Als ich beschloss, Geld dafür zu verlangen, schwule Männer einzuführen

Ich gehe seit zehn Jahren in dieselbe Bar. Es ist ein ruhiger Ort im Zentrum, ohne grelle Neonlichter oder viel zu laute Musik, wo Männer in einem gewissen Alter hingehen, um einen Whisky zu trinken und das zu sein, was sie anderswo nicht sein können. Die Kellner kennen mich, ich kenne die Stammgäste, und von Zeit zu Zeit taucht jemand Neues auf mit diesem Ausdruck von jemandem, der zum ersten Mal durch eine Tür tritt und nicht ganz sicher ist, ob er es später bereuen wird.

Es war ein Dienstag im Oktober. Marcos kam gegen neun Uhr an, wählte den Hocker neben mir, ohne jemandem in die Augen zu sehen, und bestellte einen Gin Tonic, mit dem er viel zu lange wartete, bevor er anfing zu trinken. Er war fünfundvierzig, obwohl ich das damals noch nicht wusste. Dunkler Anzug, gelockerte Krawatte, Ehering am Finger. Der Typ Mann, der außerhalb dieser Bar ein vollkommen organisiertes Leben hat.

Wir begannen zu reden, so wie man in Bars redet, ohne große Eile. Er erzählte mir, dass er seit zwanzig Jahren verheiratet sei, zwei Kinder an der Uni habe und eine Importfirma leite, die ihm nicht allzu viele Probleme mache. Er sprach gut, ruhig, ohne sichtbare Nervosität. Aber als ich ihn fragte, was ihn hierher gebracht habe, brauchte er einen Moment, um zu antworten.

—Ich will wissen, wie es ist —sagte er schließlich und sah in sein Glas—. Ich hatte Träume. Ich weiß nicht, wie ich es besser erklären soll. Ich habe geträumt, dass mich jemand in den Arsch nimmt, dass er mir den Schwanz bis zum Anschlag reinrammt, und in diesem Traum wache ich nicht unwohl auf. Ich wache mit hartem Schwanz auf und will mehr.

Ich blieb einen Moment lang still und überlegte.

—Und du hast es nie ausprobiert?

—Nie. Ich weiß nicht einmal, wie ich anfangen sollte.

Als er auf die Toilette ging, starrte ich eine Weile in mein eigenes Glas. Ich dachte daran, ihm zu sagen, dass es nicht so kompliziert sei, dass er einfach geschehen lassen müsse, was geschehen sollte. Aber ich dachte es mir anders. An seiner Art, es zu erzählen —der Präzision, der Ehrlichkeit— war etwas, das mir eine andere Idee gab. Als er zurückkam, wartete ich, bis er sich gesetzt hatte, bevor ich sprach.

—Pass auf, da ist etwas, das ich dir nicht gesagt habe —sagte ich—. Ich habe eine Wohnung und Zeit. Und es wäre nicht das erste Mal, dass ich jemandem in einer Situation wie deiner helfe.

Er sah mich an, ohne ganz zu verstehen.

—Was genau soll das heißen?

—Das heißt, wenn du willst, kann ich dein Lehrer sein. Ganz ruhig, ohne Eile. Einhundertfünfzig Dollar pro Sitzung.

Es entstand ein langes Schweigen. Nicht das Schweigen von jemandem, der Nein sagen will, sondern das von jemandem, der seine Entscheidung schon getroffen hat, sie aber noch einen Moment lang laut hören muss, bevor er sie zugibt.

—Hast du das schon mal gemacht?

Ich log ein wenig.

—Ein paar Mal.

Die Wahrheit war, dass es nie der Fall gewesen war. Aber irgendetwas sagte mir, dass das keine Rolle spielte. Wir verabredeten uns für den darauffolgenden Donnerstag um sieben Uhr abends.

***

Am Donnerstag um sechs war ich nervös. Ich habe die Wohnung zweimal aufgeräumt. Ich kaufte frisches Gleitgel, legte saubere Laken auf. Ich zog mich um. Es war das erste Mal, dass ich den Lehrer spielte, aber ich konnte es mir nicht leisten, auch so auszusehen.

Marcos kam genau um sieben. Er klopfte mit den Knöcheln an die Tür, nicht mit der Klingel, als wollte er nicht zu viel Lärm machen. Er trat mit demselben Anzug vom Vortag ein, parfümiert, das Haar zurückgekämmt. Er wirkte ernster als in der Bar, aber seine Hände zitterten nicht.

Ich bot ihm Wasser an. Er nahm es mit einer kurzen Geste an und blieb mitten im Wohnzimmer stehen, blickte, ohne eigentlich etwas zu sehen. Es gab etwas, das passieren musste, bevor wir anfingen: dass er den Anzug vergaß, die Kinder an der Uni, die Importfirma. Dass er anwesend war, nicht halb.

—Ist alles in Ordnung mit dir? —fragte ich.

—Ja. Gib mir nur einen Moment.

Ich wartete. Und nach diesem einen Moment drehte er sich zu mir um und sah mich auf eine andere Weise an. Das reichte.

Ich küsste ihn langsam. Er wich nicht zurück. Seine Lippen waren anfangs angespannt, unsicher, wie sie sich bewegen sollten, aber nach ein paar Sekunden begann sich etwas zu lösen. Ich schob ihm die Zunge in den Mund, und er nahm sie an wie ein Mann, der sich seit Jahren gefragt hatte, wie der Speichel eines anderen schmeckt. Ich legte eine Hand an seinen Kiefer und spürte, wie er tiefer atmete. Mit der anderen griff ich durch die Hose nach seiner Leiste und merkte, dass sein Schwanz schon halb hart war, eng gegen den Stoff gedrückt. Er schloss die Augen und stieß ein tiefes Geräusch aus, fast wie Erleichterung, als ich ihm mit der Handfläche die Eier zusammendrückte.

Ich zog ihn langsam aus. Zuerst die Krawatte, dann einen Knopf nach dem anderen an seinem Hemd. Er half nicht und wehrte sich nicht, ließ es einfach geschehen. Als ich ihm das Hemd auszog, sah ich, dass Brust und Bauch von dunklen Haaren bedeckt waren. Der Körper eines Mannes, der irgendwann in seinem Leben mit den Händen gearbeitet hatte, auch wenn er jetzt hinter einem Schreibtisch saß. Ich leckte über seine Brustwarzen, eine nach der anderen, knabberte daran, bis sie hart wurden, und er stieß ein kurzes Stöhnen aus, das er nicht zurückhalten konnte.

Seine Hose fiel zu Boden, und er stand in Unterwäsche vor mir. Es war kein spektakulärer Körper, aber er hatte etwas Festes, Echtes, das reizvoller war als jede konstruierte Perfektion. Ich zog ihm den Slip mit beiden Händen herunter, und sein Schwanz sprang heraus, dick, mit rosafarbener Eichel, die aus der Vorhaut hervorschaute, und einem Tropfen Flüssigkeit, der bereits an der Spitze glänzte. Er hatte große, hängende Eier, bedeckt von demselben dunklen Haar, das sich über seinen Bauch zog.

Ich kniete mich vor ihm nieder. Ich spürte, wie er den Atem anhielt.

—Entspann dich —sagte ich—. Du musst gar nichts tun.

Ich nahm seinen Schwanz in die Hand und nahm ihn ohne Zeremonie in den Mund. Zuerst nur die Spitze, langsam saugend, mit der Zunge unter der Eichel entlang, mit dem Frenulum spielend. Er stieß ein langes Keuchen aus, und seine Hüften zuckten unwillkürlich nach vorn. Ich nahm ihn Stück für Stück tiefer in den Mund, Zentimeter für Zentimeter, bis ich spürte, wie die Spitze meinen Rachen berührte. Ich zog ihn heraus, nahm ihn wieder rein, zog ihn erneut heraus, ließ einen Faden Speichel zwischen meinen Lippen und seiner Eichel hängen. Dann leckte ich seine Eier, nahm sie mir nacheinander in den Mund, und kehrte zum Schwanz zurück, blies ihn mit Rhythmus, mit dem ganzen Mund, ohne Zähne, während ich ihm mit der Hand den Arsch streichelte.

Als er vollständig erigiert war, hatten seine Hände meinen Kopf gefunden, nicht um zu drücken, sondern um sich festzuhalten, wie jemand, der in einem Moment der Schwindelgefühle Halt braucht. Ich hörte das erste Geräusch, das er machte: Es war nicht genau ein Stöhnen, eher ein langer Ausatem, als hätte er jahrelang die Luft angehalten. Sein Schwanz pochte in meinem Mund; ich ließ ihn mit einem Schnappen los, und ich sah ihn glänzend, geschwollen, mit hervortretenden Adern.

—Verdammt —murmelte er—. So haben sie mir noch nie einen geblasen.

Ich bat ihn, es mir zurückzugeben. Er kniete sich wortlos hin und brauchte einen Moment, um sich zu entscheiden, wie jemand, der am Beckenrand eines Schwimmbads steht, bevor er springt. Als er es tat, war er anfangs unbeholfen, wusste nicht recht, wohin mit den Zähnen, wie er atmen sollte. Die ersten beiden Male, als er versuchte, ihn ganz zu schlucken, verschluckte er sich und musste hustend zurückweichen. Ich gab ihm ruhig Anweisungen, ohne Eile.

—Mit der Zunge darunter, nicht mit den Lippen zusammendrücken. So. Jetzt durch die Nase atmen. Weiter runter. Genau so.

Er lernte schnell, und er hatte echten Willen, es gut zu machen. Das machte den ganzen Unterschied. Nach wenigen Minuten schluckte er ihn schon mühelos, die Hand an der Wurzel, den Kopf mit einem Rhythmus auf und ab bewegend, den er selbst fand. Er sah mich von unten an, den Schwanz im Mund, und das allein hätte mich fast sofort kommen lassen. Ich strich ihm durchs Haar und zog ihn weg, bevor es zu spät war.

Ich brachte ihn ins Schlafzimmer. Er legte sich ohne Aufforderung bäuchlings auf das Bett, als wüsste sein Körper schon, was kommen würde, obwohl sein Kopf vorher noch nicht dabei gewesen war. Ich fuhr ihm mit den Händen über den Rücken, dann über die Taille, die Arschbacken. Er hatte den Körper von jemandem, der regelmäßig, aber nicht besessen trainiert. Ich spreizte ihm mit beiden Händen die Pobacken und sah zum ersten Mal seinen Arsch: eng, unberührt, umgeben von demselben dunklen Haar, das seinen restlichen Körper bedeckte. Ich blies darüber, und ich spürte, wie er bebte.

Ich steckte langsam, mit Gleitgel, einen Finger hinein. Sofort spannte er sich an, der Schließmuskel schloss sich um meinen Fingerknöchel.

—Atmen —sagte ich—. Locker lassen. Es tut dir nicht weh, wenn du dich nicht wehrst.

Er tat es, und die Spannung ließ nach und nach nach. Der Finger glitt bis zum Anschlag hinein, und ich begann, ihn in Kreisen zu bewegen, ihn vorsichtig zu öffnen. Ich steckte einen zweiten Finger hinein, und er stieß einen gedämpften Laut gegen das Kissen aus, aber er bat mich nicht aufzuhören. Ich suchte seine Prostata, diese weiche Wölbung im Inneren, und als ich sie fand und darauf drückte, bog sich sein Rücken abrupt.

—Was ist das? —sagte er, fast erschrocken.

—Das ist das, wonach du gesucht hast.

Danach benutzte ich die Zunge. Ich legte meinen Mund an seinen Arsch und begann, ihn zu lecken, in ihn hineinzufahren, ihn zu saugen, als würde ich ihn auf den Mund küssen. Ich hörte, wie er etwas zwischen den Zähnen sagte, das ich nicht ganz verstand, aber sein Körper log nicht: Er reckte sich mir entgegen statt sich zu entfernen, und begann, die Hüften gegen mein Gesicht zu bewegen. Ich griff von unten nach seinem Schwanz und spürte, wie hart er war, triefend vor Lusttropfen auf die Laken. Ich machte mehrere Minuten weiter, wechselte zwischen Zunge und Fingern, bis die Geräusche, die er machte, weniger zurückgehalten und ehrlicher wurden. Es waren keine Stöhnlaute mehr: Es waren offene, schamlose Laute, die eines Kerls, dem zum ersten Mal der Arsch geöffnet wird und der entdeckt, dass er es seit Jahren wollte.

—Wie geht’s dir? —fragte ich.

—Ich weiß nicht, wie es mir geht —antwortete er, das Gesicht ins Kissen gedrückt—. Gut. Ich glaube, sehr gut. Mach weiter, bitte.

Ich nahm mehr Gleitgel, als wahrscheinlich nötig gewesen wäre, weil ich lieber auf der sicheren Seite bleiben wollte. Ich machte meinen Schwanz gut damit glitschig, bis er glänzte, und gab mit den Fingern noch etwas auf seinen Arsch, schob sie tief hinein, damit er es mit hineinnehmen würde. Ich positionierte mich langsam über ihm, stützte mein Gewicht auf den Armen. Ich setzte die Spitze meines Schwanzes an seinem Loch an und drückte vorsichtig, kaum einen Zentimeter, und wartete. Seine Atmung beschleunigte sich schlagartig.

—Kann ich weiter?

—Ja —sagte er. Ohne zu zögern—. Steck ihn mir rein.

Ich ging langsam hinein, ohne Eile, wartete zwischen jeder Bewegung, bis sich sein Körper anpasste. Ich spürte, wie sich der Schließmuskel um die Basis meiner Eichel schloss und dann nachgab, mich verschlang, mich Zentimeter für Zentimeter durchließ. Er stieß ein langes Stöhnen aus, halb Schmerz, halb etwas anderes, und krallte sich mit beiden Händen ins Kissen. Als ich ganz in ihm war, mit den Eiern gegen seine Arschbacken gepresst, blieb ich einen Moment still. Auch er bewegte sich nicht. Er atmete nur, mit offenem Mund gegen das Laken.

—Du hast ihn ganz drin —sagte ich ihm ins Ohr—. Wie fühlt sich das an?

—Voll —murmelte er—. Ich fühle mich voll. Verdammt.

Dann fingen wir an, uns zu bewegen. Zuerst langsam, fast ohne Bewegung, ich zog ihn nur ein wenig heraus und schob ihn wieder hinein. Dann mit mehr Rhythmus, während er sich entspannte und anfing, nach hinten zu drücken, mich mit dem Arsch zu suchen. Er sprach nicht, aber er machte Geräusche, die mehr sagten als jedes Wort: Grunzen, Keuchen, irgendein Fluch zwischen den Zähnen jedes Mal, wenn ich ihn bis zum Anschlag nahm. Irgendwann stützte er sich auf die Unterarme und hob die Hüften zu mir, hielt mir den Arsch ins Gesicht, und etwas an dieser freiwilligen Geste, an dieser bewussten Hingabe, befriedigte mich ungeheuer. Ich packte seine Taille mit beiden Händen und begann, ihn härter zu ficken, mit langen Stößen, und hörte das Geräusch meiner Eier, die gegen seinen Damm schlugen.

—So —sagte er heiser—. So, hör nicht auf.

Ich schob eine Hand darunter und packte seinen Schwanz: Er war hart wie Stein, glitschig von Flüssigkeit. Ich begann, ihn im Rhythmus meiner Stöße zu wichsen, und er stieß ein gebrochenes Stöhnen aus, das aus sehr tief in ihm kam. Wir blieben etwa zwanzig Minuten so, wechselten das Tempo, wobei er jedes Mal zurückstieß, wenn ich nach vorne stieß, bis sein ganzer Körper zu zittern begann.

—Ich komme gleich —sagte er, fast überrascht—. Ohne mich anzufassen, ich komme gleich.

—Komm —sagte ich, ohne aufzuhören, ihn zu ficken—. Komm mit dem Schwanz drin.

Ich ließ seinen Schwanz los und griff mit beiden Händen seine Hüften, gab es ihm härter, und nach wenigen Sekunden kam er: ein langer Schwall gegen die Laken, dann noch einer, während sich sein Arsch in Krämpfen um meinen Schwanz schloss. Er war es, der mit rauer Stimme um Stopp bat, als er nicht mehr konnte.

—Ich glaube, für heute reicht’s. Zieh ihn raus.

Ich wich ohne Eile zurück, der Schwanz glitt langsam heraus, immer noch glänzend und hart. Mein Körper war heiß, und mein Kopf war vollkommen im Moment, was nicht immer passiert. Ich kniete mich aufs Bett, nahe an seinem Gesicht, und begann mir schnell einen runterzuholen, fest zupackend. Er drehte den Kopf und sah mich an, und als ich ihn stumm fragte, öffnete er den Mund. Ich kam auf ihm zu Ende: die ersten zwei Schübe auf die Zunge und die Lippen, den Rest auf Hals und Brust. Er strich mit dem Daumen über den Mundwinkel, um aufzunehmen, was heruntergefallen war, und steckte es ohne nachzudenken in den Mund. Es war nicht unangenehm: Er sah mich mit einem Ausdruck an, der Erschöpfung und etwas mischte, das einer Dankbarkeit ähnelte.

Danach zog er sich langsam an, ging ins Bad, kam mit nassem Haar und ordentlich zugeknöpftem Hemd zurück. Er nahm sein Sakko von der Stuhllehne und zog es mit dieser automatischen Geste an, mit der jemand das seit Jahrzehnten tut.

—Wie war es? —fragte ich, obwohl ich die Antwort bereits kannte.

—Besser, als ich erwartet hatte —sagte er. Und er meinte es ernst.

Er legte das Geld auf den kleinen Tisch im Eingangsbereich und ging ohne weitere Zeremonie. Ich schloss die Tür und blieb einen Moment an ihr gelehnt stehen und sah schweigend in die Wohnung. Ich war mir nicht sicher, ob ich ein guter Lehrer gewesen war, aber ich war mir sicher, dass da etwas war, das es wert war, wiederholt zu werden.

***

Drei Wochen später fragte mich ein Bekannter aus der Bar mit vielen Umschweifen und sehr wenig Taktgefühl, ob das, was er gehört hatte, stimme. Es war Tomás: zweiundzwanzig Jahre alt, Designstudent, dünn und groß, mit der Art Lächeln, die verrät, dass die Person ganz genau weiß, was sie will, aber den Prozess genießt, dorthin zu gelangen.

—Wie viel? —fragte er ohne weitere Einleitung.

—Einhundertachtzig.

—Warum mehr als beim anderen?

—Weil es bei dem anderen auch mein erstes Mal war.

Er lachte. Ein kurzer, echter Lacher, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Wir verabredeten uns für den darauffolgenden Montag.

Tomás war in fast allem anders als Marcos. Wo Marcos mit Zurückhaltung und Schweigen angekommen war, kam Tomás mit zu viel Energie und zu vielen Fragen. Er wollte wissen, wie es sein würde, was er fühlen würde, wie sehr es wehtun würde. Ich beruhigte ihn nach und nach, mit Geduld, obwohl ich ihn irgendwann bitten musste, einen Moment still zu sitzen und zu atmen.

—Kann ich mich hinsetzen? —fragte er und sah das Bett mit einer Mischung aus Neugier und Nervosität an.

—Genau das wirst du tun.

Er hatte einen völlig anderen Körper als Marcos. Schlank, fast ohne Haar, mit sehr heller Haut und dieser Art körperlicher Ungeschicklichkeit, die junge Typen haben, wenn sie nicht wissen, wohin mit den Händen. Den Schwanz hatte er allerdings größer, als sein Körper vermuten ließ: schmal, lang, bereits halberigiert, kaum dass er sich ausgezogen hatte. Aber er hatte etwas, das Marcos nicht hatte: echte Neugier, ohne Angst, die sich als Gleichgültigkeit tarnte. Er wollte jede einzelne Sache verstehen, die passierte, nicht sie nur erleben.

Ich erklärte ihm alles, während wir weitermachten. Ich zeigte ihm zuerst, wie man ihn gut bläst, führte seinen Kopf, zeigte ihm, wie er mit der Zunge spielen kann, wie er die Zähne nicht zusammenbeißen soll, wie er nach oben schauen soll, wenn der Schwanz im Mund ist, weil das jeden wahnsinnig macht. Er lernte schneller als Marcos. Danach leckte ich ihm den Arsch, bis er triefend nass war, wechselte zwischen Zunge und Fingern, und hörte ihn mit dieser hohen Jungenstimme ins Kissen stöhnen. Als ich den ersten Finger reinsteckte, wäre er davon fast allein gekommen.

—Da drinnen berührt mich etwas —sagte er mit weit aufgerissenen Augen.

—Ich weiß, was dich da berührt. Halt durch.

Ich zog ein Kondom über, nahm reichlich Gleitgel und setzte ihn dann auf mich auf den Bettrand, ließ ihn das Tempo der Penetration selbst kontrollieren. Er ließ sich langsam herunter, die Hände auf meinen Schultern, der Mund offen, während er spürte, wie der Schwanz in ihn eindrang. Es dauerte länger als gewöhnlich, er hielt zweimal an, um mich zu fragen, ob er es richtig mache, und ich sagte ihm beide Male ja. Als er den richtigen Winkel fand und verstand, wie er sich bewegen musste, wollte er nicht mehr aufhören: Er begann, auf mir zu reiten, die Hände hinten auf meinen Knien abgestützt, sein eigener Schwanz hart gegen seinen Bauch springend, der Kopf in den Nacken geworfen. Er kam auf meiner Brust, ohne sich anzufassen, mit einem langen Schrei, und ritt noch ein paar Minuten weiter, bis ich ebenfalls in das Kondom kam und ihn an der Taille festhielt.

Wir hatten an diesem Nachmittag zwei Sitzungen, mit einer langen Pause dazwischen. In der zweiten bat er mich, ihn von hinten zu nehmen, härter, nicht so vorsichtig, und ich gab es ihm, wie er es wollte. Als er ging, war er viel ruhiger als bei seiner Ankunft, mit dieser besonderen Ruhe von jemandem, der gerade eine Frage geschlossen hat, die lange offen gewesen war.

***

In den folgenden zwei Monaten betreute ich sechs weitere Männer. Verschiedene Altersgruppen, verschiedene Körper, verschiedene Gründe, dort zu sein. Ein fünfzigjähriger Architekt, der seit einem Jahrzehnt ein Doppelleben führte und verstehen wollte, warum, und der schließlich wollte, dass ich ihn stehend gegen die Badezimmerwand nahm, dabei in seine Faust beißend, um nicht zu schreien. Ein fünfundzwanzigjähriger Junge, der einfach neugierig war und wollte, dass sein erstes Mal mit jemandem geschah, der wusste, was er tat, und der sich als einer von denen herausstellte, die sich an einem Nachmittag dreimal kommen. Ein Geschäftsmann, der oft in die Stadt reiste und etwas brauchte, das er dort, wo er lebte, nicht suchen konnte, und der mich bat, beim ersten Mal auf seinem Gesicht zu Ende zu kommen und beim zweiten im Arsch.

Acht insgesamt, zwischen Marcos, Tomás und den sechs, die danach kamen. Volle Agenda für fast zwei Monate. Acht verschiedene Schwänze, die geblasen wurden, acht verschiedene Ärsche, die mit Geduld geöffnet wurden, acht verschiedene Kerle, die unter meinem Gewicht auf demselben Bett stöhnten.

Ich bin in nichts ein Experte. Ich habe keine besondere Technik studiert und lese keine Handbücher zu dem Thema. Ich habe im Laufe der Zeit einfach gelernt, langsam zu machen, den Körper des anderen zu lesen, nicht dort zu drücken, wo echter Widerstand ist. Nervosität von Ablehnung zu unterscheiden. Zu wissen, wann ein Typ bereit ist, dass man zwei Finger in ihn steckt, und wann er noch einen braucht. Dafür zu sorgen, dass der andere sich sicher fühlt, ohne dass ich es ihm laut sagen muss.

Was mich überrascht hat, war nicht der Sex an sich. Was mich überraschte, war das, was danach passierte, wenn sie sich anzogen und gingen. Die meisten gingen schweigend, mit diesem Ausdruck von jemandem, der gerade etwas bestätigt hat, worüber er sich lange gegrübelt hatte. Nicht alle kamen zurück. Nicht alle mussten zurückkommen. Aber alle, ausnahmslos, gingen ohne Reue.

Das ist es, was mir geblieben ist. Nicht das Geld. Das Schweigen von jemandem, der gerade etwas über sich selbst verstanden hat, das er auf keine andere Weise hätte lernen können. Und die etwas unerwartete Gewissheit, dass es Berufe gibt, die in keiner Liste auftauchen, die aber genauso nötig sind.