BDSM

Ich konnte sie nie unterscheiden. Die eine küsste mich zärtlich; die andere fesselte mich und benutzte mich. Erst spät begriff ich, dass nie ein Fehler vorlag: Die beiden hatten alles geplant.

Als die Mauern fielen und die Schwerter gegen ihre Ritter gezückt wurden, blieb ihr nur noch eine Währung: nackt vor dem Mann niederzuknien, der alles zerstört hatte.

Sie kam mit zwei Bieren zu mir nach Hause und mit einer Geschichte, die rausmusste: die Nacht, in der sie begriff, dass sie es genoss, die Kontrolle völlig zu verlieren.

Ein fester Griff in ihren Nacken genügte, und sie begriff, dass in dieser Nacht ich die Regeln bestimmte. Der Rest hing davon ab, ob sie den Mut hatte zu bleiben.

Die erste Nacht in Zelle 118 reichte ihm, um zu begreifen, dass sein Körper nicht mehr ihm gehörte, sondern nur noch eine weitere Besitzung des Mannes im unteren Bett war.

Ihr dargebotener Arsch, die Peitsche noch unbenutzt in meiner Hand und sie fleht, ich solle endlich anfangen. Doch des Herrn Lust ist eine andere: sie warten zu lassen, bis Angst und Begehren ineinanderfallen.

Während mein Mann an meinen Brüsten saugte, dachte ich im Spiegel an sie und an den Körper des Mannes, mit dem wir an diesem Abend essen würden.

Während er den Tee aufkochte, begannen die an den Tisch gefesselten Männer zu begreifen, dass in dieser Nacht niemand den Raum verlassen würde wie er hineingekommen war.

Ich erwachte nackt zwischen den beiden, der Körper von der Nacht zuvor zerschunden, und wusste an der Berührung dieses grünen Lineals auf meinem Rücken, dass sie noch nicht mit mir fertig waren.

Der Alte in dem kleinen Laden hatte die letzten beiden Flaschen des Weins, den ich für den Abend brauchte. Und er wusste genau, was er dafür verlangen würde, bevor er mich gehen ließ.

—Ich stelle die Regeln auf, ihr haltet euch dran —sagte sie, und keiner von uns vier wagte zu widersprechen. Drei Monate Einsamkeit hatten uns in ihre Hände getrieben.

Hinter Bárbaras Zimmer war eine verschlossene Tür. Ich öffnete sie aus Neugier, ohne zu ahnen, dass ich am selben Nachmittag selbst gefesselt darin enden würde.

Die Riemen zogen sich immer enger, je stärker ich daran zerrte. Gefesselt, blind und in meinem eigenen Bett triefend hörte ich plötzlich zwei Stimmen.

Als die Betäubung nachließ und er die Augen öffnete, war er bereits nackt, an einen Stuhl gefesselt und von vier Frauen umringt, die einen Monat auf diesen Moment gewartet hatten.

Ich las die Klauseln nicht einmal. Ich wusste, was ich wollte: mit ihm leben, mit seinem Körper machen, was mir gefiel, und nach seinem Tod alles behalten.

Ich sah ihr beim Bettenbeziehen in den hellen Leggings zu und hoffte, sie merkte den Buckel in meiner Hose nicht. Bis sie sich umdrehte und fragte, warum ich sie so ansehe.

Ich schloss die Tür, küsste ihn ohne Erlaubnis und wusste, dass ich erst gehen würde, wenn ich genau das bekommen hatte, wofür ich gekommen war – während das ganze Wartezimmer lauschte.

Er trug einen teuren Anzug und hatte einen Blick, der alle am Tisch einschüchterte, doch er konnte nicht aufhören, auf meine Füße zu starren. Und ich wusste genau, was ich damit tun würde.

Sie trug Schuhgröße 36, hatte weiße, perfekte Füße, und an diesem Sangría-Nachmittag beschloss ich, sie mir in den Mund zu stecken, notfalls vor allen.

Seit zehn Minuten spähte er mir von der Bushaltestelle auf die Füße. Was ich nicht ahnte: Ich würde ihn mit hoch in meine Wohnung nehmen und ihn vor Einbruch der Dunkelheit auf die Knie zwingen.