L’agente immobiliare matura che mi aspettava nel suo ufficio

Avevo ventidue anni e l’abitudine di non prestare troppa attenzione alle amiche di mia madre. Erano donne di un’altra generazione: incontri davanti al caffè, sempre gli stessi pettegolezzi raccontati tre volte, conversazioni su proprietà e viaggi organizzati che a me scivolavano addosso del tutto. Verónica Salinas, l’agente immobiliare più raccomandata del quartiere, rientrava perfettamente in quella categoria. O almeno così pensavo io prima di aprire la porta quel sabato d’ottobre.

Indossava un pantalone aderente color carbone, tacchi che battevano con autorità sul pavimento di marmo dell’ingresso e una blusa beige che le fasciava dove doveva fasciare. Cinquantadue anni, secondo mia madre, anche se quel dato mi risultò difficile da credere quando me la ritrovai davanti. Sposata con un uomo dal cognome lungo che viaggiava spesso per lavoro. Agente immobiliare da oltre vent’anni, con una reputazione impeccabile nel settore. Questo era ciò che sapevo di lei prima che si avvicinasse a darmi i due baci di rito.

—Guarda come sei —disse, e le sue labbra si fermarono sulla mia guancia un istante più del necessario—. Non sei più il ragazzino che ricordavo.

—Verónica… —risposi, senza trovare altro da aggiungere—. Entra, mamma è in cucina.

Rise per qualcosa che non avevo detto ed entrò. La osservai camminare verso il fondo della casa senza il minimo pudore. I pantaloni le aderivano ai fianchi in un modo che non lasciava spazio all’immaginazione: le due mezze lune del culo le si disegnavano ferme, rotonde, perfettamente segnate sotto la stoffa, e si muovevano a ogni passo in un modo che mi lasciò il cazzo a metà risveglio ancora prima che chiudessi la porta. Chiusi la porta lentamente e rimasi un secondo fermo nell’ingresso, cercando di ricordare perché fossi andato ad aprire.

Per tutto il pomeriggio finii per fingere di studiare in salotto. Avevo gli appunti del terzo anno di Giurisprudenza aperti sul tavolo, anche se non riuscii mai a leggere più di due righe di fila. Verónica e mia madre parlavano in cucina di valutazioni, metri quadrati e dell’orientamento dell’appartamento in costa che i miei genitori cercavano di vendere da mesi. Di tanto in tanto lei sbucava in salotto per cercare qualcosa o per rinfrescarsi il caffè, e ogni volta che passava vicino portava con sé quel profumo di legno e fiori bianchi che rendeva difficile concentrarsi su qualsiasi cosa non fosse lei.

Mio padre era uscito a vedere la partita a casa di un vicino. Eravamo solo noi tre in casa, e quel pomeriggio ne ero perfettamente consapevole.

A un certo punto mia madre andò in bagno. Verónica si sedette accanto a me sul divano. Non all’estremità opposta, a distanza prudente. Accanto a me, con le nostre ginocchia a pochi centimetri.

—Tanto lavoro con l’università? —chiese, con la voce un po’ più bassa di prima.

—Terzo anno. Va bene —risposi.

—I ragazzi della tua età accumulano molta tensione —disse, posando la mano sul mio ginocchio con una calma che mi spiazzò—. E non sempre sanno come scaricarla.

La mano non rimase sul ginocchio. Salì di due centimetri, tre, quel tanto che bastava perché io sentissi il sangue pulsarmi nell’inguine e il cazzo cominciasse a indurirsi lì stesso, nel salotto dei miei genitori, con mia madre in bagno a dieci metri. Non stava parlando degli esami. Lo sapevamo entrambi.

Ritirò la mano con la stessa calma quando sentì i passi di mia madre nel corridoio. Tornò a incrociare le gambe e riprese la conversazione sull’appartamento come se non fosse successo niente. Io rimisi gli appunti nello zaino. Quell’pomeriggio non avrei più letto neppure una riga.

Prima di andarsene, quando mia madre andò a prendere il cappotto nell’armadio dell’ingresso, Verónica si fermò accanto allo stipite della porta del salotto e mi guardò con quell’espressione che era insieme valutazione e decisione già presa.

—Se mai avrai bisogno di rilassarti, sai dove trovarmi —disse, pianissimo.

Sorrise una sola volta e uscì.

Quella notte non dormii bene. Me la menai due volte pensando a lei prima di riuscire a chiudere gli occhi: la prima con l’immagine dei pantaloni aderenti e di quella mano che mi era salita lungo la coscia, la seconda immaginando che la mano non si ritraesse, che continuasse a salire fino a trovare il mio cazzo duro sopra i jeans. Ripassai la scena all’infinito: la mano sul ginocchio, la frase rimasta a metà, quel suo modo di muoversi come una che non deve dimostrare niente. Aveva cinquantadue anni, un marito e una vita completamente ordinata dall’altra parte di quel sorriso. Io avevo ventidue anni e troppo tempo per rimuginare sulle cose.

***

Passarono due settimane. Quattordici giorni in cui ogni volta che cercavo di concentrarmi su qualcosa mi tornavano in mente quei pantaloni aderenti e quella mano sul mio ginocchio. Quattordici giorni di messaggi che scrivevo e non inviavo, di scuse che non riuscivo a mettere in piedi fino in fondo.

Fu mia madre a darmi la scusa.

—Devo portare alcune cartelle con dei documenti all’agenzia di Verónica, ma oggi ho il turno al centro medico. Ti dispiace passarci tu?

Non ebbi nulla da obiettare.

Durante tutto il tragitto pensavo a lei. Se fosse stata sola, se qualcosa di quello che era successo sabato fosse esistito solo nella mia testa, cosa avrei fatto se l’avessi trovata con dei clienti e me ne fossi dovuto andare con le cartelle e un formale «a dopo». Parcheggiai in strada con la mano un po’ meno ferma del solito.

L’ufficio era al piano terra di un edificio degli anni Ottanta, a dieci minuti di macchina. Entrai con le cartelle sotto il braccio. Attraverso il vetro della porta vidi che era sola, seduta davanti allo schermo del computer, con dei pantaloni bordeaux che brillavano lievemente sotto la luce del soffitto.

Quando spinsi la porta, alzò lo sguardo. Si mise in piedi.

Chiuse a chiave la porta prima di venire a salutarmi.

—Che bello che tu sia riuscito a venire! —disse, e mi diede i soliti due baci. Questa volta uno fu molto vicino all’angolo delle labbra—. Tua madre mi ha avvisata che saresti passato.

Posai le cartelle sul bancone. Mi voltai. Lei era appoggiata alla scrivania con le braccia incrociate e quello sguardo che valutava e decideva nello stesso istante.

—Da quel sabato del caffè non riesco a smettere di pensarci —disse. La frase restò apposta in sospeso.

—Nemmeno io —ammisi.

Fece due passi verso di me. Quando arrivò alla mia altezza non si fermò. Continuò fino a mettere le mani sui miei fianchi e il viso a pochi centimetri dal mio. Sentii lo stesso profumo del salotto di mia madre.

—Ho trent’anni più di te —disse. Non era un avvertimento né una scusa. Era qualcos’altro.

—Lo so.

La baciai io per primo.

Aveva una bocca calda, con molta esperienza nel muoversi. Mi infilò la lingua senza chiedere permesso, giocando con la mia, mordendomi il labbro inferiore e lasciandolo solo per rimettermi di nuovo la lingua fino in fondo. Le sue mani trovarono la mia nuca e mi tirarono verso di lei con una sicurezza che mi fece mancare il fiato. Io feci scorrere le mie lungo i suoi fianchi, sopra il tessuto liscio dei pantaloni bordeaux, e poi più giù, fino ad abbracciarle il culo con entrambi i palmi, sodo e pieno, sentendo i fianchi tendersi quando strinsi davvero. Lasciò uscire un gemito breve contro la mia bocca, di quelli che non avevano più niente di sorpreso e molto di desiderio trattenuto.

—Ho pensato a questo —sussurrò, senza staccare del tutto le labbra dalle mie—. A come mi avresti toccata se fossi rimasto finalmente solo con me. A come me la saresti scopata, anche.

Fece scendere una mano lungo il mio petto, sul ventre, fino a trovare il mio cazzo sopra i jeans. Lo strinse con il palmo aperto, misurandomi il rigonfiamento duro come chi valuta una proprietà, e lasciò andare una risata bassa, soddisfatta.

—E ce l’hai così da quando sei entrato —disse—. Molto bene.

La girai lentamente e la appoggiai alla scrivania. Il bordo duro le urtò la parte bassa della schiena e lei inarcò il corpo senza opporre resistenza, buttando la testa indietro con un sorriso storto che mi rese il cazzo duro come una pietra. Le passai le mani sulla schiena sopra la blusa, percependo la curva delle scapole e il punto morbido della vita, poi infilai le mani sotto la stoffa per palparle la pelle calda, la carne allo stesso tempo molle e soda, fino ad arrivare al gancio del reggiseno.

—Abbassa le tapparelle —dissi.

Andò a farlo senza chiedere. La guardai camminare fino alla finestra con quei pantaloni bordeaux attaccati al culo, abbassare le tapparelle una a una con la calma di chi non vuole mostrare troppa fretta, e tornare verso di me con la blusa già mezza sbottonata e il petto che le saliva rapido. Si intravedeva l’inizio di un reggiseno nero, con pizzo, e la linea profonda della scollatura.

Mi avvicinai e finii quello che aveva cominciato lei. Le tolsi la blusa dalle spalle, le sganciai il reggiseno dietro e lasciai all’aria due seni grandi, tondi, pesanti, con i capezzoli scuri che si indurirono appena li vidi. Affondai una mano in uno di essi e lo strinsi con voglia, facendola guardare come se aspettasse da anni che qualcuno osasse toccarla così. Le pizzicai il capezzolo tra pollice e indice, piano all’inizio, poi con forza, finché non le sfuggì un gemito sporco che non sembrava suo.

—Così —mormorò—. Fottimi con le mani prima. Fallo vedere che sono due settimane che pensi a queste tette.

Mi chinai un po’ e le presi in bocca interamente il capezzolo destro. Lo succhiai, lo leccai, lo mordicchiai quanto bastava perché inarcasse la schiena e mi premesse la testa contro il seno. Passai all’altro e feci lo stesso, finché non li lasciai lucidi, gonfi, segnati di saliva. Lei aveva già una mano infilata tra il mio corpo e il suo, strofinandosi l’inguine sopra i pantaloni con disperazione.

—Toglimeli —chiese—. Non ce la faccio più con questa roba addosso.

Le abbassai i pantaloni lentamente, prima sui fianchi, poi fino a metà coscia. Sotto portava delle mutandine sottili, scure, già fradice al centro. La stoffa le aderiva al cazzo di donna e, nel vederla così, così pronta, sentii un’ondata di calore bestiale salirmi al ventre. La macchia d’umidità aveva attraversato il pizzo e sapeva di donna matura e calda, di figa che desiderava.

—Mio marito da mesi non mi guarda come mi stai guardando tu —disse, senza il minimo accenno di tristezza. Solo il resoconto gelido di un fatto—. Da mesi non mi infila la mano laggiù. Tocca a te.

Le infilai la mano sopra le mutandine, sfregandole la figa attraverso il pizzo. Era zuppa, in fiamme, e la stoffa si sprofondava da sola tra le labbra. Spostai il pizzo con due dita e le affondai il medio in un solo movimento. Cedette come burro caldo, stringendomi con un anello di carne bagnata e pulsante che mi strappò un gemito.

—Cristo, quanto sei bagnata —dissi.

—Sono due settimane che sono così —rispose, mordendosi il labbro—. Da quando mi sono seduta accanto a te sul divano di tua madre.

Mi inginocchiai davanti a lei. Le abbassai le mutandine fino alle caviglie e gliele tolsi del tutto, insieme ai tacchi, e le aprii le gambe appoggiandole un ginocchio per lato del mio viso. Aveva una figa bellissima, matura, depilata di fresco, con le labbra un po’ gonfie e lucide per quanto erano bagnate. La baciai prima all’interno della coscia, poi più vicino, sentendo il tremore che le attraversava le gambe. Con le dita le divaricai le labbra umide e la leccai lentamente, dall’alto in basso, assaporandola senza fretta, ingoiando il suo sapore salato e caldo mentre lei mi afferrava i capelli con forza.

—Questo… —ansimò—. Non fermarti.

Tornai all’attacco, più a fondo con la lingua, segnandole il clitoride con movimenti lenti e crudeli fino a quando cominciò a respirare a scatti, con le ginocchia che si aprivano di più e il corpo che mi spingeva il viso. Le succhiai il clitoride come fosse una caramella, lo lasciai andare, poi ricominciai a succhiarlo. Le infilai la lingua dentro, quanto più potevo, fottendola con la bocca mentre lei si strofinava senza pudore contro la mia faccia. Mi chiese di più con un gemito soffocato, muovendo i fianchi contro la mia bocca come una donna che non aveva più nessuna intenzione di fingere. Quando le infilai due dita dentro, mi strinse con una forza umida e stretta che quasi mi fece perdere la concentrazione.

—Cazzo, sì —disse tra i denti—. Sì, così, così. Metti dentro le dita e succhiami il clitoride allo stesso tempo. Lì, lì, lì…

Venne con la bocca stretta contro la propria mano per non fare rumore, ma tutto il corpo le tremò sopra la scrivania. La fica si contrasse attorno alle mie dita a ondate, bagnandomi il palmo, sporcandomi il mento del suo succo. Eppure voleva ancora di più. Sempre di più.

—Alzati —disse, ancora ansimante—. Alzati e vieni qui. Adesso tocca a me.

Mi alzai in piedi. Lei si lasciò cadere dalla scrivania e si inginocchiò sul pavimento, davanti a me, senza perdere un secondo. Mi slacciò la cintura, il bottone, la cerniera, e mi abbassò i jeans e i boxer fino alle cosce con un solo strappo. Il cazzo mi balzò fuori, duro, gonfio, con la punta già lucida. Verónica lo guardò per un istante, come chi finalmente ha davanti ciò che immaginava da due settimane, e se lo prese tutto in bocca.

—Madonna… —mi sfuggì.

Lo succhiava come se avesse passato la vita intera a succhiare cazzi. Lo prendeva fino in fondo, fino alla gola, e risaliva piano con la lingua incollata al glande, lasciandolo uscire appena per sputare un po’ di saliva e rimettermelo dentro fino in fondo. Mi afferrò i coglioni con una mano, piano, tirandoli verso il basso, mentre con l’altra si reggeva alla mia coscia per non perdere l’equilibrio. Alzò gli occhi per guardarmi con il cazzo affondato fino in fondo in bocca e io pensai che sarei venuto lì stesso, vedendola con quella faccia da signora elegante e le labbra tirate intorno alla mia verga.

—Se continui così mi fai venire —dissi, afferrandola per i capelli per fermarla.

Si tolse il cazzo di bocca con uno schiocco e si passò la lingua sulle labbra.

—Non ancora —rispose—. Voglio che ti venga dentro di me. Voglio sentirti lì.

La aiutai a sedersi sopra la scrivania e spostai con il piede le cartelle di mia madre. Lei aprì le gambe senza che dovessi chiederlo di nuovo, mostrandomi la figa umida e arrossata, ancora pulsante per l’orgasmo. Guidai il cazzo fino alla sua entrata, sfiorando prima le labbra bagnate, strofinandole il glande contro il clitoride due, tre volte, finché fu lei stessa a cercarmi con i fianchi.

—Mettilo dentro —disse, fissandomi—. Lo voglio sentire fino in fondo. Non farmi supplicare.

Entrai piano all’inizio, perché era fradicia e stringeva in un modo delizioso, caldo e chiuso, avvolgendomi con una pressione che mi strappò un ringhio. Lei buttò la testa indietro e piantò le dita sul bordo della scrivania mentre continuavo a entrare, centimetro dopo centimetro, fino a riempire ogni angolo di quella figa matura e affamata che mi inghiottiva come se mi conoscesse da una vita.

—Così —disse, con la voce rotta—. Così mi piace. Duro. Senza pietà.

La scopai a ritmo, tenendola per i fianchi mentre la scrivania strideva contro il muro. Lei si apriva di più, mi chiedeva di più con le gambe avvolte attorno alla vita e la figa che mi serrava come una trappola calda. Il rumore della nostra pelle che cozzava, umida e oscena, si mescolava al suo respiro sempre più scomposto e ai piccoli gemiti che non si preoccupava più di trattenere. Le vedevo le tette sobbalzare a ogni affondo, il ventre tendersi, la faccia scomporsi di piacere.

—Voltati —dissi, togliendoglielo per un momento—. Voglio fotterti da dietro.

Non protestò. Scese dalla scrivania, si girò e si piegò in avanti appoggiando i gomiti sul legno. Il culo le rimase all’altezza perfetta, aperto, offerto, con la fica rosa e fradicia rivolta verso di me. Le diedi una pacca sulla natica destra, non forte, quel tanto che bastava per vederla saltare, e le infilai il cazzo con un solo colpo fino in fondo. Lei lasciò andare un grido soffocato contro la scrivania.

—Cazzo, cazzo, così —gemette—. Ancora, dammene ancora.

La presi per i fianchi e cominciai a fotterla da dietro con tutto quello che avevo. La vedevo mordersi il labbro, aggrapparsi al bordo della scrivania con le nocche bianche, muovere il culo all’indietro per trovarmi a ogni spinta. Ogni volta che entravo fino in fondo, le natiche le rimbalzavano contro il bacino con un suono umido, piatto, sporco. Le tirai i capelli per gettarle la testa all’indietro e vederle il volto di tre quarti, gli occhi chiusi, la bocca aperta, macchiata del rossetto che le si era sbavato.

—Sei una troia —mormorai, quasi senza rendermi conto di dirlo ad alta voce—. Una troia elegante.

—La tua troia —corresse lei, guardandomi di lato, con un sorriso che era tutto desiderio—. Oggi sono la tua troia. Continua.

La feci tornare alla scrivania a faccia in su. La sollevai da terra, la sedetti sul bordo e le aprii le gambe fino al limite. Gliele misi sulle spalle, piegandola quasi in due, e glielo infilai di nuovo fino in fondo. Da quell’angolo entrava ancora più profondo, e lei se ne accorgeva. Le morsi un capezzolo, poi l’altro, mentre continuavo a martellarla dall’alto con colpi sempre più profondi, sentendo il cazzo scomparire tutto dentro di lei e poi uscire di nuovo coperto della sua umidità. Verónica si aggrappò alle mie spalle, mi graffiò la schiena, mi guardò con gli occhi mezzi chiusi e la bocca socchiusa come se fosse sull’orlo di qualcosa di troppo grande per essere nominato.

—Più forte —chiese—. Non fare l’educato adesso. Spaccami. Voglio sentire quel cazzo domani.

E glielo diedi. Più forte, più sporco, più crudo. La sbattei contro la scrivania e la scopai come se l’avessi desiderata per tutta la fottuta vita, ficcandole il cazzo fino in fondo ancora e ancora, vedendo le tette scuotersi a ogni colpo e le parolacce sfuggirle tra gli ansimi quando la prendevo proprio dove le piaceva di più. Le abbassai una mano fino al clitoride e glielo sfregai in cerchi rapidi mentre continuavo a scoparla fino al fondo. L’orgasmo le arrivò di nuovo all’improvviso, con le gambe che si tendevano attorno alla mia vita e la schiena inarcata mentre veniva in convulsioni, bagnandomi il basso ventre. La fica si strinse attorno al mio cazzo con così tanti spasmi consecutivi che quasi mi scaraventò a terra.

—Mi sto venendo… cazzo, mi sto venendo —balbettò, tremando—. Continua, continua, non fermarti. Non uscire adesso, ti prego.

Non mi fermai. Continuai finché non mi lasciò completamente disarmato, finché non sentii la pressione nei coglioni salirmi come un colpo e le diedi tre, quattro ultime spinte prima di svuotarmi dentro di lei con un ringhio che mi rimase incastrato in gola. La riempii di sperma mentre lei mi stringeva ancora più forte, affondando le unghie nella mia schiena e sussurrando il mio nome con una voce che non suonava più da signora perfetta né da agente immobiliare impeccabile, ma da donna dannatamente soddisfatta. Sentii le ultime gocce uscirmi dentro, la figa inghiottire tutto, e un rivolo bianco sfuggirle all’angolo della bocca quando alla fine sfilai il cazzo, ancora duro.

—Non ti muovere —disse, afferrandomi la nuca—. Resta lì un minuto. Solo così.

Quando finimmo, restò seduta sulla scrivania con la blusa aperta, le gambe ancora divaricate, a guardare il soffitto. La corrida le scendeva lungo la coscia e a lei non sembrava importare. Io mi appoggiai alla parete di fronte, con i jeans abbassati all’altezza delle cosce e il cazzo lucido di lei. Nessuno parlò per parecchio tempo.

—Non può essere solo una volta —disse infine.

—No —risposi—. Non può.

***

Continuammo a vederci per quasi nove mesi. A volte nel suo ufficio, quando la receptionist usciva a pranzo e lei abbassava la tapparella dell’ingresso. Altre volte in appartamenti vuoti che aveva in gestione: case con le tapparelle abbassate e odore di vernice fresca, dove l’unico mobile era a volte una sedia pieghevole che non finivamo mai per usare. Un pomeriggio di novembre, nella sua macchina parcheggiata dietro il mercato comunale, con la pioggia che batteva sul tetto e i vetri che si appannavano nel giro di pochi minuti. Quel pomeriggio si mise sopra di me sul sedile del passeggero, con la gonna arrotolata in vita e senza mutandine, e mi piantò il cazzo fino in fondo in mezzo al parcheggio, scopandomi lei, cavalcandomi come se aspettasse da mesi quel momento. Venne mordendomi il collo per non urlare mentre io le afferravo il culo con entrambe le mani e la spingevo giù ogni volta che risaliva.

Verónica non era impulsiva. Organizzava tutto con la stessa precisione con cui coordinava le sue visite agli immobili. Mi arrivava un messaggio breve e diretto: «Giovedì, tre e mezza, via Rosales 22, interno 4». E io mi presentavo.

Una volta arrivai all’appartamento di via Rosales e la trovai in vestaglia, con i capelli sciolti, come se mi stesse aspettando da ore. «Ho il giorno libero», disse, e chiuse la porta a chiave senza altre spiegazioni. Quell’pomeriggio fu diverso da tutti gli altri: più tranquillo, più lungo, senza l’orologio a scandire il tempo che restava prima che qualcuno tornasse da pranzo. Me la succhiò sul divano fino a portarmi sull’orlo e poi si spostò per non farmi venire. Mi fece scoparla sul pavimento del salotto, sopra una vecchia coperta che aveva portato apposta. Dopo, già nel letto della camera da letto che sapeva di appartamento vuoto, mi chiese di prenderla da dietro, piano, con pazienza, e mi lasciò farlo per la prima volta. Venne due volte con le mie dita nella fica mentre la prendevo per il culo con cautela, sussurrandole oscenità all’orecchio. Quando la finii dentro quell’ultima volta, restò sdraiata a pancia in giù sul letto, con i segni delle mie dita sui fianchi, e rise piano contro il cuscino.

In quelle ore imparai cose che nessuno mi aveva ancora insegnato. Non solo sul sesso, anche se pure quello. Imparai come parla una donna quando non ha più paura di chiedere ciò che vuole. Imparai che il desiderio cambia quando qualcuno lo contiene per anni e un giorno decide che non ha alcun senso continuare a farlo.

—Non ti complica tutto questo? —le chiesi un giorno, mentre ci vestivamo in silenzio in un appartamento del quartiere vecchio.

—Tutto nella mia vita mi complica —rispose, abbottonandosi la camicetta senza guardarmi—. Almeno questo mi piace.

Non chiesi più nulla.

La fine non fu nessun dramma. Un giorno smisero di arrivare i messaggi. Aspettai una settimana, poi due, senza sapere bene se dovessi scriverle io. Quando la incrociai a casa dei miei per le feste di dicembre, mi diede i soliti due baci e un sorriso perfettamente normale, come se fosse la prima volta che ci vedevamo quell’anno. Mia madre non notò niente. Nemmeno mio padre.

Io sì, notai che indossava gli stessi pantaloni bordeaux del pomeriggio in ufficio.

Presi il cappotto e uscii in strada. Faceva freddo. Mi fermai un momento sotto il portone e pensai che ci sono treni che passano una sola volta, e che la cosa intelligente non è restare sul marciapiede a guardarli allontanarsi.

Io ci ero salito. Bastava quello.