Mio figlio cambiò le regole la notte della piscina

La complicità tra Marisol e suo figlio era diventata l’aria che respiravano, un’atmosfera densa e privata in cui entrambi si muovevano con una libertà che sfiorava la temerarietà. Andavano sempre nudi per casa, non più per provocazione, ma per pura abitudine. Quell’estate Adrián, in un raro slancio di responsabilità, decise di occuparsi per la prima volta della piscina. Disse a sua madre, con mezzo sorriso, che pulirla faceva parte del contratto.

Durante il giorno, quando il caldo cadeva come una coperta umida sul giardino, facevano il bagno. Giocavano in acqua come due bambini che si rifiutavano di crescere, schizzandosi, ridendo, una coreografia d’innocenza che era la facciata perfetta di ciò che ribolliva sotto. Adrián approfittava di ogni distrazione per toccarla: le dita che le cercavano il buco sotto l’acqua, sprofondando tra le labbra bagnate con una sorpresa elettrica, oppure che le stringevano le tette per pizzicarle i capezzoli duri mentre sbirciava verso le finestre dei vicini, come un sentinella a sorvegliare il proprio regno segreto.

Ma una notte, sotto un cielo senza luna e con le stelle come unici testimoni, lui le chiese di fare il passo successivo.

—Andiamo in piscina —disse, la mano che le scorreva sulla schiena mentre lei si versava un bicchiere d’acqua in cucina.

Marisol si voltò con un sorriso incredulo.

—Adesso? Sei pazzo? Ho forse la faccia di una che vuole prendersi una polmonite a quest’ora?

—Non fare la noiosa. Sarà incredibile. L’acqua, la notte… noi.

Lei scosse la testa e posò il bicchiere sul piano con un colpo secco.

—Neanche per scherzo, Adrián. Non ho intenzione di uscire in cortile nuda anche se mezza zona è senza luce.

Lui le si appiccicò alla schiena, il cazzo caldo e duro premuto contro le natiche come una prova che non ammetteva discussioni. Marisol sentì la cappella dura piantarsi proprio sulla riga del culo, e un’umidità immediata le bagnò il buco.

—È pericoloso —mormorò lei, sentendo il proprio corpo tradire ogni parola, sentendo una corrente scenderle lungo la colonna e inzupparle le cosce.

—Non c’è luna, non ci sono luci. Nessuno ci vedrà. Saremo soli nell’universo, mamma. Solo noi due e il cloro.

Marisol resistette ancora un po’, una lotta simbolica che sapeva già perduta. L’insistenza di lui, mescolata alla promessa di un’avventura proibita, finì per disarmarla.

—Va bene —disse, con la sconfitta nella voce—. Ma niente rumore. Inteso?

—Sì, signora! —rispose lui, con un tono militare e beffardo allo stesso tempo.

La prese per mano e la guidò quasi con la forza verso la porta scorrevole. Lei camminava con la riluttanza di chi va al patibolo, allungando i passi, mentre lui la tirava, impaziente, con la verga che gli ballava tesa tra le gambe.

—Di sicuro tu non pensi di uscire così —insistette lei in un ultimo tentativo di negoziazione—. Se un vicino guarda dalla finestra…

—Che si goda lo spettacolo —disse lui, e la spinse dolcemente fuori.

***

La notte li avvolse in un manto tiepido profumato di gelsomino. Lei entrò per prima, un dolce brivido che le correva lungo il corpo mentre sprofondava fino alle spalle. Lui la seguì e la trovò in mezzo al silenzio. Adrián la portò di proposito nella parte più profonda, dove i piedi non toccavano più il fondo, un piccolo abisso blu. Lì la fece sua, come due naufraghi su un’isola deserta la cui unica legge era il desiderio.

La leggerezza dell’acqua li rendeva astronauti di un sesso senza peso. Marisol gli avvolse la vita con le gambe e sentì il cazzo duro di suo figlio allinearsi contro l’ingresso del buco, spingere piano, farsi strada tra le labbra bagnate fino a sprofondare in fondo con un movimento lento e profondo, uno scivolamento che si sentiva più pulito, più elementare. Ogni spinta spostava l’acqua verso l’interno, una pressione strana e piacevole che le riempiva la pancia. Lui muoveva i fianchi con una forza calma, un remo costante che li spingeva al largo, con la verga che entrava e usciva dal buco di sua madre come un pistone silenzioso.

—Dobbiamo stare zitti —sussurrò lei contro il suo orecchio, prima di mordergli il lobo—. Ma fottemi più forte, figlio, più forte…

—Siamo zitti —rispose lui senza smettere di muoversi, inchiodandola fino alle palle—. Stiamo parlando con la pelle.

E era vero. I loro corpi dialogavano in un linguaggio antico, un mormorio di pelle contro pelle, di acqua che schizzava piano, di ansimi trattenuti. Marisol gli affondò le unghie nelle spalle e sentì il cazzo di Adrián sfiorarle un punto interno che la faceva impazzire. Cercò il clitoride con due dita sotto l’acqua e lo sfregò mentre lui continuava a sfondatare, la carne calda contro il freddo del liquido, un contrasto che le incendiava il sangue.

—Mettemela tutta, tesoro, non lasciare fuori neanche un centimetro —lo supplicò con le labbra incollate alle sue—. Tutta per tua madre.

—È tua, mamma, tutta tua, guarda come entra, guarda come scompare dentro il tuo buco.

Marisol sentì l’orgasmo avvicinarsi non come un’esplosione, ma come una marea, un’onda che la sollevava e la trascinava verso una riva di incoscienza. Il buco si chiuse intorno al cazzo di suo figlio con una lunga convulsione, mungendolo, e quando lui finì dentro di lei fu un torrente silenzioso di calore nel buio più totale, getto dopo getto di sperma caldo che le inondava le viscere e si mescolava al cloro. Restarono così, abbracciati, a galleggiare, due corpi fusi nel cuore della notte, con la verga ancora dura che le pulsava dentro.

—Non toglierla ancora —sussurrò Marisol—. Voglio sentire come ti cala dentro.

Lui la obbedì e la tenne infilata ancora un po’, mordicchiandole il collo, mentre l’acqua trasportava in piccole nuvole bianche i resti della sborra che le sfuggivano dagli angoli della fica.

Poi la portò al bordo della piscina e la fece sedere sul bordo. Le aprì le gambe e le affondò la faccia nel buco zuppo, succhiandole il clitoride con una fame silenziosa, leccandola da cima a fondo, tirandole fuori con la lingua lo sperma che lui stesso aveva appena lasciato dentro. Marisol si morse il dito per non gridare e gli afferrò la nuca, schiacciandolo contro la sua carne mentre le stelle le giravano sopra la testa. Un secondo orgasmo la spezzò in due, più secco, più intimo, e le gambe le tremarono sulle spalle di suo figlio.

—Adesso tu —ansimò lei, scivolando di nuovo nell’acqua—. Mettiti in piedi.

Adrián salì sul bordo e rimase in piedi, il cazzo di nuovo duro puntato al cielo. Marisol si avvicinò, con l’acqua alla vita, e se lo mise in bocca. Lo succhiò piano, con la lingua avvolta alla cappella, assaporando il gusto mescolato di cloro e del proprio buco. Gli afferrò le palle con una mano e con l’altra gli accarezzava la radice della verga mentre la inghiottiva fino in fondo, con gli occhi socchiusi a guardarlo da sotto.

—Lo succhi proprio bene, mamma, cazzo, lo succhi proprio bene —ringhiò lui, afferrandole i capelli bagnati.

Lei rispose con un brontolio, la bocca piena, e accelerò il ritmo. La saliva si mescolava all’acqua e le colava dal mento. Adrián resistette qualche minuto e venne di nuovo, questa volta nella sua bocca, un secondo getto che lei inghiottì con obbedienza, riliscandosi le labbra come chi ha appena bevuto qualcosa di proibito.

La terza volta fu diversa. Lui la girò e le fece appoggiare le braccia sul bordo, lasciando il culo che sporgeva dall’acqua. La penetrò da dietro, con il cazzo di nuovo duro dopo una breve pausa, afferrandola per i fianchi e inculandola con spinte più brutali, ormai senza il pudore delle prime. Marisol mordeva il bordo di pietra per ingoiare i gemiti mentre lui le piantava la verga fino in fondo, una volta dopo l’altra, con il rumore ritmico dell’acqua che schizzava tra i loro corpi. Adrián le passò una mano davanti e le cercò di nuovo il clitoride, sfregandoglielo mentre la infilzava, e lei sentì di perdere il controllo.

—Sto per venire di nuovo, figlio, non fermarti, non fermarti…

—Vieni, mamma, vieni con il mio cazzo dentro, vieni per me.

Marisol si lasciò andare con uno spasmo silenzioso, e lui finì subito dopo, svuotandosi per la terza volta quella notte, stringendole le natiche mentre le riversava le ultime gocce nel buco già scoppiato.

Una maratona acquatica che li tenne a galla fino alle due passate, trasformati in creature notturne il cui unico scopo era tastare i limiti del piacere. Marisol rimaneva sorpresa dalla resistenza di Adrián, un’energia da animale giovane che sembrava inesauribile. Questo non l’ha ereditato da suo padre, pensò, con un misto di orgoglio e blasfemia.

Finalmente, esausti e raggrinziti come uvetta, tornarono in casa lasciando una scia d’acqua sul marmo. Si fecero la doccia insieme, un atto intimo e funzionale in cui si insaponarono la schiena e si asciugarono con asciugamani enormi, come due sportivi dopo una partita decisiva.

—Credo di avermi clorato perfino l’anima —disse lei, strofinandosi i capelli—. Domani avrò odore di piscina e di scandalo.

—Hai odore di gloria —rispose lui, baciandole la spalla—. Sei la mia medaglia d’oro.

***

I giorni successivi la routine si installò con la naturalezza di una stagione. Marisol pensava, a volte con una lucidità che la spaventava, a come si fosse evoluta quella relazione con suo figlio. Non era più un bambino, certo. Era il suo padrone, il suo amante, il suo uomo. Le pareva di vivere in un paradiso di regole inventate, un giardino da cui non voleva fuggire.

Ma il mondo esterno, con la sua ridicola insistenza sulla normalità, tornò a bussare alla porta. Iniziò l’ultimo anno di Adrián all’università, e il tempo divenne all’improvviso una risorsa scarsa. Al mattino lui andava all’università e la casa restava vuota, un palcoscenico senza i suoi attori principali. La colazione diventò rapida e pragmatica. Il sesso mattutino, invece, quel rituale sacro, rimase intatto. Solo che lei, come una stratega che protegge il suo miglior asset, impose una nuova regola.

—Ascoltami, campione —gli disse una mattina, mentre lui la spingeva contro il piano, già con il cazzo affondato fino in fondo nel buco, muovendosi con l’impazienza di chi sa che l’autobus non aspetta—. Al mattino puoi venire, ma solo una volta. Poi, doccia e a lezione. Al pomeriggio, prima lo studio; quando hai finito, ci divertiamo.

Lui protestò, un gemito soffocato contro il suo collo, senza smettere di pomparla.

—Ma mamma, voglio rimettertelo dopo il caffè…

—Volere non è potere —lo interruppe lei con un sorriso, spingendo il culo indietro per riceverlo meglio—. Non voglio che ti sfinisca né che i tuoi voti calino per colpa mia. Questo è l’anno più importante. Ho bisogno che tu diventi un genio della finanza, non un dandy sfondato. Ho bisogno che tu abbia energia per conquistare il mondo… e per tornare a casa a fottermi come si deve. Fallo per me.

Adrián capì la logica contorta di sua madre. Le strinse le tette da dietro, pizzicandole i capezzoli con entrambe le mani, e accelerò le spinte. Il piano di marmo le graffiava i fianchi, ma Marisol si aggrappò al bordo e si lasciò fottere con gli occhi chiusi, sentendo il cazzo di suo figlio aprirla a ogni colpo. Si arrese e lasciò che il corpo esplodesse dentro di lei, un torrente rapido e potente, getti caldi che le riempivano il buco e le colavano lungo l’interno delle cosce, la promessa che sarebbe tornato più tardi con più fame e più tempo.

Marisol rimase appoggiata al piano per qualche secondo, con lo sperma che le gocciolava sulle gambe, respirando forte. Si passò due dita nel buco, le tirò fuori piene, e se le portò alla bocca senza guardarlo.

—Adesso sì, sotto la doccia —gli ordinò, con la voce roca—. E studia tanto, che se vieni bocciato ti lascio senza cazzo per una settimana.

—Non saresti capace —disse lui, ridendo, mentre si tirava su i pantaloni sopra la verga ancora gonfia.

—No, ma tu non riusciresti a stare una settimana senza infilarmelo. Quindi siamo pari.

***

Quando Adrián tornava a casa nel pomeriggio, lei lo aspettava come sempre, con una sottoveste trasparente e niente sotto, simbolo della resa totale del suo corpo. Ma la realtà imponeva la sua tirannia di obblighi noiosi.

—Prima lo studio, amore mio —gli sussurrava, con un bacio che era più avvertimento che benvenuto—. Devi prenderti la laurea se vuoi diventare qualcuno.

Lui sospirava come un bambino a cui negano una caramella e si chiudeva con gli appunti. Ma Adrián era un purosangue, un’energia che non si lasciava addomesticare del tutto. La promessa del mattino si dissolveva con la luce del pomeriggio. A volte la prendeva in cucina. La spingeva contro il lavello, le tirava su la sottoveste con uno strappo fino alla vita e le affondava il cazzo nel buco con un solo colpo, rapido e feroce, mentre lei cercava invano di finire di tritare le cipolle per la cena.

—Adrián… per favore… la cena —mormorava lei, con il petto premuto sul metallo freddo del lavello, le tette schiacciate contro l’acciaio.

—La cena può aspettare —ringhiava lui, afferrandola per i capelli e tirandola indietro per farle inarcare la schiena—. Il tuo buco no.

La sfondata con la forza di un martello, facendole scricchiolare il mobile, e lei lasciava il coltello e si aggrappava al rubinetto, sentendo il cazzo di suo figlio perforarle il fondo. Adrián le dava pacche sul culo mentre la inculava, segnandoglielo di rosso, e le infilava due dita in bocca perché gliele succhiasse. Lei obbediva come una troia ben addestrata, succhiandogliele con la lingua avvolgente mentre l’orgasmo le saliva nella pancia.

—Vieni sul mio cazzo, mamma, vieni in fretta che voglio finire dentro.

—Sì, sì, sì… già, già… già! —gemette Marisol contro il bordo del lavello, scossa tutta intera mentre lui scaricava con un ruggito soffocato, svuotandosi fino all’ultima goccia nel buco di sua madre.

Altre volte la issava sul piano, come se fosse un piatto da divorare. Marisol, seduta sul marmo, con le gambe aperte e il buco già lucido, lo vedeva avvicinarsi tra i coltelli e i taglieri, un atto sacrilego sull’altare del cibo di famiglia. Lui si inginocchiava per primo, le apriva bene le cosce e le affondava la bocca tra le gambe, mangiandole il buco con appetito animale. Le succhiava il clitoride fino a farla tremare e le infilava la lingua in profondità, tirandola fuori e spingendola di nuovo dentro finché lei non gli afferrava la testa e veniva contro la sua faccia con un gemito lungo.

—Almeno mettiti qualcosa —chiedeva lei in un moto di responsabilità che suonava come una barzelletta persino a lei, ancora ansimante—. Non voglio finire mescolata con il sugo alla bolognese.

Lui rideva e si rifiutava. «È il mio sugo», diceva, mentre si alzava, si afferrava il cazzo e se lo faceva scivolare dentro il buco palpitante, riempiendola senza rimedio, un disastro che lei avrebbe dovuto pulire dopo. La inculava guardandola negli occhi, tenendola per la vita, e lei gli avvolgeva la schiena con le gambe per farlo sprofondare di più. Lo sperma le traboccava e le colava sul marmo, mescolandosi ai resti del trito, un quadro che lei guardava poi con un misto di vergogna e orgoglio.

Quando non riusciva a negoziare una tregua fino a sera —cosa che di solito finiva con una sveltina per calmare la bestia—, lo facevano sul divano. Quel testimone muto di tante serate davanti alla televisione era diventato il principale campo di battaglia del loro desiderio. Lui la sdraiava sui cuscini, le apriva le gambe spalancandole e la possedeva senza cerimonie, affondandole il cazzo fino alle palle. A volte la metteva a quattro zampe sullo schienale, con il culo ben alto, e la inculava da dietro mentre le tirava i capelli. Altre volte la faceva sedere sopra, infilzata, così che lei cavalcasse la sua verga con le tette che le rimbalzavano in faccia. Adrián gliele succhiava mentre lei si muoveva, le succhiava i capezzoli duri, mordendoglieli con cura, finché entrambi non esplodevano nello stesso momento. Il divano assorbiva i loro sudori, i loro gemiti e le prove della loro passione, macchie ostinate che il giorno dopo erano lavoro di Marisol.

Le pompate di tregua erano anche la sua specialità. Quando Marisol aveva bisogno di tempo per preparare la cena e lui arrivava con il cazzo duro dalla porta, lei lo faceva sedere sulla sedia della cucina, si inginocchiava tra le sue gambe e glielo tirava fuori con due mani. Lo lavorava piano, leccandolo dalle palle alla punta, avvolgendolo con le labbra, guardandolo dal basso con quella faccia da madre votata. Gli passava la lingua sul frenulo fino a farlo gemere, e poi se lo prendeva intero, fino alla radice, finché lui non le afferrava i capelli e la usava come voleva, inculandole la bocca fino a riempirgliela di sperma. Marisol inghiottiva tutto, si puliva la commessura con il dito, e tornava ai fornelli come se nulla fosse.

Un giorno, mentre strofinava in ginocchio una macchia particolarmente ostinata, Adrián apparve sulla soglia.

—Che fai, mamma?

—Che sembra? Sono la donna delle pulizie della mia stessa orge —disse lei senza smettere di strofinare—. Tuo padre mi lasciava preoccupazioni; tu mi lasci macchie. Non so cosa sia peggio.

Lui si inginocchiò dietro di lei e l’abbracciò in vita.

—Mi dispiace —disse, con una voce sinceramente addolorata.

Marisol si voltò, il viso a un palmo dal suo.

—Non preoccuparti, amore. È un prezzo piccolo per il paradiso. Anche se, visto che sei qui… mi aiuti a controllare se la macchia è uscita del tutto? Potremmo farne una nuova e confrontarle.

Lui sorrise, capendo. La riportò sul divano, le strappò i pantaloncini con uno strappo e la mise a pancia in giù sul cuscino, col culo in aria. Le separò le natiche con entrambe le mani e le sputò sul buco prima di infilarcelo con una spinta. Marisol gridò contro la stoffa, la faccia schiacciata, e lui cominciò a pomparla senza pietà, con il ritmo brutale di chi ha qualcosa da dimostrare. Le afferrò i polsi e glieli incrociò dietro la schiena, tenendoglieli con una mano mentre con l’altra le dava pacche sul culo.

—Dimmi che sono il migliore, mamma.

—Sei il migliore, amore mio, il migliore di tutti, nessuno me la fotte come te…

—Dimmi di chi è questo buco.

—Tuo, è tuo, tutto tuo, figlio…

Sulla macchia quasi cancellata, la rimarcarono, un atto di sfida, la prova che il loro paradiso era un luogo vivo che andava irrigato di continuo. Quando lui venne dentro di lei, sentì la nuova macchia cominciare già a formarsi sulla stoffa, e rise contro il cuscino, esausta e felice.

***

Un sabato, con il sole che entrava a fiumi, Marisol decise che la domesticità doveva farsi vedere anche solo per cortesia.

—Adrián, amore mio —disse, trovandolo spaparanzato sul divano come un pascià—. Questo fine settimana dobbiamo mettere ordine in garage. È una giungla di attrezzi dimenticati.

—Ho appena conquistato il divano, mamma —sospirò lui—. Devo conquistare anche il garage?

—Il garage è il livello successivo. Il boss finale. E non mettere niente, che con il caldo che fa lì dentro bisogna stare come Dio ci ha fatti nascere. O come ti ho fatto nascere io.

Lavorarono per ore, una coreografia efficiente di scatole, attrezzi e vecchie cianfrusaglie. Il sudore dava lucentezza alla pelle sotto la luce fluorescente. A Marisol le gocce scivolavano tra le tette e brillavano nei peli del pube. Quando finalmente tutto fu accatastato con precisione quasi militare, Marisol si chinò a raccogliere gli ultimi oggetti da terra. Fu allora che lui, vedendola in quella postura, con il buco e il culo in mostra tra le gambe aperte, sentì che il lavoro era stato solo il prologo del vero affare della giornata. La prese per la vita, già eccitato e con il cazzo che le si piantava contro la fessura delle natiche.

—Adrián, no, per favore. Sono stanca e sporca —protestò lei, con una voce che era pura formalità.

—Ti renderò ancora più sporca —ringhiò lui, spingendola verso l’auto, una vecchia berlina che era stata testimone di mille viaggi di famiglia.

—Non lì. È scomodo, è piccolo… e sa della mia giovinezza! —rise lei mentre lui la costringeva dolcemente ad aprire la portiera posteriore—. Ti rendi conto dell’ironia? Farò sesso nella stessa macchina in cui ti cambiavo i pannolini.

—Consideralo un miglioramento dell’equipaggiamento —disse lui, e la infilò dentro quasi gettandola sul sedile.

Lei cadde con una smorfia di disgusto finto sul rivestimento scolorito.

—È deprimente. È un secolo che qui non entra nessuno. Mi spaccherò la testa col portabicchieri. E questo cos’è? Una gomma da masticare attaccata? Era mia!

Lui si infilò dietro, un predatore che entra nel proprio covo, e si posizionò sopra di lei. Le aprì le gambe con le ginocchia, si afferrò il cazzo e glielo piantò senza preavviso, un’invasione rapida e netta, sprofondando fino in fondo nel buco con una sola spinta.

—Adrián! Avvisa prima!

—Avvisare? Contrattualmente è un mio diritto? Tu mi hai avvisato quando hai deciso di diventare la donna più desiderabile del pianeta?

A Marisol, in fondo, piaceva quella forza, quella determinazione che si imponeva su di lei. Le piaceva che lui la dominasse, che la trattasse come un territorio da conquistare. Adrián le agganciò una gamba dietro il ginocchio, gliela alzò e la poggiò sullo schienale del sedile anteriore, aprendola spalancata per fotterla più in profondità. Il sedile scricchiolava, l’auto intera si muoveva sulle ruote. Lui la sfondata con spinte lunghe e brutali, tirandolo fuori fino alla punta e rimettendoglielo fino alle palle, mentre con una mano le stringeva una tetta e con l’altra le copriva a metà la bocca.

—Guardati, mamma, a fottere nella vecchia macchina come una ragazzina. Guardati quanto ti piace.

—Mi piace da morire, figlio, mi piace da morire, non fermarti… più forte, più forte, spaccami il buco…

Quel pensiero si mescolò, nella deliziosa follia della sua mente, con l’ironia di averlo cresciuto, di avergli insegnato a essere forte e a non arrendersi… solo perché applicasse tutta quella educazione a possederla. Era stata la sua allenatrice personale per l’unico campionato che contava: conquistarla. L’idea fu così osceneamente esilarante che la spinse subito all’orgasmo, uno spasmo che la attraversò mentre lui continuava a muoversi, un motore implacabile. Il buco le si contrasse intorno al cazzo di suo figlio a ondate, inzuppandolo, e lei si morse le labbra per non gridare.

—Adrián, sì! Così, campione mio! —gridò, senza curarsi che il suono rimbalzasse sulle pareti di cemento.

Lui la tirò fuori dal sedile senza uscire, la girò a pancia in giù e le fece appoggiare le mani al finestrino. La inculava in piedi, con lei a metà dentro l’auto e a metà fuori, afferrandola per i fianchi e piantandoglielo con spinte che facevano battere le palle contro il clitoride. Marisol vedeva il proprio volto riflesso nel vetro, la bocca aperta, i capelli appiccicati alla fronte per il sudore, mentre il culo di suo figlio si muoveva avanti e indietro dietro di lei. Venne una seconda volta, questa più lunga, mordendo il bordo del finestrino, e lui continuò senza fermarsi, deciso a lasciarla esausta.

—Apri il culo, mamma, voglio finire lì.

Lei obbedì senza pensarci, inarcando la schiena e separandosi le natiche con le mani. Adrián si sfilò il cazzo dal buco gocciolante, lo unse coi suoi stessi umori e premette la cappella contro il buco del culo. Spinse piano, incontrando resistenza, poi più forte, finché la testa superò l’anello. Marisol gemette, un suono gutturale sospeso tra dolore e piacere, e lui sprofondò lentamente, centimetro dopo centimetro, fino alle palle.

—Cazzo, mamma, quanto è stretto… così, così, resta ferma.

—Mettermelo tutto, tesoro, tutto, è tuo, tutto il mio culo è tuo…

La inculava nel culo con una lentezza quasi religiosa, afferrandola per i fianchi, respirando forte. Lei si cercò il clitoride con una mano e lo sfregò velocemente, e in poco tempo un terzo orgasmo la attraversò, più strano, più profondo, innescato dalla doppia sensazione di essere presa in quel modo. Quando lui finì, un flusso la reclamò come trofeo, svuotandosi nel suo culo con un ruggito soffocato, e lei sentì il getto caldo inondarla dentro. Rimasero lì, un groviglio di sudore e pelle sul sedile posteriore di una vecchia auto, un monumento alla follia.

Adrián tirò fuori il cazzo lentamente, e una goccia di sperma scivolò lungo l’interno delle sue cosce.

—Credo di aver dato all’auto una storia molto più interessante —disse lei, con la voce rotta.

Lui rise, un suono profondo e soddisfatto.

—Da ora in poi questo è il mio sedile preferito.

Restarono ancora un po’ abbracciati, ascoltando l’eco dei loro respiri. Marisol pensò al caso, alle strane forme in cui il desiderio si manifestava. Era passata da madre ad amante, da protettrice a protetta, da padrona di casa a schiava di suo figlio. E, per qualche ragione, si sentiva più libera che mai.

***

Ma tutto, anche il paradiso più profumato, ha una data di scadenza. I sei mesi volarono come un sospiro, e la figura di Esteban, suo marito, tornò dall’oblio come un fantasma scomodo. Sia lei sia Adrián l’avevano archiviato, un personaggio secondario di una trama che ormai non gli apparteneva più. Una settimana prima del ritorno, il telefono squillò, un suono stridulo che tagliò l’aria densa del loro mondo segreto.

—Pronto? —disse lei, la voce che le tremava leggermente. Dall’altra parte, la voce di Esteban suonava lontana come se venisse da un altro paese.

—Marisol, sono io. Chiamo solo per avvisare che sabato pomeriggio arrivo. Non venite a prendermi, prendo un taxi.

La chiamata fu breve, secca, tanto funzionale quanto un bollettino meteorologico. Riattaccò e lei rimase con la cornetta in mano, sentendo il peso del mondo reale sulle spalle.

Adrián, nudo sul divano davanti a un documentario sugli squali, la guardò.

—Era lui, vero?

Lei annuì, senza parole, chiedendosi se quello sarebbe stato la fine di tutto.