Das Nachtwesen, das beschloss, von mir Besitz zu ergreifen

Sebastián hatte die Angewohnheit, sich in die Bibliothek einzuschließen, wenn der Rest des Herrenhauses schlief. Es war nicht genau Schlaflosigkeit, die ihn Nacht für Nacht dorthin trieb, sondern etwas, das schwerer zu benennen war: ein Bedürfnis nach Ruhe, die ihm die hell erleuchteten Räume nicht geben konnten. Er mochte den Geruch der alten Ledersessel, das gelegentliche Knistern der beinahe erloschenen Glut im Kamin, das Gefühl, vollkommen allein mit seinen Gedanken und den Tausenden von Büchern zu sein, die seit Jahrzehnten niemand mehr berührt hatte.

Das Herrenhaus Aldervane stand seit drei Jahrhunderten, und er lebte seit drei Wochen darin, angestellt, um die Sammlung zu katalogisieren. Niemand hatte ihm gesagt, dass das Haus eine Geschichte besaß. Niemand hatte ihn vor irgendetwas gewarnt.

Was er nicht wusste, war, dass er nicht allein war.

***

Isolde hatte diese Mauern bewohnt, lange bevor sie errichtet worden waren. Sie war das einzige Unsterbliche, das von einem Geschlecht übrig geblieben war, das langsam ausgestorben war – aus Nachlässigkeit und Überdruss. Ihre Anwesenheit verursachte keinen Laut, doch die Luft veränderte sich, wenn sie in der Nähe war: Sie wurde dichter, kälter, erfüllt von einem uralten Hunger, den die Lebenden mit einem Vorzeichen verwechselten.

In dieser Nacht beobachtete sie ihn aus der Türöffnung, an den Rahmen gelehnt mit einer Gleichgültigkeit, die sie im Laufe der Jahrhunderte zu perfektionieren gelernt hatte. Von dort aus konnte sie ihn vollkommen sehen: Sebastián saß im Ledersessel, das Hemd über seiner Brust geöffnet, das Buch, in dem er gelesen hatte, geschlossen auf dem kleinen Tisch neben ihm. Seine Augen waren geschlossen, der Kopf nach hinten geneigt, mit einem Ausdruck, den man bei einem gewöhnlichen Menschen Frieden genannt hätte, der bei ihm jedoch etwas Konzentrierteres, Verinnerlichteres besaß.

Dann ließ er die Hand nach unten gleiten. Er öffnete seine Hose ohne Eile, zog die Unterwäsche bis zur Mitte der Oberschenkel hinab und holte seinen Schwanz heraus, der bereits halb steif war, und legte ihn an seinen Bauch. Er spuckte in die Handfläche, schloss die Finger darum und begann, sich mit einem trägen, beinahe studierten Rhythmus zu wichsen, wobei er an der Spitze fester zudrückte und an der Basis lockerer ließ.

Isolde bewegte sich nicht. Sie hatte Hunderte Männer sterben sehen und einige wenige mit echter Intensität leben. Doch das hier war anders. Etwas an der Art, wie Sebastián es tat – ohne Eile, ohne Scham, mit noch immer geschlossenen Augen und leicht angespanntem Kiefer –, faszinierte sie auf eine Weise, die nicht ausschließlich Hunger war.

Sie beobachtete ihn mit einer Aufmerksamkeit, die sie sich selbst seit Jahrhunderten nicht mehr zugestanden hatte: die Art, wie sich seine Lippen öffneten, wie sich seine Brust immer schneller hob und senkte, wie seine Faust den Rhythmus auf dem geschwollenen Schwanz beschleunigte, ohne dass irgendein Muskel in seinem Gesicht den Ausdruck vollkommener Hingabe verlor. Sie sah, wie er mit der anderen Hand seine Eier streichelte, wie sein Daumen den dicken Tropfen auffing, der aus seiner Spitze quoll, und ihn über die gesamte Eichel verteilte, und wie seine Hüften von selbst nach oben zu stoßen begannen, der Hand entgegen. Und als er einen leisen, intimen, beinahe schutzlosen Laut ausstieß, spürte Isolde, wie sich etwas in ihrem Unterleib bewegte.

Seit Jahrhunderten hatte sie das nicht mehr empfunden. Jahrhunderte, in denen ihr Körper nur Kälte und Blutdurst gewesen war.

Das hier war anders. Es war ein Bedürfnis anderer Art. Ihre Brustwarzen hatten sich unter dem Stoff verhärtet, und zwischen ihren Beinen spürte sie ein langsames Pochen, als hätte sich ein dreihundert Jahre lang schlafender Muskel plötzlich daran erinnert, wozu er diente.

Sie hatte sich daran gewöhnt, bei ihren Opfern schnelle Entscheidungen zu treffen: die Fangzähne hineinbohren, sich nähren, vergessen. Doch dieser Mann, mit seiner so achtlosen und zugleich ganz eigenen Hingabe, hatte ihr die Entschlossenheit geraubt. Sie wollte nicht mehr seinen Hals. Sie wollte wissen, welchen Laut er machen würde, wenn sie es wäre, die seinen Schwanz berührte. Sie wollte sehen, ob er genauso keuchte oder ob er es noch heftiger täte, wenn es ihr Mund wäre, der seine Spitze lutschte. Jahrhunderte hatte sie sich nichts über irgendjemanden gefragt. Schon die Neugier selbst verstörte sie.

Sebastián kam mit einem kurzen Knurren, biss die Zähne zusammen, und sie sah, wie die ersten Schübe Sperma auf seinen Bauch spritzten, weiß auf der Haut, während die letzten zwischen seinen Fingern hervorquollen.

***

Sebastián öffnete langsam die Augen, noch immer in jenem Zwischenzustand aus Lust und der Ruhe danach. Er wischte sich nicht sofort sauber. Er blieb liegen und starrte an die dunkle Decke, während sein Atem zur Normalität zurückkehrte und seine Finger noch feucht von seinem eigenen Saft auf seinem Oberschenkel lagen.

Da spürte er die Kälte.

Nicht die Kälte der Nacht, die durch die Ritzen des Fensters drang. Diese hier war anders, gezielter. Sie glitt ihm wie ein unsichtbarer, absichtsvoller Finger über den Nacken.

Er spannte sich abrupt an.

—Wer ist da?

Niemand antwortete. Doch die Luft bewegte sich.

Isolde trat lautlos aus den Schatten, barfuß auf dem kalten Parkett, in einem schwarzen, eng an ihrer Gestalt anliegenden Kleid, das bis zu ihren Knöcheln fiel. Ihre Augen leuchteten in jenem besonderen Licht, das von keiner Quelle stammte, die er hätte ausmachen können.

Sebastián floh nicht. Er schrie nicht. Er sah sie nur an, den Schwanz noch immer draußen, feucht und halb erschlafft an seinem Oberschenkel, und mit einer Mischung aus Unglauben und etwas, das zu seiner eigenen Überraschung nicht genau Angst war.

—Du solltest nicht hier sein, sagte sie.

—Du solltest auch nicht hier sein, erwiderte er, ohne den Blick abzuwenden und ohne sich die Mühe zu machen, sich zu bedecken.

Sie legte den Kopf schief und musterte ihn. Sie erwartete Panik. Sie erwartete Flehen. Das war es, was sie immer bekam. Doch dieser Mann sah sie an, als würde er etwas berechnen, als wäre die Gleichung vor ihm nicht unbedingt bedrohlich, sondern einfach nur neu.

—Ich könnte dich töten, sagte sie. Nicht als Drohung. Als Feststellung.

—Könntest du, räumte er ein. Aber du wirst es nicht tun.

—Warum nicht?

—Weil du dort gestanden hast, bevor ich fertig war. Und noch immer hier bist.

Isolde presste den Kiefer zusammen. Es stimmte, und das reizte sie auf eine Weise, die sie nicht als Ärger erkannte, sondern als etwas, das der Verletzlichkeit näherkam.

—Du bist ganz schön arrogant für einen gewöhnlichen Sterblichen.

—Ich bin aufmerksam, korrigierte er sie. Das ist ein Unterschied.

—Neugier bringt dich um.

—Langeweile auch.

***

Sie kam langsam näher, jeden Schritt abmessend, bis sie nah genug war, um ihn zu riechen. Schweiß, altes Papier, frisches Sperma, etwas Intimeres, das sie nicht benennen wollte. Ihre Fangzähne pochten. Doch was heftiger pulsierte, befand sich nicht in ihrem Kiefer, sondern weiter unten zwischen ihren Schenkeln, ein feuchter, verräterischer Rhythmus, der sie daran erinnerte, dass sie noch immer eine Fotze hatte und dass diese Fotze sich an den Hunger erinnerte.

—Dein Blut riecht anders, sagte sie.

—Besser?

—Gefährlicher.

Sebastián lächelte. Nicht spöttisch, sondern mit etwas, das allzu sehr nach Selbstvertrauen aussah.

—Wie lange bist du schon in diesem Haus? fragte er.

—Zu lange, als dass es dich etwas anginge.

—Es geht mich etwas an. Er machte eine kurze Pause. —Berühr mich.

Isolde sah ihn starr an.

—Nein.

—Du willst es. Ich sehe es daran, wie du näher gekommen bist. Du hast gerade keinen Hunger auf Blut. Du hast Hunger auf etwas anderes. Du willst meinen Schwanz berühren. Ihn in den Mund nehmen. Sehen, ob er sich so lebendig anfühlt, wie er riecht.

—Du weißt nicht, wovon du redest.

—Ich weiß, dass du seit Jahrhunderten allein bist. Er trat langsam auf sie zu, ohne jede Hast. —Ich weiß, dass du mich mit einer Aufmerksamkeit angesehen hast, die nicht nur räuberisch war. Ich weiß, dass deine Brustwarzen hart geworden sind, während ich vor dir gewichst habe. Und ich weiß, dass du nicht aus den Schatten getreten wärst, wenn du nicht gewollt hättest, dass ich dich sehe.

Isolde streckte die Hand aus und schloss sie um seinen Hals. Nicht kräftig genug, um ihm zu schaden, aber fest genug, dass er die Kälte ihrer Finger spürte und genau wusste, wozu sie fähig war.

—Noch eine Bewegung, und ich reiße dir die Kehle auf.

—Dann berühr nicht meinen Hals, sagte er ruhig. —Berühr mich hier.

Er nahm ihre freie Hand und führte sie, schloss ihre Finger um seinen Schwanz, der unter ihrer eisigen Berührung rasch wieder anschwoll.

Isolde erstarrte.

Noch nie hatte man sie auf diese Weise benutzt. Nie zuvor war sie es gewesen, die diesen unsicheren Platz einnahm, nicht genau zu wissen, was sie mit den eigenen Impulsen anfangen sollte. Das Gefühl dieses warmen, pochenden Fleisches an ihrer kalten Handfläche, das ihretwegen anschwoll, war vollkommen desorientierend und gerade deshalb unwiderstehlich.

Eine langsame Hitze stieg aus ihrem Unterleib auf. Ihre Brustwarzen verhärteten sich unter dem Stoff des Kleides, bis sie sich wie zwei Steine abzeichneten. Zwischen ihren Beinen spürte sie, wie ihre Fotze feucht wurde, ein warmer Schwall, der ihre Oberschenkelinnenseite benetzte. Etwas, das sie in sich längst für erloschen gehalten hatte, pochte mit einer Beharrlichkeit, die sie nicht ignorieren konnte.

Dann berührte sie ihn.

Zuerst vorsichtig mit den Fingern, als würde sie etwas ertasten, das sie verbrennen konnte. Sie fuhr den Schaft von der Wurzel bis zur Spitze entlang, spürte die dicke Ader darunter, schloss dann die Faust darum und begann langsam, seine Haut hinabzuziehen, wobei sie die glänzende Eichel freilegte, aus der bereits wieder Lusttropfen quollen. Aus Neugier führte sie den feuchten Finger an den Mund, ohne den Blick von ihm abzuwenden, und er zitterte, als er sah, wie sie davon kostete.

Dann entschlossener. Sie spuckte, wie sie es bei ihm gesehen hatte, auf ihre eigene Handfläche, umschloss erneut seinen Schwanz und begann, ihn ernsthaft zu wichsen, mit fest geschlossener Faust und leicht gedrehtem Handgelenk, wenn sie oben ankam. Er gab einen tiefen Laut von sich, und sie spürte ihn wie einen Strom, der ihren ganzen Arm durchlief und direkt bis zu ihrer Fotze hinabzog. Sie begann, die Hand so zu bewegen, wie sie es aus den Schatten beobachtet hatte, fand dann ihren eigenen Rhythmus – langsamer, bewusster –, während sie mit der anderen Hand seine Eier drückte und zwischen den Fingern rollte.

—Fester, sagte er keuchend.

Sie gehorchte.

—So. Hör nicht auf.

Sebastiáns Schwanz pochte zwischen ihren Fingern, warm, vollkommen lebendig, bei jedem Zug dicker werdend. Isolde dachte, dass dies das Lebendigste war, was sie seit langer Zeit berührt hatte, und dieser Gedanke erschütterte sie stärker, als sie erwartet hatte. In diesem Augenblick traf sie eine Entscheidung, die nicht rational war. Es war Instinkt, doch ein anderer als der des Blutes.

—Du gehörst heute Nacht mir, sagte sie mit zusammengebissenen Zähnen. —Dieser ganze Schwanz gehört mir. Jeder Tropfen, den du heute Nacht verg aufst, gehört mir.

—Diese Nacht und jede weitere, die du willst, erwiderte er keuchend. —Lutsch ihn. Nimm meinen Schwanz in den Mund, Isolde. Mach es jetzt.

Sie kniete sich zwischen seine Beine, ohne dass er sie ein zweites Mal darum bitten musste.

***

Ihre Fangzähne schoben sich von allein hervor, aus Reflex, als sie Sebastiáns Schwanz in den Mund nahm. Nicht aus Hunger, sondern aus Erregung. Sie musste sich konzentrieren, um sie zurückzuziehen und ihn nicht zu verletzen, doch allein die Nähe dieser Zähne zu der empfindlichsten Haut seines Körpers ließ ihn am ganzen Leib erschauern. Einen Augenblick hielt er den Atem an, als er den Gegensatz zwischen der Kälte ihrer Lippen und der Wärme ihrer Zunge spürte, dann entwich ihm ein Laut, der die Bibliothek auf eine Weise erfüllte, wie es die Bücher nie vermocht hatten.

Beim zweiten Versuch nahm sie ihn ganz in den Mund. Sie spürte, wie er hinten in ihrer Kehle anstieß, und blieb dort, die Nase an seine Schamhaare gedrückt, hielt aus, ohne atmen zu müssen. Als sie sich schließlich zurückzog, spannte sich ein Speichelfaden zwischen ihrem Mund und der Schwanzspitze, und sie sah von unten zu ihm auf, die Lippen glänzend, die Fangzähne kaum sichtbar.

Vorsichtig schlang er ihr die Finger ins Haar, ohne sie zu drücken oder zu führen. Er hielt sie einfach nur fest.

—So, sagte er. —So. Hör nicht auf.

Isolde tat es ohne erlernte Technik, doch mit einer Dringlichkeit, die alles andere wettmachte. Sie lutschte hungrig, ohne Künstlichkeit, bewegte den Kopf in einem sturen Rhythmus auf und ab, nahm ihn manchmal nur heraus, um seine Eier einzeln zu lecken, mit der Zunge ganz langsam von der Wurzel bis zur Spitze zu fahren und ihn dann wieder bis zum Anschlag in den Mund zu nehmen. Sie ließ einen Speichelfaden auf die Eichel tropfen und verteilte ihn anschließend mit der Hand, wichste ihn, während sie nur die Eichel saugte, und schloss die Lippen um den Rand. Er zitterte, seine Knie gaben nach, und als sie bemerkte, dass er unwillkürlich an ihrem Haar zu ziehen begann, beschleunigte sie noch weiter, entschlossen, ihm alles zu entlocken, was er in sich trug.

—Ich komme, keuchte er. —Isolde, ich komme gleich in deinem Mund.

Sie wich nicht zurück. Im Gegenteil, sie nahm ihn genau in dem Moment bis zum Grund, als die erste Welle ihn erreichte, und spürte die heißen Schübe einen nach dem anderen gegen ihre Kehle prallen, dicht und zäh. Sie schluckte alles. Nicht einen Tropfen ließ sie verloren gehen. Einen Augenblick blieb sie reglos, seinen Schwanz noch immer im Mund, und verarbeitete die Wärme in ihrer Kehle, die Dichte von etwas, das vollkommen lebendig war und durch sie hindurchströmte. Für einen Moment fühlte sie sich von etwas erfüllt, das kein Blut war. Es war eine andere Art von Verbindung, wärmer und sehr viel gefährlicher.

Langsam ließ sie ihn los, strich mit dem Daumen über ihren Mundwinkel, um das Wenige aufzufangen, das entkommen war, und lutschte den Finger ab, während sie ihn ansah. Dann stand sie auf, ohne ihn anzusehen.

—Zieh dich an, sagte sie.

—Isolde.

Sie drehte sich um.

Sebastián war aufgestanden. Er sah sie mit noch immer lustverdunkelten Augen an, das Hemd offen, den Schwanz wieder steif an den Bauch gedrückt, vollkommen schamlos.

—Jetzt bin ich dran, sagte er.

***

Was danach geschah, folgte keiner Ordnung, die sie hätte vorhersehen können. Er drängte sie sanft gegen das Bücherregal, und sie ließ es zu, weil sie ihn ans andere Ende des Raumes hätte schleudern können und sich bewusst dagegen entschied.

Er schob ihr mit bedächtiger Langsamkeit den Träger des Kleides von der Schulter, als wüsste er genau, was er tat, und dann den anderen, bis der Stoff über ihre Schultern glitt und ihre Titten freilegte. Sie waren blass, kleiner, als das Kleid hatte vermuten lassen, mit dunklen, erigierten Brustwarzen, so hart, dass sie schmerzten. Er strich mit dem Daumen über eine von ihnen, und sie spürte die Berührung wie einen Stromschlag bis zu ihrer Klitoris. Ein Keuchen entwich ihr.

Seine Hände waren so warm, dass sie auf ihrer Haut beinahe schmerzten. Isolde schloss die Augen und biss die Zähne zusammen, um keinen Laut von sich zu geben, der ihn zu sehr ermutigen könnte, doch sie verlor diesen Kampf auf halbem Weg, als er eine Brustwarze zwischen seine Lippen nahm und daran zu saugen begann, während er die andere zwischen den Fingern hielt und gerade fest genug daran zog.

Er fuhr mit den Lippen über ihren Hals, glitt dann über ihr Brustbein hinab, zwischen ihren Titten hindurch, über ihren Bauch, bis er sich hinkniete. Er schob ihr das Kleid bis zur Taille hoch. Darunter trug sie nichts. Ihre Fotze glänzte, triefend feucht, die dunklen Härchen von Nässe verklebt. Er spreizte ihre Schenkel, hauchte warme Atemluft auf ihre Vulva, und sie musste sich mit beiden Händen am Regal abstützen, um nicht zu fallen. Als er mit der ganzen Zunge von unten nach oben über sie fuhr und mit einem Saugen an ihrer Klitoris endete, stieß Isolde ein heiseres Stöhnen aus, wie sie es seit dreihundert Jahren nicht mehr getan hatte.

Er fraß ihre Fotze, als hätte er alle Zeit der Welt, ohne Eile, wechselte seine Zunge mit zwei Fingern ab, die langsam in sie eindrangen und drinnen nach einem ganz bestimmten Punkt suchten. Er saugte mit fest geschlossenen Lippen an ihrer Klitoris und bewegte die Zunge in Kreisen, und sie packte ihn am Haar und zog ihn nach oben, bevor sie kam, weil sie nicht auf diese Weise enden wollte, noch nicht. Er sah von unten zu ihr auf, der Mund glänzend, mit einem Lächeln, das nichts Unschuldiges an sich hatte.

—Willst du mich immer noch töten? fragte er.

—Mehr denn je, erwiderte sie. —Steck ihn jetzt rein.

Er stand auf, packte sie unter einem Oberschenkel und hob ihr Bein bis zu seiner Hüfte. Er führte ihn mit der Hand und rieb die Schwanzspitze zwischen den Lippen ihrer Fotze auf und ab, glitt in ihrer eigenen Feuchtigkeit hin und her, ohne noch einzudringen. Isolde bohrte ihm die Nägel in die Schulter.

—Steck ihn rein, wiederholte sie, und diesmal klang es wie ein Befehl.

Als er in sie eindrang, war er zunächst langsam, maß ihre Reaktion ab und beobachtete sie mit jener Aufmerksamkeit, die sie von Anfang an verstört hatte. Zentimeter für Zentimeter drang er vor und ließ ihr Zeit, sich nach Jahrhunderten des Nichts an die Dicke eines Schwanzes zu gewöhnen. Erst als er vollständig in ihr steckte, begann er, sich zu bewegen. Dann fand er einen gleichmäßigen Rhythmus, stieß immer tiefer, Becken gegen Becken, mit einem feuchten Geräusch, das von den Büchern widerhallte. Sie bog den Rücken gegen das Regal, ihre Titten bewegten sich frei im Takt jedes Stoßes, während die alten Bände um sie herum nichts ahnende, stumme Zeugen von etwas blieben, das in einem Herrenhaus, das angeblich leer stand, nicht geschehen durfte.

—Wie lange hast du das nicht mehr gespürt? fragte er zwischen keuchenden Atemzügen, ohne langsamer zu werden, und stieß ihn bei jedem Stoß bis zum Grund.

Sie antwortete nicht. Nicht, weil sie die Antwort nicht kannte, sondern weil sie das, was geschah, durch das Aussprechen zu wirklich gemacht hätte. Stattdessen schlang sie beide Beine um seine Hüften, klammerte sich an seine Schultern und zwang ihn, sie härter zu ficken. Er verstand. Er rammte sie gegen die Regale, bis die Bücher zitterten und einige zu Boden fielen. Er zog sich heraus, drehte sie um und brachte sie mit dem Rücken zu ihm, die Hände auf das Holz gestützt, und drang mit einem einzigen Stoß von hinten wieder in sie ein.

Isolde stöhnte ungezügelt. Sie spürte seinen Schwanz bis an einen Ort in sich eindringen, von dem sie nicht gewusst hatte, dass sie ihn besaß, spürte seine Eier bei jedem Stoß gegen ihre Klitoris schlagen, spürte seine Hand ihren Rücken hinabgleiten, von hinten eine ihrer Titten umfassen, zu ihrem Nacken hinaufwandern und ihre Wange gegen das Regal drücken. Sie war vornübergebeugt, dargeboten, das Kleid bis zur Taille gerafft, den Arsch erhoben, und jedem ihrer früheren Opfer hätte allein dieser Anblick das Leben gekostet. Ihm nicht. Ihn bat sie um mehr.

—Härter, keuchte sie. —Zerbrich mich, sei kein Feigling.

Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie ernsthaft zu stoßen, mit harten Schlägen, die sie auf die Zehenspitzen hoben. Das Geräusch ihrer aufeinandertreffenden Körper erfüllte die Bibliothek. Sie spürte, wie sich der Orgasmus in ihrem Unterleib wie ein Sturm aufbaute, jeden Muskel ihres Körpers anspannte und sich um den Schwanz schloss, der sie weiter gnadenlos bearbeitete.

Als sie kam, geschah alles gleichzeitig. Ihre Fotze krampfte sich in heftigen Zuckungen um ihn zusammen, ihre Beine zitterten, und sie wäre beinahe gefallen. Ihre Fangzähne schoben sich diesmal unkontrollierbar ganz hervor und fanden unweigerlich, instinktiv, die Rundung zwischen seinem Hals und seiner Schulter. Im letzten Moment hatte er sie zu sich herumgedreht und an seine Brust gezogen, und sie biss ihn genau in dem Augenblick, als er ein letztes Mal tief in sie stieß und sich in ihr entleerte. Das Blut erreichte ihre Zunge genau in dem Moment, als der erste heiße Schwall an ihren Gebärmutterhals spritzte, und sie spürte, wie er immer wieder tief in ihr abspritzte, während sie in kurzen Schlucken trank. Der Geschmack war anders als alles, was sie je gekostet hatte. Es war nicht nur das Blut. Es war die Wärme, die sie umgab, die Hände, die ihren Arsch hielten, der pochende Schwanz in ihr, die Stimme, die ihren Namen mit einem Keuchen aussprach, das nach Hingabe klang.

Sebastián gab einen Laut von sich, in dem sich Schmerz mit etwas mischte, das nicht genau Lust war, ihr aber sehr ähnlich kam. Und dann lachte er unglaublicherweise, den Kopf nach hinten geworfen, während sein Sperma noch immer aus ihrer Fotze über die Innenseite ihres Oberschenkels lief.

Isolde löste sich von ihm, den Mund mit Blut beschmiert und die Schenkel glänzend von seinem Saft, richtete mit Händen, die ihr nicht ganz gehorchen wollten, ihr Kleid und sah ihn ein letztes Mal an.

—Schlaf, sagte sie.

—Morgen Nacht …

—Schlaf.

Und sie löste sich in den Schatten auf, bevor er den Satz beenden konnte.

***

Und genau da kam ich.

Meine Finger waren noch feucht, bis zu den Knöcheln in meinem eigenen Saft getränkt, der Bildschirm meines Telefons leuchtete in der Dunkelheit meines Zimmers, meine Klitoris pochte noch immer gegen die Fingerkuppe meines Mittelfingers, mein Atem ging noch immer stoßweise und meine Brust hob und senkte sich schnell, während sich die harten Brustwarzen unter meinem T-Shirt abzeichneten.

Verdammt. Was für eine fantasievolle Fantasie ich doch habe.