La figlia del mio capo mi invitò a restare quella notte

Quella mattina non si annunciava affatto bene. Mi era finito il caffè, mi restava denaro appena per mangiare due settimane, non avevo lavoro e l’esame del giorno dopo prometteva di essere una macelleria. Il mio unico sollievo era aver pagato in anticipo due mesi della stanza. Uscii in strada trascinando una tristezza che da tempo non mi veniva a trovare e mi sedetti nell’angolo più lontano della biblioteca pubblica.

—Quello sugli esistenzialisti te lo chiederà di sicuro —aveva detto Yamila il giorno prima, con quella faccia da indovina che faceva quando sparava le sue previsioni. La maggior parte delle ragazze non le credeva e qualcuna persino rideva, ma io l’ascoltavo sempre. Mi tornò allora in mente la sua figura minuta, più bassa di me, i capelli cortissimi con una ciocca sulla fronte, gli occhi enormi e scuri, le labbra carnose. Portava pantaloni quasi tutti i giorni, neri o grigi, quasi mai jeans.

E la sua abitudine di allontanarsi in fretta dai gruppi in cui qualcuno accendesse una sigaretta. Quel dettaglio a volte ci avvicinava. Continuai a studiare, feci schede su Heidegger, su Jaspers, su Marcel. Sartre lo lasciai per ultimo. Di lui avevo un vago ricordo, di quando la mia professoressa di Letteratura mi aveva costretto a consegnare una tesina per superare l’ultimo anno del liceo.

La tesina era fatta bene, ma mi sarebbe sempre rimasto il dubbio se il voto così alto me lo avesse dato per il lavoro o per quello che successe un pomeriggio di giugno nel suo appartamento, quando Renata mi strappò i vestiti sul tappeto, mi aprì le gambe e mi leccò la figa fino a farmi gridare contro la sua mano. Quel giorno seppi definitivamente che mi piacevano le donne e solo le donne, che il mio corpo si accendeva con una lingua di donna tra le cosce come non si accendeva con nient’altro. Poco tempo dopo intrapresi il viaggio verso la capitale, con i miei dubbi e i miei sogni.

Renata, la mia professoressa, mi aveva insegnato che le lesbiche dovevano essere doppiamente caute nelle relazioni, che la mia priorità doveva essere la carriera. Me lo disse l’ultima sera che passammo insieme, con il mio orgasmo ancora ad asciugarsi sulle sue labbra, e io sentii nel suo addio tutto il dolore che hanno le rotture. Lo capii più tardi, quando imparai a sopravvivere nella giungla della città.

Finì con Sartre verso le tre. Decisi di fare un giro nella zona dei bar nuovi, non lontano dal centro storico. Forse avevano bisogno di una cameriera o di un’aiutante in cucina. Il mio stomaco, abituato alle crisi cicliche delle mie tasche, non protestò.

Camminai per strade rumorose, assolate e tristi. Mi vidi più magra in ogni vetrina. Nei cinque o sei locali in cui osai entrare mi liquidarono con molta cortesia. Calcolai che, se fossi arrivata fino alla costanera, avrei potuto prendere un solo mezzo per tornare. Appena attraversai la strada, vidi un locale appena inaugurato. Non era grande, avrà avuto quindici tavoli.

Una ragazza stava pulendo la vetrina, un cameriere serviva una coppia seduta in fondo. Dietro la cassa, un uomo canuto dagli occhi verdi e le sopracciglia folte leggeva un giornale piegato. Un ripiano pieno di bottiglie brillava dietro di lui. Lo salutai e balbettai la mia richiesta di lavoro. Il suo sguardo era duro.

—Sai preparare i cocktail?

Annuii.

—Vieni con me —disse.

Lo seguii nel retro. C’era un tavolo lungo pieno di bottiglie, una pila di bicchieri luccicanti, un robot da cucina e vari shaker in acciaio inox.

—Preparami un margarita —ordinò, e tossicchiò come fanno i vecchi brontoloni.

Mischiai le bevande nello shaker e cercai un bicchiere.

—Mi serve del sale per i bordi —dissi.

—Non preoccuparti per quello.

Lo vidi annusare il composto, infilare un dito nel bicchiere, assaggiarlo. Poi gridò.

—Camila!

La ragazza che puliva la vetrina entrò subito. Aveva la mia età, forse un po’ più giovane. Portava i capelli chiari raccolti in una coda e aveva occhi color miele che mi tennero lo sguardo un secondo più del necessario.

—Assaggia questo —le disse il vecchio, e tornò a piantarmi gli occhi addosso—. Adesso preparami un Manhattan.

Trovai un buon vermut ed eseguii il mio lavoro. Lo assaggiarono di nuovo. Mi chiese un Rob Roy. Poi un Martini secco.

—Porca puttana! Dove hai imparato a preparare i cocktail? Hai fatto un corso? —chiese con la sua voce cavernosa.

—Ho imparato da un barman.

—Come ti chiami?

—Carolina Méndez.

—Io sono Esteban Aguirre, e Camila è mia figlia. Puoi restare a lavorare? Domani parliamo delle condizioni.

Tornai nella stanza alle tre del mattino, stanca e felice. Avevo un lavoro, avevo studiato, mi sentivo pronta per l’esame. Nel giro di una settimana mi ero già fatta una cartellina con informazioni sui cocktail scaricate da internet. Non avevo contatto con i clienti e la paga era settimanale. Cercai di essere il più riservata possibile con tutti, soprattutto con il vecchio, ma l’ambiente era così tranquillo che non c’erano mai problemi.

Una sera, quando i camerieri stavano già sparecchiando, entrarono due coppie mature. Gli uomini indossavano completi costosi e le donne abiti da festa. Don Esteban ordinò che venissero serviti e, quando uno degli uomini chiese che il barman preparasse i drink al tavolo, gli spiegò che non era abitudine della casa ma che avrebbe acconsentito quella volta. Mi chiamò. Le donne si stupirono vedendomi. Spiegai che avrei dovuto portare alcuni elementi dalla cucina: lo shaker, un contenitore con ghiaccio, succo d’arancia.

Ordinarono diversi screwdriver, pagarono senza fiatare, lasciarono una bella mancia e se ne andarono contenti. Arrivai nella stanza verso le quattro del mattino, esausta. Mi buttai sul letto senza togliermi i vestiti.

Mi svegliò il sole di mezzogiorno e il ronzio del cellulare.

—Pronto?

—Carolina? Sei tu?

—Sì, chi parla?

—Sono io, Camila. Devo parlarti. Sono sul marciapiede di fronte. Posso salire?

Quella visita mi sorprese come mi avrebbe sorpreso quella del famosissimo Raffaello, chiunque dei due, quello del Rinascimento o il cantante spagnolo…

Camila indossava una gonna bianca di cotone, una camicetta blu scuro a maniche corte e sandali sottili. Portava una piccola borsa intrecciata e al polso tintinnavano alcuni braccialetti d’acciaio. La invitai a sedersi sul letto sfatto mentre facevo una doccia veloce.

—Dimmi —dissi uscendo, avvolta in uno short e in una blusa senza maniche.

—Beh, senti, io… non so da dove cominciare. Abbiamo così poca confidenza che forse ti sembrerà un azzardo che venga così a casa tua…

—Senti, ragazza, vai dritta al punto. Hai problemi con tuo padre, no?

—Come lo sai? —disse arrossendo.

—Non riesco a immaginare che sia facile averlo come padre…

Sospirò con fastidio.

—Devo tornare a Barcellona e questo mi terrorizza. Da una parte non voglio lasciarlo solo perché ho paura che combini guai con il bar; dall’altra, quello che mi aspetta lì è difficile…

Scelsi di tacere e lasciarla sfogare.

—Sai? Devo ritirare in banca le cose che mia madre ha lasciato per me quando è morta, più di sei mesi fa.

—Non eri con lei quando è morta?

Restò in silenzio a guardare il soffitto, come se cercasse tra le ragnatele qualche segnale per l’angoscia che la tormentava.

—È morta in un ospedale psichiatrico. Aveva una schizofrenia paranoide irreversibile…

—Non puoi chiedere che ti mandino tutto per posta?

—Potrei, ma ho pratiche all’università, documenti da firmare. Non posso non andarci.

—Raccontami di più.

Erano quasi le tre del pomeriggio quando Camila se ne andò. Mangiammo riso bianco con uova fritte e poi io andai in facoltà.

Quella notte non la vidi al bar e mi preoccupai bene di fare in modo che il vecchio non venisse a sapere della nostra conversazione. Nel giro di una settimana avevo quasi dimenticato la faccenda. Ma Camila tornò e venne ad aiutarmi una notte in cui il locale si riempì e tutti chiedevano cocktail.

—Dobbiamo parlare —mi disse, come se io fossi coinvolta in tutto quello che le succedeva. Uscimmo alle due del mattino e Camila avvisò semplicemente il padre che mi avrebbe accompagnata a casa. Il vecchio non chiese spiegazioni, annuì. Camila mi fece salire in macchina e partì. Durante il tragitto mi raccontò la sua esperienza. Il tono monocorde della sua voce mi fece quasi addormentare un paio di volte, ma trattenni gli sbadigli. Quando arrivammo nella mia stanza, che per qualche rara combinazione quella sera era pulita, decidemmo di prepararci un caffè per continuare a parlare.

Camila finì di spogliarsi l’anima davanti a me. Quando smettemmo di parlare erano quasi le sei. Adesso avevo una prospettiva molto diversa di quella ragazza. Mi girava in testa solo una domanda negli angoli più bui del cervello: perché aveva scelto me come confidente? Era così sola? O era una solitaria come me?

***

Fu nel cuore della notte di un sabato. Non restavano più di due tavoli occupati. Don Esteban ordinò di chiudere e se ne andò appena finì con la cassa. Camila, come sempre, si occupò del resto. L’aiutai a pulire e in quindici minuti finimmo. Mateo, l’ultimo cameriere, se ne andò in moto e Camila mi fece cenno di aspettarla. Vorrà chiacchierare, pensai. Salii sulla sua macchinetta e in pochi minuti percorrevamo la deserta avenida Bolívar.

Quando arrivammo all’ingresso di un edificio chiamato Brisa del Mar, Camila frenò per indicarmi l’ultimo appartamento del quinto piano.

—Mi sono trasferita due giorni fa. Adesso mio padre può portarsi a casa le sue amanti senza che io lo senta —disse.

Il sonno cominciava ad impossessarsi del mio corpo, anche se era un’ora prima del solito. Camila entrò nell’edificio. Supposi che sarebbe andata a prendere qualcosa e poi mi avrebbe riportata a casa; c’era sempre la possibilità di prendere un taxi. L’appartamento aveva due camere da letto, un salottino, un balcone con sbarre e una cucina molto piccola. Ovunque c’erano scatole con libri, dischi, vestiti e tende. Camila suggerì di toglierci le scarpe e parlare piano, per non disturbare i vicini.

Il divano era pieno di buste. L’unica cosa che lei aveva sistemato era il computer. La sua camera da letto era un po’ meno caotica del resto; almeno sul letto non c’era niente. Accese l’aria condizionata e in pochi minuti il caldo smise di darmi fastidio. Mi sedetti sul letto mentre lei entrava in bagno. Cominciai a cercare il bigliettino del taxi nella borsa e lo lasciai sul comodino.

Il fresco dell’aria accentuava la mia sonnolenza. Decisi di stendermi un momento, chiusi gli occhi, respirai a fondo. Mi sentivo così bene che pensai a un campo verde, con alberi in lontananza, forse una casa con il tetto di tegole… Mi svegliarono i rumori dell’alba. Sorpresa, guardai l’ora. Erano quasi le sei. Camila dormiva accanto a me, rannicchiata, di spalle. Aveva steso sopra di noi una trapunta pesante di seta. Andai in bagno, feci una doccia e mi lavai i denti con lo spazzolino che porto sempre in borsa.

Fuori la città si svegliava con motori e clacson. Tornai in camera ad aspettare che si svegliasse per andarmene. Lei socchiuse gli occhi e sorrise.

—Hai dormito bene?

—Meravigliosamente. Non mi sono nemmeno accorta quando mi hai coperta.

—Fammi alzare —disse, e saltò giù dal letto. Indossava una lunga maglietta bianca con un disegno di Bugs Bunny. Mi intenerì vederla così. Tornai a casa con l’immagine di quella figurina minuta che si muoveva per l’appartamento in disordine.

***

Quella sera chiudemmo tardi e di nuovo rimasi con lei a finire di sistemare. Uscimmo dal bar sotto una pioggerellina sottile che rapidamente si trasformò in acquazzone.

—Andiamo a casa prima che le strade si allaghino —disse, e si diresse verso l’edificio.

Fummo costrette a correre dal parcheggio al portone e, anche se erano pochi metri, arrivammo fradice. Adesso l’appartamento era molto più in ordine.

La voce di Camila suonò perentoria.

—Togliti quei vestiti bagnati! —disse, mentre lei stessa cominciava a spogliarsi e lasciava cadere gli indumenti su una sedia di plastica.

La imitai cercando di nascondere il mio turbamento. La sua pelle bianchissima era rizzata dal freddo dell’acqua che le scorreva in rivoli lungo la congiunzione dei suoi seni rotondi, carnosi, con dei capezzoli rosa e duri che puntavano in avanti come se mi stessero indicando. Camila aveva la figa completamente depilata, le piccole labbra appena visibili, rosa e lucide per l’acqua. Imbarazzata, finii di svestirmi quando lei era già entrata sotto la doccia e si insaponava senza pudore, passandosi la spugna tra le tette, sul ventre piatto, tra le gambe aperte senza il minimo ritegno.

Mi fece cenno di raggiungerla. Sotto il getto tiepido, cominciò a insaponarmi. Le sue mani si attardarono sui miei seni, stringendoli, pizzicandomi i capezzoli fino a renderli duri come pietre. Scivolarono sul mio ventre e una di esse si infilò senza avviso tra le mie cosce, due dita che mi aprivano le labbra, cercando il clitoride. Questa ragazza non ha idea della febbre che mi sta provocando, pensai, anche se dal sorriso che aveva stampato in faccia sapeva perfettamente quello che faceva. Prima che potessi reagire, Camila mi abbracciò da dietro, schiacciò le sue tette bagnate contro la mia schiena e mi chiese all’orecchio, con la voce roca.

—Mi desideri? Vuoi che ti mangi la figa finché non urli?

Annuii in silenzio, deglutendo. Allora mi fece girare e ci scambiammo un bacio lunghissimo, bagnato, con la lingua, mordendoci le labbra. La sua mano continuava a lavorare tra le mie gambe, due dita che entravano e uscivano piano dalla mia figa fradicia, non d’acqua ma del mio stesso desiderio. Ridemmo per un attimo quando mi sfuggì un gemito.

—Andiamo a letto —mormorò.

Uscimmo dalla doccia senza nemmeno asciugarci bene. Camila mi trascinò gocciolante fino alla camera e mi spinse supina sul materasso. Si mise sopra di me a cavalcioni e io potei vedere finalmente, da sotto, quel corpicino minuto dalla pelle bianchissima, le tette che mi pendevano sul viso, la fighina depilata appoggiata sul mio ventre, già bagnata da qualcosa che non era acqua. Le afferrai le tette con entrambe le mani, le strinsi, mi portai un capezzolo alla bocca e lo succhiai con fame. Lei gettò la testa all’indietro e gemette.

—Così, succhiameli, dai…

Le passai la lingua sull’altro capezzolo, lo morsi piano, la sentii ansimare. Sentivo la sua figa strofinarsi contro il mio ombelico, lasciandomi una scia appiccicosa. Camila scese, mi baciò il collo, la clavicola, si fermò sui miei seni e per molto tempo me li succhiò, alternando l’uno all’altro, tirandomi i capezzoli con i denti finché io cominciavo ad inarcarmi senza poterci fare niente.

Continuò a scendere. I suoi denti mi fecero il solletico nella parte bassa della schiena mentre le sue dita sottili percorrevano la parte interna delle mie cosce fino a raggiungere l’intrico della mia figa non depilata. Mi aprì le gambe con una fermezza che non avrei mai immaginato in quella ragazza minuta, mi piantò addosso gli occhi color miele da lì sotto e sorrise.

—Sei tutta bagnata, che goduria.

Soffiò piano sui miei peli. Poi passò la lingua piatta, dal basso verso l’alto, una sola volta, lentissima, e io emisi un grido soffocato. Lo fece di nuovo. E ancora. Ogni leccata mi attraversava tutta e mi lasciava tremante. Le afferrai la testa con entrambe le mani, cercando di premerla contro di me, ma lei resistette e continuò a giocare, succhiandomi appena le labbra, mordicchiandomi il clitoride con le labbra senza concedermi ancora il piacere intero.

—Per favore —la supplicai—, mangiamelo bene, non torturarmi.

Lei rise contro la mia figa e quel vibrare mi fece sussultare. Poi infilò due dita e cominciò a muovere la lingua sul mio clitoride con un ritmo perfetto, succhiando, leccando, mentre le dita entravano e uscivano con uno schiocco osceno che riempiva la stanza. A un certo punto mi girai, la trascinai con me, e iniziammo un sessantanove che lei abbandonò subito per concentrarsi su quello che le faceva la mia lingua.

Adesso ero io ad avere la sua fighina depilata davanti alla bocca, lucida, gonfia, con il clitoride sporgente tra le labbra sottili. Me la presi tutta in bocca, succhiai con fame, passai la lingua su tutta la fessura. Giocai con le sue labbra arrossate, le tirai con i denti, percorsi la sua figa sempre più densa, sempre più aperta. Le infilai la lingua dentro il più in profondità possibile e lei cominciò a muoversi contro la mia faccia, montandomi la bocca senza alcuna vergogna.

—Ah, così, continua così, non fermarti…

Le portai due dita al culo e cominciai ad accarezzarle il buchino, senza penetrarla, solo girandoci intorno, mentre la mia lingua non lasciava il suo clitoride. Lei ansimava sempre più forte, la sentivo tremare sopra di me, le cosce che mi stringevano la testa. Le infilai un dito fino alla prima falange e lei ebbe uno spasmo lungo, tesa come un arco, e scoppiò contro la mia faccia. La sua figa si contrasse, un fiotto caldo mi bagnò il mento e lei cercò di soffocare il grido contro il cuscino, anche se io lo sentii tutto, roca, sostenuta.

Si lasciò cadere accanto a me, ansimando, con gli occhi chiusi e un sorriso idiota. Le passai la lingua sui capezzoli, sul collo, fino ad arrivarle alla bocca, e lei si leccò il proprio sapore dalle mie labbra con un piacere che mi fece riaccendere il desiderio. Subito si girò, mi aprì le gambe con le mani e si sistemò di nuovo tra le mie cosce.

La sua lingua percorse tutta la zona sotto l’ombelico e si addentrò in me. Giocò con il mio clitoride come se fosse una caramella, succhiandomelo tutto, poi sfiorandolo appena con la punta della lingua, lasciandomi sul punto e ritirandosi, finché io non le chiedevo di farmi venire. Mi infilò tre dita e cominciò a muoverle dentro, cercando quel punto che pochissime avevano trovato. Quando lo toccò, mi inarcai tutta. La lingua sopra il clitoride, le dita dentro che mi graffiavano quel punto esatto, e lei non mollava, non cambiava ritmo, martellando e succhiando finché non mi portò a un orgasmo che non avevo mai avuto. Gridai senza riuscire a tacere, la vista mi si annebbiò, sentii che mi colava tutto addosso sulla sua mano, sulle lenzuola, sulla sua faccia. Lei non si fermò finché non cominciai a tremare e a chiederle basta, basta, non ce la faccio più.

Mi sollevò, mi abbracciò e si strinse contro il mio petto, ancora agitata dalle convulsioni. Sentii il suo sorriso contro la mia pelle.

—Vedi, stupida —mormorò—, sono settimane che volevo farti questo.

Ci coprimmo con la coperta e dormimmo abbracciate, ancora appiccicose, finché un altro tuono non ci svegliò e tornammo a cercarci, questa volta con l’urgenza di vedere quale delle due sarebbe venuta per prima. Camila mi si arrampicò addosso e cominciò a strofinare la sua figa contro la mia, tribadismo puro, schiacciandosi contro di me, muovendosi avanti e indietro con una furia che mi sorprese. I nostri clitoridi si sfioravano a ogni spinta, le due labbra bagnate si urtavano, schizzavano, e io le afferrai il culo con entrambe le mani per premerla ancora più forte contro di me. Lei si appoggiò con le mani ai lati della mia testa e abbassò una tetta alla mia bocca; la succhiai mentre continuavamo a muoverci così, figa contro figa, finché la sentii accelerare e capii che sarebbe venuta prima di me. Camila mi sconfisse. Venì su di me con un grido roca, tremando, e io la seguii pochi secondi dopo, con un orgasmo incredibile quanto il primo.

Mi sentii in dovere di restituirle il piacere, cosa che non mi costò troppo. La voltai a pancia in giù, le sollevai il culo, le aprii le natiche e le passai la lingua dal clitoride al buchino, su e giù, su e giù, finché lei non affondò la faccia nel cuscino e gridò di nuovo, venendo sulla mia lingua con tremiti che le durarono a lungo. Quella settimana facemmo l’amore tutte le notti, e tutte le notti inventavamo qualcosa di nuovo: lei mi legava le mani con il suo foulard di seta e mi succhiava per ore senza lasciarmi venire; io la penetravo con le dita mentre le succhiavo le tette fino a farla piangere di piacere; ci masturbavamo davanti allo specchio guardandoci l’una con l’altra.

Il lunedì seguente, il giorno in cui il bar non apriva, Camila inventò per suo padre che avevo una zia nell’entroterra e che l’aveva invitata a farle visita. Passammo la giornata in uno stabilimento balneare, prendemmo un po’ di sole nel pomeriggio e andammo a letto prima delle sette. Camila disse che voleva vedere un film di Humphrey Bogart e camminò nuda per la stanza cercando il telecomando. Vederla così, con quel culino all’insù che si muoveva da una parte all’altra, le tette che dondolavano, la fighina depilata che spuntava tra le cosce quando si chinava, mi eccitò tanto che la sollevai in braccio, la buttai sul letto e le aprii le gambe di colpo. Le affondai la faccia nella figa senza dire nulla, succhiandola tutta, mordendole le labbra, infilando la lingua il più in profondità possibile. Lei afferrò il lenzuolo con entrambe le mani e cominciò a gemere, a dire il mio nome a fatica, a supplicarmi di non fermarmi. Le infilai due dita mentre continuavo a succhiarle il clitoride e la sentii venire in un minuto, con uno spasmo lungo che le fece sbattere i fianchi contro la mia faccia. La lasciai solo quando la sentii gemere nel suo primo orgasmo di quel pomeriggio.

Poi restammo a giocare. Le succhiai le tette a lungo, un capezzolo per volta, mentre lei mi infilava le dita e mi faceva venire senza che quasi me ne accorgessi. Ci mangiammo l’una con l’altra in un sessantanove lunghissimo, senza fretta, godendoci ogni leccata, ogni dito, ogni sospiro. Quando finimmo, bagnate di sudore e saliva e succhi vari, restammo distese a guardare il soffitto, con le mani intrecciate. In realtà non vedemmo nessun film per tutta la notte; facemmo di nuovo sesso due volte prima dell’alba e il giorno dopo dormimmo tutta la mattina, come se avessimo passato l’intera notte a lavorare al bar.