Allein zu Hause weckte die Hitze all meine Fantasien

Ich wache schlagartig auf. Fünf nach zwei morgens. Hitze, eine schwere Hitze, die an der Haut klebt. Ich bin aufgedeckt, ohne ein einziges Kleidungsstück am Leib, und trotzdem schwitzt mein Körper überall. Die Fenster stehen seit dem Nachmittag offen und bringen nichts: Die Luft draußen ist genauso heiß wie die drinnen, als würde das ganze Haus Fieber atmen.

Halb schlafend stehe ich auf und gehe in die Küche. Ich brauche Wasser, irgendetwas Kaltes.

Verdammt. Ich merke, dass ich einen Ständer habe. Und ich muss pissen, aber so geht das nicht. Ich reibe mit der Hand darüber und spüre ein Ziehen im Unterbauch. Der Körper will Aktion. Gestern habe ich mich nicht angefasst, und vorgestern auch nicht. Die Arbeit frisst mir manchmal ganze Tage weg, ich komme spät nach Hause, völlig fertig, und kippe ohne Lust auf irgendwas ins Bett. Immer dasselbe, das, was so vielen von uns passiert.

Außerdem bin ich allein. Meine Frau und die beiden Kinder sind mit den Großeltern an den Strand geflohen. Zu Recht: Die Hitzewelle kam sowieso, und wenigstens haben sie dort Meeresbrise. Soll einer doch leiden, und besser bin ich es. Obwohl ich im Moment alles dafür geben würde, ihren Körper bei mir zu haben, mich an ihren Rücken zu pressen und die Hand dahin zu schieben, wo sie nicht hingehört.

Was für eine Hitze. Ich spüre, wie mir der Schweiß den Nacken hinabläuft. Es gibt Ecken im Haus, die sich anfühlen wie ein Ofen, und die Küche ist eine davon. Ich hole die Karaffe aus dem Kühlschrank und trinke. Ein Glas, zwei. Das dritte lege ich mir gegen den Schwanz, damit die Erektion endlich nachlässt. Meine Blase drängt, und so hart, wie ich bin, kann ich mich nicht erleichtern. Nach einer Weile, in der ich das kalte Glas an der Leiste entlanggleiten lasse, gibt die Härte endlich nach, und ich werde ungeduldig, es bis zur Toilette zu schaffen.

Ich setze mich aufs Klo und während ich pisse, entspannt sich mein ganzer Körper auf einmal. Gestern Nacht habe ich, um die Hitze zu bekämpfen, ein halbes Dutzend eiskalter Biere in mich reingeschüttet. Damals erschien mir das wie eine geniale Idee: Das Bier eiskalt würde mich abkühlen und der Alkohol mir beim Einschlafen helfen. Jetzt, in dieser von den Straßenlaternen durchbrochenen Dunkelheit, merke ich, wie mein Blut durch den Alkohol erhitzt durch den Körper kreist und mich noch mehr erstickt.

Ich gehe ins Wohnzimmer. Ich beuge mich zum offenen Fenster hinaus. Wie befürchtet, keine Spur von Luftzug. Die Außenluft ist genauso wie die Innenluft. Ich weiß nicht, wie viele Grad es sind, aber sicher über dreißig, zu viel für jemanden, der wie ich Kälte genießt.

Ich bleibe ein paar Minuten dort stehen. Ich glaube nicht, dass mich von der Straße aus jemand nackt sehen kann, obwohl es mich innerlich anmacht, mir vorzustellen, dass irgendeine Nachbarin mich von ihrem dunklen Balkon aus schweigend beobachtet. Ein vereinzeltes Auto fährt vorbei, kein Mensch zu Fuß. In der Ferne klingt Musik, vielleicht eine offene Bar, die all jene beherbergt, die in der Stadt geblieben sind, ohne mehr Urlaub als den aufgeweichten Asphalt.

Was für eine Hitze.

Die Zeit am Fenster bringt mir nicht viel. Nur dass die Erektion wieder erwacht, mit dieser dämlichen Vorstellung, dass mich jemand ansieht.

***

Ich gehe zurück ins Bett. Ich schiebe das zerknitterte Laken beiseite und ziehe das Spannbettlaken glatt, um bequemer zu liegen. Es ist absurd: Ich schmelze vor Hitze dahin und trotzdem verlangt der Körper nach etwas, das ihn bedeckt. Die Macht der Gewohnheit, schätze ich. Das ganze Jahr liegt er unter Decken und Federbetten, und jetzt kommt es ihm seltsam vor, nackt dazuliegen, selbst in so schwerer Luft wie dieser, die dir nicht einmal richtig erlaubt, die Lungen zu füllen.

Ich drehe mich auf eine Seite. Dann auf die andere. Ich rolle durchs Doppelbett auf die Seite, die meine Frau besetzt. Wenn sie hier wäre, würde ich sie mit Fußtritten beiseiteschieben: Bei dieser Hitze nerven mich Zärtlichkeiten. Obwohl sie mir sicher einen ordentlichen Leckerbissen nicht abschlagen würde; sie liebt es, wie ich es ihr mache, langsam, bis sich ihre Schenkel spannen.

Ich schaue wieder auf den Wecker auf dem Nachttisch. Ich kann es nicht glauben: Es sind erst zehn Minuten vergangen, seit ich zurück auf die Matratze gegangen bin. Sie ziehen sich endlos. Und vom Schlaf keine Spur.

Was aber wieder auftaucht, ist die Erektion. Die Hitze, das Reiben des Stoffs, die Erinnerung an den Sex mit meiner Frau, ihr Geschmack, ihr Geruch… all das bringt den Schwanz dazu, wieder die Aufmerksamkeit einzufordern, die ich ihm vorhin zum Pinkeln gestohlen habe.

Ich lasse eine Hand hinunter und fahre ganz über ihn. Er ist schon wieder hart. Was soll ich machen. Kein Pornostar, und das muss er auch nicht sein; normale Größe, normale Dicke, aber er funktioniert und hält einiges aus, also bin ich mehr als zufrieden mit dem, was ich habe.

Und jetzt will er Action.

Mir fällt etwas ein. Auf dem Nachttisch auf der anderen Seite steht ein Tiegel mit Feuchtigkeitscreme, den meine Frau vor dem Schlafengehen benutzt. Ich öffne ihn und nehme mit den Fingern etwas davon. Ich verteile sie über die ganze Länge. Ich mag dieses glitschige Gefühl, als wäre man in etwas gut Geschmiertem drin.

Die Hand geht auf und ab. Und mein Kopf wandert ab, verliert sich in Erinnerungen.

***

Die erste kommt mir in den Sinn, eine derjenigen, die ich am meisten bewahre: Lucía. Ihr kurzes Haar, dieses versaute Lächeln, das sie hatte, wenn sie schon wusste, was passieren würde, ihre kleinen, festen Brüste. All die Male, in denen wir uns heimlich ineinander verheddert haben, die gestohlenen Küsse mit Geschmack nach Alkohol, manchmal mit unseren Partnern im Zimmer nebenan, wie wir irgendeinen Mist redeten, während wir uns im Flur die Münder zerfetzten.

Ich springe zu einer anderen: Marina, eine Internetfreundin, heißer als die Hölle, in der ich wahrscheinlich einmal schmoren muss. Ihre schrägen Augen, und wie sie mich vor kaum einem Monat von unten angesehen haben, als ich ihr einen geblasen habe, bei unserem einzigen Treffen in einem Einkaufszentrum nahe ihrer Stadt, in Sevilla. Wie ich diesen Tag genossen habe. Und sie mich. Wir haben Lust auf eine Wiederholung gehabt. Ich male mir aus, wie sich unsere Wege in Barcelona kreuzen, vielleicht im Herbst, vielleicht im Winter. Das werden wir schon vorbereiten, wir werden schon Ausreden finden. Vorerst begnügt sich meine Fantasie mit ihrem riesigen Arsch und der Hitze ihrer Fotze, eine Erinnerung, die viel zu frisch und viel zu verlockend ist.

Schon wenn ich nur an sie denke, spüre ich, wie er noch größer wird, wie er die volle Härte erreicht. Die Haut der Eichel zieht sich zurück und der Kopf kommt zum Vorschein. Ich spiele weiter mit der mit Creme eingeriebenen Hand. Sie fühlt sich weich an, glitschig, fast als wäre sie nicht meine. Es könnte Lucías Hand sein, mit diesen feinen Fingern, die sie hatte, und dieser schmutzigen, aufgegeilten Schlammenstimme, die mich mit zwei Worten auf hundert brachte.

Fast vergesse ich die Hitze, aber diese minimale Anstrengung reicht aus, damit sich Brust und Stirn mit Schweißperlen überziehen. Ich spüre, wie die Tropfen zwischen meinen Pectoralen hinabrinnen und das Haar, das sie bedeckt, nass machen. Ich mag enthaarte Frauen, aber ich bin zu faul, das selbst zu machen. Vielleicht bin ich heuchlerisch, oder es ist einfach Geschmackssache.

Ich schwitze, während sich das Vergnügen in meinem ganzen Körper verteilt. Ich genieße diesen Handjob, wirklich. Ich weide mich an jedem Gedanken, an jeder Erinnerung, an jeder meiner Frauen. Bis zum Orgasmus ist es noch ein Stück. Und obwohl der Wecker um halb sechs gnadenlos klingeln wird, ist es mir scheißegal: So sehr habe ich lange nicht mehr allein genossen. Meistens ist es fast nur eine Pflichtübung, um den Mangel an Sex mit meiner Frau zu lindern, die viel zu sehr am Porno auf dem Bildschirm hängt. Nur noch selten spiele ich allein mit der Fantasie, so wie früher als Kind. Das hier ist eine dieser Gelegenheiten.

Kein Porno zu benutzen hat einen Vorteil: Ich habe die andere Hand frei. Also nehme ich sie dazu, um eine Hand zu reichen, wenn man so will. Ich lege sie an die Eier. Sie sind angeschwollen, die Haut gespannt, empfindlich bei der kleinsten Berührung. Ich massiere sie vorsichtig, ohne Eile, und es gefällt mir.

***

Mir schießt noch eine durch den Kopf: Carla, meine Freundin fürs Leben, mit der wir seit fast dreißig Jahren Vertraute sind. Ich konnte sie nie vögeln, schade eigentlich. Jahrelang habe ich von ihrem Arsch fantasiert, er war wunderschön. Vor einiger Zeit gestand sie mir nach mehreren Runden Bier, dass sie Geschmack am Analverkehr gefunden hatte und mir unter anderen Umständen hätte probieren lassen, aber niemals mit einem verheirateten Mann. Tja, wieder eine Geschichte, die nur in meinen Fantasien bleiben wird.

Ich stelle sie mir auf allen vieren auf ihrem Bett vor, wie sie mir den Arsch aufmacht, sich von hinten von mir einweihen lässt. Ich beschleunige das Tempo der Hand. Das Bild von Carla, die mir diesen Eingang anbietet und sich penetrieren lässt, ist brutal, macht mich komplett fertig. Ich hebe den Hintern von der Matratze und spanne die Beine an, als würde ich wirklich in sie stoßen. Und ich stöhne, leise. Ich stöhne gern beim Ficken, und sie macht das meistens an. Selbst in den unterwürfigsten Stellungen fühlen sie sich mächtig, fähig, mich nach ihrem Belieben zu lenken.

Ich komme wieder in meine Position zurück. Es wird immer lustvoller. Die Spitze des Schwanzes ist schon ganz aus ihrer Lederhülle heraus. Wie gern hätte ich jetzt meine Frau hier, geil. Sie würde mir gerade einen blasen. Wenn sie in Fahrt ist, ist sie eine hervorragende Bläserin: Sie spielt mit der Eichel, leckt sie wie ein Eis, genießt es, zu spüren, wie ich mich auf ihrer Zunge vergieße. Sie bringt mich kurz vor den Punkt, sodass ein paar Stöße reichen, und sie kommt. Schade, dass sie es nicht öfter macht.

Die Fantasien übernehmen mich. Sie wissen, dass es bald so weit ist. Frauen, die ich heftig begehrt habe, schießen mir durch den Kopf, aber sie ziehen schnell vorbei, viel zu schnell. Es fällt mir schwer, mich auf eine einzige zu konzentrieren.

Dann überfällt mich eine Idee: Was wäre, wenn sich meine beiden Geliebten kennenlernen würden. Marina und Lucía, zusammen, mit mir. Ich sehe, wie sie sich in einem langen, verdorbenen Kuss verheddern, ihre Zungen suchend. Ich beschleunige die Hand. An meine beiden Bomben zu denken, wie sie für mich eine Lesbenshow abziehen und dabei auch ihre eigenen verborgenen Fantasien befriedigen, ist vernichtend. Ich genieße die Details: wie sie sich die Brustwarzen reiben würden, wie sie einander die Brüste kneten würden, beide glänzend vor Öl.

Das nächste Bild ist das von beiden in der neunundsechzig. Sie lecken sich gegenseitig die Fotze, mischen die Seufzer mit dem nassen Geräusch der Zungen. Und dann komme ich dazu und stoße ihn hinein: in den Mund, in die Fotze, in den Arsch. Ich fasse sie an, streichle sie, und sie kommen für mich. Wir alle drei kommen gleichzeitig.

***

Das Zimmer riecht nach Schweiß und frisch abgespritztem Sperma. Das Spannbettlaken ist wieder verrutscht, in Falten geworfen, durchnässt. Ich hoffe, dass der Laut, der mir beim Kommen entwischt ist, keinen Nachbarn geweckt hat. Der Schwall ist vom Bauch bis zur Brust hochgeschossen, heiß, und jetzt läuft er mir zwischen den Fingern hinab. Ich war zu erregt, um es zurückzuhalten, und ehrlich gesagt wollte ich das auch gar nicht. Mit der saubereren Hand greife ich mir ein Kleidungsstück vom Schlafanzug, das in einer Ecke liegt, und wische mich so gut es geht sauber.

Es ist viel zu spät. Ich bin kaputt, aber so zufrieden wie selten. Ich will nicht mal auf die Uhr schauen. Nur entspannen, den Körper schwer gegen die Matratze sinken lassen. Schlafen. Und träumen, bis der Wecker klingelt, von jeder einzelnen meiner Frauen.