Die Nacht, in der meine Freundin mir gestand, dass sie Jungfrau war

Ich war gerade fünfundzwanzig geworden, als man mich nach Moyobamba schickte. Es war mein erster richtiger Job nach drei Jahren einer technischen Ausbildung in Lima, und die Kakaofirma hatte mich als Qualitätsprüfer in ein Pilotprojekt gesteckt, das gerade erst anlief. Ich kam mit zwei Koffern, einer riesigen Erwartung und einer Freundin, die in der Hauptstadt blieb und versprach, dass die Entfernung kein Problem sein würde.

Das Klima machte mich in den ersten Tagen fertig. Eine klebrige Feuchtigkeit, die selbst nachts nicht nachließ, Mücken so groß wie Münzen und eine Hitze, die dir vor Mittag das Hemd durchweichte. Die Leute dort waren allerdings freundlich. Sie grüßten auf der Straße jeden, boten dir Chicha de Jora an, selbst wenn du sie gerade erst kennengelernt hattest. Meine Kollegen kamen ebenfalls aus Lima – wir waren wie eine kleine Kolonie mitten im Dschungel – also hatten wir nach einer Woche schon eine feste Truppe für die Mittagspausen.

Nach drei Monaten hatte sich die Routine eingespielt. Um sechs aufstehen, Kaffee im Gang der Wohnanlage, zu Fuß ins Büro, acht Stunden Papierkram und Laborproben, zurück ins Zimmer, lauwarmes Bier mit den Jungs im Hof. Nichts brachte mich aus dem Takt, bis zu jenem Montag im Februar, an dem ich früh ankam und sie dort fand, wie sie darauf wartete, dass die Büros öffneten.

Lucía Carmela Hidalgo. Siebenundzwanzig Jahre alt. Geboren in Cajamarca, von einer strengen Großmutter aufgezogen, technische Ausbildung in Lima abgeschlossen. Sie sagte mir das alles in einem einzigen Atemzug, während wir auf den Wachmann warteten, als hätte sie ihren Lebenslauf auswendig gelernt. Sehr helle Haut, jede Menge Sommersprossen auf den Wangenknochen, braunes Haar zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden. Und ein Lächeln, das überhaupt nicht zu ihrem förmlichen Ton passte, ein Lächeln, das ihr ohne Erlaubnis entwich.

—Mateo —sagte ich und streckte die Hand aus—. Willkommen am Ende der Welt.

—Das hat man mir in Lima auch gesagt —antwortete sie lachend—. Dass es das Ende der Welt sei. Ich sehe, sie haben nicht übertrieben.

Man steckte uns ins gleiche Team. Gleicher Bereich, benachbarte Schreibtische, gleiche Schichten. Nach zwei Wochen waren wir schon unzertrennlich, und der Dreck, ganz klar, war ich. Lucía hatte etwas, das ich bei keinem anderen Mädchen je gesehen hatte: die seltsame Fähigkeit, wirklich zuzuhören. Sie tat nicht nur so interessiert, sie hörte tatsächlich zu, und wenn man ihr etwas erzählte, gab sie einen Kommentar zurück, der ein bisschen wehtat, weil sie immer ins Schwarze traf. Im Büro flüsterten wir über den Chef, beim Mittagessen diskutierten wir über alles andere, und nachts, schon jeder in seinem Zimmer, schrieben wir weiter, bis dem Telefon der Akku ausging.

—Musst du denn nicht schlafen, Frau? —schrieb ich ihr eines Morgens um drei.

—Du auch nicht —antwortete sie zwei Sekunden später.

Das Problem begann etwa im vierten Monat. Eines Morgens sah ich sie beim Kaffeekochen an, und mir schoss einfach so das Bild durch den Kopf, wie es wohl wäre, sie zu küssen. Es war kein schmutziger oder geplanter Gedanke, er tauchte vollständig auf, wie ein Lied, das einen mitten auf der Straße anspringt. In derselben Nacht träumte ich von ihr. Am nächsten Tag zwang ich mich, sie nicht mehr als nötig anzusehen, aber da war es schon zu spät. In meinem Kopf hatte sich eine Tür geöffnet, die ich nicht mehr schließen konnte.

Camila, meine Freundin in Lima, rief mich zweimal pro Woche an. Die Gespräche waren zu einer Pflichtübung geworden. Sie erzählte etwas von ihrer Arbeit, ich antwortete mit Einsilbigkeit, sie wurde wütend, ich versprach, mich zu bessern, und wir legten auf, ohne etwas Wichtiges gesagt zu haben. Ich liebte sie, dachte ich, aber ich liebte sie wie man ein vertrautes Möbelstück liebt: man weiß, dass es da ist, sieht es aber nicht.

Bei Lucía war es anders. Bei Lucía hieß es, beim Duschen an sie zu denken. Es hieß, sich beim Mittagessen über eine Hühnersuppe zu beugen und sich zu fragen, welches Gesicht sie machen würde, wenn ich ihr unter dem Tisch die Hand aufs Bein legen und ihr zuhören würde, wie sie scharf die Luft einzieht, ohne zu wissen, was sie damit anfangen soll.

Schlimm, Mateo. Du benimmst dich wie ein Idiot.

Die Wohnanlagen, in denen wir lebten, waren sehr unterschiedlich. Ihre hatte eine Besitzerin, die wie eine pensionierte Nonne wirkte: männliche Besucher verboten; Musik nach neun verboten; starker Parfümgeruch verdächtig. Meine dagegen war ein dreistöckiges Haus mit Zimmern, die an Soldaten und Arbeiter vermietet wurden, und niemand kontrollierte irgendetwas. Das Problem war nur, dass drei meiner Kollegen in derselben Wohnanlage wohnten und alles, was auf meiner Etage geschah, am nächsten Tag in der Kantine bekannt war.

In jener Nacht regnete es heftig. Ich hatte Lucía um zehn eine Nachricht geschickt und ihr von einer neuen Serie erzählt. Sie antwortete sofort, und zwischen den Scherzen schrieb ich ihr, ohne wirklich nachzudenken: „Kommst du sie in meinem Zimmer ansehen?“ Es war ein Witz. Lucía würde nie zusagen. Das wusste ich. Sie war der Typ Mädchen, der nicht einmal allein mit einem fremden Mann in den Aufzug steigen würde.

Drei Minuten brauchte sie zum Antworten.

„Ich bin in einer halben Stunde da. Muss ich etwas mitbringen?“

Ich las die Nachricht viermal. Mir wurde der Mund trocken. Ich antwortete mit einem Wort, „Pisco“, weil mir nichts Vernünftigeres einfiel, und setzte mich aufs Bett, das Herz raste, während ich versuchte zu begreifen, was da gerade passiert war.

***

Sie kam um elf Uhr zwanzig an, bis auf die Knochen durchnässt, mit einer Plastiktüte am Arm. Darin hatte sie zwei Flaschen fertigen Pisco Sour, eine Tüte Popcorn und eine Packung Pralinen. Sie lachte, als sie mich sah, und das Lachen schüttelte die Tropfen aus ihrem Pony.

—Du bist verrückt —sagte ich und reichte ihr ein Handtuch.

—Ich weiß —antwortete sie und trocknete sich die Haare—. Aber jetzt bin ich schon hier.

Ich schaltete das Hauptlicht aus, ließ nur die Lampe auf dem Nachttisch an und stellte irgendeinen Film an, einen französischen namens Das weiße Zimmer, über ein Paar, das sich heimlich in einem Hotel nahe dem Meer trifft. Wir legten uns aufs Bett, weil es kein Sofa gab, mit dem Rücken an die Wand gelehnt und den Füßen verschränkt, aßen Popcorn und tranken den Pisco in kleinen Schlucken.

Der Film trat sofort in den Hintergrund. Lucía begann mir Dinge zu erzählen, die sie im Büro nie erwähnt hatte. Dass sie als Teenager dick gewesen war, richtig dick, dass die Jungs in der Schule gemeine Dinge zu ihr gesagt hatten und sie sich daran gewöhnt hatte, von niemandem etwas zu erwarten. Dass sie nur einen Mann geküsst hatte, und das sei ein furchtbarer Kuss gewesen, auf einer Abschlussfeier, wo man ihr Wodka in den Softdrink gekippt hatte, ohne es ihr zu sagen. Dass ihre Mutter nie mit ihr über Sex gesprochen hatte, kein einziges Mal, und dass sie die Dinge aus den Romanen verstand, die sie heimlich las.

—Nie? —fragte ich, um sicherzugehen, dass ich sie richtig verstanden hatte.

—Nie —wiederholte sie und sah auf den Bildschirm, nicht zu mir—. Mit siebenundzwanzig bin ich immer noch Jungfrau, Mateo. Es ist, wie es ist.

Sie sagte es mit einer Ruhe, die mich verstummen ließ. In ihrer Stimme war weder Scham noch Herausforderung. Es war eine Tatsache. Als hätte sie mir gesagt, dass sie eine Erdnussallergie hatte.

In diesem Moment fing auf dem Bildschirm das Paar im Film an, sich in einem Zimmer mit weißen Vorhängen, die im Wind wehten, auszuziehen. Die Frau öffnete dem Mann das Hemd, und die Kamera zeigte enge Einstellungen auf ihre Hand, die seinen Hals hinaufglitt.

—Mach das aus —bat Lucía, ganz leise.

Ich schaltete den Fernseher aus. Ich sah auf die Uhr: zwei Uhr zehn morgens.

—Es ist spät —sagte ich—. Bleib hier schlafen, und früh begleite ich dich zu deinem Zimmer.

Sie nickte, ohne etwas zu sagen.

Wir deckten uns mit dem Laken zu, beide noch angezogen, sie auf der Seite mit dem Rücken zu mir. Ich löschte die Lampe. Das gelbe Licht der Hoflampe fiel durch den Spalt des Vorhangs und zeichnete einen Streifen auf ihre Schulter.

***

Ich schlief nicht. Ich wusste, dass sie auch nicht schlief. Ich merkte es an der Art, wie sie atmete, zu gleichmäßig, zu kontrolliert, um echter Schlaf zu sein. Wir lagen vielleicht zehn, vielleicht zwanzig Minuten so da, in einer falschen Stille, die lauter war als jedes Gespräch.

Ich dachte viel nach. Ich dachte an Camila, an die Arbeit, daran, was Lucía sagen würde, wenn ich einen Fehler machte und sie mich zur Hölle schickte. Ich dachte daran, dass sie vielleicht gekommen war und genau wusste, was passieren würde. Ich dachte daran, dass ich vielleicht ein Idiot war.

Am Ende wog am meisten die Hand, die sie achtlos auf dem Laken liegen gelassen hatte, fünfzehn Zentimeter von mir entfernt, als hätte sie sie absichtlich dort vergessen.

Ich näherte mich langsam. Ich legte meine rechte Hand auf ihre Brust, über das Shirt, nicht darunter, ohne etwas zu bewegen. Nur aufgelegt. Ich spürte, dass sie groß war, viel größer, als sie unter der Arbeitskleidung wirkte, und dass sie warm war. Ich wartete. Ich zählte bis zwanzig. Lucía regte sich nicht.

Ich drückte die Hand ein wenig. Ich spürte, wie sie einmal tiefer atmete. Ich begann, sie über dem Shirt zu streicheln, langsam, fast ohne Druck, und zog Kreise. Mit dem Daumen strich ich über ihre Brustwarze durch den Stoff und merkte, wie sie hart wurde. Sie öffnete nicht die Augen. Sie sprach nicht.

Ich traute mich. Ich schob die Hand unter das Shirt und glitt über ihren Rücken bis zum Verschluss des BHs. Ich öffnete ihn mit einer einzigen Bewegung, und selbst mich überraschte, dass es beim ersten Versuch gelang. Als ich wieder nach vorn kam, fand ich ihre Brust schon ohne BH frei, die Brüste locker, heiß, füllten meine Handfläche. Ich küsste sie dazwischen und hörte sie ein winziges Seufzen ausstoßen, wie Luft, die durch einen Riss entweicht.

—Lucía —murmelte ich.

—Sag nichts —antwortete sie, die Augen immer noch geschlossen—. Bitte sag nichts.

Ich verstand. Wenn ich sprach, musste sie sich entscheiden, und genau das machte ihr Angst. Solange es etwas blieb, das geschah und nicht etwas, das sie wählte, konnte sie es ertragen.

Ich küsste ihre Brüste vorsichtig, ohne Eile, mir bewusst, dass für sie alles das erste Mal war. Das erste Mal, dass ein Mund einen Nippel ansog, bis er hart und empfindlich wurde. Das erste Mal, dass eine Männerhand an ihrem Bauch hinabglitt und ihr den Atem in kurzen Stößen auseinanderbrach. Das erste Mal, dass sie den Druck eines Körpers auf ihrem spürte, mit echtem Gewicht, ohne Barrieren.

Ich zog ihr die Jeans langsam aus und ließ ihr den Weg frei, damit sie sie selbst ganz ausziehen konnte, wenn sie wollte. Sie tat es. Sie trat die Hose zum Fußende des Bettes, die Augen immer noch geschlossen. Ich berührte sie zwischen den Beinen, über dem Höschen, und fand sie durchnässt. Ich kreiste mit den Fingern, zuerst sanft, dann etwas fester, und spürte die Hitze und das Zittern, das ihr Körper mir zurückgab. Sie hob das Becken zwei Zentimeter an, eine winzige, aber deutliche Antwort.

—Halte ich an? —fragte ich.

—Nein —sagte sie sofort—. Hör nicht auf.

Ich zog ihr mit zwei Fingern langsam das Höschen aus, als würde ich etwas Zerbrechliches auspacken, und legte sie frei. Ihre Muschi glänzte, vom Verlangen nur leicht geöffnet, und das getrimmte Haar klebte an der feuchten Haut. Ich blieb eine Sekunde zu lang stehen und sah sie an, denn so zu sehen, so rot und so lebendig, drückte mir die Brust zusammen. Ich senkte den Kopf und küsste die Innenseite ihres Oberschenkels langsam, dann noch einen näher, bis ich spürte, wie sie bebte. Als meine Zunge die Mitte berührte, bog sie den Rücken durch und stieß ein kurzes, überrasches Stöhnen aus, als könnte sie nicht glauben, dass sich das so anfühlen konnte.

Ich spreizte ihre Schamlippen mit den Fingern und begann, ihre Klitoris langsam zu lecken, probierte den Druck, lernte ihren Rhythmus. Lucía griff mir ins Haar, nicht um mich zu beschleunigen, sondern um sich festzuhalten. Ich hörte, wie ihre Atmung stoßweise wurde, und als ich zwei Finger nur ein wenig in sie schob, spannte sie sich an und öffnete sich dann mit einer Feuchtigkeit, die meine Hand glitschig machte. Ich fickte sie mit der Hand weiter, während ich weiter ihre Muschi leck­te, schob die Finger langsam hinein und heraus, krümmte sie nach und nach, bis sie gegen das Kissen keuchte.

—So —sagte sie mit einer Stimme, die nicht mehr ihre war, tiefer, zerbrochener—. So, Mateo.

Ich hörte sie meinen Namen sagen, als würde er ihr auf der Zunge brennen. Ich machte weiter, bis ihre Beine zu zittern begannen. Dann hob ich den Kopf, strich mir die feuchte Hand über die eigene Brust und führte ihre linke Hand zu meiner Hose, bis sie auf dem Reißverschluss ruhte. Sie bewegte die Finger zögernd, bis sie die harte Beule unter dem Stoff fand. Als sie sie drückte, war es sie, die scharf einatmete. Ich öffnete meinen Hosenschlitz, legte ihr das in die Hand, wonach sie gesucht hatte, und spürte, wie sich ihre Finger schlossen: unbeholfen, neugierig, fasziniert.

—So ist es —sagte ich leise und führte ihre Hand—. Ganz ruhig. Fass ihn fest an, hab keine Angst.

Wir zogen uns zu Ende aus, ohne zu sprechen. Ich riss mir die Sachen vom Körper, das Blut hämmerte mir im Nacken. Sie blieb einen Moment lang stehen und sah sich meinen bereits harten Schwanz an, völlig frei, und wandte den Blick nicht ab. Ihre Augen glänzten nicht vor Scham, sondern vor einer Art schüchterner Gier. Sie legte sich auf den Rücken, öffnete die Beine weiter, und ich kniete mich zwischen sie. Ich strich mit der Spitze meines Schwanzes ein paar Mal über ihren Eingang, drückte nur ganz leicht, glitt über die feuchte Wärme ihrer Vulva, bis ich spürte, wie sich die Lippen ihrer Muschi öffneten. Ich sah ihr ins Gesicht.

—Wenn es wehtut, sagst du es —erinnerte ich sie.

—Mach weiter —antwortete sie und schluckte.

Dann stieß ich vor. Ich drang langsam ein, zuerst nur mit der Spitze, bis ich auf diesen engen, heißen Widerstand stieß, der mich abrupt anhalten ließ. Lucía presste die Zähne zusammen und grub ihre Finger in meine Arme. Ich blieb still, ließ mich von ihr umschließen und spürte, wie sie mich Zentimeter für Zentimeter verschluckte, mit dieser köstlichen Spannung eines Jungfernkörpers, der sich der Kraft meines Körpers öffnete.

—Atme —sagte ich ihr ins Ohr.

Sie atmete. Sie zitterte. Und als ich noch ein wenig weiter drückte, entfuhr ihr ein langer, gebrochener Stöhnenlaut, der an meiner Schulter zerfiel. Ich stieß langsam bis zum Anschlag in sie hinein, hielt jedes Mal an, wenn ich spürte, dass sie sich zu sehr schloss, und sie lockerte sich durch Küsse, durch Speichel, durch ihre in meinem Rücken verkrampften Hände. Als ich ganz in ihr war, blieb ich ein paar Sekunden bewegungslos, spürte ihre Muschi an der Wurzel meines Schwanzes, wie ein lebendiger Puls um mich herum pochte.

—Jetzt ist es vorbei —flüsterte ich ihr zu—. Das Schlimmste ist geschafft.

Danach begann ich mich zu bewegen, klein, langsam, mit der Wange an ihrer. Das erste Hin und Her war unbeholfen, das zweite sicherer. Lucía reagierte sofort, hob die Hüften, um mich besser aufzunehmen, öffnete sich nach und nach, während sich der Schmerz mit einem feuchten Vergnügen mischte, das ihr Gesicht veränderte. Ich küsste ihren Mund, biss ihr in die Unterlippe, saugte an ihrem Hals, bis die Haut heiß wurde, und sie gab mir alles mit heftiger Hingabe zurück, packte mich am Hintern, um den Rhythmus zu setzen, drückte gegen mich, jedes Mal wenn ich zurückzog.

Wir bewegten uns lange Zeit gemeinsam. Sie lernte schnell. Sie hob die Hüften, um mich zu suchen, grub ihre Finger in meinen Rücken, biss sich auf die Lippe, um keinen Laut zu machen: Die Nachbarn im Zimmer nebenan schliefen einen Meter vom Kopfende entfernt. Einmal wechselte ich die Position, drehte ihren Körper vorsichtig und legte sie auf die Seite, ein Bein über meinem, um sie von hinten zu nehmen, ohne ihren Hals aus dem Mund zu lassen. Dort spürte ich, wie sie sich besser öffnete, feuchter, lockerer, und der Schlag meiner Hüfte gegen ihren Hintern riss ihr ein noch lautereres, ehrlicheres Stöhnen heraus.

—So gefällst du mir —sagte ich, ohne nachzudenken.

Sie lächelte kaum merklich, das Gesicht ins Kissen gedrückt.

Ich drehte sie wieder auf den Rücken und spreizte ihre Beine mit dem Knie. Ich stieß meinen Schwanz erneut in sie, diesmal fester, und fing an, sie mit mehr Rhythmus zu ficken, hinein und hinaus, bis das Bett zu knarren begann. Ich saugte an einer Brust, während ich sie fickte, dann an der anderen, und sie begann auf diese Weise zu zittern, wie ein Körper sich auf den Orgasmus vorbereitet, mit angespannten Schenkeln und zerrissener Atmung. Ich schob ihr zwei Finger in den Arsch, um sie besser zu halten, zuerst langsam, dann sicherer, und der Schreck, den sie bekam, ließ mich den Rhythmus nur eine Sekunde drosseln. Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie öffnete die Beine ein wenig weiter und ließ es geschehen, feucht und brennend.

—Ich will, dass du kommst —sagte ich ihr ins Ohr, jetzt ohne Maske, jetzt direkt—. Ich will spüren, wie du meinen Schwanz zusammenpresst.

—Hör nicht auf —bat sie mich mit einer Stimme, die nur noch ein dünner Faden war—. Hör bitte nicht auf.

Ich machte weiter, bis sich ihre Oberschenkel veränderten, bis sie unter mir zu beben begann, der Atem völlig zerrissen, der Mund geöffnet. Ich spürte, wie sie kam, wie ein Schlag: die Muschi, die sich plötzlich schloss, die Beine, die sich verhärteten, ein scharfes Stöhnen, das sie zu verschlucken versuchte und nicht konnte. Sie kam mit einer Kraft, die ihr das Gesicht schweißnass machte, und ich stieß noch zwei, drei Mal in sie hinein, hielt ihre Hüften fest, während ihr Körper noch immer um meinen Schwanz herum zusammenzog und zitterte.

Dieses Bild machte mich fertig. Ich zog mich ruckartig heraus, packte meinen Schwanz mit der Hand und kam auf ihren Bauch, auf den Rand ihrer Brüste, in dicken Spritzern, die ihre Haut und das Laken bespritzten. Lucía öffnete die Augen nur ein wenig, als sie die Wärme spürte, sah den weißen Samen über ihren Bauch laufen und stieß ein kleines, erschöpftes, fast ungläubiges Lachen aus.

—Schau, was du mit mir gemacht hast —sagte sie und berührte mit einem Finger einen Tropfen, der nahe an ihrem Nabel gelandet war.

Wir blieben schweigend umarmt liegen. Das Licht der Hoflampe schnitt unsere Körper in Streifen.

***

Wir schliefen ein paar Stunden. Um halb sechs öffnete ich die Augen und fand sie schon angezogen, auf dem Bettrand sitzend, wie sie sich die Schnürsenkel band. Ich sah sie vom Kissen aus an. Sie merkte es, drehte den Kopf aber nicht zu mir.

—Ich begleite dich —sagte ich.

Wir gingen schweigend zu ihrer Wohnanlage. Die Straßen waren leer, noch dunkel, mit dem Geruch nach nasser Erde, der vom Asphalt aufstieg. An der Tür ihres Gebäudes sah sie mich einen Moment lang an, direkt, ohne zu lächeln.

—Mateo —sagte sie—. Was letzte Nacht war, ist nicht passiert.

—Ist nicht passiert —wiederholte ich.

Sie ging hinein. Ich kehrte in meinem Zimmer zurück, unter dem ersten Licht des Tages.

Im Büro grüßten wir uns eine Woche lang wie Kollegen und nicht mehr. Keine Nachricht, kein zusätzlicher Blick. Dann, nach und nach, fielen wir wieder in die Routine zurück: Mittagessen, Witze, Anrufe bis spät in die Nacht. Aber nie, nicht ein einziges Mal, sprachen wir wieder über diese Nacht. Als hätte sie tatsächlich nicht stattgefunden.

Auch wenn wir beide wussten, dass sie es doch hatte.