Die Massage in Kabine 7, die ich in Lissabon bestellt habe

Am Freitagnachmittag roch Lissabon nach Salz und Freiheit. Ich war gerade aus dem Hotelgym gekommen, der Körper noch warm, die Muskeln nach einer brutalen Einheit aus Kreuzheben und Klimmzügen schwer. Ich trug das Haar offen über dem Rücken, die langen Zöpfe schon mit silbernen Strähnen durchzogen, die mich eher wie einen alten Krieger als wie einen Manager wirken ließen.

Mit fünfundvierzig war ich immer noch 1,78 groß und hielt jedes Kilo Muskelmasse sauber, dank der Morgenstunden im offenen Meer, wenn das Wasser noch kalt war, und der Nachmittage mit Gewichten und Kampftraining. Ich leitete einen multinationalen Sportartikelkonzern zwischen Lissabon und Porto; das hielt mich fit, ließ mir aber kaum Zeit, mich wirklich auszutoben. In letzter Zeit lief alles auf schnelle Wichs-Sessions in der Suite hinaus, während ich an starke Körper, große Hände und harte Schwänze dachte, ganz gleich welcher Hautfarbe.

Ich beschloss, mir vor dem Gang aufs Zimmer noch einen kleinen Luxus zu gönnen: eine neunzigminütige Tiefenmassage. An der Rezeption sagte man mir, es gebe sofort einen Termin. Perfekt. Ein junger Mann brachte mich zu Kabine 7 und stellte sich als Souleymane vor. Zwanzig, einundzwanzig höchstens. Malier, dunkle Haut, glänzend wie frisch polierter Obsidian, gut ein Meter achtzig groß, breite Schultern, die das weiße Uniformshirt spannten.

Er hatte Bizeps wie gemeißelt, eine eng anliegende schwarze Hose, die kräftige Oberschenkel betonte, und einen Schritt, bei dem man — verdammt — eindeutig spürte, dass da etwas Großes verborgen war, so sehr er es auch mit Professionalität zu kaschieren versuchte. Hübsches Gesicht, große dunkle Augen, perfektes Lächeln, volle Lippen. Er hielt meinen Blick eine Sekunde länger als nötig, als er mich begrüßte.

—Guten Abend, Herr Lars. Ich bin Souleymane. Heute kümmere ich mich um Sie. Folgen Sie mir bitte.

Seine Stimme war tief, mit diesem weichen, singenden Akzent, den manche Westafrikaner haben, sexy, ohne es zu beabsichtigen. Ich ging hinter ihm her den Flur entlang, in dem bernsteinfarbenes Licht herrschte und es nach warmem Arganöl und Eukalyptus roch. Ich beobachtete seinen knappen Hintern in der Hose, die definierten Waden bei jedem Schritt, die Art, wie sein Rücken sich zu den Schultern hin verbreiterte. Mein Schwanz zuckte im Boxer.

Reiß dich zusammen, Lars. Er ist nur ein Masseur.

Aber ich hatte seit Wochen niemanden mehr richtig angefasst, und dieser Typ war genau das, was mich anmachte: jung, kräftig, mit dieser rohen Energie, die man daran merkt, wie jemand sich bewegt, wie er den Raum ausfüllt, ohne es überhaupt zu versuchen.

Wir erreichten die Kabine. Tür aus hellem Holz, warmer Innenraum, leise Musik mit entfernten Trommeln und brandenden Wellen. Die breite Liege stand in der Mitte, makellose weiße Laken, eine große zusammengefaltete Handtuchdecke an der Seite. Es roch nach Sauberkeit und nach Versprechen.

—Machen Sie sich bitte in Ruhe aus, Herr. Legen Sie Ihre Kleidung auf diesen Stuhl. Ich hole kurz die warmen Öle und die Basaltsteine. Legen Sie sich dann bäuchlings hin, wenn Sie soweit sind, machen Sie es sich bequem. Das Handtuch ist da zum Zudecken. Ich bin gleich zurück.

Ich nickte. Er ging hinaus und schloss die Tür sanft hinter sich. Ich blieb allein mit dem schnellen Pochen in meiner Brust und in meiner Lendengegend. Ich zog das verschwitzte Shirt aus und legte das Tattoo frei, das meine ganze rechte Körperseite bedeckte: reiner Spartaner-Stil, ein Hoplit mit Lanze und Schild auf der Brust, ein brüllender Löwe über den schrägen Bauchmuskeln, Beinschienen und Sandalen, die am Bein entlang bis zum Knöchel liefen, alles in tiefem Schwarz mit starken Schattierungen.

Der Rücken war auf der rechten Hälfte von einem runden Schild mit einem riesigen Lambda und griechischen geometrischen Motiven bedeckt. Der ganze rechte Arm zeigte eine Kampfszene bei den Thermopylen: Krieger, Pfeile, stilisiertes Blut. Ich mochte den Kontrast zur linken Seite, die sauber war, blond, behaart, muskulös, aber ohne Tinte. Es war, als trüge ich zwei Hälften in mir: den zivilisierten Geschäftsmann und den wilden Krieger.

Ich zog die Trainingshose und den engen schwarzen Boxer herunter. Mein Schwanz sprang frei hervor, schwer, dick und voller Adern, schon halb steif allein von der Vorfreude. Die rosige Eichel lugte heraus, empfindlich in der warmen Luft der Kabine. Die Eier hingen tief, prall. Ich warf einen kurzen Blick in den kleinen Spiegel: hellgraue Augen wie geschmolzener Stahl, dunkelblonder, gestutzter Bart mit ein paar grauen Haaren, breite Brust mit Haar, das bis zum Nabel und weiter bis zum Schwanz hinabführte.

Mit fünfundvierzig sah ich immer noch verdammt gut aus, und das wusste ich. Ich mochte meinen Körper. Ich mochte es, wenn andere ihn ansahen.

Ich legte mich bäuchlings auf die Liege. Das Laken war warm, fast heiß. Ich stützte das Gesicht in die gepolsterte Öffnung, die Arme entspannt an den Seiten. Mein Schwanz lag eingeklemmt zwischen Bauch und weichem Stoff, pochte dagegen und tropfte bereits einen kleinen Tropfen, der das Laken langsam durchnässte. Ich deckte mich nicht mit dem Handtuch zu. Ich wollte sehen, was er tun würde, wenn er hereinkam: ob er es bemerkte, ob er starrte, ob er nervös wurde oder geil.

Ich hörte, wie die Tür sich langsam öffnete. Barfußschritte auf dem Holz. Ich roch das heiße Öl, noch bevor er sprach, süßes Mandelöl gemischt mit etwas Dunklerem, Männlicherem.

—Perfekt, Herr Lars. Ich bin wieder da.

Seine Stimme klang noch tiefer als zuvor, als hätte er geschluckt, als er mich so sah, nackt und bloßgestellt. Ich spürte, wie er näher an die Liege herantrat. Es gab eine lange, sehr lange Stille. Sicher schaute er. Auf meine harten Backen, die von einer Seite tätowierte Rückenlinie, die Beine gerade weit genug geöffnet, dass er die an das Laken gepressten Eier und den dicken Ansatz meines Schwanzes sehen konnte.

Dann fiel das Handtuch. Groß, warm, aus dem Wärmeschrank. Er legte es behutsam mit beiden Händen auf, zog es langsam über den unteren Rücken. Die Oberkante blieb mitten auf dem Rücken, die Unterkante, verdammt, die Unterkante kam genau unter meine Arschbacken, streifte den untersten Teil des Hinterns und ließ fast die ganze Rundung frei.

Die Pobacken blieben nur knapp bedeckt, die Spalte war sichtbar, wenn er sich ein wenig vorbeugte; die Eier und die Basis meines Schwanzes waren darunter immer noch offen, an das Laken gepresst. Das Handtuch bedeckte nichts Wesentliches. Es war eher eine Andeutung als eine Bedeckung.

Ich merkte, wie sich sein Atem veränderte. Er wurde schwerer, tiefer. Er blieb einen Moment reglos stehen, die Hände noch am Rand des Handtuchs, die Finger streiften meine Hinternhaut vielleicht aus Versehen. Oder auch nicht.

—Sie sind… sehr muskulös —sagte er leise, fast flüsternd—. Viel Training, nicht wahr?

Sein Akzent wurde stärker, die Stimme heiser vor unterdrückter Erregung.

—Freischwimmen im offenen Meer, Kampftraining, Gym… ich kenne kein Halten —antwortete ich mit tiefer, spielerischer Stimme und ließ den Ton leicht fallen—. Gefällt dir, was du siehst, Souleymane?

Stille. Dann ein leises, nervöses, aber eindeutig erregtes Lachen.

—Sehr… Man sieht, dass Sie auf Ihren Körper achten. Das ist… beeindruckend.

Endlich lagen seine Hände auf meinen Schultern. Heißes Öl, sehr heiß, in langsamen Strahlen über den Rücken gegossen. Seine Handflächen waren groß, in der Mitte rau, an den Fingern weich. Er begann, das Öl mit langen Bewegungen zu verteilen, vom Nacken bis dorthin, wo das Handtuch begann. Bei jeder Bewegung glitten die Finger ein Stück weiter nach unten, streiften den oberen Rand meiner Arschbacken, tasteten das harte Fleisch ab.

Mein Schwanz wurde unter mir ganz steif, geschwollen, voller Adern, pochte gegen das warme Laken. Jedes Mal, wenn er auf den unteren Rücken drückte, bewegte sich mein Becken unmerklich und rieb sich gegen den Stoff. Langsames, quälendes, köstliches Vergnügen.

Dieser Einundzwanzigjährige steht schon mit einem harten Schwanz da, nur weil er mir das Handtuch anlegt und meinen Rücken anfasst. Ich will, dass er weiter runtergeht. Ich will, dass er dieses Handtuch wegnimmt und mich richtig anfasst.

Er massierte weiter, jetzt mit mehr Druck, die Daumen tief in die Rückenmuskeln gebohrt, sich nach unten vorarbeitend. Das Handtuch verrutschte bei seinen Bewegungen ein wenig, rutschte kaum einen Zentimeter höher und legte noch mehr Arsch frei. Ich spürte die kühle Luft an der Spalte, dann streiften seine geölten Finger die Haut direkt neben dem Loch, nicht hinein, nur streifend, prüfend.

Er sagte nichts mehr. Nur sein Atem wurde schwer. Ich auch nicht. Ich stöhnte nur leise, als seine Daumen auf beide Seiten meiner Arschbacken drückten und mich ungewollt etwas weiter öffneten. Oder absichtlich.

—Ich werde den Lendenbereich bearbeiten —murmelte er, und seine Stimme bebte—. Sagen Sie Bescheid, wenn ich zu stark drücke.

—Drück so fest du willst —sagte ich in die Polsteröffnung hinein—. Ich werde mich nicht beschweren.

Seine Hände verweilten am unteren Rücken, direkt über dem Handtuch, und kneteten die Muskeln in langsamen Kreisen. Jeder Kreis brachte ihn näher an den Stoffrand. Jeder Kreis ließ ihn noch eine Sekunde länger zögern, bevor er sich zurückzog. Ich spürte die Wärme seiner Handflächen durch die Haut dringen, wie das Öl an den Seiten hinabrann und auf das Laken tropfte.

Dann, als würde ihn das Handtuch stören, schob er es mit dem Handrücken ein paar Zentimeter zur Seite. Die Geste war so natürlich, dass sie als Zufall hätte durchgehen können, aber wir wussten beide, dass sie es nicht war. Jetzt waren meine Arschbacken fast völlig entblößt, glänzend vor Öl unter dem warmen Licht.

—Entschuldigen Sie, Herr —flüsterte er ohne einen Funken Reue in der Stimme—. Ich brauche mehr Platz, um besser arbeiten zu können.

—Nimm dir so viel Platz, wie du brauchst —antwortete ich.

Seine Hände schossen an meine Pobacken. Er drückte sie fest, spreizte sie leicht auseinander, knetete sie, als wären sie Teil des Muskels, den er lockern musste. Heißes Öl lief in dünnen Bahnen durch die Spalte, glitt nach unten, und ich biss die Zähne zusammen, um nicht lauter zu stöhnen. Mein Schwanz tropfte unaufhörlich auf das Laken, eingeklemmt, hart wie Stein.

—Hier ist enorme Spannung —sagte er, und sein Daumen strich langsam von oben nach unten durch die Spalte, nicht hinein, nur über das Öl—. Das muss gelöst werden.

Löse sie dann. Löse mich ganz.

Ich drehte den Kopf gerade so weit, dass ich ihn aus den Augenwinkeln sehen konnte. Seine Stirn war feucht vor Schweiß, die Lippen leicht geöffnet, die Augen fest auf das gerichtet, was seine Hände taten. Und in der schwarzen Hose, die sich gegen den engen Stoff abzeichnete, eine Erektion, die inzwischen nicht mehr zu verbergen war. Ich lächelte gegen die Polsterung. Ich hatte ihn genau da, wo ich ihn haben wollte.

—Souleymane —sagte ich heiser—. Die Tür. Hat sie einen Riegel?

Er wurde ganz still. Seine Hände hörten auf, sich auf meinen Pobacken zu bewegen, nahmen sie aber nicht weg. Er schluckte; ich hörte es deutlich in der Stille der Kabine.

—Ja, Herr —antwortete er schließlich, fast außer Atem—. Sie hat einen Riegel.

—Schließ ihn ab —sagte ich.

Es gab einen endlosen Moment, in dem nichts geschah. Nur das Rauschen der eingespielten Wellen, das Tropfen des Öls, unser beider ungleichmäßiger Atem. Dann hörte ich seine barfüßigen Schritte durch die Kabine gehen, das trockene Klicken des einrastenden Riegels. Und ich wusste, dass diese neunzig Minuten mit nichts aus der Serviceliste des Spas zu tun haben würden.

Er kam langsamer als zuvor zur Liege zurück, als würde er jeden Schritt genießen. Ich spürte, wie seine Finger sich wieder an die Basis meines Rückens legten, das Handtuch ganz zu Boden schoben und mich ihm vollkommen auslieferten, nackt, glänzend, offen.

—Sagen Sie mir, was Sie brauchen, Herr Lars —murmelte er dicht an meinem Ohr, sein heißer Atem an meinem Nacken—. Und ich kümmere mich darum.

Ich lächelte im bernsteinfarbenen Halbdunkel. Das hier hatte gerade erst begonnen.