Als Marcos mich vor ihm knien ließ

Ich war immer der Typ Mensch, der lieber beobachtet, bevor er spricht. In Bars sitze ich mit dem Rücken zur Wand, bei Treffen höre ich mehr zu, als ich sage, und in neuen Gruppen warte ich wochenlang, ehe ich jemandem eine persönliche Frage stelle. Das ist keine Schüchternheit, auch wenn viele Leute es damit verwechseln. Eher ist es meine Art, erst den Boden zu prüfen, bevor ich ihn betrete.

Genau deshalb überraschte mich das, was mit Marcos passierte, so sehr.

Wir lernten uns in einem Workshop für urbane Fotografie kennen, den das Kulturzentrum meines Viertels anbot. Es war an einem Samstagmorgen, ich kam zu spät — etwas, das mir fast nie passiert — und der einzige freie Platz war der neben einem Typen, der dem Dozenten gerade erklärte, warum Schwarz-Weiß-Fotografie keine Frage von Nostalgie sei, sondern von Komposition. Er sagte das nicht überheblich. Er sagte es, als hätte er die Sache gründlich durchdacht und sei einfach daran gewöhnt, recht zu haben.

Das war mein erster Kontakt mit Marcos.

Er war groß, hatte dunkle Haut, lockiges Haar, das ohne viel System geschnitten war, als würde er ihm nur wenig Beachtung schenken. Er hatte große Hände und sprach ständig mit ihnen, gestikulierte, um jeden Punkt zu unterstreichen. Wenn er lächelte, erschien ihm ein Grübchen in der linken Wange, das mir erst nach mehreren Wochen nicht mehr auffiel.

Wir liefen uns im Workshop samstags und an manchen Mittwochen immer wieder über den Weg. Dann kam nach der Sitzung ein Kaffee dazu, später ganze Nachmittage, an denen wir mit der Kamera über der Schulter durch den alten Hafen oder die Altstadt streiften. Wir teilten Vorlieben, von denen ich nicht erwartet hätte, sie bei irgendwem aus meiner Stadt zu finden: den Film noir der vierziger Jahre, Modal Jazz, bestimmte Bücher, die Leute gern als schwierig bezeichnen, ohne sie gelesen zu haben. Die Freundschaft wuchs, ohne dass einer von uns sie absichtlich anstrebte — was die einzige Art ist, in der Freundschaften wirklich etwas wert sind.

Ich fand ihn attraktiv. Das war von Anfang an eine Tatsache, die ich registrierte und lernte, ruhig zu halten, in einer Art mentaler Schublade, in der ich Dinge aufbewahre, die keinen praktischen Ausgang haben. Marcos hatte in den ersten Monaten eine Freundin. Nach Oktober nicht mehr. Er erwähnte es nicht groß, aber die Veränderung war sichtbar: mehr freie Zeit, mehr Nachmittage in seiner Wohnung, mehr Raum dafür, dass ich mit einer Flasche Wein auftauchte und wir bis spät in die Nacht redeten.

Wir waren fast acht Monate befreundet, als ich anfing, etwas zu spüren, das schwer zu ignorieren war. Es war nicht nur Anziehung — die hatte ich schon von Anfang an —, sondern eher das Gefühl, dass zwischen uns etwas war, das keiner von uns aussprach. Ich konnte mich täuschen. Wahrscheinlich täuschte ich mich sogar. Aber es war ein Gefühl, das sich nicht abschütteln ließ.

***

Es war an einem Nachmittag im November, als es geschah. Wir saßen in seiner Wohnung vor seinem Computer und sahen uns die Fotos an, die wir an jenem Wochenende auf dem Flohmarkt gemacht hatten. Es waren gute Aufnahmen: Nachmittagslicht, Menschen mit Geschichten im Gesicht, diese Art von Komposition, die für sich selbst spricht.

Bei der Durchsicht tauchte irgendwann ein Foto auf, das ich ohne viel Nachdenken gemacht hatte: zwei Männer um die fünfzig, auf einer Bank sitzend, einer mit dem Arm ganz selbstverständlich über den Schultern des anderen. An dem Bild war nichts Explizites. Es war einfach ein Foto von zwei Menschen, die sich gut kennen.

Marcos starrte es länger an, als er es normalerweise bei einem Foto tat.

—Das ist gut —sagte er leise.

—Danke. Ich habe es ohne viel nachzudenken gemacht.

—Da ist etwas an ihnen. Als würden sie schon lange zusammen sein.

Ich nickte. Und bevor ich mich davon abhalten konnte, hörte ich meine eigene Stimme:

—Hast du dich jemals gefragt, wie es wäre?

Marcos brauchte einen Moment.

—Wie was wäre.

—Mit einem anderen Mann zu sein.

Die Stille danach war anders als sonst. Marcos wandte den Blick nicht vom Bildschirm ab.

—Warum fragst du mich das.

—Wegen der Miene, die du beim Anblick des Fotos gemacht hast.

—Ich habe keine Miene gemacht.

—Du hast eine Miene gemacht, Marcos.

Er lehnte sich im Stuhl zurück und verschränkte die Arme. Das war eine Geste, die ich gut kannte: Er machte sie, wenn er etwas verarbeitete, mit dem er noch nicht wusste, wie er umgehen sollte.

—Ich habe es nie ernsthaft überlegt —sagte er schließlich.

—Aber du hast es überlegt.

—Das habe ich nicht gesagt.

—Du hast es nicht abgestritten.

Er sah mich zum ersten Mal an, seit wir angefangen hatten, darüber zu reden. Sein Ausdruck war schwer einzuordnen.

—Warst du mit einem anderen Mann zusammen? —fragte er.

—Ja.

—Und du bist schwul.

—Ich bezeichne mich nicht so. Ich war mit Männern zusammen, ich war mit Frauen zusammen. Ich klebe da kein Etikett drauf.

—Wie ist das.

Die Frage kam ohne Umschweife, mit der Art von Neugier, die auftaucht, wenn jemand sie schon eine Weile stellen wollte.

—Wie es ist, mit einem anderen Mann zusammen zu sein.

—Ja.

Ich nahm mir einen Moment, bevor ich antwortete.

—Direkter vielleicht. Weniger Unklarheit. Es hat etwas daran, das es anders macht, auch wenn nicht so anders, wie man sich das von außen vorstellt.

—Was gefällt dir daran am meisten?

Die Präzision der Frage überraschte mich.

—Geben. Ich glaube, am meisten gefällt mir, jemandem Lust zu bereiten.

Marcos nickte langsam und sah auf den Bildschirm. Auf dem Foto saßen die beiden Männer auf der Bank noch immer da, völlig unbeteiligt an dieser ganzen Unterhaltung.

—Bist du der aktive Part? —fragte er, mit etwas leiserer Stimme.

—Im Allgemeinen ja. Aber nicht immer.

—Warum nicht immer.

—Weil ich manchmal Dinge mache, die genau in diese Kategorie nicht hineinpassen.

—Wie welche Dinge.

Ich sah ihn direkt an.

—Jemandem einen blasen.

Marcos antwortete nicht. Das Blut schoss ihm ins Gesicht, und er wandte den Blick auf irgendeinen anderen Punkt im Raum. Die Stille danach war eine andere als die vorige: schwerer, sich selbst bewusster.

Ich blickte seitlich hin und sah, was ich mich vorher nicht zu suchen getraut hatte. Unter dem Stoff seiner Hose zeichnete sich etwas ab, das zehn Minuten zuvor noch nicht da gewesen war.

Ich spürte, wie mein eigener Puls schneller wurde.

—Marcos.

—Was.

—Würde es dir gefallen, wenn ich es bei dir mache.

Er atmete langsam ein, tief, als würde er Luft holen, bevor er etwas sagt, das er nicht mehr zurücknehmen kann.

—Ich weiß nicht, was ich darauf sagen soll.

—Du musst nichts sagen. Es ist eine Frage. Wenn die Antwort nein ist, lassen wir es dabei und sehen uns weiter die Fotos an.

—Und wenn es nicht nein ist.

—Dann passieren andere Dinge.

Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Seine Augen waren auf den Bildschirm geheftet, aber schon lange sah er die Fotos nicht mehr an.

—Ich weiß nicht, ob das eine gute Idee ist —murmelte er.

—Warum.

—Weil wir Freunde sind.

—Genau. Deshalb gibt es kein Risiko.

Ich stand ohne Eile vom Sofa auf und ging zu ihm, bis ich vor ihm stand. Marcos hob den Blick. Sein Ausdruck war keine Ablehnung. Es war eher das Zögern von jemandem, der weiß, dass er Ja sagen wird und es innerlich noch nicht ganz akzeptiert hat.

—Wenn du willst, dass ich aufhöre, sagst du es, und ich höre auf —sagte ich.

Er antwortete nicht. Er sah mich nur an, und in diesem Schweigen lag eine deutlich genug erkennbare Antwort.

Ich kniete mich hin.

***

Ich öffnete langsam seinen Hosenverschluss, ohne jede Eile. Ich sah noch einmal zu ihm auf, um sicherzugehen, dass er noch dort war, wo ich ihn brauchte. Seine Hände lagen auf den Oberschenkeln, und sein Atem ging nur ein wenig schneller als zuvor.

Ich zog den Reißverschluss herunter. Spreizte den Stoff. Marcos hob die Hüften, ohne dass ich ihn darum gebeten hätte, nur leicht, fast unbewusst, und diese unwillkürliche Bewegung sagte mir alles, was ich wissen musste.

Ich zog ihm die Unterwäsche herunter. Er selbst streifte sie schließlich ganz ab, mit einer Geste, die Ungeduld und Scham zu gleichen Teilen vermischte, als wolle er nicht, dass man seine Ungeduld bemerkte.

Er war erregt. Mehr, als ich erwartet hatte. Ich nahm ihn mit einer Hand und spürte ihn hart, heiß, leicht zitternd unter meiner Handfläche. Seine Eichel war geschwollen, glänzend, die Haut gespannt, die Basis fest zwischen meinen Fingern. Ich hörte das kurze Geräusch, das er beim Einatmen machte, als ich die Hand fester schloss und begann, sie langsam auf und ab zu bewegen, die Größe und Empfindlichkeit mit den Fingerspitzen abtastend.

Ich schob den Stoff weit genug beiseite, um Platz zu haben, und beugte mich hinunter. Zuerst kostete ich ihn nur mit der Zungenspitze, kaum eine Berührung um den Rand der Eichel, nahm die Feuchtigkeit auf, die bereits dort war, und mischte sie mit meiner eigenen. Marcos stieß ein kleines, zurückgehaltenes Stöhnen aus, und seine Hände verkrampften sich auf den Oberschenkeln. Ich leckte ihm die Spitze erneut, diesmal mit mehr Druck, fuhr über die Furche und die Kontur, sodass seine Atmung fast augenblicklich unregelmäßiger wurde.

—Verdammt —murmelte er so leise, dass es eher wie ein Geständnis als wie eine Beschwerde klang.

Ich lächelte gegen seine Haut und nahm ihn vorsichtig in den Mund, nur so weit, wie meine Kehle es zuließ, ohne etwas zu erzwingen. Das Gefühl war sofort intensiv: heiß, schwer, mit einem lebendigen Puls, der selbst auf der Zunge spürbar war. Ich begann, den Kopf in langsamen Bewegungen zu bewegen, ließ den Speichel über den Schaft laufen, benutzte eine Hand, um die Bewegung mitzutragen, und die andere, um die Basis zu halten, drückte gerade genug, damit er den Druck an der empfindlichsten Stelle spürte.

Marcos bog den Rücken gegen die Lehne des Sessels. Er öffnete die Lippen, um besser atmen zu können, und dieser Versuch, die Kontrolle zu behalten, entglitt ihm im Gesicht, am Hals, an den angespannten Schultern, die nicht wussten, wohin mit der Spannung. Ich fuhr mit der Zunge unter der Eichel entlang, dort, wo die Haut feiner ist und die Reaktion beinahe elektrisch wird, und sein ganzer Körper reagierte darauf, mit einem Zittern, das von den Hüften bis in den Nacken hochlief.

Ich nahm die Hand weg und ließ sie frei, damit ich tiefer auf und ab gehen konnte. Er spreizte die Beine ein wenig, ohne es zu merken, und gab mir so besseren Zugang. Ich umfasste seinen Oberschenkel mit dem anderen Arm und begann, ihn mit festerem Rhythmus zu bearbeiten, mit präzisen, nassen, lauten, völlig ungenierten Bewegungen in den Mund hinein und wieder heraus. Jedes Mal, wenn ich hinabging, spürte ich die Spannung in seinem Bauch; jedes Mal, wenn ich hochkam, schabte die Luft mit einem neuen Keuchen an seiner Kehle entlang.

Seine Hüften begannen sich zu bewegen, erst langsam, tastend, dann entschlossener. Ich gab dem Rhythmus gerade so weit nach, dass ich mit ihm ging, ohne die Kontrolle zu verlieren. Es gab eine brutale Schönheit darin: die Art, wie ein großer, kräftiger, scheinbar so selbstsicherer Körper von etwas so Einfachem und so Speziellem wie einem Mund, der entschlossen war, ihn nicht loszulassen, auseinandergenommen wurde.

—Schau mich an —bat ich mit belegter Stimme, weil ich ihn noch halb im Mund hatte.

Er öffnete die Augen und fand mich zwischen seinen Beinen. Sein Gesicht war gerötet, der Kiefer angespannt, die Brust hob und senkte sich mit unterdrückter Heftigkeit. Er hielt meinen Blick nur einen Augenblick, doch es reichte, damit sich in ihm etwas löste. Ich umschloss seine Basis mit der Hand und saugte an der Spitze mit einer schmutzigeren, hartnäckigeren Gier, wechselte zwischen Zunge und Lippen, ließ das feuchte Geräusch den Raum füllen.

—Nicht aufhören —sagte er, und diesmal kam der Befehl abgebrochen, dringlich heraus.

Ich machte weiter. Ich bearbeitete seinen Schwanz mit dem Mund in einem tieferen Rhythmus, trieb bis an die Grenze dessen, was ich konnte, ohne mich zu verschlucken, ließ nur kurz los, um ihn dann wieder aufzunehmen. Ich streichelte ihm die Hoden mit den Fingern, wog sie sanft in der Hand, und das riss ihm ein weiteres, offeneres Stöhnen heraus. Seine Nägel bohrten sich in die Armlehne, die Knöchel wurden weiß. Die Erregung hatte ihm fast jede Fassung genommen; übrig blieb nur das Verlangen, rein und unbeholfen, das ihn an den Rand drängte.

—So, so... —murmelte er, als würde er mit sich selbst sprechen.

Ich folgte seinem Rhythmus, als er begann, gegen meinen Mund zu stoßen. Es war nicht grob, aber hungrig, und es machte mir klar, dass er an nichts mehr dachte als an unmittelbares Vergnügen. Ich legte den Arm um seinen Oberschenkel, um ihn besser zu halten, stellte den Winkel neu ein und machte weiter, mit der Zunge fest gegen die empfindliche Haut und der Hand genau so fest drückend, dass der Druck blieb, wenn ich ein paar Zentimeter zurückwich.

Ich merkte, wie er sich anspannte.

—Warte —sagte er heiser—. Warte, dass...

Aber ich wartete nicht, oder nur gerade so viel. Ich hielt den Mund an ihm, jetzt langsamer, geschlossener, tiefer saugend, und dann brach sein Atem völlig. Sein Bauch zog sich zusammen, die Hüften zuckten unwillkürlich, und aus seiner Kehle entwich ein raues, zerrissenes, vollkommen aufgegebenes Stöhnen.

Er kam in langen, heißen Wellen, sein ganzer Körper bebte unter meinen Händen. Ich spürte den ersten Schub auf der Zunge und dann noch einen und noch einen, während ich weiter leckte, das trank, was ich konnte, den Rest mit kurzen Bewegungen aufnahm, damit der Höhepunkt ihm nicht zu schnell entglitt. Ich hielt ihn die ganze Zeit, die er brauchte, langsam, ließ ihn atmen, ließ ihn sich leeren, ohne den Mund von ihm zu nehmen, bis das Zittern allmählich nachließ.

Als ich mich schließlich zurückzog, war mein Gesicht feucht und mein Mund hatte diesen salzigen, dicken, unverwechselbaren Geschmack. Marcos lehnte immer noch zurück, die Augen geschlossen, als hätte sich die Schwerkraft verlagert.

***

Als ich aufsah, sah Marcos mich an.

Er hatte einen Ausdruck, den ich bei ihm noch nie gesehen hatte: etwas zwischen Unglauben und einer neuen Ruhe, wie sie nach einem Loslassen entsteht, das man viel zu lange mit sich herumgetragen hat, ohne es zu merken.

—Geht es dir gut? —fragte ich.

—Ja —antwortete er. Und nach einem Moment, überzeugter—: Ja.

Er richtete sich langsam ein wenig auf. Ich setzte mich neben ihn aufs Sofa. Eine Weile sagte keiner von uns etwas.

Auf dem Bildschirm liefen die Fotos weiter. Die zwei Männer auf der Bank, reglos, in verschiedene Richtungen blickend, als gehöre die Welt ausschließlich ihnen.

—Würdest du es noch einmal machen? —fragte ich schließlich.

Marcos brauchte einen Moment, um zu antworten. Aber diesmal war die Stille anders: kein Zweifel mehr, nur sein eigenes Tempo.

—Vielleicht —sagte er leise.

Und mir entglitt ein Lächeln, das ich nicht zu verbergen versuchte.