Ich beherrschte ihn unter dem Tisch mit der Spitze meiner High Heels

Wir hatten im La Trastienda reserviert, um unsere drei Monate zu feiern, und obwohl ein Jahrestag für so kurze Zeit viel zu feierlich klang, wussten wir beide, dass wir einen Vorwand brauchten, um aus diesem Abend etwas Besonderes zu machen. Das Restaurant war einer dieser intimen, unprätentiösen Orte, mit unverputzten Ziegelwänden, Hängelampen, die über jeden Tisch einen Kreis warmen Lichts zeichneten, und dem gedämpften Murmeln fremder Gespräche, das uns zwang, uns zum Zuhören vorzubeugen.

Die Kellnerin hatte uns in eine der hinteren Ecken gesetzt, auf eine L-förmige Sitzbank mit bordeauxrotem Samtbezug. Der rechteckige, schmale Tisch stand so dicht an der Wand, dass sich unsere Knie darunter beinahe berührten. Ich hatte diese Ecke absichtlich bei der Reservierung ausgesucht. Ich mochte abgelegene Plätze, nicht aus Schüchternheit, sondern weil Ecken besser verbergen, was eine gerade denkt.

Ich trug ein dunkelblaues Kleid, das sich um die Taille schmiegte, mit einem dezenten Ausschnitt, der trotzdem genau die Wirkung erzielte, die ich wollte. Feine, durchsichtige Strümpfe und schwarze High Heels mit schmaler Spitze. Darunter ein schwarzer String, der schon seit einer Weile feucht wurde, allein bei dem Gedanken daran, was ich mit ihm anstellen würde. An diesem Abend, als ich mich vor dem Ausgehen im Spiegel betrachtet hatte, hatte ich etwas empfunden, das einer stillen Verheißung ähnelte. Heute wirst du dich daran erinnern, wer das Sagen hat.

Mauricio war pünktlich gekommen, in einer dunkelgrauen Anzughose und einem weißen Hemd mit makellos sitzendem Kragen. Diese Kleidung stand ihm, als hätte er sie ausgesucht, um mir zu gefallen. Vielleicht hatte er das sogar.

—Du siehst wunderschön aus —sagte er, als er mir half, den Mantel auszuziehen.

Ich antwortete nicht. Ich küsste ihn kurz auf den Mundwinkel und setzte mich zuerst. Ich mochte es zu sehen, wie sein Blick mir folgte, wenn ich mich langsam bewegte.

Wir bestellten Rotwein und zwei Pastagerichte, die lange genug auf sich warten ließen, damit das Gespräch weicher wurde. Anfangs redeten wir über belanglose Dinge: den Verkehr, die Arbeit, die Geburtstagsfeier seiner Schwester. Doch nach dem zweiten Glas wurde Mauricios Stimme tiefer, und er begann mir ausführlich zu erzählen, was er über mich gedacht hatte, als er mich das Restaurant betreten sah.

Ich hörte ihm zu, das Kinn auf die Hand gestützt, und spielte unter dem Tisch mit dem rechten Fuß.

—Du solltest aufhören, mich so anzusehen —sagte ich.

—Wie denn? —fragte er und tat, als verstünde er nicht.

—So, als wolltest du mich direkt im Auto ficken.

Er lachte. Sein Blick sank zu seinem Glas. Und in diesem Moment zog ich, ohne ihn zu warnen, meinen rechten High Heel aus.

***

Die erste Berührung war vorsichtig. Ich streckte mein Bein so weit aus, dass die Sohle meines Fußes seine Wade erreichte, und glitt langsam nach oben, beinahe als würde ich um Erlaubnis bitten. Ich spürte sofort, wie er sich anspannte. Seine Augen schossen zu meinen, und ich spielte nicht länger die Unschuldige: Ich hielt seinen Blick fest, biss mir kaum merklich auf die Unterlippe, während mein Fuß an der Innenseite seines Oberschenkels weiter nach oben wanderte.

—Was machst du da? —murmelte er.

—Ich denke über den Nachtisch nach —erwiderte ich, ohne mein Lächeln zu verlieren.

Ich erreichte seinen Schritt und begann langsam mit der Fußspitze Druck auszuüben, in einer kreisenden Bewegung, die den Rhythmus vorgab. Unter dem Stoff seiner Hose zeichnete sich bereits die harte Beule ab, sein angeschwollener Schwanz gegen die Naht gepresst, und jedes Mal, wenn ich etwas stärker drückte, veränderte sich sein Atem. Am erregendsten war es, zu sehen, wie er sich zu verstellen versuchte: der angespannte Kiefer, die steifen Schultern, die linke Hand, die sich am Tischrand festklammerte, als müsste er sich irgendwo verankern.

Auch in mir stieg die Hitze auf. Jedes Mal, wenn ich meinen Spann gegen diese Härte rieb, antwortete meine Muschi mit einem Stechen, zog sich zusammen und durchnässte den String noch stärker. Einen Moment lang kreuzte ich die Schenkel unter dem Rock und spürte, wie klebrig feucht ich zwischen den Beinen bereits war.

Ich sah mich um. Das Paar am nächstgelegenen Tisch war schon beim Kaffee und viel zu sehr in sein eigenes Gespräch vertieft. Eine Familie mit zwei kleinen Kindern machte sich zum Gehen bereit. Die Kellnerin schwebte am anderen Ende des Saals umher. Niemand sah uns an. Niemand konnte ahnen, was unter der gestärkten Tischdecke geschah.

—Gleich kommt jemand —flüsterte er beinahe flehend.

—Genau darum geht es.

Ich lächelte süß, als hätte er gerade etwas über das Wetter gesagt. Oberhalb des Tisches hielt meine Hand elegant das Weinglas. Darunter bestimmte mein Fuß, was er mit seinem Schwanz tun durfte und was nicht. Und mir wurde mit einer Klarheit, die mich beinahe erschreckte, bewusst, wie sehr mir dieser Unterschied gefiel.

—Hol ihn raus —sagte ich ganz leise, kaum die Lippen bewegend—. Jetzt. Ohne dass dich jemand sieht.

***

Mauricio gab nach wenigen Minuten auf. Ich sah, wie er unter der Tischdecke die Hand bewegte, mit der Ungeschicklichkeit eines Mannes, der keinen Lärm machen will, den Gürtel freilegte, vorsichtig die Hose öffnete und seine Erektion befreite. Als ich wieder mit dem Fuß gegen ihn drückte, lag kein Stoff mehr dazwischen. Nur der feine Strumpf und die Wärme seiner Haut, die gegen meine Sohle pochte. Ich hörte ihn mühsam schlucken.

Ich spürte ihn ganz: die dicke Ader, die darunter entlanglief, die geschwollene, glitschige Eichel, aus deren Spitze ein dicker Tropfen getreten war und den Nylonstoff beschmutzte. Langsam glitt ich mit dem Fuß von der Basis bis zur Eichel, und er stieß ein winziges Keuchen aus, das er mit einem langen Schluck Wein erstickte.

Ich zog auch den anderen High Heel aus. Für das, was ich vorhatte, brauchte ich beide Fußsohlen.

Vorsichtig platzierte ich die Füße zu beiden Seiten seines Schwanzes und begann, sie in einer langsamen Hin-und-her-Bewegung zu bewegen, ihn zwischen den Sohlen zu pressen, als würde ich ihn umarmen. Die Struktur des Strumpfs machte die Reibung zugleich weich und glitschig, und jedes Mal, wenn er reagierte, spürte ich ihn gegen meinen Spann pochen. Geduldig glitt ich auf und ab und gab einen Rhythmus vor, der ihm weder Ruhe noch einen Höhepunkt erlaubte. Die Spitze seines Schwanzes stieß gegen die Wölbung meines Fußes und hinterließ immer größere Flecken auf dem schwarzen Nylon.

Jedes Mal, wenn ich merkte, dass er kurz davor war, lockerte ich den Druck nur ein wenig und ließ ihn atmen. Diese Pause gehörte mir. Diese Kontrolle gehörte mir.

—Bitte —murmelte er irgendwann.

—„Bitte“ was?

Er senkte den Kopf. Es fiel ihm schwer, es auszusprechen.

—Hör nicht auf. Lass mich nicht so.

—Sag es richtig. Sag mir, was du willst.

Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen und sah mich mit glasigen Augen an.

—Bring mich zum Kommen. Mit deinen Füßen. Hier.

Ich lächelte. Ich hörte nicht auf.

Unter dem Tisch presste ich seinen Schwanz zwischen meine Sohlen und masturbierte ihn fester, spürte, wie er jedes Mal pochte, wenn ich ihn quetschte. Mit der Spitze des rechten Fußes strich ich in Kreisen über seine Eichel, während ich mit dem linken die Basis festhielt, damit er sich nicht entladen konnte. Er versuchte, sein Gesicht entspannt zu halten, doch alles verriet ihn: das Zittern seiner Schenkel, die Art, wie die Adern an seinem Hals hervortraten, und wie er sich auf die Innenseite der Wange biss.

Ich war nie ein besonderer Fan von Füßen gewesen, weder von meinen noch von fremden. Er ebenso wenig. Aber in dieser schlecht beleuchteten Ecke, mit dem Besteck, das unter der Lampe glänzte, und dem Gemurmel der anderen Tische als Soundtrack, fühlte sich das, was ich tat, weit erotischer an, als die bloße Geste rechtfertigte. Es ging nicht um den Fuß. Es ging um das Risiko. Um ihn, der sich auf die Zunge biss, um vor Fremden nicht zu stöhnen. Um mich, die mit einer Hand einen Schluck Wein trank, während ich mit diesem anderen Körperteil seinen Schwanz völlig unterworfen hielt.

Unter meinem Kleid quoll meine Muschi über. Ich spürte, wie der String an meinen Schamlippen klebte, durchnässt, und wie jede Bewegung meiner Beine meine Klitoris an der Naht des Kleides rieb. Ich war auch selbst nur noch einen Hauch vom Kommen entfernt, ohne mich überhaupt zu berühren, allein davon, ihn so völlig meiner Gnade ausgeliefert zu sehen.

***

Die Kellnerin tauchte genau in dem Moment auf, als ich begann, stärker zuzudrücken. Ich sah sie mit der Selbstverständlichkeit einer Frau auf uns zukommen, die den Saal schon tausendmal durchquert hatte, den Notizblock in der Hand und ein professionelles Lächeln auf den Lippen.

—Darf ich Ihnen ein Dessert anbieten? Einen Kaffee oder Digestif?

Ich hielt nicht mit den Füßen inne. Ich bewegte sie langsamer, beinahe unmerklich, doch ich hörte nicht auf. Ich streichelte weiter den angeschwollenen Schwanz unter dem Tisch, presste ihn nur leicht zwischen meine Sohlen, während ich ihr ins Gesicht sah. Mauricio entwich ein tiefer Atemzug, den er mit einem Räuspern überspielte. Ich warf ihm einen kurzen Blick zu, lächelte die Kellnerin an und antwortete mit der klarsten Stimme der Welt:

—Bitten Sie die Küche lieber, uns die Reste vom Hauptgericht zum Mitnehmen einzupacken. Und die Rechnung, wenn es Ihnen möglich ist.

Sie nickte, machte sich eine Notiz und entfernte sich. Ich arbeitete am Wochenende anderswo als Kellnerin. Ich wusste genau, wie lange diese Abfolge dauerte. Das Essen einpacken, die Rechnung bringen, kassieren. Nicht mehr als fünf Minuten. Vielleicht sieben, wenn die Küche langsam war.

Ich hatte fünf Minuten, um ihn zum Kommen zu bringen.

Ich beschleunigte.

Ich presste die Sohlen fester zusammen und begann, ihn ohne Gnade mit den Füßen zu wichsen, glitt in einem ununterbrochenen Rhythmus von der Basis bis zur Spitze und spürte, wie sein Schwanz mit jedem Zug noch stärker anschwoll, wie er durch die Flüssigkeit, die aus seiner Spitze quoll und den Nylonstoff benetzte, immer glitschiger wurde. Mauricio hörte auf, seine Beherrschung vorzutäuschen. Er klammerte sich mit beiden Händen an den Tischrand, die Knöchel weiß, die Augen für eine Sekunde geschlossen und dann wieder geöffnet, als müsste er mich ansehen, um das auszuhalten, was er empfand.

—Du wirst es hier tun —sagte ich leise und beugte mich ein wenig vor, damit nur er mich hörte—. Du wirst jetzt für mich kommen, auf meinen Füßen, ohne einen verdammten Laut. Und danach wirst du mit deinem klebrigen Schwanz in der Hose nach Hause fahren und daran denken, wie ich dich gerade gefickt habe, ohne dich mit den Händen zu berühren.

Er nickte kaum merklich, mit glänzenden Augen.

—Sag es.

—Ja —murmelte er.

—Ja, was?

Er schluckte.

—Ja, ich werde für dich kommen. Auf deinen Füßen.

—Braver Junge.

Ich ließ ihn für eine Sekunde los. Ich ließ ihn am Rand schweben, an jenem Punkt, an dem der Körper dem Kopf nicht mehr gehorcht. Ich sah, wie ihm vor lauter Frustration die Augen feucht wurden, wie sein Schwanz von allein gegen seinen Bauch pochte, rot und glänzend, auf der Suche nach etwas, das nicht mehr da war. Dann schloss ich langsam wieder die Sohlen um ihn und gab ihm drei lange, tiefe, kontrollierte Bewegungen, wobei ich jede Ader und jeden Zentimeter spürte.

Beim vierten Mal spürte ich, wie er kam. Sein Schwanz zog sich zwischen meinen Füßen zusammen, wurde noch eine Sekunde härter, und dann spritzte der erste warme Schwall auf die Sohle meines rechten Fußes. Ein weiterer, ergiebigerer bedeckte meinen Spann und drang durch den Strumpf zwischen meine Zehen. Ein dritter, zäher Spritzer beschmutzte meinen Knöchel. Ich spürte, wie die heiße Milch zwischen meinen Sohlen auslief, wie sie über die Wölbung meines Fußes rann und in die Nähte des Nylons sickerte, sodass er klebrig und warm wurde. Ein kleiner Teil fiel auf den Stoff seiner Hose, ein anderer blieb zwischen uns gefangen, dicht und lebendig.

Mauricio biss die Zähne so fest zusammen, dass die Adern an seinem Hals hervortraten. Er gab keinen Laut von sich. Kein Stöhnen. Kein Flüstern. Nur die abgehackte Luft, die durch seine Nase ein- und ausströmte, während er sich unter der Tischdecke gegen meine Füße entleerte.

Auch ich presste die Schenkel darüber zusammen. Ein kurzes Zittern stieg von meiner Muschi bis in den Magen, ein kleiner, gehaltener Orgasmus, der sich ohne Erlaubnis Bahn brach und meine Wangen brennen ließ. Ich trank einen Schluck Wein, um es zu verbergen. Nur leicht zitterte das Glas, als ich es abstellte.

Ich hielt ihn noch eine Sekunde länger zwischen meinen Füßen und spürte, wie er sich entspannte, wie sein Schwanz gegen meine glitschigen Sohlen an Kraft verlor. Als ich ihn langsam losließ, war sein Blick bereits auf irgendeinen Punkt im Saal gerichtet.

Ich senkte die Beine genau im richtigen Moment. Die Kellnerin erschien mit einer Papiertüte, die nach Tomaten und Basilikum roch, und mit dem Kartenlesegerät.

—Hier bitte. Ich hoffe, es hat Ihnen alles geschmeckt.

—Es war perfekt —sagte ich mit einem Lächeln, das zu sehr meines war, als dass sie etwas hätte ahnen können.

Mauricio schob seinen noch feuchten Schwanz mit vorsichtigen Bewegungen zurück in die Unterhose, knöpfte unter dem Tisch die Hose zu, bezahlte mit Karte und unterschrieb mit leicht zitternder Hand. Ich wischte mir mit zwei gefalteten Servietten die Füße ab, ohne meine Ruhe zu verlieren, und nahm so viel von der dicken Mischung auf, wie ich konnte, die den Nylonstoff beinahe ruiniert hatte. Dann schlüpfte ich wieder in meine High Heels, obwohl der rechte Strumpf warm, nass und klebrig an meiner Haut lag. Ihn so zu spüren, während ich aufstand und den Mantel von der Lehne nahm, ließ das gleiche Kribbeln wieder aufleben, das ich während des ganzen Abendessens empfunden hatte. Sein Sperma zwischen meinen Zehen, jeder Schritt zum Ausgang, war eine Unterschrift, die nur ich lesen konnte.

***

Die frische Luft auf der Straße verpasste mir eine liebevolle Ohrfeige. Mauricio ging eine halbe Häuserzeile lang schweigend neben mir, bevor er sprach.

—Du bist verrückt —sagte er, und seine Stimme klang heiser, noch immer dabei, sich zu erholen.

—Nur ein bisschen —erwiderte ich.

Ich hakte mich bei ihm unter, ließ mir von ihm die Autotür öffnen und nahm auf dem Beifahrersitz Platz, die High Heels seitlich überkreuzt. Er fuhr schneller als sonst. Jedes Mal, wenn ich ihn ansah, war sein Kiefer anders angespannt als im Restaurant: Es war keine Beherrschung mehr, sondern Erwartung.

—Weißt du, was du mir antust? —fragte er, ohne den Blick von der Straße zu nehmen.

—Ich kann es mir vorstellen.

—Nein, das kannst du dir nicht vorstellen. Ich werde dich so lange ficken, bis du nicht mehr laufen kannst.

—Nur, wenn ich es dir erlaube.

Er sah mich von der Seite an, mit dunklen Augen, und sagte nichts. Ich lächelte. Ich lehnte den Kopf gegen die Scheibe und spürte die Kälte an der Schläfe. Meine Füße waren im Strumpf noch immer feucht, seine Milch klebte bei jeder Bewegung zwischen meinen Zehen. Der String klebte an meiner Muschi und pochte jedes Mal, wenn er an einer Ampel beschleunigte. Bis zu seinem Haus waren es noch fünfzehn Minuten. Fünfzehn Minuten, in denen er daran denken würde, dass es, sobald wir durch die Tür traten, keinen Tisch, keine Tischdecke, keine Kellnerin und kein fremdes Besteck mehr geben würde. Nur uns beide und die Regeln, von denen ich noch nicht entschieden hatte, ob wir sie brechen oder ob ich sie Schritt für Schritt festlegen würde.

Als wir ankamen, stieg ich langsam aus. Ich ging mit den High Heels in einer Hand barfuß über den kalten Zement zum Eingang und spürte, wie er mir schweigend folgte, ohne es zu wagen, mich zu berühren, bevor ich es erlaubte.

Und während ich darauf wartete, dass er die Tür öffnete, lächelte ich wieder. Die Nacht hatte gerade erst begonnen.