L'accordo di Lucía con suo figlio e suo marito

A Salamanca, in una casa di tre piani con giardino sul retro, viveva una famiglia che sembrava come tante altre. Lucía aveva trentasei anni, i capelli ramati raccolti quasi sempre in una coda bassa, occhi chiari e un corpo che faceva ancora voltare la testa quando usciva a comprare il pane. Suo marito, Andrés, di due anni più grande, era moro, largo di spalle e si manteneva come se la domenica giocasse ancora a rugby. E poi c’era Iván, il figlio di entrambi: ventiquattro anni, magro, biondo scuro, con quella bocca che sembrava sempre sul punto di dire qualcosa che non diceva mai.

Il problema di Lucía non era il suo matrimonio. Era il ritmo. Andrés la desiderava ogni giorno, a volte due volte al giorno, e andava avanti così da quattordici anni. Lei aveva provato di tutto: lingerie, giocattoli, viaggi, giochi. Il problema non era nel letto, ma nell’orologio. Lucía era stanca. Semplicemente stanca di avere ogni mattina, ogni notte, ogni pomeriggio rubato una cazzo di erezione premuta contro il culo.

Un pomeriggio di giovedì, mentre lei tritava una cipolla sul piano di lavoro, Andrés entrò in cucina da dietro e le circondò la vita con le braccia. Le schiacciò l’inguine contro il culo, già duro, e le morse il collo. Lucía chiuse gli occhi per un istante, posò il coltello e si voltò lentamente a guardarlo.

—Andrés —disse, con quella voce calma che usava quando aveva già deciso qualcosa—. Dobbiamo parlare.

—Di nuovo? —Lui sorrise e cercò il suo collo.

—Questa volta sul serio. Vieni, siediti.

Andrés si sedette controvoglia davanti all’isola. Lucía versò due bicchieri di vino, gliene passò uno e rimase in piedi dall’altra parte, con le mani appoggiate al marmo freddo.

—Ti amo. Lo sai. Ma ho bisogno di un mese. Forse due. Non per noi. Per me. Ho bisogno di dormire, leggere, scrivere, non finire la giornata esausta con il tuo cazzo dentro un’altra volta.

Andrés aggrottò la fronte. Stava per protestare. Lucía alzò la mano.

—Fammi finire. So cosa stai per dire. Ed è per questo che ho pensato a qualcosa.

Lei sapeva perfettamente cosa avrebbe proposto, e sapeva anche che lui non se lo aspettava.

—Iván —disse, senza staccargli gli occhi di dosso—. Che ti scopi Iván.

Andrés rimase immobile, come se non avesse capito bene. Poi emise una risata breve, a disagio, quasi difensiva.

—Stai scherzando?

—No. Iván è gay. Ha ventiquattro anni. È adulto, da tempo vive la sua vita e si scopa chi gli pare. Se è d’accordo, non vedo perché no.

—Lucía, è nostro figlio.

—Appunto —rispose lei—. Ti fidi di lui. Io mi fido di lui. Niente segreti, niente altra donna, niente telefonate strane alle tre di notte. Sarà una cosa tra noi tre e resterà tra noi tre. E tu ti svuoti le palle dove lo so io, non dove non lo so io.

Andrés bevve un lungo sorso di vino. Guardò fuori dalla finestra verso il giardino, dove un merlo becchettava qualcosa sul prato. Poi tornò a guardarla.

—Non farò niente che lui non voglia.

—Certo che no.

—E se dice di no, la conversazione finisce qui.

—D’accordo.

***

Quella sera, dopo cena, Lucía chiamò Iván in salotto. Andrés era sul divano, con le mani appoggiate alle ginocchia e la schiena troppo dritta. Iván si sedette sulla poltrona di fronte con un bicchiere d’acqua in mano, guardando i genitori con un sorriso appena accennato, come se sospettasse già che avrebbe sentito qualcosa di strano.

—Figlio —iniziò Lucía—. Penserai che siamo impazziti. Ascoltaci fino in fondo.

E glielo raccontò. Senza giri di parole, senza metafore, senza scuse. Che aveva bisogno di una pausa. Che Andrés non poteva stare due giorni di fila senza scopare. Che lei preferiva che fosse lui, suo figlio, a occuparsi del cazzo di suo padre, piuttosto che una sconosciuta. Iván lasciò il bicchiere sul tavolino a un certo punto del racconto. Non la interruppe neanche una volta. Quando lei finì, calò un lungo silenzio. Andrés aveva la mascella tesa. Iván guardò prima suo padre e poi sua madre.

—E a te va bene? —le chiese.

—È stata una mia idea.

—E a te? —guardò Andrés.

—Se tu non vuoi, non c’è nulla di cui parlare.

Iván si reclinò. Ci mise un minuto intero a rispondere. Lucía contò i secondi al ticchettio dell’orologio da parete, sentendo il polso salire piano lungo il collo.

—Ci penso. Domani vi dico.

***

La risposta di Iván arrivò il giorno dopo, durante la colazione, detta così piano che Lucía quasi non la sentì.

—Va bene.

Tutto lì. Va bene.

Andrés alzò gli occhi dal giornale. Cercò sul viso di suo figlio qualcosa che potesse somigliare a un dubbio. Non lo trovò.

—Sei sicuro?

—Se lo facciamo, lo facciamo senza teatro. Stasera, in camera mia. Mamma non entra e a colazione non se ne parla.

Lucía sorrise dentro la tazza. Suo figlio si era rivelato più pratico di lei.

***

Andrés passò la giornata a girare avanti e indietro per casa. Cambiò le lenzuola del letto matrimoniale, anche se quella notte non le avrebbe usate. Si fece la doccia due volte. Si insaponò il cazzo e le palle con un’attenzione che non ci metteva da anni. Alle undici spense la televisione in salotto e rimase seduto sul divano a guardarsi le mani per mezz’ora. Lucía passò davanti con un libro sotto il braccio, gli baciò la fronte e salì nella stanza principale senza dire nulla.

Alle undici e mezza, Andrés bussò con le nocche alla porta di Iván.

—Avanti.

La stanza di suo figlio gli era sempre sembrata piccola. Quella notte gli parve enorme. Iván era in piedi accanto al letto, scalzo, con un pantalone della tuta grigio e una maglietta bianca. Il cazzo gli si delineava sotto la stoffa, un rigonfiamento grosso che pendeva verso la coscia sinistra e che Andrés guardò per due secondi prima di distogliere lo sguardo. C’era una lampada accesa sulla scrivania e nient’altro. La musica, molto bassa, era qualcosa di strumentale che Andrés non riconobbe.

—Chiudi la porta.

Andrés chiuse. Rimase immobile, a due passi dal letto, con le mani penzoloni lungo i fianchi.

—Vieni —disse Iván.

Andrés fece un passo. Poi un altro.

Iván gli mise una mano sulla nuca con una calma che suo padre non si aspettava. Non fu un gesto da figlio. Fu il gesto di qualcuno abituato a portarsi a letto un altro uomo e a fargli quello che gli pareva. E lo baciò. Gli infilò la lingua direttamente, senza preamboli, rovistandogli in bocca. Andrés rimase immobile il primo secondo, poi aprì di più le labbra e ricambiò il bacio con un misto di fame e smarrimento che si era tenuto dentro per anni. L’altra mano di Iván gli cercò l’inguine sopra i pantaloni e gli strinse il cazzo, misurandolo attraverso il rigonfiamento, controllando quanta carne avesse e quanto fosse duro.

—Ti si sta indurendo, papà —mormorò Iván contro le sue labbra, senza lasciargli andare il membro—. Tranquillo. Non abbiamo fretta.

Lo spogliò lentamente. Gli tolse la camicia bottone dopo bottone. Gli passò la mano sul petto, sull’addome, sulla vita dei pantaloni. Gli slacciò la cintura con due dita, gli abbassò la patta e gli infilò la mano nelle mutande. Andrés sussultò quando le dita fredde di suo figlio si chiusero direttamente sulla carne calda del suo cazzo. Iván lo afferrò alla base e glielo tirò fuori dalle mutande con una fermezza clinica, come chi sfodera uno strumento che sta per usare.

—Bene —disse, guardandoglielo senza nessuna vergogna—. Adesso capisco perché mamma è stanca.

Andrés cercava di guardarlo e al tempo stesso di non guardarlo. Iván non rideva, non giudicava. Lavorava. Gli fece due seghe lunghe, stringendo forte sulla punta, facendogli uscire già una goccia densa di liquido preseminale che Iván spalò col pollice su tutto il glande.

—Siediti sul letto.

Andrés si sedette. Iván si inginocchiò tra le sue gambe, gli sfilò del tutto pantaloni e mutande con uno strappo e gli aprì le ginocchia con entrambe le mani. Il cazzo di suo padre gli rimase all’altezza del viso, duro, grosso, con le vene marcate su tutto il fusto e le palle pesanti che pendevano sotto. Iván lo afferrò alla base con una mano, si piegò e gli leccò prima i coglioni, uno e poi l’altro, prendendoseli in bocca uno alla volta, succhiandoli con pazienza. Andrés lasciò sfuggire un gemito spezzato e gli mise le mani sulle spalle.

—Cazzo…

—Stai fermo.

Iván gli fece salire la lingua sotto il cazzo, lentamente, seguendo la vena grossa dalla base fino al glande. Gli diede un bacio umido sulla punta. Poi aprì la bocca e se lo inghiottì tutto, fino in fondo, finché il naso non gli toccò il pelo del basso ventre di suo padre. Andrés gettò la testa indietro e ringhiò. La lingua di Iván era più calda e più sicura di quanto avesse immaginato. Non c’era timidezza in quelle labbra. Suo figlio sapeva esattamente come succhiare il cazzo a un uomo, e questo, più di qualsiasi altra cosa, lo disarmò.

Iván cominciò a succhiarglielo sul serio. Saliva e scendeva con un ritmo costante, stringendo le labbra attorno al membro, lasciando uscire un suono umido ogni volta che lo tirava fuori fino alla punta e poi tornava a calarselo in gola. Di tanto in tanto lo lasciava uscire del tutto, gli dava due o tre seghe rapide con la mano piena di saliva e poi se lo rimetteva fino in gola, soffocando un poco di proposito, lasciando colare fili di bava sulle palle.

—Guardami —chiese Iván, senza mollarlo del tutto, con le labbra tese intorno al glande.

Andrés abbassò lo sguardo. Gli occhi verdi di suo figlio lo guardavano dal basso, lucidi, senza sbattere le ciglia, con il cazzo di suo padre incollato alla guancia. Andrés sentì che qualcosa gli sfuggiva nel petto, non nel corpo, ma più in alto. Togliò la mano che aveva stretta sul bordo del lenzuolo e la posò con delicatezza sui capelli di Iván. E senza accorgersene cominciò a spingergli la testa, dettandogli il ritmo, afferrandogli i capelli sulla nuca e scopandogli la bocca piano.

—Piano —disse poi, quasi in un supplice, quando sentì che stava per venirgli troppo presto—. Piano o vengo.

Iván sorrise intorno a lui. Lo lasciò andare con uno schiocco umido, si pulì il mento col dorso della mano e salì a baciarlo sulla bocca. Andrés si assaggiò sulla lingua di suo figlio e non gliene importò. Iván lo spinse per le spalle e lo fece voltare sul letto con una facilità che ad Andrés parve assurda. Suo figlio era più forte di come sembrava.

—Resta così. Pancia in su. Non muoverti.

Andrés obbedì. Iván si tolse la maglietta e i pantaloni, rimase in boxer per un secondo e poi si sfilò anche quelli, senza dramma. Il suo corpo era magro, definito, senza un grammo di troppo. E tra le gambe gli pendeva un cazzo lungo, non molto grosso, già duro a metà, con il prepuzio a metà ritratto. Andrés lo guardò e pensò, fugacemente, che somigliava a Lucía quando aveva la sua età. Scacciò subito quel pensiero.

Iván gli salì a cavalcioni. Gli baciò il mento, il collo, la clavicola. Gli morsicò il lobo dell’orecchio. Gli leccò i capezzoli, uno e poi l’altro, mordendoglieli finché suo padre gemette. Si strofinò contro di lui, cazzo contro cazzo, facendo scivolare i due membri insieme tra i loro ventri, afferrandoli con una mano e masturbandoli allo stesso tempo. Andrés sentiva il peso di suo figlio addosso e faceva fatica a respirare, ma non per il peso. Faceva fatica a respirare per tutto il resto.

—Stai bene?

—Sto bene.

—Vuoi continuare?

—Voglio continuare.

—Vuoi scoparmi?

Andrés deglutì.

—Sì.

—Dillo.

—Voglio scoparti.

Iván aprì il cassetto del comodino con una mano. Tirò fuori una bustina, la aprì con i denti e infilò il preservativo a suo padre con due dita esperte, facendolo scorrere fino alla base con un movimento fluido. Poi prese un flacone piccolo, si versò in mano una buona quantità di lubrificante e glielo spalmo bene sul cazzo, stringendolo dall’alto in basso, facendogli uscire un altro gemito. Ne mise ancora sulle dita e portò la mano dietro. Andrés lo vide infilarsi due dita nel culo, guardandolo negli occhi mentre lo faceva, aprendosi per lui senza staccare lo sguardo neanche per un secondo.

—Non ti farò niente che non vuoi. Se in qualunque momento preferisci fermarti, ci fermiamo. D’accordo?

—D’accordo.

Iván si piegò all’indietro. Afferrò il cazzo di suo padre alla base, se lo posò contro il buco e abbassò i fianchi piano. Andrés sentì la punta farsi strada, sentì l’anello del culo di suo figlio cedere e inghiottirlo, stringendolo con una forza che gli strappò un lungo gemito. Iván si fece inglobare centimetro dopo centimetro, mordendosi il labbro, con la fronte madida di sudore, fino a sedersi del tutto, finché il culo non gli toccò le palle di suo padre.

—Cazzo —sussurrò Iván, con gli occhi chiusi—. Ce l’hai grossa, papà.

—Iván…

—Zitto.

Iván cominciò a muoversi, piano all’inizio, salendo e scendendo a piccoli scatti, prendendoci confidenza. Andrés gli si aggrappò alle cosce con entrambe le mani e lo lasciò fare. Lì non aveva niente da insegnare. Quella notte, in quella stanza, non era il padre. Era un cazzo cavalcato da suo figlio.

Il ritmo crebbe. Iván appoggiava i palmi sul petto di Andrés e si dondolava con una concentrazione quasi atletica, salendo fino a farsi uscire quasi del tutto il cazzo e lasciandosi ricadere di colpo, con un rumore di carne contro carne che riempiva la stanza. Il suo stesso cazzo gli rimbalzava contro il ventre a ogni colpo, duro, filtrando liquido preseminale sull’ombelico di suo padre. Andrés gemeva a metà, mordendosi il labbro, cercando di non fare troppo rumore. La casa era grande ma le pareti non sono mai così spesse come si crede.

—Non tapporti —disse Iván, senza smettere di muoversi, stringendo apposta il culo intorno al cazzo di suo padre—. Mamma lo sa. Per questo siamo qui. Se vuole, ci sente.

Andrés emise un suono che era metà risata, metà ansimo, e smise di mordere. La sensazione gli saliva lungo la colonna vertebrale come una corrente che per anni aveva avuto un cortocircuito. Alzò i fianchi per incontrare quelli di suo figlio e per la prima volta quella notte osò dettare un ritmo proprio, prendendolo da sotto, affondandogli il cazzo fino in fondo ogni volta che Iván scendeva.

—Così —disse Iván, con gli occhi chiusi, con la bocca aperta—. Così, papà, scopami così.

Rimasero così per un tempo che nessuno dei due misurò. Cambiarono posizione una volta. Iván scese, si mise a quattro zampe sul bordo del letto e mostrò a suo padre il culo aperto, con il buco già rosso e lucido di lubrificante, pulsante. Andrés si mise dietro, si afferrò il cazzo e se lo rimise dentro con una spinta netta, fino in fondo, strappando a Iván un gemito rauco contro il cuscino. Tenendolo per i fianchi, scoprendo che le sue mani sapevano esattamente dove premere, cominciò a scoparselo sul serio, con affondi lunghi e forti, dando colpi involontari con le palle contro il culo di suo figlio ogni volta che sprofondava del tutto.

—Più forte —gli chiedeva Iván a bassa voce, aggrappato alle lenzuola, con frasi corte—. Più. Spaccami, papà, dammi forte.

E Andrés gliele dava senza pensare. Gli afferrò la nuca con una mano e gli spinse la faccia contro il materasso. Con l’altra gli circondò la vita e lo sollevò un poco, inarcandolo, per entrarci ancora più dentro. Gli diede uno schiaffo sulla natica sinistra che risuonò in tutta la stanza. Iván gemette con la bocca contro il cuscino, stringendogli il cazzo da dentro come se volesse mungerlo.

—Sto per venire —avvisò infine, afferrandolo con più forza, colpendolo ogni volta più in fretta, con il respiro spezzato.

—Vieni dentro. Svuotati dentro.

Andrés chiuse gli occhi, spinse ancora tre, quattro, cinque volte, ogni volta più in fretta, finché non si piantò fino in fondo e si lasciò andare con un gemito gutturale che gli uscì da un posto che non conosceva. Sentì il proprio orgasmo spararsi a fiotti dentro il preservativo, sentì il culo di suo figlio stringerlo per tutta la scarica, sentì le palle svuotarsi una volta dopo l’altra, più di quanto si fosse svuotato in mesi. Rimase dentro per un bel po’, appoggiato alla schiena di Iván, respirandogli sulla nuca.

Iván rimase immobile per un istante lungo, con il suo cazzo ancora duro che gli pendeva tra le gambe, senza aver scaricato. Poi si sollevò a metà, si portò la mano al ventre, afferrò il membro e cominciò a menarselo con il ritmo efficiente di chi si è trattenuto per mezz’ora. Andrés, ancora dentro, allungò la mano e gli prese i coglioni da dietro, stringendoli il giusto. Iván appoggiò la fronte al cuscino, ansimò due volte e venne da solo sulla lenzuola, con un tremito breve e gli occhi chiusi, sparando quattro o cinque getti di seme denso che gli macchiarono il ventre e le mani.

—Cazzo —mormorò, con la voce rotta.

—Cazzo —ripeté Andrés, piano.

***

Quando si separarono, Iván si alzò, andò in bagno, tornò con un asciugamano umido e ripulì suo padre con la stessa calma con cui l’aveva spogliato. Gli sfilò il preservativo annodato e lo buttò nel cestino. Gli passò l’asciugamano sul cazzo ancora sensibile, sulle palle, sulle cosce. Poi si stese accanto a lui, si coprì fino alla vita e rimase a guardare il soffitto.

—Stai bene? —chiese Andrés, ancora con il respiro corto.

—Sto bene.

—Non me lo aspettavo così.

—Come te lo aspettavi?

—Non lo so. Più strano, suppongo.

Iván sorrise verso il soffitto.

—È strano. Ma è anche piacevole. Per me pure, papà. Scopi bene. Non mi era venuto in mente di pensarlo, ma scopi bene.

Andrés tacque. Pensò a Lucía, due porte più in là, che leggeva o cercava di leggere. Pensò alla conversazione in cucina, al coltello appoggiato da parte e al bicchiere di vino servito con la freddezza di chi ha deciso qualcosa in anticipo.

—Tua madre è più furba di tutti e due —disse infine.

—Molto più furba —rispose Iván—. E ci vuole bene. Per questo l’ha proposto.

Andrés si sollevò lentamente. Cercò i suoi vestiti sul pavimento. Iván lo osservò vestirsi senza muoversi dal letto, con un braccio piegato sotto la testa, guardandolo con una strana miscela di affetto filiale e soddisfazione da amante, ancora nudo, ancora con le macchie del proprio sperma che gli si asciugavano sul ventre.

—Domani? —chiese Iván, senza enfasi.

Andrés si fermò con un calzino in mano. Lo guardò. Impiegò un po’ a rispondere, ma non perché avesse dubbi. Ci mise un po’ perché voleva pesare bene le parole.

—Domani —disse—. E dopodomani, se vuoi.

Iván annuì e chiuse gli occhi. Andrés uscì dalla stanza, chiuse la porta piano e rimase un istante nel corridoio, scalzo sul parquet freddo, con le palle vuote per la prima volta in molti anni senza aver toccato sua moglie. In fondo al corridoio, sotto la fessura della porta della camera principale, si vedeva ancora accesa la luce della lampada di Lucía.

Andrés camminò verso di lei senza fretta. Quella notte, per la prima volta dopo anni, non aveva nulla da chiederle.