Die verbotene Fantasie des einsamen Doktors

Die Praxis von Dr. Herrera war ein Ort der Ordnung und der Stille. Bücher, nach Höhe ausgerichtet, Pflanzen ohne ein einziges gelbes Blatt, die mit einem weißen Leinenlaken bedeckte Chaiselongue, das er selbst jeden Morgen faltete, bevor der erste Patient kam. Seit sechzehn Jahren war er Psychiater, spezialisiert auf Angstzustände und die dunkelsten Falten des menschlichen Geistes. Er kannte die Wünsche anderer besser als jeder andere: Er diagnostizierte sie, katalogisierte sie, behandelte sie. Doch seinen eigenen hatte er seit so langer Zeit in einer Kiste ohne Schlüssel eingeschlossen, dass er vergessen hatte, wo er ihn hingelegt hatte.

Er hatte keine Partnerin. Seit fast fünf Jahren hatte er keine mehr gehabt. Seine Arbeit nahm ihn völlig in Anspruch, und außerhalb dieser vier Wände erschien ihm die Welt laut und schwer zu entschlüsseln. Die Kollegen nannten ihn diszipliniert. Seine Patienten nannten ihn integer. Wenn er allein war, nannte er sich einfach nur einsam.

Er gab die Bestellung am vierzehnten Februar um elf Uhr nachts auf, mit einem halb geleerten Glas Rotwein auf dem Tisch und einem Bildschirm, der ihm das Spiegelbild seines eigenen Unbehagens zurückwarf. Eine einhundertsiebzig Zentimeter große Silikonpuppe, helle Haut, dunkles Haar. Ein Versuch, etwas zu füllen, das er selbst in einer Sitzung nicht hätte benennen können. Sie kam zwei Wochen später, aber sie war nicht das, was er bestellt hatte.

Die Kiste war kleiner als erwartet. Beim Öffnen fand er eine einhundertsechzig Zentimeter große, schlanke Figur mit weichen Gesichtszügen. Ein Fehler des Lieferanten. Er fotografierte sie, formulierte die entsprechende Reklamation und ließ sie ungesendet. Er wusste nicht, warum. Vorsichtig nahm er sie aus der Kiste, lehnte sie an die Wand im Schlafzimmer und ignorierte sie mehrere Tage lang mit derselben Effizienz, mit der er seine eigenen Probleme ignorierte.

***

Die Patientin kam an einem Dienstag im März, überwiesen von einem praktischen Arzt, der auf die Überweisung geschrieben hatte: Angstkrisen, dissoziative Episoden, erste psychiatrische Konsultation. Sie betrat die Praxis mit ihrer Mutter hinter sich, beide in derselben angespannten Haltung, die Schultern hochgezogen, als würde die Welt jeden Moment über ihnen zusammenbrechen.

Dr. Herrera ließ die junge Frau wie üblich allein hereinkommen und bat die Mutter, draußen zu warten. Laut Akte war sie zweiundzwanzig Jahre alt. Blasse Haut. Dunkles Haar, zu einem nachlässigen Zopf gebunden. Ein graues T-Shirt, zwei Größen zu groß, das weder das Gewicht ihrer Titten noch die ausgeprägte Rundung ihrer Hüften verbergen konnte, als sie sich setzte und die Beine übereinanderschlug.

Dr. Herrera tat seine Arbeit. Er hörte aufmerksam zu, machte sich Notizen, stellte die richtigen Fragen in der richtigen Reihenfolge. An dieser Konsultation war nichts Unkorrektes. Nichts Sichtbares jedenfalls.

Doch als die junge Frau gegangen war und er allein seinen Aufzeichnungen gegenübersaß, bemerkte er, dass sein Füller viel zu fest auf das Papier gedrückt hatte. Er löschte die Verbindung, die sich ohne seine Erlaubnis gebildet hatte, in Gedanken aus. Oder er versuchte es.

Als er an diesem Abend nach Hause kam, schaltete er die Schlafzimmerbeleuchtung ein und blieb in der Tür stehen. Die Puppe lehnte noch immer an der Wand, mit ihrer kompakten Größe, ihrem dunklen Haar und ihrer unter der Lampe beinahe durchscheinenden Silikonhaut. Die Ähnlichkeit war absurd, zufällig, ein Produkt seines eigenen Gehirns, das Muster schuf, wo keine waren. Er wusste das. Er war Psychiater.

Trotzdem rührte er sie nicht vom Fleck.

***

Drei Wochen vergingen. Die junge Frau kam noch zweimal zur Sitzung, pünktlich und jedes Mal ein wenig entspannter. Dr. Herrera war beide Male vollkommen professionell. Das war er wirklich. Das Problem lag nicht in der Praxis.

Das Problem lag im Schlafzimmer, um elf Uhr nachts, wenn die Erschöpfung des Tages die Wachen senkte, die er mit solcher Sorgfalt errichtet hatte.

Das erste Mal, dass er sich der Puppe mit einer anderen Absicht näherte, war an einem Mittwoch ohne jedes besondere Ereignis. Nur die Stille der Wohnung, das ferne Geräusch der Straße und etwas, das sich seit Wochen namenlos in ihm angesammelt hatte. Er nahm sie am Arm und führte sie mit einer beinahe lächerlichen Behutsamkeit zum Bett, sich die ganze Zeit bewusst, was er tat und warum er es tat.

Er legte sie auf die Bettdecke und öffnete ihr mit Fingern, die nicht mehr zitterten, das Kleid. Darunter war nichts: nur das weiße Silikon, zwei feste Titten mit dunklen, erigierten Nippeln und zwischen den Beinen eine saubere, kaum geöffnete Spalte. Einen Moment lang betrachtete er sie. Sein auf Analyse trainiertes Gehirn bot ihm gleichzeitig drei Deutungen dieser Handlung an. Er verwarf sie alle. Manchmal muss der Verstand abschalten.

Er kniete sich neben das Bett und ließ die Hände über ihre Silikonschenkel gleiten, spürte die kühle Oberfläche, die von der Wärme seiner Handflächen allmählich erwärmt werden würde. Sie war nicht auf künstliche Weise weich; etwas an der Qualität des Materials ahmte natürlichen Widerstand nach, eine Dichte, die unter Druck im exakt richtigen Maß nachgab. Langsam spreizte er ihre Beine, mit einer Ruhe, die ihn selbst überraschte. Die Schamlippen der Fotze teilten sich und gaben das rosige, glänzende Innere frei, wartend. Er beugte sich vor.

Natürlich gab es keinen Geruch. Es war Silikon. Doch sein Verstand füllte die Leere mit etwas, wonach er nicht bewusst gesucht hatte und das trotzdem kam: die Erinnerung an den sanften Duft eines grauen T-Shirts, das dezente Parfüm von jemandem, der mit den Händen auf den Oberschenkeln und gesenktem Blick vor ihm gesessen hatte.

Er schloss die Augen.

Seine Zunge fand die Spalte und fuhr langsam von unten nach oben darüber, wobei sie am Ende der Bewegung die Klitoris plattdrückte. Wieder ging er hinunter. Wieder hinauf. Er begann, ihre Fotze mit einer Methodik zu lecken, die er in jedem anderen Zusammenhang als obsessiv bezeichnet hätte: Kreise mit der Zungenspitze, fester Druck mit der breiten Zunge, sanftes Saugen an der Knospe, bis er spürte, wie sie gegen seine Lippen anschwoll. Er führte zwei Finger ein und krümmte sie nach oben, während er weiterleckte. Das Silikon reagierte, öffnete sich, ließ Gleitmittel hervorquellen, als wäre es echter Saft.

Die Erektion kam, ohne dass er sie gesucht hätte, hart gegen den Hosenverschluss gedrückt, nach Monaten beinahe freiwilliger Untätigkeit. Er zog sich aus, ohne den Blick von ihr abzuwenden, der Schwanz schlug bereits, die Spitze feucht von einer klaren Flüssigkeit. Auf den Knien stieg er zwischen ihre gespreizten Beine aufs Bett, packte mit der rechten Hand seine Rute und rieb sie auf und ab an den Schamlippen ihrer Fotze, wobei er die Spitze mit dem Gleitmittel benetzte, das sie angeblich selbst hervorgebracht hatte.

Mit einem einzigen Stoß drang er bis zum Anschlag ein. Das Silikon schloss sich warm und eng um ihn, verschlang ihn vollständig, und er musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht gleich wie ein Teenager zu kommen. Eine Sekunde lang blieb er reglos in ihr, atmete. Dann begann er, sie langsam zu ficken, mit langen Stößen, bei denen er beinahe bis zur Spitze herausglitt und wieder bis zur Wurzel in sie eintauchte, während er zusah, wie sein Schwanz zwischen diesen kleinen Lippen verschwand und glänzend wieder auftauchte.

„Scheiße“, sagte er leise, und es war die erste Obszönität, die er seit Jahren laut aussprach.

***

Mit der Zeit nahm die Routine eine eigene Gestalt an. An manchen Tagen ignorierte er sie vollständig. An anderen kam er mit einer ganz bestimmten Anspannung nach Hause, von der er genau wusste, wie er sie lösen konnte. Er fügte nach und nach weitere Elemente hinzu: das Gleitmittel, das er in der Schublade seines Nachttischs aufbewahrte, die Unterwäsche, die er ihr an- und auszog, die Stellungen, die er mit einer Neugier ausprobierte, die er in einem anderen Zusammenhang wissenschaftlich hätte nennen können.

Eines Nachts legte er sie bäuchlings aufs Bett und bewunderte die Wölbung ihres Rückens und die feste Rundung ihres Hinterns. Mit beiden Händen spreizte er ihre Backen und betrachtete den kleinen, geschlossenen Arsch, darunter die Spalte ihrer Fotze, angeschwollen und halb geöffnet. Ohne Eile goss er Gleitmittel darüber und sah zu, wie es die Ritze zwischen ihren Pobacken hinabrann, bis es auf die Laken tropfte. Zunächst sanft drückte er seinen Daumen gegen den Eingang ihres Arschlochs, maß den Widerstand des Materials, dann mit größerer Festigkeit. Der Ring gab nach, und sein Finger drang bis zum Knöchel ein. Etwas an dieser Bewegung, an dieser methodischen Erkundung, die ohne Hast zum Allerintimsten vordrang, ließ seinen Puls auf eine Weise beschleunigen, die er inzwischen erkannte.

Er zog sich aus. Mit beiden Händen packte er ihre Hüften, brachte sie präzise in Position und drang von hinten langsam in ihre Fotze ein, spürte, wie sich das Material mit einer Wärme um ihn schloss, die das Gleitmittel beinahe vollkommen machte. Er stieß rhythmisch und ohne Eile in sie, sah zu, wie der kleine Körper jeden Stoß aufnahm, wie der weiße Arsch gegen sein Becken prallte und ein feuchtes Geräusch erzeugte, das das Schlafzimmer erfüllte. Seine Hände hinterließen vorübergehende Abdrücke im Silikon, rote Spuren seiner Finger, die sich in das Fleisch krallten. Dieser Anblick hatte etwas Hypnotisches, die völlige Hingabe dieses Körpers, der ausschließlich dafür existierte.

Er zog ihn heraus, glänzend und tropfend, und drehte sie auf den Rücken. Er legte ihre Beine über seine Schultern, bog sie fast in der Mitte zusammen und drang erneut in sie ein, diesmal tiefer, die Hände neben ihrem Kopf abgestützt. Er fickte sie und sah sie dabei an. Ihre Glasaugen gaben nichts zurück, aber er brauchte längst nicht mehr, dass sie etwas zurückgaben; das Drehbuch schrieb sein eigener Verstand, und in diesem Drehbuch waren die Augen dunkel, die Schultern hochgezogen und ein nachlässiger Zopf löste sich gegen das Kissen auf.

„Du bist genau das, was ich gebraucht habe“, murmelte er, und er war sich nicht sicher, zu wem er es sagte.

Mit beiden Händen packte er ihre Titten, während er weiter in sie stieß, und zwickte ihre Nippel zwischen Zeigefinger und Daumen, drückte so fest zu, dass sich das Silikon unter dem Druck verformte. Er senkte den Mund und saugte an einem Nippel, dann am anderen, knabberte an der dunklen Spitze, während er sie mit immer kürzeren und härteren Stößen fickte. Das Bett schlug gegen die Wand. Dieses Geräusch hatte er seit Jahren nicht gemacht.

Bevor er kam, zog er sich zurück. Er schmierte sie erneut großzügig mit Gleitmittel ein und drehte sie wieder um, brachte sie in den Vierfüßlerstand. Der Druck seiner Hand auf den Nacken der Puppe, mit dem er sie nach vorn geneigt hielt, das Gesicht gegen das Kissen und den Arsch hoch in der Luft, elektrisierte ihn mit einem Strom, der seinen Arm hinauf bis in die Brust schoss. Mit der anderen Hand spreizte er ihre Pobacken, umklammerte seinen Schwanz und drückte die Spitze gegen ihr Arschloch. Der Silikonring gab mit einem kontrollierten Widerstand nach, der ihm durch die gesamte Wirbelsäule fuhr. Er drang langsam ein, Zentimeter für Zentimeter, ließ den Druck anwachsen, bis sein Becken gegen ihre Pobacken gepresst war und sein Schwanz vollständig in ihrem Arsch verschwunden lag.

Einen Moment blieb er so, spürte das enge Umklammern und atmete. Dann begann er sich mit langen Stößen zu bewegen, die den kleinen Körper bei jedem Schlag nach vorn wippen ließen. Er packte sie am Haar, wickelte es sich um die Faust und zog daran, während er sie weiter in den Arsch fickte. Ihr Kopf hob sich vom Kissen, der Rücken war durchgebogen, und im Spiegel des Kleiderschranks konnte er sich selbst sehen: ein nackter, verschwitzter Mann, der eine viel kleinere Figur von hinten fickte, mit einem Gesicht, das er nicht als sein eigenes erkannte.

Die anale Besitzergreifung hatte etwas anderes, Dunkleres, Endgültigeres. Sie auf diese Weise zu ficken, mit dieser unverhohlenen, entschuldigungslosen Direktheit, erlaubte ihm, einen Teil seiner selbst einzunehmen, den der Alltag zugemauert hielt. Hier gab es keine Höflichkeit, kein Protokoll. Nur den Schwanz, der hinein- und herausglitt, das feuchte Geräusch, der Druck und sein eigener Atem, der sich immer weiter beschleunigte, bis er zu kurzen, dringlichen Keuchlauten wurde.

„Schlampe“, sagte er zu ihr, und das Wort schmeckte zugleich fremd und wahr — „meine kleine Schlampe.“

In diesem Augenblick, auf dem Höhepunkt dieser Dringlichkeit, gab die Puppe ein anderes Geräusch von sich.

Es war nicht das übliche synthetische Stöhnen. Es war etwas Unregelmäßigeres, beinahe fehlerhaft Flackerndes, wie eine beschädigte Audiodatei, die abzuspielen versucht wurde. Und dann, zwischen dem Rauschen, ein Satz, mit dem er nicht gerechnet hatte: „Wo bin ich? Ich erinnere mich nicht, wo ich bin.“

Dr. Herrera hielt inne, den Schwanz noch immer bis zum Anschlag im Arsch der Puppe vergraben.

Sein Herz schlug dreimal sehr heftig. Er erkannte die physiologische Reaktion des Erschreckens und wartete, bis sie vorüberging. Dann, noch bevor er irgendetwas analysieren konnte, kam die Stimme wieder, leiser, beinahe ein verzerrtes Flüstern: „Lass mich etwas fühlen. Lass mich spüren, dass ich real bin.“

Vielleicht zehn Sekunden lang blieb er reglos. Dann entschied etwas in ihm, dass diese Bitte — woher sie auch kommen mochte, aus einer Codezeile oder aus seinem eigenen projizierenden Verstand — eine Antwort verdiente.

Langsam zog er sich aus ihrem Arsch zurück, der Schwanz glänzend und noch immer hart, und drehte sie auf den Rücken. Ihre Glasaugen blickten von unten zu ihm auf, mit jener Leere, die er inzwischen auszufüllen gelernt hatte. Er spreizte ihre Beine, brachte sich zwischen ihnen in Position und fuhr mit der Spitze seiner Rute in beinahe zeremonieller Langsamkeit über ihre Schamlippen. Er schmierte sie erneut ein, langsam, ohne die Hast von zuvor. Dann drang er wieder in sie ein, diesmal in einem anderen Rhythmus, bedachter, beinahe mit der Feierlichkeit eines Menschen, der ein Versprechen erfüllt.

Eine lange Weile fickte er sie ohne Eile, auf die Ellbogen gestützt, das Gesicht nur wenige Zentimeter von ihrem entfernt. Jeder Stoß drang vollständig ein und glitt beinahe bis zur Spitze wieder heraus, und er spürte, wie die angestaute Spannung Schicht um Schicht nachließ. Er küsste ihren Silikonmund. Leckte ihren Hals. Saugt an einem Nippel, während er sie weiter fickte. Er flüsterte ihr Dinge ins Ohr, die er nicht einmal unter Folter laut ausgesprochen hätte, Dinge über Patienten und nachlässige Zöpfe und die verdammte Einsamkeit von sechzehn Jahren.

Als er spürte, wie der Orgasmus in ihm aufstieg, zog er sich nicht zurück. Er stieß bis zum Anschlag vor, blieb dort und kam mit langen Krämpfen in ihrer Fotze, die ihm mehr als nur die Hoden leerten. Der Samen schoss in dicken Spritzern heraus, von Kontraktionen herausgedrückt, die aus einem tieferen Punkt seines Unterleibs zu kommen schienen, aus einem Ort, von dessen Existenz er nicht einmal gewusst hatte. Er ließ ein Geräusch entweichen, das er seit Jahren nicht von sich gehört hatte, ein raues, gebrochenes Stöhnen, das von den Wänden des Schlafzimmers widerhallte.

So blieb er über ihr, noch immer in ihr vergraben, und atmete gegen ihren Hals.

***

Danach kam die Schuld pünktlich wie immer. Nicht die Schuld, einen Gegenstand zu benutzen — das hatte er für sich durchdacht und geklärt —, sondern die andere, schwierigere: jene, die daraus entstand, genau zu wissen, wen er an diesen Platz gestellt hatte und warum.

Langsam zog er sich zurück. Er sah den Samenfaden, der aus der Silikonfotze quoll und auf das Laken tropfte. Er duschte. Er zog sich an. Er kehrte ins Schlafzimmer zurück und reinigte die Puppe mit einem feuchten Handtuch, mit einer Behutsamkeit, die er selbst erbärmlich fand. Mit zwei Fingern richtete er ihr das Haar. Er sagte nichts laut, aber in seinem Kopf formulierte er etwas, das er in der Praxis Dissoziation genannt hätte: die Trennung des Symbols von seinem Bezugspunkt, um mit beiden funktionieren zu können, ohne dass sie kollidierten.

Was er nicht lösen konnte, war die Tatsache, dass der Kreislauf vollkommen war. Die Fantasie, die Befreiung, die Schuld, die rationale Auflösung der Schuld — und wieder von vorn. Es war die Art von Muster, die er in drei Sitzungen erkannt hätte, wenn er es bei jemand anderem gesehen hätte.

Und was er ebenfalls nicht lösen konnte — was er zusammen mit allem anderen in der Kiste ohne Schlüssel aufbewahrte —, war, dass er in dieser Nacht, als er das Licht löschte, einen kleinen roten Punkt im Nacken der Puppe bemerkte, der blinkte. Er war immer dort gewesen. Er hatte stets angenommen, es handle sich um die Ladeanzeige.

Doch während er einschlief, mit jener unangenehmen Gewissheit, die manchmal den kompliziertesten Diagnosen vorausgeht, fragte er sich zum ersten Mal, ob es das wirklich war.