Die Fantasie, die ich habe, wenn ich die Augen schließe

Das Zimmer ist seit mehr als einer Stunde dunkel, und seit eben dieser Zeit starre ich die Decke an, ohne etwas zu sehen. Die Hitze des Tages steckt noch immer in den Wänden, und das Gebäude knackt von Zeit zu Zeit, dieses Geräusch einer alten Struktur, das mich anfangs wach hielt und das ich jetzt nicht mehr höre. In irgendeiner Etage darüber läuft Wasser. Nichts davon ist wichtig. Wichtig wird es immer auf dieselbe Weise: Ich schließe die Augen, und Valeria erscheint.

Ich weiß nicht genau, wann das angefangen hat. Vor vier oder fünf Monaten, grob geschätzt. Es war kurz nachdem sie in die Wohnung gegenüber gezogen war, in diesen Block, in dem die Flure zu schmal sind und man am Ende mehr über seine Nachbarn erfährt, als man eigentlich möchte. Das erste Mal sah ich sie an einem Freitagnachmittag: groß, mit dieser Art, die Einkaufstüten zu tragen, als gäbe es Gewicht einfach nicht, eine dunkle Mähne, die einen halben Teil ihres Profils verdeckte. Ich war gerade dabei, den Müll rauszubringen, und blieb drei Sekunden zu lang im Türrahmen stehen.

Drei Sekunden. Mehr brauchte es nicht.

Danach kamen die Begrüßungen im Aufzug, die vierminütigen Gespräche über belanglose Dinge. Dass sie aus einer anderen Stadt kam. Dass sie Grafikdesign machte. Dass sie schwarzen Kaffee mochte und ihr die Morgen schwerfielen. Ich erzählte ihr ähnliche Dinge. Keines dieser beiden Gespräche ging über das Treppenpodest hinaus.

Aber da war eine Nacht, nur eine, in der wir gleichzeitig am Eingang des Gebäudes ankamen. Sie trug ein Kleid, das ich vorher nicht an ihr gesehen hatte, kürzer als die üblichen, und das Straßenlicht zeichnete sie auf eine Weise ab, die mich auf Dinge aufmerksam machte, auf die ich bis dahin nie geachtet hatte. Der Stoff schmiegte sich beim Gehen an ihren Arsch, und darunter ahnte ich die Linie eines schmalen Tanga, und ich ahnte auch, weiter unten, eine dezente Beule, die dort nicht hätte sein sollen und die trotzdem da war. In dieser Nacht verstand ich etwas. Oder besser: Mein Körper verstand es und brauchte ein paar Tage, um es mir klar zu erklären: Meine Latte stand mir hart gegen den Reißverschluss der Hose im Aufzug, und ich musste hinter ihr stehen bleiben, damit sie es nicht sah.

Jetzt, in der Dunkelheit, bewegt sich meine Hand von allein. Es ist eine Gewohnheit mit ihren eigenen Abläufen: der exakte Punkt, an dem Druck am besten funktioniert, der Rhythmus, der es mir erlaubt, das Bild zu halten, ohne dass der Körper zu früh vorprescht. Ich bin schon komplett hart, noch bevor ich ihn überhaupt anfasse. Ich spucke in die Handfläche, umfasse ihn vom Ansatz bis zur Spitze ganz, und fange langsam an.

***

In der Fantasie gibt es immer ein Zimmer, das an keinem realen Ort existiert. Lampenlicht, ein großes Bett, Fenster ohne Vorhänge mit Blick auf kein bestimmtes Landschaftsbild. Das Gehirn braucht eine Bühne und baut sie aus dem, was gerade zur Hand ist.

Valeria steht am Fenster, mit dem Rücken zu mir. Sie dreht sich nicht sofort um. Sie weiß, dass ich da bin, und zieht es vor, dass ich warte, dass ich mich an die Tatsache gewöhne, mit ihr im selben Zimmer zu sein, bevor etwas anderes geschieht. Sie trägt ein dünnes, cremefarbenes Top, und das Haar fällt ihr offen über eine Schulter. Unter dem Stoff zeichnet sich ihr Arsch ab, zwei perfekte Halbmonde, und darunter ist zu erahnen, dass sie nichts weiter trägt.

Als sie sich umdreht, sieht sie mich von oben bis unten an mit einem Ausdruck, der nicht genau ein Lächeln ist, aber genauso wirkt. Als wüsste sie etwas, das ich noch immer zu formulieren versuche. Ihre Augen wandern zu meinem Schritt, bleiben dort einen Moment, und steigen dann wieder auf.

—Wie lange denkst du schon darüber nach? —fragt sie.

—Monate —sage ich in der Fantasie, mit der Ehrlichkeit, die mir im echten Leben fehlt.

—Ich weiß. Man sieht es dir an. Du bist schon hart, und ich habe dich noch nicht mal angefasst.

Sie kommt langsam näher, ohne Eile. Ihre Finger streifen meine Kieferlinie, gleiten bis zur Schläfe hinauf, mustern mich, als wäre ich etwas, das sorgfältige Aufmerksamkeit verdient. Die andere Hand sinkt zu der Beule in meiner Hose und drückt mir die Latte durch den Stoff, ohne Scheu, wie jemand, der eine Frucht abwiegt. In der Realität passe ich den Rhythmus meiner Hand an: langsamer, bewusster. Ich will, dass das dauert.

—Hast du Angst? —fragt Valeria.

—Ein bisschen.

—Gut —sagt sie, und erklärt nicht, warum. Sie muss es nicht erklären—. Zieh alles aus. Ich will dich sehen.

Ich ziehe mich vor ihr aus. Sobald ich ihn aus der Unterhose befreie, schnellt meine Latte nach oben, und sie sieht ihn unverhohlen an, beißt sich auf die Lippe, streckt die Hand aus und umfasst ihn am Ansatz mit zwei Fingern, wiegt ihn prüfend in der Hand. Ein Faden Präejakulat glänzt auf der Eichel. Sie nimmt ihn mit dem Daumen auf und führt ihn sich in den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Lecker —sagt sie.

***

Ich knie vor ihr. Dieser Moment kommt immer, und er überrascht mich immer, obwohl ich ihn schon Dutzende Male erlebt habe: Das Top verschwindet über ihrem Kopf, und vor mir ist ein ganzer Körper. Ein weiblicher Körper in allem, was ich als solchen erkenne: die langen Kurven, die braune Haut, die das Licht aus jedem Winkel anders einfängt, die mittelgroßen, festen Brüste mit den dunklen Nippeln, die sich beim ersten Luftkontakt verhärten. Und auch, ohne irgendeinen Widerspruch, ein Schwanz. Valerias Schwanz. Der ebenso zu ihr gehört wie der Rest, ohne Nuancen, ohne Vorbehalt. Dick, braun, mit unter der Haut hervortretenden Adern, schwer zwischen ihren Schenkeln hängend und dabei, sich zu schwellen, während ich sie ansehe.

Als er in der Fantasie zum ersten Mal auftauchte, wusste ich nicht recht, was ich damit anfangen sollte. Jetzt weiß ich es ganz genau.

Ich nehme ihn in die Hand. Das Gewicht, die Temperatur, das leichte Pochen unter der Haut. Ich reibe ihn ein paar Mal mit der geschlossenen Hand, vom Ansatz zur Spitze, und spüre, wie er zwischen meinen Fingern ganz hart wird, wie die Vorhaut zurückweicht und die glatte, rosige Eichel sichtbar wird, bereits glänzend. Sie stößt ein kleines, fast unhörbares Ausatmen aus, und genau dieses eine Geräusch reicht aus, damit meine Hand im echten Bett meine eigene Latte fester umschließt.

Ich öffne den Mund und komme näher. Der erste Kontakt ist sanft, nur geschlossene Lippen, die die Temperatur ihres Schwanzes auf der Haut der Eichel erkennen. Ich küsse ihn dort, an der Spitze, und schmecke das Salz des Präejakulats. Ich strecke die Zunge heraus und nehme den Tropfen auf, der sich bildet. Dann öffne ich den Mund ganz und nehme ihn mir rein. Erst nur den Kopf, sauge an ihm wie an einem Bonbon, die Zunge arbeitet am Frenulum. Dann nehme ich mehr, der Schaft gleitet in meinen Mund, bis ich die Spitze am weichen Gaumen spüre und durch die Nase atmen muss, damit ich mich nicht verschlucke.

Das Saugen beginnt langsam, die Zunge erkundet die Form, den salzigen, sauberen Geschmack. Ich spüre, wie er sich zwischen meiner Zunge und dem Gaumen ganz hart macht, und das löst etwas Direktes in meiner Brust aus, eine Befriedigung, die keinen exakten Namen hat, die ich aber jedes Mal wiedererkenne. Ich nehme ihn ganz raus, um Luft zu holen, stecke ihn wieder hinein, speie ihn mit einem Faden Speichel an, der zwischen meinem Kinn und seiner Eichel hängt. Ich reibe ihn mir ins Gesicht, über die Lippen, über die Wange. Sie sieht von oben auf mich herab und lächelt.

—So sehr wirst du für mich zur Schlampe —sagt sie, und es ist keine Frage.

Ihre Hand ruht auf meinem Kopf. Sie drückt nicht. Sie legt nur ihr Gewicht auf. Der Unterschied zwischen diesen beiden Dingen verändert absolut alles.

—So —murmelt sie—. Nimm ihn bis zum Anschlag.

Ich mache weiter. Der Rhythmus wird fester, sicherer. Ich finde genau den Punkt unterhalb der Eichel, der ihn anspannen lässt, und bleibe dort einen Moment, kreise die Zunge in langsamen Bahnen, bis ich höre, wie sie so etwas wie sich ergeben ausstößt. Ich gehe tiefer, halte den Hals offen, komme wieder hoch. Wiederhole es. Sie vergräbt die Finger ein wenig tiefer in meinem Haar, schließt die Faust, und zum ersten Mal gibt sie den Takt vor. Sie fickt mir den Mund langsam, stößt die Hüfte vor, zieht ihn fast ganz heraus, schiebt ihn wieder hinein. Mir laufen die Augen voll, Speichel rinnt mir an der Mundwinkel herunter, und es ist mir völlig egal. Mit der freien Hand greife ich nach ihren Eiern, massiere sie, umschließe sie mit den Fingern. Sie stößt ein Knurren aus und drückt mich noch fester gegen ihr Becken.

***

Im Bett, in der Realität, habe ich seit einer Weile die Augen geschlossen und den Kiefer entspannt, atme durch die Nase. Meine rechte Schulter arbeitet. Meine Latte ist nass von Speichel und Präejakulat, der Griff gleitet leicht, und ich muss alle paar Sekunden lockern und das Tempo drosseln, damit ich nicht zu früh komme. Die Fantasie hat inzwischen diese Dichte von etwas, das man fast berühren, fast riechen kann.

Valeria sagt mir, ich soll hochkommen. Sie legt sich neben mich ins Bett und positioniert sich ohne Eile neu, und bevor ich ganz begreife, was sie vorschlägt, begreift es mein Körper längst: Sie dreht sich mir gegenüber um, Kopf zu Füßen, und plötzlich ist ihr Gesicht auf Höhe meiner Hüfte und meines auf ihrer. Ihr harter Schwanz zeigt direkt auf meinen Mund, und ich habe meinen auf ihren gerichtet.

Ein 69er. Ich habe es nie so gemacht, in keiner Weise, mit niemandem. Aber in der Fantasie scheint es das Natürlichste der Welt zu sein.

Wir beginnen ohne zu sprechen.

Ich nehme ihren Schwanz wieder mit dem Mund, diesmal aus einem anderen Winkel, mit freien Händen, um ihre Hüften und ihren Arsch zu packen. Ich drücke die Finger in ihre Backen, spreize sie, fahre mit dem Daumen über ihr Arschloch und höre sie um meine Latte herum stöhnen. Sie umschließt mich mit den Lippen und beginnt, mir einen mit einer gezielten Kadenz zu blasen, wie jemand, der genau weiß, was er tut. Der Druck ihres Mundes um meine Eichel, die Zunge, die unter mir entlanggleitet, zwingt mich, mich doppelt zu konzentrieren, damit ich nicht damit aufhöre, was ich selbst tue.

An diesem Austausch liegt etwas von reiner Konzentration: den eigenen Rhythmus aufrechtzuerhalten, während der andere ihn auf die bestmögliche Weise stört. Valeria stöhnt um meine Latte herum, und die Vibrationen laufen mir direkt in die Wirbelsäule. Ich tue dasselbe an ihrem Schwanz, ohne es zu beabsichtigen. Wir pressen uns ein wenig fester aneinander, ein wenig tiefer, konkurrieren in etwas, das keiner von uns zu früh gewinnen will.

Sie legt die Zunge an jene empfindliche Stelle am Frenulum, die mich unwillkürlich durchbiegen lässt. Sie saugt ihn ganz, zieht ihn heraus, leckt mir die Eier einzeln, nimmt sie in den Mund und lässt sie mit einem schnalzenden Geräusch wieder los. Dann nimmt sie mich tiefer und hält durch, die Latte bis zum Anschlag in ihrer Kehle, und ich antworte, indem ich dasselbe tue: so tief runterzugehen, wie ich ihren bekomme, mit arbeitendem Hals um ihn herum, den sich sammelnden Speichel zu schlucken, bis wir beide gleichzeitig atmen müssen, einen Moment pausieren und wieder von vorn anfangen.

Meine Hände gleiten über ihre Schenkel, ihre Hüften, diese Kurve des Arsches, die ich mit den Fingern nicht müde werde nachzuzeichnen. Ich sauge sanft an ihren Eiern, lasse das Gewicht einen Moment auf meiner Zunge ruhen, kehre zurück zum Schaft. Ich streiche mit der flachen Zunge von den Eiern bis zur Spitze, umschließe ihn wieder ganz, sauge gierig. Sie wiederholt jede Bewegung an mir mit eigenen Variationen, als würden wir über dieselbe Melodie improvisieren und jeder etwas hinzufügen. In einem Moment lässt sie meine Latte mit einem feuchten Schmatzen los und leckt meine Eier, die Leiste, den Damm. Sie fährt mit der Zunge genau dort entlang, dahinter, an einer Stelle, die mir in der Realität noch nie jemand geleckt hat, und ich stoße ein langes Keuchen aus, das an ihrer Eichel zerfällt.

***

Die Hand in der Realität ist seit einer Weile schneller geworden. Mein Nacken ist angespannt, der Atem geht stoßweise, und mein Puls hämmert mir stark in der Schläfe. Ich erlaube mir, einen Moment zu stoppen. Ich lasse die Latte los. Atme. Ich fasse mir an die Eier, angespannt und heiß, und mache langsamer weiter.

Valeria löst sich von mir. Sie setzt sich auf mich, mir zugewandt, mit den Knien zu beiden Seiten meiner Hüften. Sie legt die Hände auf meine Brust und sieht von oben auf mich herab mit diesem Ausdruck von jemandem, der ganz genau weiß, wie viel mir das alles kostet. Ihr harter, von meinem Speichel nasser Schwanz federt ihr gegen den Bauch. Sie spuckt mir zwei Finger in die Hand und führt sie zwischen meine Beine.

—Mach dich bereit für mich —sagt sie—. Ich will dich ficken.

Ich führe die Finger an meinen Arsch, suche mein Loch, mache es gründlich nass. Ich beginne mit einem, fahre langsam hinein, drehe ihn im Inneren, suche diesen Punkt, von dem ich weiß, dass er da ist und der alles in mir zusammenziehen lässt. Ich nehme den zweiten dazu. Sie sieht mir dabei zu, greift sich an den Schwanz und schüttelt ihn langsam, während sie wartet, ungeduldig, mit Genuss an dem Anblick. Als ich bereit bin, nimmt sie meine Hand weg und setzt sich selbst zurecht, legt die Eichel an meinen Eingang, drückt nur leicht.

—Sicher? —fragt sie.

—Ja. Fick mich.

Mehr sagt sie nicht.

Wenn sie in mich eindringt, hat die Empfindung in der Fantasie kein echtes Gegenstück, aber der Körper interpretiert sie trotzdem: ein Druck, der langsam beginnt und dann aufhört, langsam zu sein, eine Fülle, die die Lungen zu einer anderen Anstrengung zwingt. Ich spüre, wie die Eichel mich öffnet, wie der Schaft Zentimeter für Zentimeter hineingleitet, und als sie die Latte schließlich bis zu den Eiern in mir hat, bleibt sie einen Moment still, damit ich mich daran gewöhne. Ich presse mich mit beiden Händen in die imaginären Laken. Sie beginnt sich zu bewegen.

Ihre Hüften geben einen Rhythmus vor, der sich ohne Vorwarnung verändert. Mal langsam, fast grausam, zieht sie ihn fast ganz heraus und stößt ihn dann langsam wieder hinein, hält mich genau an dieser Kante, an der man schon nicht mehr kann, aber auch noch nicht ankommt. Mal direkt und tief, ein trockener Hämmer-Takt, der mich ganz durchschüttelt, ohne Raum zum Denken. Sie packt mich an der Hüfte, um den Winkel zu kontrollieren, und mit der anderen Hand greift sie meine Latte und schüttelt sie im Takt ihrer Stöße, und ich lasse es zu, denn dafür ist sie in dieser Fantasie da, die ich mir genau so gebaut habe, wie ich sie will.

Jeder Stoß streift an dieser Stelle in mir drinnen, an der mir die Luft aus dem Mund fährt, und sie weiß das, und sie sucht es absichtlich, und sie fickt mich dort immer wieder, bis ich unkontrolliert japse, die Latte Präejakulat auf meinen Bauch tropft.

Sie beugt sich irgendwann zu mir herunter. Das Gesicht nah an meinem, das Haar fällt ihr zur Seite. Die Wärme ihres Atems. Ohne das Stoßen zu unterbrechen.

—Was willst du noch? —fragt sie mir ins Ohr—. Sag es.

—Härter —keuche ich—. Komm in mich rein.

—Das weiß ich schon. Was noch?

Ich weiß es nicht. Alles. Mehr davon. Dass es nicht aufhört.

Mein Körper antwortet für mich: Ich biege mich durch, ich umarme sie, bohre ihr die Fersen in den unteren Rücken und ziehe sie näher. Sie versteht und stößt mit mehr Kraft zu, der ganze Schwanz hämmert in mich hinein, und ich gebe ein Geräusch von mir, das ich nicht geplant hatte. Sie beißt mich in den Hals, bläst mir ins Ohr, flüstert mir dreckige Dinge zu, die ich mir schon nicht mehr wiederholen kann, weil dafür keine Zeit mehr ist.

—Ich komme gleich —sagt sie gegen meine Haut—. In dich. Alles.

—Ja. Alles. Leer dich.

Ich spüre, wie sie sich anspannt, noch dreimal ganz tief zustößt und dann reglos verharrt, während sie ihren Saft in heißen Stößen in mich entlädt. Sie füllt mich. Und als ich die Wärme ihres Spermas spüre, das mich von innen überflutet, lasse ich ebenfalls los: Meine Latte, zwischen unseren Bäuchen eingeklemmt, explodiert, ohne dass ich sie überhaupt berühre.

***

Der Orgasmus in der Realität kommt, bevor ich ihn will, wie immer. Die Spannung sammelt sich in den Eiern, steigt den Schaft der Latte hinauf und breitet sich dann in einer Welle nach außen aus, die nicht lange dauert, aber intensiv und vollkommen ist. Die ersten zwei Schübe schießen kraftvoll heraus und malen mir die Brust bis zum Hals. Die nächsten bleiben an meiner Hand, an meinem Bauch, rinnen zwischen den Fingern herab. Ich drücke weiter und bewege mich langsam, bis der letzte Krampf abklingt und nur noch die zu empfindliche Eichel bleibt, die nicht einmal mehr die kleinste Berührung erträgt.

Ich bleibe ganz still.

Das Zimmer ist wieder ein Zimmer. Die Decke, die an den Wänden klebende Hitze, das Geräusch von Wasser in irgendeiner Etage darüber. Valeria löst sich langsam in der Dunkelheit auf, das Bild weicht vor der konkreten Tatsache von Stille und Kissen und dem Geruch meines eigenen Zimmers zurück, der sich nun mit dem Geruch von Sperma mischt.

Ich atme durch die Nase. Langsam.

Ich wische mich mit dem T-Shirt ab, das auf dem Boden liegt, wofür es schließlich da ist.

***

Was ich danach empfinde, ist nicht genau Erleichterung. Es ist auch nicht genau Schuld. Es ist eher etwas, das einer Frage ähnelt, die ich seit Monaten nicht ganz zu formulieren weiß: Wenn Valeria wüsste, dass es diese Fantasie gibt, was würde sie sagen? Und wenn ich selbst es mir erlaubte, aus ihr herauszutreten, aus der Fantasie und in die reale Möglichkeit hinein, was würde ich dann tun?

Heute Nacht habe ich keine Antwort.

Aber morgen muss der Müll raus, und der Aufzug ist klein, und vielleicht treffen wir wieder aufeinander. Vielleicht trägt sie dieses Kleid oder vielleicht etwas anderes, und ich bleibe drei Sekunden zu lang im Türrahmen stehen wie beim ersten Mal, und irgendwann am nächsten Tag, wenn die Lichter aus sind und das Gebäude still ist, werde ich die Augen schließen.

Und sie wird da sein.