Das Haustier der Familie: Mein Tag der Unterwerfung
Das Licht dringt nur schwach durch den Stoff, der meinen Käfig bedeckt. Draußen höre ich, wie das Haus erwacht: das vertraute Knarren des oberen Stockwerks, das ich inzwischen auswendig kenne. Ich habe nicht gut geschlafen. Natürlich nicht, bei den die ganze Nacht eingeschalteten Vibratoren und dem Knebel im Mund. So hat Herr Marco mich zurückgelassen, bevor er das Licht ausschaltete: beide Löcher gefüllt, die Handgelenke frei, damit sie nicht taub wurden, und mit der Warnung, dass ich den Käfig ohne Erlaubnis nicht verlassen dürfe, sonst würde ich den ganzen Tag nichts zu essen bekommen.
Die Vibratoren summen seit Stunden mit niedriger Intensität in mir, ein gleichmäßiges Brummen, das mich die ganze Nacht am Rand hielt, ohne mich ihn überschreiten zu lassen. Meine Muschi pocht geschwollen und tropfnass, die Säfte laufen mir an den Schenkeln hinab bis auf die Decke. Der schwarze Silikonplug, den er mir vor dem Einschlafen in den Arsch gesteckt hat, sitzt noch fest, und jedes Mal, wenn ich mich bewege, spüre ich, wie er gegen das andere Spielzeug drückt, beide nur durch eine Fleischwand voneinander getrennt, von der ich inzwischen nicht mehr weiß, ob sie überhaupt noch mir gehört. Der Knebel hält meinen Mund weit geöffnet, der Sabber läuft mir übers Kinn, und ich spüre meine steifen Brustwarzen bei jedem tiefen Atemzug über den Boden schleifen.
Seit mehreren Monaten lebe ich in diesem Keller. Früher hatte ich eine Wohnung, eine Arbeit, ein Leben, das mir inzwischen wie das einer anderen Person vorkommt. Jetzt bin ich Sofía, das Haustier der Familie Herrera. So habe ich es gewählt, so habe ich es unterschrieben, und so lebe ich jeden Morgen, wenn ich die ersten Schritte über meinem Kopf höre.
Die Schritte von heute Morgen sind leicht und schnell. Es sind nicht die des Herrn. Das weiß ich am Rhythmus. Das Kellerlicht geht plötzlich an, und ich blinzele, bis sich meine Augen daran gewöhnt haben.
„Guten Morgen, Kleine“, sagt Nicolás von der Treppe aus, der älteste Sohn, fünfundzwanzig, mit diesem Lächeln, das echte Zärtlichkeit und kalkulierte Belustigung miteinander verbindet. „Wie geht es den Löchern heute Morgen?“
Ohne eine Antwort abzuwarten, schiebt er die Hand zwischen die Gitterstäbe und drückt beide Spielzeuge weiter hinein. Ich stoße einen von dem Knebel gedämpften Laut aus. Mit zwei Fingern schiebt er den Vibrator in meiner Muschi bis ganz nach hinten und lässt ihn kreisen; den Analplug bewegt er mit dem Daumen, kurz und gemächlich hinein und heraus. Ich spüre, wie sich die Wände um beide Spielzeuge zusammenziehen, wie die Mischung aus Feuchtigkeit und Vibratorenspucke, die sich in mir gesammelt hat, wieder an meinen Schenkeln hinabzulaufen beginnt.
„Du bist klatschnass, Hündin“, flüstert er und führt die Finger an seine Nase, bevor er sie an meiner Wange abwischt. „Papa wird dich loben. Komm, raus mit dir. Zeit fürs Frühstück.“
Er öffnet die Gittertür, und ich komme auf allen vieren heraus, wie es sich gehört. Das Haustier der Familie darf sich im Haus nicht aufrichten, es sei denn, der Herr ordnet es ausdrücklich an. Nicolás hakt die Leine an meinem schwarzen Lederhalsband ein und führt mich die Treppe hinauf. Bei jedem Schritt bewegen sich die Dildos, und ich muss mich darauf konzentrieren, langsam zu atmen, damit ich nicht die Kontrolle verliere, bevor ich die Erlaubnis dazu habe.
Im Esszimmer riecht es nach frisch gebrühtem Kaffee. Herr Marco sitzt am Kopfende, die zusammengefaltete Zeitung und die leere Tasse vor sich. Er ist ein Mann Anfang fünfzig, mit ergrautem Haar, großen Händen und einer Autorität, die er nicht durch Lautwerden spürbar machen muss. Valentina, die zweiundzwanzigjährige Tochter, tippt etwas in ihr Telefon, ohne aufzusehen.
„Nicolás, wie gut, dass du die Hündin mitgebracht hast“, sagt der Herr. „Ich brauche meinen Kaffee.“
Nicolás übergibt seinem Vater die Leine, und dieser zieht mich mit einem sanften, aber festen Ruck zu sich. Er nimmt die Tasse und hält sie direkt unter meine rechte Brust. Mit der freien Hand beginnt er zu drücken und sie mit einer durch jahrelange Übung automatisierten Technik auszumelken. Seit vier Monaten werde ich einer Hormonbehandlung unterzogen, die mich dazu zwingt, Milch zu produzieren. Seitdem kauft die Familie keine Milchprodukte mehr.
Die Milch läuft in einem dünnen, gleichmäßigen Strahl in die Tasse. Der Herr drückt den Warzenhof zwischen Daumen und Zeigefinger, zieht in festem Rhythmus an der Brustwarze, und jeder Zug durchfährt meine Brust und läuft direkt hinunter in meine Muschi, die noch immer auf dem eingeschalteten Vibrator steckt. Ich presse die Schenkel zusammen, um nicht zu stöhnen. Valentina streckt, ohne den Blick vom Telefon zu nehmen, die Hand aus.
„Meine auch, Papa.“
Der Herr füllt ihre Tasse und danach die seiner Tochter. Ich bleibe reglos stehen, starre geradeaus und warte auf den nächsten Befehl.
Diana, die Ehefrau, kommt aus der Küche und trocknet sich die Hände an ihrer Schürze. Sie ist blond, gut erhalten, mit der Haltung einer Frau, die seit vielen Jahren genau weiß, welchen Platz sie in diesem Haus hat. Und welchen ich habe. Sie sieht mich eine Sekunde lang an und deutet mit dem Kopf in Richtung Küche.
„Hündchen, komm. Die Kinder brauchen ihr Müsli.“
Ich begebe mich auf allen vieren in die Küche. Diana nimmt meine Brüste mit beiden Händen und leert sie über die beiden vollen Müslischalen aus. Sie drückt sie mit den flachen Handflächen, presst und lässt los, presst und lässt los, und die Milch spritzt in dicken Strahlen auf die Flocken. Sie ist warm. Ihre eigene trinkt sie nicht; das hat sie noch nie getan. Sie sagt, es komme ihr zu intim vor, obwohl ich das angesichts all dessen, was sonst noch in diesem Haus geschieht, nur schwer nachvollziehen kann.
„Bring ihnen das Frühstück“, befiehlt sie. „Und verschütte nichts, gestern hast du den Teppich bekleckert.“
Ich trage die Schalen vorsichtig und gehe langsam durch den Flur ins Esszimmer. Zuerst serviere ich Nicolás, dann Valentina, die nun endlich ihr Telefon weglegt, um zu essen.
„Danke, Haustier“, sagt sie lächelnd. „Heute bist du gehorsamer.“
Der Herr ruft mich wieder. Er nimmt mir den Knebel ab und bedeutet mir, ebenfalls zu frühstücken, indem ich direkt an meinen eigenen Brüsten sauge, was übrig ist. Zuerst sauge ich an der einen Brustwarze, dann an der anderen und schmecke die Süße meiner eigenen Milch auf der Zunge, während der Herr mich mit der Tasse in der Hand und einem halben Lächeln beobachtet. Es reicht, um den Hunger fürs Erste zu stillen, auch wenn ich weiß, dass ich mittags hungrig sein werde. Ich frage mich, was sie für heute geplant haben.
***
Diana nimmt mich an der Leine und führt mich in den Hinterhof. Die Morgensonne ist noch mild, aber in einer Stunde wird sie brennen. Sie bringt mich auf allen vieren auf den Rasen und holt den Gartenschlauch. Das kalte Wasser prasselt mit voller Kraft auf mich; sie richtet den Strahl auf die Stellen, die vollkommen sauber sein müssen, mit einer mechanischen Effizienz, die mich mehr erniedrigt als jede Beleidigung. Mit einer Hand spreizt sie meine Arschbacken und richtet den Strahl direkt auf mein Arschloch, dann senkt sie ihn zu meiner Muschi und spreizt mit zwei Fingern die Schamlippen, damit das Wasser hineinfließen kann. Anschließend führt sie die Schlauchspitze dorthin, wo sie hingehört, um sicherzugehen, dass auch im Inneren alles makellos ist. Zuerst vorn, bis mein Bauch anschwillt und ich das Wasser in mehreren Schüben auf den Rasen ausstoßen muss; danach hinten, mit dem tief hineingeschobenen Schlauch, bis Diana entscheidet, dass ich sauber genug bin.
Es ist der einzige Moment des Tages, in dem ich meine Bedürfnisse erledigen darf, ohne um Erlaubnis zu bitten.
Als sie fertig ist, lässt sie mich zum Lufttrocknen ausgestreckt in der Sonne auf dem Rasen liegen. Die Haut an meinen Schultern brennt. Ich weiß, dass ich rot werden werde.
Ich höre, wie sich die Hintertür öffnet. Es sind Nicolás’ unverwechselbare Schritte.
„Ganz ruhig“, sagt er leise und kniet sich neben mich. „Ich creme dich gleich ein.“
Er holt ein kleines Döschen aus seiner Universitätstasche und trägt die Creme auf meinen Schultern, dem Rücken und den Beinen auf. Er macht es schnell, ohne Umstände, aber vorsichtig. Er ist der Einzige in der Familie, der das tut. Dann gibt er mir einen sanften Kuss auf die Stirn und steht auf.
„Sei heute brav“, flüstert er.
Und geht zum Unterricht.
Ich bleibe liegen und sehe in den Himmel, bis der Herr in den Hof kommt und mir sagt, dass es Zeit ist, mich anzuziehen.
***
Im Keller öffnet der Herr den Schrank, in dem er meine Kleidung und die Spielsachen aufbewahrt. Er lässt den Blick ohne Eile über die Kleiderbügel wandern, wie jemand, der auswählt, welche Farbe er für ein Gemälde verwenden will. Schließlich holt er einen kurzen fuchsiafarbenen Rock, ein sehr eng anliegendes weißes Top und silberne High Heels heraus.
„Heute gehen wir aus“, sagt er. „Ich habe einiges zu erledigen, und du kommst mit.“
Ich ziehe mich ohne Hilfe an, was mir inzwischen nicht mehr leichtfällt, wenn das Top über meine weiterhin Milch produzierenden Brüste gezogen werden muss. Der Herr wählt den Analplug aus Metall, der an der Basis mit einem Stein besetzt ist, und für vorn einen kleinen ferngesteuerten Vibrator. Bevor er sie mir einführt, muss ich mich auf allen vieren auf den Teppich stellen. Er kniet sich hinter mich, spreizt meine Arschbacken mit beiden Händen und spuckt direkt auf mein Arschloch, wobei er den Speichel mit dem Daumen in langsamen Kreisen verteilt. Dann setzt er die kalte Spitze des Metallplugs an meinen Anus und schiebt ihn langsam hinein, während er ihn dreht. Ich spüre, wie der Muskel widerwillig nachgibt, wie das Metall mich aufdehnt, bis es die breiteste Stelle erreicht und dann plötzlich ganz in mir verschwindet, wobei der Stein an der Basis den Eingang verschließt. Ich schreie leise auf. Der Herr lacht.
„Brave Hündin.“
Danach lässt er mich umdrehen. Er spreizt meine Beine mit den Knien, setzt den kleinen Vibrator an den Eingang meiner Muschi und schiebt ihn mit einer einzigen Bewegung hinein. Ich bin bereits so nass, dass er widerstandslos bis ganz nach hinten gleitet. Nachdem er beide Spielzeuge platziert hat, kommt er näher und schiebt die Finger zwischen meine Beine, fährt an der Mitte entlang, ohne sie zu berühren, und spielt mit meiner Geduld, bis meine Knie zu zittern beginnen. Mit Zeige- und Mittelfinger streicht er außen über die Schamlippen, langsam an jeder Seite entlang, ohne die Klitoris zu streifen und ohne die Finger hineinzustecken. Ich beginne zu zittern und beiße mir auf die Lippe, um ihn nicht anzuflehen.
Er hält inne.
„Noch nicht“, sagt er. „Schmink dich wie eine Puppe und mach dir einen richtig hohen Pferdeschwanz.“
Ich gehorche vor dem Spiegel im Badezimmer des Kellers. Als ich fertig bin, rollt der Herr mehrere Geldscheine in ein Kondom und führt es vorsichtig neben dem Vibrator in mich ein. Ich spüre, wie das harte Päckchen das Spielzeug weiter hineindrückt und gegen den Gebärmutterhals presst.
„Wenn etwas herausfällt, hebst du es selbst auf“, sagt er. „Mit diesem kurzen Röckchen wird jeder alles sehen können.“
Wir gehen nach oben. Wir verlassen das Haus. Er setzt mich auf den Beifahrersitz und gibt mir vor dem Start die üblichen Anweisungen:
„Beine auseinander, eine Hand an der Klitoris. Du hörst genau vor dem Höhepunkt auf. Jedes Mal, wenn wir anhalten, ziehst du das Top weiter herunter.“
Die Fahrt dauert fast zwanzig Minuten. Ich verbringe sie mit zusammengebissenen Zähnen, messe den Rhythmus sorgfältig ab und halte dreimal inne, bevor die Schwelle des Orgasmus mir den Verstand rauben kann. Ich schiebe den Rock bis zur Taille hoch und stecke die rechte Hand zwischen meine Beine. Mit zwei Fingern spreize ich die Schamlippen, und mit dem Mittelfinger beginne ich, meine Klitoris in kleinen Kreisen zu reiben, zuerst sanft, während die Fingerkuppe von meinen eigenen Säften glitschig wird. Der Vibrator in mir summt weiter, das Geldpäckchen drückt bei jedem Atemzug, der Metallplug bohrt sich bei jedem Schlagloch in den Sitz. An der ersten Ampel steigt der Orgasmus wie eine Welle in mir hoch, und ich muss die Hand ruckartig wegziehen. Mit gespreizten, zitternden Fingern halte ich sie in der Luft und ziehe das Top so weit hinunter, dass beide Brüste aus dem Stoff springen. Aus der rechten Brustwarze tritt ein Tropfen Milch, der mir über den Bauch läuft. Ich beginne von vorn. Beim zweiten Halt bin ich so kurz vor dem Kommen, dass ich die Schenkel um meine Hand presse und ein raues Keuchen ausstoße. Wieder ziehe ich das Top hinunter, obwohl kaum noch etwas weiter herunterzuziehen ist. Beim dritten Mal streife ich mich kaum mit einem Finger, bevor ich die Hand zurückziehen muss, und bleibe mit der geöffneten Hand auf dem Bauch liegen, wobei ich atme, als wäre ich gerannt. Jedes Mal, wenn wir anhalten, ziehe ich das Top hinunter. Der Herr fährt, ohne mich anzusehen und ohne etwas zu sagen, doch zweimal sehe ich, wie er leicht lächelt.
***
Das Einkaufszentrum ist groß, und um diese Uhrzeit sind nur wenige Menschen da. Der Herr gibt mir die Leine, und wir betreten direkt den Laden, den ich seit meinem ersten Besuch wiedererkenne. Der Mann hinter der Theke begrüßt uns mit einer Geste. Ein Paar, das die Regale im hinteren Teil durchsieht, schaut verstohlen zu uns herüber und dreht sich um.
„Such dir einen aus, der dir gefällt“, sagt der Herr und deutet auf den Gang mit den nicht vibrierenden Dildos.
Ich gehe langsam zwischen den Regalen entlang. Es gibt sie in allen Größen und Formen: glatt, strukturiert, mit Saugnapf, mit unmöglichen Rundungen. Ich bleibe vor einem fast dreißig Zentimeter langen, irisierenden rosafarbenen Dildo aus Kunstharz stehen, dessen spiralförmige Struktur dafür gemacht zu sein scheint, auf möglichst gezielte Weise Schmerzen zu verursachen. Die Basis ist so dick wie ein Handgelenk; die breite, wulstige Eichel hat einen ausgeprägten Rand, der sich in meine Handfläche bohrt, als ich ihn festhalte. Ich werde ihn nicht lange benutzen können. Aber ich will ihn.
Ich bringe ihn zum Herrn. Er begutachtet ihn mit dem spöttischen Lächeln, das ich so gut kenne.
„Für dieses Monster wirst du viel Gleitmittel brauchen, Kleine.“
Dann zeigt er mir, was er ausgesucht hat: einen metallenen Keuschheitsgürtel und ein Cheerleader-Outfit in Blau und Weiß. Ich stelle mir beides zusammen vor, und mein Magen macht einen Satz.
Wir gehen zur Kasse. Als der Kassierer auf das Geld wartet, setzt plötzlich die intensive Vibration der Fernbedienung ein. Langsam führe ich die Finger ein und suche nach dem Kondom, ohne vor dem Jungen, der uns unverhohlen beobachtet, die Kontrolle zu verlieren. Beide Finger gleiten nass hinein, bahnen sich neben dem Vibrator, der jetzt mit maximaler Kraft brummt, ihren Weg, und tastend suche ich nach dem Knoten des Kondoms. Der Junge beißt sich auf die Lippe und senkt den Blick auf die Beule, die in seiner Hose wächst. Ich atme durch den Mund, meine Schenkel zittern, und spüre, wie der Vibrator mich erneut an den Rand drängt. Der Herr klatscht mir auf die Hand.
„Schneller, Hündin.“
Mit einem Ruck zieht er selbst das Kondom mit den Geldscheinen heraus, wischt sich die Finger an meinem Pony ab und bezahlt ganz gelassen. Der Kassierer verstaut das Geld, ohne es zu zählen. Wir gehen hinaus.
„Hast du es gesehen?“, sagt der Herr auf dem Flur. „Er konnte die Augen nicht von dir lassen.“
Er deutet auf meine Brust. Die Milch hat begonnen, das Top zu durchnässen; zwei dunkle Flecken auf dem Weiß zeichnen meine Brustwarzen deutlich ab.
„So sieht man sie besser“, sagt er. „Deutlicher. Komm, es wird Zeit fürs Mittagessen.“
***
Das Burgerrestaurant ist zwei Häuserblocks entfernt. Wir wählen den Tisch, der am weitesten von den übrigen Gästen entfernt ist. Ich setze mich mit gespreizten Beinen hin, wie immer, wenn ich einen Stuhl benutzen darf. Die kalte Luft des Lokals streicht ganz deutlich unter meinem Rock hindurch.
„Ich muss auf die Toilette“, sage ich sehr leise.
„Warte, bis das Essen kommt“, antwortet der Herr, ohne den Blick von der Speisekarte zu heben.
Als die Kellnerin kommt, bestellt der Herr für uns beide. Wir warten schweigend. Er sieht sein Telefon durch. Ich halte die Beine gespreizt, den Rücken gerade, und zähle die Minuten.
Als das Essen kommt, führt er mich mit meinem Nugget-Tablett auf die Herrentoilette.
„Zuerst das Dessert“, sagt er und lehnt den Rücken gegen die Wand.
Ich knie mich auf die kalten Fliesen und öffne seinen Reißverschluss. Sein Schwanz springt bereits halb steif heraus, dick, mit der darunter hervortretenden Ader. Ich packe ihn mit einer Hand an der Basis und nehme ihn ohne Umschweife in den Mund, die Zunge flach an der Unterseite seiner Eichel, und schiebe ihn hinein, bis die Spitze meinen hinteren Gaumen berührt. Ich tue, was ich immer tue: zunächst langsam, wobei ich den Rhythmus an dem Druck seiner Hand auf meinem Kopf ablese. Auf und ab, auf und ab, mit beiden Händen in meinem Pferdeschwanz, zwingt er mich, ihn ganz zu schlucken, bis ich die Schamhaare an meiner Nase spüre. Der Speichel läuft mir über das Kinn und tropft auf meine Titten, wo er sich mit der Milch vermischt, die erneut durch mein Top sickert. Er hält mich dort, meine Kehle offen um seinen Schwanz geschlossen, während ich durch die Nase atme und den Würgereflex unterdrücke. Als er mich loslässt, komme ich langsam mit dem Mund nach oben, sauge die gesamte Länge bis zur Spitze, umschließe die Eichel mit fest zusammengepressten Lippen und gehe wieder hinunter. Ich lecke seine Eier, einen nach dem anderen, während ich seinen von meinem Sabber glitschigen Schwanz mit der Hand weiter wichse. Wieder kehre ich zur Spitze zurück und bearbeite sie mit der Zunge in schnellen Kreisen um das Frenulum, woraufhin er leise knurrt und meine Kiefer packt. Als er kurz davor ist zu kommen, hält er das Nugget-Tablett direkt darunter und füllt es mit Sperma. Die ersten dicken, zähen Schübe landen auf meiner Zunge, auf den Nuggets und auf meinem Daumen, der an seiner Basis liegt. Er schlägt seinen Schwanz gegen meine Wange, um die letzten Tropfen herauszuschütteln.
„Jetzt hast du dein Dressing“, sagt er. „Geh dich waschen, dann gehen wir zurück an den Tisch.“
Es ist mir noch nie gelungen, mich in einer Stehtoilette sauber zu machen. Diesmal auch nicht. Ich komme mit einem befleckten Unterschenkel heraus, und der Herr reicht mir wortlos eine Serviette. Wir kehren ganz selbstverständlich an den Tisch zurück.
Wir essen. Ich tunke jedes Nugget in das mit Soße vermischte Sperma und führe es langsam zum Mund, wobei ich den salzigen, dickflüssigen Geschmack am Gaumen spüre. Der Herr spricht über seine Pläne für den neuen Dildo, über die Winkel und die Reihenfolge der Trainingssessions, als würde er eine Reise planen. Ich höre zu und esse schweigend, wobei ich das Tablett bis auf den letzten Rest sauber mache, als er es mir befiehlt.
Die Kellnerin kommt mit der Rechnung und teilt uns mit professioneller Höflichkeit mit, dass sich mehrere Gäste über unser Verhalten beschwert hätten, und bittet uns zu gehen.
„Entschuldigen Sie die Unannehmlichkeiten“, sagt der Herr vollkommen ruhig. „Das Haustier vergisst manchmal, dass nicht alle Orte Tiere zulassen. Sofía, entschuldige dich bei der Dame.“
Ich stehe auf und gehe zu der Kellnerin, die etwa fünfundzwanzig Jahre alt ist und mich mit einem Ausdruck ansieht, den ich nicht ganz zu deuten vermag, irgendwo zwischen Abscheu und etwas anderem, das schwerer zu benennen ist.
„Es tut mir sehr leid“, sage ich. „Wenn ich irgendetwas tun kann, um das wiedergutzumachen …“
„Lass deinen Besitzer mir deine Nummer geben“, sagt sie sehr leise mit einem schiefen Lächeln. „Mir wird schon etwas einfallen.“
Ich sah, wie sie sich einen Moment lang mit dem Herrn unterhielt, bevor wir gingen. Er entfernte sich mit einem Lächeln. Ich fragte nicht nach.
***
Das Tattoostudio liegt drei Häuserblocks vom Restaurant entfernt. Der Tätowierer, ein etwa vierzigjähriger Mann mit Armen voller schwarzer und roter Tätowierungen, begrüßt den Herrn mit der Umarmung zweier Menschen, die sich seit Jahren kennen.
„Das ist Sofía“, sagt der Herr. „Du weißt, was ich möchte.“
Der Tätowierer mustert mich unverhohlen von oben bis unten, als würde er das Material beurteilen, an dem er arbeiten wird.
„Ja, du hast es mir am Telefon erklärt. Wir beginnen mit den Herzen um die Warzenhöfe und dem Pfeil an der Innenseite des Oberschenkels. Auch das Motiv für den anderen Auftrag?“
Der Herr nickt. Er holt den neuen Dildo aus der Einkaufstüte und legt ihn mir in die Hände.
„Damit du dich beschäftigst, während er arbeitet.“
Der Tätowierer bereitet die Maschine vor. Ich lege mich mit zusammengebissenen Zähnen auf die Liege und beiße kräftig in das rosafarbene Silikon, um bei jedem Nadelstich nicht zu schreien. Der Schmerz ist klar und gleichmäßig, ohne die Süße anderer Schmerzen, die ich inzwischen kenne. Fast vier Stunden dauert es. Meine Haut brennt, als hätte man mir eine feuchte Glut darübergezogen. Der Tätowierer arbeitet schweigend und konzentriert und spricht nur, um mich aufzufordern, meine Position zu wechseln.
Als er fertig ist, zieht er die Handschuhe aus und betrachtet zufrieden seine Arbeit.
„Für heute reicht es. Die nächste Sitzung ist in zwei Wochen, um das an der Hüfte fertigzustellen.“
Er kommt langsam näher. Ohne zu fragen und ohne etwas anzukündigen, hebt er meinen Rock und schiebt die Unterwäsche zur Seite. Der Plug sitzt noch an seinem Platz. Mit einer geübten Drehung zieht er ihn heraus und legt ihn mit derselben Sorgfalt auf den Instrumententisch, mit der er ein Arbeitsgerät ablegen würde. Was danach geschieht, ist lang und methodisch und hat nichts Improvisiertes an sich. Er zieht die Hose bis zu den Knien hinunter. Sein Schwanz ist hart und dick, nach oben gekrümmt, die glänzende Eichel bereits von Lusttropfen bedeckt. Er lässt mich mich auf der Liege umdrehen, mit dem Gesicht nach unten, die frisch tätowierte, brennende Haut um die Warzenhöfe auf dem Vinyl, und zieht mich an den Hüften, bis mein Arsch am Rand der Liege in der Luft hängt. Er spuckt zwischen meine Arschbacken, verteilt den Speichel mit zwei Fingern um den von dem Plug gedehnten Ring und setzt die Spitze seines Schwanzes an mein Loch. Mit einem einzigen Stoß dringt er bis ganz nach hinten ein. Ich schreie mit dem Dildo im Mund. Er wartet eine Sekunde, seine Eier gegen meine Muschi gepresst, dann beginnt er, meinen Arsch mit langen, regelmäßigen Stößen zu ficken, die linke Hand fest an meine Hüfte gepresst, die rechte an meinem Pferdeschwanz, mit dem er meinen Kopf nach hinten zieht. Jeder Stoß drückt meinen Bauch gegen die Kante der Liege, bei jedem Zurückziehen bleibt mein Anus einen Augenblick offen, bevor er ihn wieder ausfüllt. Mit der anderen Hand greift er unter mich, reißt mir den Vibrator mit einem Ruck aus der Muschi und wirft ihn auf den Boden; danach steckt er drei Finger an seine Stelle und krümmt sie nach oben, um den Punkt zu suchen, den er so gut zu finden weiß. Der Schwanz in meinem Arsch, die Finger in meiner Muschi, die spiralförmige Struktur des Dildos, die mir am Gaumen kratzt: Es ist zu viel, und trotzdem kneife ich die Augen zu und beiße noch kräftiger zu. Ich halte die Augen geschlossen und die Handflächen flach auf der Liege. Ich darf nicht ohne die Erlaubnis des Herrn kommen. Der Gedanke dient mir als Anker. Als der Tätowierer kommt, tut er es tief in mir, seinen Schwanz bis zum Anschlag vergraben, mit einem rauen Zittern, das mich mit heißem Sperma füllt. Er bleibt einige Sekunden so, atmet schwer, bevor er sich langsam zurückzieht. Ich spüre fast sofort, wie das Sperma an der Innenseite meines Schenkels hinunterzulaufen beginnt. Er nimmt den Metallplug, fährt damit über seinen eigenen Schwanz, um ihn mit den Resten zu befeuchten, und stößt ihn mir wieder mit einem Ruck hinein, sodass seine gesamte Milch in mir eingeschlossen bleibt.
Als der Tätowierer fertig ist, richtet er meine Kleidung und schiebt mich mit einer festen Hand auf meiner Schulter zur Tür.
„Du kannst gehen.“
Ich trete auf die Straße. Die Sonne am Nachmittag trifft mich mit voller Wucht im Gesicht.
Ich sehe nach links. Ich sehe nach rechts.
Kein Auto. Kein Herr.
Ich bleibe auf dem Bürgersteig stehen, die Haut meiner Brust brennt unter dem befleckten Top, Sperma tropft langsam an der Innenseite meines Schenkels entlang um den Rand des Plugs herum, die Leine hängt lose an meinem schwarzen Halsband. Die Straße kommt mir unbekannt vor. Ich weiß nicht, welchen Bus ich nehmen soll oder in welchem Teil der Stadt ich bin. Ich habe kein Telefon. Ich habe kein Geld. Ich habe nicht einmal flache Schuhe, nur die silbernen High Heels, die mir auf der Bordsteinkante das Gleichgewicht erschweren.
Ich setze mich auf die Stufe vor dem Eingang des Studios und verschränke die Hände auf den Knien.
Der Herr kommt immer zurück. Er ist immer zurückgekommen.
Eine Frau schiebt einen Kinderwagen vorbei und sieht mich verstohlen an. Ein älterer Mann wird langsamer, mustert mich von oben bis unten und geht weiter. Zwei junge Männer lachen untereinander, als sie vorbeigehen.
Ich halte den Rücken gerade, den Blick nach vorn gerichtet, und warte.
