La mia matrigna è più giovane di me e non mi sopporta

Sono tornato a casa di mio padre dopo un anno a girare il sud-est asiatico con lo zaino in spalla. L’ultima cosa che mi aspettavo, attraversando il giardino alle undici del mattino, con i postumi della sbronza che mi laceravano le tempie e la gola distrutta da una notte intera a urlare con i miei amici di sempre, era di trovare due sconosciute in bikini che si riprendevano accanto alla piscina.

Una era Camila, la nuova moglie di mio padre. La conoscevo da tre giorni, giusti per sapere che aveva venticinque anni, tre ritocchi addosso e un canale social in cui consigliava alle ragazze della sua età creme, diete e vacanze a Bali. Mio padre, Hugo, l’aveva tirata fuori da un locale di Marbella sei mesi prima e l’aveva sposata a Las Vegas. Io a giugno facevo trentatré anni. La differenza tra noi era di otto anni. E lei era la mia matrigna.

L’altra ragazza era la sua amica Brenda, identica nella struttura e nella mentalità. Teneva il cellulare con le unghie lunghissime e rideva con una risata che rimbalzava sui muri di cemento della casa che mio padre aveva fatto costruire quando mia madre era ancora viva.

—Che gran fighe siamo, Cami! —diceva Brenda senza staccare gli occhi dallo schermo.

—E non lo dire due volte! —rispondeva la mia matrigna, passandosi la frangia con un dito.

Come Narciso affacciato allo stagno, loro non ammiravano la propria bellezza nell’acqua limpida di un lago, ma nello schermo lucido di un cellulare da millecinquecento euro. E io comparivo proprio dietro, nell’inquadratura, scalzo, senza maglietta, con i jeans strappati all’altezza dei fianchi e una bottiglia di birra nella mano destra.

Il sole mi colpì come uno schiaffo appena uscito dalla grotta della camera da letto. Alzai la bottiglietta e me la premetti sulla fronte, cercando di farmi restituire dal vetro freddo qualcosa che somigliasse alla lucidità.

—E quello chi è? —sentii dire a Brenda dall’altra parte del giardino.

—È suo figlio —rispose Camila senza voltarsi, con un disgusto che la telecamera colse perfettamente.

—Ehi, tu! Sì, tu —insistette Brenda, alzando il cellulare—. Ti dispiacerebbe spostarti? Ci rovini l’inquadratura.

—Certo che no —brontolai con la voce fatta a pezzi—. Questa è casa mia.

Mi trascinai fino alla sdraio all’ombra e crollai sopra come un sacco. Una gamba penzoloni, l’altra distesa, i piedi neri di terra del giardino. Chiusi gli occhi. La birra, gelata, mi scese giù per la gola e per un istante mi riportò a una versione meno miserabile di me stesso.

—Che stronzo —sentii dire a Brenda senza preoccuparsi di abbassare la voce—. E noi che venivamo così bene, Cami. Guarda la casa, guarda la piscina. E quel tizio lì buttato come un cane.

Aprii un occhio. Camila la guardò con quel gesto di dolce censura che si insegna alle brave ragazze.

—Non farci caso. Entriamo in acqua, dai.

Si tuffarono. Brenda strillò per il freddo e Camila rise. L’acqua era gelida a quell’ora del mattino, e l’ingresso brusco fece rizzare la pelle delle loro spalle come se fossero d’oca. Vidi, senza voler vedere, come i capezzoli si marcavano attraverso i tessuti sottili dei bikini. Quello della mia matrigna era rosso. Quello dell’amica, blu elettrico. Nessuna delle due si coprì. Al contrario: si sistemarono contro il bordo e ridiedero il fronte al cellulare.

Risi dentro di me. Sapevo perfettamente cosa stavano facendo. Quel video sarebbe diventato virale prima di mezzogiorno. Due gran fighe con i capezzoli in vista, una piscina di design e una casa di vetro e cemento sullo sfondo. Era oro. Lo sapevano, lo volevano e lo monetizzavano come se fossero state loro a lavorare trent’anni per avere tutto quello.

Mio padre si spaccava il culo nei cantieri a cinquecento chilometri da lì, a chiudere una lottizzazione di villette in montagna. E la ragazza che firmava con il suo cognome mostrava le tette gratis alle diecimila follower liceali della sua migliore amica.

Sii gentile con lui, Cami, per favore, le aveva detto mio padre la sera prima di partire. L’avevo sentito dal corridoio. È mio figlio e non mette piede in casa da un anno.

Ma l’amicizia con Brenda non andava certo in quella direzione.

—Scusa, bello —sbottò di nuovo l’amica dall’acqua—. Starai ancora molto lì impalato?

Camila tirò Brenda per una spalla. L’amica rise con quella risata da ragazzina ricca che si crede intelligentissima. Io diedi un altro sorso di birra e, quando l’aria dello stomaco mi risalì, la liberai in un rutto netto, senza pudore, che riecheggiò contro il muro della casa.

—Che bestia —sputò Brenda.

—Brenda, basta —sussurrò Camila, e per un attimo credetti che avrebbe davvero messo ordine. Ma l’amica non era il tipo che obbedisce agli ordini.

—Che peccato, ragazza! Con questa piscina e questa casa, e avere l’orco dietro. Non ci viene nemmeno un’inquadratura decente.

Qualcosa dentro di me si spezzò. Non per me. Per il modo in cui mio padre si alzava ogni mattina alle cinque per far sì che due ragazzine di merda potessero trattare casa mia come un fondale. Mi alzai. Mi avvicinai al bordo della piscina, proprio davanti a loro. Portai la mano alla cintura e iniziai a slacciarla.

—Non oserai, Iván —disse Camila, e per la prima volta sentii qualcosa di diverso nella sua voce: vero paura.

—A fare cosa? —risposi.

Slacciai la fibbia. Abbassai la zip. Brenda si portò la mano alla bocca, incapace di crederci. Tirai fuori il cazzo sotto il sole davanti alla mia matrigna e alla sua amica, senza pudore, senza teatro, come se fossi davanti al cesso di un autogrill.

—È tutto qui, bello? —osò dire Brenda, ritrovando un briciolo di spavalderia—. Pensavo che sotto avresti avuto qualcosa di più degno.

Non risposi. Mi concentrai un secondo, sostenni lo sguardo di Camila, e la pisciata uscì in arco, densa, lunga, ingiallita dalla notte di eccessi. Cadde nell’acqua a un metro da loro. Ruppe la superficie della piscina e si dissolse in mulinelli.

—Porco! Schifoso! Rivoltante! —strillò Brenda, arretrando all’indietro come se la inseguissi un serpente.

—Iván, come osi! —Camila si aggrappava al bordo, gli occhi spalancati come se mi vedesse per la prima volta—. Adesso chiamo tuo padre!

—Chiamalo —dissi, e risi. Risi davvero, piegandomi in avanti con il cazzo ancora fuori, mentre colava via l’ultimo goccio—. Chiamalo. Digli cosa facevate in bikini con i capezzoli in vista mentre vi filmavate per i ragazzini quindicenni della tua amica.

Le due uscirono dall’acqua come topi fradici. Brenda afferrò l’asciugamano e se lo avvolse addosso con le dita tremanti.

—Avvisami quando quest’obbrobrio se ne sarà andato da casa tua —sputò a Camila senza guardarmi—. Io non torno. Non torno, hai capito?

Brenda sparì verso l’ingresso. La portiera dell’auto si chiuse un minuto dopo, il motore si accese e gli pneumatici stridevano sulla ghiaia del vialetto.

E rimanemmo soli.

***

Camila si avvicinò avvolta nell’asciugamano, i piedi che lasciavano impronte umide sulle lastre. Io avevo già rimesso tutto a posto e stavo riallacciando la cintura con calma. La vidi venire verso di me con quella furia della gente che non sa urlare, che invece di urlare si avvicina piano e lascia che la rabbia le irrigidisca la mandibola.

—Non riuscivi proprio a trattenerti, vero? —disse in un sussurro rauco che a malapena le usciva—. Dovevi provocarla nell’unico modo possibile per farla andarsene.

—È casa mia —ripetei—. E non tollero che due puttane come voi la trasformino in un set.

La parola le attraversò il viso come una frustata. Alzò la mano e mi diede uno schiaffo che rimbalzò sui muri di cemento e tornò duplicato. Mi bruciò la mandibola. Chiusi i pugni e respirai. Alle bambine, bacini, Iván, mi diceva mia madre quando ero piccolo. Chiusi ancora di più le mani. Non gliel’avrei restituito.

—Chi credi di essere? —sputai invece—. Per farti operare le tette da mio padre e aprire le gambe tre volte a settimana non sei nessuno qui. Nessuno, hai capito? E alla tua amicetta dici che finché resto in questa casa non ci mette più piede.

Alzò di nuovo la mano. Stavolta gliela intercettai a mezz’aria. Le afferrai il polso, non forte, quel tanto che bastava a fermarla, e perse l’equilibrio fino quasi a cadermi addosso. La presi per le spalle per tenerla in piedi e la lasciai sospesa lì, a un palmo dalla mia faccia, con il respiro spezzato, gli occhi enormi.

E allora, per mezzo secondo, qualcosa si incrinò.

La sentii. Sentii l’asciugamano ruvido tra noi, contro il mio petto nudo. Sentii l’acqua fredda dei suoi capelli gocciolarmi sull’avambraccio. Sentii l’odore della sua crema solare e, sotto, più debole, l’odore dello shampoo costoso che usava mio padre. E sentii come le si allentava la mandibola e come mi fissava con un’espressione che non era più rabbia né paura, ma pura e assoluta confusione.

L’asciugamano scivolò di un dito. Le sue tette rifatte rimasero schiacciate contro il mio petto, i capezzoli duri per l’acqua fredda che mi si conficcavano nella pelle attraverso il tessuto bagnato del bikini. Abbassai lo sguardo. Lo abbassò anche lei. E vedemmo entrambe nello stesso istante il rigonfiamento che mi stava montando nei jeans, premuto contro il suo ventre piatto, contro la vita bagnata del bikini rosso.

Aveva venticinque anni. Io ne avevo trentatré. Era la moglie di mio padre. E per mezzo secondo, tutti e tre i dati cessarono di esistere allo stesso tempo.

—Lasciami —sussurrò.

Ma non si spostò. Al contrario: i suoi fianchi fecero un movimento minuscolo, quasi involontario, uno sfregamento contro la mia patta che strappò a lei stessa un gemito soffocato.

Le lasciai andare le spalle. Le feci scivolare una mano lungo la schiena, sulla pelle bagnata, fino a trovare la curva del culo sotto il bordo dell’asciugamano. La strinsi. Forte. Lei chiuse gli occhi e lasciò uscire l’aria dalla bocca socchiusa.

—Questo non sta succedendo —mormorò, più a se stessa che a me.

—Sta succedendo, Cami —le risposi all’orecchio, e le morsicai il lobo—. Sta succedendo perché sei sposata da sei mesi con un tipo che potrebbe essere tuo padre e perché hai appena visto che suo figlio ce l’ha il doppio più grosso del suo.

Le tirai via l’asciugamano e cadde a terra tra noi. Il bikini rosso, bagnato, le si incollava alle tette grandi e sode, al triangolo di stoffa tra le gambe. Le passai la mano davanti, le sfiorai la figa sopra il bikini con due dita. Era fradicia, e non era acqua della piscina. Era il suo stesso flusso, caldo, mescolato al freddo del cloro.

—Guarda come sei —le dissi—. Che coli per il figlio del marito.

—Stai zitto —ansimò lei, ma aprì le gambe di un centimetro per farmi arrivare meglio.

Le tirai via il triangolo del bikini con uno strappo. La sua figa era rosa, depilata al laser, gonfia, con le labbra esterne tumide e il clitoride già affacciato senza bisogno di cercarlo. Le infilai il medio fino alla nocca. Era strettissima e mi stringeva come un guanto caldo. Lei si piegò in avanti e mi conficcò le unghie lunghissime nelle spalle.

—Cazzo, Iván —gemette—. Cazzo, cazzo, cazzo.

—Così te la scopa mio padre? —le sussurrai, entrando e uscendo con il dito, cercandole il punto in alto con la punta—. Te lo infila fin lì e lo piega? O ti mette solo il cazzo vecchio e basta?

—Non parlare di lui —ansimò lei, e mi tappò la bocca con la sua.

La sua lingua mi entrò fino in fondo. Sapeva di menta, d’acqua di piscina e, sotto, di qualcosa di animale, di fame accumulata in sei mesi di matrimonio con un cinquantenne. Le aggiunsi un secondo dito nella fica. Le aggiunsi un terzo. I suoi fianchi mi montavano da soli sulla mano, cercandomi, fottermi le dita come se fossero già un cazzo.

—Succhiamelo —le dissi contro le labbra—. Adesso. Qui, a fianco della piscina dove hai appena girato il video per le tue ragazzine da liceo.

Si lasciò cadere in ginocchio senza dire una parola. Le tremavano le mani quando mi slacciò la cintura per la seconda volta quella mattina, e stavolta senza pubblico. Mi abbassò i jeans fino alle ginocchia. Il cazzo mi schizzò fuori, duro, spesso, con la vena gonfia da cima a fondo. Lei se lo guardò un secondo con la bocca aperta.

—È più grosso di come sembrava —mormorò.

—Prendilo in bocca.

Aprì la bocca e me lo avvolse con le labbra. Cominciò dalla punta, leccando la testa in cerchi, succhiandomelo come se fosse una caramella. Poi se lo ingoiò piano piano, centimetro dopo centimetro, finché il glande non le toccò il fondo della gola e le provocò un conato. Lo ritirò, sputò una fila di saliva sulla vena, e se lo infilò di nuovo tutto intero.

—Così, troia —le dissi, afferrandola per i capelli bagnati e segnandole il ritmo—. Mangiami tutto. Tutto.

Me lo succhiava con fame, con le guance scavate dalla suzione, guardandomi dal basso con quegli occhi truccati che le si colavano per l’acqua. Un filo di saliva e precum le pendeva dal mento e le cadeva tra le tette strette. Con una mano mi stringeva la base del cazzo e me lo torceva piano. Con l’altra si infilava due dita nella propria fica e se le tirava fuori lucide.

La sollevai per le ascelle. La girai. La spinsi contro la sdraio su cui ero stato sdraiato cinque minuti prima. Lei si appoggiò allo schienale, il culo verso di me, inarcata, offrendomelo. Le strappai la parte bassa del bikini con un colpo secco e la stoffa cedette sulla cucitura.

—La vuoi? —le chiesi, strofinandole il glande su e giù contro le labbra della fica, bagnandomi dei suoi umori.

—Sì —ansimò lei.

—Dillo bene.

—Scopami, Iván. Scopami adesso.

La infilai con una sola spinta. Tutta. Fin dentro le palle. Lei emise un urlo soffocato e le si inarcarono le scapole. Era calda, stretta, con le pareti che mi si contraevano intorno al cazzo come se volesse risucchiarmi fino alla prostata.

—Cazzo, quanto sei buona —ringhiai, afferrandola alla vita con entrambe le mani—. Cazzo, Cami, che figa hai.

Cominciai a muovermi. Piano all’inizio, entrando tutto e uscendo tutto per vederle il cazzo lucido dei suoi umori scivolare dentro e fuori. Poi più forte. Ogni spinta le scuoteva le tette contro il tessuto del bikini rosso, ogni spinta le strappava un gemito nuovo che rimbalzava contro i muri di cemento. Mio padre quei muri li aveva fatti costruire. Adesso i muri ascoltavano sua moglie che si veniva sul cazzo del figlio.

—Più forte —ansimò lei, aggrappandosi allo schienale della sdraio con le nocche bianche—. Spaccami, Iván. Spaccami la fica.

La presi per i capelli bagnati, tirai indietro per farle alzare la testa, e cominciai a pomparla come un martello. Il suono delle mie palle che le sbattevano sul clitoride si mescolava al ronzio del depuratore e ai suoi gemiti sempre più acuti. Le passai l’altra mano davanti, le strinsi una tetta rifatta dentro il bikini, le pizzicai il capezzolo tra due dita fino a farla gridare.

—Così te la scopa mio padre, eh? —le ringhiai all’orecchio, senza smettere di prenderla—. Così te lo mette il vecchio?

—No —gemette lei, persa—. No, no, no. Lui non me lo mette così. Lui non me lo mette mai così.

—Dillo.

—Tu me lo metti meglio. Tu, tu, tu.

Le tirai fuori il cazzo. La girai ancora, la sedetti sul bordo della sdraio, le spalancai le gambe e glielo rinfilai di fronte per vederle la faccia. Lei si aggrappò alle mie spalle, si avvinghiò con le gambe attorno alla mia vita, e cominciò a saltarmi sopra il cazzo con una rabbia che non le avevo mai visto prima.

—Guardami —le ordinai—. Guardami mentre te la scopa il figlio del marito.

Aprì gli occhi. Li aveva pieni d’acqua, non so se di lacrime o di piscina, e le ciglia nere le si incollavano agli zigomi. Mi sostenne lo sguardo. Non lo distolse neanche per un secondo. E in quello sguardo, in fondo, c’era un rancore antichissimo verso mio padre che non era mio ma che stavo pagando a suo nome, spinta dopo spinta.

—Mi vengo —ansimò all’improvviso, stringendo le cosce intorno ai miei fianchi—. Iván, mi vengo, mi vengo.

—Vieni sul mio cazzo.

Venne con un urlo lungo, soffocato contro la mia spalla, mordendomi la pelle. La fica le si chiuse attorno al cazzo con spasmi regolari, uno dopo l’altro, mungendomi. I suoi umori mi colarono sui testicoli e dentro i jeans abbassati fino alle ginocchia. Quando finì, si lasciò cadere contro il mio petto, molle, disfatta, respirando con la bocca come se avesse appena corso una maratona.

Io non avevo finito.

La sollevai dalla sdraio ancora infilato dentro di lei, feci due passi e la appoggiai al bordo della piscina, con i gomiti sul bordo e il culo verso di me. Le afferrai i fianchi con entrambe le mani. E la scopai come non avevo mai scopato nessuno: brutale, senza ritmo, cercando il fondo, cercandolo io, finché sentii la botta venirmi su dalle piante dei piedi.

—Mi vengo —ringhiai.

—Dentro no —ansimò lei in preda alle convulsioni—. Dentro no, ti prego, dentro no.

Le tirai fuori il cazzo all’ultimo secondo. Le schiaccai il glande contro la fossetta bassa della schiena e lasciai il primo getto lì, grosso, bianco, contro la sua pelle abbronzata. Il secondo le cadde sul culo. Il terzo le scivolò tra le chiappe fino alla fica spalancata. Gli ultimi, più deboli, le restarono appiccicati ai lombi e sotto il bikini rosso, mescolati all’acqua della piscina.

Rimasi per qualche secondo a sorreggerla, con la mano appoggiata sulla schiena, guardandole il seme scivolare lungo la curva del culo fino a cadere sul bordo delle lastre. Lei respirava, piegata sul bordo, con la testa penzoloni e i capelli bagnati che le gocciolavano sugli avambracci.

La lasciai andare di colpo, come se bruciasse.

—Non ho mai picchiato una donna —mormorai senza sapere bene perché lo dicessi in quel momento, facendo un passo indietro—. E a mio padre non avevo mai fatto una cosa del genere.

Lei si voltò lentamente. I capezzoli le si vedevano ancora attraverso il bikini rosso, ora fradicio di sudore e di tutto il resto. Le labbra socchiuse. Il respiro ancora pesante. Una goccia di seme le scendeva lenta lungo il fianco e spariva nella cintura strappata del bikini.

—Lasciami —disse, anche se io l’avevo già lasciata da un pezzo.

Lo disse con un filo di voce. Senza convinzione. Come se stesse completando una frase che aveva già pronta in testa prima che accadesse quello che era appena accaduto.

Poi fece dietrofront, afferrò l’asciugamano da terra, se lo avvolse come poté attorno al corpo distrutto e corse via verso casa. La sentii salire le scale. La sentii chiudere la porta della camera da letto. La sentii azionare il chiavistello, l’unico chiavistello del piano di sopra, l’unico catenaccio che separava la camera matrimoniale dal resto del mondo.

Rimasi solo accanto alla piscina contaminata.

***

Tornai alla sdraio. Presi la birra, che ormai era calda, e ne bevvi un lungo sorso amaro. L’amaro del luppolo si mescolò all’amaro di quello che era appena successo. Sentii il sole picchiarmi in faccia e le palpebre pesanti. Mi abbassai ancora un po’ sullo schienale del lettino, con i jeans ancora sporchi dei suoi umori e il cazzo molle contro la coscia.

Come faccio a passare il weekend con lui dopo questo?, immaginai che si stesse chiedendo di sopra, contro il cuscino di mio padre, con il seme del figlio ancora a seccarsi tra le chiappe. Lo immaginai perché io mi stavo chiedendo esattamente la stessa cosa, ma con le parti invertite.

Chiusi gli occhi e lasciai che il ronzio del depuratore facesse il suo lavoro. Un mormorio monotono, meccanico, quasi affettuoso. Pensai al suo polso. Lo sentivo ancora nel palmo della mano, il tendine sottile, il battito impazzito. Pensai al suo odore di crema solare. Pensai a come si era aperta per il figlio del marito senza opporre altra resistenza che un «dentro no» detto nell’ultimissima frazione di secondo. Pensai a come, mentre veniva sul mio cazzo, mi aveva piantato gli occhi addosso senza mai distoglierli.

Pensai a quello che mio padre non avrebbe mai potuto sapere. E a quello che io non avrei raccontato a nessuno. E a come, comunque, ormai lo sapevamo entrambi, lei e io, separati da una porta con chiavistello e dall’aria di un agosto troppo caldo.

E mi addormentai. Senza volerlo, senza provarci, con la birra calda tra le gambe e il sole che filtrava sotto la tenda. Dormii due ore profonde, senza sogni, o con un unico sogno che si cancellò prima del risveglio e di cui mi rimase soltanto una vibrazione nello stomaco e un cazzo mezzo duro contro la patta.

Quando aprii gli occhi, l’acqua della piscina era di nuovo limpida. Il depuratore aveva fatto il suo lavoro. Ma il problema non era nell’acqua. Il problema sarebbe rimasto chiuso per tutto il weekend dietro l’unico chiavistello del piano di sopra, con il bikini rosso ad asciugarsi sulla ringhiera del balcone e un segno di morso sulla spalla che non avrei potuto spiegare a mio padre. E lo sapevamo entrambi.