Als der Chat mich zu einer vertrauten Tür führte

Dieser Chatraum war mein Eingangstor in die homosexuelle Welt. Ich weiß nicht genau, wann ich aufhörte, ein neugieriger Besucher zu sein, und zu einem Stammgast wurde, aber der Übergang vollzog sich ohne Vorwarnung, fast ohne dass ich es bemerkte. Es gab Räume für jeden Geschmack: Trivia, sinnlose Debatten, Heteros, die sich um Mitternacht allein langweilten. Und dann gab es den Schwulenraum, in dem es in den frühen Morgenstunden am meisten Aktivität gab, der ein Eigenleben und einen unausgesprochenen Code hatte, dessen Lesen ich erst nach Wochen gelernt hatte.

Ich betrat ihn zum ersten Mal voller Zweifel und kehrte schließlich jeden Abend zurück.

Ich bekam Verabredungen, ja, aber immer mit einer Mischung aus Verlangen und Beklemmung. Das Problem beim Chat war, dass man nicht wusste, mit wem man wirklich sprach. Jeder konnte sich eine Identität ausdenken, das Foto eines anderen anhängen, über sein Alter oder seine Absichten lügen. Ich hatte Gerüchte über unangenehme Situationen gehört, von Männern, die zu einem Treffen gingen und schließlich an Orten landeten, mit denen sie nicht gerechnet hatten. Also stellte ich meine eigenen Regeln auf: zuerst immer an öffentlichen Orten, immer mit jemandem, der wusste, wohin ich ging, und niemals, unter keinen Umständen, direkt in die Wohnung eines Fremden, ohne ihn vorher in einer Bar oder auf einem Platz von Angesicht zu Angesicht gesehen zu haben.

Mit der Zeit lockerte ich diese Regeln. Nicht, weil ich sie vergessen hätte, sondern weil das Vertrauen, das der Chat vermittelte, trügerisch bequem war.

***

Eines Mittwochabends, ohne dass sich dieser Abend in irgendeiner Weise von den anderen unterschied, begann ich mit jemandem zu chatten, der sich R_Mendoza nannte. Sein Foto war klein und unscharf, wie alle Fotos aus jener Zeit, in der Modems das Teilen anständiger Bilder unmöglich machten. Was es allerdings vermittelte, war eine Haltung: breite Schultern, ein entschlossenes Kinn, diese Art von Selbstsicherheit, die entweder echt oder vollkommen aufgesetzt ist und in beiden Fällen attraktiv wirkt.

Fast zwei Stunden lang wechselten wir Nachrichten.

Er schrieb gut, ohne die chaotischen Abkürzungen, die die meisten benutzten. Er sagte, er sei vollkommen passiv und suche jemanden, der ihn ohne viele Fragen in den Arsch fickte. Ich sagte ihm, dass genau das mein Ding sei, dass ich gern einen Kerl fand, der die Beine breit machte und sich gründlich ficken ließ. Wir verabredeten uns noch für denselben Abend an der Ecke gegenüber dem Kiosk in der Palermo-Straße, nahe dem Platz des Viertels.

Ich kam pünktlich. Er kam zwei Minuten später.

Das Foto hatte nicht gelogen. Er war ein etwa vierzigjähriger Mann, vielleicht etwas älter, mit nach hinten gekämmtem dunklem Haar und einer braunen Lederjacke, die ihm gut stand. Er streckte mir die Hand mit einer Entschlossenheit entgegen, die mich sofort entspannte. Er hieß Rodrigo.

—Besser, als ich erwartet hatte —sagte er, und ich wusste nicht, ob das ein Kompliment oder eine laut ausgesprochene Bewertung war.

Wir gingen ein paar Minuten, während er über alltägliche Dinge sprach: über die Kälte, die in dieser Woche einzusetzen drohte, darüber, dass die Arbeit ihn völlig überlastete, und dass er seit Monaten nicht mehr ausgegangen war. Ich hörte zu und betrachtete die Straßen. Allmählich bemerkte ich etwas Unbestimmtes, wie wenn einem eine Melodie bekannt vorkommt, man sie aber nicht zuordnen kann. Ein Hintergrundgeräusch in meiner Erinnerung.

Wir bogen in eine schmale Straße mit Bäumen auf dem Bürgersteig ein.

Diese Straße kenne ich.

Ich sagte nichts. Wir gingen weiter. Als wir ein dreistöckiges Gebäude aus Sichtziegeln erreichten, zog Rodrigo die Schlüssel aus der Tasche. Das Haus hatte eine dunkle Holztür und neben der Sprechanlage eine kleine Messingtafel. Und dann sah ich es mit Gewissheit: die Hausnummer, den Balkon im zweiten Stock mit seinem schmiedeeisernen Geländer, den verwahrlosten kleinen Garten rechts vom Eingang.

Ich war schon einmal hier gewesen. Vor mehr als zwanzig Jahren, aber ich war hier gewesen.

Rodrigo öffnete die Tür und lud mich mit einer natürlichen Geste herein, ohne zu wissen, was sich in meinem Kopf abspielte.

***

Es war nicht der Moment, etwas zu sagen. Das wusste ich instinktiv. Also verstaute ich die Erkenntnis irgendwo in meiner Brust und ging weiter.

Die Wohnung war ordentlich, mit jener kargen Sachlichkeit von Räumen, in denen ein allein lebender Mann wohnt, der nicht viel Besuch bekommt. Bücher stapelten sich in einem Regal, auf dem niedrigen Tisch lag die Fernbedienung, und eine eingeschaltete Stehlampe tauchte das Wohnzimmer in warmes orangefarbenes Licht. In dieser Atmosphäre lag etwas Ruhiges, etwas, das die Abwehr senkte, ohne dass man es merkte.

Rodrigo hängte seine Jacke auf und wandte sich mir zu.

Es gab keine Worte. Er packte mich am Revers meiner Jacke, zog mich zu sich, und wir küssten uns.

Es war ein direkter Kuss, ohne Umwege. Seine Zunge drang mit der Ungeduld eines Mannes in meinen Mund, der schon seit einer Weile geil war, und ich erwiderte ihn mit meiner eigenen, schmeckte den Kaffee und die Zigarette, die ich vor dem Aufbruch geraucht hatte. Ich biss ihm auf die Unterlippe, und er stieß ein tiefes Knurren aus. Seine Hände packten meinen Arsch über der Hose und drückten fest zu, während er mich gegen sein Becken presste. Ich spürte den harten Knubbel seines Schwanzes an meinem, dick selbst durch den Stoff, und packte ihn im Nacken, um den Kuss zu vertiefen.

—Gehen wir ins Schlafzimmer —sagte ich ihm ins Ohr und biss in sein Ohrläppchen, bevor ich ihn losließ.

Er nahm meine Hand und führte mich durch den Flur zum Schlafzimmer.

Das Bett war groß, die Tagesdecke in dunklen Farbtönen gehalten. Wir blieben daneben stehen, und ich riss ihm mit einem Ruck das Hemd auf, sodass zwei Knöpfe absprangen und über den Holzboden hüpften. Rodrigo lachte kurz und rau und zog mir den Pullover über den Kopf. Ich leckte seine breite, dunkel behaarte Brust ab, biss in eine seiner Brustwarzen, bis sie hart wurde, und er zog mir mit der rechten Hand am Haar, sodass mein Kopf nach hinten fiel.

—Zieh alles aus —befahl er.

Ich öffnete meinen Gürtel und ließ die Hose zu Boden fallen. Er tat dasselbe. Als er seine Unterhose herunterzog, sah ich zum ersten Mal seinen ganzen Schwanz: dick, dunkel, mit einer glänzenden Eichel, deren Vorhaut bereits vollständig zurückgezogen war. Auch ich machte keinen Hehl aus meiner Erregung: Meiner war so hart, dass er sich gegen meinen Bauchnabel krümmte.

Wir sahen uns eine Sekunde lang an und schätzten einander ab. Dann kniete er sich ohne zu fragen auf den Teppich, packte meinen Schwanz mit einer Hand und nahm ihn in einer einzigen Bewegung bis zum Anschlag in den Mund, ohne Würgen und ohne Zögern. Ich schloss die Augen und stieß zwischen den Zähnen ein „Verdammte Scheiße“ aus. Er lutschte wie jemand, der seit Wochen nicht gefickt worden war und das nun nachholen musste: Die Zunge um meine Eichel gewickelt, die Lippen bis zum Ansatz hinabgleitend, die Kehle, die jedes Mal meine Spitze umschloss, wenn er sie ganz aufnahm.

Ich packte seinen Kopf mit beiden Händen und begann, sein Gesicht im gewünschten Rhythmus zu bewegen, langsam, aber tief in seinen Mund ficken. Er ließ mich sein Kinn vollsabbern, die Augen halb geschlossen, und sah mit einer dreckigen Hingabe von unten zu mir auf, die mich noch geiler machte. Seine Zunge bearbeitete die Unterseite meiner Eichel, genau jene Stelle, an der die Haut zusammenläuft und an der ein ordentlich gesetzter Zungenkuss dich verrückt macht. Ich spürte, dass ich zu früh kommen würde, und zog ihn am Haar zurück, um ihn von mir zu lösen.

—Warte, warte. Auf die Matratze.

Ich legte ihn auf den Rücken und spreizte ihm sofort die Beine. Sein Schwanz schlug gegen seinen Bauch, hart, mit einem dicken Tropfen Lusttropfen, der an der Spitze hing. Ich leckte ihn von oben nach unten ab, nahm ihn ganz in den Mund und lutschte ihm nacheinander die Eier, während ich seinen Schaft wichste. Rodrigo stöhnte immer lauter, klammerte sich an die Laken, während seine Hüften sich wie von selbst heben wollten.

—Dreh dich um —sagte ich.

Wir legten uns in die Neunundsechzig, er oben, seinen Arsch genau über meinem Gesicht. Ich spreizte seine Backen mit beiden Händen und sah zum ersten Mal, was vor mir lag: ein enger, rosiger Arsch, bis zum letzten Härchen rasiert. Ich leckte ihn von einem Ende zum anderen ab, und er erzitterte am ganzen Körper, während mein Schwanz noch in seinem Mund steckte. Ich wiederholte die Bewegung, langsamer und breiter, drückte die Zunge gegen sein Loch, bis ich spürte, wie es nachzugeben begann. Rodrigo hörte auf zu lutschen und stöhnte gegen meine Eichel, ein langes, tiefes Stöhnen, das meinen ganzen Schwanz vibrieren ließ.

—Ich mach weiter, ich mach weiter —keuchte er und nahm ihn wieder bis in die Kehle.

Ich aß eine gute Weile von seinem Arsch. Ich drang mit der Zunge so weit ein, wie ich konnte, danach mit einem von Speichel nassen Finger und dann mit zweien. Ich spürte, wie er sich von innen öffnete, wie er sich entspannte, je länger ich weitermachte. Als ich die Finger nach vorn krümmte und seine Prostata berührte, zuckte er zusammen, und ein kleiner Schwall Lusttropfen lief auf meine Zunge.

—Bitte —sagte er mit gebrochener Stimme—. Fick mich jetzt.

Ich drehte ihn auf den Rücken. Ich schob ihm ein Kissen unter die Hüfte, um seinen Arsch in den richtigen Winkel zu heben. Ich spuckte in meine Hand, rieb meinen Schwanz gründlich damit ein und verteilte mit der anderen Hand Speichel auf seinem Loch. Ich setzte die Spitze an seinen Arsch und drückte langsam, ohne Eile. Zuerst glitt die Eichel hinein, mit jenem anfänglichen Widerstand, der mich immer wahnsinnig machte, und er knurrte, während er die Zähne zusammenbiss. Ich wartete eine Sekunde. Dann drückte ich noch einen Zentimeter hinein, und noch einen, bis ich spürte, wie meine Eier seinen Arsch berührten.

—Ganz drin —sagte ich ihm ins Ohr—. Du hast ihn ganz drin.

—Beweg dich —antwortete er—. Fick mich hart.

Ich begann, ihn langsam zu ficken, mit langen Stößen, bei denen ich fast bis zur Spitze herausglitt und dann wieder bis zum Anschlag eindrang. Rodrigo hielt sich an meinen Schultern fest, die Beine gespreizt und angehoben, und passte seine Hüften meinem Rhythmus an. Sein Arsch drückte sich bei jedem Zurückziehen um meinen Schwanz, als wollte er ihn nicht wieder loslassen. Ich sah ihm ins Gesicht: Der Mund stand offen, die Augen waren geschlossen, und eine rote Röte auf seinen Wangen zog sich bis zu seiner Brust hinab.

—Härter —forderte er—. Halt dich nicht zurück.

Ich packte ihn hinter den Knien, drückte ihm die Beine gegen die Brust und begann, ihn richtig zu ficken. Das Geräusch meiner Eier, die gegen seinen Arsch schlugen, erfüllte das Zimmer. Seine Stöhner wurden zu kurzen, abgehackten Schreien, jeder einzelne begleitet von einem Stoß. Sein Schwanz wippte hart gegen seinen Bauch und tropfte vor Lusttropfen, und jedes Mal, wenn ich tief in ihn stieß, brachte er ein „So, so, so“ hervor, wie eine Litanei.

Ich wechselte die Stellung. Ich legte ihn auf die Seite, ein Bein nach oben, und drang wieder von hinten in ihn ein. Aus diesem Winkel war die Penetration tiefer und langsamer, und ich traf bei jedem Stoß seine Prostata. Rodrigo packte seinen Schwanz und begann, ihn im Rhythmus meiner Ficks zu wichsen.

—Komm noch nicht —sagte ich und schlug seine Hand beiseite.

Ich zog mich aus ihm zurück, kniete mich hin und drehte ihn wieder um. Ich legte mich neben ihn, außer Atem, und ließ meine Erregung abklingen. Ich wollte so noch nicht zu Ende sein. Noch nicht.

Rodrigo drehte sich zu mir. Seine Augen waren dunkel und glänzend, und in seinem Blick lag etwas anderes: nicht nur Verlangen, sondern auch eine Frage, die er noch nicht laut ausgesprochen hatte.

Ich begann, ihn zu streicheln. Ich fuhr mit der Hand über seinen Oberkörper, glitt langsam nach unten, und als ich seinen Schwanz packte, bemerkte ich, dass er steinhart war und in meiner Hand pochte. Ich wichste ihn in aller Ruhe, drückte seine Basis und spielte mit dem Daumen an der Eichel. Er stöhnte leise, die Augen halb geschlossen, und drehte sich, ohne mich aus den Augen zu lassen, zu meiner Seite der Matratze. Er nahm meine Hand und legte sie wieder auf seinen Schwanz, wobei er den Rhythmus vorgab. Dann richtete er sich auf und sah mich an.

Ich legte mich bäuchlings hin und hob die Hüften leicht an. Ich sagte nichts. Ich musste es nicht sagen.

Rodrigo zögerte einen Moment, als hätte ihn die Geste überrascht. Dann spürte ich, wie seine Hände auf meinen Arschbacken landeten und sie langsam auseinanderspreizten. Er beugte sich vor und fuhr mir mit der Zunge über das Loch, anfangs unbeholfen, aber mit wachsendem Selbstvertrauen, je weiter er machte. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht zu laut zu stöhnen. Noch nie hatte ich eine so hungrige Zunge gespürt wie seine, als würde er etwas zum ersten Mal entdecken und gar nicht mehr aufhören wollen.

Er leckte und saugte meinen Arsch, bis er völlig durchnässt war. Danach hörte ich das Geräusch von Speichel in seiner Hand und spürte, wie er seinen Schwanz vorbereitete. Er setzte die Spitze an meinen Arsch und drückte mit unbeholfener, aber fester Entschlossenheit. Er glitt sofort hinein, schneller, als er selbst erwartet hatte, und wir keuchten gleichzeitig auf. Sein Schwanz war dick, und ich spürte, wie er mich von innen dehnte und jeden Zentimeter markierte.

—Mein Gott —murmelte er reglos, den Schwanz bis zum Ansatz in mir vergraben—. Wie eng du bist.

—Beweg dich —sagte ich mit gegen die Matratze gepresster Stimme—. Fick mich.

Er begann langsam, mit kurzen, vorsichtigen Stößen, während er die Bewegung lernte. Beim dritten oder vierten Stoß fand er den Rhythmus. Er grub die Hände in meine Hüften und begann, mich mit einer Kraft zu ficken, die mit jedem Stoß zunahm, während er das Vergnügen entdeckte, auf der anderen Seite zu sein. Ich hob den Arsch, um ihn besser aufzunehmen und ihn tiefer eindringen zu lassen. Seine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen mich, und ich spürte, wie sie sich zusammenzogen, wie er sich dem Ende näherte.

Drei weitere, brutale Stöße, dann stieß er ein langes, unkontrolliertes Brüllen aus. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, ein heißer Puls, der sich in Wellen entlud, und danach das Gewicht seines Körpers, der auf mich sank, während seine Hände meine Seiten festhielten. Er blieb eine Weile so in mir, keuchend an meinem Nacken, bis sein Schwanz schlaff wurde und von selbst herausglitt, begleitet von einem feuchten Geräusch. Ein warmer Faden Sperma lief mir zwischen den Backen hindurch und über den Oberschenkel.

Ich war noch immer hart. Ich drehte mich um, packte meinen Schwanz und wichste ihn mit beiden Händen, während ich ihm in die Augen sah. Er legte sich neben mich, noch immer außer Atem, und sah mir zu, ohne den Blick von mir zu nehmen. Dreißig Sekunden genügten: Ich stieß ein Knurren aus, bog den Rücken durch und kam in dicken Schüben, die auf meinen Bauch und meine Brust spritzten. Rodrigo beugte sich vor und leckte mir ohne jede Scheu das Sperma aus dem Bauchnabel, danach küsste er mich auf den Mund, damit ich es schmecken konnte.

Wir blieben so liegen und schwiegen, während sich unsere Atmung wieder normalisierte. Das Flurlicht fiel durch die einen Spaltbreit offen stehende Tür ins Zimmer.

—Das erste Mal —sagte er leise.

—Was?

—Dass ich aktiv bin. Ich war es noch nie. Niemand hatte das geschafft. —Er machte eine kurze Pause.— Danke.

Ich sagte ihm, die Ehre sei ganz meinerseits. Und das war sie.

***

Wir duschten getrennt. Als ich mit dem Handtuch, das er mir geliehen hatte, aus dem Bad kam, bereitete Rodrigo in der Küche zwei Tassen Kaffee zu. Ich setzte mich ihm gegenüber an den kleinen Tisch und sah ihm dabei zu, wie er sich mit der Vertrautheit eines Menschen durch den Raum bewegte, der schon seit vielen Jahren an genau diesem Ort lebte.

Und dann sagte ich es.

—Ich muss dir etwas gestehen. Ich war schon einmal in dieser Wohnung.

Rodrigo drehte sich langsam um, die beiden Tassen in den Händen.

—Wie bitte?

—Vor langer Zeit. Vor mehr als zwanzig Jahren. —Ich suchte nach den richtigen Worten.— Ich kam mit meinem Onkel, um eine Elektroinstallation zu machen. Er war Elektriker. Der Mann, der damals hier wohnte, hatte ihn angerufen, um den Sicherungskasten auszutauschen, und ich war mitgekommen, um zu helfen.

Rodrigo blinzelte. Dann runzelte er die Stirn. Dann lachte er.

Eine ganze Weile lachte er, schüttelte den Kopf und stellte die Tassen auf den Tisch. Es war ein echtes Lachen, eines, das ungebeten hervorbricht und sich nicht mehr anhalten lässt, sobald es einmal begonnen hat.

—Das war mein Vater —sagte er schließlich—. Ich habe die Wohnung vor vier Jahren geerbt, als er starb.

Wir lachten gemeinsam. Es war ein seltsamer und zugleich vollkommener Moment: zwei Fremde in einer Küche um Mitternacht, noch immer von der Hitze ihrer Begegnung erfüllt, und sie lachten über einen Zufall, den keiner von ihnen hätte erfinden können, selbst wenn er es versucht hätte.

Wir unterhielten uns noch fast eine Stunde. Über seine Arbeit in einer Hausverwaltung, über die Jahre, die ich außerhalb des Viertels gelebt hatte, über den Chat und die absurden Rituale, die er jedem auferlegte, der ihn mit einem gewissen Ernst benutzen wollte. Er erzählte mir, dass er schon sehr lange allein lebte und nichts suchte, was Komplikationen mit sich brachte. Er sagte es ohne Dramatik, wie jemand, der eine geografische Tatsache feststellt.

Als ich mich an der Tür verabschiedete, sagte ich „Bis bald“, ohne allzu genau darüber nachzudenken, was das bedeutete.

***

Es gab kein „bald“.

Ein paar Tage später versuchte ich, den Kontakt wieder aufzunehmen. Ich schickte ihm eine Nachricht über den Chat, und seine Antwort ließ zwei Tage auf sich warten. Als sie kam, war sie klar und ohne Umschweife: „In diesem Abschnitt meines Lebens bin ich mir nicht sicher, ob ich diese Seite weiter erkunden will. Es hat nichts mit dir zu tun. Ich lasse es lieber dabei.“

Ich antwortete nicht. Dem ließ sich nicht viel hinzufügen.

Ich benutzte den Chat noch eine Weile, aber etwas hatte sich an der Art verändert, wie ich es tat. Ich setzte mich nicht mehr mit derselben ungeduldigen Erwartung wie früher vor den Bildschirm. Ich begann, auf andere Weise nach Begegnungen zu suchen: indem ich ausging und auf die Zeichen achtete, die schon immer da gewesen waren – in Bars, auf Plätzen, in Blicken, die eine Sekunde länger als nötig verweilen und auf die man nur zu antworten wissen musste.

Es war langsamer als der Chat, unsicherer, aber auch ehrlicher. Als ich auf diese Weise zum ersten Mal jemanden mit nach Hause nahm, einen jungen Mann, den ich an der Theke eines Plattenladens kennengelernt hatte, während wir über ein Album stritten, das wir beide kaufen wollten, wurde mir klar, dass ich das bevorzugte. Nicht die Effizienz des Chats, sondern die Spannung davor, das genaue Nichtwissen, wohin jedes Gespräch führte.

Rodrigo blieb in jener Nacht, in jener Wohnung, die ich schon einmal besucht hatte, ohne zu wissen, dass ich eines Tages zurückkehren würde. Es gibt Begegnungen, die keine Fortsetzung brauchen, um in sich vollständig zu sein. Diese war eine davon.