L'orgia promessa che finì tra gli sguardi

Una notte, a cena con degli amici, uno di loro mi raccontò sottovoce com'era andare a quelle feste private che organizzavano certe ragazze audaci. Diceva che si riunivano dieci o quindici uomini, due o tre tipe disponibili, qualche bicchiere e, prima ancora che te ne rendessi conto, la notte diventava qualcos'altro. Le ragazze finivano per essere il centro assoluto, lavate, segnate, sfinite. Lo raccontava come chi ricorda un film preferito, con quel piccolo sorriso che tradisce che ci tornerebbe senza pensarci due volte.

Mi rimase in testa quell'immagine per settimane. Ogni volta che Diego e io scopavamo a casa, gliela sussurravo all'orecchio come se fosse una sceneggiatura che ripetevamo fino a consumarla. Gli raccontavo cosa avrei fatto io, cosa avrei lasciato fare, quante mani volevo sentire addosso tutte insieme. A lui si induriva solo a sentirlo. A me si inzuppava il perizoma solo a sentirmi dire quelle cose.

Una mattina, mentre prendevamo il caffè, mi disse quello che già sapevo:

—Andiamo a cercarne una.

Si rivelò più complicato di quanto sembrasse. Eravamo nuovi nell'ambiente e conoscevamo solo i club libertini, dove la gente restava al proprio tavolino, beveva un drink costoso e tornava a casa senza toccare nessuno. Diego decise di aprire un account in un social dedicato solo a cercare quello che volevamo. Quel mondo ci si aprì davanti come una porta segreta. Eventi privati, feste in hotel, volantini digitali con caratteri in corsivo. Un nostro amico, che chiamerò Andrés, ci passò la dritta: un'ex cheerleader di un club abbastanza noto organizzava incontri ogni due o tre mesi. L'ingresso costava seicento pesos a coppia. Niente di esagerato.

Fantastichiamo su quella festa per giorni interi. Il banner prometteva sesso dal vivo, stripper per entrambi i sessi, giochi piccanti e più di trenta coppie. Diego e io ci scambiavamo audio per scaldarci: lui mi diceva cosa voleva vedere, io gli dicevo cosa volevo che mi facessero. Quando arrivò la data, il prurito era già bello affilato.

Mi misi il vestito grigio che lui mi aveva regalato per il nostro anniversario. Lungo, senza spalline, con una caduta morbida fino alle caviglie. Niente reggiseno. Una microtanga che a malapena poteva chiamarsi biancheria intima. Mi sciolsi i capelli e misi il profumo che, dice lui, lo manda fuori di testa.

Passò a prendermi alle undici e mezza. Aveva il suo kit di sempre: acqua minerale, un asciugamano piegato sul sedile posteriore nel caso sporcessi l'auto, salviette umidificate, preservativi, lubrificante e una sosta al negozio all'angolo per bibite e due birre. Era la sua troia, sì, ma era anche la sua cocca. Mi lasciavo viziare senza sensi di colpa.

Il motel era lontano, quasi dall'altra parte della città. Eravamo già eccitati da prima di salire in macchina. Al primo semaforo gli misi la mano sui pantaloni e sentii come si andava facendo duro. Diego mi guardò con quella faccia a metà tra il sarcastico e il soddisfatto che fa quando sa di avermi già in pugno.

—E ancora non siamo arrivati? —mormorò.

—Tu pensa a guidare.

Gli slacciai il bottone. Abbassai la zip. Lo masturbai piano con la mano mentre gli sussurravo all'orecchio tutto quello che avevamo immaginato. Che mi avrebbe lasciata toccare, che avrei succhiato a un altro mentre lui guardava, che sarei venuta fradicia sul letto della stanza principale. Gli feci quello per un bel tratto, finché non gli si marcò la vena che gli spunta quando non ce la fa più. Gli passai il dito sulla punta e me lo portai alla bocca.

—Sei pronto —gli dissi—. Arriviamo e me lo infili.

—Tieniti, troietta.

Non mi sarei tenuta niente e lo sapevamo entrambi.

***

Il posto era una stanza enorme, arredata come una sala di motel a tema: salotto con divani, un bancone in fondo, un palo da pole dance in un angolo, un'altalena di pelle appesa al soffitto al centro e tre camere aggiuntive con bagno privato. Eravamo arrivati quasi alla fine, così l'hostess, una donna sui quarant'anni con i capelli platino e delle gambe spettacolari, ci tirò fuori un paio di sedie e ci sistemò nell'angolo più remoto.

L'atmosfera, a dire il vero, era morta. Le coppie che già si conoscevano tra loro chiacchieravano, si aggiornava. Alcuni uomini uscivano ogni venti minuti a fumare erba fuori. Le tipe bevevano i loro cubalibre guardandosi intorno con una certa diffidenza. Nessuno toccava nessuno. Nessuno faceva niente.

—Sembra un funerale —mi sussurrò Diego all'orecchio.

—Dagli tempo.

Stammo un po' ad analizzare la gente. Chi ce la saremmo scopati. Chi no. Chi stava guardando noi. Siccome eravamo arrivati tardi, ci toccò stare accanto alla zona degli uomini soli, quelli che pagano l'ingresso doppio e quasi mai combinano nulla. Tre di loro non tardarono a provare a fare conversazione. Diego, che è parecchio più socievole di me, stette al gioco. Se fosse la prima volta, se fossero andati ad altri eventi, com'era l'erba, dov'era il bagno migliore.

L'hostess chiese silenzio e salì su una piccola pedana improvvisata.

—Allora, gente, presentiamoci. Ogni coppia dice i nomi, cosa cerca e rompiamo il ghiaccio.

Poi passò con un vassoio di shot, distribuendo a tutti. Quando arrivò alle tipe, cercò di convincerci a rimanere in topless per scaldare l'ambiente. Nessuna si mosse. Tutte rimasero a guardare il pavimento come se la domanda fosse offensiva.

Diego si avvicinò al mio orecchio.

—Togliti tutto il vestito.

—Tutto intero?

—Tutto intero. È più facile che toglierti solo le tette. Fallo.

Non so se fu lo shot, lo sguardo che mi lanciò o la voglia che mi portavo già da tutto il viaggio. Mi alzai, mi abbassai il vestito e lo lasciai cadere fino ai piedi. Rimasi in microtanga davanti a trenta persone che, all'improvviso, interruppero tutte le conversazioni nello stesso momento. Diego si appoggiò allo schienale della sedia e mi diede una sculacciata lenta, come chi presenta un oggetto all'asta.

Sentii gli sguardi dei single. Uno di loro, alto, con la barba rossiccia, lasciò cadere un commento che mi fece ridere.

—Che tette belle, fratello.

—Grazie —rispose Diego, afferrandomele senza ritegno—. Sono mie, però grazie.

Un altro si azzardò a chiedergli direttamente se poteva passare a toccarmi. Diego disse di no, ma lo disse con quel mezzo sorriso che invita a insistere. Io, seduta sulla sedia, con il perizoma già zuppo, non saprei dire in quale momento esatto la notte avesse cominciato a cambiare.

***

Il tempo continuava a non muoversi. L'hostess, vedendo che l'atmosfera non decollava, tirò fuori una frusta di cuoio e propose un gioco: ogni uomo si sarebbe abbassato i pantaloni, si sarebbe piegato sul palo e avrebbe scelto una ragazza che gli desse una frustata. Chi la riceveva, dopo, poteva scegliere.

Il primo passò tra le risate. Una mora con i capelli nerissimi, tette piccole e un culino che a Diego piacque da morire, si offrì di dargliela. Giocò con lui un po', passandogli la frusta sulla natica, simulando colpi, chiacchierando come se niente fosse. La gente la incitò. Quando finalmente lo colpì, lo schiocco fu così netto che tutti nel salone inspirammo nello stesso istante. Al poveretto rimase una linea rossa perfetta sulla pelle.

—Io voglio che me la dia lei —dissi a Diego all'orecchio.

—Chiediglielo.

—Non mi va.

—Sì che ti va.

Passarono diversi turni. Io continuavo a guardare la mora. Sentivo la voglia nello stomaco, quel solletico di voler fare qualcosa di proibito e arrendermi a farlo. Quando non ne potei più, mi alzai. Camminai fino al palo in microtanga, con il vestito abbassato in vita, e le dissi:

—Me ne dai uno?

La mora rise sorpresa. Diego, dal suo posto, gridò:

—Svestitela tutta, io do il permesso!

Mi inginocchiai davanti al palo, con il vestito abbassato del tutto. Il mio culo era completamente in vista per tutti i single che avevo dietro. Sentii l'aria della stanza farsi pesante. La mora fece lo stesso con il primo: passò la frusta sulla mia natica, diede piccoli colpi sul proprio palmo, giocò con l'attesa. Io chiusi gli occhi. Sentivo il perizoma letteralmente gocciolare.

Il colpo arrivò quando non me l'aspettavo più. Uno schiocco, un bruciore immediato, un coro di «uff» alle mie spalle. Il segno mi rimase per un'intera settimana sulla natica destra.

Diego si alzò, mi diede una sculacciata sull'altra per pareggiare, mi aiutò a risollevare il vestito e mi riportò alla sedia. Avevamo attirato più attenzione di quanta ne volessimo.

***

Da lì in poi, ogni volta che mi voltavo lo trovavo a guardarmi in un modo diverso. Mi accarezzava la coscia sotto il vestito. Mi stringeva una tetta come se la stesse marchiando. Mi sussurrava all'orecchio che voleva scoparmi, che non ce la faceva più, che dovevamo entrare in una delle camere.

—Andiamo in bagno.

—Per fare cosa?

—Tu vieni.

Lo seguii. Entrai per prima, lui dietro. Chiuse il chiavistello. La cosa più strana della serata, a ripensarci, fu che rimase fermo sulla porta a guardarmi pisciare. Non so cosa gli prendesse, ma eccolo lì, con gli occhi incollati mentre mi abbassavo il perizoma, mentre mi sedevo, mentre mi pulivo. Quando mi raddrizzai e andai verso il lavabo, si mise dietro di me e cominciò a strusciarmelo contro il culo.

—Mi fai scopare adesso? —mormorò contro il mio collo.

—Sì. Sono già calda.

—Ah sì, troietta? Cos'è che ti ha messa così?

—Tutto.

—Mmmm. Fammi controllare.

Mi tirò su il vestito e infilò la mano sotto il perizoma, piano, come chi esamina qualcosa di molto fragile. Si prese il suo tempo sul tessuto, sentendo quanto fosse zuppo. Poi mi spostò la mutandina di lato e cominciò a toccarmi il clitoride con piccoli cerchi mentre mi baciava il collo.

—Qua è già tutto bagnato. Togliti il perizoma, non ti serve a niente. Hai la figa fatta zuppa, troietta.

Mi infilò due dita. Io gli afferrai il cazzo sopra i pantaloni.

—Non mi distrarre. O me la succhi o ti togli il vestito.

Non dovette ripeterlo. Mi inginocchiai e glielo tirai fuori. Era così bagnato che non mi servì quasi saliva. Me lo portai tutto in bocca, piano, sentendo la coscia tremargli quando la gola mi toccò la base. Era così eccitato che sentivo il mio respiro rimbalzare sulle pareti del bagno.

Ma io volevo pubblico. Mi alzai, gli diedi un bacio umido e gli dissi:

—Portami sul letto.

***

Uscimmo nella stanza accanto. Era vuota. Un letto king size, lenzuola scure, due abat-jour accese. Diego mi tolse del tutto il vestito, mi mise a quattro zampe sul bordo e cominciò a leccarmi il culo e la figa allo stesso tempo, con quella fame che gli viene solo quando sa che qualcuno potrebbe entrare da un momento all'altro.

E entrarono.

Prima una coppia, in silenzio, che si sistemò in un angolo e cominciò a scopare contro il muro. Poi due uomini si affacciarono alla porta. Poi diventarono cinque. Io cambiai posizione: mi lasciai cadere all'indietro e gli succhiai il cazzo con la testa che penzolava verso il bordo del letto, così che chiunque entrasse mi vedesse il collo inarcato e la bocca piena.

—Non volevi, eh, troietta? —rise Diego—. Guarda, adesso hai il pubblico.

Mi voltai. Alla porta c'erano almeno cinque uomini. Alcuni si massaggiavano sopra i pantaloni, altri se lo tiravano fuori direttamente e si masturbavano guardandoci. La coppia nell'angolo andava avanti per conto suo. Un'altra entrò nel bagno attaccato alla stanza e cominciò a scopare lì, con la porta spalancata.

—La fai bagnare? —chiese qualcuno dalla porta.

—Sì —rispose Diego, senza smettere di guardarmi.

Mi girò sulla schiena. Mi aprì le gambe. Mi infilò il cazzo con una sola spinta mentre mi guardava negli occhi. Mi scopò così per un bel po', senza fretta, lasciandomi sentire ogni centimetro. Poi mi girò, mi rimise a quattro zampe e me lo infilò di nuovo mentre con l'altra mano mi toccava il clitoride. Io guardavo solo verso la porta e vedevo gli spettatori farsi sempre più eccitati, più rossi, più sul punto di cedere.

—Vieni, troietta. Voglio che mi bagni.

Veni. I single sembravano sul punto di infrangere la regola e infilarsi nel letto. Ma a Diego divertiva troppo averli a pochi passi senza lasciarli toccarmi. A me divertivano gli orgasmi che mi strappava mentre ci guardavano. In quindici minuti eravamo così tanti nella stanza che non si riusciva più a scopare come si deve. Raccogliemmo i vestiti, le nostre cose e ci spostammo nell'altro bagno del salone principale.

***

Diego chiuse la porta e mi lavò la figa con acqua tiepida, piano, come chi sistema un pezzo prezioso. Si bagnò il viso e si sciacquò le mani.

—Non sei venuta come di solito —disse—. Stai bene?

Era vero. Lo spazio, il prurito, il disagio dei corpi ammassati, tutto aveva aiutato a eccitare ma non a farmi esplodere. Gli dissi che sentivo esattamente la stessa cosa. Che ero ancora calda, ma non mi ero lasciata andare.

—Anch'io —ammise—. Mi sono fermato a metà.

Sorrisi. Mi sedetti sul lavandino e gli aprii le gambe.

—Ti lascio sempre senza tirarti fuori il latte. Lo vuoi qui o a casa?

Mi sfidò con lo sguardo.

—Ce la fai?

Era una missione. Gli abbassai la zip, glielo presi lì stesso, gli passai le gambe intorno alla vita. Le pareti del bagno erano di vetro e davano direttamente sulla stanza accanto. Quando mi voltai, due di quelli che ci avevano seguiti nella prima stanza stavano dall'altra parte, battendo piano sul vetro, chiedendo il permesso di entrare.

Diego non li degnò di uno sguardo. Mi fece scendere dal lavandino, mi girò, mi sollevò il culo e continuò a scoparmi contro lo specchio. Io mi vedevo nel riflesso: la faccia arrossata, i capelli spettinati, la sua mano sinistra sulla mia spalla e la destra che mi apriva la natica. Mi minacciò di infilarmi un dito nel culo e mi diede una sculacciata quando mi irrigidii. Ormai non sentivo più quelli sul vetro. Sentivo solo lui.

Mi inginocchiai di nuovo e glielo succhiai. Volevo il suo latte, glielo implorai.

—Non credo che te lo meriti, troietta. Non mi hai lasciato scoparti come volevo. Guadagnatelo.

—Per favore, papi. Dammi il latte. Mi manca già.

Rise. Se lo tenne. Mi diede un lungo bacio sulla bocca.

—Andiamo a casa. Voglio scoparti come si deve.

Quando uscimmo dal bagno, due single ci seguirono fino alla porta principale del salone. Ci offrirono di spostare la festa in un altro motel, di continuarla in gruppo, qualunque cosa volessimo. Diego mi mise una mano sulla parte bassa della schiena e li ignorò con eleganza. Raccolsi le nostre cose e scendemmo in macchina.

Il ritorno fu silenzioso. Io guardavo fuori dal finestrino, ancora con il vestito appiccicato al corpo e la microtanga dimenticata nella tasca della sua giacca. Sentii la delusione, sì. L'orgia promessa non era stata affatto un'orgia. Ma sentivo anche qualcos'altro, qualcosa di strano, qualcosa di buono: a volte, in una notte con trenta persone che ci guardano, l'unica cosa che mi serve per arrivare fino in fondo è lui.