Die Bondage-Session, die meine Geister weckte

Ich startete die Maschine in der dunklen Gasse und ließ sie einen Sekundenbruchteil lang aufheulen, bevor ich losfuhr. Dieses Relikt, das permanent nach verbranntem Benzin und altem Leder roch, war das Nächste, was ich an ein Haustier hatte. Ich beschleunigte über die nächtlichen Avenidas von Buenos Aires, die Lichter der Reklametafeln zerflossen zu Farbflecken an meinen Seiten. Hinter mir ließ ich Lucianos Apartment, seine Seile und seine Fragen, nach denen ich nicht verlangt hatte. Niemand folgte mir. Darum hatte ich mich vor dem Gehen gekümmert.

Die Organisation hat an jeder Ecke dieser Stadt Augen. Ich habe sie eingesetzt, einzeln, über mehr als ein Jahrzehnt. Die Gerüchte, die über meinen Namen kursieren — mit kühler Präzision gerächte Racheakte, Strafen, die niemand je vergessen hat — waren Teil des Entwurfs. Meine Rüstung. Der Grund, warum kein Mann bei Verstand mich in einer unbewachten Gasse ein zweites Mal ansah. Diego war in Rosario wegen eines Auftrags, den ich ihm in Papier von Beförderung, von Chance eingewickelt hatte. In Wahrheit wollte ich diese Nacht allein sein. Ich brauchte es so wie Luft.

Ich parkte unter dem bröckelnden Vordach des alten Kinos in Palermo, versteckte die Maschine unter einer zerschlissenen Plane und stieg über die Seitentreppe hinauf ins Privatbüro. Dieses Gebäude — Art-déco-Fassade, feuchte Wände, der ewige Geruch nach altem Filmmaterial — war der einzige Ort in der Stadt, an dem niemand nach mir suchte. Nicht einmal Diego wusste, dass es ihn gab. Ich schloss die Tür ab und blieb einen Moment reglos stehen, dem schweren Schweigen lauschend.

Ich zog die Lederjacke aus und warf sie auf den Stuhl, ohne hinzusehen, wohin sie fiel. Ich öffnete die untere Schublade des Schreibtischs und holte eine Flasche billigen Whiskys heraus, von der Sorte, die man nicht aus Genuss trinkt, sondern als Strafe, der, der brennt und viel zu lange braucht, um zu verschwinden. Ich ließ mich auf das aufgerissene Ledersofa sinken. Die Spuren fingen an zu sprechen: rote Linien über Brust und Unterarmen, parallel und präzise, tiefer dort, wo die Seile stärker zugezogen hatten. Sie pochten mit jedem Herzschlag. Morgen würden es dunkle Blutergüsse sein, und das gefiel mir auf eine Weise, die ich noch nicht benennen konnte.

Seit Monaten hatte ich nichts mehr gespürt, was nicht Wut oder Leere war. Monate, in denen ich dieses schwarze Loch in der Brust mit mir herumtrug, diesen Raum, in dem früher etwas lebte, das ich Liebe nennen könnte. Luciano — der Herr, wie man ihn in den Kreisen nannte, in denen Ezequiel verkehrte — hatte etwas in mir gefunden, das ich für endgültig tot gehalten hatte. Und das erschreckte mich mehr als jeder Rivale. Mehr als jeder Verrat.

Das Telefon vibrierte auf dem Couchtisch. Ich sah den Namen auf dem Display und nahm ab.

—Wie war’s? —fragte Ezequiel, mit dieser zurückgehaltenen Belustigung von jemandem, der die Antwort schon kennt, bevor er fragt—. War der Meister auf der Höhe?

Ich nahm einen langen Schluck. Der Whisky kratzte mir die Kehle so, wie es sein sollte.

—Ja —gab ich zu—. Mehr, als ich erwartet hatte, ehrlich gesagt.

Ezequiel stieß ein kurzes, zufriedenes Lachen aus.

—Hab ich dir doch gesagt. Luciano ist kein Amateur. Er perfektioniert das seit zehn Jahren, und in dieser Stadt gibt es niemanden Besseren für das, was du gebraucht hast.

—Was ich nicht erwartet hatte, war sein Charakter —murmelte ich und blickte auf die Projektionsfläche, auf der ein stummer Schwarzweißfilm flackerte—. Fragwürdig. Arrogant. Er glaubt, er hätte das Recht, in Dinge herumzustochern, die ihn nichts angehen.

—Das gehört zur Arbeit —antwortete Ezequiel geduldig—. Ein guter Meister bindet nicht nur Körper, er bindet Menschen. Wenn er dich nicht ein bisschen kennt, ist der Rest leeres Theater. Oder willst du mir erzählen, dass du ihm nicht alles beantwortet hast, als er dich nackt vor sich knien ließ, mit dem harten Schwanz, der zwischen den Schenkeln tropfte, und dem offenen Arsch gegen das Seil?

Ich presste den Kiefer zusammen. Ich erinnerte mich genau: auf den Knien auf dem kalten Boden der Werkstatt, die Handgelenke hinter dem Rücken mit diesem rauen Seil gefesselt, das mir bei jedem Atemzug die Haut aufrieb, der steife Schwanz gegen den Bauch, und er, der um mich herumging, Knoten nachzog, mit mir sprach, langsam, als würde er ein Tier zähmen.

—Ich habe ihm geantwortet —sagte ich schließlich—. Mir blieb nichts anderes übrig.

—Eben.

Ich schwieg. Ich hatte darauf keine Antwort, außer einer, die unerquicklich gewesen wäre.

—Hör zu —fuhr er fort und senkte die Stimme—. Wenn du willst, dass das wirklich funktioniert, nicht nur als gelegentliche Entladung, sondern als etwas, das dich aufbaut statt dich bloß zu verzehren, lies den Marquis de Sade. Und sag es Luciano. Erwähne eine konkrete Stelle. Vertrauen wird nicht erklärt, man zeigt es mit konkreten Gesten. Und ein Mann wie du, der seit Jahren niemanden mehr an sich herangelassen hat —keinen Schwanz, keinen Gedanken—, muss diesen ersten Schritt machen.

Ich lehnte den Nacken gegen die Rückenlehne. Die Spuren pochten unter dem Stoff meines Hemds.

—Und warum sollte ich das tun? Ich habe nicht die Gewohnheit, mich für irgendwen zu öffnen.

—Weil das, was du in dir trägst, sich nicht nur mit Seilen loslassen lässt. Wenn die Seile sich lösen, braucht es jemanden auf der anderen Seite. —Eine kurze Pause—. Denk drüber nach. Gute Nacht.

Ich legte auf. Ich drehte das Telefon mit dem Display nach unten auf den Tisch, als könnte ich damit alles zum Schweigen bringen, was er mir gerade gesagt hatte.

***

Zwanzig Minuten später öffnete sich die Tür. Diego kam ohne anzuklopfen herein —er war der Einzige, dem ich das erlaubte— und brachte den Geruch nasser Straße mit sowie den ruhigen Ausdruck von jemandem, der gerade vier Stunden ohne Zwischenfälle gefahren ist. Seine Augen glitten in einer Sekunde durch den Raum: die Flaschen auf dem Boden, mein Körper hingestreckt auf dem Sofa, die Spuren, die aus dem offenen Hemdkragen hervorsahen wie fremde Unterschriften.

Er kam langsam näher. Ich kenne dieses Lächeln von ihm —eine Mischung aus Hingabe und einer kaum verhüllten Drohung, die ich nie ganz zu entschlüsseln vermag— und ich weiß, dass es nie etwas ankündigt, was meiner Ruhe zuträglich wäre.

—Bericht —sagte ich, bevor er den Mund aufmachen konnte—. Rosario. Irgendetwas Konkretes über Valentín?

Diego blieb am Fußende des Sofas stehen und verschränkte die Arme. Ich sah, wie seine Augen wieder zu den Spuren an meinem Hals wanderten und dann auf mein Gesicht zurückkamen, ohne etwas dazu zu sagen.

—Einer seiner Männer wurde am Flusshafen gesehen. Nervös. Auf der Suche nach unauffälligem Transport Richtung Uruguay. Er weiß, dass sich das Netz um ihn zieht, aber die Angst macht ihn unvorsichtig.

Ich griff nach der nächstgelegenen Flasche und nahm einen langen Schluck.

—Sechs Monate habe ich ihn gesucht wie ein Gespenst —murmelte ich, die Stimme geladen mit einer Wut, die ich nicht mehr hochfahren musste, um verstanden zu werden—. Es wird Zeit, diese verräterische Ratte zu fangen und ihn dafür bezahlen zu lassen, was er schuldet. Langsam. Mit Zinsen.

Diego setzte sich auf die Armlehne des Sofas, mir zu nah für meinen Geschmack, mit dieser Vertrautheit, die sich nur er herausnimmt.

—Ich bin dir zuvorgekommen —sagte er mit jenem düsteren Zufriedenheitston, den er hat, wenn er auf eigene Faust Figuren verschoben hat—. Die Falle ist gestellt und ausgelegt. In zwei Tagen wissen wir den genauen Moment, in dem er versuchen wird, rüberzumachen. Dann gehört er uns.

Ich sah ihn fest an. Sein Blick hing weiterhin an den Spuren am Hals.

—Willst du ihn für dich oder machen wir es gemeinsam? —fragte er.

—Für mich —sagte ich—. Erst wird er reden. Dann wird er betteln. Und wenn ihm keine Stimme und kein Stolz mehr bleiben, dann machen wir Schluss.

Diego lächelte mit diesem Lächeln, das mir einen Schauer über den Rücken jagt, als wäre meine Rache das Heiligste, das er kennt. Bevor er loszog, etwas zu essen zu holen —ich hatte den ganzen Tag nichts gegessen, mein leerer Magen knurrte im stillen Protest—, drehte er sich im Türrahmen noch einmal um.

—Wie war der Tag, Chef? Sie sehen mies aus. Aber Ihre Augen sind anders.

Ich antwortete nicht sofort. Ich blickte auf die Projektionsfläche, über die lautlose Bilder liefen.

—Interessant —sagte ich schließlich—. Mehr, als ich erwartet hatte.

Diego bewegte sich eine lange Sekunde lang nicht und verarbeitete diese Worte mit derselben Sorgfalt, mit der ich eine Drohung verarbeite.

—Das ist das erste Mal, dass ich Sie das Wort für etwas hören lasse, das kein Geschäft oder eine Jagd ist —murmelte er, und ging hinaus, wobei er die Tür leiser als nötig schloss.

***

Ich erhob mich vom Sofa mit mehr Mühe, als ich erwartet hatte. Der Whisky lastete bereits an den Rändern der Realität. Ich ging ins kleine Bad des Büros, schloss den Riegel und blieb einen Moment still vor dem Spiegel über dem Waschbecken stehen.

Die Spuren waren brutal und doch sauber: parallele Muster über Brust und Unterarmen, präzise wie die Striche von jemandem, der genau weiß, was er tut und wie weit er gehen kann. Ich öffnete die restlichen Knöpfe meines Hemds und ließ es auf den kalten Fliesenboden fallen. Dann zog ich die Hose langsam herunter, danach den Boxer, und stand nackt unter dem gelblichen Licht der nackten Lampe. Das Spiegelbild zeigte mir einen durchtrainierten, gezeichneten Körper: alte Messernarben, eine Kugel in der Schulter und darüber das frische Muster von Luciano, das Seilraster auf den Brustwarzen, über den Unterleib laufend, den Ansatz meines Schwanzes umrandend, als hätte er ihn absichtlich eingerahmt.

Ich dachte an Luciano. An seine Stimme — tief, ohne Eile, als wäre Zeit eine Variable, die er nach Belieben beherrscht —, die Befehle gab, denen mein Körper gehorchte, bevor mein Kopf den Impuls verarbeiten konnte. An die Seile, die so fest zogen, bis zu genau jener Grenze zwischen Schmerz und etwas, das ich noch nicht benennen konnte. Daran, wie er mich hatte die Beine spreizen lassen, auf den Knien, die Hände hinter dem Rücken gefesselt, und wie er mir mit den Fingern die Spalte meines Arsches entlanggefahren war, ohne um Erlaubnis zu bitten, nur indem er mich im Spiegel der Werkstatt in die Augen sah, um zu sehen, wann ich nachgab. Ich gab nach. Ich gab früh nach. Und er wusste es.

Ich berührte mich. In drei Handzügen wurde mein Schwanz hart, genährt von der Erinnerung an die Seile, von der Stimme des Herrn, von dem greifbaren Gefühl, einem anderen Mann völlig ausgeliefert gewesen zu sein und nicht gebrochen zu sein. Ich spuckte mir in die Handfläche und begann, mich langsam zu wichsen, an der Basis drückend, bis zur Eichel hinauf und wieder zurück, während ich mich im Spiegel ansah. Der Lusttropfen trat schnell aus, klar und dick, und ich verteilte ihn über den ganzen Schwanz, bis die Hand bei jedem Abwärtszug von selbst glitt.

Ich stellte mir vor, wieder in Lucianos Werkstatt zu sein. Auf den Knien vor ihm, die Handgelenke hinter dem Rücken überkreuzt, den Mund offen. Ich stellte mir vor, wie es wäre, wenn er mich in der nächsten Session nicht nur fesseln, sondern mich nehmen würde. Wie er mich ohne Eile am Haar packen, seinen Schwanz an meine Lippen legen und „mach auf“ sagen würde, und ich gehorchte, wie ich allem anderen gehorcht hatte. Ich stellte mir den Geschmack vor, das Gewicht, den Puls des Schwanzes eines anderen Mannes auf meiner Zunge. Wie ich ihn mir bis tief in den Rachen stoßen ließe, abmessend, den Würgereiz erwartend, mich nur ein wenig zurückziehend, um dann noch tiefer zuzustoßen. Wie er meinen Mund mit Sabber und Sperma füllen und mich alles schlucken lassen würde, das Seil meine Brust zusammenzog und mich jedes Mal markierte, wenn ich mit seinem Schwanz in mir atmete.

Ich stützte mich mit der freien Hand auf dem Waschbecken ab. Mein Atem wurde immer kürzer. Ich packte mit der anderen Hand meine Eier und zog sie nach unten, wie es mir vor Jahren ein Typ gezeigt hatte, und spürte, wie der Krampf durch die Leiste hochschoss. Ich stellte mir danach vor, bäuchlings auf der Werkbank zu liegen, die Beine gespreizt, das Seil über den Rücken führend und bis zu den getrennten Knöcheln hinuntergebunden. Ich stellte mir vor, wie Luciano mir mit zwei Fingern den Arsch öffnete, zwischen die Backen spuckte, langsam drückte, bis der Widerstand brach. Es brannte schon vom Denken daran. Das Brennen und das Dehnen und die unmögliche Mischung aus Schmerz und dem Wunsch nach mehr. Ich stellte mir vor, wie sein Schwanz auf einmal eindrang, bis zum Anschlag, den Bauch an meine Arschbacken gelegt, reglos bleibend, damit ich alles spürte, jeden Zentimeter, das Pochen in mir. Und dann der erste trockene, tiefe Stoß, der einem die Eingeweide zurechtrückt und ein Knurren hervorlockt, das man nicht als seines erkennt.

Ich wichste schneller. Die Faust klang bereits feucht in der Stille des Bads. Mir entwich ein Keuchen. Ich schloss die Augen für einen Moment und sah ihn mich nehmen, mit diesem langsamen und grausamen Rhythmus, den er für alles hatte, sah ihn mich am Haar packen, meinen Kopf nach hinten reißen, mir ins Ohr reden, während er mich durchstieß: „So gefällt dir das, oder? So still, so offen, so gehorsam.“ Ich stellte mir vor, ohne mich zu berühren zu kommen, nur weil sein Schwanz mir gegen die Prostata schlug, meiner das Sperma auf das Holz der Werkbank spritzte, während er mich weiter ohne Unterlass rammte. Und dann die Hitze seiner Ladung in mir, diese warme, zähe Last, die noch tropft, wenn der andere herauskommt, die Spur, die man nicht sieht, aber stundenlang spürt.

Dann hörte ich seine Stimme.

Nicht Lucianos. Die andere Stimme. Die, die nicht verschwindet.

—Hast du mich schon so leicht vergessen?

Ich schloss die Augen. Die Hand hielt mitten in der Bewegung an, der Schwanz noch immer hart und pochend zwischen meinen Fingern.

—Ich habe dich nicht vergessen —sagte ich leise, in den Raum, in den Spiegel, zu niemandem—. Ich werde dich nie vergessen.

Die Stimme kam näher zurück. Geladener mit etwas, das nichts mit Zärtlichkeit zu tun hatte.

—Dann warum lässt du dich von einem anderen Mann fesseln? Warum wichst du dir bei dem Gedanken an seinen Schwanz, wenn meiner der war, der dich gefüllt hat? Warum suchst du jemanden, der dich lebendig fühlen lässt, wenn ich das nicht mehr kann? Wenn ich tot bin.

—Weil das das Einzige ist, was mich daran erinnert, was ich verloren habe —antwortete ich, die Kehle eng—. Das Einzige, das mir beweist, dass da drinnen noch etwas ist, das fühlen kann.

Schweigen. Schwer. Und dann die Stimme —seine Stimme, die ich mir seit jener Nacht eingebrannt habe— mit all der Last, die nie verschwindet:

—Ich bin gestorben, weil du nicht rechtzeitig gekommen bist. Weil du dich für die Organisation, die Kontrolle, die Macht entschieden hast. Du hast mich allein sterben lassen.

Die Worte durchbohrten mich wie immer, verdrehten sich in Wunden, die nie vernarben. Meine Erektion brach im selben Augenblick zusammen, der Schwanz hing schwer und feucht zwischen meinen Beinen, noch bedeckt von Sabber und Lusteiz, der bereits kalt wurde. Die Kälte nahm ihren Platz ein.

Ich öffnete die Augen. Mein Gesicht im Spiegel war das eines Mannes, der seit einem Jahr nicht mehr richtig schläft. Ich spürte das Brennen an den Rändern meiner Augen, bevor ich es kontrollieren konnte.

Ich schlug mit der geschlossenen Faust gegen den Spiegel. Das Glas zersplitterte in einem Netz unregelmäßiger Risse, zerfiel so wie mein Kopf es seit Monaten versucht. Das Blut kam schnell, heiß, klebrig zwischen den bereits lädierten Knöcheln hervor.

—Ich werde verrückt —sagte ich meinem zerbrochenen Spiegelbild.

Aber die Stimme war weg. Sie ist nie da, wenn ich sie suche. Sie erscheint nur in den Momenten, in denen ich am wenigsten geschützt bin, wenn etwas Reales gerade erst die Rüstung durchstoßen hat. Es war meine Schuld, die mit sich selbst redete. Es war er, der nicht ging, weil ich ihn nicht gehen ließ. Weil das Loslassen seiner Erinnerung bedeutete, anzuerkennen, dass das, was ich in jener Nacht getan habe, nicht wiedergutzumachen ist, dass keine Menge an Rache, keine Seile, kein freiwilliger Schmerz ihm zurückgeben wird, was ich ihm schuldete.

Ich verband meine verletzte Hand mit einem alten Handtuch und drückte zu, bis die Blutung nachließ. Ich reinigte meinen Schwanz mit demselben Handtuch, ohne Zeremoniell, wischte weg, was von der Erregung noch übrig war, als würde ich eine Spur verwischen. Ich zog die Hose mit unbeholfenen Bewegungen hoch. Ich verließ das Bad. Die kalte Luft des Büros schlug mir entgegen wie ein Vorwurf.

***

Ich kehrte zum Sofa zurück. Ich öffnete eine neue Flasche und trank ohne Pause, während ich auf die Projektionsfläche starrte, ohne irgendetwas Bestimmtes zu sehen. Ein alter Film lief mit lautlosen Bildern, schwarz-weiße Figuren bewegten sich mit dieser übertriebenen Hast des Stummfilms. Allmählich löschte der Whisky die Kanten von allem aus.

Bevor ich einschlief, dachte ich an Luciano. An seine Stimme, die Befehle gab. An die Seile. An seinen Schwanz, den ich noch nicht probiert hatte, von dem ich aber bereits wusste, wie er sich auf meiner Zunge anfühlen würde. An diese versprochene Sitzung, die intensiver, nackter, näher am Grund von etwas sein würde, das ich seit jener Nacht verschlossen hielt.

Und ich spürte etwas, das ich seit sehr langer Zeit nicht mehr kannte: Vorfreude.

Das machte mir Angst. Mehr als Valentín und seine feige Flucht. Mehr als die Rivalen, die seit Monaten in vernünftiger Entfernung meine Geduld abmaßen. Mehr als jeder Verrat, den ich überlebt hatte.

Denn es bedeutete, dass in mir noch etwas existierte, das etwas wollen konnte. Etwas Zerbrechliches und Namenloses, das Luciano mit seinen Seilen und seinen unverschämten Fragen und seinen Fingern, die dort herumstocherten, wo seit Jahren niemand mehr herumgestochert hatte, in der Dunkelheit gefunden hatte, in der ich es vergraben hatte.

Und ich wusste noch nicht, ob ich es schützen oder zerstören sollte, bevor er dorthin vordrang und es ganz öffnete.