Das erste Mal, dass ich einem anderen Mann gehörte

Ich heiße Roberto und bin 57 Jahre alt. Ich bin einen Meter vierundsechzig groß, habe etwas Bauch, den ich nicht mehr zu verstecken versuche, und halte mich für eine einigermaßen normale Person. Ich war zweimal verheiratet, habe zwei Kinder — eins aus jeder Beziehung —, und jahrzehntelang glaubte ich, mein Gefühls- und Sexleben sei genau da, wo es sein sollte.

Was ich mir nie ganz erklären konnte, waren gewisse Bilder, die auftauchten, ohne dass ich sie eingeladen hätte. Fantasien mit Männern. Nicht mit als Männer verkleideten Frauen, nicht mit abstrakten Situationen: mit Männern. Mit harten Schwänzen, die in meinen Mund eindrangen, mit fremden Händen, die mir die Arschbacken öffneten, mit dicken Ladungen, die mir ins Gesicht spritzten. Ich ignorierte sie jahrelang, weil Ignorieren leichter war als das Gegenteil.

Mit meiner ersten Frau kam das Thema nie auch nur ansatzweise auf. Mit Valeria, meiner zweiten, war es anders: Nach langer Zeit und viel Vertrauen öffneten wir die Tür zu bestimmten Erfahrungen, von denen ich lieber ein anderes Mal erzähle. Aber diese Geschichte handelt von mir. Von dem Nachmittag, an dem ich aufhörte, das zu ignorieren, was ich wollte, und es zum ersten Mal einem anderen Mann gab.

***

Ich legte mir ein Profil auf einer Plattform für Erwachsenentreffen an. Es war nicht das, was man sich unter diesem Satz vorstellt: Es gab Swinger, Leute mit speziellen Fetischen, Männer, die Männer suchten, Frauen, die Frauen suchten. Ich registrierte mich mit einer Mischung aus Neugier und Feigheit, ohne klare Erwartungen. Was ich fand, war ein Gay-Chatbereich, den ich nicht lange aufzusuchen brauchte.

Dort lernte ich Sergio kennen. Achtundvierzig Jahre alt, Bauingenieur, aus Monterrey stammend, aber seit mehreren Jahren in der Condesa hier in Mexiko-Stadt ansässig. Er lebte allein in einer Wohnung im vierten Stock mit Blick auf einen großen Baum. Das erfuhr ich später, zusammen mit vielen anderen Dingen.

Wir schrieben uns wochenlang. Wir tauschten Fotos aus — seines schickte er mir komplett, mit dem harten Schwanz gegen den Bauch, dick, dunkel, mit deutlich hervortretenden Adern —, sprachen darüber, was jeder von uns suchte, was wir noch nie getan hatten und tun wollten. Ich sagte ihm, dass ich ihn mir bis zum Würgen in den Mund nehmen wollte. Ich sagte ihm, dass ich mich ficken lassen wollte. Das aufzuschreiben, mit genau diesen Worten, war eine der befreiendsten Sachen, die ich je in meinem Leben getan hatte.

Sergio war direkt, ohne grob zu sein, sicher in dem, was er mochte, ohne arrogant zu wirken. An seiner Art zu schreiben — präzise, ohne Schnörkel — war etwas, das mir eine seltsame Ruhe gab, als wäre das Gespräch mit ihm eine Probe für etwas, das ich seit langem brauchte.

Als er mir vorschlug, in seine Wohnung zu kommen, brauchte ich volle zwei Tage, um zu antworten. Danach schrieb ich, dass ich kommen würde.

***

An dem vereinbarten Samstagabend bereitete ich mich mit einer Sorgfalt vor, die ich seit Jahren keinem Treffen mehr gewidmet hatte. Ich duschte zweimal. Ich enthaarte alles, was zu enthaaren war, nahm mir Zeit, ohne Eile. Ich steckte mir die Finger mit Seife hinein, reinigte mich innen mit einer Birne, bis das Wasser klar ablief, weil ich für alles bereit sein wollte. Ich zog die dunkle Hose an, die mir am besten steht, und ein schlichtes kurzärmeliges Hemd, und in letzter Minute, als ich schon im Begriff war zu gehen, entschied ich mich, keine Unterwäsche anzuziehen.

Es war eine kleine Entscheidung mit einer Bedeutung, die nur ich verstand: Ich wollte ohne jede Barriere ankommen. Ich wollte, dass, wenn er mir die Hose öffnete, nichts weiter als mein bereites Arschloch zum Vorschein käme.

Die Fahrt mit der Metro dauerte vierzig Minuten. Ich sagte mir mehrmals, dass ich umkehren könnte. Ich sagte mir, dass ich das nicht wollte. Als ich an der Station Chilpancingo ausstieg, schlug mir das Herz bis in den Hals, und mein halbsteifer Schwanz rieb bei jedem Schritt an dem Stoff meiner Hose.

Sergio wartete an der angelehnten Tür der Wohnung. Er trug ein dunkelgraues Baumwollhemd, bis zur Brust aufgeknöpft, und eine Haushose. Er war deutlich größer als ich, hatte breite Schultern und einen Mehr-Tage-Bart, der ihm absichtlich ungepflegt verlieh. Als er mich den Flur entlang kommen sah, legte er den Zeigefinger an die Lippen: still.

Ich trat ein. Er schloss die Tür hinter mir mit einem leisen Klick.

Ohne etwas zu sagen, legte er mir von hinten die Arme um den Körper, drehte mich langsam zu sich und küsste mich. Es war kein zögerlicher Kuss. Es war ein langer, fester Kuss, der mir den Mund öffnete, bevor ich entscheiden konnte, ob ich ihn öffnen wollte. Seine Zunge drang mit derselben Sicherheit in meinen Mund, mit der er später alles andere tun würde, und ich saugte an ihr, als hätte ich seit Jahren darauf gewartet. Er drückte mich an sich, und ich spürte den harten Buckel seines Schwanzes, der sich durch den Stoff gegen meinen Bauch bohrte. Ich erwiderte den Kuss. Ich schmolz in dieser Umarmung auf eine Weise dahin, die ich nicht erwartet hatte, eine Hingabe, die Jahrzehnte gebraucht hatte, um sich zu vollziehen.

Als er sich löste, sah er mich an. Mehr nicht. Und es reichte.

—Zieh dich aus — sagte er. — Ich will dich sehen.

Meine Finger zitterten. Ich zog das Hemd aus, ohne viel Eleganz. Sergio zog mich zu sich, bevor ich etwas anderes tun konnte, biss mir sanft in eine Brustwarze, dann in die andere, mit einer Entschlossenheit, die mir den Atem stocken ließ. Er saugte fest, zog mit den Zähnen, ließ beide Brustwarzen geschwollen und pulsierend zurück. Er hob meine Arme und führte seinen Mund mit einer Langsamkeit über die Innenseite meiner Achseln, die ich nicht zu verarbeiten wusste, leckte mir den Schweiß ab, schnupperte an mir, als wolle er mich sich einprägen. Er ließ mich los und sah mich wieder an, abwartend.

Ich drehte ihm den Rücken zu. Öffnete den Gürtel. Schob die Hose langsam hinunter.

Ich hörte etwas, das ich nicht recht einordnen konnte — ein Laut zwischen Anerkennung und Überraschung —, und bekam zwei Schläge auf die Arschbacken, die mich von oben bis unten durchrüttelten und meine Haut brennen ließen. Sergio spreizte meine Backen mit beiden Händen, ging in die Hocke und blies mir gegen den Arsch, bevor er einmal langsam mit der flachen Zunge von unten nach oben darüberfuhr. Er richtete sich wieder auf und nannte mich mit tiefer, aufgeladener Stimme eine Schlampe, nicht als Beleidigung, sondern als eine Art, etwas zu benennen, wofür ich noch keine Worte hatte.

—Genau das bist du — sagte er mir ins Ohr. — Eine Schlampe, die gekommen ist, um gefickt zu werden.

—Ja — sagte ich, und das Wort kam heiser heraus.

Ich zog Schuhe, Socken und Hose aus. Ich stand nackt mit halber Erektion vor einem Mann, der noch teilweise angezogen war und mich ansah, als gehöre ich ihm schon.

Sergio knöpfte sein Hemd ganz auf und zog mit einem Ruck die Haushose herunter. Zwischen seinen Beinen wurde das, was ich wochenlang in verschwommenen Bildern imaginiert hatte, konkret und real: ein dicker, langer Schwanz mit breitem, dunklem Kopf, bereits völlig steif, pulsierend gegen den Bauch. Seine Eier hingen schwer darunter, bedeckt von dichtem schwarzem Haar. Er zog mich an den Schultern zu sich, fest, aber nicht gewaltsam, bis ich auf den kalten Boden kniete.

Ich starrte ihn ein paar Sekunden lang an, so nah, dass ich ihn atmen spürte.

Ich streckte die Zungenspitze heraus und nahm den Tropfen auf, der an der Spitze stand. Er war salzig und warm, und ich mochte es auf eine Weise, die niemanden mehr überraschte, nicht einmal mich selbst. Ich nahm ihn mit beiden Händen, spürte die Wärme und das Gewicht, betrachtete ihn, während er noch ein Stück wuchs. Ich küsste ihn vorsichtig, den Kopf, den Schaft, die Wurzel. Ich ging weiter hinunter und drückte mir die Nase in seine Eier, atmete seinen Geruch ein, saugte sie mir einzeln in den Mund, jedes ganz in meinem Mund, mit einer Langsamkeit, die ihm das erste Knurren entlockte.

—So, Schlampe — murmelte er. — Saug ihn mir ganz.

Ich fuhr mit der flachen, nassen Zunge wieder über den Schaft nach oben, und als ich am Kopf ankam, öffnete ich den Mund und nahm ihn hinein. Meine Lippen dehnten sich, um ihn aufzunehmen. Meine Zunge umspielte die Eichel, und ich kostete ihn warm, salzig, mit dieser zugleich weichen und festen Textur. Sergio packte meinen Kopf mit beiden Händen und schob ihn langsam in meinen Mund, ohne Eile, ohne innezuhalten, bis ich ihn hinten am Rachen spürte. Mir wurde kurz übel und die Augen füllten sich mit Tränen. Ich atmete durch die Nase und blieb still, bis es vorüberging.

Er begann sich zu bewegen.

Zuerst langsam, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn wieder hinein, ließ mich jeden Zentimeter spüren, der über meinen Gaumen rieb. Dann schneller. Er fickte mir den Mund mit beiden Händen in meinem Nacken, gab einen Rhythmus vor, der nicht meiner war und den ich auch nicht haben wollte. Mir lief der Speichel übers Kinn und auf die Brust. Jedes Würgen, das mir entwich, machte ihn heißer, und er antwortete mit einem tieferen Stoß. Ich presste die Lippen zu einem Ring und ließ mich benutzen.

—Du lutschst ihn so gut für das erste Mal — keuchte er. — Man sieht, dass du dafür geboren bist.

So ging es zehn, vielleicht fünfzehn Minuten. Ich presste die Lippen zusammen, er gab den Rhythmus vor. Irgendwann zog er ihn ganz heraus und schlug mir mit seinem harten, von meinem Speichel nassen Schwanz einmal, zweimal, dreimal ins Gesicht, ohne mich aus den Augen zu lassen, und ich streckte ihm die Zunge heraus, um ihn zu lecken, während er mich schlug. Irgendwann hörte ich auf, darüber nachzudenken, was ich tat, und begann einfach, es zu tun. Es zu genießen. Mehr zu verlangen, den Mund jedes Mal weit zu öffnen, wenn er ihn herauszog.

***

Er zog mich weg, richtete mich auf, küsste mich wieder mit derselben Festigkeit wie beim ersten Mal und ließ mich meinen eigenen Speichel gemischt mit seinem Lusttropfen schmecken. Er führte mich ins Schlafzimmer, eine offene Hand am unteren Rücken, als wüsste er genau, wohin er mich bringen wollte.

Was danach im Bett geschah, war länger und detaillierter, als ich es mir vorgestellt hatte. Sergio hatte es nicht eilig. Er legte mich auf die Matratze und fuhr mit dem Mund über mich hinweg: Hals, Brust, Bauch, Seiten. Er hielt an meinem Schwanz inne, nahm ihn in die Hand, sah ihn an wie jemand, der abwägt, was er essen wird, und nahm ihn mir ohne Vorwarnung bis zum Ansatz in den Mund. Er blies mich mit einer Technik, die ich so noch nie erlebt hatte, hoch und runter, drückte die Zunge gegen die Unterseite, spielte mit meinen Eiern mit der anderen Hand. Ich war in weniger als einer Minute kurz davor zu kommen, und er merkte es und stoppte, indem er die Basis mit zwei Fingern zusammendrückte.

—Noch nicht — sagte er. — Du kommst, wenn ich es sage.

Er biss mir langsam immer wieder in die Arschbacken, mit einer Ruhe, die mich wahnsinnig machte. Dann brachte er mich an den Rand des Bettes auf alle viere.

—Spreiz dich — sagte er.

Ich spreizte mich. Ohne nachzudenken, ohne zu zögern, als wäre das die natürlichste Anweisung, die ich je in meinem Leben erhalten hatte. Ich senkte die Brust auf das Laken und hob den Arsch, und mit den Händen öffnete ich ihm die Backen, bot ihm alles dar.

Was er dann mit dem Mund machte, werde ich nicht vergessen. Zuerst die Lippen auf der Haut, er küsste jede Backe, biss vorsichtig, dann die Zunge genau in die Mitte, zunächst flach, lange Zungenstöße, die mich ins Kissen schreien ließen. Die Zunge wurde spitz und begann in das Loch einzudringen, sich zu drehen, mich zu ficken, als wäre sie ein Mini-Schwanz. Ich stieß ohne jede Scham zurück gegen seinen Mund, suchte mehr. Er saugte, leckte, spuckte, leckte wieder, bis ich vollkommen durchnässt und offen war.

Dann ein Finger, der langsam eindrang und sich mit unendlicher Geduld drehte. Dann zwei, mit mehr Gleitgel, das er aus einem Fläschchen auf dem Nachttisch holte, glitschig, in mir gebogen, berührten sie etwas in meinem Inneren, das mich ganz durchrüttelte und ein Stöhnen aus mir herausriss, das ich nicht als mein eigenes erkannte. Dann drei. Ich vergrub das Gesicht im Kissen und drückte mich zurück, um so viel wie möglich von ihm in mich zu bekommen. Ich stöhnte, ohne es verhindern zu können, bat ihn um mehr, bat ihn, ihn endlich reinzustecken. Es war mir völlig egal, mich betteln zu hören.

—Bitte — sagte ich, die Stimme gedämpft gegen den Stoff. — Bitte, fick mich. Steck ihn jetzt rein.

—Was willst du? — sagte er mit grausamer Ruhe. — Sag es.

—Deinen Schwanz — keuchte ich. — Ich will deinen Schwanz drin. Fick mich, bitte.

Sergio lachte leise. Ich spürte den kalten Strahl Gleitgel, der mir in das Loch lief, und dann seine Hand, die mich damit einrieb, es mit zwei Fingern tief hineinschob. Er spuckte sanft darauf, setzte den Kopf seines Schwanzes in die Mitte dessen, was ich ihm anbot, und sagte mit derselben Ruhe wie von Anfang an:

—Drück du. Nimm ihn dir.

Ich schloss die Augen. Ich krallte mich mit den Fäusten ins Kissen. Ich drückte zurück.

Der Moment, in dem die Eichel den Schließmuskel überquerte, war pures Schmerzgefühl für zwei oder drei Sekunden: ein konzentriertes Brennen, das meinen ganzen Körper anspannte und mich an den Laken festklammern ließ. Sergio legte eine flache Hand auf meinen unteren Rücken und wartete völlig reglos, bis ich mich öffnete. Er stieß nicht nach. Er gab mir die Zeit, die ich brauchte. Ich atmete tief durch. Ich ließ locker. Als ich noch einmal kräftiger zurückdrückte, spürte ich, wie er Zentimeter um Zentimeter eindrang, mich von innen öffnete, mich auf eine Weise füllte, die mir die Luft nahm. Seine Hüften berührten meine Arschbacken. Ich spürte ihn in mir pochen, dick, heiß, lebendig. Ich blieb einen langen Moment still, ohne zu atmen.

Er war in mir. Ganz.

Der Schmerz löste sich in etwas auf, das noch nicht genau Lust war, sondern ein Gefühl von Fülle, das in keiner Sprache, die ich kannte, einen Namen hatte. Sergio begann sich zu bewegen: zuerst langsam, mit langen Ausfahrten und gemessenen Stößen, die mich jeden Zentimeter spüren ließen, jede Vene, die genaue Form der Eichel, wenn er sich bis zum Rand zurückzog und wieder tief in mich hinein stieß. Dann wurde er schneller. Das Brennen war vollständig vorbei, und was blieb, war etwas anderes: das Bewusstsein, auf eine Weise besessen zu werden, die alles übertraf, was ich mir vorgestellt hatte.

Er begann, mich richtig zu ficken. Seine Hüften schlugen mit einem feuchten Geräusch gegen meine Arschbacken, das den Raum füllte, seine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meinen Damm, und aus meinem Mund kam eine Kette von Stöhnen und Flüchen, die ich noch nie an mir gehört hatte. Er packte mich am Haar, zog meinen Kopf zurück und fickte mich weiter, während er mir ins Ohr sprach.

—So gefällt dir das, nicht wahr? Dass ich ihn dir bis ganz rein schiebe. Sag es.

—So gefällt es mir — stöhnte ich. — Fick mich härter. Mehr.

Er gab es mir. Er steigerte das Tempo, bis ich mit der Wange auf dem Laken lag, sabberte, mein eigener harter Schwanz tropfte zwischen den Beinen, mein Arsch sich bei jedem Stoß um seinen öffnete und schloss. Ich wollte nie, dass es aufhörte.

Er zog ihn heraus und drehte mich auf den Rücken. Er legte meine Beine über seine Schultern, spuckte in seine Hand, benetzte seinen Schwanz damit und drang mit einem einzigen Stoß wieder ein, diesmal direkt in mein Gesicht blickend. Ich schrie. In dieser Position drang er anders ein, tiefer, traf etwas, das mich Punkte aus Licht sehen ließ. Er drückte mir mit den Händen die Brustwarzen, drehte sie, küsste mich, während er sich in mir bewegte, sah mich mit unverhohlener, schamloser Gier an, die mich genau das fühlen ließ, was ich in diesem Moment war.

Mit einer freien Hand packte er meinen Schwanz und begann, mich im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen. Die Kombination war zu viel. Ich spürte, wie der Orgasmus aus einer ganz tiefen Stelle kam, anders als jeder andere zuvor, ein Orgasmus, der im vollen Arsch begann und mir die ganze Wirbelsäule hinaufstieg.

—Komm — befahl er, ohne mich weiter zu ficken, ohne meinen Schwanz mit der Hand loszulassen. — Komm für mich, Schlampe.

Ich kam. Dicke Samenstrahlen spritzten aus mir heraus, liefen mir über den Bauch, die Brust, einer erreichte meinen Hals. Ich schrie, während ich kam, während er sie mir weiter ohne Pause rein- und rausstieß, und der Orgasmus zog sich länger, als ich für möglich gehalten hätte, weil jeder Stoß ihm eine neue Erschütterung hinzufügte.

—Du gehörst mir — sagte er, als ich endlich aufhörte zu zittern. Es war keine Frage.

—Ich gehöre dir — antwortete ich, und ich meinte es ernst, mit einer Überzeugung, auf die ich nicht vorbereitet gewesen war.

In diesem Moment begriff ich: Sich jemandem hinzugeben ist keine Niederlage. Es ist manchmal die einzige ehrliche Art, irgendwo zu sein.

Sergio war noch nicht fertig. Er fickte mich noch ein paar Minuten weiter, jetzt langsamer, genoss meinen gerade geleerten, noch zitternden Arsch. Als er an den Rand kam, fragte er mich, wohin er kommen sollte. Ich öffnete den Mund und streckte die Zunge heraus, ohne etwas zu sagen. Er zog sich zurück, kniete über meiner Brust, wichste sich zwei- oder dreimal mit der geschlossenen Faust über den glänzenden, von Gleitgel bedeckten Schwanz und spritzte mir auf die Lippen. Der erste Schwall traf meine Zunge, dick, heiß, mit einem starken Geschmack, der meinen Mund füllte. Die nächsten trafen meine Lippen, mein Kinn, einer bemalte meine Wange. Ich schluckte ihn. Ich fuhr mir mit der Zunge über die Lippen und kostete ihn. Ich sammelte mit den Fingern, was daneben gegangen war, und nahm es ebenfalls in den Mund. Danach öffnete ich den Mund, damit er sehen konnte, dass nichts übrig blieb, als Beweis einer Hingabe, die keine Erklärung mehr brauchte.

In diesem Augenblick wusste ich, dass mein Leben nicht genau gleich weitergehen würde.

***

Wir duschten zusammen unter Wasser, das zu lange brauchte, um warm zu werden, und das keiner von uns zu bemerken schien. Er seifte mir den Rücken ein, fuhr mit der Hand zwischen meine Arschbacken mit einer Zärtlichkeit, die im Kontrast zu allem Vorherigen stand, küsste mir den Nacken. Danach setzten wir uns mit jeweils einem Glas kaltem Wasser auf das Sofa und redeten über völlig alltägliche Dinge: Arbeit, Mexiko-Stadt im August, die Metro-Sanierung. Die Normalität dieses Gesprächs schien mir das Seltsamste und zugleich Perfekteste der Welt zu sein, nackt auf seinem Sofa sitzend, der Arsch noch immer pochend, der Geschmack seiner Ladung noch irgendwo in meinem Mund.

Eine Weile später hörte Sergios Hand auf meinem Knie auf, bloß eine Begleitstreichelei zu sein, und wurde zu etwas anderem. Sie glitt den Schenkel hinauf, packte meinen Schwanz, der bereits wieder auf Reize reagierte, und massierte ihn gelassen, bis er wieder hart war. Ich neigte mich mit Geduld über ihn, ohne die Dringlichkeit des ersten Mal, mit einer Zärtlichkeit, die ich nicht zu fühlen erwartet hatte, und gab ihm, was ich ihm schuldete: eine zweite Runde, lang und bewusst, in der er mit den Händen in meinem Haar endete und ich beschloss, dass ich so lange so bleiben konnte, wie es nötig war.

Diesmal bearbeitete ich ihn mit dem ganzen Mund, jetzt genau wissend, was ihm gefiel: die langen Zungenschläge über den Schaft, die Eier eins nach dem anderen im Mund, die sich öffnende Kehle, um ihn bis zum Ansatz aufzunehmen. Ich leckte ihm den Damm. Ich bat ihn, ihn mir so tief reinzustecken, bis ich weinte. Ich flehte ihn an, mir den Mund zu füllen. Als ich seine zitternden Beine und die sich gegen den Körper zusammenziehenden Eier spürte, beschleunigte ich, saugte kräftig und empfing seine zweite Ladung direkt im Hals. Ich schluckte alles, den Schwanz noch drin, ohne einen Tropfen zurückzulassen. Ich sah ihn dabei an, mit feuchten Augen und glänzenden Lippen. Er nickte mit etwas, das mir wie Respekt vorkam.

***

Dieser erste Samstag wiederholte sich am nächsten, und am nächsten, und am nächsten. Fast ein Jahr lang war Sergio eine Konstante in meinem Leben, von der ich niemandem erzählte, deren Existenz ich aber auch nicht so tat, als gäbe es sie nicht.

Irgendwann zog er aus beruflichen Gründen nach Spanien. Wir schreiben uns noch. Manchmal telefonieren wir per Video, und es gibt etwas in seiner Stimme, das mich in jene Wohnung in der Condesa zurückversetzt, in den Geruch von Holz und Seife, in den Augustnachmittag, an dem ich durch diese Tür trat, ohne genau zu wissen, wer ich sein würde, wenn ich wieder hinausging.

Diese Geschichte ist eine Hommage an ihn. An den Mann, der mich sich zu eigen machte und der mir damit etwas zurückgab, das ich jahrzehntelang in einer namenlosen Schublade aufbewahrt hatte.

Wenn es euch interessiert, was mit Valeria geschah, mit den Jahren danach, mit allem, was ich seither über mich selbst gelernt habe: Auch das werde ich erzählen. Grüße aus Guadalajara, Mexiko.