Mein erstes Mal war ein Lernnachmittag im März

Ich begann mit gerade erst achtzehn Jahren an der Uni, den Kopf voller Fantasien, die ich nie hatte überprüfen können. Mein Heimatort war klein, es gab nur wenige Mädchen, und der wachsame Blick meiner Tanten war schärfer als der des Schulhausmeisters. Als ich mit zwei Koffern, einer neuen Matratze und einer gemieteten Wohnung eine halbe Querstraße von der Uni entfernt in der Hauptstadt landete, hatte ich das Gefühl, dass das Leben nun endlich richtig anfangen würde.

Antonella lernte ich in der zweiten Vorlesungswoche kennen. Sie war zierlich, dunkelhaarig, hatte glattes, schulterlanges Haar und sprach so leise, dass man sich zu ihr hinunterbeugen musste, um sie zu verstehen. Sie war keine Schönheit aus einer Zeitschrift, aber sie hatte etwas. Und dieses Etwas wurde im Lauf der Tage immer deutlicher, als die Märzehitze uns zwang, weniger anzuziehen, und ich anfing, ihren Körper unter den dünnen T-Shirts zu bemerken: die kleinen, festen Titten, an den heißesten Tagen ohne BH, die sich unter der Baumwolle abzeichnenden Brustwarzen, den knackigen Arsch, der sich abzeichnete, wenn sie sich bückte, um ihren Rucksack aufzuheben.

Wir hatten aus reiner Bequemlichkeit angefangen, zusammen zu lernen. Wir wohnten nahe beieinander, unsere Mitschriften ergänzten sich, und wir hatten beide Angst vor der ersten Klausur. Wir tranken Mate zusammen in der Bibliothek, später in irgendeiner Bar, dann in meiner Wohnung. Ich hatte ihr nichts gesagt, was sie hätte bedrängen können. Sie dagegen hatte mir von einem Jungen aus ihrer Stadt erzählt, mit dem sie Briefe schrieb, einem gewissen Joaquín, der ihr Besuche versprach, die nie wirklich zustande kamen. Abends vor dem Einschlafen fragte ich mich, ob sie diese Briefe zweimal las oder inzwischen nur noch aus Gewohnheit. Danach wichste ich mir beim Gedanken an sie einen runter, stellte mir ihre Muschi vor und ihr Gesicht, wenn ich sie eines Nachmittags kniend zwischen meinen Beinen vorfinden würde.

Viel hätte das allerdings auch nicht geändert. Meine Erfahrungen waren dürftig. Ein bisschen Gefummel auf einer Geburtstagsparty zum fünfzehnten Geburtstag, ein langer Kuss auf dem Geburtstag eines Cousins, ein paar Zeitschriften, die hinter dem Kleiderschrank versteckt waren, mit riesigen Titten und weit gespreizten Muschis, die mir mehr Anatomie beigebracht hatten als jeder Biologieunterricht. Was ich über Sex wusste, wusste ich aus meiner Fantasie und von meiner Hand. Was ich nicht wusste, ahnte ich. Und Antonella ahnte ich mit einer Genauigkeit, die mir mitten im Algebraunterricht den Schwanz steif werden ließ.

„Wann ist das hier endlich vorbei?“, fragte sie an diesem Nachmittag und legte den Bleistift auf den Tisch.

Wir waren seit Mittag in meiner Wohnung. Wir hatten zwei Schinkensandwiches gegessen, literweise Mate getrunken und gerade einmal zwanzig Seiten geschafft. Die Klausur war am Montag. Ich konnte mich nicht konzentrieren. Sie auch nicht.

Sie trug eine weiße Leinenbluse mit Knöpfen vorn. Die ersten beiden waren wegen der Hitze offen. Wenn sie sich über ihre Mitschriften beugte, klaffte der Stoff ein wenig auseinander, und ich konnte den Umriss eines hellen BHs und die glatte Rundung einer Titte sehen, die von Weitem klein wirkte und aus der Nähe ganz anders. Ihre Brustwarzen zeichneten sich unter dem Leinen ab, klein, hart und nach vorn gerichtet. Ich starrte weiter hin, tat so, als dächte ich über eine Gleichung nach, die ich längst nicht mehr verstand, während mein Schwanz gegen den Reißverschluss drückte und mein Puls in der Spitze pochte.

„Keine Ahnung“, antwortete ich. „Ich verstehe schon nicht mehr, was ich lese.“

Antonella lachte und streckte sich auf dem Sofa. Sie trug eine kurze, weit geschnittene Stoffhose. Sie war barfuß, die Füße auf dem Kissen. Jedes Mal, wenn sie die Beine übereinanderschlug oder wieder auseinander nahm, rutschte der Stoff ein Stück höher, und ich verlor den Faden. Es war eine harmlose Folter, eine von denen, die man sich selbst einhandelt und über die man sich nicht beschweren darf.

„Mein Nacken ist total verspannt“, sagte sie und legte eine Hand in den Nacken. „Ich kann nicht mehr.“

„Sollen wir aufhören?“

„Ich will, dass du mich massierst. Oder hast du das im Dorf auch nicht gelernt?“

Sie sagte es scherzhaft, mit diesem halben Lächeln, das ich schon öfter an ihr gesehen hatte und dessen Bedeutung ich nie ganz zu deuten wusste. Ich lachte. Ich hatte ein paar Bücher über Akupressur gelesen, an meiner Mutter und meiner Schwester geübt und wusste genug, um ihr nicht wehzutun. Und ich brauchte eine Ausrede, um ihr näherzukommen.

„Ein bisschen kann ich“, sagte ich. „Probieren wir es.“

***

Ich bat sie, sich auf den Boden zu setzen, mit dem Rücken gegen das niedrige Sofa. Ich setzte mich hinter sie aufs Sofa. Von dort aus erreichten meine Hände ihre Schultern genau, ohne dass sie sich bewegen musste.

Ich begann mit der flachen Hand und drückte langsam durch den Stoff ihrer Bluse. Mit dem Daumen streichelte ich die Nackenbasis, suchte mit Zeige- und Mittelfinger nach den Knoten und drückte mit wohldosierter Kraft zu. Ich hörte, wie sie die Luft in einer Art leisem Stöhnen ausstieß, das nicht von Schmerz herrührte.

„So“, sagte sie. „Fester.“

Ich antwortete nicht, sondern drückte entschlossener zu. Fünf Minuten vergingen. Dann zehn. Die Worte rückten immer weiter in den Hintergrund. Sie hielt die Augen weiterhin geschlossen, den Kopf leicht nach hinten gelegt. Ich hatte beide Hände auf ihren Schultern und den Puls überall, nur nicht in meinen Fingern. Mein Schwanz war angeschwollen und drückte gegen die Hose, und von meinem Platz aus sah ich, wie ihr Ausschnitt sich jedes Mal weiter öffnete, wenn sie tief einatmete.

Irgendwann legte sie eine Hand an die Knöpfe ihrer Bluse und öffnete zwei weitere.

„Damit du besser drankommst“, sagte sie, ohne mich anzusehen.

Ich nickte, obwohl sie es nicht sehen konnte. Der Stoff rutschte ihr von den Schultern und hing nur noch an ihren Armen. Der BH war schlicht und weiß, mit feiner Spitze am Rand. Die Haut ihres Rückens war heller, als ich sie mir vorgestellt hatte, fast durchscheinend, und auf ihren Schulterblättern zeichneten sich winzige Sommersprossen ab, die ich am liebsten mit der Zunge gezählt hätte.

Meine Hände blieben, wo sie waren. Schultern, Nackenansatz, Trapezmuskeln. Von Zeit zu Zeit glitten die Finger ein wenig tiefer und streiften den Beginn der Schulterblätter. Sie sagte nichts. Sie atmete nur tiefer und langsamer.

Ich ließ die Hände bis zu ihrer Taille hinabgleiten und führte sie langsam an den Seiten wieder hinauf. Als meine Daumen zum ersten Mal an ihren Titten entlangstrichen, war es fast ein Versehen. Sie hob eine Hand – ich dachte, sie würde mich aufhalten – und legte sie sofort wieder auf ihr Bein. Danach sagte sie nichts. Eine Weile später strich ich wieder darüber, und auch diesmal sagte sie nichts. Beim dritten Mal war es kein Versehen mehr: Ich formte die Hände über ihrem BH zu Schalen und drückte ihre Titten ganz, spürte, wie ihre Brustwarzen sich gegen die Baumwolle verhärteten.

„Stört dich das?“, fragte ich leise nahe an ihrem Ohr.

„Nein.“

***

Ich zog ihr die Bluse bis zu den Ellbogen hinunter. Ohne Eile, ohne um Erlaubnis zu bitten, ohne so zu tun, als gehörte es noch zur Massage. Ich küsste sie am Nackenansatz, dort, wo ihr Haar zusammenlief, und spürte, wie sie erschauerte. Ihre Haut war ein wenig salzig, von der Nachmittagshitze und von der Hitze dessen, was gerade geschah.

„Ich habe dich den ganzen Monat über angesehen“, sagte ich. Ich weiß nicht, warum ich es ihr sagte.

„Ich habe dich auch angesehen.“

Dieser Satz war wie eine Tür, die sich von innen nach außen öffnete.

Ich strich mit den Händen über ihre Taille und öffnete ihren BH so unbeholfen, dass sie selbst den Rest erledigte. Sie ließ ihn auf den Boden fallen. Als ich mit den offenen Handflächen über ihre Titten strich, waren ihre Brustwarzen so hart, als hätten sie geradezu darum gebeten. Sie waren klein, rosa, fast durchsichtig und krönten zwei feste Titten, die genau in meine Hände passten. Ich ließ mich auf den Boden sinken, setzte mich ihr gegenüber und küsste sie zum ersten Mal auf den Mund.

Es war kein Kuss wie im Film. Er war langsam, zögernd, mit vermischtem Atem. Ich biss in ihre Unterlippe und spürte, wie sie gegen meinen Mund lachte. Dann schob ich ihr die ganze Zunge hinein, und sie saugte mit einer Langsamkeit daran, die mich in ihren Mund stöhnen ließ. Sie kletterte auf meinen Schoß, ohne dass ich sie darum bat, und stemmte beide Knie seitlich gegen meine Hüften. Mein Schwanz blieb unter ihr gegen die Hose gepresst, und ich spürte ganz genau, wie ihre lockere kurze Hose verrutschte und der durchnässte Stoff ihres Höschens gegen die harte Beule an meinem Reißverschluss klebte.

„Ich bin so lange nicht mehr geküsst worden“, sagte sie.

„Und dein Freund?“

Sie lächelte schief.

„Mein Freund schreibt Briefe.“

Ich streichelte langsam ihre Titten, zuerst mit den Fingerspitzen, dann mit der ganzen Handfläche. Ich drückte sie zusammen, hob sie an und betrachtete sie lange, wie man etwas betrachtet, dessen Wunsch man sich erst genau in dem Moment wieder ins Gedächtnis ruft, in dem man es vor sich hat. Ich senkte den Kopf und fuhr mit der Zunge über eine Brustwarze. Ich leckte sie langsam, kreiste darum und saugte sie dann ganz ein, bis zum Warzenhof, in meinen Mund. Sie stieß einen kurzen, hohen Laut aus, als hätte ich sie mitten in einem Traum überrascht. Ich wechselte zur anderen Brustwarze, biss ganz sanft hinein und zog mit den Zähnen daran. Sie schlang die Hände um meinen Kopf, zog mich am Haar, drückte mich gleichzeitig nach unten und oben, ohne sich zu entscheiden.

„Lutsch sie, komm schon“, flüsterte sie mit einer rauen Stimme, die nicht ihre eigene war. „Lutsch sie kräftig.“

Ich tat, was sie sagte. Ich biss, leckte, fuhr mit der flachen Zunge über ihre ganze Titte und kehrte zur Brustwarze zurück, wechselte von einer zur anderen und hinterließ ihre Haut glänzend von meinem Speichel. Sie wand sich auf mir, bewegte die Hüften in Kreisen und rieb ihre Muschi über der Kleidung an meinem Schwanz.

Mein Schwanz drückte mit lächerlicher Dringlichkeit gegen den Hosenreißverschluss. Jedes Mal, wenn sie sich auf mir bewegte, fiel mir das Denken schwerer. Ich schob eine Hand unter ihre lockere kurze Hose, strich an ihrem Bein hinauf und berührte die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie war heiß. Heißer, als ich erwartet hatte. Ich ging ein wenig höher, ohne zu wissen, ob sie mich aufhalten würde, und streifte ihr Höschen.

Es war völlig durchnässt. Der Stoff, ihre Schenkel, alles. Meine Finger versanken in etwas Weichem und Heißem, das sich über der Baumwolle nur leicht widersetzte. Ich spürte, wie sie den Atem anhielt und plötzlich ausstieß.

„Warte“, sagte sie.

Ich blieb reglos.

„Nein“, korrigierte sie sich. „Hör nicht auf.“

***

Der Stoff war winzig. Ein weißer Tanga aus dünner Baumwolle, der an ihrem Körper klebte und der Fantasie wenig überließ. Ich fuhr mit den Fingern darüber, folgte dem Rand, ohne schon hineinzufahren. Die Spalte ihrer Muschi zeichnete sich durch die nasse Baumwolle perfekt ab, eine Furche, die den Stoff in zwei Hälften teilte und die ich mit der Fingerspitze des Mittelfingers von oben nach unten entlangfuhr. Sie küsste mich nun eindringlicher auf den Mund, und jedes Mal, wenn meine Finger Druck ausübten, entwich ihr ein abgehacktes Stöhnen gegen meine Zunge.

Als ich den Stoff schließlich zur Seite schob und sie direkt berührte, stieß sie einen längeren Laut aus und klammerte sich mit beiden Händen an meinen Schultern fest. Ihre Muschi war fast vollständig rasiert, oben nur mit einem kleinen Polster aus kurzen Härchen, die Lippen glatt, geschwollen und heiß. Sie war wirklich völlig durchnässt, triefte, und die dicke Feuchtigkeit schmierte meine Finger ein, sobald ich sie durch die Mitte führte. Ich spreizte ihre Lippen mit zwei Fingern und verharrte eine Sekunde, um alles mit der Fingerspitze zu berühren, die Geografie mit achtzehn Jahren zu erlernen, als wäre es eine Karte, auf die ich mein ganzes Leben gewartet hätte.

Ihre Klitoris fand ich fast zufällig – ich hatte sie noch nie ernsthaft berührt, ich hatte darüber gelesen und sie mir vorgestellt, aber es war nicht dasselbe –, und sie bestätigte mir ihre Lage mit einer Bewegung der Hüften, die mir zeigte, wo sie war und wie sie berührt werden wollte. Es war eine harte, angeschwollene Perle, verborgen zwischen den Falten. Ich rieb sie mit dem Mittelfinger in kleinen Kreisen, und sie fuhr zusammen, presste sich gegen meine Brust und bohrte mir die Nägel in den Nacken.

„Da, da, da“, keuchte sie mit dem Mund an meinem Hals. „Lass sie nicht los, genau so, komm schon.“

Ich hielt den Rhythmus. In zwei Minuten lernte ich, was ich in achtzehn Jahren nicht gelernt hatte: dass man auf derselben Stelle beharren musste, mit demselben Druck, ohne den Rhythmus zu verändern, selbst wenn die Finger müde wurden. Mit der freien Hand packte ich eine Titte und drückte sie, kniff ihre Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger. Ich küsste ihren Hals, biss sanft in ihr Ohr und flüsterte ihr alles Mögliche zu, was mir gerade einfiel.

„Steck ihn rein“, bat sie plötzlich atemlos. „Einen Finger, steck ihn mir rein.“

Ich ließ die Hand etwas tiefer sinken und schob ihr den Mittelfinger in die Muschi. Er glitt ohne Widerstand ganz hinein, verschluckt von einer heißen Feuchtigkeit, die sich wie ein Mund um ihn schloss. Ein langes, kehliges Stöhnen entwich ihr, und sie bog den Rücken gegen mich. Ich zog ihn heraus und schob ihn langsam wieder hinein, lernte die Bewegung. Dann nahm ich zwei Finger. Sie drückte die Hüften nach unten, ritt auf meinen Fingern und suchte mit abgehacktem Atem nach dem tiefsten Punkt.

„Mit dem Daumen oben“, führte sie mich an. „Los, oben an der Klitoris, während du ihn mir reinsteckst.“

Ich tat, was sie sagte. Die beiden Finger glitten hinein und heraus, der Daumen rieb ihre kleine Perle, und mein Mund saugte an der Titte, die gerade erreichbar war. Sie bohrte mir die Nägel in den Nacken und rief zweimal meinen Namen, mit einer Stimme, die ich noch nie von ihr gehört hatte.

Dann erzitterte sie am ganzen Körper. Es war zugleich seltsam und wunderschön: Ihr Körper spannte sich an, der Atem stockte mitten in einem Stöhnen, und sie begann in kurzen Schüben zu beben, die in einem gedämpften Schrei an meiner Schulter endeten. Ich spürte, wie ihre Muschi meine Finger in Krämpfen zusammenpresste, sie nach innen saugte und meine Hand bis zum Handgelenk nass machte. Ich legte den freien Arm um ihren Rücken und drückte sie an mich, ohne mich zu bewegen, bis das Zittern in abgehacktes Atmen überging.

„Entschuldige“, sagte sie danach lachend und bedeckte ihr Gesicht mit einer Hand.

„Wofür?“

„Keine Ahnung. Dafür, dass ich geschrien habe. Dafür, dass ich dir auf die Hand gekommen bin.“

„Komm so oft du willst.“

Sie lachte und bedeckte die Augen mit dem Unterarm. Ihre Titten waren noch immer entblößt, die Brustwarzen von meinem Speichel gerötet und glänzend, die Muschi durchnässt. Ich zog die Finger heraus und sah sie an: Sie glänzten, feine Fäden hingen zwischen den Knöcheln. Ohne nachzudenken, führte ich sie zum Mund und kostete sie, salzig, dickflüssig, ein wenig säuerlich. Sie sah mit weit geöffneten Augen zu, und etwas in ihr entzündete sich erneut.

„Verdammt noch mal“, murmelte sie.

Ich war noch nicht fertig. Die Hose drohte zu platzen, und sie bemerkte es. Ohne Vorwarnung ließ sie die Hand hinabgleiten, suchte meinen Reißverschluss, zog ihn unbeholfen auf und schob die Hand über der Unterhose hinein. Kaum berührte sie mich – nur ganz leicht, mit geschlossener Hand über dem Stoff –, da kam ich wie der Jugendliche, der ich war, in ihre Hand. Ich spürte, wie die Hitze die Baumwolle durchnässte, die sofortige Erleichterung, die Scham, den Wunsch weiterzumachen. Mein Schwanz pochte drei-, viermal gegen den Stoff und spritzte die Ladung heraus, als hätte er sie monatelang zurückgehalten, während sie ihn in der Hand hielt und sanft drückte, mich gegen ihre Handfläche pulsieren fühlte.

Sie lachte nicht. Sie sah mich mit einer Zärtlichkeit an, die ich noch nie an ihr gesehen hatte, und ließ die Hand noch eine Weile dort. Sie zog mir neugierig die Unterhose hinunter und betrachtete zum ersten Mal meinen Schwanz: knallrot, noch immer hart, die Spitze glänzend und das Sperma, das am Schaft hinunterlief. Langsam strich sie mit dem Finger von der Basis bis zur Spitze, nahm den Erguss auf, als wäre er Honig, und führte den Finger zum Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

„So leicht wirst du mich nicht los“, sagte sie.

Sie schloss die Hand um mich und begann, langsam zu wichsen, glitt mit der Haut auf und ab und benutzte den eigenen Erguss als Gleitmittel. Ich war so empfindlich, dass mir schon bei der ersten Bewegung ein leises Stöhnen entwich. Sie drückte die Spitze mit dem Daumen, zog die Haut ganz nach unten und wieder hinauf. Nach einer Minute war ich wieder steinhart, härter als zuvor, in ihrer Hand pochend.

„Komm her“, sagte sie.

Sie glitt von meinem Schoß, kniete sich zwischen meine Beine und schob meine Knie mit den Händen auseinander. Sie sah von unten zu mir hoch, mit ihrem halben Lächeln, und nahm die Spitze wortlos in den Mund. Es dauerte nur eine Sekunde, kaum ein feuchter Kuss um die Eichel, aber mir wurde alles benommen. Dann nahm sie ihn ganz in den Mund, und ich spürte, wie der heiße Grund ihrer Kehle sich um meine Spitze schloss. Sie kam mit einem feuchten Geräusch wieder hoch, spuckte einen Speichelfaden auf meinen Schwanz und ging erneut hinunter.

„Sieh mich an“, bat sie mit vollem Mund.

Ich sah sie an. Ihre Augen waren dunkel und groß, ein wenig feucht, ihr Mund um meinen Schwanz gespannt, das Haar fiel ihr über die Wange. Sie lutschte langsam an mir, glitt auf und ab und half mit der Hand nach, hielt an der Spitze inne und fuhr mit der Zunge über mein Bändchen. Als sie merkte, dass ich wieder kommen würde, beschleunigte sie. Mit der anderen Hand drückte sie meine Eier, nahm meinen Schwanz ganz hinein, bis ich spürte, wie er hinten anstieß, und blieb dort, während sie um ihn herum schluckte.

„Ich komme“, warnte ich sie, kaum fähig zu sprechen.

Sie nahm den Mund nicht weg. Im Gegenteil: Sie ging noch einmal bis zur Basis hinunter und drückte meine Eier genau in dem Moment, in dem ich explodierte. Ich spritzte ihr in langen Schüben in den Hals, spürte, wie sie jeden einzelnen schluckte, während meine Beine zitterten und sich meine Finger in ihrem Haar vergruben. Als sie fertig war, zog sie ihn langsam heraus, die Zunge noch immer an der Eichel, und gab ihr einen Kuss.

„Jetzt schon“, sagte sie und wischte sich mit dem Daumen über den Mundwinkel.

Sie führte ihn zum Mund und leckte den Finger ab.

***

Eine Weile blieben wir schweigend sitzen. Antonella stand auf, richtete ihren BH, fuhr sich durchs Haar und ging ins Bad. Sie blieb zehn Minuten. Als sie zurückkam, war ihre Bluse zugeknöpft, ihre Augen glänzten, und sie trug jenes Lächeln, das ich bereits kannte, das mir nun aber etwas anderes bedeutete.

„Was war das?“, fragte sie und setzte sich neben mich aufs Sofa.

„Keine Ahnung.“

„Ich auch nicht.“

Ich erhitzte Wasser, bereitete einen bitteren Mate zu, und wir tranken ihn langsam. Die Mitschriften lagen noch immer lächerlich offen auf dem Tisch. Keiner von uns machte den naheliegenden Witz, wieder mit dem Lernen anzufangen. Wir redeten über alles Mögliche: die Hitze, den Bus, der nie kam, einen Film, den sie am Samstag gesehen hatte. Über Joaquín und die Briefe sagten wir kein Wort, als würde ihre Erwähnung sie wieder Wirklichkeit werden lassen.

Um acht gab sie mir einen kurzen Kuss auf den Mund und ging. Von der Tür aus sagte sie, dass sie am Samstagnachmittag frei habe und wir wieder zusammen lernen könnten, wenn ich wollte. Sie sagte es mit demselben halben Lächeln wie immer, aber jetzt musste ich es nicht mehr deuten.

Wir bestanden die Klausur. Und auch alle, die danach kamen. Von Joaquín hörte ich den Namen erst zwei Jahre später wieder, als sie ihn selbst lachend erwähnte und von einem alten Leben erzählte, das wie das Leben eines anderen Menschen wirkte.

Von jenem Nachmittag lernte ich zwei Dinge, an die ich mich noch immer erinnere. Dass Briefe, so lang sie auch sein mögen, einer gut gemachten Massage nicht standhalten. Und dass das erste Mal, wenn es kommt, nicht so kommt, wie man es sich tausendmal vorgestellt hat. Es kommt so, wie es kommen muss: unbeholfen, dringlich und besser, als jeder Wichser je zu versprechen vermocht hätte.