Die Nachricht, die mich in die Hauptstadt reisen ließ

Alles begann mit einer Freundschaftsanfrage in einem sozialen Netzwerk. Mariano war zweiunddreißig, hatte auf dem Profilfoto ein gelassenes Lächeln und eine Art, sich vorzustellen, die sich ganz von der der Jungs aus dem Dorf unterschied. Ich war im letzten Jahr der Oberschule und verstand nicht ganz, warum ich auf Annehmen geklickt hatte.

Ich lebte in Las Cañadas, einem staubigen Dorf im Norden, wo fast jeder irgendetwas anpflanzte oder sich um jemanden kümmerte. Aufgezogen hatten mich meine Großeltern. Ihre Vorstellung von der Welt passte in drei Straßen, eine Kirche und den Laden von Don Heriberto. Mein Alltag bestand darin, zur Schule zu gehen, zurückzukommen, in der Küche zu helfen und zu schlafen. Um an die Ecke zu gehen, musste ich mich dreimal rechtfertigen.

Bei so vielen Neins auf meinen Schultern und kaum etwas, das ich tun konnte, wurden seine Nachrichten zu meinem einzigen eigenen kleinen Raum. Wir redeten über alles Mögliche: einen Film, den er gesehen hatte, ein Lied, das ich gehört hatte, was er über das Wetter dachte, über die Zukunft, über die Leute. Das Absurde stand ihm gut. Es ist nur der Chat, sagte ich mir, niemand muss es erfahren.

Aber etwas wuchs. Ich begann auf die Stunde zu warten, in der er online ging, so wie ich früher auf die Pause gewartet hatte. Ich begann, das Dorf anders zu sehen, als hätte man meine Brille nachgestellt. Mariano stellte mir Fragen, die mir noch nie jemand gestellt hatte. Er hörte mir zu. Und ich, die kaum Freundinnen hatte, merkte, wie ich ihm Dinge anvertraute, die ich nicht einmal mir selbst laut gesagt hatte.

Ich wollte ihn sehen. Ich träumte von ihm. Ich stellte mir vor, er sei mein Prinz auf dem weißen Pferd, obwohl es mir peinlich war, das selbst in Gedanken so zu nennen. Wenn ich es schaffte, mich für eine Stunde auf dem Dorfplatz des Nachbarorts davonzustehlen, war er dort, wartete neben seinem Pick-up auf mich. Es waren kurze Treffen, überwacht von der Uhr und von der Angst, dass mich jemand sehen könnte. Mehr als eine Umarmung und einen Kuss auf die Wange zum Abschied bekam ich nie von ihm, und trotzdem schwebte ich jedes Mal nach Hause.

Fast zwei Jahre ging es so weiter: fast jeden Tag chatten, uns nur selten sehen. Bis er mir eines Nachmittags schrieb, dass er in die Hauptstadt versetzt würde. Dass er am nächsten Tag gehen würde. Dass ich mich, wenn ich mich verabschieden wollte, noch in derselben Nacht am gewohnten Ort mit ihm treffen müsse.

Mir zitterten die Beine, während ich ihn am Straßenrand erwartete, versteckt zwischen den Pappeln. Als er aus dem Pick-up stieg, gab er mir nicht die übliche Umarmung. Er sagte nichts. Er nahm mein Gesicht mit beiden Händen und küsste mich auf den Mund. Es war lang. Viel länger, als ich mich je zu träumen getraut hatte. Und als er sich löste, wusste ich an seinem Blick, dass auch er etwas bemerkt hatte. Ich entschuldigte mich. Es war mein erster Kuss.

In dieser Nacht schlief ich nicht. Mein Körper verstand nicht, was er mit allem anfangen sollte, was ihm gerade passiert war.

***

Danach kamen Monate des Schweigens. Meine Nachrichten blieben gelesen, aber unbeantwortet, oder sie kamen gar nicht an. Das Leben fiel zurück in seinen Trott aus Schimpfen, Aufgaben und Sonntagsmessen. Ich lernte, fast gezwungenermaßen, ohne Erwartung zu leben.

Am Donnerstag, dem zehn. September, fand ich seinen Namen auf dem Bildschirm. Er erklärte nicht, warum er verschwunden war. Er bat nicht um Verzeihung. Er schrieb nur: „Ich erwarte dich am Sonntag um elf am Busbahnhof der Hauptstadt. Ich bin bei der Abfahrt der Fahrgäste. Ich weiß, dass es für dich nicht leicht ist. Wenn du kein Geld für das Ticket hast, bezahle ich es dir hier. Das ist die einzige Gelegenheit, dass wir uns wiedersehen. Küsse“.

Ich las es fünfmal. Ich werde alles Mögliche tun, antwortete ich.

Ich rief Camila an, meine beste Freundin, die im Nachbardorf lebte. Sie sagte, ich sei verrückt, ich solle bloß nicht auf die Idee kommen. Fünf Minuten später überlegte sie schon, wie sie mir das Geld leihen könnte, ohne dass ihr Vater es merkte. Wir erfanden einen familiären Notfall, damit der Alte die Geldbörse lockerte, und meinen Großeltern sagten wir, es sei Camilas Geburtstag und ich würde dort schlafen. Am Sonntag um sieben Uhr morgens ging ich zu Fuß zu ihrem Haus, nahm einen Linienbus und saß zwei Umstiege später in einem Bus in Richtung Hauptstadt, das Ticket zwischen den Fingern fest gedrückt.

***

Ich war noch nie in einer so großen Stadt gewesen. Als ich aus dem Bus stieg, ließ ich mich von der Menschenströmung treiben, weil ich nicht wusste, wohin ich gehen sollte. Und plötzlich war er da, an einer Säule gelehnt, und wartete auf mich.

Mein Herz blieb stehen und beschleunigte sich im selben Sekundenbruchteil. Er kam näher, fragte mich, wie die Fahrt gewesen sei, nahm mich ohne zu fragen an der Hand und führte mich zum Parkplatz. Sein Auto war neu, anders als das von früher. Innen roch es nach teurem Aftershave und altem Tabak.

Bevor er losfuhr, drehte er sich zu mir. Er packte mich im Nacken mit einer Festigkeit, die er bei mir noch nie benutzt hatte, und zog mich sanft zu seinem Mund. Ich dachte, er würde mich wie beim Abschied küssen. Aber nein. Nur eine Berührung am Rand meiner Lippen. Dann löste er sich, sah auf meinen Mund und sagte:

—Ich muss noch etwas regeln. Wenn ich fertig bin, bringe ich dich an einen Ort, wo wir in Ruhe reden können.

Das Geschäft erwies sich als ein Einsatz an der Straße, zwei Männer mit Funkgeräten, ein Umschlag, der den Besitzer wechselte. Danach eine große Halle voller Maschinen und Quads. Er stellte mich seinen Kollegen als seine Freundin vor. Er sagte es laut, ohne zu zögern, und ich spürte, wie sich der Boden einen Fußbreit anhob. Er setzte mich auf ein Quad und fuhr mit mir über das Gelände, machte Wheelies, bis ich schrie und lachte und für einen Moment vergaß, wo ich war. Es war das erste Mal seit Jahren, dass mich etwas aus purem Adrenalin schreien ließ.

—Los —sagte er, als wir abstiegen—. Ich bringe dich an einen Ort, wo wir allein sein können.

***

Als er in das Motel hineinfuhr, verstand ich es nicht. Es war ein langes Gebäude mit einzelnen Garagen, die von Vorhängen verdeckt waren. Ich fragte ihn, warum er mich dorthin brachte, und er antwortete, ohne mich anzusehen:

—Um zu reden. Wir schauen einen Film, ruhen uns eine Weile aus, dann bringe ich dich früh zurück.

Ich glaubte ihm. Ich wollte ihm glauben. Ich stieg hinter ihm aus dem Wagen wie eine Schlafwandelnde.

Das Zimmer kam mir vor wie aus einer anderen Galaxie. Gedämpftes Licht in Bernsteinfarben, ein Whirlpool in einer Ecke, ein riesiges Bett voller Kissen. Es roch nach Sandelholz. Da war eine Stahlstange, die vom Boden bis zur Decke reichte, von hinten mit einem kaum sichtbaren Rauch beleuchtet. So etwas hatte ich nur in Filmen gesehen. Mariano bemerkte, wie meine Augen daran hängen blieben.

—Komm —sagte er—. Setz dich. Ich mach dir was.

Er servierte mir ein süßes Getränk mit Eis. Ich trank es langsam. Dann öffnete er eine kleine Flasche Rotwein und füllte mir die Hälfte eines Glases.

—In einem Zug —befahl er.

Ich gehorchte. Ein paar Sekunden später spürte ich die Wärme, wie sie sich von meiner Brust bis zu den Ohren hochzog. Mein Gesicht brannte. Etwas in meiner Leiste begann in einem eigenen Rhythmus zu pochen, als hätte es einen Puls, der nicht zu meinem gehörte. Meine Fotze zog sich ohne Erlaubnis zusammen, und jedes Mal, wenn ich die Schenkel aneinanderpresste, erinnerte mich ein feuchter Zug daran, dass da unten mein Blut anders schwer war.

Mariano kam näher. Er sah anders aus, oder ich sah ihn anders. Er stellte sich vor den Bank, auf dem ich saß, und öffnete mir wortlos mit beiden Händen die Beine. Er stellte sich zwischen sie. Er küsste mich. Diesmal war es ein anderer Kuss: die ganze Zunge in meinem Mund, die meine suchte, sie wegdrückte, saugte, als wollte er sie mir herausreißen. Mir blieb der Atem weg. Seine Hand glitt mir die Taille hinab und zog mich zu sich, und dann spürte ich, gegen den Rock, den harten Buckel seines Schwanzes, der sich in meinen Bauch drückte. Ich sagte nichts. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich fühlte mich nackt, obwohl ich es nicht war, und mein Herz schlug zwischen meinen Beinen mit derselben Wucht wie in meiner Brust.

Als er sich löste, hielt er mir auf eine fast zärtliche Art den Mund mit der Hand zu, legte meinen Kopf schief und begann, meinen Hals zu küssen, ihn zu lecken, hinter dem Ohr langsam zu saugen. Ein Strom jagte mir die Wirbelsäule hinunter und blieb zwischen meinen Beinen stecken. Ich spürte, wie sich die Nippel gegen den BH verhärteten, so hart, dass es weh tat. Es war neu. Es war zu viel. Der Slip klebte mir bereits an der Haut, durchweicht, und jedes Mal, wenn er mich über der Kleidung gegen seinen Schwanz drückte, bewegte ich unwillkürlich die Hüfte, auf der Suche nach Reibung.

—Du bist heiß —flüsterte er mir ins Ohr, und dieses eine Wort ließ mir einen kurzen Stöhnlaut entfahren, den ich nicht unterdrücken konnte.

Er nahm mich an der Hand und führte mich zum Bett. Seine Stimme veränderte sich.

—Ganz ruhig. Umarme mich.

Ich saß noch immer am Rand, mein Gesicht auf Höhe seiner Hüfte. Sein Körper roch nach etwas zwischen Holz und sauberem Schweiß. So gut ich konnte lehnte ich mich an ihn, und ich spürte an der Wange den festen Klumpen unter der Hose, der gegen meine Haut pochte. Dieses Gefühl brannte sich mir ein: der raue Stoff der Jeans und darunter etwas Lebendiges, Dichtes, das sich bewegte, wenn er atmete. Ich blieb ganz still und versuchte zu verstehen, was man mit so einem Teil der Information machte. Er nahm meine Hand und legte sie darüber, über die Hose, und ließ mich zugreifen. Ich zog die Finger reflexhaft zurück, und er, ohne böse zu werden, legte sie wieder dorthin.

—Der beißt dich nicht —sagte er und lachte leise.

—Leg dich in die Mitte —sagte er danach.

Ich gehorchte.

Er löste seinen Gürtel und ich erschrak. Aber es war nur das. Er ließ ihn auf den Stuhl fallen, legte sich neben mich und küsste mich wieder, tiefer, biss mir auf die Unterlippe, bis ich den Mund ganz öffnete. Seine Hand begann zu wandern. Sie strich mir über den Hals, die Schultern, die Brüste über der Bluse. Er kniff mir durch den Stoff in die Nippel, erst sanft, dann mit einer stärkeren Drehung, die mir ein Keuchen entriss. Als er nach unten zum Bauch ging, brachte ich noch hervor, dass er aufhören solle.

—Ich werde dich nur über dem Stoff berühren —murmelte er—. Sei einen Moment still.

Seine Finger strichen über den Slip. Ein Bein, dann das andere, langsam. Er streichelte meine Scham mit offener Hand, drückte nur leicht, und jedes Mal, wenn seine Hand zum Hügel hinaufglitt, zog er am Stoff, und dieser nasse Stoff schob sich mir zwischen die Lippen und rieb an meinem Kitzler. Etwas in mir veränderte sich. Ich war klatschnass und verstand nicht, warum. Es war mir peinlich, ich wollte aufstehen, nachsehen, mich sauber machen, aber mein Körper hatte ohne mich entschieden und bewegte sich schon von allein, suchte seine Hand.

—Mach die Beine auf —befahl er.

Ich spreizte sie. Ich spürte sein Gesicht an meinem Oberschenkel, seine Zunge, die einen Weg am Saum des Stoffes entlang zog, von der Kniekehle herauf, seinen harten Atem auf meiner Haut. Dann hakte sich ein Finger in den Slip und schob ihn zur Seite. Ich lag bloß da, die Fotze vor seinem Gesicht geöffnet, und er sah mich ein paar Sekunden an wie jemand, der das Terrain erkennt, bevor er es betritt.

—So nass —sagte er, und er sagte es, als gefiele es ihm, und mir brannte das Gesicht.

Die Zunge legte sich flach und breit zwischen meine Lippen und begann, mich von unten nach oben zu lecken, langsam, als koste er etwas. Mir entfuhr ein Laut, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn machen konnte. Ich wand mich. Es war nicht elegant. Es war nicht wie in Filmen. Es war auf eine Art intensiv, wie ich es noch nie erlebt hatte. Er saugte an meinen Lippen, eine nach der anderen, steckte die Spitze der Zunge hinein und zog sie wieder heraus, dann glitt er nach oben, um meinen Kitzler zu suchen, und blieb dort, drehte Kreise, saugte ihn, zeichnete mit der Spitze Kreise, bis ich begann, die Hüfte gegen seinen Mund zu heben und mich nicht mehr bremsen konnte. Ich presste die Schenkel um seinen Kopf und er spreizte sie mit den Händen auseinander, ließ mich nicht entkommen, hörte nicht auf zu saugen. Ich krallte mich in die Laken, stöhnte zum ersten Mal in meinem Leben ohne mich darum zu kümmern, wer mich hören könnte, und das Vergnügen sammelte sich in mir an einem Punkt zwischen den Beinen und dem Magen, den ich nicht kannte.

Gerade als ich spürte, dass ich gleich irgendwohin gehen würde, hielt er inne.

Er steckte mir die Spitze eines Fingers hinein. Nur ein bisschen. Er ließ ihn dort, sah mich an. Dann schob er ihn ein Stück weiter, vorsichtig, und ich spürte, wie er sich in etwas Enges und Heißes senkte, das ich selbst war. Er zog ihn langsam wieder heraus, steckte ihn erneut hinein, und mit der anderen Hand kniff er mir in eine Brustwarze, bis ich den Rücken durchbog.

—Du bist bereit —sagte er fast flüsternd—. Am Anfang wird es komisch sein. Vertrau mir.

Er bat mich, Bluse und BH auszuziehen. Wieder Scham, wieder Gehorsam. Als ich sie ausgezogen hatte, betrachtete er mich lange, ohne mich zu berühren, und sagte, ich hätte die Titten einer Göttin, sie seien für ihn gewachsen, er werde sie noch vor dem Ende des Nachmittags mit Speichel und Sperma vollmachen. In diesem Moment klang es für mich wie ein Versprechen. Er nahm eine Brustwarze zwischen die Zähne und zog nur leicht, dann saugte er sie ganz ein, versenkte die Zunge in der Areola, knabberte mit den Fingern an der anderen. Ich hörte nicht auf, mich zu bewegen, der durchweichte Slip rutschte mit jeder Wölbung der Hüfte von selbst tiefer.

Er zog sich aus. Als sein Schwanz herauskam, blieb ich starren Blicks auf ihn hängen, unfähig, es zu verbergen. Es war das erste Mal, dass ich einen echten gesehen hatte. Er stand hart gegen seinen Bauch, dick, steif, mit einer glänzenden Spitze aus einem klaren Tropfen. Er nahm meine Hand und führte sie an sein Geschlecht. Instinktiv drückte ich zu fest zu. Er korrigierte meinen Griff geduldig, ohne über mich zu lachen, schloss meine Faust um die Wurzel, führte meine Hand mit der Haut auf dem harten Fleisch auf und ab. Ihm entfuhr ein leises Stöhnen, als ich ihm zum ersten Mal die Haut nach hinten zog und die Spitze freilegte.

—So, langsam —sagte er—. Ich verlange nicht, dass du ihn lutschst. Nur dass du weißt, dass er da ist. Und dass du ihn gleich spüren wirst.

Aber er brachte die Spitze trotzdem an meinen Mund, rieb sie über meine Lippen und hinterließ eine klebrige, salzige Spur. Meine Zunge streckte sich von selbst heraus. Ich leckte die Spitze nur ganz leicht, und er stieß ein raues Geräusch aus, das mir etwas Inneres zusammenzog.

In seinem Blick lag in diesem Moment etwas, das vorher nicht da gewesen war. Ein anderer Glanz. Ich registrierte ihn, ohne zu wissen, was ich damit anfangen sollte.

Er positionierte sich zwischen meinen Beinen. Er ließ mich nicht mit seinem ganzen Gewicht unter sich liegen. Er spreizte meine Schenkel mit den Knien, brachte sich in Position und packte den Schwanz mit der Hand, um ihn zu führen. Ich spürte die Spitze an meinem Eingang, perfekt angelegt, glitschig zwischen den nassen Lippen, auf der Suche nach meinem Loch. Als er es fand, drückte er sie nur ein wenig hinein, und ich spürte, wie sich das Fleisch um etwas, das nicht hineinpasste, langsam öffnete.

—Stell sie dir beim Eindringen vor —sagte er—. Stell dir vor, du bist diejenige, die darum bittet.

Und ich, ohne mich wiederzuerkennen, bat darum.

—Steck ihn rein —murmelte ich mit gebrochener Stimme.

Es ging nicht mit einem Schlag. Es ging Millimeter für Millimeter, als würde er abmessen. Erst kam die Spitze hinein, dehnte mich, dann der Schaft, drückte gegen einen Widerstand, der mein eigenes Jungfernhäutchen war. Ich spürte den genauen Moment, in dem etwas in mir aufriss. Ein sauberer, scharfer Brand, gefolgt von dem Gefühl, zum ersten Mal voll zu sein. Ich spürte es so klar, dass ich Angst bekam. Ich wollte weinen und gleichzeitig wollte ich, dass er nicht aufhörte. Er blieb ein paar Sekunden lang still, bis zur Wurzel in mir, ließ mich den Puls seines Schwanzes in mir spüren. Dann tat es weniger weh. Danach tat es auf eine andere Weise weh, vermischt mit etwas Warmem und Tiefem, das mich die Hüfte heben ließ, um ihn zu suchen.

Er begann sich zu bewegen. Lange Auszüge, tiefe Stöße, ein langsamer Rhythmus, der immer schneller wurde. Jeder Stoß entriss mir ein Keuchen. Er sah mir ins Gesicht, aufmerksam bei jeder Grimasse, und als er merkte, dass ich die Augen nicht mehr vor Schmerz, sondern vor etwas anderem schloss, wurde er schneller. Das Bett begann zu knarren. Meine Titten hüpften bei jedem Hüftschlag, und er beugte den Kopf und saugte an einer Brustwarze, ohne aufzuhören, mich zu ficken, und biss jedes Mal nur ganz leicht zu, wenn er tief hineinstieß.

—So, mein Schatz, so —keuchte er an mein Ohr—. Drück die Muschi zusammen. Drück sie fest zusammen.

Ich wusste nicht wie, aber ich presste zu. Und er stieß ein Knurren aus, drückte mir die Hände in die Hüften und begann, mich schneller zu vögeln, hob mir die Knie bis an die Brust, um tiefer hinein zu kommen. In dieser Haltung spürte ich, wie er mir bei jedem Stoß den Boden traf, dumpfer Schmerz vermischt mit einem Vergnügen, das mir bis in die Kehle stieg. Mir wurde klar, dass ich laut stöhnte, ohne Scham, und dass ich ihm die Nägel in die Schultern schlug, um mehr zu verlangen.

Er drehte mich um. Ich weiß nicht wie. Er legte mich auf den Bauch, hob mich an den Hüften hoch und ließ mich mit den Knien auf dem Bett und dem Gesicht in den Kissen zurück. Diesmal nahm er mich von hinten wieder, mit einem einzigen Stoß, bis zum Anschlag, und ich schrie gegen den Stoff. Dort drin fühlte es sich anders an. Tiefer. Weiter. Er griff eine Haarsträhne und zog leicht, gerade genug, um meinen Kopf anzuheben, und mit der anderen Hand gab er mir einen Klaps auf den Arsch, der durch das ganze Zimmer schallte.

—Sag mir, dass es dir gefällt —keuchte er—. Sag es mir.

—Es gefällt mir —flüsterte ich, erstickt—. Es gefällt mir, hör nicht auf.

—Härter.

—Es gefällt mir! —schrie ich, ohne meine Stimme wiederzuerkennen.

Er stieß sie mir mit langen, tiefen Bewegungen hinein, zog sie fast ganz heraus und versenkte sie wieder, und jedes Mal, wenn er sie bis zum Anschlag hineinrammte, entfuhr mir ein Stöhnen, das ich nicht mehr kontrollieren konnte. Ich spürte, wie sich etwas im Unterleib zusammenzog, etwas, das sich um sich selbst wickelte, emporstieg, und plötzlich ließ es los. Mein ganzer Körper spannte sich an, meine Fotze verkrampfte sich in Stößen um den Schwanz, und ich kam zum ersten Mal in meinem Leben, in das Kissen beißend, von der Taille abwärts zitternd, mit einem erstickten Schrei, der aus meiner Brust hervorbrach.

Er spürte es. Er merkte es. Er zog ihn ruckartig heraus, drehte mich auf den Rücken und setzte sich breitbeinig auf meinen Bauch. Er fasste seinen Schwanz mit der Hand, klatschnass von mir, und begann sich schnell zu wichsen, zielte auf meine Titten und auf meinen Oberbauch. Seine Augen wurden glasig. Seine Atmung ging stoßweise. Mit zwei gutturalen Stöhnen kam er in heißen Fontänen, eine nach der anderen, auf meine Brüste, meinen Bauch, ein langer Strahl, der bis an meinen Hals reichte. Er fiel mir auf die Schenkel, keuchend, mit dem Schwanz noch in der Hand und tropfend über mir.

Was man mir von der ersten Nacht erzählt hatte, hatte mit dem hier nichts gemein. Es war nicht nur Schmerz. Es war nicht nur Lust. Es war eine Kreuzung aus beidem und aus etwas anderem, das ich noch nicht benennen kann.

Als er fertig war, ließ er sich eine Weile neben mir fallen, die offene Hand auf meinem Bauch, und strich mir das Sperma über die Haut, als würde er es einreiben. Er befahl mir, mich so anzuziehen, ohne mich ganz zu säubern, mit dem Erguss, der zwischen meinen Brüsten trocknete, und dem Blut, das zwischen meinen Schenkeln trocknete. So würde er mich nach Hause zurückbringen. Ich gehorchte, wie ich allem anderen gehorcht hatte.

***

Im Auto, auf dem Weg zum Busbahnhof, redeten wir wenig. Er erklärte mir nie die Monate des Schweigens, und ich fragte nicht danach. Ich sagte ihm, dass es mir innen wehtue. Er antwortete, der Körper lerne. Mit der Zeit würde ich es mehr genießen. Er sagte, er sei mit mir zufrieden gewesen. Er zog einen Geldschein aus der Tasche, legte ihn mir in die Hand und ließ mich auf dem Parkplatz zurück. Er begleitete mich nicht zum Ticketkauf. Er verabschiedete sich mit einem Kuss auf die Wange, genau wie vor all dem, und fuhr weg.

Ich stieg in den Bus und lehnte die Stirn an die Scheibe. Die Sonne fiel über die Maisfelder des Tals, als hätte sich nichts verändert. Ich aber war innen eine andere. Ich wusste nicht, ob ich ihn jemals wiedersehen würde. Ich wusste auch nicht, ob ich ihn wiedersehen wollte. Ich wusste nur, dass das Mädchen, das an diesem Morgen Las Cañadas verlassen hatte, nicht dieselbe war wie die, die jetzt zurückfuhr, und dass diese Grenze, einmal überschritten, keine Rückkehr zuließ.