Die Nachrichten, die ich in jener Nacht nicht hätte lesen dürfen

Valeria war mit angezogenen Knien, die sie an die Brust presste, auf dem Sofa zusammengesackt. Seit einer Stunde saß sie schon so da, vielleicht auch länger, unfähig, sich zu bewegen oder irgendetwas Sinnvolles gegen den Schmerz zu tun. Ihre Brust fühlte sich an, als hätte jemand einen Ziegelstein daraufgelegt. Das Glas Wein, das sie eingeschenkt hatte, bevor alles in die Luft geflogen war, stand noch halbvoll auf dem Beistelltisch, inzwischen längst nicht mehr temperiert. Mit kalten Fingern nahm sie es hoch und trank es in einem Zug aus. Der Wein war sauer und viel zu trocken, aber sie brauchte ihn. Sie brauchte irgendetwas, das den Raum ausfüllte, den die Stille hinterließ.

Es half nichts.

Da fiel ihr das Telefon ein. Rodrigos Diensthandy, dieses alte Nokia, das er immer auf dem Nachttisch liegen ließ, weil es angeblich nur für Geschäftsanrufe war. Drei Tage lang hatte sie es dort liegen sehen, ohne es anzufassen oder auch nur anzusehen. Ohne den geringsten Grund, es zu tun.

In jener Nacht kamen die Gründe alle auf einmal.

Sie stand auf, ohne das Licht einzuschalten. Im Dunkeln ging sie den Flur entlang, getrieben von etwas, das nicht genau Neugier war, sondern ein hässlicheres, dringlicheres Bedürfnis. Das Schlafzimmer lag im Halbdunkel; auf Rodrigos Nachttisch blinkte das grüne Licht des Ladegeräts. Das Telefon war noch eingesteckt und wartete auf sie. Sie nahm es. Auf dem Display wurde eine vierstellige PIN verlangt.

Sie gab ihr Hochzeitsdatum ein. Falsch.

Sie gab Rodrigos Geburtstag ein. Falsch.

Sie gab das Geburtsdatum von Mateo ein, ihrem ältesten Sohn.

Beim ersten Versuch entsperrt.

—Idiot —flüsterte sie mit gebrochener Stimme—. Der Geburtstag deines eigenen Sohnes. Du hast dir nicht einmal die Mühe gemacht, sie zu ändern.

WhatsApp lud innerhalb einer Sekunde. Der jüngste Chat hatte kein Profilbild, nur einen Vornamen: „Sandra“. Keinen Nachnamen. Keinen Spitznamen. Nicht den geringsten Versuch, etwas zu verbergen, als wäre es ihm inzwischen egal, ob sie sie fand.

Valeria öffnete die letzte Nachricht.

Es war ein Foto.

Sandra stand neben einem Fenster, das vom Licht des späten Nachmittags erhellt wurde. Im Profil. Mit nacktem Oberkörper. Eine Hand lag quer über ihrer Brust und bedeckte gerade so die dunklen, steifen Brustwarzen, die zwischen ihren Fingern hervorlugten. Die andere, flach und zart, ruhte auf einem runden Bauch, der längst nicht mehr klein war: fünf Monate, vielleicht sechs. Ihre Haut glänzte von Creme oder Schweiß. Sie lächelte direkt in die Kamera. Unter dem Foto stand: Siehst du, wie schön dein Sohn mich macht? Er wächst gut hier drin. Wann kommst du mich besuchen, mein Schatz?

Valeria schloss das Bild nicht.

Sie scrollte weiter nach unten.

Sie wusste, dass sie es nicht tun sollte. Sie wusste es genauso, wie man weiß, dass man nicht in einer Wunde herumstochern darf, aber ihr Daumen bewegte sich weiter wie von selbst, mit jener absurden Logik eines Menschen, der das Ausmaß des Schadens ermessen muss, obwohl der Schaden längst irreparabel ist.

Strandfotos. Sandra im schwarzen Bikini, der Körper vom Meerwasser nass, der tiefe Ausschnitt gegen den feuchten Stoff gedrückt, der an ihren großen, festen Titten klebte und ihre unter dem Nylon hart werdenden Brustwarzen deutlich abzeichnete. Auf einem Foto hatte sie die Arme erhoben und die Augen der Sonne entgegengeschlossen, während sich das Bikinihöschen zwischen ihre Pobacken bohrte. Auf einem anderen sah sie mit dem Lächeln einer Frau in die Kamera, die ganz genau weiß, was sie tut; ihre Hand steckte im Stoff, als wollte sie ihn gleich hinunterziehen. Rodrigo hatte anderthalb Tage später geantwortet: Entschuldige die Funkstille. Hier ist alles ein einziges Chaos. Valeria und die Kinder, du weißt schon. Ich wünschte, ich könnte verschwinden und dort bei dir an diesem Strand wieder auftauchen, dir den Bikini mit den Zähnen vom Leib reißen und dich im Sand ficken, bis du vergisst, wie du heißt.

Valeria las diese Zeile zweimal. Dich im Sand ficken, bis du vergisst, wie du heißt.

Sie fragte sich, wie oft sie ihn hatte sagen hören, dass er erschöpft sei, dass die Wochenenden zum Ausruhen da seien, dass er Ruhe brauche. Sie hatte immer gedacht, es läge an der Arbeit. An den Kindern. An der Routine. Jetzt wusste sie, dass es etwas anderes war. Dass es an ihr lag. Dass er ihr seit Monaten sagte, er sei müde, weil er in einer anderen gekommen war.

Sie scrollte weiter.

Da war ein kurzes, im Hochformat aufgenommenes Video bei schwachem Licht. Sandra lag auf einem Bett mit weißen Laken, das Haar über dem Kissen ausgebreitet, die Augen halb geschlossen und den Mund leicht geöffnet. Sie war vollkommen nackt. Ihre Finger bewegten sich langsam zwischen ihren Beinen: zwei waren bis zu den Knöcheln in ihrer Fotze versenkt, während der Daumen langsame Kreise über ihre geschwollene Klitoris zog. Mit der anderen Hand presste sie eine Titte und zog an der Brustwarze, bis sie weiß wurde. Sie murmelte einen Namen.

Rodrigos Namen.

—Fick mich, Rodrigo, steck deinen Schwanz in mich, ich will, dass du mich wieder ausfüllst —stöhnte die gedämpfte Stimme aus dem Video—. Wie am Samstag. Wie am Samstag, mein Schatz.

Das Video dauerte sechzehn Sekunden. Valeria sah bis zur achten und schaltete dann den Bildschirm aus. Aber die Geräusche hatten sich bereits mit einer Klarheit in ihr festgesetzt, die so bald nicht verschwinden würde. Das feuchte Schmatzen von Sandras Fingern, die in ihre Fotze hinein- und wieder herausglitten. Ihr abgehackter Atem. Der Name ihres Mannes, ausgesprochen mit jener Vertrautheit, die man erst besitzt, nachdem man unzählige Male miteinander gevögelt hat.

Sie blieb mitten im Schlafzimmer stehen, das Telefon in der Hand, während ihre Ohren dröhnten. Die Kinder schliefen am anderen Ende des Flurs. Der Fernseher in der Wohnung unter ihnen murmelte etwas Unverständliches. Die Straße war leer.

Sie dachte nicht nach. Sie handelte einfach.

Sie setzte sich auf die Bettkante, öffnete die Schublade ihres Nachttischs und holte den Vibrator heraus, den sie seit Monaten nicht mehr angerührt hatte. Sie zog sich Schlafanzughose und Slip mit einem Ruck aus und legte sich auf den Rücken. Rodrigos Telefon stellte sie an sein Kissen gelehnt auf, der Bildschirm eingeschaltet und Sandras Foto von ihrer Position aus sichtbar.

Sie schaltete den Vibrator ein.

—Schwanger —wiederholte sie sehr leise, beinahe zu sich selbst—. Wie praktisch für euch beide.

Die Vibration an ihrem Oberschenkel jagte ihr einen Schauer den Rücken hinauf. Sie spreizte die Beine, die Knie sanken nach außen, und ließ den Kopf des Vibrators langsam an der Innenseite ihres Schenkels hinaufgleiten, bis zu den Lippen ihrer Fotze. Sie war bereits feucht. Sie hasste sich dafür, aber sie war klatschnass, und die Nässe rann ihr bis in die Ritze. Sie presste den Vibrator gegen ihre Klitoris, und ihr entfuhr ein kurzes Stöhnen, das sie zwischen den Zähnen erstickte.

Sie hielt die Augen offen und betrachtete das Foto. Sandra hatte weiche Gesichtszüge, dunkles Haar und das Lächeln einer Frau, die im Vorteil ist. Ihr Bauch war inzwischen unmöglich zu übersehen. Er war bereits Wirklichkeit.

Sie stellte sich vor, wie Rodrigo noch in derselben Nacht zu Sandras Wohnung fuhr, klingelte und ohne Eile die Treppe hinaufstieg. Sie stellte sich vor, wie Sandra ihm mit diesem Bauch und diesem Lächeln die Tür öffnete. Sie stellte sich Rodrigos Hand vor, die sich mit einer Zärtlichkeit auf diese neue Rundung legte, die Valeria seit viel zu langer Zeit nicht mehr von ihm erfahren hatte. Sie stellte sich vor, wie sein Mund anschließend an Sandras gedehntem Bauchnabel hinunterwanderte, wie er ihr in die Innenseiten der Schenkel biss und seine Zunge zwischen ihre vom Schwangersein geschwollenen Lippen schob. Sie stellte sich vor, wie Sandra mit rauer Stimme stöhnte, die Hände in Rodrigos Haar verkrallt, ihn zwang, sie ganz zu fressen, sein Gesicht gegen ihre Fotze drückte. Dieselbe Stimme, die Valeria kannte. Dieselbe Zunge.

Das Vergnügen kam ohne Erlaubnis, vermischt mit einer Wut, von der sie nicht wusste, ob sie sie nach außen oder nach innen richten sollte. Sie konnte das eine nicht vom anderen trennen.

—Wenn du dir alles nimmst —keuchte sie und presste den Vibrator kräftiger gegen ihre Klitoris—, dann nehme ich mir auch, was ich will.

Sie führte die freie Hand nach unten und stieß sich zwei Finger in einem Ruck in die Fotze. Sie war so nass, dass sie ohne Widerstand hineinglitten. Sie begann, sich mit den Fingern zu ficken, im selben Rhythmus, in dem der Vibrator ihre Klitoris bearbeitete, und stellte sich die Szene weiterhin mit einer Präzision vor, die sie selbst überraschte. Rodrigos Hände, die Sandras geschwollene Titten packten, ihre durch die Schwangerschaftshormone dunkler gewordenen Brustwarzen zwischen seinen Fingern, die er so fest drückte, dass sie aufschrie. Die Stimme, die er benutzen würde, dieselbe Stimme, mit der er ihr gute Nacht sagte, jetzt flüsterte er einer anderen Obszönitäten ins Ohr: Spreiz die Beine, ja, noch weiter, lass mich ihn ganz in dich stecken. Der Bauch zwischen ihnen als körperlicher Beweis für all das, was geschehen war, ohne dass Valeria etwas davon erfahren hatte. Sein Schwanz, der langsam in eine Fotze eindrang, die nicht mehr ihre war. Ganze Monate voller Lügen, aufgebaut auf demselben ruhigen Ton, in dem er sie fragte, ob sie etwas zu Abend essen wolle.

Ihre Finger krallten sich in die Laken. Die anderen beiden glitten weiterhin mit einem feuchten Geräusch in ihre Fotze hinein und wieder heraus, das den ganzen Raum erfüllte.

—Arschloch —murmelte sie mit zusammengebissenen Zähnen—. Dreckskerl. Steck ihn rein. Steck ihn ganz rein, du Arschloch.

Der Orgasmus kam ohne Vorwarnung, heftig und lang. Er bog ihren Rücken durch und ließ ihre Schenkel sich um ihre Hand schließen. Ihre Fotze verkrampfte sich in Wellen um ihre eigenen Finger und spritzte dabei Feuchtigkeit heraus, die ihre Handfläche durchnässte und bis auf die Matratze lief. Es war nicht zärtlich. Es war genau das, was es war: die Mischung aus etwas Unerträglichem und etwas, das sie nicht aufhalten konnte. Sie kam schreiend, aber stumm, mit offenem Mund; ihre Kehle war zu einem Heulen verschlossen, das nicht herauskam.

Sie schaltete den Vibrator aus. Mit den Fingern noch immer in sich lag sie da und starrte an die Decke, während sie sie sanft bewegte und die letzten Zuckungen der Kontraktion verlängerte. Das Telefon lag weiterhin auf Rodrigos Kissen und leuchtete. Das Foto war noch immer zu sehen.

Sie schaltete es nicht aus.

Sie wartete, bis sich ihr Atem beruhigt hatte, und ließ den Daumen im Chat wieder nach oben gleiten, auf der Suche nach mehr. Nicht, weil sie weitere Gründe brauchte. Die Gründe waren schon seit einer Stunde mehr als ausreichend. Sie tat es, weil sie nicht aufhören konnte, genauso wie man die Nachrichten des Arztes weiterliest, obwohl die Diagnose längst feststeht.

Die Nachricht, auf die sie drei Wochen weiter unten stieß, raubte ihr mit einem Schlag die Luft. Sie stammte von einem Samstagnachmittag: Rodrigo schrieb Sandra, dass Valeria an diesem Wochenende verreist sei, auf einer Hochzeit, und dass sie, wenn sie wollte, zu ihm nach Hause kommen und dort übernachten könne.

Sandra hatte gefragt: Mit deinen Kindern da? Wirklich?

Rodrigo: Sie schlafen früh und wachen nicht auf. Wir machen den Riegel vor, dann passt das. Sie bekommen nichts mit. Ich will dich in meinem Bett ficken, Sandra. Ich muss dich dort ficken, wo ich jede Nacht schlafe.

Sandra: Aber es ist dein Bett. Euer beider Bett.

Rodrigo: Genau deshalb.

Eine Pause von vierzig Minuten. Dann Sandra: Einverstanden. Aber ich will, dass du langsam machst. Ohne Eile. Ich will, dass du ihn zuerst lange mit der Zunge bearbeitest, bis ich dich anflehe.

Rodrigo: Wie du willst. Ich will nur, dass du hier bist. Mit dem Bauch auf meinen Laken. Mit meinem Sohn in dir, während ich dich ficke.

Valeria schloss für einen Moment die Augen.

Diese Hochzeit war am fünfzehnten März gewesen. Sie war am Freitagnachmittag mit gepacktem Koffer aufgebrochen. Vom Hotel aus hatte sie Rodrigo angerufen, um ihm zu sagen, dass sie gut angekommen war, die Fahrt problemlos verlaufen sei und alles in Ordnung wäre. Er hatte mit seiner üblichen Stimme geantwortet: Die Kinder schliefen bereits, alles sei ruhig, sie solle sich amüsieren und sich keine Sorgen machen.

Er hatte Sandra zu sich nach Hause gebracht. In ihr Bett. Während die Kinder am anderen Ende des Flurs schliefen. Er hatte den Riegel vorgeschoben, sie ganz gefressen, sie die ganze Nacht gevögelt und am nächsten Tag das Bett abgezogen, die Waschmaschine angestellt und kein einziges Wort gesagt.

Valeria schaltete den Vibrator wieder ein.

Diesmal sah sie nicht auf den Bildschirm. Sie schloss die Augen und ließ die Bilder von allein kommen. Das dunkle Zimmer. Die verriegelte Tür. Sandra, die sich langsam das Shirt auszog, der Bauch im Halbdunkel sichtbar, die schweren Titten, die daran hinunterhingen, die dunklen Brustwarzen nach unten gerichtet. Rodrigo kniete auf dem Boden, zog ihr den Slip herunter, bis er ihn ihr vom Leib riss, versenkte das Gesicht zwischen ihren gespreizten Schenkeln und fraß sie, bis sie zitterte. Sandra erstickte ihre Stöhnlaute im Kissen —Valerias Kissen—, während Rodrigo ihre Fotze mit derselben langsamen, geduldigen Technik leckte, mit der er sie in den ersten Jahren verrückt gemacht hatte.

Danach das unvermeidliche Bild: Sandra auf allen vieren auf den frisch bezogenen Laken, der Bauch zwischen ihren Armen hängend, den Arsch erhoben und dargeboten. Rodrigo hinter ihr, seine Hände um ihre Hüften, beim ersten Mal langsam in sie eindringend und anschließend bis zum Anschlag, bis zum Knochen. Valerias Bett knarrte bei jedem gedämpften Stoß. Das Geräusch aufeinandertreffender Haut wurde absichtlich abgemildert. Sein Schwanz glitt nass aus Sandras Fotze hinein und wieder heraus, während er mit der freien Hand über die Rundung ihres Bauchs und ihre herabhängenden Titten strich, als würde er etwas streicheln, das ihm gehörte.

Diesmal schob sie sich drei Finger hinein und zwang sie hinein, während der Vibrator gegen ihre Klitoris gepresst blieb. Sie fickte sich wütend mit ihnen und stellte sich vor, es sei Rodrigos Schwanz, der in sie eindrang, er habe die Betten verwechselt, die Fotze der einen mit der der anderen verwechselt. Sie stellte sich seine Stimme vor, wie er Sandra ins Ohr sagte, was er vor Jahren zu ihr gesagt hatte, als er sie noch begehrte: Du gehörst mir, ja, komm mit mir, mach meinen Schwanz nass. Sie stellte sich vor, wie er in Sandras Fotze kam und sein Sperma über ihre gespreizten Schenkel auf die Laken lief, die Valeria selbst gebügelt hatte.

Wut und Lust waren inzwischen ein und dasselbe. Nicht voneinander zu unterscheiden.

Sie kam mit zusammengebissenen Zähnen, lautlos, obwohl niemand sie hätte hören können. Der Orgasmus verdrehte sich lang und schmutzig in ihr, während sie sich bis zum letzten Zittern mit den Fingern weiterfickte, bis ihre Fotze vom vielen Zusammenziehen schmerzte. Sie zog die nassen Finger heraus und betrachtete sie im grünen Licht des Ladegeräts. Sie glänzten. Ohne nachzudenken, führte sie sie an den Mund und leckte sie langsam, einen nach dem anderen, mit einer trotzigen Geste an niemanden, und schmeckte sich selbst, als wäre sie das Einzige, das noch ihr gehörte.

***

Sie blieb mit schwerem Atem und offenen Augen im Dunkeln liegen und starrte an die Decke. Das Ladegerät von Rodrigos Telefon blinkte grün auf dem Nachttisch neben ihr. Ihres leuchtete ebenfalls, konstant und ohne zu blinken.

Sie wusste nicht, was sie am Morgen tun würde. Sie wusste nicht, ob sie etwas sagen oder so tun würde, als hätte sie nichts gesehen, ob sie einen Anwalt oder ihre Schwester anrufen oder einfach warten würde, bis er nach Hause kam, ihm ins Gesicht sehen und herausfinden konnte, was sie empfand, wenn er mit seinem gewohnten Gesicht durch diese Tür trat.

Aber diese Nacht hatte ihr gehört. Nur ihr.

Auch wenn jeder einzelne Zentimeter schmerzte.