Das Geheimnis, das ich den ganzen Tag für ihn aufgehoben hatte

In teuren Touristenzielen gibt es Dinge, die man mit Zeit und Mühe bezahlt, nicht mit Geld. Eines davon ist Gehen. Und ich ging an diesem Tag in Florenz mit einem ganz bestimmten Zweck.

Ich wachte an diesem Morgen in einem kleinen Zimmer in der Altstadt auf, nahe dem Duomo, eingehüllt in die Wärme der Laken und in Rodrigos Geruch. Das Licht, das durch die Jalousien fiel, hatte diesen spezifischen goldenen Ton italienischer Städte um neun Uhr morgens. Er schlief noch, einen Arm um meine Taille gelegt, mit dem langsamen, gleichmäßigen Atem von jemandem, der keinen dringenden Plan hat.

Ich schnappte mir das Handy, ohne mich groß zu bewegen. „10 °C Höchsttemperatur, bewölkt, gefühlte Temperatur 7 °C“.

Perfekt.

Genug Kälte, damit die Füße den ganzen Tag eingeschlossen bleiben. Genug, damit sich in den Sneakers über Stunden Bewegung Wärme staut. Genug, um ihm genau das zu geben, was er braucht, ohne dass ich etwas Besonderes tun musste, nur laufen.

Ich stand ganz langsam auf, um ihn nicht zu wecken. Ich hatte einen Plan und wollte ihn umsetzen, ohne es ihm erst zu sagen. Ich ging direkt zur Tasche und holte die weißen Sneakers heraus, die ich von zu Hause mitgebracht hatte: dieselben, die ich in den ersten Tagen der Reise getragen hatte, ungewaschen. Ich hielt sie einen Moment lang in den Händen und roch unauffällig daran. Kaum, ganz schwach, der Anfang von etwas. Gut.

Ich suchte die Socken. Die aus dickem Baumwollstoff, die ich während des vierzehnstündigen Fluges getragen hatte. Ich hatte sie genau für diesen Moment in einem kleinen Beutel ganz unten in der Tasche aufbewahrt. Ich roch auch daran. Ja. Genau das suchte ich.

Ich zog sie an. Ich schlüpfte in die Sneakers. Ich zog die engste Jeans an, die ich hatte, und eine lange warme Jacke. Meine Füße würden den ganzen Tag eingeschlossen sein, würden Wärme ansammeln, diesen spezifischen Geruch ansammeln, der Rodrigo verrückt macht und den ich selbst nur schwer erzeugen kann. Ich bin nicht jemand, der viel schwitzt. Aber nach zwölf Stunden Laufen mit all dem an erreicht man doch etwas.

Als ich aus dem Bad kam, war er schon wach, saß im Bett mit zerzaustem Haar und einem schläfrigen Lächeln.

—Guten Morgen, Hübsche.

—Guten Morgen —sagte ich und kam näher, um ihn zu küssen—. Steh auf. Wir haben heute viel zu sehen.

Ich sagte ihm nichts weiter. Das Geheimnis gehörte mir.

***

Wir gingen nach dem Frühstück los und hörten erst am Nachmittag auf. Zuerst die Piazza della Signoria, wo wir zwanzig Minuten lang die David-Kopie anschauten und darüber stritten, ob die Originalstatue die zweistündige Schlange in den Accademia wert sei. Danach überquerten wir den Ponte Vecchio zweimal: einmal, um die Juwelierläden zu sehen, die wir uns nicht leisten konnten, und einmal, weil Rodrigo das Mittagslicht auf dem Arno fotografieren wollte.

Wir stiegen die lange Treppe zum Piazzale Michelangelo hinauf, vierhundert ungleichmäßige Steinstufen, die nach zwanzig Minuten jeden an allem zweifeln lassen, aber der Blick auf Florenz von oben gehört zu den Dingen, über die man nicht diskutiert. Wir gingen auf der anderen Seite wieder hinunter, durchquerten das Viertel Oltrarno und gingen in eine kleine Trattoria, in der die Tageskarte handschriftlich auf eine Tafel geschrieben war.

Später rechnete ich nach: zwischen zwölf und dreizehn Kilometern. Alles in geschlossenen Sneakers, alles über Kopfsteinpflaster, das die Fußmuskeln doppelt so stark arbeiten lässt wie Asphalt. Mitte des Nachmittags spürte ich bereits die in den Schuhen eingeschlossene Wärme, die sanfte Feuchtigkeit in der straff an den Fußgewölben anliegenden Baumwolle. Ich merkte, wie sich die Socken der Temperatur meiner Füße angepasst hatten, und jedes Mal, wenn ich an den Abend dachte, fiel es mir schwer, mich auf die Informationstafeln der Denkmäler zu konzentrieren.

Wird er nach fünf Jahren immer noch so werden? Nach zehn Monaten Abstand wird er das immer noch mit derselben Dringlichkeit brauchen wie früher?

Ich antwortete mir nicht. Ich würde es schon sehen.

***

In der Trattoria bestellten wir Pasta und Rotwein. Es war spät für das Abendessen nach italienischen Maßstäben, aber früh nach unseren. Der Ort war fast leer, die Beleuchtung kerzenartig, und draußen hörte man das Geräusch der Stadt, die mit dem Einbruch der Nacht abkühlte.

Rodrigo hob sein Glas, als der Wein kam.

—Auf die zwei Wochen, die uns noch bleiben —sagte er und sah mich mit dieser sanften Ernsthaftigkeit an, die er hat, wenn ihm etwas wirklich wichtig ist.

—Auf die zwei Wochen —antwortete ich und nahm einen langen Schluck, ohne ihn über den Rand des Glases hinweg aus den Augen zu lassen.

Er schwieg einen Moment lang und sah zu, wie sich der Wein langsam drehte.

—Du bist heute Abend sehr ruhig —sagte er dann—. Ich kenne dich. Du planst irgendetwas.

Ich lachte.

—Plane? Ich?

—Du. Definitiv du.

Ich wickelte Spaghetti um die Gabel und sah ihn mit so viel Unschuld an, wie ich aufbringen konnte.

—Ich bin heute viel gelaufen. Meine Füße tun weh.

Ich sah, wie er sich veränderte. Es war subtil, nur eine Sekunde, aber ich sah es: Seine Augen verdunkelten sich ein wenig, er senkte die Gabel, schluckte, bevor er antwortete.

—Wirklich? —sagte er, mit leicht tieferer Stimme.

—Ja. Den ganzen Tag dieselben Sneakers. Mit den Socken, die ich im Flug getragen habe.

Stille.

—Marina… —murmelte er, und in diesem einen Wort lag alles: Bitte, Erregung, ein sanfter Vorwurf dafür, dass ich ihm das mitten in einem Abendessen gesagt hatte, bei dem noch eine halbe Flasche Wein übrig war.

—Iss deine Pasta, Liebling —sagte ich sanft, ohne ihn zu hetzen—. Nachtisch gibt’s auch noch.

—Welchen Nachtisch?

—Einen, der nicht auf der Karte steht.

Er fuhr sich mit der Hand übers Gesicht. Er lachte, aber es war ein angespannter Laut, das Lachen von jemandem, der längst an etwas anderes denkt und es kaum verbergen kann.

—Ich weiß nicht, ob ich fertig essen kann.

—Du kannst —sagte ich—. Und du isst langsam. Die Nacht ist lang.

So aßen wir zu Ende: mit dieser stillen Spannung, die nur existiert, wenn zwei Menschen genau wissen, was passieren wird, und sich trotzdem Zeit nehmen. Er sah mir in die Augen, und ich ließ ihn schauen. Manchmal schlug ich unter dem Tisch die Beine übereinander und spürte die konzentrierte Wärme meiner Füße in den Sneakers, das Gewicht von dem, was ich ihm für später aufhob. Ich sah die harte Wölbung unter seiner Jeans jedes Mal, wenn er sich auf dem Stuhl bewegte, und ich wusste, dass er schon seit einer Weile hart war, dass er mit einem Schwanz ins Zimmer kommen würde, der bereit war für alles, was ich mit ihm machen wollte.

Als wir endlich bezahlten, traten wir in die Kälte der florentinischen Nacht hinaus. Er nahm meine Hand und drückte ein wenig fester als sonst.

—Beeil dich —sagte er mir ins Ohr.

—Nein —antwortete ich und ging ruhig weiter—. Langsam. Ich will die Kälte noch ein bisschen spüren.

Er sah mich an. Er verstand. Wir gingen langsam weiter.

***

Als wir die Tür des Zimmers schlossen, lehnte ich mich dagegen und küsste ihn. Zuerst ruhig, dann hungriger, schob ihm die Zunge bis tief in den Mund, biss auf seine Unterlippe, bis ihm ein Stöhnen entfuhr. Ich lockerte seine Jacke und zog sie ihm aus. Er zog mir meine aus. Ich strich mit der Hand über seine Hose und drückte sie fest in meine Handfläche: Er war steinhart, geschwollen, pulsierend durch den Stoff.

—Du bist schon so seit der Trattoria, oder? —sagte ich ihm ins Ohr und drückte ihm den Schwanz durch die Jeans.

—Seit du „meine Füße tun weh“ gesagt hast, verdammt.

—Halte noch ein bisschen durch.

Wir entkleideten uns ohne Eile, genossen den Prozess, bis ich an den Punkt kam, den ich mir seit dem Morgen ausgemalt hatte.

Die Sneakers. Die Socken.

Ich setzte mich an die Bettkante, schlug die Beine übereinander und sah ihn an.

—Komm. Knien.

Ich sagte es mit ruhiger Stimme, ohne Drama. Es war eine Anweisung, keine Bitte. Er nahm es genau so auf: Er kniete sich wortlos vor mich, den Blick fest auf meinen Augen, und wartete auf das, was kommen würde.

—Zieh mir zuerst die Sneakers aus. Langsam.

Er löste sie vorsichtig, einen nach dem anderen, und legte sie zur Seite. Dann blieb er reglos, meine Füße in seinen Händen, sah mich an und wartete auf die nächste Anweisung.

—Jetzt die Socken. Noch langsamer.

Er begann, das Gummiband der ersten herunterzurollen, Zentimeter für Zentimeter, mit einer absichtlichen Geduld, die mir zeigte, dass er das Spiel vollkommen verstand. Und als er sie auszog, kam der Geruch mit ihr heraus: konzentriert, warm, mit jener Intensität, die sich über Stunden von Bewegung und Eingeschlossensein aufbaut. Er war nicht unangenehm. Es war genau das, was wir über Jahre gemeinsam aufgebaut hatten: etwas, das für jeden anderen nichts bedeuten würde, für ihn aber wie das Öffnen von etwas war, das ihm gehörte.

Er schloss die Augen. Atmete tief ein. Er hob die Socke an sein Gesicht und vergrub die Nase in der Sohle, in dem Teil, der den ganzen Tag gegen das Fußgewölbe gedrückt gewesen war. Sein Atem stockte.

—Gott —murmelte er—. Gott, Marina, was für ein Geruch.

—Ja —sagte ich—. Den ganzen Tag. Nur für dich.

—Ich tropfe jetzt schon. Schau.

Ich senkte den Blick: Die Spitze seines Schwanzes zeichnete sich hart gegen den Boxer ab, mit einem dunklen Fleck Lusttropfen, der ihm den Stoff befeuchtete. Ich lächelte.

—Später.

Ich führte meinen Fuß zu seinem Gesicht und ließ ihn gegen seine Nase, gegen seinen leicht geöffneten Mund ruhen. Ich strich mit dem Fußgewölbe langsam von der Ferse bis zu den Zehen, und hörte, wie sein Atem abbrach und sich wieder fing. Er streckte die Zunge aus, ohne dass ich es ihm befohlen hätte, und leckte mir die Ferse, fuhr über den Rand des Fußes hinauf, steckte die Spitze meines großen Zehs in den Mund und saugte daran mit Hunger, die Augen geschlossen, leise stöhnend, als würde ihm etwas angetan.

—Den anderen.

Er zog die zweite Socke mit noch mehr Dringlichkeit aus. Ich legte ihm die Hand auf den Kopf.

—Langsam.

Er gehorchte.

Mit beiden bloßen Füßen ließ ich ihn ein Stück zurückweichen und legte mich aufs Bett. Weiche Haut, ausgeprägtes Fußgewölbe, dunkelburgunderrot lackierte Nägel, die ich drei Tage vor der Reise gemacht hatte, genau an diesen Moment denkend. Noch leicht feucht vom Eingeschlossensein des Tages. Er sah sie mit dieser Aufmerksamkeit an, die sich schwer beschreiben lässt: Es war nicht nur Erregung, es war etwas, das eher an Ehrfurcht erinnerte, an die völlige Konzentration von jemandem, der endlich das vor sich hat, worauf er gewartet hat.

—Massier mich —bat ich—. Mit beiden Händen. Fang bei den Fußsohlen an.

Er machte sich mit den Daumen an den Fußgewölben zu schaffen, drückte in Kreisen von der Ferse bis zum Ballen der Zehen. Ich stöhnte echt, denn dreizehn Kilometer über florentinisches Kopfsteinpflaster machen sich in den Muskeln auf eine sehr konkrete Weise bemerkbar, und seine Hände waren in diesem Moment genau das, was ich brauchte. Aber es war nicht nur das. Es war das ganze Bild: er vor mir auf den Knien, jeder Anweisung gehorchend, mit seiner gesamten Aufmerksamkeit darauf gerichtet, mir genau das zu geben, was ich verlangte.

—Jetzt den Fußrücken.

—Die Knöchel.

—Zwischen die Zehen.

Jede Anweisung nahm er auf und setzte sie aus, ohne zu protestieren, ohne sich zu beeilen, ohne schon etwas für sich zu verlangen. Ich mochte ihn so zu sehen: zurückgenommen, erwartungsvoll, völlig auf meine Füße konzentriert, während sein Schwanz zwischen den Beinen zuckte, jedes Mal wenn er scharf einatmete.

Als wir schon eine ganze Weile so waren, sah ich ihn an.

—Jetzt lutsch.

Er begann mit dem großen Zeh, schloss die Lippen vorsichtig darum und benutzte langsam die Zunge. Dann nahm er sie einer nach der anderen, ließ sich Zeit, leckte an ihrer Basis, fuhr mit der Zunge dazwischen. Er kostete den angesammelten Schweiß mit dieser Ausdrucksform intensiver Konzentration, die mir verrät, dass er genau dort ist, wo er sein will. Er nahm mir alle fünf Zehen zusammen in den Mund und saugte an ihnen, als würde er mir den Schwanz blasen, die Wangen eingefallen, die Zunge arbeitete zwischen ihnen.

—Die ganze Sohle jetzt. Fahr mit der Zunge von unten nach oben.

Er tat es. Einmal, zweimal, dreimal. Viermal. Ich hatte eine Hand in seinem Haar und führte ihn, ohne zu fest zu greifen, nur um den Rhythmus zu bestimmen. Ich zog etwas stärker, wenn ich wollte, dass er am Fußgewölbe länger verweilte, ich ließ sein Haar los, wenn ich wollte, dass er wieder zu den Zehen hinaufging. Ich strich die Sohle über sein ganzes Gesicht, über die Stirn, über die Wangen, über den offenen Mund. Ich legte ihm die Zehen auf die Zunge und ließ sie dort einen Moment still ruhen, sah zu, wie er um sie herum schluckte, wie er durch die Nase atmete, weil ich ihm den Mund besetzt hielt.

—Hast du sie vermisst? —fragte ich leise.

Er nickte mit den Füßen im Mund, unfähig, mit Worten zu antworten.

—Sag es.

Er zog die Zehen nur ein klein wenig heraus, gerade genug, um zu sprechen.

—Ich hab sie gottverdammt vermisst. Zehn Monate lang jede Nacht daran gedacht.

—Jetzt hast du sie. Lutsch weiter.

Er nahm sie wieder in den Mund.

Fünf Jahre und immer noch dasselbe. Fünf Jahre und er geht immer noch so auf die Knie, ohne dass ich drängen oder verhandeln müsste.

Ich richtete mich ein wenig auf.

—Zieh dich aus und leg dich auf den Rücken.

Er riss sich alles in Eile vom Leib, beinahe den Boxer herunter. Er warf sich aufs Bett. Ich setzte mich ans Fußende des Betts und betrachtete, was der ganze Tag des Wartens und dreißig Minuten Gehorsam hervorgebracht hatten: vollständig erigiert, angespannt, der Schwanz auf den Bauchnabel gerichtet, an der Spitze rot, mit einem glänzenden Tropfen, der daran hing und die Haut seines Bauches benetzte. Die Eier fest angezogen, hochgezogen gegen den Körper. Der ganze Schwanz pulsierte mit seinem Puls.

Ich legte ihm zuerst eine Fußsohle auf die Brust, nur um zu spüren, wie er atmete. Ich zog sie langsam hinab, ließ eine Spur auf dem Brustbein zurück und strich mit dem Fuß über den Bauch, bis die Ferse die Spitze seines Schwanzes streifte. Er erschauerte am ganzen Körper.

—Wag es ja nicht, dich anzufassen —warnte ich ihn.

—Nein —sagte er mit heiserer Stimme—. Nein.

Ich senkte den anderen Fuß. Ich umschloss ihn mit beiden, je einer auf jeder Seite, und übte Druck aus beiden Richtungen. Der Schwanz verschwand zwischen meinen Fußgewölben, hart und heiß, pulsierend gegen die weiche Haut der Fußsohlen. Ich begann, sie mit langsamem Rhythmus zu bewegen, auf und ab gleitend, spürte, wie der Lusttropfen meine Füße nass machte und die Bewegung erleichterte.

—Komm noch nicht —sagte ich—. Sag mir Bescheid, wenn du kurz davor bist.

Er nickte, die Augen halb geschlossen, die Hände in den Laken verkrallt, als bräuchte er etwas, woran er sich festhalten konnte. Ihm entfuhr ein langes Stöhnen, als ich die Füße ein wenig fester gegen die Seiten des Schwanzes drückte.

—Marina, um Gottes willen.

—Halt den Mund und schau.

Ich strich mit den Fußsohlen über seine ganze Länge, zuerst langsam, dann mit mehr Druck und Entschlossenheit. Ich berührte die Spitze mit dem großen Zeh, spürte, wie sie jedes Mal noch mehr anschwoll, wenn ich sie drückte. Ich ging bis zu den Eiern hinunter und umschloss sie mit einem Fuß, während ich mit dem anderen weiter den Schaft auf und ab strich. Ich drückte und ließ los, variierte absichtlich das Tempo, damit er nicht zu früh kam. Jedes Mal, wenn ich sah, dass er die Zähne zusammenbiss, ließ ich nach. Jedes Mal, wenn ich sah, dass er sich entspannte, wurde ich schneller.

—Ich bin nah dran —keuchte er nach ein paar Minuten.

Ich hörte abrupt auf. Ich ließ den Schwanz im Luftzug pulsieren, ganz allein, ohne dass ihn etwas berührte. Er wand sich.

—Nein, nein, nein…

—Doch —sagte ich—. Noch nicht.

Ich wartete, bis sich sein Atem ein wenig beruhigt hatte. Dann legte ich die Fußsohlen wieder an die Seiten des Schwanzes und begann von vorn, langsam, fest drückend. Ich machte das noch drei weitere Male mit ihm: an den Rand bringen, hängen lassen, warten, neu beginnen. Mit jedem Mal war er röter, glänzender, die Eier immer angespannter. Mit jedem Mal fiel es ihm schwerer, sich zu beherrschen.

—Schau mich an —sagte ich.

Er öffnete die Augen. Sah mich an.

—So. Nicht zumachen.

Ich bewegte mich weiter, ohne den Blickkontakt zu verlieren. Ich steckte ihm die Zehen eines Fußes in den Mund, während ich mit dem anderen den Rhythmus um den Schwanz fortsetzte.

—Lutsch —sagte ich—. Und du schaust mich weiter an.

Er gehorchte: Lippen um meine Zehen geschlossen, die Zunge bewegte sich zwischen ihnen, die Augen auf die meinen gerichtet. Seine Zunge bewegte sich verzweifelt zwischen meinen Zehen, er saugte mit eingefallenen Wangen, und ich spürte, wie das Stöhnen ihm in der Kehle vibrierte, jedes Mal, wenn ich den Fuß fester gegen den Schwanz drückte. So eine ganze Weile lang, ich wusste nicht mehr wie lange, weil ich aufgehört hatte, zu zählen.

Ich spürte, wie er immer angespannter wurde, wie der Atem kürzer und unkontrollierter wurde, wie seine Oberschenkel zu zittern begannen.

—Ich… —keuchte er um meine Zehen herum—. Marina, ich halte nicht mehr aus.

—Jetzt schon —sagte ich, als ich sah, dass er es nicht länger aushielt—. Komm. Auf meinen Füßen. Alles.

Ich drückte die Füße fester um den Schwanz und beschleunigte das Tempo. Er spannte sich von den Schultern bis zu den Fußsohlen an, schloss trotz der Anweisung für einen Moment die Augen und kam dann mit der ganzen gesammelten Kraft des Tages und drei aufeinanderfolgenden Stopps: Der erste Schuss sprang ihm bis auf die Brust, heiß und dick, und die folgenden fielen einer nach dem anderen auf die Fußsohlen, zwischen die Zehen, auf die burgunderfarben lackierten Nägel, die ich drei Tage zuvor genau für diesen Moment vorbereitet hatte. Er kam sehr viel. Der Orgasmus kam in Schüben weiter, während er zitterte und ununterbrochen stöhnte, der Schwanz zwischen meinen Füßen pulsierte, bis der letzte Tropfen entwich und seinen Schaft hinablief. Ich blieb still, spürte, wie das warme Sperma zwischen meinen Zehen glitt, sah, wie es sich an den Nagelhäuten sammelte, wie es an der Haut des Fußgewölbes klebte.

—Mach die Augen auf —sagte ich, als sich sein Atem zu beruhigen begann.

Er öffnete sie.

—Schau, was du gemacht hast.

Ich hob einen Fuß, damit er es sehen konnte. Die Fußsohlen waren bedeckt, tropfend, das Sperma lief ihm an den Seiten der Ferse hinab. Er sah es mit diesem Ausdruck danach an, dieser Mischung aus tiefer Befriedigung und etwas, das der Dankbarkeit sehr ähnlich ist.

—Jetzt sauber lecken —sagte ich.

Er richtete sich auf die Knie auf und beugte ohne Zögern den Kopf. Er fuhr mit der Zunge über die ganze Fußsohle, sammelte seinen eigenen Saft auf, schluckte ihn, ohne Miene zu verziehen. Er lutschte jeden Zeh einzeln, nahm alle fünf zusammen in den Mund, um aufzusammeln, was sich an den Ansätzen gesammelt hatte, und leckte mir das Fußgewölbe von oben nach unten, bis es statt nach Sperma nur noch glänzend vor Speichel war. Ich sah zu, wie er arbeitete, ohne etwas zu sagen, mit der anderen Fußsohle an seiner Wange, und sah, wie er wieder und wieder schluckte.

—Den anderen auch.

Er wechselte den Fuß. Er machte dasselbe mit der anderen Fußsohle: die ganze Zunge, Zeh für Zeh, die Nagelhaut, an der sich Tropfen an das Burgunder der Nägel geklebt hatten. Er machte sie makellos sauber.

—Braver Junge —sagte ich und fuhr ihm mit den Fingern durchs Haar—. Sehr braver Junge.

***

Danach lagen wir eine Weile schweigend da, ich an seiner Brust, er mit einer Hand in meinem Haar. Das Zimmer roch nach uns beiden, vermischt.

—Rodrigo —sagte ich nach einer langen Weile.

—Mm.

—Uns bleiben zwei Wochen. Und danach noch vier Monate Distanz.

Ich spürte, wie er mich ein wenig fester hielt.

—Ich weiß.

—Ich will dich vor unserer Trennung noch etwas aufnehmen. Damit du es hast, wenn du mich vermisst.

Er hob den Kopf und sah mich mit dieser Mischung aus Liebe und Neugier an, die mich seit Jahren dahinschmelzen lässt.

—Was denn?

—Nimm das Handy —sagte ich—. Und film.

Er streckte sich nach dem Nachttisch, nahm das Telefon und öffnete die Kamera. Das gedämpfte Licht des Zimmers reichte aus, damit man alles gut sehen konnte.

Ich setzte mich vor die Kamera, sah direkt in die Linse und begann. Langsam, mit den Füßen noch glänzend von seinem Speichel und von ein bisschen Rest Sperma, das ihm bei der Rettung entgangen war, führte ich einen Fuß zum Mund. Ich streckte die Zunge heraus und fuhr mit der Spitze langsam über die Sohle, kostete, was geblieben war, und spürte den salzigen Geschmack seines Safts vermischt mit dem Geschmack meiner eigenen Haut. Ich leckte mir das ganze Fußgewölbe, schloss die Lippen um einen Zeh und blies ihm einen, als wäre es ein kleiner Schwanz, mit der Zunge auf der Spitze und eingefallenen Wangen. Dann ging ich zum nächsten über. Einer nach dem anderen, ohne Eile, die ganze Zeit in die Kamera blickend. Was im Gewölbe übrig war, sammelte ich mit den Fingern meiner Hand auf und steckte es ebenfalls in den Mund, leckte mir die Finger mit derselben Ruhe, mit der er mir die Füße gelutscht hatte.

—Das ist für dich —sagte ich leise, die Stimme immer noch heiser—. Für die kommenden Monate. Für wenn du mich vermisst. Für wenn du allein im Bett auf der anderen Halbkugel liegst, die Hand am Schwanz und an mich denkst.

Ich zeigte der Kamera die Zunge, mit dem Wenigen, das noch darauf glänzte. Ich schloss den Mund und schluckte langsam, ohne den Blick von der Linse zu nehmen.

—Ganz dir.

Ich machte ein Zeichen. Er stoppte die Aufnahme.

Wir warfen uns beide aufs Bett. Er umarmte mich fest, das Gesicht in meinem Haar vergraben. Ich streichelte ihm wortlos den Arm.

—Noch zwei Wochen —wiederholte er mit sehr leiser Stimme.

—Ja —sagte ich—. Und es gibt noch Dinge, die ich tun will, bevor wir zurückfahren.

Er löste sich ein wenig, um mich anzusehen.

—Welche Dinge?

Ich küsste ihn langsam und flüsterte ihm gegen die Lippen, was ich für das Ende der Nacht aufgehoben hatte: dass ich ihn in mir wollte, dass ich ihn seit zehn Monaten nicht mehr persönlich gefickt hatte, dass ich ihn bis ganz nach hinten spüren wollte, während er mir in den Nacken biss, dass ich danach wollte, dass er mich umdrehte und mich von hinten nahm, die Hände fest an meinen Hüften, dass er in mir kommen würde, so oft es nötig war, bis seine Eier leer waren, und dass wir am nächsten Morgen, wenn ihm danach war, das Ganze mit den Socken des nächsten Tages wiederholen würden.

Er lachte leise, mit der Wärme seines Atems in meinem Mund. Er war schon wieder hart. Ich spürte ihn an meinem Oberschenkel, während er mich umarmte.

—Die ganze Nacht haben wir Zeit —sagte er.

—Genau —antwortete ich, stieg auf ihn und spürte, wie er sich zwischen meinen Beinen zurechtrückte—. Deshalb habe ich es nicht eilig.