Die Nacht, in der ich mein verbotenstes Lustgefühl erkundete

Es war Mittwoch. Bis Freitag hatte ich die Wohnung ganz für mich und eine Liste von Dingen, die ich eigentlich erledigen sollte: schmutzige Wäsche, unbeantwortete E-Mails, die Wohnzimmerpflanze, die seit Wochen in ihrem Topf vor sich hin siechte. Aber auf dieser Liste stand noch etwas anderes, etwas, das ich mit verschiedenen Ausreden schon viel länger als nur ein paar Wochen vor mir herschob.

Ich nannte es „das“. Nie laut, nie beim richtigen Namen. „Das“ war diese hartnäckige Neugier, die immer in den schlechtesten Momenten auftauchte: wenn ich einzuschlafen versuchte und die Stille des Zimmers zu dicht wurde, wenn mich die heiße Dusche mehr als nötig entspannte und sich die Gedanken von allein lösten und dorthin wanderten, wohin ich sie nicht eingeladen hatte. Erst zwischen die Beine. Danach weiter nach hinten, zu diesem anderen Loch, von dem ich so tat, als hätte ich es nicht.

Ich hatte darüber gelesen. Ich hatte Videos gesehen, bei denen ich vor dem Bildschirm die Schenkel zusammengepresst hatte: Tussis, die sich zwei Finger in den Arsch schoben, während sie mit der anderen Hand ihre Fotze rieben und Dinge stöhnten, die ich lautlos mit den Lippen nachsprach. Ich schloss den Tab schnell, als könnte mich jemand sehen, und ging mit triefend nasser Fotze ins Bett, ohne mich zu trauen, mich anzufassen. Jedes Mal, wenn ich es beinahe versuchte, hielt mich etwas zurück. Scham vielleicht. Oder die Angst zu entdecken, dass ich es mehr mochte, am Arsch gefickt zu werden, als ich zugeben wollte – sogar mir selbst gegenüber.

In dieser Nacht fand ich keine weiteren Ausreden.

Ich schloss die Tür meines Zimmers ab. Ich ließ die Jalousie herunter, bis nur noch ein Spalt blieb, durch den das orange Licht der Straße fiel. Ich setzte mich auf die Bettkante und blieb einen Moment reglos sitzen, lauschte der Stille in der Wohnung und vergewisserte mich, dass sie echt war. Nichts. Nur das gedämpfte Rauschen des Verkehrs und mein eigener Atem, etwas schneller als sonst.

„Heute ficke ich meinen Arsch“, sagte ich leise zu mir, als müsste ich es hören, um es zu glauben. Das Wort klang in meiner eigenen Stimme seltsam, und mir gefiel, wie es klang.

***

Ich begann mit der Dusche. Nicht, weil ich sie nötig gehabt hätte, sondern weil ich völlig bei mir sein wollte, mit klarem Kopf und vorbereitetem Körper. Das heiße Wasser brauchte ein paar Sekunden, bis es sich eingependelt hatte, und als es die perfekte Temperatur erreicht hatte, stellte ich mich darunter und blieb lange einfach nur stehen. Ich ließ den Dampf das Bad füllen und das Rauschen des Wassers alles andere überdecken.

Ich ließ das Wasser über meinen Rücken laufen, über die Rundung meiner Lenden, bis zur Arschritze und noch ein wenig weiter nach unten. Ich schloss die Augen. Der Dampf ließ alles langsamer, intimer erscheinen. Ich seifte mich langsam und ohne Eile ein und schenkte Körperstellen Aufmerksamkeit, die ich sonst völlig vernachlässigte. Meine Brustwarzen wurden unter der seifigen Hand hart, und als ich mit der Hand zwischen meinen Pobacken entlangfuhr, spürte ich, wie die Seife den Finger genau über dem Arschloch glitschig machte. Dort hielt ich inne. Ich drückte ganz leicht. Der Muskel schloss sich ruckartig, und ich kicherte nervös gegen die Fliesen.

Ich schob mir einen eingeseiften Finger in die Fotze, um zu sehen, wie es dort aussah. Sie war klatschnass und angeschwollen, und als ich ihn herauszog, vermischte sich die Seife mit etwas Dickflüssigerem, etwas, das mehr von mir war. Ich wusch mich vorsichtig von innen und fuhr dann mit der glitschigen Fingerspitze wieder nach hinten, um einen langsamen Kreis um meinen Arsch zu ziehen. Dieses Mal zitterte der Muskel, aber er schloss sich nicht mehr ganz so fest. Ich begann zu verstehen.

Als ich herauskam, trocknete ich mich nicht vollständig ab. Ich wickelte mich nur kurz in das Handtuch, gerade lange genug, um zum Bett zu gelangen, ohne den Holzboden vollzutropfen. Meine noch feuchte Haut bekam eine leichte Gänsehaut, als sie die frische Luft des Zimmers berührte, meine Brustwarzen zeichneten sich hart unter dem Stoff ab, und dieser Kontrast war irgendwie der Anfang von allem.

Ich legte mich auf den Bauch und schob ein dickes Kissen unter meine Hüften. Ein weiteres unter meinen Kopf. Ein paar Sekunden blieb ich so liegen und spürte das Gewicht meines eigenen Körpers auf der Matratze, den leichten Druck des Kissens, das meinen unteren Rücken anhob, meinen Arsch in eine Stellung hob, die bereits etwas sagte, die bereits eine Erklärung war, die mein Körper abgab, bevor mein Kopf sich endgültig entschieden hatte. Mit gespreizten Beinen und hochgerecktem Hintern stellte ich mir für einen Moment vor, wie ich von hinten aussehen würde: die rosige, feuchte Fotze glänzend und direkt darüber das angespannte Arschloch, das wartete.

***

Das Gleitgel lag in der Schublade meines Nachttischs. Ich hatte es dort in der vergangenen Woche verstaut, nachdem ich es mit rasendem Herzen gekauft und unter einem Buch versteckt hatte, als könnte es jemand in meiner eigenen Wohnung finden. Ich holte es heraus und hielt es einen Moment zwischen den Händen. Durchsichtig, geruchlos, die kleinste Flasche, die sie in der Apotheke gehabt hatten. Ich hatte es gekauft, ohne dem Kassierer in die Augen zu sehen, und war mit glühendem Gesicht davongegangen, in dem Gedanken, er wüsste ganz genau, was ich damit vorhatte.

Ich gab eine großzügige Menge auf meine Handfläche, wärmte sie zwischen beiden Händen an und ließ das Gel dann über meine Arschritze gleiten. Das Gefühl war sofort da: zuerst kalt, dann warm, dann auf eine Weise glitschig, die mit nichts vergleichbar war, was ich je zuvor gespürt hatte. Ich führte die Hand nach unten und verteilte das Gleitgel über mein ganzes Arschloch und die Haut ringsherum, vermischte es mit der Feuchtigkeit, die bereits von meiner Fotze bis zum Damm hinunterlief. Alles war glitschig, alles war heiß. Irgendetwas an diesem Moment ließ mich den Atem anhalten und instinktiv die Augen schließen.

Das passiert wirklich. Ich werde meinen Arsch ficken.

Mit beiden Händen zog ich vorsichtig meine Pobacken auseinander und fühlte mich genau eine halbe Sekunde lang lächerlich. Dann verschwand das Gefühl. Niemand sah mich. Niemand verurteilte mich. Da waren nur mein Körper und ich, mein vom Gleitgel glänzendes Arschloch in dem orangefarbenen Lichtspalt am anderen Ende des Zimmers und die Stille, die alles umhüllte.

Ich blies sanft auf das Loch. Die Reaktion kam sofort und unwillkürlich: ein leichtes Zusammenziehen, ein rosiger kleiner Wink, ein Reflex, den ich nicht kontrollierte. Mein Arsch reagierte, bevor ich irgendeine bewusste Entscheidung getroffen hatte, bevor auch nur ein Finger angekommen war.

„Ganz ruhig“, murmelte ich, obwohl ich nicht genau wusste, zu wem ich sprach – zu mir oder zu diesem unberührten kleinen Loch, das ich gleich einweihen würde.

***

Der erste Kontakt war nur die Fingerspitze meines Mittelfingers, die den Rand kaum berührte und Kreise zog, die sich immer weiter näherten, ohne je ganz bis zur Mitte zu gelangen. Es war beinahe quälend langsam, aber es funktionierte: Jeder Kreis wurde ein wenig kleiner, ein wenig näher an mein Arschloch heran, und die Erwartung sammelte sich in einer Spannung, die fast wehtat. Ich spürte, wie meine Fotze auf das Kissen tropfte, wie sich die leeren Wände von allein zusammenzogen und nach etwas verlangten, das ich ihnen dieses Mal nicht geben würde.

Als ich schließlich gegen meinen Arsch drückte, war es nur die Fingerspitze, kaum einen Millimeter tief.

Das genügte bereits, damit mir ein gedämpftes Stöhnen gegen das Kissen entwich.

Der Muskel wehrte sich, gab nach und widersetzte sich dann wieder in diesem automatischen, unwillkürlichen Kreislauf, den ich erst nach ein paar Minuten zu kontrollieren lernte. Durch die Nase einatmen, durch den Mund ausatmen, den Schließmuskel bewusst entspannen, an dessen Entspannung ich sonst nie dachte. Den Finger hineinschieben, als müsste ich kacken, statt zusammenzupressen. Anspannen. Loslassen. Anspannen. Loslassen. Jeder Durchgang ließ einen weiteren Millimeter meines Fingers in meinen Arsch eindringen, und ich hörte auf zu zählen und ließ einfach meinen Körper tun, was er tun musste.

Seltsam. Das war das erste Wort, das mir durch den Kopf ging, als der Finger bis zum ersten Knöchel vorgedrungen war. Nicht unangenehm, nicht schmerzhaft, einfach seltsam. Ein völlig neues Gefühl ohne bisherige Kategorie: mein eigener Arsch, der zum ersten Mal einen Finger verschluckte, der heiße, enge Schließmuskel, der sich fest um die Haut meiner Hand schloss.

Als der Finger ganz drin war, bis zum Ansatz, blieb ich ein paar Sekunden reglos. Ich atmete einfach nur. Spürte den Druck von innen, die feuchte Wärme meiner eigenen Eingeweide, das Gefühl, durch den Arsch auf eine Weise ausgefüllt zu sein, die mit nichts zuvor vergleichbar war. Absichtlich zog ich den Schließmuskel um den Finger zusammen und spürte, wie er pulsierte, wie er mich umklammerte, wie mein eigener Arsch mir zeigte, wie eng er war.

„Gut“, sagte ich zu mir, und dieses Mal glaubte ich es wirklich.

***

Ich bewegte ihn langsam und krümmte ihn zum Bauchnabel hin, suchte die vordere Wand meines Rektums – und dann war es da: der Funke.

Er kam nicht allmählich. Es gab keine Vorwarnung. Er war direkt da, als hätte jemand etwas eingeschaltet, das mein ganzes Leben lang ausgeschaltet gewesen war. Ein schwammiger, weicher Punkt, der auf die erste Berührung mit einer Intensität reagierte, die mich mit der freien Hand nach dem Laken greifen und abrupt die Luft ausstoßen ließ. Die Fingerspitze fühlte ihn in meinem Arsch ganz deutlich von innen, wie eine kleine warme Erhebung, und jede Berührung schickte einen direkten Stromstoß an meine Klitoris.

„Verdammt, verdammt, verdammt“, sagte ich laut, völlig allein in meiner Wohnung, um Viertel nach elf an einem Mittwoch im Herbst, mit einem Finger tief in meinem Arsch und einer Fotze, die das Kissen durchnässte.

Eine Weile bewegte ich mich nicht. Ich drückte nur. Ganz leicht. Spürte diesen schwammigen Punkt von der falschen Seite, diesen Ort, von dem ich theoretisch wusste, dass er existierte, den ich aber noch nie von dieser Seite aus gefunden hatte. Jede kleine Bewegung des Fingers schickte etwas nach oben, zum Ansatz meiner Wirbelsäule, an irgendeinen Ort ohne genaue Bezeichnung, den ich sofort erkannte, als ich ihn erreichte. Ich rieb ihn mit der Fingerspitze in kleinen Kreisen und spürte, wie sich meine Fotze ins Leere zusammenzog und ein dünner Faden Feuchtigkeit aus mir herauslief und an meinem Oberschenkel hinunterglitt.

Hier. Hier war die ganze Zeit alles. In meinem verdammten Arsch.

***

Mit der anderen Hand begann ich, mich an der Fotze zu berühren, aber anders als sonst. Langsamer, aufmerksamer für jedes einzelne Gefühl, den Rhythmus beider Hände aufeinander abstimmend. Zwei Finger zwischen den großen Schamlippen, über die angeschwollene Klitoris gleitend, während der Finger hinten diesen geheimen Punkt weiter massierte. Wenn der Finger in meinem Arsch nach innen drückte, pressten die Finger an meiner Fotze gegen die Klitoris. Wenn er herauskam, lockerten sie sich. Es dauerte eine Weile, bis die Abstimmung gelang, aber als es so weit war, war es, als würde der ganze Körper auf einen einzigen Impuls reagieren.

Ich schob zwei Finger auf einmal in meine Fotze und stöhnte heiser gegen das Kissen. Das Gefühl war neu: Ich spürte den Finger meiner anderen Hand durch die Wand hindurch, fühlte, wie meine eigenen Finger aus zwei verschiedenen Löchern aneinanderstreiften, die nur durch diesen schmalen Fleischstreifen voneinander getrennt waren. Noch nie war ich so ausgefüllt gewesen. Noch nie hatte ich mich so sehr als mein Eigenes empfunden.

Die Geräusche, die ich machte, waren längst nicht mehr freiwillig. Ich stöhnte ins Kissen, keuchte und murmelte einzelne Wörter – Arsch, Fotze, mehr, verdammt –, die von allein herauskamen und von der leeren Wohnung ungeurteilt verschluckt wurden.

Das Gefühl steigerte sich auf eine völlig andere Weise als sonst. Es war nicht derselbe vertraute Weg über die Klitoris, den ich beinahe ohne Aufmerksamkeit zurücklegen konnte. Es war langsamer, von weiter unten aufgebaut, vom tiefsten Grund meines Arsches aus, und gerade dieser Unterschied machte es intensiver, nicht weniger. Ich zog die Finger triefend aus der Fotze und führte sie zu meinem Arschloch, um meine eigene Feuchtigkeit zum Gleitgel hinzuzufügen, und ging wieder zurück, vor und zurück, bis ich überall damit beschmiert war.

Ich zog den Finger aus meinem Arsch und gab noch mehr Gleitgel dazu. Dann führte ich einen zweiten Finger ein, beide eng aneinander, und schob langsam vor.

Die Dehnung war intensiv, genau an der Grenze zwischen Schmerz und etwas, das nicht ganz Lust war, von dem ich aber mehr wollte. Der Schließmuskel gab Millimeter für Millimeter nach, brannte ein wenig und öffnete sich, um die doppelte Dicke aufzunehmen. Ich atmete kräftig durch die Nase und wartete mit den beiden halb eingeführten Fingern, bis die Spannung vollständig nachließ und ich spürte, wie mein Arsch sie mit einem feuchten Ruck verschlang. Was blieb, war etwas Vollständigeres, Unmittelbareres, etwas, das mehr mir gehörte als alles, was ich je zuvor gespürt hatte: zwei Finger bis zum Ansatz in meinem eigenen Arsch und zwei weitere, die in der Fotze trieften.

Ich bewegte sie mit einer minimalen Scherenbewegung und spürte, wie sich der ganze Schließmuskel durch diese kleinen Bewegungen im Inneren dehnte. Ich begann zu pumpen, zog sie bis zu den Fingerspitzen heraus und schob sie wieder bis zum Knöchel hinein, fickte meinen Arsch mit meiner eigenen Hand in einem immer schnelleren Rhythmus. Es war zu viel, um es zu ignorieren. Es war zu viel, um nicht zu verstehen, warum Menschen so etwas suchten, es verlangten und wiederholten, warum es Tussis gab, die um einen Schwanz in ihrem Arschloch bettelten.

***

Die andere Hand wurde schneller, ohne dass ich mich bewusst dafür entschieden hätte. Es gab keine Koordination und keine Technik mehr, nur noch den Instinkt, der beide Hände gleichzeitig an denselben Ort führte: Die Finger an meiner Fotze rieben die Klitoris beinahe brutal schnell, während die Finger in meinem Arsch tief pumpten und immer wieder gegen diesen Punkt stießen.

Ich hob die Hüften gegen das Kissen, fickte mich selbst durch beide Löcher, den Arsch hochgereckt und das Gesicht in die Matratze gedrückt, um die Stöhner zu ersticken. Ich spürte, wie sich in meinem Bauch etwas bildete, etwas Dickeres und Größeres als jeder Orgasmus, den ich zuvor gehabt hatte.

Ich spürte, dass es anders war, lange bevor es tatsächlich kam. Es begann ganz unten, tief in meinem Arsch, in jenem Ring, der sich hektisch um meine Finger zusammenzog, und stieg wie ein Zittern nach oben, das noch keine Lust war, aber bereits die ganze Struktur dessen besaß, was daraus werden würde. Es stieg langsam über die Wirbel und die Rückenmuskeln bis zu meinen Schultern. Meine Hüften bewegten sich von allein gegen das Kissen, rieben meine Klitoris und suchten etwas, das bereits da war.

„Warte, warte“, sagte ich, obwohl es niemanden gab, den ich darum bitten konnte.

Ich wartete nicht.

***

Als es kam, war es nicht wie die Orgasmen, die ich kannte. Es war nicht dieser schnelle, leuchtende Höhepunkt der Klitoris, diese kurze, klare Welle, die ich zu beherrschen wusste. Es war etwas, das sich ausdehnte, länger dauerte und mich die Finger fest gegen einen Schließmuskel pressen ließ, der sich mit einer Kraft um sie zusammenzog, die ich nicht kontrollieren konnte. Mein Arsch pulsierte, presste die beiden Finger in Wellen zusammen und ließ sie wieder los, während meine Fotze dasselbe tat – leer, aber sich von allein zusammenziehend und heiße Feuchtigkeitsschübe ausstoßend, die das Kissen unter meinen Hüften durchnässten.

Meine Hüften zuckten, meine Beine spannten sich an, und die Geräusche, die aus meiner Kehle kamen, erkannte ich nicht als meine eigenen. Ich schrie gegen das Kissen, biss in den Bezug und kam minutenlang, wie es mir vorkam, mit den Fingern tief in beiden Löchern, während ich spürte, wie die Lust vom Arsch bis in meinen Kopf aufstieg und in endlosen Wellen über mich hinwegrollte.

Ich zog nichts abrupt heraus. Das wusste ich instinktiv, ohne es vorher gelernt zu haben: Als es vorbei war – oder als ich dachte, dass es vorbei war –, folgten noch lange Nachkontraktionen, und jede einzelne schickte weiterhin kleine Stromstöße nach oben. Der Schließmuskel drückte rhythmisch gegen die Finger, als wollte er sie nicht gehen lassen. Die Finger in der Fotze hielt ich still und spürte, wie die Wände sich noch immer um sie zusammenzogen. Ich zog die Finger aus meinem Arsch sehr langsam heraus und spürte jeden Millimeter des Weges, das sanfte, feuchte Ploppen, als der Schließmuskel sich vollständig öffnete. Dann blieb ich auf dem Bauch liegen, meine Lungen noch immer darum kämpfend, einen normalen Rhythmus zu finden, und mein Arschloch offen und pulsierend der Luft ausgesetzt.

In der Wohnung war es still. Der orangefarbene Lichtspalt befand sich noch immer an derselben Stelle. Draußen ging der Verkehr auf der Straße genauso weiter wie vor all dem.

Ich drehte mich auf die Seite. Ich rollte mich mit angezogenen Knien zusammen und zitterte ein wenig, obwohl es nicht kalt war, mein Arsch noch immer heiß und die Fotze zwischen meinen Schenkeln triefend.

Gut. Nur das. Nur dieses eine Wort, lautlos, ganz für mich allein.

***

Ich blieb noch eine ganze Weile so liegen, bevor ich aufstand, ins Bad ging, mir die Hände wusch und direkt aus dem Hahn Wasser trank. Ich betrachtete mich im Spiegel über dem Waschbecken. Meine Wangen waren gerötet, die Haare klebten mir vom Schweiß an der Stirn, meine Lippen waren vom Hineinbeißen angeschwollen, und mein Gesicht zeigte einen Ausdruck, den ich darin nicht oft gesehen hatte.

Es war keine Scham. Es war keine Reue.

Es war etwas, das dem Gefühl ähnelte, nach langer Zeit an einem Ort angekommen zu sein, obwohl man beim Gehen nie genau gewusst hatte, wohin man eigentlich unterwegs war.

Ich ging zum Bett zurück und wich dem feuchten Fleck auf dem Kissen aus. Ich schaltete die Lampe aus. Ich lauschte der Stille in der Wohnung und der Straße im Hintergrund und lächelte in der Dunkelheit, ohne dass mich jemand lächeln sah, während ich den noch empfindlichen Schließmuskel zusammenzog, nur um ihn wieder zu spüren.

Die schmutzige Wäsche konnte bis Donnerstag warten. Die E-Mails auch. In dieser Nacht hatte ich zum ersten Mal meinen Arsch gefickt, eine Grenze überschritten, die ich monatelang vor mir hergeschoben hatte, und auf der anderen Seite war keine der Ängste, die ich mir ausgedacht hatte. Nur diese neue, noch namenlose Lust, die ganz und gar mir gehörte, wann immer ich sie für mich beanspruchen wollte.