Meine erste Mal kam, als ich es am wenigsten erwartete

Ich war neunzehn, als ich nach Rosario kam. Meine Eltern zahlten mir eine kleine Wohnung in der Nähe der Universität, und um den Rest kümmerte ich mich selbst. In jenem Semester schrieb ich mich in einen nächtlichen Kurs für analoge Fotografie ein, montags und mittwochs von acht bis zehn. Der Dozent — Marcos, Mitte vierzig, breite Schultern, eine Stimme, die nie laut wurde — bot sich schon in der ersten Woche an, mich nach Hause zu fahren. Wir endeten spät, die Bushaltestelle war weit weg, und außerdem kam er ohnehin an meinem Viertel vorbei.

In den ersten Wochen gab es nichts zu erzählen. Wir redeten über Blenden, Farbtemperatur, darüber, was ein Foto zu etwas Besonderem machte oder eben nicht. Aber ich begann, Dinge zu bemerken: dass er meine Haltung korrigierte, indem er meine Schultern streifte, statt mit dem Finger zu zeigen, dass er sich länger als nötig über mich beugte, wenn er meine Arbeiten prüfte, dass er, wenn ich über etwas lachte, ein paar Sekunden länger brauchte, bevor er den Blick wieder nach vorn richtete.

Ich merkte es. Ich tat nichts dagegen. Aber ich merkte es.

Die Nacht, in der sich alles änderte, unterschied sich nicht von den anderen. Wir verließen den Kurs, ich stieg ins Auto, er startete. Aber statt wie immer die Avenida zu nehmen, bog er in die baumbestandenen Straßen am Park ein und wurde langsamer, ohne etwas zu sagen. Er parkte unter einem riesigen Baum, wo das Licht der Laternen nicht hinkam. Und bevor ich fragen konnte, was wir hier machten, spürte ich, wie seine Hand über meinen Oberschenkel glitt und sich mit einer Sicherheit unter meinen Rock schob, die keinen Zweifel mehr zuließ.

Ich öffnete den Mund. Es kam nicht das heraus, was ich sagen wollte.

Er küsste mich langsam, ruhig, wie jemand, der genau weiß, was er in den Händen hat. Seine Zunge glitt ohne Eile in meinen Mund, suchte meine, und gleichzeitig schoben sich seine Finger unter den Gummibund meiner Unterhose und fanden meine bereits triefende Fotze. Einer sank ganz hinein, dann der nächste, und er begann, sie in einem langsamen Rhythmus zu bewegen, der mich die Beine so weit öffnen ließ, wie der Sitz es zuließ. Mit dem Daumen suchte er meine Klitoris und drückte sie kreisend, während er mich mit den Fingern weiterfickte. Ich lehnte den Kopf an die Kopfstütze und schloss die Augen. Ich wollte nicht, dass er aufhörte.

„Du bist klatschnass“, sagte er an meinem Hals. „Du bist eine heiße kleine Schlampe.“

Etwas wurde mir heiß in der Brust, als ich ihn das sagen hörte. Ich antwortete nicht: Ich war viel zu sehr damit beschäftigt, keinen Ton von mir zu geben, und biss mir auf die Lippe, während seine Finger mit einem feuchten Schmatzen in mich eindrangen und wieder herausglitten, das Auto mit diesem Geräusch füllend. Ich spürte den ersten Orgasmus aus der Tiefe meines Bauches aufsteigen, kurz und scharf, und hielt mir die Hand vor den Mund, damit ich nicht schrie. Er bemerkte es und lächelte an meinem Ohr, ohne die Finger herauszunehmen, wartete, bis ich aufgehört hatte zu zittern, bevor er sie zurückzog und sie sich vor meinen Augen in den Mund steckte und daran saugte.

Ein paar Minuten später nahm er mich sanft im Nacken und führte meinen Kopf in seinen Schoß. Er hatte seine Hose geöffnet, während ich die Augen geschlossen hatte. Sein Schwanz stand hart gegen seinen Bauch, dick, größer, als ich es mir vorgestellt hatte. So nah war ich noch nie an einem gewesen. Ich nahm ihn in die Hand, prüfte sein Gewicht und die Vene, die darunter verlief, dann näherte ich mich und strich mit der Zunge über die Spitze, kostete den salzigen Tropfen, der bereits hervortrat.

„Nimm ihn ganz rein“, sagte er und legte mir die Hand in den Nacken.

Am Anfang wusste ich nicht genau, was ich tun sollte. Ich öffnete den Mund und nahm ihn so tief hinein, wie ich konnte, spürte, wie er sich hinten an meinen Rachen legte und mir die Augen aufspringen ließ. Ich lernte es allein: den Druck, den Rhythmus, wie weit ich gehen konnte, bevor ich würgte. Seine Hand führte mich am Nacken, schob mich jedes Mal ein Stück weiter, ohne mich zu hetzen, aber auch ohne mich ganz herauszulassen. In meinen Mundwinkeln zogen sich Speichelfäden, die mir übers Kinn liefen; er fing sie mit dem Daumen auf und strich sie mir über die Lippen, die sich um seinen Schwanz spannten. Als er begann, mich schneller zu bewegen, legte ich eine Hand dazu, um das zu ergänzen, was mein Mund nicht fassen konnte, drückte mit den Fingern die Basis, während ich die Spitze kräftig saugte. Ich spürte, wie er noch härter wurde und über mir kurzatmig atmete.

„Schluck alles runter“, knurrte er, und er spritzte in heftigen, heißen Stößen in meinen Mund, die mir die Zunge füllten.

Ich blieb einen Moment still, mit seinem pochenden Schwanz in meinem Mund, überrascht von dem salzigen, dicken Geschmack, bevor ich alles hinunterschluckte. Dann fuhr ich mit der Zunge über die Spitze, um den letzten Tropfen zu entfernen.

„Das ist das erste Mal für dich“, sagte er. Es war keine Frage.

„Ja“, antwortete ich.

Er startete das Auto schweigend und brachte mich nach Hause.

***

Das wiederholte sich wochenlang. Jeden Montag und Mittwoch: Kurs, Auto, Bäume. Ich lernte schnell, seinen Atem zu lesen, zu wissen, wann ich schneller machen und wann ich die Spitze gegen den Gaumen halten musste, bis er sich auf dem Sitz wand. Er revanchierte sich zuerst mit den Fingern: Er zog mir die Unterhose bis zu den Knien herunter, spreizte mir die Beine gegen die Beifahrertür und bearbeitete mich mit zwei Fingern in mir und dem Daumen auf der Klitoris, bis ich kam und in die Sitzlehne biss. Aber dabei blieb es. Ich kam zuhause aufgeheizt an, mit nasser, an der Fotze klebender Unterwäsche, und wusste nicht recht, was ich damit anfangen sollte.

Eines Abends sagte ich ihm, das sei nicht fair.

„Was ist nicht fair?“

„Dass immer nur du kommst und ich dann so nach Hause gehe, mit der Lust darauf, dass du mich fickst.“

Er sah mich einen Moment an. Dann richtete er den Blick wieder nach vorn.

„Deine Familie kennt meine Frau“, sagte er. „Es gibt Grenzen, die ich nicht überschreiten kann.“

Ich verstand das. Das machte es nicht weniger lästig für mich.

Noch in derselben Nacht blieben wir im Kurs allein, nachdem die anderen gegangen waren. Wir sahen uns die Fotos der Woche an, oder das sagten wir jedenfalls. Am Ende lag seine Hand unter meinem Rock zwischen den Regalen im Dunkelraum, seine Finger glitten mit zur Seite geschobener Unterhose in meine Fotze hinein und wieder heraus, und ich öffnete ihm ohne groß nachzudenken den Gürtel, suchte über seinem Slip nach seinem harten Schwanz. Ich holte ihn heraus und begann, ihn an der Regalwand gelehnt zu wichsen, und er hatte den Mund an meinem Hals und biss mich, bis der Abdruck blieb. Wir waren kurz vor etwas — ich hob den Rock schon an, er hatte die Spitze schon zwischen meinen Schenkeln anliegen —, als die Tür des Klassenraums knarrte und der Hausmeister hereinkam, um das Licht auszumachen.

Wir richteten uns in Sekundenschnelle wieder her. Marcos brachte mich fast schweigend nach Hause. Ich stieg in die Wohnung hinauf, den Puls noch im Hals und die Fotze vor Leere pochend, zog mich aus und blieb auf dem Sofa liegen und starrte an die Decke, halb in etwas stecken geblieben, das nicht zu Ende kam. Ich fuhr mir zwischen die Beine und stellte fest, dass ich so nass war, dass mir die Finger von selbst hineingleiteten. Ich begann mich ohne große Lust zu berühren, mehr aus Gewohnheit als aus irgendetwas anderem, im Wissen, dass es nicht reichen würde.

***

Der Sprechanlage ertönte, als ich schon ungefähr zwanzig Minuten so dagelegen hatte.

Es war Felipe.

Felipe wohnte drei Stockwerke über mir. Er war ebenfalls Schüler im Kurs — im Mittwoch-Nachmittag-Turnus —, und seit Wochen liefen wir uns im Aufzug oder auf dem Flur des Hauses über den Weg. Er war ruhig, wortkarg, mit etwas in seinem Gesicht, das den Eindruck machte, er denke immer mehr, als er sagte.

„Ich hab meinen Schlüssel vergessen“, sagte er über die Gegensprechanlage. „Machst du auf?“

Ich öffnete die Haustür ohne zu zögern und ging zurück aufs Sofa, um mir etwas zum Anziehen zu suchen. Dreißig Sekunden später klopfte es an meiner Tür.

Als ich öffnete, kam Felipe herein, ohne zu warten. Er schob die Tür mit der Schulter auf und bohrte mir einen Blick in die Augen, den ich bei ihm noch nie gesehen hatte: etwas Spannendes im Kiefer, etwas Dunkles in den Augen.

„Ich hab dich gesehen“, sagte er.

„Was?“

„Im Auto. Eineinhalb Wochen lang. Immer am selben Ort, und ich laufe da vorbei, wenn ich joggen gehe.“ — Er trat einen Schritt auf mich zu. — „Ich hab genau gesehen, wie du ihm einen bläst. Wie du den Mund weit aufmachst und er dich am Nacken packt. Alles.“

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Er wartete nicht.

Er schob mich sanft bis zum Sofa und kniete sich vor mich. Ich trug nur ein T-Shirt und sonst nichts, und das dauerte nicht lange: Er zog es mir mit einem Ruck über den Kopf, und ich blieb nackt zurück, die Beine reflexartig zusammengepresst. Seine Hände trennten meine Schenkel ohne Gewalt, aber auch ohne Pause, und während er das tat, warf er mir mit heiserer Stimme vor, dass er so etwas nie von mir erwartet hätte, dass er mich immer mit Respekt behandelt habe, und dass, wenn ich dem Professor in einem Auto wie eine irgendeine die Schwänze lutschen könne, ich ihm auch die Beine auf meinem eigenen Sofa öffnen könne.

Ich weiß nicht, ob er Recht hatte oder nicht. In diesem Moment war es mir ziemlich egal.

Er tat, was Marcos nie getan hatte: Er senkte den Kopf und vergrub den Mund zwischen meinen Beinen. Er begann langsam, mit langen Zungenzügen, die mich von unten bis zur Klitoris hochjagten, und dort blieb er kreisend, saugend, sanft beißend. Dann schob er zwei Finger hinein und krümmte sie nach oben, suchte einen Punkt in mir, der meine Hüften vom Sofa hob. Gleichzeitig drückte er mir mit der freien Hand die Brüste, zog an meinen Brustwarzen, bis der Zug mir in den Magen fuhr, wechselte sich mit Schlägen auf die Oberschenkel ab, die mich die Augen schließen und in meine Hand beißen ließen, damit ich nicht schrie. Er ließ mich zweimal mit dem Mund kommen, beim zweiten Mal so heftig, dass ich ihm das ganze Gesicht durchnässte, und er mich mit der Zunge sauber leckte, ohne sich zurückzuziehen. Ich war völlig hinüber, die Schenkel zitternd, als er schließlich den Kopf hob.

„Mach die Beine weit auf“, sagte er. „Und bitte mich darum.“

„Was?“

„Du weißt genau was. Bitte mich.“

Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg. Es war nicht genau Scham. Es war etwas, das schwerer zu benennen war.

„Bitte“, sagte ich, fast ohne Stimme.

„Deutlicher. Mit allem Drum und Dran.“

„Bitte, ich will, dass du mich fickst. Ich will deinen Schwanz in mir.“

Er machte sich langsam auf, ohne den Blick von mir zu nehmen. Als er Hose und Boxershorts heruntergezogen hatte und ich ihn ganz sah, zog sich mir etwas in der Brust zusammen. Er war dick, lang, mit geschwollener Spitze und einer deutlich sichtbaren Ader darunter. Es war etwas anderes, ihn in der Hand oder im Mund zu haben. Es war auf andere Weise real.

„Ich bin Jungfrau“, sagte ich.

Er hielt inne. Er sah mich einen Moment lang an, der länger zu dauern schien.

„Das glaube ich dir nicht“, sagte er.

„Ist mir egal, ob du mir glaubst oder nicht.“

Es gab eine Pause. Dann beugte er sich vor, küsste mich am Hals, spreizte mir die Beine, indem er sie gegen seine Brust legte, und begann langsam einzudringen, mit einer Ruhe, die ich bei jemandem, der so einfach ohne Einladung in meine Wohnung gekommen war, nicht erwartet hatte. Ich spürte, wie sich die Spitze ihren Weg bahnte, eng, gegen etwas drückend, das sich wehrte.

Der Schmerz kam trotzdem. Ein scharfes Brennen, das mich die Nägel in seine Schultern schlagen und den Atem anhalten ließ, als er endlich das brach, was gebrochen werden musste. Ich spürte etwas Warmes zwischen meinen Schenkeln hinablaufen und wusste, was es war. Er merkte es auch, denn er blieb stockstill, den Schwanz bis zum Ansatz in mir vergraben, die Augen auf mich gerichtet, und auf seinem Gesicht erschien etwas anderes als das, was vorher da gewesen war.

„Verzeih“, sagte er leise.

„Hör nicht auf“, antwortete ich.

Er hörte nicht auf.

***

Die ersten Minuten waren so: Schmerz vermischt mit einer Empfindung, die noch keinen Namen hatte, sein Körper über meinem, das Sofa, das unter uns rutschte, der Schwanz, der mit langsamen Stößen hinein- und herausglitt und mich nach und nach ausfüllte. Aber der Schmerz ließ nach und wurde von etwas ersetzt, das zunächst wie Unbehagen begann und schließlich etwas völlig anderes wurde. Jedes Mal, wenn er ganz tief reinging, bog ich den Rücken unwillkürlich durch, und er stützte sich noch stärker gegen den Punkt, der mich Sterne sehen ließ. Er leckte mir die Brustwarzen, während er mich fickte, und mit einer Hand drückte er im Rhythmus der Stöße meine Klitoris.

„Du bist so eng“, sagte er mir ins Ohr. „Man spürt alles an dir.“

Er drehte mich ohne Vorwarnung um. Er setzte mich auf dem Sofa auf die Knie, die Hände auf die Lehne gestützt und den Arsch für ihn hochgereckt. Er strich mir über den Rücken, packte eine Haarsträhne und wickelte sie um seine Faust. So war es anders: tiefer, direkter. Ich spürte, wie er mich mit jedem Stoß von innen aufsprengte, wie seine Eier bei jedem Hieb an meine Klitoris schlugen. Ich begann ihn anzuflehen, nicht aufzuhören, weiterzumachen, härter, ihn mir bis zu den Eiern reinzustecken.

„So, Schlampe, genau so gefällt dir das“, knurrte er und packte mich an den Hüften, zog mich zurück, um ihn mir bis ganz tief reinzustoßen. „Schau mal, wie du ihn komplett verschlingst.“

Er gab mir einen Klaps auf den Arsch, der in der Wohnung widerhallte, und dann noch einen. Das Geräusch, das wir im Schweigen machten — seine Schenkel, die gegen meinen Arsch schlugen, meine gedämpften Stöhnen an der Lehne, das feuchte Schmatzen meiner durchnässten Fotze um seinen Schwanz — war etwas, das ich in meinem ganzen Leben noch nie gehört hatte.

Als ich kam, tat ich es mit dem ganzen Körper. Ich erschauerte vollständig, krallte die Fäuste in den Stoff des Sofas und spürte, wie sich meine Fotze in krampfartigen Stößen um den Schwanz in mir herum zusammenzog. Er blieb in mir, spürte die Kontraktionen, hielt ein paar Sekunden aus, bevor er selbst kam, mit einem tiefen Knurren, das ich danach nicht vergaß. Ich spürte die heißen Schübe, wie sie sich in mir entleerten, einen nach dem anderen, und er stieß langsam weiter, bis zum letzten Tropfen.

Wir blieben einen Moment lang still. Ich mit der Stirn an der Lehne, er hinter mir mit den Händen an meinen Hüften und seinem Schwanz noch in mir, langsam erschlaffend. Als er herauskam, spürte ich den warmen Faden seines Safts über meinen Oberschenkel laufen.

„Das war die erste“, sagte er. „Ich hab noch mehr geplant.“

Als er aufstand und sich ansah, veränderte sich sein Gesicht.

„Da war Blut“, sagte er.

„Ich weiß.“

„Ich hab dir nicht geglaubt.“

„Ich weiß.“

Ich brachte ihn ins Bad, wusch ihn selbst sauber. Ich fuhr mit dem feuchten Tuch ruhig über seinen Schwanz, spürte, wie er zwischen meinen Fingern wieder hart wurde, und als ich ihn wieder fest in der Hand hatte, wusste ich, was ich als Nächstes wollte.

„Ich will, dass du mich von hinten nimmst“, sagte ich.

Er sah mich an.

„Bist du sicher?“

„Sicherer als bei irgendetwas anderem heute Nacht.“

Er ließ sich Zeit. Er lehnte mich an die Badezimmerwand, ließ mich die Beine spreizen und senkte den Mund. Erst machte er mich mit der Zunge gleitfähig, geduldig, leckte mich dort langsam, tauchte die Spitze hinein und zog sie wieder heraus, machte mein Arschloch nass, bis der Muskel von selbst nachgab. Dann hob er die Finger, triefend vor meinem eigenen Speichel und meiner Fotze, und begann, einen nach dem anderen hineinzuschieben, sich einen Weg bahnend. Als er zwei drin hatte und ich sie sich scherenartig bewegen spürte, lehnte ich mich besser gegen die Wand und sagte ihm, dass ich es nicht mehr aushielt.

„Steck ihn mir jetzt rein“, sagte ich.

Er stellte sich hinter mich, setzte die Spitze dort an und begann langsam einzudringen, Zentimeter für Zentimeter, während ich gegen die kalten Fliesen des Badezimmers atmete, die Arme zum Abstützen ausgestreckt. Das Brennen war anfangs stark, eine Dehnung, die mir die Zähne zusammenbeißen ließ, aber er ging langsam vor, hielt jedes Mal an, wenn ich mich anspannte. Er drang ganz ein, bis zum Ansatz, und das Gefühl war vollkommen anders als zuvor: intensiver, voller, am Limit. Ich begann mich selbst zu bewegen, weil ich nicht stillhalten konnte, schob den Arsch nach hinten, um ihn ganz aufzunehmen.

„Steck mir auch die Finger rein“, bat ich ihn. „In die Fotze. Gleichzeitig.“

Er tat es. Er schob zwei Finger in meine Fotze, während er mich weiter in den Arsch fickte, und ich spürte beides zugleich, die hauchdünne Hautwand zwischen Schwanz und seinen Fingern, und mir wurde klar, dass ich nur noch Sekunden davon entfernt war, wie noch nie in meinem Leben zu kommen. Er stieß stärker zu, krümmte die Finger, und mit der anderen Hand suchte er meine Klitoris. Was danach kam, kann ich nicht ganz beschreiben. Es war ein langer Orgasmus, der im Bauch begann und bis in die Rippen hinaufging, der Zeit brauchte, um zu enden, und mir die Kraft aus den Beinen nahm. Ich spürte, wie auch er in mir kam, mich an der Hüfte festhaltend, damit ich nicht fiel, tief an meiner Schulter stöhnend.

Wir beendeten es unter dem Wasser der Dusche. Er sagte, er würde mich einseifen, aber seine Hände hatten eine andere Meinung: Sie glitten über meine Titten, fuhren über meinen Bauch hinab, schoben sich zwischen meine Beine, um mich mit den Fingern von innen sauberzumachen. Als ich ihn ansah, war er schon wieder hart. Ich kniete mich unter den Strahl und blies ihn genau dort, mit heißem Wasser auf uns beiden, bis er in dieser Nacht zum dritten Mal kam und mir den Mund füllte. Ich ließ es zu, weil ich keine Kraft mehr hatte zu protestieren, und die Wahrheit war, dass ich es auch nicht wollte.

Als er ging, war es nach zwei Uhr morgens. Ich blieb in ein Handtuch gewickelt auf dem Sofa sitzen, der Körper auf eine Weise schmerzend, die mich überhaupt nicht störte, Fotze und Arsch leicht pochend, noch immer spürend, wie der Samen langsam in mir herunterlief. Ich starrte die Decke an und dachte gleichzeitig an nichts und an alles.

***

In dieser Woche sah Marcos mich im Kurs mit halb geschlossenen Augen an.

„Du bist anders“, sagte er.

„Ich bin gereift“, antwortete ich.

Ich glaube nicht, dass er es ganz begriffen hat. Aber an diesem Abend, als er unter den Bäumen parkte, war ich diejenige, die die Initiative ergriff. Ich öffnete ihm die Hose, holte seinen Schwanz heraus und nahm ihn mit einer Ruhe in den Mund, die er an mir nicht kannte. Ich bearbeitete ihn langsam, sah ihm in die Augen, bis er am Rand war. Und dann hörte ich auf. Ich setzte mich auf seinen Schoß auf den Fahrersitz, schob mir die Unterhose zur Seite und spießte mich selbst auf seinen Schwanz, ließ mich langsam hinab, bis ich ihn bis ganz tief drin spürte. Ich ritt ihm mitten im Auto, den Rock in der Taille hochgeschoben und die Hände am Dach abgestützt. Er packte mich an den Hüften und versuchte, den Rhythmus vorzugeben, aber ich war diejenige, die entschied, wie und wie viel. Ich sagte ihm ins Ohr, während ich ihn fickte, dass nicht mehr nur er Dinge verlangen konnte. Dass jetzt auch ich verlangte.

Felipe, drei Stockwerke über mir, hatte seit jener Woche bereits meine Nummer. Und er benutzte sie oft.