Mein erstes Mal mit einem Mann war an Heiligabend

Ich steckte fast ein Jahr lang in diesen Kontaktseiten fest, auf denen Leute Anzeigen veröffentlichen und genau dasselbe suchen wie ich. Ich hatte Dutzenden Männern geschrieben, halbherzige Antworten bekommen, Verabredungen, die wieder abgesagt wurden, Fotos, die nicht zu der Person passten, die später auftauchte. Jedes Mal, wenn es so aussah, als würde endlich etwas klappen, kam eine Ausrede: die Arbeit, der Partner, die Angst. Vor allem die Angst. Meine und ihre.

Es war der 24. Dezember, als es endlich passierte. Den ganzen Morgen über hatte ich mit einem Typen geschrieben, den ich Iván nennen werde. Wir hatten bis zu diesem Tag keine Fotos ausgetauscht. Das Einzige, was ich über ihn wusste, war das, was er wollte, was ich wollte, und dass er eine Stunde von meinem Haus entfernt wohnte. Mehr Nachrichten brauchten wir nicht. Manchmal, wenn etwas jahrelang im Hals feststeckt, fällt die Entscheidung in dreißig Sekunden.

—Plaza Las Acacias, um fünf — schrieb er.

—Ich bin da — antwortete ich.

Ich schickte ihm das Kennzeichen des Autos. Er schickte mir eine kurze Beschreibung: graue Jacke, schwarze Kappe, Rucksack über der Schulter. Genug.

Ich verließ das Haus mit der Ausrede, noch schnell die Einkäufe für das Abendessen zu erledigen. Meine Familie wartete um neun auf mich. Ich hatte vier Stunden. Mehr als genug, dachte ich damals. Heute, mit Abstand betrachtet, weiß ich, dass vier Stunden nichts sind, wenn man ein halbes Leben lang mit einer Frage herumläuft.

Ich kam zwanzig Minuten zu früh auf dem Parkplatz an. Ich blieb im Auto sitzen, starrte in den Rückspiegel und versuchte mir einzureden, dass ich nichts Seltsames tat, dass es nur eine ganz normale Neugier sei. Aber meine Hände zitterten. Im Radio liefen Weihnachtslieder, und ich konnte mich auf keine einzige Zeile konzentrieren. Ich dachte daran zu fahren. Dreimal dachte ich daran. Beim vierten Mal sah ich ihn auf mich zukommen.

Er war kein Model. Er war auch nicht hässlich. Er war ein normaler Mann, Anfang dreißig, mit müdem Gesicht und einem nervösen Lächeln, als er mich erkannte. Er öffnete die Beifahrertür und stieg ein, ohne mich allzu lange anzusehen.

—Hallo — sagte er.

—Hallo — antwortete ich.

Die zwei Silben wogen schwer wie ein Stein.

—Und jetzt? — fragte er.

—Es gibt ein Hotel drei Blocks weiter — sagte ich. — Ich kenne es. Es ist diskret.

Er nickte. Auf der Fahrt sprachen wir nicht. Ich zählte die Straßenzüge und schaute an jeder Ecke in den Spiegel, als würde ich erwarten, dass mich jemand Bekannter sehen könnte. Er schaute aus dem Fenster, die Hände auf den Beinen verschränkt, und aus dem Augenwinkel sah ich, dass sich unter dem Stoff seiner Hose bereits eine Beule abzeichnete. Wir kamen am Hotel an, ich zahlte am Schalter das Zimmer für zwei Stunden, bekam den Schlüssel und wir gingen schweigend hinauf.

***

Das Zimmer roch nach Desinfektionsmittel und nach einer anderen Zeit. Ein Doppelbett, ein Nachttisch, ein eingeschalteter Fernseher mit dem Begrüßungskanal. Ich schloss die Tür ab. Er stellte den Rucksack auf einen Stuhl und blieb mitten im Raum stehen, ohne recht zu wissen, was er mit den Armen tun sollte.

—Und jetzt? — sagte er und versuchte zu lachen. — Wer fängt an?

—Weiß nicht — antwortete ich. — Es ist mein erstes Mal mit einem Mann.

—Meins auch.

Wir sahen uns eine Sekunde länger an, als nötig gewesen wäre. Etwas löste sich in meiner Brust.

—Also gut — sagte ich. — Zieh das T-Shirt aus.

Er zog es aus. Er hatte den Körper eines Mannes, der nicht ins Fitnessstudio geht, sich aber auch nicht gehen lässt. Breite Brust, dunkle Körperbehaarung, die bis zur Hose hinabreichte, eine kleine Narbe an der Seite. Ich zog meines aus. Wir sahen uns einen Moment an, beide in Jeans und barfuß, und auf einmal war die Scham, die ich den ganzen Morgen mit mir herumgeschleppt hatte, wie weggeblasen.

—Komm näher — bat er.

Ich kam näher. Ich wusste nicht, ob ich ihn küssen sollte oder nicht. Ich entschied mich dagegen, noch nicht. Ich legte ihm eine Hand in den Nacken und ließ sie langsam über die Brust hinabgleiten, spürte, wie sich seine Haut unter meinen Fingern aufstellte. Er tat dasselbe, etwas unsicherer, und für einen Moment standen wir beide mitten im Zimmer und fuhren uns ab, als müssten wir überprüfen, ob der Körper des anderen wirklich da war. Als ich mit der Hand über seine Jeans ging, packte ich ihm den Schwanz von außen durch den Stoff. Er war hart, schwer, pochte unter meinen Fingern. Er atmete tief ein und machte es bei mir genauso: Er drückte mich über der Hose zusammen und bearbeitete mich langsam, maß mir mit seiner offenen Hand die Länge ab.

—Zieh die Hose aus — murmelte ich.

Er tat es. Ich machte es ihm nach. Wir standen in Unterwäsche da, und die Luft im Zimmer schien dichter zu werden. Ich sah die Beule im Baumwollstoff, den dunklen Feuchtigkeitsfleck genau an der Spitze. Nach so vielen Monaten des Fantasierens war er nun da: ein anderer Mann, vor mir, mit hartem Schwanz und feuchtem Slip, und wollte dasselbe.

Er kniete sich hin.

Er fragte nicht, er kündigte es nicht an. Er ging einfach nach unten, kniete sich vor mich, nahm den Bund meines Slips und zog ihn mir bis zu den Knöcheln hinunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart, direkt auf sein Gesicht gerichtet. Ich spürte seine Hand, zuerst noch zögernd, wie sie sich an die Form von etwas Neuem anpasste. Er umschloss die Basis mit den Fingern, hob einen Augenblick den Blick — als würde er um Erlaubnis bitten — und nahm ihn in den Mund.

—Langsam — bat ich. — Du musst dich nicht beeilen.

Es war nicht der beste Blowjob meines Lebens, aber selten hatte mich etwas so an gemacht. Ich spürte, wie seine Lippen sich um meine Eichel schlossen, wie die unbeholfene Zunge mich unten entlang fuhr, wie seine linke Hand mir die Eier packte, als wüsste er nicht recht, was er mit ihnen anfangen sollte, sie aber nicht von der Party ausschließen wollte. Immer wieder verschluckte er sich, hustete und nahm ihn dann wieder in den Mund, die Augen feucht, ein Faden Speichel hing ihm vom Kinn. Ich legte ihm die Hand in den Nacken, nicht drückend, nur um ihn zu spüren, und merkte, wie er tiefer zu saugen begann, so dass ich den hinteren Teil seines Rachens berühren konnte. Wenn er ihn herausnahm, um Luft zu holen, schüttelte er ihn mit der Hand und spuckte ihn voll, ließ ihn glänzend, nass zurück und nahm ihn dann wieder von der Spitze an in den Mund.

Es war nicht die Technik, die mich kurz davor brachte. Es war das Bild. Es war die Gewissheit, dass dieser Mann, ein Fremder, den ich über eine Internetseite kontaktiert hatte, an einem 24. Dezember in einem Hotelzimmer vor mir kniete und mir den Schwanz lutschte wie ein geiler Hund, und dass ich das zum ersten Mal in meinem Leben nicht nur im Kopf hatte: Ich erlebte es wirklich. Ich sah ihm ins Gesicht, während er mich blies, und spürte ein Ziehen in den Eiern, das mich fast sofort in seinem Mund kommen ließ.

Ich zog ihn nach ein paar Minuten hoch, bevor mir etwas entglitt. Ich küsste seine Stirn, ohne nachzudenken. Er lachte, die Lippen geschwollen und glänzend.

—Und das?

—Keine Ahnung — sagte ich. — Kam einfach.

Ich führte ihn zum Bett. Ich bat ihn sich hinzulegen und kniete mich zwischen seine Beine. Ich zog ihm den Slip herunter. Der Schwanz sprang heraus, dick, an der Spitze rot, mit einem zähen Tropfen Lusttropfen, der über das Frenulum lief. Ich packte ihn an der Basis und hielt ihn mir vors Gesicht. Er roch nach Mann, nach warmer Haut, nach etwas, das ich kannte und doch nicht. Ich streckte die Zunge heraus und leckte ihn von den Eiern bis zur Spitze, langsam, ließ sie einen Augenblick an der Eichel ruhen, bevor ich ihn ganz in den Mund nahm. Ich spürte, wie sich seine Schenkel anspannten.

Ich tat das, was er bei mir getan hatte, nur langsamer, und versuchte jedes Detail zu registrieren: die Textur der Adern an meiner Zunge, den salzigen Geschmack des Precums auf dem Gaumen, die Art, wie der Körper eines Mannes auf den eines anderen reagiert, wenn man ihm gut den Schwanz lutscht. Ich nahm ihn so tief wie möglich in den Mund, verschluckte mich, zog ihn mit einem Faden Speichel wieder heraus und nahm ihn erneut auf. Dann hob ich ihm die Beine an, fuhr mit der Zunge über seine Eier, lutschte sie einzeln, während ich seinen Schwanz gegen meine Wange schlug. Iván schloss die Augen und stieß ein langes, raues Stöhnen aus, das mich meine eigene Erektion gegen die Laken pumpen ließ, ohne dass ich es bemerkte. Eine Hand lag in meinem Nacken, ohne Druck, nur aufgelegt, und zitterte leicht.

—Stopp — sagte er nach einer Weile. — Stopp, stopp.

Ich hörte auf, die Spitze noch zwischen den Lippen.

—Was ist?

—Wenn wir so weitermachen, komme ich — sagte er, schluckte. — Und ich will mehr. Ich will, dass du mich nimmst.

***

Er drehte sich auf dem Bett um. Er ging auf die Knie, mit der Brust auf den Laken und dem Arsch in die Höhe, und drehte den Kopf, um mich über die Schulter anzusehen. Er sagte nichts. Es war nicht nötig. Er hatte die Backen gespreizt, das Loch in der Mitte fest und rosig, und es pochte jedes Mal, wenn er atmete.

Ich fragte ihn, ob er sicher sei. Er nickte. Ich trat näher, spreizte ihm mit beiden Händen die Arschbacken und spuckte darauf. Ich sah, wie der Speichel ihm die Furche hinunterlief und bis zu den Eiern tropfte. Ich strich mit dem Daumen über das Loch, drückte nur leicht, und spürte, wie es sich einen Millimeter öffnete und wieder schloss. Ich führte erst einen Finger ein, ganz langsam, und er ließ ein ersticktes Stöhnen ins Kissen entweichen. Ich bewegte ihn drinnen, zog ihn wieder heraus, gab mehr Speichel dazu, führte zwei Finger ein. Mir fiel all das ein, was ich nachts in Foren gelesen hatte, in Chats, in Geschichten anderer wie ich, und zum ersten Mal hatte ich es unter dem Körper, nicht auf dem Bildschirm.

—Mach ein bisschen weiter auf — bat ich.

Er machte auf. Ich krümmte die Finger in ihm und suchte seine Prostata, diesen Punkt, von dem ich so viel gelesen hatte und den ich nie berührt hatte. Als ich ihn fand, bog sich sein Rücken und er stieß ein tierisches Knurren ins Laken. Ich bearbeitete ihn von innen noch eine Weile, bis er begann, mit dem Arsch gegen meine Hand zu stoßen und sich selbst auf meine Finger aufzuspießen.

—Jetzt — sagte er mit gepresster Stimme. — Steck ihn jetzt rein, bitte.

Ich spuckte in meine Handfläche, besudelte meinen Schwanz ordentlich und stellte mich hinter ihn. Ich setzte die Spitze an seine Öffnung. Drückte. Sanft. Zentimeter für Zentimeter. Ich spürte, wie er sich öffnete, wie er nachgab, wie die Enge im Körper eines anderen Mannes ein Gefühl war, das mir keine Frau je gegeben hatte. Ein Muskelring, der sich um meine Eichel schloss, mich ausmelkte, sobald ich drin war, innen so heiß, dass es fast wehtat.

—Warte — sagte er mit gepresster Stimme. — Warte einen Moment. Du bist groß.

Ich wartete, mit der Hälfte drin. Ich legte ihm die Hand in den unteren Rücken, strich ihm über die Nieren. Ich spürte, wie er atmete, wie er sich um mich herum entspannte, wie der Arsch aufhörte, meinen Schwanz zu beißen, und begann, ihn zu akzeptieren.

—Weiter — bat er. — Langsam.

Ich drückte den Rest hinein. Als ich ganz drin war, mit meinen Eiern an seinen, blieb ich einen Moment stillstehen und spürte, wie sein Arsch um meinen Schwanz pochte, als hätte er einen eigenen Puls. Dann fing ich an, mich zu bewegen. Zuerst langsam, fast ganz heraus und wieder langsam hinein, und sah zu, wie mein Schwanz in ihm verschwand und nass von Speichel wieder herauskam. Dann etwas schneller, und ich las jeden seiner Atemzüge wie Anweisungen. Als ich sicher war, dass es ihm nicht wehtat, gab ich ihm einen Klaps auf den Arsch. Nur einen. Leicht.

—Noch mal — flüsterte er.

Ich tat es noch einmal. Die Backe wurde rot.

—Fester.

Ich machte es fester. Er stieß einen Laut ins Kissen, packte es mit beiden Händen und begann, gegen hinten zu stoßen, den Rhythmus selbst zu bestimmen, sich eigenhändig auf mein Becken aufzuspießen. Das Zimmer füllte sich mit dem Geräusch meiner Schenkel, die gegen seinen Arsch schlugen, und seinen immer weniger verhaltenen Stöhnen.

—Du bist so eng — sagte ich, packte ihn an den Hüften und stieß tiefer hinein. — Du melkst mir den Schwanz aus, du Wichser.

—Und du — antwortete er, ohne sich umzudrehen, mit gebrochener Stimme — weißt nicht, was du tust. Fick mich härter. Nimm mich ganz.

Ich lachte und tat, was er sagte. Ich packte ihn an den Schultern und nahm ihn tief, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn ihm mit einem Mal bis an die Eier wieder hinein. Jeder Stoß riss ihm ein Knurren heraus und ließ ihn den Kopf nach hinten werfen. Ich streckte mich, packte seinen Schwanz von vorne und stellte fest, dass er triefend nass war, Precum lief auf die Laken. Ich rieb ihn im gleichen Rhythmus, in dem ich ihn fickte, und er begann etwas zu sagen, das nicht einmal er selbst verstand, eine Mischung aus Flüchen und „mehr“ und „so“, mit dem Mund gegen das Kissen.

Nach ein paar Minuten zog ich mich zurück, mit glänzendem, pochendem Schwanz. Ich wollte, dass der erste Durchgang komplett war, und seines war noch nicht gewesen.

—Du bist dran — sagte ich.

Ich legte mich mit dem Rücken an den Bettrand, hob die Beine an und spreizte mich mit den Händen. Er stellte sich zwischen meine Schenkel. Er spuckte auf seinen Schwanz, er spuckte in mein Loch, nahm mich zuerst mit zwei Fingern auseinander, um mich weich zu machen, so wie ich es bei ihm getan hatte. Als ich spürte, wie die Spitze gegen meinen Eingang drückte, wusste ich, dass es wehtun würde. Und es tat weh. Viel mehr, als ich erwartet hatte. Mein Schwanz schrumpfte vor Schreck ein wenig zusammen, aber ich gab ihm mit der Hand ein Zeichen, nicht aufzuhören.

—Stopp — murmelte ich dennoch eine Sekunde später. — Warte kurz.

Er hörte auf. Er zog sich nicht zurück. Er blieb einfach still, die Spitze kaum drin, schaute mich an, eine Hand auf meiner Brust, als würde er meinen Puls messen. Ich wartete. Atmete tief ein. Gab ihm ein Zeichen.

—Weiter. Langsamer.

Er machte weiter. Er schob einen weiteren Zentimeter hinein und wartete. Noch einen und wartete. Ich konzentrierte mich darauf zu atmen, den Körper locker zu lassen, mich für ihn zu öffnen. Nach ein paar langen Sekunden veränderte sich der Schmerz. Er verschwand nicht, aber er war nicht mehr nur Schmerz. Es war eine seltsame Mischung aus Unbehagen, Spannung, etwas, das sich in mir öffnete, warmer Fülle. Als ich spürte, wie seine Schenkel gegen meine schlugen, wusste ich, dass er ganz drin war. Sein Schwanz füllte mich völlig aus, pochte gegen die Wände, berührte mich an einer Stelle, die noch nie berührt worden war.

—Gut? — fragte er.

—Gut — sagte ich. — Fick mich.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst langsam, fast schüchtern, zog ihn nur ein wenig heraus und steckte ihn vorsichtig wieder hinein. Ich griff mir in die Kniekehlen und öffnete mich weiter, bot ihm alles an. Beim zweiten oder dritten Stoß streifte er meine Prostata, und ich stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht als meines erkannte. Es war, als hätte man mir ein Stromkabel nach innen gelegt. Mein Schwanz wurde härter als den ganzen Nachmittag über, prallte mir bei jedem seiner Stöße gegen den Bauch.

—Da — sagte ich und packte ihm mit beiden Händen den Arsch. — Genau da. Nicht aufhören.

Er hörte nicht auf. Er fand seinen Rhythmus, nahm mich von vorne, sah mir in die Augen, und irgendwo zwischen dem vierten und fünften Stoß verwandelte sich das, was Schmerz gewesen war, in etwas anderes. Ein Gefühl, das ich noch nie gespürt hatte und das ich immer in Erinnerung behalten werde: die Gewissheit, dass mein Körper geben und empfangen konnte, ohne Regeln, ohne Handbuch, ohne Erlaubnis von irgendwem. Ich ließ mich von einem Fremden ficken und es gefiel mir mehr als jeder Fick meines Lebens.

***

Wir blieben eine ganze Weile so. Wir wechselten zweimal die Position. Er nahm mich von der Seite, mit einem Bein über seiner Schulter, fickte mich, während er mit der freien Hand meinen Schwanz rieb. Danach setzte ich mich auf ihn, und ich spießte mich selbst auf, sank bis zum Anschlag hinein, bewegte die Hüften im Kreis und spürte, wie sein Schwanz mich von allen Seiten berührte. Irgendwann ließ seine Erektion vom vielen Benutzen nach, und er bat mich, ihn zu lutschen, damit wir von vorn anfangen konnten. Ich kniete mich zwischen seine Beine und nahm ihn ganz in den Mund, noch immer mit seinem und meinem Geschmack vermischt auf der Haut. In meinem Mund wurde er wieder hart, und aus irgendeinem Grund erschien mir genau das als das Intimste des ganzen Nachmittags: zu spüren, wie er gegen meine Zunge wuchs, wie er sich mit Blut füllte und gegen meinen Gaumen pochte.

Als er wieder hart genug war, legte ich ihn auf den Rücken, kletterte auf ihn und nahm ihn erneut, diesmal mit dem Rücken zu ihm, in der Hocke, so dass er sehen konnte, wie sein Schwanz in meinen Arsch hinein- und wieder herausging. Ich nahm ihm eine Hand und legte sie an meinen Schwanz, und er begann mich zu wichsen, während ich auf ihm auf und ab sprang. Ein langes Stöhnen entglitt mir, als er mich wieder genau am richtigen Punkt traf.

Danach war ich es, der ihn umdrehte und ihn fickte. Er legte sich wieder auf den Rücken, die Knie an der Brust, und ich stieß meinen Schwanz bis zum Anschlag in ihn. Ich packte seinen Schwanz und bearbeitete ihn im gleichen Rhythmus, in dem ich ihn ihm hineinstieß. Das Zimmer war eine Sinfonie aus Haut auf Haut, gedämpften Stöhnen und dem Knarren des alten Hotelbettes. Ich bat vor dem Kommen um Erlaubnis, ohne mich zurückzuziehen, und keuchte ihm ins Ohr.

—Wohin willst du es? — fragte ich, mit schon völlig gebrochener Stimme, während ich spürte, wie sich alles in meinen Eiern sammelte.

—Wohin du willst — sagte er.

—Drin?

—Drin. Komm in mir. Mach mich voll.

Und ich ließ los. Ich stieß noch zwei, drei Mal, bis zum Anschlag, und spürte, wie mir der Schwall aus den Eiern hochstieg und in ihm explodierte. Schwall um Schwall, während sein Arsch sich um mich zusammenzog und mir jeden Tropfen ausmelkte, während sich meine Hände um seine schlossen, während seine Stimme etwas flüsterte, das ich nicht verstand, das sich aber nach Erleichterung anhörte. Als ich meinen Schwanz herauszog, lief ein dicker Strahl aus Sperma, vermischt mit Speichel, an seiner Furche entlang bis auf die Laken.

Wir blieben eine Weile still liegen. Dann war ich an der Reihe. Er legte sich wieder hinter mich, der Schwanz erneut hart, und steckte ihn wieder rein, diesmal leichter, weil mein Arsch schon offen und von vorher gelockert war. Er nahm mich in Löffelstellung, biss mir in die Schulter, packte meinen Schwanz von vorne und wichste mich langsam, und nach ein paar Minuten kam ich ihm auf die Hand, in langen Wellen, während er noch immer in mir war. Als er ein paar Minuten später kam, tat er es ohne Vorwarnung. Ich spürte den heißen Schlag tief in mir, drei, vier, fünf Mal, und seinen Körper, der neben meinem bebte. Er zog sich langsam heraus, und ein warmer Faden lief mir das Bein hinunter. Die Zeit zählte ich längst nicht mehr. Das Zimmer lag im Halbdunkel, und der Fernseher lief noch immer stumm mit seinem Begrüßungskanal. Draußen war es weiterhin der 24. Dezember. Drinnen hörte ich gerade auf, jemand anderes zu sein.

Wir duschten getrennt, ohne viel zu reden. Wir zogen uns an. Wir gingen die Treppe des Hotels hinunter mit demselben Gesicht wie zuvor, als wäre nichts passiert. Ich fuhr ihn zu der Bushaltestelle, die er mir genannt hatte. Bevor er ausstieg, sah er mich an.

—Frohe Weihnachten — sagte er.

—Frohe Weihnachten — antwortete ich.

Er schloss die Tür. Ich sah ihn im Rückspiegel davonlaufen, bis er sich unter den Leuten an der Haltestelle verlor. Wir haben uns nie wieder geschrieben. Nicht aus Ärger, nicht aus Reue. Sondern aus etwas Seltsamerem. Als wüssten wir beide, dass ein Weitermachen bedeutet hätte, gegen eine Tür zu drücken, die schon ganz offen war.

Ich kam um fünf nach neun zum Familienessen, mit der Supermarkttüte noch halb voll und dem Arsch unter der Hose brennend. Meine Mutter fragte, warum ich so spät sei. Ich sagte, es sei viel Verkehr gewesen. Wir aßen. Wir stießen an. Mein Neffe umarmte mich um Mitternacht.

Das war mein erstes Mal mit einem Mann. Ich weiß nicht, ob es mein letztes sein wird. Jahrelang trug ich diese Fantasie wie ein stilles Gewicht mit mir herum, und an jenem Heiligabend-Nachmittag — in einem x-beliebigen Hotel, mit einem x-beliebigen Fremden — habe ich sie endlich abgesetzt. Vielleicht war es nicht das Romantischste. Vielleicht fehlte Vorbereitung, Vorspiel, Gespräch. Aber am Ende des Tages musste es genau das sein: ein Mann und ein anderer Mann in einem Zimmer, die sich gegenseitig so lange fickten, bis sie leer waren, und dabei entdeckten, was ihr Kopf ihnen schon viel zu lange verwehrt hatte.