Das Verlangen, das nur erscheint, wenn ich das Licht ausmache

Elf Uhr nachts.

Wieder allein zu Hause. Das Wohnzimmer wird still, sobald das letzte Licht im Flur ausgeht, und dann wirkt alles größer und leerer, als es sein sollte. Ich wohne in einer kleinen Wohnung, aber zu dieser Stunde fühlt sie sich an wie ein riesiger Ort, den niemand bewohnt.

Ich spüre, wie die Kälte durch die schlecht abgedichteten Fenster kriecht. Eine feine Kälte, die unter der Balkontür hindurchschlüpft und über den Holzboden bis zu meinen nackten Füßen krabbelt. Ich ziehe mir die Decke über die Schultern und bleibe ganz still sitzen, lausche dem Summen des Kühlschranks und dem fernen Rauschen eines Autos, das über die Avenida fährt.

Ein Geräusch durchbricht die Stille. Der Bildschirm des Handys leuchtet auf dem Tisch auf und taucht ihn in blaues Licht. Ich nehme es, noch bevor ich darüber nachdenke, als hätte ich den ganzen Abend auf diesen Moment gewartet. Es ist eine Nachricht von dir.

Ich kenne dich seit Monaten, und ohne dass ich es gemerkt habe, hast du dich in einem ganz bestimmten Winkel meines Kopfes eingenistet. Es geschah nicht auf einmal. Wort für Wort, Nacht für Nacht, eine Nachricht nach der anderen, bis ich mich eines Tages dabei ertappte, dem Handy wie eine Idiotin mitten bei der Arbeit anzulächeln.

Du wohnst weit weg. So weit, dass zwischen deiner Stadt und meiner ein ganzes Land liegt, unterschiedliche Zeitzonen und eine Menge Kilometer, die keine Nachricht jemals ganz auslöschen kann. Wir schreiben jeden Tag. Erzählen uns, was wir gegessen haben, was uns zum Lachen gebracht hat, was uns wütend gemacht hat. Und manchmal erzählen wir uns andere Dinge. Dinge, die mich später wach liegen lassen, mit der Hand zwischen den Schenkeln.

Ich lese, was du mir geschrieben hast, und beiße mir unwillkürlich auf die Lippe. Du sagst mir mit deiner so direkten Art, dass du hart wirst, wenn du an mich denkst, dass du dich langsam selbst anfasst, dass du dir vorstellst, wie mein Mund sich um deinen Schwanz schließt. Beim Lesen zieht sich meine Fotze zusammen, mit einem dumpfen Pochen, das mich zwingt, die Beine fest zusammenzupressen.

— Mateo… — sage ich leise, als könntest du mich hören.

Ich antworte etwas Gelassenes, etwas Sicheres, etwas, das nicht verrät, wie sehr mich dieser so einfache Satz durcheinandergebracht hat. Ich lüge ihn an und sage, ich sei müde, obwohl mir in Wirklichkeit schon die Brustwarzen hart gegen den Stoff stehen. Wir chatten noch eine Weile. Deine Art zu schreiben hat einen Rhythmus, den ich blind wiedererkenne, eine Art, Pausen zu setzen, die mich deine Stimme vorstellen lässt, obwohl ich sie nur in ein paar Sprachnachrichten gehört habe, die ich aufbewahre und häufiger abspiele, als ich zugeben würde, meist mit den Fingern in der Fotze.

Nach einer Weile verabschiedest du dich mit einem „Gute Nacht, Schöne“, und am Ende steht ein Herz. Ich lächle mit einer Zärtlichkeit, die mich ganz weich macht. Ich lege das Handy mit dem Display nach unten und stehe vom Sofa auf.

Ich mache nach und nach das Licht aus. Das Wohnzimmer, die Küche, die Lampe im Flur. Jeder Schalter lässt das Haus noch ein Stück dunkler werden, bis nur noch die Finsternis bleibt und ich, wie aus dem Gedächtnis in Richtung Schlafzimmer gehend.

Ich ziehe mich um, ohne das Licht anzumachen. Ich ziehe das alte Flanellhemd an, in dem ich schlafe, das mir zu groß ist und mir bis zur Mitte des Oberschenkels reicht, weich von all den Wäschen. Ich ziehe keine Unterhose an. Nie ziehe ich welche an, wenn ich weiß, dass es so enden wird. Ich krieche ins Bett und decke mich bis zur Brust zu. Die Laken sind anfangs kalt; sie brauchen einen Moment, um die Wärme meines Körpers anzunehmen.

Ich starre an die Decke.

Ich werde nicht schlafen können. Nicht schon wieder.

Das weiß ich vom ersten Moment an. Ich schließe die Augen, und da bist du. Nicht dein genaues Gesicht, denn manche Details von dir stiehlt mir die Entfernung, sondern die Vorstellung von dir. Das Gefühl dafür, wie es wäre, dich direkt vor mir zu haben, in genau diesem Bett, in genau dieser Stille. Deine Haut an meiner zu spüren. Meine Zunge mit deiner zu streifen und endlich herauszufinden, wie du schmeckst. Deinen steinharten Schwanz gegen meinen Bauch drücken zu spüren, eine heiße, feuchte Spur auf der Haut hinterlassend.

Ich drehe mich auf die Seite und umarme das Kissen. Es reicht nicht. Ich drehe mich wieder auf den Rücken und atme tief ein, als könnte Luft das auslöschen, was zwischen meinen Beinen zu brennen beginnt.

Es löscht es nicht aus.

***

Mein Kopf beginnt ein Eigenleben zu führen, und ich höre auf, mit ihm zu kämpfen. Ich stelle mir vor, du seist hier, am Bettrand sitzend, und würdest mich im Halbdunkel mit dieser Ruhe ansehen, die mich so sehr entwaffnet. Ich stelle mir vor, du streckst die Hand aus und streichelst mir mit dem Handrücken langsam über die Wange, als hättest du alle Zeit der Welt, um mir Schlimmeres anzutun.

Das Verlangen taucht ohne Erlaubnis auf.

Meine Hand bewegt sich wie von selbst. Sie steigt zu meinem Gesicht und wiederholt den Weg, den ich mir von deinen Händen vorstelle. Ich streiche über meine Lippen in dem Glauben, dass es deine sind, die sie berühren, dass du dich vorbeugst und mich langsam küsst, ohne Eile, mich mit Lust auf mehr zurücklässt, bevor du mir überhaupt etwas gibst. Ich stecke zwei Finger in meinen Mund, sauge sie tief ein, stelle mir vor, dass es dein Schwanz ist, der gegen meine Zunge drängt, dass du ihn mir bis in den Hals stößt und mich dort einen Herzschlag zu lang hältst, damit ich lerne, dich ganz zu schlucken.

Küss mich am Hals. Ich weiß, du würdest genau wissen, wo.

Meine von meinem eigenen Speichel nassen Finger gleiten am Kiefer entlang und weiter an die Seite meines Halses, genau an die Stelle, an der die Haut dünner wird. Überall stellt sich mir die Gänsehaut auf. Ich stelle mir deinen Mund dort vor, deinen warmen Atem an meinem Ohr, deine Zähne, die sich in meine Haut drücken, und mein Puls beschleunigt sich auf eine Weise, die keine Nachricht je in mir auslösen kann. Der erste Saft entweicht mir, warm, zwischen den Schenkeln.

Die Hand wandert weiter nach unten. Sie erreicht den ersten Knopf des Flanells und öffnet ihn. Dann den zweiten. Dann die anderen, einen nach dem anderen, bis der Stoff ganz aufgeht und die kalte Luft des Zimmers meine Brustwarzen leckt. Sie werden sofort hart, klein und gespannt, und sie schmerzen vor Verlangen. Ich schließe die Augen noch fester und stelle mir vor, dass du es bist, der den Stoff öffnet, dass du mir das Flanellhemd mit einem Ruck vom Leib reißt und meinen Körper mit dem dunklen Blick von jemandem entdeckst, der schon lange darauf wartet, mich aufzufressen.

Ich erreiche meine Brüste und bedecke sie mit der Handfläche. Ich denke daran, dass deine Hände es sind, die sie halten, dass du sie drückst, dass du sie fest anpackst, als würden sie dir schon immer gehören. Ich zwicke eine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger und ziehe ein wenig daran, genau so, wie du mich gebeten hast, es dir eines Nachts zu erlauben, in einer Sprachnachricht, die ich noch immer gespeichert habe. Ein leises Stöhnen entgleitet meinen Lippen. Das Geräusch meiner eigenen Stimme in der Stille überrascht mich und entfacht mich noch mehr. Ich lecke zwei Finger an und fahre damit um die Brustwarze, in Kreisen, bis sie glänzt und kalt wird, wenn die Luft sie berührt. Dann die andere. Meine Haut bekommt Gänsehaut bis zum Bauchnabel.

— Mateo… — flüstere ich wieder, und diesmal ist es kein Name, sondern eine Bitte.

Eine Hand bleibt an meiner Brust, zerrt, drückt, spielt mit der Brustwarze, bis sie brennt. Die andere macht sich auf den Abstieg. Sie fährt langsam die Mitte meines Bauchs hinab, zeichnet eine Linie, die mir den Atem anhält. Ich stelle mir vor, dass es dein Mund ist, der diesen Weg nimmt, dass du meinen Bauch küsst und auf Höhe der Hüfte stehen bleibst, um sie ganz leicht zu beißen, mit einer Zärtlichkeit, die fast ein Versprechen auf etwas Gröberes ist. Ich stelle mir vor, dass du weiter nach unten gehst, dass du dich zwischen meine Beine setzt, meine Schenkel mit den großen Händen spreizt und meine Fotze aus der Nähe ansiehst, bevor du mich berührst.

Als meine Finger auf das Haar treffen, bin ich schon klatschnass. Ich merke es schon bei der ersten Berührung und halte den Atem an. Die Finger sind sofort klebrig, kaum habe ich sie aufgelegt. So wenig brauchte es. Nur an dich zu denken.

Ich gleite mit der Hand zwischen die Lippen meiner Fotze und öffne mich langsam mit zwei Fingern, stelle mich der Luft aus. Die Klitoris ist geschwollen, pocht. Ich streife sie mit der Fingerkuppe des Mittelfingers, und mein ganzer Körper zuckt wie unter einem Peitschenhieb. Ich bearbeite sie in langsamen Kreisen, drücke zwischendurch zu und spüre, wie sie härter, empfindlicher wird, bis ich die direkte Berührung kaum noch ertragen kann.

Ich kann fast deinen nackten Körper auf meinem spüren, dein Gewicht, das die Matratze eindrückt, deine Wärme, die mich von Kopf bis Fuß bedeckt. Ich kann fast fühlen, wie deine Zunge meine Finger ersetzt, wie dein Mund sich um die Klitoris schließt, sie begierig saugt, mich mit einem langsamen Rhythmus quält, der genau weiß, was ich brauche. Ich stelle mir vor, dass du mich mit der Zunge fickst, dass du deine Finger in mich schiebst, während du mich leckst, dass du mich an den Schenkeln festhältst, damit ich dir nicht entkomme.

Ich nehme die nassen Finger in den Mund und sauge sie ab. Der Geschmack gefällt mir. Ich denke daran, dir davon zu kosten, dir meine Finger nach dem Herausziehen aus mir in den Mund zu stecken und dir beim Lutschen zuzusehen, mit derselben Ruhe, mit der du alles tust.

Meine andere Hand geht zurück zur Brust und drückt sie fest, ohne jede Scheu. Ich stelle mir vor, dass du mich wieder küsst, tief, und mir den Geschmack meiner eigenen Fotze in den Mund schmierst, während du dich zwischen meinen Beinen zurechtrückst und die Spitze deines Schwanzes an meiner Spalte auf und ab reibst, sie durchnässt, bevor du ihn in mich schiebst.

Ich lasse die Hand wieder hinabgleiten. Ich schiebe langsam einen Finger hinein, bis ganz tief, und spüre, wie die Fotze sich um ihn schließt und mich nach innen saugt. Ich stelle mir vor, dass du es bist, der eindringt, jeden Zentimeter abmisst, auf jede Regung meines Gesichts achtet, um zu wissen, wann du weitergehen sollst. Ich krümme den Finger nach oben und suche nach dem Punkt tief in mir, der anschwillt, wenn ich so bin, und als ich ihn finde, entweicht mir ein längeres, schrilles Stöhnen, das die Stille des Zimmers zerreißt.

Ich stelle mir dein Flüstern an meinem Ohr vor, diese tiefe Stimme, die mich schmelzen lässt:

— Mein wunderschönes Mädchen… Du glaubst nicht, wie sehr ich davon geträumt habe. Davon, dir meinen Schwanz bis zum Anschlag reinzuschieben. Dich ganz für mich zu öffnen.

Noch ein Finger. Jetzt zwei, bis zu den Knöcheln hinein, mit festem Rhythmus stoßend, während der Daumen meine Klitoris bearbeitet. Ich höre das feuchte Geräusch meiner Finger beim Ein- und Ausgleiten, das Schmatzen, das meine Fotze macht, weil sie so nass ist, und dieses Geräusch macht mir zugleich mehr Scham und mehr Lust. Der Rhythmus steigert sich von selbst, ohne dass ich es entscheide, als würde mein Körper auf eine Stimme reagieren, die in Wirklichkeit nicht da ist. Meine Stöhner werden häufiger, dringlicher, schmutziger. In meinem Kopf bitte ich dich um mehr, härter, tiefer, und in meinem Kopf gibst du es mir.

— Ich will bis in deine tiefste Tiefe — stelle ich mir vor, dass du sagst, mit der Stirn an meiner und deinem Schwanz, der mich gegen die Matratze drückt —. Dorthin, wo noch niemand war. Dorthin, wo niemals jemand hinkommen wird. Ich werde dich in zwei brechen, Prinzessin.

Deine erfundenen Worte setzen mich in Brand. Ich lasse einen dritten Finger hinein und öffne mich ganz, presse mich gegen meine eigene Hand, ficke mich mit einer Wut, die ich nicht wiedererkenne. Mit der anderen lasse ich die Brust los und fahre hinunter, um mitzuhelfen; ich nehme die nassen Finger bis an meinen Hintern und streiche dort über den geschlossenen Ring, stelle mir vor, dass du mir dort auch einen Finger hineinschieben willst, während du mich fickst, dass du mich ganz füllen willst, dass du dich nicht mit einem einzigen Loch begnügen wirst. Ich drücke die Fingerkuppe kaum an, und mein ganzer Körper spannt sich an. Ich lecke mir über die Lippe, beiße hinein, wölbe mich.

Mein Rhythmus ist inzwischen frenetisch, außer Kontrolle, taub für alles außer der Spirale, die sich in der Mitte meines Körpers aufbaut. Die drei Finger gleiten mit einem obszönen Geräusch in die Fotze hinein und wieder heraus, das von den Wänden widerhallt. Der Daumen verlässt die Klitoris nicht. Ich spüre, wie der Orgasmus näher kommt, noch fern, aber schon unabwendbar, wie eine Welle, die man vom Ufer aus kommen sieht und von der man weiß, dass sie brechen wird.

Zu viel Verlangen. Zu viel über Wochen aufgestautes Sehnen. Zu viel Leidenschaft, die nirgendwohin kann außer nach innen, gegen meine eigenen Finger.

— Du gehörst mir — stelle ich mir vor, dass du immer wieder an meinem Ohr sagst, ohne aufzuhören, mich zu ficken —. Nur mir. Diese Fotze gehört mir. Niemand sonst wird jemals das Privileg haben, in dich einzudringen. Nur ich, meine Prinzessin. Komm für mich. Komm auf meinem Schwanz.

Deine eingebildeten Worte und deine erfundenen Stöße sind zu viel für meinen wirklichen Körper. Ich wölbe den Rücken gegen die Matratze, hebe die Hüfte gegen meine eigene Hand, die Füße graben sich ins Laken. Meine Finger halten nicht an. Die Welle bricht endlich und reißt mich entzwei. Die Fotze zieht sich in Wogen um die Finger zusammen, presst mich mit einer Kraft, die fast schmerzt, und ich spüre den warmen Schwall meine Hand hinablaufen, über das Handgelenk, meinen Oberschenkel und das Laken darunter benetzen. Ich komme lang, erschüttert, mit offenem Mund in einem Stöhnen, das mir im Hals stecken bleibt, mit deinem Namen, der gebrochen zwischen meinen Zähnen herauskommt, bis zum letzten Zittern, bis zum letzten Krampf, der meine Schenkel beben lässt.

Ich bleibe still liegen, die Finger noch immer in mir, den Atem stoßweise und das Herz gegen die Rippen hämmernd, als wollte es herausspringen. Ich ziehe sie langsam heraus und sehe mir die Hand im Halbdunkel an, glänzend, von Fäden überzogen. Ich führe sie zum Mund und säubere mich mit der Zunge, sauge jeden Finger einzeln ab und stelle mir vor, dass ich deinen Samen schlucke.

***

Allmählich ist das Zimmer wieder nur das Zimmer.

Die Decke im Halbdunkel. Das Summen des Kühlschranks. Die Kälte, die ich kaum noch spüre, weil mein Körper brennt. Der feuchte Fleck unter meiner Hüfte. Ich starre ins Nichts mit einem Gesichtsausdruck, den ich mir begehrlich vorstelle, und rede mir für einen Moment ein, dass es deine Augen sind, die ich vor mir habe, dass du dort bist und mich mit diesem halben Lächeln anblickst nach dem, was wir eben getan haben, mit dem Mund noch immer von mir glänzend.

Aber du bist nicht da. Du bist nie da. Und die Entfernung, die das Begehren für ein paar Minuten hatte auslöschen können, taucht wieder ganz auf, schwer, und besetzt die leere Seite des Bettes.

Ich knöpfe das Flanellhemd über meiner noch verschwitzten Haut zu. Ich drehe mich um und nehme das Kissen, drücke es fest an mich, lege es an meine Brust, bis ich mir einrede, dass es dein Rücken ist, den ich umarme, dass mein Arm auf deiner Hüfte ruht und mein Gesicht in deinem Hals verborgen liegt.

Ich spüre mein Herz noch immer heftig schlagen und die Fotze unten pochen. Ich schließe die Augen.

— Gute Nacht, mein Schatz — flüstere ich dir mit dünner Stimme zu, eine Mischung aus Müdigkeit, Zärtlichkeit und einer kleinen Traurigkeit, die immer danach kommt.

Das Handy leuchtet einen Moment auf dem Nachttisch auf, als wüsste es Bescheid. Ich nehme es nicht. Morgen werden wir wieder schreiben, werden uns wieder vom Tag erzählen, werden wieder jene Themen streifen, die mich so zurücklassen, mit nasser Fotze mitten bei der Arbeit. Und morgen Nacht, wieder allein, werde ich dasselbe tun: die Augen schließen, dich ganz erfinden und dich hereinlassen, auch wenn es nur hier innen ist, auch wenn es nur mit meinen Fingern ist.

Irgendwann wird es wirklich sein. Irgendwann wirst du der sein, der mich in zwei bricht.

Ich verspreche es mir selbst, ohne es ganz zu glauben, und lasse mich mit deinem Namen im Kopf in den Schlaf fallen, um dich jede Nacht weiter zu ficken, aber nur in meinen wildesten Träumen.