Ich ließ die Tür einen Spalt offen, damit meine Cousine mich hören konnte

Ich lasse die Tür meines Zimmers absichtlich einen Spalt offen. Das ist kein Versehen. Ich kenne die Abläufe in diesem Haus auswendig, und ich weiß, dass meine Cousine Noelia, wenn sie von draußen zurückkommt und in ihr Zimmer hinaufgeht, genau an meiner Tür vorbeimuss. Ich habe alles durchkalkuliert.

Ich mache das große Licht aus und lasse nur die kleine Lampe auf dem Tisch an, die gerade genug Licht wirft, um Schatten zu zeichnen. Ich lege mich aufs Bett, auf das Laken, und ziehe mir die Hose bis zu den Knien herunter. Ich beginne langsam, den schon harten Schwanz in der Hand, und drücke ihn mit berechneter Langsamkeit vom Ansatz bis zur Spitze. Ich habe es nicht eilig. Eile haben nur die, die fertig werden wollen; ich will, dass es genau so lange dauert, wie es muss.

Ich denke ohne jede Scham an sie. An diesen Körper, der den ganzen Sommer über so getan hat, als würde er mir alles zeigen und mir doch nichts zeigen, an ihre Hüften, an die Art, wie eine enge Jeans ihre Muschi abzeichnet und ihren Arsch in zwei Hälften teilt. Ich stelle mir die Dinge vor, die man sich bei einer Cousine eigentlich nicht vorstellen sollte — ihren offenen Mund, wie sie mir am Schwanz heruntergeht, ihre Titten, die mir ins Gesicht schlagen, ihre Schenkel, die sich öffnen, damit ich bis zu den Eiern in sie einsinke — und genau deshalb wird er mir steinhart. Ich spucke mir in die Handfläche und beginne langsamer zu wichsen, während ich das nasse Geräusch der auf- und abgleitenden Hand höre.

Dann höre ich es. Das gedämpfte Geräusch ihrer Schuhe auf dem Parkett, die auf Zehenspitzen gesetzten Schritte von jemandem, der spät zurückkommt und niemanden wecken will. Es kommt vom Ende des Flurs. Es nähert sich.

Gerade rechtzeitig.

Ich mache weiter, ohne das Tempo zu erhöhen, und messe jede Bewegung. Als ich glaube, dass sie fast auf Höhe meiner Tür ist, stoße ich einen langen, tiefen Seufzer aus, perfekt hörbar. Nicht so übertrieben, dass es falsch wirkt, aber deutlich genug, damit kein Zweifel bleibt, was ich da drinnen im Dunkeln mit dem Schwanz in der Hand mache.

Die Schritte bleiben abrupt stehen.

Es liegt ein Schweigen in der Luft, das alles sagt. Dieses Schweigen von jemandem, der hinter einer Tür den Atem anhält, reglos, und versucht, einen Verdacht zu bestätigen, ohne sich zu trauen hinzusehen. Ich stelle sie mir im Flur vor, unbeweglich, mit dem Rücken an die Wand gepresst, und lauschend. Und dieser Gedanke, dass sie nur einen Meter von mir entfernt ist, während ich mir einen runterhole und dabei an sie denke, bringt mich fast zu früh zum Abspritzen. Ich drücke mit zwei Fingern auf den Ansatz meines Schwanzes, unterbreche den Impuls und zwinge mich durchzuhalten.

Ich zwinge mich, zu bremsen.

— Noelia... — flüstere ich, so leise, dass es wie ungewollt wirkt, und doch klar genug, dass es auf der anderen Seite des Holzes ankommt —. Du siehst verdammt gut aus, Cousine. Was du wohl für ein geiles Stück sein musst.

Das Schweigen wird noch dichter. Kein Knarren, kein Atemzug. Ich weiß, dass sie noch da ist, weil ich ihre Schritte nicht weggehen gehört habe, und dieses Wissen macht mich auf eine Weise geil, wie ich es noch nie erlebt habe. Ich werde etwas schneller, genau so weit, dass auch das nasse Geräusch der Hand über dem Schwanz sie durch die Tür erreicht.

— Wie sehr ich dich ficken will... — murmele ich zwischen den Zähnen —. Wenn du wüsstest, was ich mit dir machen würde. Ich würde dich in zwei Hälften reißen. Ich würde dir den Schwanz so tief reinstecken, bis du schreist. Du würdest mir in den Mund kommen, verdammt, ich würde deine Muschi lecken, bis sie trocken ist.

Ich rede zu ihr, auch wenn ich tue, als würde ich mit mir selbst reden. Ich sage ihr Dinge, die ich ihr nie ins Gesicht sagen würde, dreckige und präzise Dinge — wie ich ihre Nippel lutschen würde, bis sie hart sind, wie ich ihren Arsch lecken würde, während ich sie mit den Fingern nehme, wie ich sie auf allen vieren nehmen würde, so wie man eine Schlampe nimmt — und jedes Wort, das ich leise ausspreche, ist ein Pfeil, der in Richtung Flur geschossen wird. Ich stelle mir vor, wie sie sich auf die Lippe beißt, die Schenkel zusammenpresst, vielleicht die Hand in die Jeans schiebt, während sie mir zuhört. Und sie bleibt. Das ist es, was ich am meisten liebe: dass sie bleibt.

Meine Hand bewegt sich immer schneller. Ich spüre den angeschwollenen Schwanz, die zusammengepressten Eier, das Sperma, das von innen hochsteigt. Ich beiße mir auf die Lippen, damit ich nicht zu laut stöhne, aber ich lasse genau die kleinen Laute entweichen, die sie hören soll.

— Gleich... gleich... ich komm gleich, Cousine, ich komm, wenn ich an deine Muschi denke... — sage ich, und dann gebe ich mich endlich hin. Ich spüre den Schlag von der Wurzel meines Schwanzes aus, die Ladung, die in heißen Strahlen herausschießt und mir auf den Bauch, auf die Hand läuft, während ich die Zähne zusammenbeiße, um das Stöhnen zurückzuhalten. Ich ende mit der Gewissheit, dass sie Zeugin von allem gewesen ist, von jedem Wort und jedem Tropfen.

Ich bleibe liegen, atemlos, mit der klebrigen Hand und dem noch immer pochenden Schwanz und lausche. Es vergehen ewige Sekunden, in denen ich daran zweifle, ob sie wirklich da war oder ob ich die ganze Zeit mit einem leeren Flur geredet habe. Aber dann höre ich das Knarren einer lockeren Bodenfliese vor ihrem Zimmer, dieselbe, die ich seit meiner Kindheit kenne, und danach das kaum wahrnehmbare Klicken ihrer Tür, als sie sie schließt.

Ich lächle im Dunkeln. Da gab es keinen Zweifel. Meine Cousine Noelia hat wirklich alles gehört.

***

Am nächsten Morgen tut alles so, als wäre es normal, und genau dieses So-tun-ist das Aufregendste am ganzen Haus.

Noelia kommt mit einer Jeans zum Frühstück herunter, die ihr verdammt gut steht, und mit einem T-Shirt, das nichts zeigt und alles andeutet. Es ist die letzte Woche der Weihnachtsferien, und niemand ahnt etwas. Sie grüßt meine Onkel und Tanten, schenkt sich Kaffee ein, kommentiert die Kälte. Das Leben geht ruhig und glatt seinen Gang rund um den Tisch.

Aber mich sieht sie kaum an.

Sie spricht kein einziges Mal mit mir, und doch steckt in diesem Schweigen mehr Gespräch als in jedem Dialog. Als sie sich verabschiedet, um mit einer Freundin einkaufen zu gehen, verteilt sie Küsschen an die ganze Familie. Der, den sie mir gibt, dauert eine Zehntelsekunde länger als nötig, und ihr Parfüm bleibt mir noch eine ganze Weile im Gesicht hängen. Unter dem Tisch wird mir der Schwanz hart wie ein Idiot.

— Ich werde lange brauchen — ruft sie von der Tür —. Ich muss noch die halbe Welt kaufen.

Gegen Mittag klingelt mein Handy. Sie ist es.

— Hör mal, hilfst du mir kurz? — sagt sie mit viel zu ruhiger Stimme —. Ich bin im Einkaufszentrum und suche ein Geschenk für deine Mutter, und ich kann mich nicht entscheiden. Du kennst sie besser.

Sie muss es mir nicht zweimal sagen. Zwanzig Minuten später gehe ich durch die Türen des Kaufhauses, und da ist sie, wartet zusammen mit ihrer Freundin Marina, einem Mädchen mit dunkler Mähne und einem offenen Lächeln, das mich, kaum dass sie mich kommen sieht, von oben bis unten mustert und dabei ganz unverhohlen an der Stelle hängen bleibt, wo meine Hose vorne ausbeult.

— Also du bist der Cousin — sagt Marina und zieht das Wort mit einer Absicht in die Länge, die mir nicht entgeht.

Noelia stößt sie mit dem Ellbogen an, aber beide lachen, als teilten sie einen Witz, den ich nicht ganz verstehe. Oder den ich nur zu gut verstehe.

Wir drehen Runden in der Parfümabteilung. Es dauert eine Weile, bis ich eines aussuche, von dem ich weiß, dass es meiner Mutter gefällt, und dann, statt zur Kasse zu gehen, zieht Noelia mich in eine andere Abteilung.

— Warte, ich will was ansehen.

Das Etwas entpuppt sich als Dessous-Abteilung.

Es ist die letzte Woche des Jahres, und die Regale sind voll mit roten Sachen, mit winzigen Outfits für Silvester, mit BHs, die fast nur ein Hauch von Stoff sind, mit Tangas, die nichts verdecken. Die beiden schlängeln sich zwischen den Ständern wie zwei Kinder in einem Spielzeugladen, und ich bleibe zurück, die Hände in den Taschen, und versuche, eine Lässigkeit vorzutäuschen, die ich nicht habe, während ich den Beutel verstecke, der sich langsam in meiner Hose abzeichnet.

— Der hier gefällt dir? — fragt Marina und hält ein rotes Spitzenset hoch, das kaum in ihre Hand passt —. Denkst du, das würde deiner Cousine stehen? Stell sie dir damit vor, nur damit, und die Titten halb aus der Spitze heraus.

Ich spüre, wie mir die Hitze den Hals hinaufsteigt und wie der Schwanz im Slip zuckt.

— Ich... ich weiß nicht — stammele ich, und die beiden brechen in Gelächter aus.

Sie wissen genau, dass ich schüchtern bin, und genau deshalb gehen sie besonders hart mit mir um. Sie zeigen mir ein Modell nach dem anderen, durchsichtige Höschen, die bei Gegenlicht die Muschi sichtbar machen würden, Tangas, die zwischen den Pobacken verschwinden, schwarze Strapse, Sets, die mit unmöglichen Schleifen gebunden werden und die ein Mann mit den Zähnen öffnen soll, und jedes Mal fragen sie mich nach meiner Meinung, während sie ganz unverhohlen beobachten, wie ich reagiere und wie sich mein Schritt immer deutlicher abzeichnet. Und ich kann nicht anders, als mir jedes einzelne dieser Stücke an Noelias Körper vorzustellen: ihre harten Nippel, die durch die Spitze drücken, die Nässe ihrer Muschi, die den transparenten Stoff durchnässt, ihren Arsch, eingerahmt von zwei roten Satinbändern. Mein Kopf füllt sich mit Bildern, die ich nicht haben sollte, und meine Lenden verraten mich ohne jede Scham.

— Schau mal, wie hart er geworden ist — murmelt Marina ihrer Cousine ins Ohr, aber laut genug, dass ich es höre —. Der ist wie aus Stein. Man sieht wirklich alles.

Ich möchte, dass mich die Erde verschluckt. Und gleichzeitig will ich, dass das hier nie endet.

Sie spielen schon eine Weile mit mir, als Noelia näherkommt, sich mit irgendeiner Ausrede an meine Seite drängt und mir in einer schnellen Bewegung etwas in die Jackentasche steckt. Dabei streift sie absichtlich, wenn auch nur für einen Moment, mit ihrem Körper über meinen Schwanz, eine Berührung, die sie als Zufall tarnt, mich aber innerlich aufstöhnen lässt.

— Pass auf das auf — flüstert sie mir ins Ohr, mit heißem Atem an meinem Hals —. Und hol es nicht raus.

Ich taste unauffällig in die Tasche und brauche einen Moment, um zu begreifen, was es ist. Es ist ein Stück weicher Stoff, noch warm, mit einer feuchten, klebrigen Mitte. Ihre Höschen. Die, die sie eben noch getragen hat, die, die sie gerade gegen ein neues Paar aus dem Laden gewechselt hat, um sie mitzunehmen, ohne zu bezahlen. Und sie sind nass. Meine Cousine war feucht, während sie mit mir zwischen den Ständern spielte.

Ich starre sie ungläubig an. Sie hält meinem Blick stand mit einem Schimmer von Bosheit, den ich noch nie an ihr gesehen habe, während Marina sich auf die Lippe beißt, um das Lachen zurückzuhalten. Beide sind rot im Gesicht, die Nippel zeichnen sich unter den T-Shirts ab, elektrisiert von der Vorstellung, ohne Höschen mitten in einem Kaufhaus zu sein, von dem Risiko, dass jemand sie erwischt.

— Mach du auch — fordert Marina mich leise heraus und fährt mit der Zungenspitze über die Oberlippe —. Klau dir ein Paar Boxershorts. Wechsel die, die du anhast, gegen Markendinger. Wenn wir uns das trauen, dann du auch. Und dann trägst du sie zum ersten Mal mit uns im Kopf.

Ich wehre mich. Wirklich, ich wehre mich. Aber zwischen den beiden werde ich herumgeschubst, sie drücken mir ein Paar Boxershorts in die Hand und deuten mit einem Lächeln, das kein Nein zulässt, auf die Umkleidekabinen. Am Ende gebe ich nach, mehr um mitzumachen als aus irgendetwas anderem, und gehe in einen der hinteren Kabinenboxen.

***

Ich ziehe den Vorhang zu, oder glaube es zumindest, und setze mich für einen Moment auf die Bank, um wieder Luft zu holen. Und dann merke ich, dass das Kleidungsstück meiner Cousine mir immer noch in der Tasche brennt.

Ich hole es heraus. Ich halte es mit beiden Händen, als wäre es etwas Zerbrechliches. Es ist ein winziger schwarzer Tanga, mit einer Mitte, die noch warm und sichtbar feucht ist von der Muschi, die ihn den ganzen Vormittag getragen hat. Ich kann nicht anders: Ich führe ihn ans Gesicht und atme tief ein, presse die Nase in den durchnässten Stoff und fülle meine Lunge mit ihrem intimen Geruch, diesem säuerlich-süßen Parfüm, dem ich den ganzen Vormittag hinterhergejagt bin. Mir wird schwindlig. Ich lecke daran, ich sauge daran, ziehe die Zunge über den Teil, der mit ihrer Muschi in Berührung war, und koste den salzigen Rest, den sie dort hinterlassen hat. Mein Herz hämmert gegen die Rippen, und mein Schwanz pocht gegen den Hosenschlitz.

Ich weiß, dass ich es nicht tun sollte. Ich weiß genau, was ich im Begriff bin zu tun, und ich weiß, dass es in jeder möglichen Hinsicht falsch ist. Aber in meinem Kopf ist alles bei dem Bild von Noelia hinter meiner Tür von letzter Nacht hängen geblieben, wie sie lauschte, und bei dem Blick, den sie mir eben zugeworfen hat, als sie mir das Stück Stoff gegeben hat. Ein Zurück gibt es nicht mehr.

Ich ziehe Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter. Der Schwanz schnellt hart und pochend nach oben, die Spitze schon glänzend vor Flüssigkeit. Ich wickle den warmen Tanga meiner Cousine um den Schwanz, drücke den Stoff gegen den Kopf und beginne schnell zu wichsen, ohne jede Zurückhaltung, mich völlig hinzugeben. Die feuchte Seide gleitet auf und ab über die Eichel und mischt ihre Nässe mit meiner. Ich stelle mir vor, es sei ihre Muschi, die mich umschließt, ihre Lippen, die mir den Schwanz lutschen, ihre Zunge, die mich von unten ableckt.

Dann merke ich es. Der Vorhang der Kabine ist nicht richtig zugezogen. Da ist ein Spalt, ein Fingerbreit Öffnung, und durch ihn erkenne ich zwei Augenpaare. Noelia und Marina sind draußen, dicht aneinander gedrängt, und verfolgen jede meiner Bewegungen mit einer Geilheit, die sie sich nicht einmal die Mühe machen zu verbergen. Ich sehe, wie Noelia sich auf die Lippe beißt, wie Marina schluckt, wie beide den Blick auf meinen Schwanz geheftet haben, der in den Tanga gewickelt ist, der bis eben noch an der Muschi meiner Cousine klebte.

Und ich, statt aufzuhören, mache genau das Gegenteil.

Ich tue so, als würde ich sie nicht sehen. Ich spiele es herunter, schaue an die Decke, mache einfach weiter, als wäre ich völlig allein. Aber in mir drin brenne ich, denn jetzt ist es keine Fantasie mehr durch eine Tür: Jetzt sehen sie mich wirklich, nur einen Handbreit entfernt, beide gleichzeitig. Ich beschleunige. Ich drücke fester zu, wichse mit der ganzen Hand, lasse die Spitze mit jedem Stoß aus dem Tanga auftauchen und wieder darin verschwinden. Ich will, dass sie sehen, ich will ihnen den Schwanz ordentlich zeigen, ich will ihnen genau das Schauspiel geben, dessentwegen sie hergekommen sind. Ich spreize die Beine noch ein wenig weiter, nehme für einen Moment die Hand weg, damit sie ihn ganz sehen können, hart, angeschwollen, mit sichtbaren Adern, bevor ich ihn wieder in das Kleidungsstück meiner Cousine wickele.

Ich höre ein abgehacktes Atmen auf der anderen Seite des Vorhangs. Ein Flüstern. „Verdammt, schau mal, wie hart er ist.“ Ein anderes Flüstern, leiser. „Er wichst sich mit meiner Unterhose, Alter.“ Ein nervöses Kichern, das sofort jemand unterdrückt. Und das bringt mich endgültig um.

Ich spüre, wie der Höhepunkt von den Eiern her hochsteigt, dieses Kribbeln, das sich nicht mehr aufhalten lässt. Ich presse die Zähne zusammen, werfe den Kopf nach hinten und komme stoßweise in den Tanga meiner Cousine. Ich spüre, wie die erste Welle den Stoff durchnässt und sich überschlägt, wie die zweite warm hinterherkommt, wie die dritte mir zwischen den Fingern entgleitet. Ich sammle jeden Tropfen Sperma in demselben Stoff, den sie so großzügig in meiner Tasche „vergessen“ hat, und mache ihn völlig voll mit meiner Ladung. Ich bleibe für ein paar Sekunden ohne Atem, der Schwanz noch immer in meiner Hand pochend und die Stirn gegen den Spiegel gelehnt, und höre, wie sich die Schritte auf der anderen Seite hastig entfernen, so tun, als wären sie nie da gewesen.

Als ich aus der Kabine komme, mit dem geladenen Tanga wieder sicher in der Tasche, stehen die beiden mit dem Rücken zu mir und starren mit übertriebener, völlig falscher Konzentration auf einen Kleiderständer. Ich habe das Gesicht von jemandem, der gerade die beste Wichse seines Lebens hinter sich hat, und das lässt sich menschlich nicht mehr verbergen.

— Diese Boxershorts gefallen mir nicht — sage ich mit so viel Würde, wie ich aufbringen kann —. Sucht mir andere.

Noelia dreht sich langsam um. Sie schaut mich von oben bis unten an, bleibt an dem Beutel hängen, der sich immer noch unter meiner Hose abzeichnet, liest mir das Gesicht, versteht jedes Detail. Und dann wechselt sie mit Marina eines dieser Blicke voller Komplizenschaft und Bosheit, Blicke, die mehr sagen als jedes Wort.

— Komm, gehen wir — entscheidet meine Cousine und hakt sich bei mir unter, drückt sich genau so dicht an mich, dass sie meinen noch halb harten Schwanz an ihrer Hüfte spürt —. Und ohne zu bezahlen.

Wir gehen mit klopfendem Herzen durch die Ausgangsschranken, beide mit geklauten Sachen am Körper und ohne etwas darunter, und ich mit einem Tanga voller Beweise — ihren und meinen miteinander vermischt — in der Tasche. Der Alarm geht nicht los. Das Hochgefühl, ungestraft davonzukommen, verfolgt uns bis auf die Straße, wo beide in Gelächter ausbrechen.

Aber die Wahrheit ist, während ich zwischen ihnen unter der kalten Dezembersonne gehe, dass der Diebstahl nichts ist. Nichts im Vergleich dazu, dass ich vor meiner Cousine und ihrer Freundin gekommen bin, mich gesehen, begehrt, entlarvt wissend, mit der Muschi von Noelia noch immer an meiner Hand. Diese Fantasie, und keine andere, werde ich den Rest der Ferien mit mir tragen.

Und an dem Gesicht, das Noelia jedes Mal macht, wenn sich unsere Blicke den ganzen Tag über kreuzen und sie immer einen Sekundenbruchteil länger an meinem Hosenschlitz hängen bleibt, weiß ich, dass das hier gerade erst angefangen hat.