Die Patientin, die sich in meiner Praxis auszog

Es gibt Patientinnen, die noch lange nach dem Schließen ihrer Akte in der Erinnerung weiterleben. Manchmal liegt es an dem, was sie erzählen, manchmal daran, wie sie es erzählen, und bei einigen wenigen, den allerwenigsten, an dem, was sie tun, ohne es anzukündigen. Mariela gehörte zu dieser letzten Gruppe, und noch heute, Jahre später, könnte ich nicht sagen, ob ich mich wegen dessen an sie erinnere, was an jenem Nachmittag geschah, oder wegen der Art, wie sie mich zwang, mich selbst anzusehen.

Sie war vierunddreißig Jahre alt, als sie in meine Praxis kam. Ich praktizierte noch nicht lange als Psychologin – lange genug, um zu glauben, ich hätte jede Sitzung unter Kontrolle, und viel zu kurz, um zu wissen, dass manche Menschen nicht kommen, um geheilt zu werden, sondern um dir etwas von dir zu zeigen, das du selbst noch nicht kennst.

Sie war eine brünette Frau mit langem, lockigem Haar, das sie sich stets mit einer sorglosen Geste über eine Schulter warf. Tiefschwarzes Haar, durchzogen von Glanzlichtern, die je nach dem Licht, das am Nachmittag durch das Fenster fiel, auftauchten und wieder verschwanden. Über schmalen, leicht schräg stehenden Augen lagen markante Brauen. Die Augen schienen jeden Moment um Verzeihung für irgendetwas bitten zu wollen.

Augen, die in jedem Menschen Zärtlichkeit geweckt hätten, wäre da nicht immer dieses Lächeln gewesen, das nicht recht zu der Traurigkeit passen wollte, die sie vortäuschten.

Sie trug eine dicke Brille mit Kunststofffassung, die ihr einen gelehrten, beinahe schüchternen Ausdruck verlieh. Und doch lag hinter diesen Gläsern etwas, das ganz und gar keine Schüchternheit war.

Sie hatte je einen kleinen Leberfleck neben den Mundwinkeln, genau über den Grübchen, die beim Sprechen sichtbar wurden, und eine leise, sanfte Stimme, die jeden Satz mit entwaffnender Süße aussprach.

Sie war keine tiefgründige Frau. Sie spann ihre Gedanken nicht in großen Reden aus und versuchte nicht, mich mit ihrer Intelligenz zu beeindrucken. Sie war schlicht, direkt, beinahe kindlich in der Art, wie sie ihre Gefühle darlegte. Und genau diese Schlichtheit machte sie unmöglich zu durchschauen.

In den ersten Sitzungen sprachen wir über das Übliche. Eine zerbrochene Beziehung, eine Arbeit, die sie langweilte, das Gefühl, nirgendwo hineinzupassen. Ich machte Notizen, nickte, stellte die richtigen Fragen. Alles nach Drehbuch.

Doch irgendetwas an der Art, wie sie die Beine überschlug, wie sie den Rock einen Zentimeter zu weit hochrutschen ließ, an der Weise, wie sie sich vor einer Antwort auf die Lippe biss, zwang mich, mich anzustrengen, den Blick auf meinem Notizbuch zu halten. Einmal hatte ich sogar den Rand ihres Höschens gesehen, als sie ungeniert die Beine übereinanderschlug – ein Dreieck aus hellem Stoff, eng an eine Fotze geschmiegt, die ich mir schon mehr als eine Nacht lang ungewollt nackt vorgestellt hatte, ausgestreckt in meinem Bett, die Hand zwischen den Beinen und die Augen geschlossen.

Konzentrier dich. Sie ist deine Patientin. Mehr nicht.

Sitzung für Sitzung wiederholte ich diesen Satz wie einen Bannspruch, ohne zu ahnen, wie wenig er mir nützen würde.

***

Es war ein Nachmittag gegen Ende des Herbstes. Die Praxis lag im Halbdunkel, erfüllt von jenem goldenen, müden Licht, das hereinfällt, wenn der Tag zu Ende geht. Mariela kam schweigsamer als sonst, setzte sich mir gegenüber auf das Sofa und sagte lange Zeit kein Wort.

—Gibt es heute etwas, das Sie mir erzählen möchten? —fragte ich und bemühte mich, professionell zu klingen.

Sie sah mich an. Und dann sah ich, wie ihr unschuldiger Gesichtsausdruck innerlich zerbrach und etwas anderem Platz machte. Einem anderen Glanz, entschlossen, beinahe schelmisch, der ihr ganzes Gesicht veränderte.

—Ich möchte Ihnen etwas zeigen —sagte sie leise.

Mir blieb keine Zeit zu antworten. Sie legte die Hände an den ersten Knopf ihrer Bluse und begann, ihn mit einer Ruhe aufzuknöpfen, die mir den Atem stocken ließ. Knopf für Knopf, ohne Eile, ohne den Blick von meinem abzuwenden.

—Mariela —sagte ich, und meine eigene Stimme klang mir fremd—. Das sollten wir nicht …

—Sehen Sie einfach zu —murmelte sie—. Sie müssen nichts tun. Sehen Sie, wie ich wegen Ihnen erregt werde, Doktorin. Sehen Sie, wie nass ich bin, seit ich durch diese Tür gekommen bin.

Ich hätte aufstehen müssen. Ich hätte ihr sagen müssen, sie solle aufhören, dass sie damit alle Regeln brach, dass ich ihre Therapeutin war. Ich wusste es. Ich weiß es. Doch ich blieb wie festgenagelt auf dem Stuhl sitzen, das Notizbuch vergessen auf den Knien, und mein Herz hämmerte gegen meine Brust, als wollte es heraus.

Die Bluse fiel zu Boden. Danach streifte sie sich mit einer trägen Bewegung den BH ab, und ihre kleinen Brüste lagen bloß, mit dunklen, harten Brustwarzen, die auf mich zeigten, als würden sie mich beschuldigen. Sie strich selbst mit den Fingerspitzen darüber, nur eine Sekunde lang, und die Brustwarzen kräuselten sich noch stärker, gespannt, beinahe schmerzhaft anzusehen.

Sie hob sich nur leicht an, um Rock und Höschen über ihre Hüften zu schieben. Das Höschen war weiß und schlicht, und als sie es über ihre Schenkel hinabzog, sah ich gerade noch einen dunklen Feuchtigkeitsfleck direkt in der Mitte. Mit einer beinahe zeremoniellen Geste ließ sie es zu Boden fallen und lehnte sich wieder völlig nackt auf dem Sofa zurück, die Beine ausgestreckt, die Füße aneinandergelegt, als stünde die ganze Zeit auf ihrer Seite.

Ihr Bauch war fest und glatt und ging in dunkles, lockiges Schamhaar über, das sie nicht zu verbergen suchte. Darunter zeichneten sich bereits die Schamlippen ihrer Fotze ab, geschwollen, glänzend, von einem transparenten Faden geöffnet, der ihr am Oberschenkel hinablief. Alles an ihr war zugleich unschuldig und pervers, als wüsste sie nicht ganz, was sie auslöste, und wüsste es doch nur allzu gut.

—Gefällt Ihnen meine Fotze, Doktorin? —fragte sie und legte den Kopf schief wie ein Mädchen, das etwas Verbotenes fragt—. Sagen Sie es mir. Sagen Sie mir, ob sie Ihnen gefällt.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Doch ich spürte mit brutaler Klarheit, wie mein eigenes Höschen bereits an meiner durchnässten Spalte klebte und wie jeder Herzschlag zwischen meinen Beinen wie eine Trommel dröhnte.

***

Sie führte zwei Finger ihrer rechten Hand zum Mund und befeuchtete sie langsam, saugte mit sichtbarer Zunge daran, zog sie glänzend vor Speichel wieder heraus, ohne mich auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen. In ihrem Blick lag eine verstörende Sicherheit, die absolute Gewissheit eines Menschen, der beschlossen hat, etwas zu tun, und dem nichts anderes mehr wichtig ist.

Ich gestehe, dass ich für einen Augenblick Angst verspürte. Nicht vor ihr, sondern vor mir selbst, vor dem, was ich in diesem Raum zuzulassen bereit war.

Sie senkte die Hand zwischen ihre Beine. Langsam winkelte sie die Knie an und spreizte die Beine vor mir. Mit zwei Fingern zog sie ihre Schamlippen auseinander, damit ich alles sehen konnte, absolut alles: das rosige, gespannte Fleisch, glänzend vor Saft, die bereits hervortretende Klitoris, angeschwollen wie eine dunkle Perle, den Eingang ihrer Vagina, der sich von selbst zusammenzog, hungrig, leer.

—Mir gefällt sie —flüsterte sie, halb die Augen schließend, obwohl sie weiterhin unter ihren Wimpern nach mir suchte—. Sehen Sie, wie sie pocht, Doktorin. Sehen Sie, wie meine Fotze nur deshalb trieft, weil Sie mich ansehen.

Sie begann, ihre Klitoris mit kleinen, eng geführten Kreisen zu reiben. Die Fingerspitze ihres Mittelfingers kreiste über dem verhärteten Fleisch, bis ihr ein langer, rauer Seufzer entwich, der nicht zu der Stimme eines braven Mädchens passte, mit der sie in den Sitzungen sprach. Dann senkte sie die Finger und schob sie beide zugleich bis zu den Knöcheln in sich hinein. Ein feuchtes, obszönes Geräusch hallte durch die Praxis, als hätte jemand die Lautstärke der Stille aufgedreht.

Sie wand sich auf dem Sofa mit der Eleganz einer selbstsicheren Schlange. Jede Bewegung ihrer Hüften war eine an mich gerichtete Frage, eine Einladung, die letzte Linie zu überschreiten, die uns noch trennte. Sie zog die nassen Finger heraus, führte sie bis zur Klitoris, versenkte sie wieder, und jedes Mal, wenn sie sie hineinschob, gab ihre Fotze ein flüssiges kleines Geräusch von sich, das mir den Nacken prickeln ließ.

Ich umklammerte das Notizbuch mit beiden Händen. Ich spürte, wie mir die Hitze den Hals hinaufstieg, wie meine Wangen brannten, wie meine Kehle trocken war. Mein Körper reagierte eigenständig und verriet jahrelange Disziplin und professionelle Distanz. Unter dem eng sitzenden Rock, den ich in der Praxis trug, pressten sich meine Schenkel aneinander und suchten eine Reibung, die ich mir nicht zu geben wagte. Meine Brustwarzen waren im BH hart geworden und rieben bei jedem Atemzug am Stoff, und in meinem Höschen spürte ich bereits, wie sich die Feuchtigkeit zu einem warmen Kreis ausbreitete.

Steh auf. Geh hier weg. Tu es jetzt.

Ich bewegte mich nicht.

***

Mariela seufzte, stöhnte und fickte sich mit den Fingern, hingebungsvoll, beinahe bewusstlos vor Lust. Es wirkte, als würden unsichtbare Hände sie mit sich fortreißen und an einen Ort drängen, den nur sie erreichen konnte. Ihr lockiges Haar wogte dicht und zerzaust über dem Kissen, als könnte ihr Kopf all das, was sie fühlte, nicht fassen.

Ihre Finger bewegten sich immer schneller, glitten mit feuchtem Klatschen hinein und heraus, zogen Saft bis zu ihrem Schamhügel und schmierten ihre Klitoris mit ihrer eigenen Feuchtigkeit ein. Die andere Hand glitt zu einer ihrer Brüste, drückte sie, und sie zwirbelte die Brustwarze zwischen Zeigefinger und Daumen, verdrehte sie kräftig. Aus ihrem halb geöffneten Mund entwichen Stöhner, die die ganze Praxis erfüllten.

—Stecken Sie sie hinein —keuchte sie plötzlich und sah mich mit glasigen Augen direkt an—. Sehen Sie, Doktorin, sehen Sie, wie sie hineingehen. Zwei Finger, drei, so viele Sie wollen. Diese Fotze gehört heute Nachmittag Ihnen.

Und als würde sie ihrem eigenen Befehl gehorchen, schob sie drei Finger bis zum Anschlag hinein, verzog vor Lust das Gesicht und begann, sie mit der ganzen Hand zu pumpen. Ihr Handgelenk drehte sich, die Finger glänzten, und das Geräusch der Penetration wurde immer obszöner, flüssiger, unmöglicher zu ignorieren.

Mein Blick blieb an ihren kleinen Füßen hängen, die sich im Rhythmus ihrer Stöße von einer Seite zur anderen verdrehten, sich anspannten und wieder lockerten wie die Füße eines Menschen, der nichts mehr von dem kontrolliert, was sein Körper tut. Ihre Zehen krümmten sich jedes Mal, wenn sie die drei Finger bis zu den Knöcheln in sich versenkte.

Sekunde um Sekunde verlor sie sich in ihrer eigenen Welt. Die Erregung bemächtigte sich jeder Pore ihrer Haut, färbte ihre Brust rot, spannte ihren Hals und bog ihren Rücken gegen die Lehne des Sofas. Mit der freien Hand führte sie zwei Finger zum Mund, saugte daran, zog sie glänzend wieder heraus und senkte sie bis zu ihrer Klitoris, um sie mit noch mehr Speichel über dem Saft zu bestrafen. Sie wusste nicht mehr, wo die eine Lust endete und die nächste begann.

Und ich war noch immer dort, reglos, als einzige Zeugin dieses Schauspiels, um das ich nie gebeten hatte und von dem ich den Blick nun nicht mehr abwenden konnte. Wider Willen war ich zur Voyeurin geworden, gefangen in ihrer Lust, unfähig, etwas anderes zu tun, als hinzusehen und zu spüren, wie mein eigener Atem schwer wurde, wie sich meine Fotze von selbst zusammenzog, wie mir unter dem Rock bereits ein warmer Tropfen an der Innenseite des Oberschenkels hinabrann.

—Sehen Sie mich an —bat sie zwischen keuchenden Atemzügen mit gebrochener Stimme—. Wenden Sie den Blick bitte nicht ab. Sehen Sie meine Fotze an, Doktorin. Sehen Sie zu, wie ich für Sie komme.

Und ich sah sie an. Ich sah sie an, wie ich noch nie jemanden in dieser Praxis angesehen hatte: ohne Notizen, ohne Diagnose, ohne den Panzer des Titels, der an der Wand hing. Ich sah ihre drei Finger, die hinein- und herausglitten, die geschwollene, rote Klitoris unter dem anderen Daumen, die Lippen ihrer Fotze, die jedes Mal ihre Finger verschlangen, wenn sie sie in sich versenkte, und etwas weiter darunter ihren angespannten, zusammengekniffenen Arsch, der sich im selben Rhythmus wie ihre Vagina zusammenzog.

***

Das Ende kam wie eine Welle. Sie stöhnte, schrie und schien um Hilfe zu rufen, um diesen schwebenden Sekunden zwischen der Hölle und der animalischsten Lust zu entkommen. Ihr ganzer Körper spannte sich an, ihr Rücken bog sich vom Sofa weg, die Titten zeigten zur Decke, die Finger bis zum Anschlag in ihr vergraben, während sich ihre Fotze in Krämpfen um ihre eigene Hand schloss. Ein heißer Strahl durchnässte ihre Finger, ihr Handgelenk und das Sofa, und sie kam noch mehrere Sekunden lang weiter, den Mund offen, die Zunge herausgestreckt, als bekäme sie keine Luft.

Danach lag sie reglos und erschöpft auf dem Sofa, die Brust hob und senkte sich in rasendem Tempo, die Finger noch immer in ihr, der Saft glänzte auf ihrem Schamhügel, an ihren Schenkeln und auf dem dunklen Stoff unter ihrem Arsch.

Lange sagte keine von uns ein Wort. Man hörte nur, wie sich ihr Atem allmählich beruhigte, und darunter meinen, ebenso aufgewühlt, obwohl ich keinen einzigen Muskel bewegt hatte. Unter dem Notizbuch verbargen meine zusammengepressten Schenkel ein beschämendes Geheimnis: Auch ich war gekommen, lautlos, mit übergeschlagenen Beinen, ohne mich auch nur einmal berührt zu haben.

Mariela öffnete die Augen und lächelte mich an. Es war kein Lächeln des Triumphs und keines der Scham. Es war ein ruhiges, beinahe dankbares Lächeln, als hätte sie gerade eine gewaltige Last von sich genommen. Langsam zog sie die Finger aus ihrer Fotze, mit einem letzten feuchten Klatschen, führte sie zum Mund und leckte sie einen nach dem anderen ab, während sie mich ansah, als würde sie ein Dessert kosten.

—Ich musste jemanden haben, der mich ansieht —sagte sie sehr leise—. Nur das. Jemanden, der mich wirklich ansieht.

Langsam und ohne Scham zog sie sich an und hob jedes Kleidungsstück mit derselben Ruhe vom Boden auf, mit der sie es ausgezogen hatte. Sie streifte das befleckte Höschen über, dann den Rock und die Bluse, die sie über die noch geschwollenen Brustwarzen zog. Ich fand noch immer keine Worte. Meine gesamte Ausbildung, alle Protokolle, alle Sätze, die ich in jeder Situation zu sagen wusste, waren verdampft.

Als sie ihre Bluse zugeknöpft hatte, ging sie zur Tür, rückte die Kunststoffbrille auf ihrer Nase zurecht und schenkte mir über die Schulter hinweg einen letzten Blick.

—Bis nächste Woche, Doktorin —sagte sie—. Und danke, dass Sie den Blick nicht abgewendet haben.

Dann ging sie und ließ mich allein zurück, mit dem leeren Notizbuch, dem mit ihrer Flüssigkeit befleckten Sofa und der Gewissheit, dass sich etwas in mir für immer verändert hatte.

***

In der folgenden Woche kam sie nicht wieder. Auch in der darauffolgenden nicht. Ich rief ihre Nummer an, aber sie ging nicht ran. Ihre Akte blieb monatelang offen und wartete auf eine Sitzung, die nie stattfand, bis ich sie schließlich wie so viele andere ablegte.

Doch Mariela ließ sich nicht mit mir ablegen. Lange fragte ich mich, was sie an jenem Nachmittag wirklich gesucht hatte, ob sie gekommen war, um mich zu provozieren, mich auf die Probe zu stellen oder einfach nur Augen zu finden, die sie ansahen, ohne sie zu verurteilen.

Ich brauchte lange, um mir einzugestehen, dass es im Grunde gleichgültig war. Wichtig war nicht, was sie gewollt hatte, sondern was ich über mich selbst entdeckt hatte, als ich zuließ, dass es geschah. Die Fantasie, die ich mir jahrelang versagt hatte, das unter Schichten von Professionalität verborgene Verlangen, die Frau hinter der Psychologin. In jener Nacht berührte ich mich in meinem Bett, während ich an sie dachte, mit zwei Fingern in mir und dem Daumen an der Klitoris, genau nachahmend, was ich sie hatte tun sehen, und kam, während ich ihren Namen in das Kissen rief.

Manchmal, an Herbstnachmittagen wie jenem, wenn das goldene Licht durch das Fenster fällt und die Praxis im Halbdunkel liegt, sehe ich sie wieder auf dem Sofa liegen, wie sie sich langsam windet, meinen Namen mit dieser unschuldigen Stimme flüstert, die niemals unschuldig gewesen war, die Finger bis zum Anschlag in ihrer Fotze versenkt.

Und dann begreife ich wieder, warum es Patientinnen gibt, die man niemals vergisst.