Quello che mi ha insegnato mia cugina francese quella notte

Camila aveva vent’anni, i capelli castano scuro lunghi fino a metà schiena, la pelle abbronzata delle estati a Cachagua e degli occhi color nocciola che si socchiudevano quando rideva. Studiava Giornalismo in un’università privata di Santiago, viveva con i suoi genitori a Vitacura e si trascinava dietro una singletudine che cominciava già a pesargli più di quanto fosse disposta ad ammettere davanti alle amiche.

La sua cugina di secondo grado Margaux era atterrata a gennaio da Marsiglia con la scusa ufficiale di perfezionare lo spagnolo. Aveva ventuno anni, i capelli biondo platino con onde che sembravano appena uscite da un parrucchiere del centro di Parigi, un metro e settantasette di gambe interminabili e degli occhi azzurro ghiaccio che guardavano tutti come se stessero calcolando quanto tempo avrebbero impiegato a scioglierli. Studiava Scienze Politiche ad Aix-en-Provence e, come aveva raccontato alla zia al primo pranzo di famiglia, era venuta anche «per riposarmi da un ragazzo che non sapeva baciare».

Quella notte di metà gennaio le due cugine erano distese sul letto king della stanza degli ospiti. Faceva un caldo appiccicoso, di quelli che non se ne vanno neanche con il ventilatore a soffitto che gira alla massima velocità. La bottiglia di rosé provenzale che Margaux aveva portato in regalo era quasi vuota sul comodino, accanto a due bicchieri con segni di rossetto diversi. Indossavano entrambe shorts corti e magliette larghe che il sudore aveva incollato alla schiena.

Camila sospirò a lungo, fissando le pale del ventilatore.

—Margaux… devo raccontarti una cosa. E non posso credere che lo sto dicendo ad alta voce.

—Dimmi, ma belle —rispose la francese, girandosi su un fianco per guardarla. Appoggiò la guancia sulla mano e aspettò, paziente.

—Non ho mai avuto un vero ragazzo. Qualche bacio a qualche festa, un paio di mani che sono finite dove non dovevano quando non me ne sono accorta… ma niente di più. Ho vent’anni e non ho mai avuto un orgasmo. Davvero, eh? Lo dico sul serio. A volte mi tocco, da sola, in camera a chiave, infilo due dita nella figa e mi strofino il clitoride finché mi fa male il polso, ma arrivo fino a un certo punto e poi niente. Mi blocco. È come se il corpo mi si spegnesse proprio prima.

Margaux rimase in silenzio per un momento. Poi lasciò andare una risata bassa, senza la minima ombra di scherno, quasi tenera.

—Ma, Camila… sei bellissima. E gli uomini di questo paese non sanno usare le mani né la lingua? No, non rispondermi, già so la risposta. In Francia lasciare una tipa senza farla venire sarebbe un crimine contro l’umanità.

Camila si coprì la faccia con il cuscino.

—Non ridere, idiota. Mi vergogno persino a dirlo. Ho vent’anni e non so ancora cosa sia quella cosa che piace così tanto alla gente.

Margaux le tolse il cuscino con delicatezza e le passò la punta delle dita sulla guancia, molto piano, come se la stesse riconoscendo per la prima volta.

—Sai che c’è? Stanotte ti insegno io. Senza ragazzi, senza pressione, senza che tu debba fingere assolutamente nulla. Solo tu e io. Ti farò venire fino a quando mi pregherai di fermarmi. Ti fidi di me?

Camila alzò il viso lentamente. Quegli occhi azzurri erano più vicini di quanto si aspettasse, e il rosé le dava un coraggio che da sobria non avrebbe mai avuto.

—…Sì. Insegnami.

Margaux sorrise come chi si è appena aggiudicato un premio che aspettava da settimane.

—Perfetto. Ma prima voglio mostrarti una cosa che ho portato in valigia. L’ho comprata in una boutique del Marais prima di venire. Pensavo… beh, pensavo che magari l’avremmo usata. E guarda un po’.

Si alzò scalza, aprì uno dei cassetti della valigia e tornò con una scatolina di velluto nero. La appoggiò sul letto, davanti a Camila, e la aprì senza teatralità.

Dentro c’era un’imbracatura di morbida pelle e un dildo color carne, né gigantesco né intimidatorio, ma chiarissimo nel suo scopo: una verga grossa, venosa, con un glande rotondo e ben definito.

Camila spalancò gli occhi.

—E quello… a cosa serve, esattamente?

—A infilartelo piano nella figa e farti sentire, per la prima volta in vita tua, com’è essere scopata con pazienza. Lo indosso io, tu ti lasci fare. Senza fretta. Se in qualsiasi momento vuoi che mi fermi, mi fermo. Te lo giuro su mia madre.

Camila si morse il labbro inferiore. Il cuore le batteva in gola e qualcosa di caldo iniziò a bagnarle le mutandine senza che potesse evitarlo.

—Va bene… ma piano, ok? Non sono pronta per niente di strano.

Margaux si avvicinò fino a mettersi in ginocchio davanti a lei, le prese il viso tra le mani e la baciò per la prima volta. Non fu un bacio da cugine. Fu lento, profondo, con la giusta lingua, a cercarle la lingua dentro la bocca fino a intrecciarle. Camila sentì qualcosa muoversi nel ventre, una corrente elettrica che scese dritta fino alla figa e che non aveva mai sentito con nessun uomo, a nessuna festa, in nessun locale.

—Piano, bello, e solo fin dove vuoi tu —mormorò la francese contro le sue labbra, mordicchiandole il labbro inferiore.

«Questo non dovrebbe succedere. È mia cugina. È una donna. E di tutto questo non me ne frega niente. Voglio che mi tocchi. Voglio che mi faccia di tutto.»

***

Margaux la spogliò poco a poco. Prima la maglietta, lentamente, tenendole le braccia alzate un secondo di troppo, guardandole il reggiseno sportivo bianco come si guarda qualcosa che si desiderava da tempo. Poi il reggiseno, senza fretta, senza impiastricciarla. Solo guardarla e baciarle il collo, proprio nel punto in cui Camila non sapeva di essere sensibile. I capezzoli di Camila, scuri e già duri, si fecero tesi come due sassolini appena il tepore della stanza li sfiorò.

—Margaux… —sussurrò Camila, già con gli occhi chiusi.

—Shh. Non devi fare niente. Respira soltanto e lasciami leccarti tutta.

La bocca della francese scese lungo il collo, sulla clavicola, al centro del petto. Quando chiuse le labbra intorno al capezzolo destro e iniziò a succhiarlo con la lingua piatta, leccandolo in cerchi prima di stringerlo piano tra i denti, Camila emise un suono breve che sorprese persino lei. Era un gemito basso, gutturale, che non aveva mai sentito uscire dalla propria bocca. Margaux alzò lo sguardo senza lasciarla andare e sorrise contro la sua pelle, con il capezzolo ancora intrappolato tra le labbra.

—Ah… ti piace che ti succhino le tette. Bene. Dimmi tutto quello che ti piace. Non restare zitta. Voglio sentirti gemere come una cagna.

La lingua di Margaux lavorò ogni capezzolo con una pazienza che sfiorava la crudeltà. Li mordeva appena, li lasciava, soffiava freddo su di essi e tornava a succhiarli caldi. Le afferrò entrambe le tette con le mani e le strinse, affondando le dita nella carne morbida, e continuò a passarci la lingua in mezzo mentre Camila inarcava la schiena. Camila cominciò a muoversi sotto di lei, istintivamente, stringendo le cosce, cercando qualcosa che nemmeno lei sapeva cosa fosse. Le mani della francese le sfilavano shorts e mutandine in un solo movimento, senza cerimonie, e glieli lasciarono aggrovigliati alle caviglie. Le mutandine bianche erano fradice, con una macchia scura al centro che non lasciava dubbi.

—Apri le gambe. Piano. Come vuoi tu. Guardami come sei, ma belle, stai colando.

Camila obbedì, morta di vergogna e di voglia. Aveva le guance in fiamme e un pudore nuovo, come se fosse davvero la prima volta che la vedevano intera. Margaux rimase un istante a guardarle la figa aperta, le labbra rosa gonfie, il clitoride già sporgente come una piccola perla tra il pube castano tagliato corto. Gli occhi azzurri le si addolcirono per qualcosa di simile alla tenerezza, ma anche per una fame che non si preoccupò di nascondere.

—Sei bellissima. Sul serio. Hai una figa bellissima. Che gli uomini di Santiago si perdano questo è uno scandalo.

E scese.

La bocca di Margaux tra le sue gambe fu una rivelazione. Non era ansiosa, non era brusca, non era nulla di ciò che Camila aveva immaginato nelle sue poche fantasie di mezzanotte. Era una bocca che sapeva esattamente dov’era tutto. Iniziò leccandole l’interno delle cosce, salendo lentamente, respirandole calda sulla figa senza toccarla. Poi le passò la lingua intera dal basso verso l’alto, con una sola lunga leccata che raccolse tutto il fluido accumulato. Camila quasi morì lì stesso.

—Ahi, porca… Margaux… che cazzo è quello…

La francese continuò. Le aprì le labbra della figa con due dita e le conficcò la lingua dentro, frugandole, assaggiandola. Le succhiò le piccole labbra una a una, senza fretta, poi chiuse le labbra intorno al clitoride e cominciò a succhiarlo con una suzione morbida, costante, mentre la lingua si muoveva da una parte all’altra sopra di esso. Si soffermava dove Camila respirava più forte e deviava proprio quando cominciava a tremare troppo, solo per tornare nel momento esatto in cui lei credeva che sarebbe morta se non fosse tornata.

—Oh… Margaux… che bello… non smettere, per favore non smettere…

Le infilò un dito. Poi due. Li curvò verso l’alto, cercando qualcosa all’interno, e quando lo trovò Camila sobbalzò come se le avessero dato la scossa. Margaux rise piano contro il clitoride, senza smettere di succhiare, e cominciò a muovere le dita con un ritmo lento, insistente, premendole proprio quel punto dentro mentre la lingua non le lasciava il clitoride nemmeno per un secondo. Camila sentì che stava arrivando, che ormai ci era, che finalmente stava arrivando quell’onda che aspettava da vent’anni.

Ma Margaux si fermò. Tirò fuori le dita lucide, se le portò in bocca una per una succhiandole, e alzò il viso con le labbra e il mento lucidi, dicendole a voce bassissima:

—Non ancora. Voglio che tu venga con me dentro. La prima volta che vieni voglio guardarti negli occhi, con la verga conficcata nella figa fino in fondo.

Camila rimase senza fiato. Annuì in silenzio, tremando.

***

La francese si alzò, si tolse la maglietta, gli shorts, tutto, con una naturalezza che Camila le invidiò all’istante. Il corpo di Margaux era esattamente come lo aveva immaginato nei giorni precedenti senza osare confessarselo: lungo, bianco, con seni piccoli e sodi coronati da minuscoli capezzoli rosa, e un triangolo biondo rifinito tra le gambe che quasi non si vedeva. Si mise l’imbracatura con la pratica di chi l’aveva già fatto molte volte, senza scusarsene. La verga di silicone rimase salda contro il suo pube, puntata verso l’alto, oscena e perfetta.

—Ti entrerò molto piano. Se ti fa male, me lo dici. Se ti piace, anche. Mi guiderai tu. Ma prima… —si avvicinò gattonando sul letto, le si sedette sul petto e le portò la punta del dildo alle labbra—. Fammi un po’ di bocca. Bagnala bene, così entra morbida.

Camila aprì la bocca senza pensarci. Se la fece entrare piano, se la fece uscire, la rimise dentro. La lingua girava intorno alla punta, curiosa, imitando quello che aveva visto in qualche video proibito. Margaux la guardava dall’alto con gli occhi socchiusi, sussurrandole: «così, ma belle, così, che brava a succhiarla per non averla mai succhiata prima». Quando la verga fu lucida di saliva, la francese si sistemò tra le gambe di Camila, le passò ancora un po’ di saliva sulla figa, tirò fuori un lubrificante da una tasca dell’imbracatura e le versò sopra qualche goccia fredda che le fece sobbalzare.

—Respira. Sto entrando.

Le appoggiò la punta contro l’ingresso. La fece scorrere sulle labbra, su e giù, bagnando tutto, sfiorandole il clitoride con il glande di silicone finché Camila iniziò a muovere i fianchi alla ricerca. E lì, quando era già disperata, la penetrò millimetro dopo millimetro. Camila trattenne il respiro. Non le fece male. Non le fece male per niente. Fu una sensazione di pienezza che non aveva mai provato, né con le proprie dita né con i due o tre tentativi goffi dei ragazzi del liceo. La sentì aprirsi, allargarsi, cedere poco a poco finché la verga le entrò tutta e i fianchi di Margaux rimasero incollati ai suoi.

«Cazzo… così si sente ad avere una verga dentro? È questo quello che la gente mi dice da anni? Non può essere così bello, non è giusto, non è giusto.»

Margaux cominciò a muoversi. Lenta all’inizio, quasi impercettibile, sfilandola quasi tutta e tornando a spingerla fino in fondo, guardandola dritta negli occhi come aveva promesso. Le prese una mano e se la appoggiò sui propri fianchi. Camila vi si aggrappò e con l’altra mano le strinse il culo per tirarsela più vicino. I fianchi della francese iniziarono a segnare un ritmo perfetto, costante, profondo, prendendola con tutta la verga dentro ogni volta, e Camila sentì crescere tutto dal centro verso il resto del corpo. Ogni volta che Margaux si spingeva dentro, l’osso del suo pube le urtava il clitoride gonfio e le mandava una scarica fino alla nuca.

—Ecco. Così. Respira. Non chiudere gli occhi. Guardami mentre ti scopo.

Camila la guardò. Aveva la fronte lucida di sudore, i capelli biondi incollati alle tempie, i seni piccoli che dondolavano a ogni affondo, e un sorriso concentrato che la faceva sembrare più grande di ventun anni. Era la faccia di chi stava facendo ciò che sapeva fare meglio al mondo. Margaux le sollevò una gamba, se la mise sulla spalla, e da quell’angolazione cominciò a prenderla più in profondità, più lentamente, cercandole il punto interno a ogni spinta.

—Margaux… mi sta succedendo qualcosa… laggiù mi si sta facendo strano… non ce la faccio…

—Ecco. Lasciati andare. Non resistere. Lascialo uscire. Vieni sulla mia verga, ma belle, vieni bene per me.

Le bagnò il pollice con la bocca e iniziò a strofinarle il clitoride in cerchi mentre continuava a spingergliela fino in fondo. Camila sentì il letto sparire sotto la schiena. Che il ventilatore a soffitto cessava di esistere. Che il caldo di gennaio, la stanza degli ospiti, l’intera casa cessavano di esistere. Restava solo un punto, molto in fondo, dove la verga continuava a colpirla, che si stava espandendo in ondate che le salivano per il ventre, per il petto, per la gola.

«Vengo. Vengo per davvero. Finalmente. Finalmente.»

—Margaux… puttana… sto venendo, sto venendo tutta, non fermarti, più forte, più forte…

E venne. Con un grido che dovette soffocare contro la spalla della francese per non farsi sentire dall’intera famiglia dall’altra parte del corridoio. Sentì la figa stringersi attorno alla verga in spasmi, uno dietro l’altro, mentre un getto tiepido le sfuggiva bagnandole le cosce e bagnando anche Margaux. Tremando, aggrappata, senza sapere se stesse ridendo o piangendo, con le unghie conficcate nel culo bianco di sua cugina. Margaux continuò a prenderla piano, allungandole l’orgasmo il più possibile, senza smettere di sfregarle il clitoride, finché Camila le prese il viso e le sussurrò «basta, basta, non ce la faccio più, mi diventa tutto troppo sensibile».

Margaux la sfilò lentamente, millimetro dopo millimetro, e Camila sentì il vuoto strano di restare senza di lei dentro. La verga di silicone uscì lucida, gocciolando di fluido. La francese si chinò e le diede un ultimo lungo leccotto al clitoride pulsante, solo per vederla tremare ancora una volta.

***

Rimasero abbracciate, sudore contro sudore, respirando allo stesso ritmo. Margaux si tolse l’imbracatura con una mano senza separarsi del tutto, la lasciò cadere a terra e si rannicchiò contro di lei, premendole un seno contro il braccio. Le accarezzò i capelli, piano, come si accarezza qualcuno che ha appena attraversato una frontiera importante.

—Vedi? Ora lo sai.

Camila aveva gli occhi pieni di lacrime. Erano lacrime strane, lacrime di qualcosa che non sapeva nominare. Sollievo. Meraviglia. Qualcos’altro, molto più grande, che preferì non esaminare ancora.

—Margaux… grazie. Davvero, grazie. Non capisco come nessuno l’abbia mai fatto con me prima.

—Perché nessuno si è preso il tempo. È l’unica cosa che serve. Quella, e volerlo fare bene. E saper mangiare la figa come merita.

Camila rise piano e si girò su un gomito. Le passò la mano sul ventre piatto, scese con le dita fino al pube biondo e rimase lì, indecisa, a guardarla. Margaux le afferrò il polso e glielo spinse lei stessa ancora più giù, fino a metterglielo tra le gambe bagnate.

—Domani ti insegno a ricambiarmi il favore. Con la bocca e con le dita. Imparerai a leccare la figa come una francese. Ti va?

Camila sentì quanto fosse bagnata sua cugina e lo stomaco le si contrasse di puro desiderio ancora una volta.

—Quanto resti a Santiago?

—Fino a marzo. Quasi altri due mesi.

—Bene. Perché domani voglio la lezione numero due. E la tre. E la quattro. E tutte quelle che verranno fino al giorno in cui prenderai l’aereo. Voglio assaggiarti. Voglio che mi insegni tutto.

Margaux rise piano contro il suo collo e le morse il lobo dell’orecchio.

—Ma belle, era esattamente quello che speravo dicessi.

Fuori, i grilli di gennaio continuavano a cantare come se non fosse successo nulla. Dentro, Camila stava già pensando, con gli occhi chiusi e un sorriso nuovo sulla bocca, a tutto quello che le mancava da imparare prima che sua cugina francese salisse sul volo di ritorno per Marsiglia.