Mein schmutzigstes Geheimnis begann unter der Dusche

Alles begann mit einer Frage, die ich damals für eine widerliche Unverschämtheit hielt. Ich chattete mit Mateo, einem Typen, den ich über eine App kennengelernt hatte und mit dem ich bis dahin noch nicht über das bloße Schreiben hinausgekommen war, als er mir etwas an den Kopf warf, das mich mit offenem Mund auf den Bildschirm starren ließ.

—Hast du dir schon mal beim Duschen in die Hose gemacht? —schrieb er, so, ohne Umschweife.

Ich las es zweimal. Wie kann man nur so ein Schwein sein?, dachte ich. Ich war kurz davor, ihn zu blockieren. Aber er blieb hartnäckig, ganz gelassen, als würde er mich fragen, was ich zu Abend gegessen hatte.

—Probier es einmal aus —sagte er—. Und dann erzählst du mir, wie es sich angefühlt hat. Mehr nicht.

Ich antwortete ihm, er sei ein Dreckschwein, und beendete das Gespräch. Aber die Frage blieb in mir hängen und kreiste weiter, wie diese Lieder, die man hasst und trotzdem nicht aufhören kann, vor sich hin zu summen.

***

Die Wahrheit ist, und das hatte ich niemandem erzählt, dass das Thema mir nicht zum ersten Mal durch den Kopf ging. Mir passierte etwas Absurdes: Jedes Mal, wenn ich unter die Dusche stieg, sobald ich das heiße Wasser auf mir spürte, bekam ich einen wahnsinnigen Drang zu pinkeln. Ich musste dann panisch rausspringen, klatschnass und eingeseift, den Badezimmerboden in ein Desaster verwandelt, und eiskalt wieder reingehen. Ich hatte es als eine Marotte wie jede andere hingenommen, als eine dieser seltsamen Körper-Sachen, über die niemand spricht.

An jenem Nachmittag, zwei Tage nach dem Gespräch mit Mateo, stieg ich in die Dusche und dachte an alles Mögliche, nur nicht an ihn. Ich seifte mich von Kopf bis Fuß ein, die Haare voller Schaum, und dann kam das vertraute Gefühl wieder. Der Drang. Das Wasser, das mir auf den Nacken prasselte, das Rauschen des Strahls auf dem Duschboden, dieser vertraute Druck.

Und ausnahmsweise ging ich nicht raus.

Ich blieb reglos stehen, die Augen geschlossen, die Beine ein wenig gespreizt, und ließ es geschehen. Es war schnell, fast albern, eine andere Art von Wärme zwischen dem Schenkel und dem ohnehin schon heißen Wasser. Der Strahl der Dusche spülte alles in Sekunden weg. Es blieb keine Spur zurück. Es passierte absolut nichts.

So viel Drama für das hier, dachte ich.

Ich duschte fertig, trocknete mich ab, und eine Weile fühlte ich mich leicht schmutzig, auf die gute Art, wie wenn man etwas tut, von dem man weiß, dass man es nicht sollte, und es niemand mitbekommt. Noch am selben Abend schrieb ich Mateo zwei Worte: „Ich hab’s gemacht“.

—Und? —antwortete er sofort.

—Und nichts. Ist gar nicht so wild.

—Wird es noch —antwortete er—. Gib ihm Zeit.

Ich hasste es, dass er recht hatte.

***

Was ich in den folgenden Tagen herausfand, war, dass er in allem recht hatte. Was beim ersten Mal ein dummes Experiment gewesen war, wurde beim dritten oder vierten Mal schon zur Gewohnheit. Ich zog das tausendmal lieber vor, als klatschnass rauszukommen und danach mit dem Wischmopp das Wasser vom Boden zu sammeln. Also wurde das Pinkeln unter der Dusche, ohne dass ich es kaum merkte, Teil des Rituals, so normal wie das Einseifen der Haare.

Aber dann begann das andere. Die Geilheit.

Eines Morgens ertappte ich mich dabei, wie ich das Gefühl absichtlich suchte. Ich spreizte die Beine weit und ließ mir das fast kochende Wasser über den Kopf laufen, während ich mich gehen ließ und spürte, wie die Hitze gleichzeitig innen und außen durch mich hindurchwanderte. Ein anderes Mal machte ich es mit eng aneinandergepressten Beinen und merkte, wie sich alles zwischen den Lippen meiner Fotze sammelte, wie der heiße Strahl über meine geschwollene Klitoris glitt, bevor er sich mit dem Wasser vermischte. An einem Nachmittag, ich weiß nicht warum, traute ich mich, die Beine zu überkreuzen, hielt mich bis zur letzten Sekunde zurück, und als ich schließlich nachgab, musste ich mich an die Fliesen lehnen, mit zitternden Beinen und einer vor purer Erleichterung pochenden Fotze.

Ich bin wohl eine Schlampe, dachte ich. Aber ich lachte unter dem Wasser ganz allein.

Es dauerte nicht lange, bis ich anfing, mich zu fingern. Ich lehnte den Rücken an die kalte Wand, spreizte die Beine weit und ließ die Hand langsam hinabgleiten, zwei Finger, die meine Lippen auseinanderschoben, während der Daumen die Klitoris suchte. Ich rieb sie in langsamen Kreisen, während das heiße Wasser zwischen meinen Brüsten und über meinen Bauch herunterlief, und sobald ich merkte, dass meine Fotze anfing zu tropfen, öffnete ich den heißen Strahl zwischen meinen Schenkeln und machte mir gleichzeitig in die Hand, während ich zwei Finger bis zum Anschlag in mich schob. Der heiße Urin, der zwischen meinen Fingern hinablief, das Selbstficken, die Klitoris hart wie ein Steinchen unter meiner Fingerkuppe … diese Kombination brachte mich schneller und heftiger zum Kommen als alles andere. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, obwohl ich allein lebte und mich niemand hören konnte, und spürte, wie sich meine Fotze in Zuckungen um meine eigenen Finger zusammenzog. Es war ein Geheimnis, sogar vor den Wänden.

Ich erzählte Mateo ein paar Details, gerade genug, um ihn bei der Stange zu halten, und er fütterte mich im Gegenzug mit dem Kopf voller neuer Ideen: den Griff der Bürste hineinstecken, mich auf den Knien selbst zu machen, mir mit einem Finger den Arsch aufzuziehen, während ich kam. Ich spielte mit, schickte ihm verschwommene Fotos vom beschlagenen Spiegel, vom nassen Schenkel, von meiner Hand zwischen den Beinen. Aber die Wahrheit ist, dass ich ihn längst nicht mehr brauchte. Diejenige, die jetzt das Sagen hatte, war meine eigene Neugier, und jeden Morgen ging ich schon mit pochender Fotze unter die Dusche, bevor ich den Hahn überhaupt aufdrehte.

***

Und wie es immer mit allem Geilen läuft, kam der Tag, an dem mir das nicht mehr reichte.

Das ist die Falle bei solchen Dingen: Was dich anfangs nervös macht und den Puls hochtreibt, wird mit der Zeit, wenn du es zu oft wiederholst, zur Routine. Der Tabubruch nutzt sich ab. Und dann fragt man sich unweigerlich, wie man noch einen Schritt weitergehen kann. Wie man eine Stufe höher kommt. Ich fragte mich das nachts im Bett, mit einer Hand zwischen den Beinen und einem blöden Grinsen, im Wissen, dass ich früher oder später noch eine andere Grenze überschreiten würde.

Die Gelegenheit kam von selbst, wie gute Dinge eben immer kommen: wenn man nicht nach ihnen sucht.

Es war halbwegs Vormittag an einem Samstag und ich war gerade aufgestanden. Ich lief zu Hause in einer alten Leggings herum, aus so dünnem, abgetragenem Stoff, dass sie durch die ständige Nutzung schon fast durchsichtig war, und hatte nichts darunter. Ich war gerade dabei, mich umzuziehen, als es an der Tür klingelte. Lang, hartnäckig.

—Verdammt —murmelte ich.

Es waren zwei Typen von der Gasgesellschaft, die irgendeine Tarifänderung vornehmen wollten. Sie erwischten mich ohne BH, mit frei schwingenden Brüsten unter einem alten T-Shirt, ohne Slip, in dieser verschlissenen Leggings, die sich in meine Fotzenschlitz fraß und nichts der Fantasie überließ, und ich hatte keine Zeit, irgendetwas zu unternehmen. Ich machte auf und dachte, es würde nur eine Minute dauern.

Es dauerte nicht eine Minute.

Während der eine irgendwelche Papiere prüfte, ließ der andere mich nicht aus den Augen. Und er sah mir nicht ins Gesicht. Sein Blick klebte ein Stück tiefer, genau dort, wo sich der dünne Stoff an meine Fotze schmiegte, jede Falte nachzeichnete, und jedes Mal, wenn ich mich bewegte, folgten seine Augen der Bewegung. Man sieht, dass ich nichts drunter anhabe, dachte ich, und die Scham schoss mir wie eine Flamme den Hals hinauf. Wie peinlich. Durch den Stoff sieht man die Lippen meiner Fotze. Er hat gemerkt, dass ich ihn beim Glotzen erwischt habe.

Das Schlimmste, oder das Beste, war, dass der Typ verdammt heiß war. Große Hände, markanter Kiefer, eine deutlich sichtbare Beule in der Arbeitshose, die mich dazu brachte, den Blick abzuwenden, während mir eine Hitze durch die Brust kroch, ein halbseitiges Lächeln, das jedes Mal auftauchte, wenn sich unsere Blicke für einen Moment kreuzten. Ich konnte mich nicht bedecken, ohne mich zu verraten. Ich konnte sie nicht rauswerfen, ohne wie eine Hysterikerin zu wirken. Also blieb ich stehen, ließ mich ansehen, spürte, wie dieser Blick mich ganz und gar abtastete, und wie meine Brustwarzen sich unter dem T-Shirt hart aufstellten, bis sie sich wie zwei kleine Steinchen abzeichneten.

Findet er mich geil?, fragte ich mich, und ich hasste, wie sehr mich die Antwort interessierte. Wird er jetzt gerade hart? Wird er in den Wagen gehen und sich eine runterholen, während er an mich denkt?

Und dann, genau in diesem Moment, spürte ich es. Den vertrauten Drang, den von der Dusche, aber diesmal ohne Wasser, ohne Einseifen, ohne Ritual. Mitten in meinem eigenen Flur, mit einem Fremden, der mich mit den Augen meine Fotze auffraß, und seinem Kollegen einen Meter daneben, der Papiere unterschrieb.

Die Idee traf mich so heftig, dass ich die Schenkel zusammenpressen musste, und ich merkte, wie meine Fotze plötzlich feucht wurde und die Naht der Leggings durchnässte.

***

Natürlich tat ich es nicht dort. So verrückt bin ich nicht. Aber der Samen war bereits gesät, und sobald ich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, wusste ich genau, was ich tun würde.

Ich verabschiedete sie mit einer beliebigen Ausrede. Ich sagte, ich würde darüber nachdenken, ich würde selbst anrufen, was auch immer, Hauptsache, ich war sie los. Der Typ mit dem Lächeln drückte mir eine Visitenkarte in die Hand und hielt einen Tick zu lange durch, bevor er sie losließ, wobei seine Fingerkuppen meine berührten, eine langsame, absichtliche Berührung, die mir die Haut bis in den Nacken aufstellte. Ich schloss die Tür und lehnte mich dagegen, das Herz raste, und meine Fotze pochte so heftig, dass ich es bis in die Kehle spürte.

Ich hatte die Leggings immer noch an. Ich hatte immer noch nichts drunter. Ich hatte immer noch die Feuchtigkeit zwischen den Beinen, und jetzt zusätzlich das Bild dieser Augen im Kopf und die Erinnerung an die Beule, die sich in seiner Hose abzeichnete.

Ich ging langsam ins Bad, kostete jeden Schritt aus, spürte, wie sich der nasse Stoff der Leggings bei jedem Schritt an meine Fotze klebte und an meiner Klitoris rieb. Ich stieg in die Dusche, wie ich war, angezogen, mit der alten Leggings, die an meiner Haut klebte. Und ich drehte das Wasser nicht auf.

Ich blieb auf dem trockenen Duschboden stehen, schloss die Augen, rief mir das Bild des Typen zurück ins Gedächtnis, sein halbseitiges Lächeln, die Art, wie seine Augen unverhohlen zwischen meine Beine glitten. Und ich ließ los.

Das Gefühl war brutal. Die Hitze meines Urins, die den dünnen Stoff durchtränkte, zwischen meinen Lippen hervorströmte, mir über die Schenkel, über die Waden lief und die Leggings so durchnässte, dass sie mir wie eine zweite, brennende Haut am Körper klebte. Ohne das Duschwasser, das alles fortspülen konnte, spürte ich es diesmal wirklich, jeden Zentimeter, den Kontrast zwischen der herunterlaufenden Wärme und der Kälte des Bodens unter meinen Füßen, den warmen, säuerlichen, intimen Geruch, der mir bis zur Nase stieg und das Badezimmer mit mir selbst füllte.

Ich bin eine Schlampe, dachte ich, während der letzte Schwall mir zwischen den Arschbacken hinunterlief und aus dem Arschloch tropfte. Eine ganz schöne Schlampe. Aber ist das denn so schlimm?

Ich machte mir nicht die Mühe, nach einer Antwort zu suchen. Ich ließ eine Hand über den durchnässten Stoff wandern, spürte die Wärme und die Feuchtigkeit durch das Gewebe, und begann, mich durch die Kleidung hindurch an meiner Fotze zu massieren. Der nasse Stoff glitt über die Klitoris, und ich drückte und kreiste mit der Handfläche, wobei jeder Reibungskontakt einen Stromstoß auslöste, der mir bis in die Brustwarzen schoss. Ich zog die Leggings hoch, bis sich die Naht zwischen meine Fotzenlippen und den Arsch grub, wie ein improvisierter, in heißem Pipi getränkter Tanga, und begann mich an meiner eigenen Hand zu reiben.

Als ich es nicht mehr aushielt, riss ich die Leggings bis zur Mitte der Schenkel herunter, ohne sie ganz auszuziehen, und schob mir zwei Finger in die tropfende Fotze, während ich mit dem Daumen die Klitoris zerfetzte. Ich war so nass, dass meine Finger mit einem nassen, obszönen Geräusch rein- und rausglitten, das im Duschbecken widerhallte. Ich dachte an den Gas-Typen, wie er vor mir auf den Knien lag, die Zunge tief in meiner angepissten Fotze vergraben, mich lutschend, als wäre ihm alles egal, und alles schluckend, was ich ihm gab. Ich dachte an seinen harten Schwanz, daran, wie er ihn mir genau dort reingesteckt hätte, an die Flurwand gedrückt, während sein Kollege zusah. Ich dachte an sein Gesicht, das an meinem Bauch klebte, während ich ihm in den Mund kam.

Das Bild des Typen, mein eigener Tabubruch, das absurde, riesige Geheimnis dessen, was ich an einem Samstagmorgen in meinem Badezimmer tat, all das verschmolz zu einer Welle, die mir die Knie weich machte. Ich spürte, wie sich meine Fotze in Zuckungen um meine Finger schloss, wie die Klitoris mit eigenem Leben pochte, wie ein neuer, diesmal leichterer, dichterer Schwall zwischen meinen Schenkeln entwich und mir die Hand beschmierte. Ich kam mit offenem Mund und ohne Stimme, die Stirn an die kalten Fliesen gepresst, am ganzen Körper zitternd. Und als ich dachte, es sei vorbei, steckte ich mir die nassen Finger in den Mund und leckte meinen eigenen Geschmack ab, salzig und herb, und kam noch einmal, kürzer, trockener, fast aus Wut.

Als ich endlich das Wasser aufdrehte, fiel der heiße Strahl auf meinen Kopf und begann, den Schaum von mir selbst wegzuwaschen. Langsam zog ich die Leggings herunter, half mir dabei mit dem Wasser, das daran herunterlief, bis sie zerknittert neben dem Abfluss lagen, alt, verdreht, stumme Komplizen meiner Perversion. Ich strich mir zwischen den Beinen entlang, spürte die geschwollene, empfindliche Fotze, die immer noch pochte, und ließ einen Finger noch eine Weile in mir, einfach nur, um mich voll zu fühlen, während das Wasser den Rest mitnahm.

Ich blieb noch eine Weile unter dem Wasser und grinste wie eine Idiotin, fühlte mich lebendiger und schmutziger als seit Monaten.

***

In jener Nacht schrieb ich Mateo.

—Du hattest recht —schrieb ich—. In allem.

—Ich hab dir gesagt, du sollst ihm Zeit geben —antwortete er—. Willst du mir erzählen, wie weit du gegangen bist?

Ich starrte eine ganze Weile auf den Bildschirm, mit der Visitenkarte des Gas-Typen noch auf dem Küchentisch, seine Telefonnummer, die mich von dem Karton aus anstarrte, und einer Hand, die gedankenverloren in meiner Pyjamahose steckte.

—Noch nicht —schrieb ich schließlich—. Das hat gerade erst angefangen.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit wusste ich, dass es wahr war.