di un liquido biancastro e denso. Poi passò le mutandine nella fessura del culo, sfregandole avanti e indietro contro il buco scuro, e le lasciò marroni da un lato e trasparenti dall’altro. Mi si rizzò di nuovo il cazzo all’istante, come un idiota.

—Non provare nemmeno a girarti!

Due schiaffi brutali mi fecero rivolgere nuovamente il viso verso l’angolo. Poi mi ordinò di aprire la bocca e mi infilò di nuovo il bavaglio, ora molto peggio, impregnato dei suoi umori e carico di un sapore di fica e culo mescolati che quasi mi fece vomitare. Lo sigillò con del nastro americano. Questa volta non c’era modo di sputarlo. A ogni respiro dal naso mi entrava dentro il suo odore e a ogni deglutizione mi scivolava in gola il sapore di ciò che aveva tra le gambe.

—Eccolo qua, mangiamutandine. Succhia bene, perché ti durerà tutto il pomeriggio.

In quel momento capii qualcosa. Mia zia non faceva tutto quello solo per darmi una lezione: le piaceva. Esercitare il potere, punire, umiliare, marchiare un uomo con il proprio sapore e il proprio odore… per lei era un piacere. Lo si capiva dalla voce roca, dal luccichio negli occhi, dall’umidità che le colava lungo le cosce grosse anche dopo essersi pulita. Era da troppo tempo che non placava quella sete e io avevo risvegliato il suo lato più oscuro.

***

Ciò che lei non seppe vedere fu che, mentre mi trasformava nella sua vittima, dentro di me nasceva qualcosa che nemmeno io comprendevo. In ginocchio, imbavagliato con l’umidità della sua fica tra i denti, con il culo in fiamme e il cazzo duro che gocciolava bava, cominciai a provare per mia zia Casilda uno strano miscuglio di paura e desiderio. Mi ero innamorato della sua crudeltà, delle sue cosce grasse che mi stringevano il viso, delle sue mutandine sporche e del sapore amaro del suo sesso. Avevo bisogno di qualcuno che comandasse la mia vita con pugno di ferro, qualcuno che mi legasse, mi frustasse e mi obbligasse a leccargli la fica finché non venisse sulla mia bocca. E quella persona era lei.

Tornò due ore dopo. Avevo le ginocchia sanguinanti contro il cemento. Si accovacciò, mi strappò il nastro con uno strattone che mi portò via i peli dal viso e mi tolse le mutandine dalla bocca. Avevo il mento lucido di saliva e dei suoi umori ormai secchi.

—Domani cominci a lavorare nella fattoria. Basta far nulla. Mi obbedirai senza fiatare. E se vedo che non lavori sodo, tornerò a prendere la frusta. Vedremo che cosa si rompe prima: il cuoio o il tuo culo.

Si infilò le mutandine impregnate nella tasca del grembiule, mi guardò un’ultima volta il cazzo ancora rigido, sorrise con disprezzo e mi sciolse le corde.

I miei giorni da delinquente erano finiti. La mattina seguente mi presentai nelle terre di mia zia per imparare il mestiere, con il culo ancora viola e il sapore della sua fica incollato al palato come se non dovesse andarsene mai. Ma quello fu soltanto l’inizio. Conobbi davvero le sette contadine e mi addentrai in problemi molto più gravi e piacevoli, che vi racconterò più avanti.