Mio cugino mi ha chiesto di vestirmi da donna per lui

Ci sono pomeriggi che uno crede sepolti finché qualcuno non li dissotterra con una sola frase. Il mio ci ha messo quindici anni a tornare, e lo ha fatto in un ristorante, detto dalla persona che avrei immaginato meno di tutte.

Ma per farvi capire cosa è successo quella notte con mio cugino, devo prima raccontarvi come è cominciato tutto. Come sono diventato quello che sono quando mi lascio essere.

Avevo diciannove anni, quasi venti, quando scoprii cosa mi piaceva. Da mesi chattavo con Marlene, una donna trans abbastanza più grande di me che avevo conosciuto nel modo più stupido, in un forum, e che finì per diventare una specie di maestra. Fu lei a insegnarmi a truccarmi senza sembrare un pagliaccio, a camminare coi tacchi senza storcermi le caviglie, a scegliere la biancheria intima che mi faceva sentire un’altra persona. Parrucche, lingerie, una gonna nascosta in fondo all’armadio. Una vita segreta che stava in una scatola da scarpe.

Quella primavera, mio padre mi chiese un favore. Mio nonno aveva assunto due muratori per rifare un muro del cortile sul retro che era crollato con le piogge, e serviva qualcuno in casa mentre andavano avanti i lavori. Mio nonno non poteva restare tutto il giorno, e io ero il nipote senza un cazzo da fare, quello che studiava a metà e non aveva orari. Toccarono a me.

La mattina dei lavori, mio nonno mi lasciò dei soldi per pagarli entrambi, mi disse che c’era da mangiare in frigo e andò a occuparsi delle sue cose. Quindici minuti dopo arrivarono i muratori. Li portai nel cortile sul retro, mostrai dov’era il materiale e li lasciai lavorare. Tornai in cucina senza sapere che diavolo fare con tutte quelle ore davanti.

La noia mi spinse al computer di mio nonno. Aprii la chat e Marlene era lì, connessa, come quasi sempre. Ci salutammo e, piano piano, la conversazione si spostò verso dove di solito si spostava. Lei alzava la temperatura a ogni messaggio, io le rispondevo con il cuore che mi martellava nel petto. A un certo punto mi lanciò una sfida: vestirmi da donna per tutto il tempo in cui gli operai fossero stati in casa. Tanto, disse, erano due sconosciuti che non avrei mai più rivisto.

Non mi costò decidere. Tirai fuori la mia scatola segreta, mi chiusi in bagno e mi trasformai. Gonna corta, una blusa attillata, la parrucca castana che mi piaceva di più, le labbra truccate. Mi guardai allo specchio e per un po’ dimenticai tutto il resto.

Stavo ancora scrivendo a Marlene, già vestito, quando sentii la porta d’ingresso aprirsi e chiudersi. A casa di mio nonno entrava gente in continuazione: altri nipoti, qualche zio che passava a salutare. Mi affacciai in salotto e non vidi nessuno. Pensai di aver sentito male, o che fosse uno dei muratori uscito a prendere materiale. Tornai al computer. Mi dissi che, se mi avessero scoperto, sarebbe stato perfino divertente. Era questa la carica che Marlene mi aveva messo in testa.

Passarono un paio d’ore. Il capo muratore, il più anziano dei due, entrò in salotto per avvisarmi che stavano quasi finendo. Rimase di sasso a vedermi. Aprì la bocca e non disse niente, mi fece solo un gesto per seguirlo nel cortile e controllare il muro. Io, entrato nella parte, camminai dietro di lui come se fosse la cosa più naturale del mondo, con la gonna che mi sfiorava le cosce a ogni passo.

Mi mostrarono il lavoro finito, mi diedero le solite indicazioni di manutenzione. «Tutto bene», dissi, e li guidai di nuovo in salotto per pagarli. Durante il tragitto, nel riflesso delle vetrine della sala da pranzo, li vidi guardarmi il culo senza nascondersi, darsi di gomito e ridere piano.

Gli consegnai i soldi. Una parte di me non voleva ancora che se ne andassero.

—C’è altro in cui posso aiutarvi? —chiesi, civettuolo.

—No, sarebbe tutto —disse il più anziano, e subito aggiunse—: Mi scusi… le do del ragazzo o della signorina? È che poco fa non si vedeva così.

—Signorina va bene —risposi—. Non me lo dicono spesso e mi fa piacere.

—E perché non glielo dicono? Da signorina si vede che è bellissima.

—Grazie, cuccioli, siete molto gentili. Il fatto è che quasi sempre mi vedono vestita da uomo. Così come adesso non esco spesso.

Continuarono con i complimenti, sempre meno innocenti, finché il più giovane si fece coraggio e mi chiese, con un sorriso storto, se fossi ancora «tutta una signorina». L’allusione era chiara, e invece di offendermi mi accese come un fiammifero.

—La verità —dissi, tenendogli lo sguardo—, quelli che mi conoscono così dicono che da signorina ne ho poca. Ho la bocca, ho il culo e ho voglia. Vi basta?

Fu come dare un ordine. Mi saltarono addosso in due allo stesso tempo. Il più anziano mi afferrò per la nuca e mi schiacciò la bocca sulla sua, con lingua e sapore di cemento e di sigarette, mentre il giovane si metteva dietro e mi infilava le mani ruvide sotto la gonna, stringendomi le natiche sopra il tanga di pizzo che avevo addosso. Sentii che mi strappava la biancheria intima di colpo e che mi apriva le natiche con le dita, senza chiedere permesso, senza dire una parola.

—Guarda un po’ che culetto, stronzo —disse al più anziano, ridendo—. È più buono di quello della mia vecchia.

Mi spinsero fino a farmi piegare sullo schienale del divano, con la gonna alzata fino alla vita e il culo all’aria. Sentii il rumore di due cinture che si slacciavano insieme, due cerniere che scendevano, e quando girai la faccia per guardare oltre la spalla quasi mi strozzai. Il più anziano aveva un cazzo grosso, scuro, con le vene in rilievo, e se lo stava già massaggiando guardandomi come se volesse spaccarmi in due. Il giovane aveva il suo più lungo e più magro, curvo verso l’alto, con la punta lucida.

Il giovane si mise davanti a me, mi afferrò per la parrucca e me la sistemò perché non mi cadesse, e mi appoggiò il cazzo sulle labbra truccate.

—Aprila, principessa. Vediamo se sai davvero succhiarlo.

Aprii la bocca e me lo ingoiai tutto in una volta. Sentii il sapore salato della punta, l’odore di sudore dell’inguine, i peli ruvidi che mi graffiavano il naso ogni volta che mi spingeva la testa fino in fondo. Mi lacrimavano gli occhi, il mascara mi colava, eppure continuai a succhiare, soffocando, leccandogli le palle quando mi lasciava respirare, pulendogli tutto il cazzo dalla base alla punta come Marlene mi aveva insegnato in ore e ore di conversazioni.

Dietro, il più anziano mi sputò tra le natiche e mi infilò due dita grosse di colpo. Urlai con la bocca piena. Le dita entravano e uscivano, aprendomi, mentre lui rideva piano.

—Questo culo è fatto per farsi scopare, puttanella. Bello stretto e bello caldo.

Sentii la punta del suo cazzo appoggiarsi al mio ingresso e spingere, senza altro avviso. Fece male. Fece malissimo, perché era grosso e perché ero secco nonostante lo sputo, ma lo volevo così, volevo che mi aprisse, volevo sentire come me lo infilava tutto fino ad affondare con le palle contro il culo. Quando finì di entrare, rimase fermo un secondo e poi iniziò a scoparmi con spinte lente e profonde, afferrandomi per la vita, facendomi ingoiare il cazzo del giovane al ritmo che dettava lui.

—Guardalo come gode il finocchietto —disse il giovane, afferrandomi per i capelli—. Ingoialo tutto, non fare la pigra. Che si veda che ti piace il cazzo.

Io gemevo con la bocca piena, con gli occhi gonfi di lacrime, con il mio cazzo duro sotto la gonna che sfregava contro il divano. Non mi avevano mai scopato così in vita mia. Non mi avevano mai usato come mi stavano usando in quel momento: una bocca e un culo, due buchi da svuotare, e io che ne chiedevo ancora a ogni gemito.

A un certo punto si scambiarono. Il più anziano mi tirò fuori il cazzo dal culo, si sedette sul divano e mi fece salire sopra di lui. Mi infilai da solo, dandogli le spalle, con la gonna aperta come un ombrello intorno ai fianchi. Cominciai a rimbalzargli sul cazzo come una cagna in calore, sentendolo fino allo stomaco, mentre il giovane si infilava tra le mie gambe e mi obbligava ad aprire bene le natiche per mettermelo anche lui. Sentii le due punte spingere insieme, quella del più anziano già dentro e quella del giovane che forzava accanto alla sua.

—Aspetta, aspetta, così no… —riuscii a supplicare.

—Stai zitto, troietta, resisti come le brave —mi rispose il giovane, sputandomi sul culo e spingendo di nuovo.

Quando entrò il secondo cazzo, sentii che mi spaccavano in due. Gridai con la bocca contro la spalla del più anziano, mordendogli la camicia per non svegliare i vicini. E poi non fu più dolore. Fu altro. Furono i due cazzi che si muovevano dentro di me allo stesso tempo, sfregandosi l’uno contro l’altro separati solo dalla mia carne, scopandomi così in profondità che non sapevo più dove finisse uno e cominciasse l’altro. Venni senza toccarmi, con il cazzo che mi batteva sotto la gonna, schizzando sulla mia stessa camicetta bianca. Né la parrucca, né il trucco, né l’intero abito: niente nascondeva quello che ero in quel momento, una femmina scopata a dovere da due maschi.

Il più anziano venne per primo. Lo sentii gonfiarsi dentro e scaricare getto dopo getto di sperma caldo, ringhiandomi all’orecchio «ti riempio tutta, puttanella, tutta». Il giovane resistette un po’ di più, mi tolse da sopra l’altro, mi buttò in ginocchio sul pavimento e mi venne in faccia, sporcandomi la bocca, gli occhi, la parrucca, con una sborra densa e abbondante che mi colava dal mento fino alle tette finte.

—Succhialo, non lasciarne neanche una goccia —mi ordinò, infilandomelo di nuovo in bocca per farmelo pulire.

Quando se ne andarono, si risalirono i pantaloni, presero i loro soldi e uscirono ridendo come se niente fosse. Rimasi seduto sul pavimento della cucina, con le calze slacciate, la gonna macchiata, lo sperma di uno che mi colava dentro le cosce e quello dell’altro che mi si seccava in faccia, tremando, sicuro che nessuno al mondo avrebbe mai saputo cosa fosse successo tra quelle pareti.

Mi sbagliavo.

***

Passò il tempo. Superai i trent’anni senza rendermene conto, con una vita più o meno in ordine e il mio segreto ben custodito, tirandolo fuori solo quando potevo farlo senza rischi. Finché un giorno mi arrivò una richiesta su Facebook da Damián, un mio cugino, figlio della sorella minore di mio padre.

Damián aveva ventidue anni, appena entrato nel suo primo lavoro d’ufficio, ancora in quei posti di basso livello dove uno fa di tutto e prende poco. Ci eravamo visti a una riunione di famiglia non molto tempo prima; mi era simpatico, ma niente di che. Per messaggio, invece, diventò insistente. Che quando mangiavamo insieme, che il suo ufficio era vicino, che non facessi il muso. Gli diedi buca più volte, finché un pomeriggio, per non sembrare uno stronzo, accettai.

Il pranzo fu normale. Chiacchiere di famiglia, di lavoro, di niente in particolare. Proprio quando pensavo di chiedere il conto, Damián abbassò la voce e buttò lì la domanda che spezzò il pomeriggio in due.

—Senti… ti vesti ancora da ragazza?

Mi si gelò il sangue. Dovetti chiedergli di ripetere, non perché non avessi sentito, ma perché la mia testa si rifiutava di elaborarlo. Damián giocherellò con il bicchiere per un momento prima di spiegarsi.

—È che una volta ti ho visto —disse, senza alzare lo sguardo—. A casa del nonno. Sono arrivato con mia madre e nessuno si è accorto che ero entrato. Ti ho visto vestita da donna, eri… incredibile. Non avevo mai visto una travestita in vita mia. Mi ha preso la curiosità e vi ho seguiti, te e i muratori. Ho visto tutto. Ho visto quello che è successo in salotto.

Il ristorante diventò all’improvviso troppo silenzioso. Quindici anni. Per quindici anni, quel ricordo che credevo solo mio aveva vissuto anche nella testa di mio cugino, nascosto come il mio.

—Non sapevo che fossi lì quel giorno —riuscii a dire.

—Nessuno lo sapeva. E da allora… —deglutì— da allora ho una fantasia. Voglio proporti una cosa. Voglio che ti vesta per me. Voglio scoparti come ti hanno scopata loro. Voglio mettertelo in bocca e nel culo finché non ti cade la parrucca.

Lasciai la forchetta. Sentii la faccia bruciare.

—Ma come ti viene in mente? Siamo cugini, Damián. Tra parenti queste cose non si fanno.

—Ci ho pensato molto —rispose, più sicuro di quanto mi aspettassi—. E non ci vedo niente di male. Non è che succeda qualcosa, non puoi restare incinto, o sì?

—No, certo che no, ma… dopo non sarebbe stranissimo? Alle riunioni, a Natale, a guardarci in faccia.

—Tu quasi mai vieni alle riunioni —disse, con mezzo sorriso—. Però, se non vuoi, capisco. Non voglio forzarti a niente. È solo che mi piace tantissimo quel tuo lato. Mi è sempre piaciuto. Me la sono segata pensando a te da allora, cugino. Migliaia di volte.

Lì finì la conversazione. Pagammo, ci salutammo sul marciapiede con un abbraccio impacciato, in cui sentii chiaramente il cazzo duro premuto contro il mio fianco, e ognuno andò per la sua strada. Ma il seme era già stato piantato.

I giorni seguenti furono una tortura deliziosa. Più mi ripetevo che era una follia, più cresceva il morbo. Il proibito fa questo effetto: ti dici di no, e il «no» diventa l’unica cosa a cui pensi. E c’era qualcos’altro, qualcosa che mi costava ammettere. Damián era l’unico della mia famiglia che mi avesse davvero visto, che conosceva il mio segreto e non solo lo accettava, ma lo desiderava. Quell’idea mi smontava. Mi toccavo a letto pensando a lui, al suo cazzo che mi si marcava contro il fianco, alla faccia che avrebbe fatto quando mi avrebbe avuto vestito e in ginocchio davanti a sé.

Passarono tre settimane prima che lui riscrivesse. Un messaggio cauto, quasi una scusa. «Ciao, come stai? Scusa per la bomba che ti ho sganciato l’altro giorno, non volevo metterti a disagio.»

Lo lessi più volte. Pensai di rispondere con prudenza, di chiudere la porta una volta per tutte. Invece mi chiusi in bagno, tirai fuori la scatola, mi vestii. Gonna a balze, camicetta bianca con i bottoni, la parrucca di ricci castani, le labbra ben marcate, il tanga di pizzo nero che sapevo sarebbe stato trasparente. Mi sistemai come per un appuntamento e mi scattai una foto davanti allo specchio, mordendomi il labbro, guardando la fotocamera come Marlene mi aveva insegnato a guardare. Poi me ne feci un’altra, di spalle, chinato, con la gonna alzata e il culo in fuori contro lo specchio.

Gliele mandai senza un testo di accompagnamento. Solo le immagini, e poi, sotto, una sola riga:

E se potessi restare incinto… me lo faresti lo stesso, cugino?

Vidi comparire i tre puntini. Scomparire. Ricomparire. E mentre aspettavo la sua risposta, con il cuore in gola e la gonna ancora addosso, capii di aver già oltrepassato la linea che per quindici anni avevo finto di non vedere.

Quello che mi rispose, e tutto quello che venne dopo, ve lo racconto un altro giorno.