Il pensionato del casolare mi aspettava ogni pomeriggio

Cominciai a attraversare il giardino di Don Augusto l’estate in cui rimasi senza lavoro. Il suo casolare stava in fondo al sentiero di terra battuta, circondato da vigne vecchie che lui si ostinava a curare da solo, nonostante l’età e la grandezza di quelle mani che ormai non servivano più per la potatura fine. Gli offrii aiuto quasi per noia. Quello che non dissi, né a lui né a nessun altro, fu il vero motivo per cui tornavo ogni pomeriggio.

Don Augusto era un pensionato enorme. Non grasso per trascuratezza, ma massiccio, come quegli uomini che riempiono una stanza solo respirando. Aveva i capelli bianchi sempre un po’ scompigliati, un folto baffo che nascondeva labbra sottili, e avambracci che tendevano le maniche del cardigan abbottonato che indossava anche col caldo. Ogni volta che sollevava una cassetta d’uva come se non pesasse niente, io sentivo qualcosa che impiegai settimane ad avere il coraggio di nominare.

—Tu non vieni per le vigne, ragazzo —mi disse un pomeriggio, senza smettere di guardare il ceppo che stava controllando.

Non seppi cosa rispondere. Rimasi con l’annaffiatoio in mano, sentendo il calore salirmi al viso.

—Non importa —aggiunse, e per la prima volta girò la testa per guardarmi in faccia—. C’è chi ammira un uomo. Io ero uguale alla tua età.

C’è chi ammira un uomo. Quella frase mi girò in testa per giorni. La ripetevo mentre zappavo, mentre caricavo sacchi, mentre lo vedevo asciugarsi il sudore del collo con un fazzoletto enorme. Cominciai ad arrivare prima e ad andarmene più tardi, inventando lavori inutili solo per restare ancora un po’ più vicino a quel corpo smisurato e a quella calma che sembrava non incrinarsi mai per nulla.

***

La prima ad osare fu Marisol. La portai un pomeriggio perché anche lei quell’estate era senza meta, e perché si vantava di non avere paura di niente. Rise quando le raccontai com’era Don Augusto, finché non lo vide comparire sulla soglia della cucina, riempiendo tutta la cornice della porta con quella pancia dura e nuda sotto il cardigan aperto.

Il sorriso le sparì di colpo. E due ore dopo non rideva più: tremava.

Li guardai dalla poltrona del salotto perché me lo chiese lui, con un cenno del mento, come chi concede un permesso. Marisol era già nuda sul tappeto, in ginocchio tra le gambe aperte del vecchio, con la grossa verga del pensionato infilata fino in fondo in bocca. Don Augusto le teneva la nuca con una sola mano e le dettava il ritmo, spingendogliela in gola con una calma che la faceva strozzare e sbavare sui suoi coglioni pelosi e penduli.

—Succhia, bella, succhia bene quella cazzo di verga —le diceva senza alzare la voce—. Così il ragazzo impara come si ciuccia un uomo vero.

Marisol obbediva con gli occhi lucidi, il mento lucido di saliva, lasciandosi scopare la bocca come se non esistesse nient’altro. Quando lui la sollevò sotto le ascelle e la mise a cavalcioni sulle sue gambe, la vidi scendere piano, con la bocca aperta in una O muta, finché il suo sesso bagnato si ingoiò tutto quel cazzo grosso e venoso. Marisol lasciò uscire un gemito lungo, animale, e cominciò a muoversi sopra di lui, su e giù su quel corpo potente, aggrappandosi alle sue spalle larghe mentre Don Augusto l’aiutava con una sola mano appoggiata al fianco.

—Così, cavalcamela bene —ringhiava lui, e le stringeva un capezzolo con l’altra manona, schiacciandoglielo per intero—. Fatti vedere che ti piace la verga, troia.

—Ah, cazzo, cazzo, che grossa che ce l’hai… —ansimava lei, la faccia affondata nel petto enorme del pensionato, baciandogli il baffo bianco, le guance accese, il doppio mento, come posseduta—. Mi stai spaccando, mi stai spaccando…

Lui la sollevava quasi del tutto con uno strappo e la infilzava di nuovo di colpo, facendola strillare. Le cosce grosse di Marisol schioccavano contro quelle del vecchio, e io vedevo perfettamente come la verga entrava e usciva lucida di umore, come la figa della mia amica si aprisse intorno a quella base larga. Don Augusto non sudava neanche. La usava con la lentezza di chi sa di avere tutto il pomeriggio.

—Sto per venire, sto per venire dentro —annunciò infine, senza chiedere permesso a nessuno.

—Sì, sì, vieni, riempimi —supplicò lei, stringendosi a lui.

Lo vidi irrigidirsi, gli avambracci segnati come cavi, e poi la tenne inchiodata sulla sua verga mentre si svuotava con un gemito profondo. Marisol si scosse tutta, con la bocca aperta, e quando finalmente si lasciò cadere di lato, esausta, aveva le gambe ancora aperte e un filo denso di sperma che le colava lungo l’interno della coscia.

—Ha retto come una campionessa —disse lui, passandosi il dorso della mano sulla fronte—. Hai visto, ragazzo? Hai visto come si frega qualcuno che si offre?

Marisol si rannicchiò sul divano e si addormentò quasi subito, con la figa che continuava a colare dello sperma del vecchio sulla stoffa. Io ero ancora inchiodato sulla poltrona, con la verga così dura nei pantaloni che mi faceva male, incapace di muovermi.

—Vieni qua —disse Don Augusto, dandosi una pacca sulla coscia.

***

Mi alzai come se me lo avesse ordinato un corpo più forte del mio. Lui era rimasto seduto sulla poltrona marrone, con i pantaloni e la biancheria abbassati fino alle caviglie, senza la minima vergogna. La sua gamba era tre volte la mia, muscolosa, con i polpacci marcati da tutta una vita in campagna. La pancia, grande e ferma, saliva e scendeva a ogni respiro profondo, e sopra di essa riposavano due pettorali tondi coronati da capezzoli larghi e rosati. Tra le cosce, ancora lucida della fica di Marisol, pendeva la verga più grossa che avessi mai visto in vita mia, lunga e pesante, con vene grosse che la percorrevano e i coglioni scuri appoggiati sulla poltrona.

Mi sedetti sulle sue ginocchia. Il mio corpo, magro fino allo scheletrico, sembrava ancora più piccolo sopra il suo, e sentii subito la verga del vecchio premersi calda e umida contro il mio fianco.

—Hai fatto il bravo ad aspettare il tuo turno —mormorò, e mi afferrò la vita con una mano callosa che quasi mi avvolgeva intero—. Adesso togliti di dosso quella roba, una volta per tutte, che non sono venuto a guardarti i vestiti.

La sua voce era grave, lenta, di quelle che non hanno bisogno di alzarsi per farti obbedire. Mi spogliai addosso a lui con mani impacciate, e lui mi lasciò fare, reclinato, con le braccia appoggiate ai braccioli della poltrona come un re che riceve ciò che gli spetta. Quando restai nudo, con la mia verga magra e tesa contro la sua pancia, rise piano, quasi intenerito.

—Baciami, ragazzo. Baciami come se ne andasse della tua vita.

Appoggiai una mano sulla sua spalla e con l’altra cominciai ad accarezzarlo. Mi sporsi e baciai le sue labbra sottili, quelle nascoste sotto il baffo, una volta, due, tre. Lui mi aprì la bocca con la lingua, me la infilò dentro tutta, e succhiò la mia come se mi stesse svuotando. Mi afferrò la nuca e mi baciò a fondo, con fame, finché mi mancò il fiato. Quando mi lasciò, gli pendeva un filo di saliva dal baffo.

—Così —disse soltanto—. Adesso giù.

Provavo per quell’uomo un’ammirazione che non capivo del tutto. Non era solo desiderio. Era qualcosa di simile al voler essere lui: avere la sua stazza, la sua calma, il suo modo di non chiedere mai permesso per occupare il mondo. Il mio petto contro il suo era la differenza tra un ramo e un tronco.

***

Scivolai a terra e mi inginocchiai tra le sue gambe. Dal basso sembrava ancora più grande, una montagna tiepida che odorava di terra, di tabacco vecchio e della fica recente di Marisol. La verga gli penzolava pesante davanti alla faccia, ancora mezzo dura, impiastricciata di umore e del suo stesso sperma. La presi con entrambe le mani —me ne servivano due— e le passai la lingua sotto, dai coglioni alla punta, ripulendola per intero da ciò che restava dentro la mia amica.

—Ooh, ragazzo… così, piano —mormorò—. Succhiami prima i coglioni. Uno per uno.

Gli sollevai la verga contro la pancia e mi misi un coglione in bocca. Era enorme, mi riempiva del tutto, e lui lasciò uscire un sospiro profondo quando cominciai a leccarlo, girandolo con la lingua. Passai all’altro, succhiandoglieli piano, annusando quell’inguine spesso da maschio vecchio. Poi risalii, leccandogli tutta la lunghezza del cazzo, e quando arrivai alla punta aprii la bocca il più possibile e me la ingoiai.

Mi si gonfiò dentro. Sentii come cresceva, indurendosi tra le mie labbra, spingendomi contro il palato fino a riempirmi completamente la bocca. Cercai di prenderla più dentro e, nel farlo, mi strozzai, tossendo, con gli occhi che mi lacrimavano. Lui mi tenne la testa con entrambe le mani.

—Calmo. Respira dal naso. E abbassala.

Mi spinse piano, ma senza lasciarmi scelta. Sentii la punta grossa forzarmi la gola, farsi strada, e soffocai un conato contro la sua pelle. Lui mi tenne lì un secondo, due, e poi mi lasciò. Risalii inghiottendo aria, con le labbra lucide di bava e di liquido preseminale.

—Bravo ragazzo. Ancora.

E ancora. E ancora. Cominciai a succhiarglielo a fondo, su e giù con la testa e le mani strette sulle sue cosce enormi, palpando quella forza che si lasciava servire senza muovere un millimetro. Leccai la punta fino a farla brillare, gli mordicchiai piano il prepuzio, gli affondai il naso nel pelo bianco alla base e me lo ingoiai tutto fino a sentirlo segnato in gola.

—Ooh, ragazzo… che bocca che hai —disse, gli occhi socchiusi—. Meglio di quella della tua amica. Meglio di chiunque.

Non me lo disse per farmi un complimento. Lo disse come una constatazione, con quella sua indifferenza che mi faceva impegnare il doppio. Volevo meritarmi quella frase. Volevo che quel pensionato immenso sapesse che nessun altro gliel’aveva succhiato con tanta devozione. Gli sputai sulla verga, spalmai la saliva con la mano, e tornai a mangiargliela, strappandogli ringhi profondi che mi facevano vibrare il petto.

Lo sentivo respirare sopra di me, gonfiando ventre e petto verso il soffitto a ogni boccata. Era impressionante vederlo muoversi, tutto quel volume che saliva e scendeva senza una sola piega, senza il minimo gesto di mollezza. Alzai lo sguardo per un istante e lo trovai che mi osservava, imperturbabile, le braccia ferme, la verga sepolta nella mia bocca, lasciandosi dare piacere come chi accetta un tributo.

—Ti vengo in faccia, ragazzo —mi avvertì infine, con la voce più roca—. Tirala fuori.

Me la tolsi dalla bocca e cominciai a masturbargliela con entrambe le mani, puntandogliela verso le labbra. Lui scosse quell’intera massa, gli si tesero le cosce, e si svuotò su di me con un gemito profondo. I primi getti mi colpirono la fronte e l’occhio, caldi, densi; i successivi mi riempirono la bocca aperta, la lingua, il mento. Non smetteva di venire. Continuai a muovergli la verga mentre lo sperma mi colava lungo il collo e il petto magro.

—Ingoialo. Tutto.

Chiusi la bocca e ingoiai. Aveva un sapore forte, salato, e mi fece sussultare tutto.

—Bravo ragazzo —disse dopo, con la voce ancora roca.

Gli ripulii la punta con la lingua senza che me lo chiedesse, piano, quasi grato. Lui mi lasciò fare mentre riprendeva fiato, con quell’espressione di assoluta calma che io invidiavo più di ogni altra cosa.

***

Pensai che finisse lì. Ma Don Augusto non era uno che si accontentasse di poco. Si rizzò sulla poltrona, ancora saldo, ancora disponibile, la verga ancora dura contro la pancia, e mi guardò da capo a piedi come chi valuta un attrezzo.

—Voltati. Mettiti a quattro zampe là, sul tappeto.

Obbedii. Mi misi sul pavimento, con il culo alzato verso di lui, e sentii subito le sue manone separarmi le natiche senza cerimonie. Mi sputò addosso. Lo sputo caldo mi colò lungo la riga fino al buco del culo, e lui lo spalmò con il pollice, premendo la punta contro la mia entrata stretta.

—Non ti è mai entrato niente qui dentro, vero ragazzo?

—No, signore —riuscii a dire, con la voce tremante.

—Me lo immaginavo. Resisti.

Mi infilò il pollice fino alla nocca. Bruciai. Poi si chinò e sentii la lingua ruvida del vecchio frugarmi il culo, insalivarmi a fondo, aprirmi piano con la punta mentre il baffo mi graffiava le natiche. Gemetti come non avevo mai gemuto, con la guancia premuta contro il tappeto.

—Per favore… per favore…

—Per favore cosa, ragazzo? Chiedilo con il nome.

—Scopami. Scopami, Don Augusto.

Lui rise di gola. Si alzò dietro di me, mi afferrò all’anca con una mano e con l’altra mi puntò quella verga smisurata contro il buco del culo appena insalivato.

—Resisti che entra tutta.

Spinse. Sentii la punta grossa forzarmi, aprirmi in due, un dolore bianco che mi salì lungo la colonna e mi fece stringere i denti. Non si fermò. Me la infilò centimetro dopo centimetro, con la stessa calma con cui prima aveva sollevato le cassette d’uva, finché non sentii i coglioni caldi contro i miei e la sua pancia appoggiata alla mia schiena.

—Tutta dentro. Bravo ragazzo. Adesso te la muovo.

E me la mosse. Cominciò piano, tirandosela quasi tutta fuori e affondandomela di nuovo fino in fondo, mentre io stringevo i pugni contro il tappeto. Il dolore andò cedendo e qualcosa di strano si fece strada sotto, un piacere sordo e denso che mi faceva gemere contro il pavimento ogni volta che lui arrivava fino in fondo.

—Lo senti, ragazzo? —mi chiese all’orecchio, chinandosi su di me con tutto il suo peso—. Senti la differenza tra scopare e lasciarsi scopare?

—Sì… sì, signore… —ansimai.

—Allora resisti, che questo non è ancora cominciato.

Mi afferrò per entrambi i fianchi e cominciò a prendermi davvero. Ogni stoccata mi spingeva in avanti, con le ginocchia che mi scivolavano sul tappeto e la verga magra che mi penzolava tra le gambe, dura fino al dolore, colando senza che nessuno la toccasse. I coglioni pelosi del vecchio mi battevano ritmicamente contro il perineo, uno slap-slap sordo che si mescolava ai suoi ringhi sopra di me.

—Adesso su. Alzati.

Mi sollevò lui, senza togliermela. Mi faceva salire e scendere con la stessa facilità con cui prima aveva alzato le cassette d’uva, infilzato sulla sua verga, sostenuto in aria da sotto le cosce da quelle mani enormi, come se non pesassi nulla, come se tutto il mio corpo fosse appena un oggetto piccolo tra le sue mani. La verga mi entrava e usciva a suo piacimento, e io non avevo dove appoggiarmi se non sulle sue spalle larghe.

—Guardati. Guardati come te la prendi tutta —ringhiava—. Non entrava in Marisol e sta entrando in te, ragazzo.

Non c’era niente che potessi fare se non lasciarmi andare, e lasciarmi andare fu esattamente ciò che mi piacque di più. Mi venni senza toccarmi, solo sentendolo, solo guardando di sfuggita quegli avambracci tesi che mi sorreggevano in aria. Mi venni in due lunghi getti che gli macchiarono la pancia e il pelo del petto, e lui non fece una piega. Continuò a sollevarmi e abbassarmi sulla sua verga, pieno, instancabile, per un tempo lungo che mi sembrò eterno e breve insieme.

Quando infine ringhiò più forte, mi schiacciò contro di sé, fino in fondo, e sentii i colpi caldi del vecchio riempirmi dentro, getto dopo getto, un calore denso che mi risaliva lungo il ventre. Mi tenne infilzato fino all’ultima goccia, con la faccia affondata nel mio collo, mordendomi la spalla con il baffo ruvido.

Capì allora ciò che aveva provato Marisol ore prima. Capì perché tremava. Girai la testa per guardarlo e rimasi preso dall’immagine: quel pensionato bianco e baffuto, sereno come un toro a riposo, che mi muoveva a suo piacimento senza alterare il viso, con il suo sperma che mi traboccava dal culo intorno alla verga.

***

Quando finì, mi lasciò scivolare con delicatezza sul tappeto, accanto al divano dove Marisol continuava a dormire ignara di tutto. Sentii la verga del vecchio uscirmi piano, e dietro di essa un filo denso di sperma colarmi lungo l’interno della coscia. Don Augusto si rialzò i pantaloni senza fretta, si sistemò il baffo e restò a guardare la finestra, verso le vigne che il sole del pomeriggio tingeva di rame.

—Domani bisogna legare la fila in basso —disse, come se non fosse successo niente—. Se ti va di venire.

—Verrò —risposi, ancora a terra, con il culo che mi bruciava e la bocca ancora con il suo sapore.

Non servì dire altro. Entrambi sapevamo che sarei tornato ogni pomeriggio, e che il lavoro nelle vigne sarebbe sempre stato la scusa. Mi vestii piano, con le gambe ancora tremanti e la biancheria fradicia del suo sperma, mentre lui accendeva una sigaretta accanto alla finestra e il fumo saliva dritto nell’aria immobile del salotto.

Quell’estate senza meta divenne la più nitida della mia vita. Non per l’uva, che quell’anno venne piccola e aspra. Ma perché imparai, ai piedi di quell’uomo immenso, che ammirare qualcuno può essere anche un modo di offrirgli il culo, e che ci sono desideri che uno non sceglie: semplicemente attraversano il giardino, bussano alla porta di un casolare e si siedono ad aspettare che un signore anziano dica «vieni qui, ragazzo».