Der Patient, der mich wieder als Frau fühlen ließ

Ich bin dreiundfünfzig, habe zwei beinahe selbstständige Kinder und arbeite seit zwanzig Jahren in derselben Klinik. Ich bin brünett, habe schulterlange Locken und Hüften und eine Oberweite, die zu meiner eigenen Überraschung hin und wieder noch Aufmerksamkeit erregen. Ich bin nicht groß. Aber wenn ich einen Raum betrete, bemerkt der Raum das.

Meine Kolleginnen nennen mich die Veteranin oder manchmal die Chefin, in diesem Ton, der Zuneigung mit Anerkennung verbindet. Ich weiß, wo alles ist. Ich weiß, was zu tun ist, bevor man darum bittet. Ich weiß, wann ein Patient nervös ist, selbst wenn er sagt, dass alles in Ordnung sei. Seit zwei Jahrzehnten lese ich Menschen hinter einem Kittel.

Und seit fast zwei Jahren ficke ich nicht mehr. Ich sage es so, ohne Euphemismen. Nicht als Klage. Nur als Tatsache, die hilft zu verstehen, was danach kam. Zwei Jahre ohne einen Schwanz in mir, ohne einen Mund an meinen Titten, ohne jemanden, der mir von hinten in den Hals biss, während er mich stieß. Zwei Jahre, in denen ich mir allein mit den Fingern und gelegentlich einem Spielzeug half, wenn die Nacht zu lang wurde.

***

Miguel kam im September, als der Sommer sich noch nicht entschieden hatte, abzutreten. Man teilte ihn mir gleich am ersten Tag zu: etwa fünfundvierzig, blond, mit dieser Art zu sprechen, wie jemand, dem niemals die Worte ausgehen. Sympathisch. Vielleicht zu sehr.

Schon in der zweiten Sitzung hatte er mir erzählt, dass er ein Importgeschäft besaß, dass er gut kochte, wenn ihm danach war, und dass er langen Kaffee dem Espresso mit einem Schuss Milch vorzog. In der dritten fragte er mich, ob ich Jazz mochte. Ich sagte, ich bevorzugte die Stille, und er lachte, als wäre das das Lustigste, was er seit Wochen gehört hatte.

Ich mochte gesprächige Patienten. Sie halfen mir, sie während der unangenehmeren Eingriffe abzulenken, und mir halfen sie, ihre Reaktionen zu lesen und jedem Zwischenfall zuvorzukommen.

Womit ich nicht gerechnet hatte, war sein Blick.

Es war kein dreister Blick. Nicht der eines Mannes, der dich unverhohlen auszieht und dann wegschaut, wenn du ihn dabei ertappst. Es war etwas Subtileres und Beständigeres: eine Aufmerksamkeit, die immer da war, aber erlosch, sobald ich den Kopf drehte. In den ersten Wochen ertappte ich ihn zwei- oder dreimal dabei. Er sagte nie etwas. Es ging nie darüber hinaus. Jederzeit war er vollkommen korrekt.

Aber meine Kolleginnen bemerkten es, bevor ich es mir eingestand.

—Der aus Zimmer vier frisst dich mit den Augen, Rosa —sagte Cristina an einem Dienstag in der Umkleide, während sie ihre Pantoletten auszog.

—Er ist Patient —antwortete ich.

—Und du bist ein Mensch. Oder verliert sich das mit den Jahren auch?

—Was sich mit den Jahren verliert, ist die Geduld für Kerle, die nur glotzen —murmelte ich, und wir lachten beide.

Aber auf dem Heimweg dachte ich an diesem Abend länger über Miguels Blick nach, als ich zugeben wollte. Ich dachte auch darüber nach, wie sein Schwanz wohl aussah, ob er so dick wie seine Hände war, ob er beim Ficken redete oder schwieg, ob er schnell auf mir kommen würde oder mich zum Betteln brächte.

Nicht, dass er mir als Person besonders gefiel. Es war das, wofür er stand: dass jemand mich sah. Dass die Lust, von der ich geglaubt hatte, sie läge in irgendeiner Schublade ohne Schlüssel, noch immer aus ihrem Inneren rufen konnte. Dass sie keine Erinnerung, sondern etwas Lebendiges war, das zwischen meinen Schenkeln wartete und meine Unterwäsche genau dann nass machte, wenn es mir am wenigsten passte.

***

Das Spiel begann, ohne dass ich mich ganz bewusst dafür entschieden hätte.

Eines Tages beugte ich mich etwas weiter als nötig über das Instrumententablett und bemerkte, wie Miguels Blick über den Ausschnitt meiner Uniform hinabglitt. Als ich mich aufrichtete, wandte er die Augen viel zu hastig ab. Ich hatte ihn dabei erwischt, wie er mich erwischte.

Es störte mich nicht. Im Gegenteil. Sofort spürte ich ein Ziehen zwischen den Beinen, ein heißes Pochen, das dort für den Rest des Vormittags festsaß.

Von da an achtete ich bewusster darauf, wie ich mich in seiner Gegenwart bewegte. Ohne zu übertreiben, nur ein wenig aufmerksamer. Ich bückte mich langsamer als nötig und ließ die Uniform gerade weit genug aufklaffen, dass der Rand des schwarzen BHs sichtbar wurde. Ich ließ am Hals einen Knopf mehr offen. Bevor ich das Zimmer verließ, drehte ich mich aus dem richtigen Winkel um und präsentierte ihm einige Sekunden lang meinen Arsch, ehe ich durch die Tür ging.

Es war genau das, was ich nicht tun durfte. Das wusste ich. Aber es war auch das Einzige, was mich seit langer Zeit auf diese ganz bestimmte Weise fühlen ließ. Eine Wärme, die nicht von dem Sommer kam, der sich mit dem Gehen Zeit ließ, sondern von etwas Tieferem. Eine Fotze, die wieder erwacht war und nun rund um die Uhr Aufmerksamkeit verlangte.

Das Problem war, dass der Sommer sich mit dem Gehen Zeit ließ und die Hitze auf der Station nicht half. Jede Sitzung mit Miguel war ein weiterer Grad in einer Temperatur, die zwischen den Schichten schon nicht mehr sank. Ich kam mit durchnässtem Höschen nach Hause und zog es mir im Bad mit zwei Fingern aus, wobei ich daran roch, bevor ich es in den Wäschekorb warf.

An einem Dienstag fiel die Klimaanlage aus.

***

Es war Mittag. Seit vier Stunden klebte die Uniform an meiner Haut, und in meinem Unterleib herrschte eine Spannung, die keinen eindeutigen Namen hatte, die ich aber vollkommen erkannte. Meine Brustwarzen zeichneten sich so stark unter dem Stoff ab, dass ich zweimal die Arme vor der Brust verschränken musste, als ich an einem Kollegen vorbeiging.

Die Sitzung mit Miguel war die schlimmste der vergangenen Wochen gewesen. Dreimal hatte ich mich unter dem Vorwand des Instruments vorgebeugt. Er hatte alle drei Male hingesehen, und beim letzten Mal war ihm ein tiefer Atemzug entfahren, den ich ganz deutlich hörte. Als ich das Zimmer verließ, bemerkte ich, dass meine Finger ein wenig zitterten und mein Höschen an meiner Fotze klebte, völlig durchnässt.

Der Pausenraum war leer. Cristina und die anderen waren in die Cafeteria im Nachbargebäude gegangen.

Ich ging ins Bad. Ich schob den Riegel vor.

Ich öffnete die beiden obersten Knöpfe meiner Uniform. Die Luft strich in meinen Ausschnitt, und meine Brustwarzen wurden unter dem BH noch härter. Die Kälte der Fliesen an meinem Rücken war eine kleine Erleichterung. Ich schloss mich in der letzten Kabine ein, setzte mich mit Hose und Unterwäsche bis zur Mitte der Beine auf den Toilettendeckel und atmete einmal tief ein. Ich senkte den Blick: Meine Schenkel glänzten vor Nässe, und ein klebriger Faden lief an der Innenseite meiner weißen Hose hinab.

Ich begann langsam. Die Finger folgten dem äußeren Rand meiner Fotze, langsame Kreise um die Klitoris, ohne sie zu berühren. Der Atem presste sich gegen meine Kehle, damit ich keinen Laut machte. Meine Stirn lag an der kalten Trennwand der Kabine. Mit der anderen Hand fuhr ich unter den BH und kniff mir in eine Brustwarze, fest, so fest, dass mir ein Keuchen entfuhr, das ich abbeißen musste.

Miguel, der mich ansah, wenn ich mich vorbeugte. Die Art, wie er den Blick immer zu spät abwandte, immer zu spät. Miguel, der sich die Hose hinunterzog, seinen harten Schwanz herauszog und mir sagte, ich solle mich gleich dort zwischen Liege und Wand hinknien. Sein Schwanz, der tief in meinen Mund eindrang, seine Hand in meinem Nacken, die mich im Rhythmus führte.

Meine Finger bewegten sich schneller. Der Daumen legte sich mit konstantem Druck auf die Klitoris, während Zeige- und Mittelfinger in die Fotze sanken, erst einer, dann zwei, und der Rhythmus wurde doppelt. Ich war so nass, dass man die Finger beim Rein- und Rausgleiten hören konnte, ein obszönes Schmatzen, das in der Kabine widerhallte. Ich krümmte die Finger nach oben, suchte den Punkt, den ich auswendig kannte, und biss die Zähne zusammen, als ich ihn fand. Ich war nah dran. Sehr nah. Ich stellte mir vor, wie Miguel mich auf der Liege breitbeinig öffnete und mir auf die Fotze spuckte, bevor er ihn mir mit einem Stoß hineinrammte.

—Rosa! —Cristinas Stimme aus dem Pausenraum—. Rosa, bist du da? Der aus Zimmer zwölf braucht dringend etwas.

Ich schloss die Augen. Ich biss die Zähne zusammen. Meine Finger hielten eine Sekunde vor der Explosion inne.

—Einen Moment —antwortete ich mit einer Stimme, von der ich hoffte, dass sie normal klang.

Ich hatte mich in zwanzig Sekunden wieder hergerichtet und verließ die Kabine, während meine Finger noch nach mir rochen. Ich wusch sie hastig, ohne in den Spiegel zu sehen. Cristina sah mich an.

—Du bist ganz rot.

—Es ist diese verdammte Hitze —sagte ich—. Was ist mit dem aus Zimmer zwölf?

Die Geilheit war nicht verschwunden. Sie hatte sich auf sich selbst gestapelt. Jede Reibung der Uniform während des restlichen Dienstes erinnerte mich daran, was unvollendet geblieben war. Meine Fotze pochte bei jedem Schritt, angeschwollen und unerledigt, und einmal musste ich mich auf einen Verbandswagen stützen, weil meine Beine nachgaben.

***

Meine Schicht endete um vier. Um Viertel nach vier war ich zu Hause.

Ich ließ die Tasche im Eingangsbereich fallen, ohne sie auch nur anzusehen, und ging direkt ins Schlafzimmer. Marcos war an der Universität. Lucía hatte bis sechs Unterricht. Das Haus gehörte ganz mir.

Diesmal zog ich mich langsam aus. Ohne Eile, ohne Dringlichkeit. Zuerst das Oberteil der Uniform, dann die Hose und zuletzt den schwarzen BH und das durchnässte Höschen, das ich mit einem Ruck von der Haut löste. Einen Moment blieb ich nackt vor dem großen Spiegel des Kleiderschranks stehen.

Ich betrachtete mich. Nicht mit dem automatischen Urteil, das aufzeigt, was sich im Laufe der Jahre verändert und nachgelassen hat. Mit etwas anderem. Mit etwas, das dem Blick ähnelte, den ich in diesen Wochen bei Miguel gesehen hatte: einem Blick, der nicht einordnete, sondern begehrte. Noch immer feste Titten, mit dunklen, von dem ganzen Vormittag harten Brustwarzen. Ein weicher Bauch, gezeichnet von zwei Geburten. Ein Dreieck aus braunem Schamhaar, das ich hatte wachsen lassen, weil dort schon viel zu lange niemand mehr hingesehen hatte. Und zwischen meinen Schenkeln glänzte die Feuchtigkeit im Licht der Lampe.

Ich ließ die Hände über meine Hüften nach oben gleiten. Ich strich über den Bauch und die Seiten bis zu meinen Brüsten. Ich hielt sie einen Moment, bevor sich meine Finger von selbst bewegten. Ein sanftes Kneifen in die eine Brustwarze, dann in die andere. Ich drehte sie langsam, zog sie nach außen, bis ein Blitz direkt in meine Fotze fuhr. Ein Laut entwich meiner Kehle, und ich tat nichts, um ihn zu unterdrücken. Ich leckte Zeige- und Mittelfinger ab und kehrte zu den Brustwarzen zurück, diesmal feucht und glitschig, ließ die Finger um jede einzelne kreisen, bis sie so hart waren, dass sie schmerzten.

Ich legte mich aufs Bett.

Die Beine gespreizt, den Rücken auf der Matratze, die Augen geschlossen. Es gab keine Eile. Es war eine andere Art von Bedürfnis: langsam vorzugehen, nichts auszulassen, von Anfang an aufzubauen und ohne Abkürzungen dort anzukommen, wo ich hinmusste.

Meine Finger strichen über die Innenseiten meiner Schenkel, bevor sie ihr Ziel erreichten. Als sie dort ankamen, war die erste Berührung ein Stromschlag, der meinen Rücken durchbog. Ich fuhr mit zwei Fingern über meine gesamte Vulva, von oben nach unten, nahm die Feuchtigkeit auf, die bereits bis zu meinem Arschloch lief, und benutzte sie, um meine Klitoris zu befeuchten. Ich begann mit derselben Liebkosung wie zuvor: kreisend, außen, die Spannung aufbauend, statt sie direkt zu suchen.

Miguels Blick. Die Art, wie er nie darüber hinausging, ihn aber auch nie ganz abwandte. Als würde er auf etwas warten, das ich ihm noch nicht vollständig angeboten hatte. Miguel über mir auf demselben Bett, der dicke Schwanz an meiner Fotze, ohne noch einzudringen, rieb ihn an meinen Schamlippen und lachte leise, wenn ich ihm mit angehobenen Hüften entgegengriff.

Der Daumen fand genau den richtigen Punkt, und gleichzeitig drangen die Finger ein. Erst zwei, bis zu den Knöcheln, und mein Stöhnen prallte von den Wänden des leeren Schlafzimmers ab. Der Rhythmus stellte sich von selbst ein, ohne dass ich darüber nachdenken musste: eindringen, die Finger nach oben krümmen, herausgleiten, den Daumen über die Klitoris kreisen lassen. Meine Hüften begannen darauf zu reagieren, kleine unwillkürliche Bewegungen, die ich eine nach der anderen geschehen ließ, bis ich meine Hand direkt fickte und den Arsch von der Matratze hob, um meine Finger tiefer in mich zu versenken.

—Verdammt —flüsterte ich—, verdammt, verdammt.

Ich führte einen dritten Finger ein. Meine Fotze presste sich so eng um sie, dass ich jeden Zentimeter Haut spürte, der in mich eindrang. Mit der anderen Hand fuhr ich nach unten und führte einen feuchten Finger an meinen Arsch, setzte ihn dort an, ohne ihn hineinzuschieben, und drückte nur kreisförmig dagegen. Die doppelte Empfindung entriss mir ein langes Keuchen, das ich vollständig herausließ.

Mit dem Ellbogen presste ich das Kissen gegen mein Gesicht. Nicht, um irgendetwas zu ersticken, sondern aus dem Vergnügen heraus, mich in diesem abgeschlossenen Raum selbst zu hören: Der Atem wurde immer heftiger und kürzer, unterbrochen von Flüchen und dem Namen eines Mannes, den ich nicht hätte aussprechen dürfen.

—Miguel —stöhnte ich leise, und eine Sekunde lang musste ich lachen, bevor ich weitermachte—. Miguel, du Hurensohn, sieh mich an.

Die Spannung stieg langsam, wie Wasser, das sich in einem Glas sammelt, das beinahe überläuft. Meine Beine begannen zu zittern. Die Finger wurden schneller. Die feuchte Hand bewegte sich ohne Pause, das Schmatzen meiner Fotze erfüllte den ganzen Raum. Der Daumen zeichnete enge Kreise auf der angeschwollenen Klitoris, und der andere Finger, der an meinem Arsch, hatte ein wenig nachgegeben und war bis zum ersten Glied in mich eingedrungen.

Der Orgasmus kam von unten und von innen, eine tiefe Kontraktion, die sich in langsamen und dann heftigen Wellen nach außen ausbreitete. Meine Fotze schloss sich in unkontrollierbaren Krämpfen um meine Finger, drückte sie immer wieder zusammen, und ich spürte, wie die Feuchtigkeit über meine Hand bis zum Handgelenk lief. Meine Hüften sanken auf die Matratze, hoben sich dann wieder, suchten nach mehr. Ein rauer Schrei entfuhr mir, den ich nicht zu unterdrücken versuchte. Meine Hand bewegte sich weiter, jetzt langsamer, begleitete das Ende, statt es zu erzwingen, und holte eine letzte lange Kontraktion aus mir heraus, die mir den Atem nahm.

Ich blieb reglos liegen. Die Finger noch immer in mir. Mein Atem fand langsam zu seinem Rhythmus zurück. Ich spürte, wie ein Faden meines eigenen Safts zwischen meinen Pobacken hindurch auf das Laken rann.

Langsam zog ich die Finger heraus, betrachtete sie eine Sekunde lang, wie sie im Licht glänzten, und führte sie, ohne nachzudenken, an meinen Mund. Ich leckte jeden einzelnen ab.

Und ich lachte leise vor mich hin, ohne genau zu wissen, warum.

***

Ich schlief beinahe eine Stunde lang ein, nackt auf der Tagesdecke, die Hand noch immer zwischen den Beinen. Als ich aufwachte, lagen lange Schatten an der Decke, und vom Erdgeschoss drang das Geräusch eines Schlüssels in der Haustür herauf.

—Mama! —Das war Lucía—. Bist du zu Hause?

—Im Zimmer —antwortete ich—. Gib mir fünf Minuten.

Ich duschte kalt, ließ den Wasserstrahl lange zwischen meine Beine fallen, und zog mich ohne Eile an. Vor dem Badezimmerspiegel, mit nassem Haar und ungeschminktem Gesicht, betrachtete ich mich erneut.

Ich wusste nicht, was mit Miguel passieren würde. Wahrscheinlich nichts. Er war Patient, ich war Krankenschwester, und diese Grenze würde ich nicht überschreiten. Ich war nicht diese Art Frau und wollte es auch nicht sein. Aber das änderte nichts an dem, was an diesem Nachmittag geschehen war, und auch nichts an dem, was in den vergangenen Wochen jedes Mal begonnen hatte, wenn ich sein Zimmer betrat. Es änderte auch nichts daran, dass ich gekommen war, während ich an seinen Schwanz dachte, und dass ich es wahrscheinlich noch in derselben Nacht wieder tun würde.

Dass ich noch da war. Dass die Lust nirgendwohin verschwunden war, während ich nicht hinsah. Dass ich mit dreiundfünfzig, zwei Kindern und zwei Verwitwungen hinter mir noch immer wie ein junges Mädchen kommen und mich selbst überraschen konnte.

Dass mir diese Überraschung gefiel.

—Mama, wir müssen etwas zu Abend essen!

—Ich komme schon —antwortete ich.

Ich schaltete das Licht im Bad aus und ging nach unten.