Ein Spiel unter der Decke im Nachtbus

Die Idee für die Reise war seine, wie fast alle guten Ideen. Wir hatten monatelang in der Routine der Stadt festgesteckt — die Arbeit, dieselben Bars, dieselben immergleichen Pläne — und als er eines Nachmittags ankündigte, er habe ein Hostel in einem Bergkurort etwas mehr als fünf Stunden entfernt reserviert, fand ich kein einziges Gegenargument. Was ich nicht erwartet hatte, war das Verkehrsmittel: Meine Maschine stand seit zwei Wochen in der Werkstatt, er fuhr nicht Auto, und Flugtickets für ein kurzes Wochenende schienen uns eine unnötige Ausgabe zu sein. Also landeten wir um zehn Uhr nachts am Busbahnhof, mit mittelgroßen Rucksäcken und einer Handtasche, die er darauf bestanden hatte, mit »dem Nötigen für die Reise« zu füllen — darunter eine leichte Decke, Salzgebäck und ein Paar Kopfhörer, die er nie benutzte.

Der Bus fuhr zehn Minuten zu spät los. Wir suchten uns die Sitze ganz hinten, die sich ein paar Zentimeter weiter zurücklehnen ließen als die anderen, und machten es uns am Fenster bequem. Draußen war noch etwas künstliches Stadtlicht zu sehen, aber als wir auf die Fernstraße kamen, bestand die Landschaft nur noch aus Dunkelheit und den roten Lichtern der Lastwagen, die wir hinter uns ließen. Der Motor brummte gleichmäßig und fast hypnotisch. Irgendwo vorn schrie ein Baby. Dann war es still, und der Bus blieb in jener dichten, anonymen Stille, die nur nachts auf langen Fahrten existiert.

***

Nach der ersten Reisestunde begann die Klimaanlage richtig zu laufen. Nicht langsam: schlagartig. Diese Art von Kälte, die einen bereuen lässt, eine dünne Stoffhose anzuhaben und keine dickeren Socken eingepackt zu haben. Er protestierte leise, ich zog die Decke aus der Tasche und wir deckten uns beide zu, ohne groß nachzudenken. Er rückte sofort an mich heran, den Kopf auf meiner Schulter, die Beine nach vorn auf den Vordersitz ausgestreckt. Die meisten anderen Passagiere schliefen bereits oder starrten mit Kopfhörern auf ihre Handys. Niemand achtete auf uns.

Ich war schon fast an diesem Punkt zwischen Wachen und Schlafen, wenn man weder ganz schläft noch richtig wach ist, als ich spürte, wie seine Hand unter dem Stoff nach meiner suchte. Ich nahm sie ohne nachzudenken, aber er blieb nicht dabei: Er führte sie langsam, mit klarer Absicht, zu seiner Hüfte und legte sie auf seine Hose, genau dort, wo die Rundung seiner Pobacke begann.

—Rat mal, was ich drunter anhabe —flüsterte er.

Ich machte die Augen ein wenig weiter auf.

—Jetzt? —antwortete ich sehr leise.

—Jetzt. Wenn du’s errätst, darfst du direkt reinfassen.

Ich drückte mit den Fingern, um durch die Hose irgendetwas zu ertasten. Der Stoff war dünn. Darunter war etwas Weiches, nicht das dicke Baumwollgefühl eines normalen Boxers.

—Ein String —sagte ich.

—Gut. Welche Farbe?

Ich überlegte. An diesem Morgen hatten wir zusammen Wäsche gemacht, alles gemischt in denselben Waschgang, weil die Zeit bis zur Abfahrt knapp war. Ich erinnerte mich, wie er einen blauen String zusammengelegt hatte, von dem er sagte, er passe zu allem. Den grünen hatte er ungefaltelt im Korb liegen lassen.

—Blau —sagte ich.

Er antwortete nicht sofort. Dann öffnete er ein Auge und sah mich von der Seite an, abschätzend, ob ich irgendwie geschummelt hatte.

—Ja.

Langsam —ohne Hast, ohne Bewegungen, die von den Sitzen vorn aus Aufmerksamkeit erregen konnten— schob ich die Hand unter den Hosenbund. Die Decke bedeckte alles. Er rührte sich nicht. Er atmete nur ein wenig langsamer als vorher.

Ich fand den Stoff, ein winziges Dreieck aus Nylon, das ihm gerade eben den Arschlochkörper bedeckte. Ich fuhr mit den Fingern am Rand entlang, von der Hüfte bis zur Mitte, und ging dann weiter nach unten, der Falte seiner Pobacke entlang, bis ich den straff gespannten Faden fand, der zwischen den Backen steckte. Ich schob ihn mit zwei Fingern beiseite und legte ihm unter der Decke das Loch frei. Ich begann, mit der Fingerkuppe des Zeigefingers sanfte Kreise um seinen Anus zu ziehen, kaum drückend, und spürte, wie er sich zusammenzog und wieder lockerte, jedes Mal, wenn ich ihn berührte. Sein Atem veränderte sich. Nicht viel, aber genug, dass ich es deutlich bemerkte.

Ich lutschte den Mittelfinger unauffällig an, versteckte die Hand in der Decke, und führte ihn wieder nach unten. Ich schob ihn bis zum ersten Glied hinein. Er war heiß und eng, und ich spürte, wie sich der Muskel um meinen Finger schloss, als wolle er ihn nicht wieder hergeben. Er drehte das Gesicht gegen meine Schulter, um jedes Geräusch zu dämpfen. Ich schob ein wenig weiter, bis zum zweiten Glied, und begann, ihn langsam zu bewegen, hinein und heraus, in einem minimalen Rhythmus, der die Decke kaum zum Mitbewegen brachte.

—Du Wichser —flüsterte er atemlos gegen meinen Hals. —Nicht hier.

—Du hast angefangen —antwortete ich ihm ins Ohr.

Mit der anderen Hand, der freien, schob ich sie unter der Decke nach vorn und suchte über dem String nach seinem Schwanz. Er war schon hart, spannte sich nach oben gegen das Gummiband, die Spitze schaute bereits über den Rand. Ich umschloss ihn mit den Fingern über dem Stoff und drückte sanft, spürte die heiße, feuchte Wölbung an der Spitze. Ein Passagier hustete drei Reihen vor uns. Wir beide erstarrten für einen Sekundenbruchteil, mein Finger noch in ihm, meine andere Hand um seinen Schwanz geschlossen. Niemand sah sich um.

Ich machte weiter. Ich zog ihm den String unter der Decke ein Stück nach unten, bis sein Schwanz gegen seinen Bauch frei lag, und begann, ihn mit langsamen, langen Bewegungen zu wichsen, während der Finger seinen Arsch weiter leicht öffnete. Er biss die Zähne zusammen. Ich spürte, wie er schluckte. Die Spitze tropfte und benetzte meine Handfläche; ich benutzte die Flüssigkeit, um besser zu gleiten, und fuhr mit dem Daumen jedes Mal über die Eichel, wenn ich nach oben glitt.

Lange Zeit blieben wir so. Der Bus fuhr weiter. Die Innenbeleuchtung war aus. Draußen war das Land vollständig schwarz, nur gelegentlich unterbrochen von einem fernen Ort, der zwei Sekunden lang vorbeihuschte und wieder verschwand.

—Jetzt —flüsterte er schließlich mit gebrochener Stimme. —Jetzt. Nimm ihn raus.

—Was?

—Dass es reicht. Hör auf. Ich komm hier gleich und kann dann nicht so ins Hotel, mit dem Fleck in der Hose.

Ich zog den Finger langsam zurück und ließ seinen Schwanz los, richtete ihn ihm gegen den Bauch und zog den String vorsichtig wieder hoch, damit der Stoff auffing, was er tropfen ließ. Ich lehnte mich mit einem Lächeln in den Sitz zurück, das ich nicht einmal zu verbergen versuchte. Es dauerte mehrere Minuten, bis er wieder normal atmete und dann wirklich einschlief, den Kopf noch immer auf meiner Schulter, die Decke bis zur Taille über uns beiden.

***

Wir kamen kurz nach Sonnenaufgang im Kurort an, mit orangem und rosigem Licht noch über den Bergen im Hintergrund. Der Busbahnhof war klein, einer von denen mit nur einem Bahnsteig und einem Café, das um sieben öffnet. Wir tranken dort einen schnellen Kaffee, jeder noch ein halbes Buttercroissant dazu, bevor wir die zwei Straßen bis zum Hostel zu Fuß gingen. Die Straßen waren zu dieser Stunde fast leer. Ein Hund folgte uns ein halbes Viertel lang ohne viel Begeisterung und setzte sich dann an die Ecke.

Der Ort war deutlich besser, als wir erwartet hatten. Ein gut gepflegtes Kolonialgebäude mit weißen Wänden und dunkelgrün gestrichenen Holzfenstern. Das Zimmer, das man uns gab, lag im dritten Stock: Doppelbett, eigenes Bad mit gutem Wasserdruck und ein Fenster direkt auf einen Pinienwald mit einem Fluss im Hintergrund. Wenn man es einen Spalt offen ließ, drang das Geräusch des Wassers sehr klar herein.

Ich war erschöpft. Drei Stunden unruhigen Schlaf im Bus reichen für niemanden, und der Kaffee am Terminal hatte auch nicht viel geholfen. Ich ließ den Rucksack dort fallen, wo er landete, zog die Turnschuhe aus und warf mich ungeordnet aufs Bett.

—Willst du dir nicht wenigstens das Gesicht waschen? —fragte er aus dem Bad heraus.

—Später —sagte ich und schloss die Augen.

Ich schlief fast zwei Stunden am Stück. Als ich die Augen öffnete, saß er am Bettrand und las etwas auf seinem Handy. Das Morgenlicht fiel durch das Fenster und zeichnete sein Profil nach. Er hatte diesen konzentrierten Ausdruck, den er aufsetzt, wenn ihn wirklich etwas interessiert: der Kiefer leicht angespannt, die Stirn kaum gerunzelt.

—Drei Häuserblocks weiter gibt es ein Restaurant, das ziemlich gut aussieht —sagte er, ohne mich anzusehen. —Hast du Hunger?

—Gib mir fünf Minuten.

***

Wir aßen zu Mittag langsam, ohne Eile. Er bestellte eine Gemüsesuppe mit Toastbrot; ich ein riesiges Sandwich, von dem ich am Ende die Hälfte liegen ließ, weil es zu viel war. Danach tranken wir auf dem Platz Kaffee, sahen uns die Handwerksläden an, ohne einen zu betreten, und spazierten ein wenig ohne klares Ziel durch das Zentrum. Es war ein ruhiger Samstag. Der Ort bewegte sich langsam, mit jener Gelassenheit von Gegenden, die nichts Dringendes zu regeln haben.

Als wir ins Hostel zurückkehrten, war es fast zwei Uhr nachmittags.

Wir schlossen die Zimmertür.

Ich setzte mich aufs Bett, um mir die Schuhe auszuziehen. Er ging direkt ins Bad, und ich hörte für einen Moment den Wasserhahn aufdrehen, das Geräusch des Wassers im Waschbecken. Als er wieder herauskam, brauchte ich einen Augenblick, um zu verarbeiten, was ich sah: Er trug ein T-Shirt von mir —das graue, das älteste, das ihm an den Schultern zu groß ist und asymmetrisch fällt— und den blauen String vom Bus. Sonst nichts. Das T-Shirt reichte ihm bis zur Mitte der Oberschenkel, aber wenn er sich bewegte, hob es sich und zeigte das Gummiband des Strings, das ihm in die Hüften schnitt.

Er blieb im Türrahmen stehen und sah mich ruhig an.

—Leg dich hin —sagte er.

Das war weder eine Frage noch ein Vorschlag.

Ich legte mich aufs Bett, die Hose noch an. Er kam näher, knöpfte sie ruhig selbst auf, zog sie zusammen mit der Unterwäsche herunter und warf alles auf den Boden, ohne hinzusehen. Mein Schwanz stand schon halb hart gegen meinen Bauch. Er kniete sich an die Bettkante und nahm ihn in die Hand, prüfte ihn schweigend, drückte an der Basis, um ihn ganz hart werden zu sehen. Dann beugte er sich vor und nahm ihn ohne Vorwarnung in den Mund, bis ganz nach hinten, bis ich den Gaumen und den Hals an meiner Spitze spürte.

Er zog ihn wieder heraus, atmete, spuckte auf die Eichel und ging erneut nach unten. Er lutschte langsam, auf und ab, die Zunge an die Unterseite des Schafts gepresst, sodass ich richtig nass wurde. Mit der freien Hand streichelte er mir die Eier, drückte sie sanft, und von Zeit zu Zeit sah er von unten zu mir hoch, mit feuchten Augen und meinem Schwanz, der ihm aus dem Mund heraus und wieder hinein glitt. Ich legte ihm die Hand in den Nacken, ohne zu schieben, nur ruhend.

—So —sagte ich. —Ganz tief.

Er ging wieder bis zur Basis hinunter, hielt einige Sekunden lang mit dem Hals um meinen Schwanz geschlossen, und zog sich dann mit einem Faden Speichel am Mund zurück. Er war von oben bis unten vollgesabbert, glänzte im Fensterlicht.

—Ist bereit —sagte er und wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab.

Dann stieg er aufs Bett und setzte sich auf mich, die Knie rechts und links von meinen Hüften, das Gewicht seines Körpers auf meinen verteilt. Ich spürte den weichen Stoff des Strings auf meiner Haut, die Wärme seines Körpers, und da war ich schon knüppelhart und pochte gegen seinen Arsch.

—Heute bestimme ich —sagte er.

—Gut —antwortete ich, und sagte sonst nichts.

Er schob den String mit einer geübten Bewegung zur Seite, ließ den Faden an der Leiste kleben und den Arsch frei. Er griff meinen Schwanz mit einer Hand, setzte ihn an seinem Eingang an und begann sich langsam auf mich einzustellen, ließ sich vorsichtig herab. Erst die Spitze, behutsam —ich sah, wie die Eichel in ihn einsank, wie der Muskel leicht nachgab und sich dann plötzlich öffnete, als der Kopf durchging—, dann ging er in kurzen, ruhigen Bewegungen weiter nach unten, die mich wahnsinnig machten und mich dazu brachten, verzweifelt nach oben zu stoßen. Ich tat es nicht. Ich ließ ihn seinen Rhythmus finden, ohne einzugreifen. Er nahm mich nach und nach, schluckte den Schwanz Zentimeter für Zentimeter, mit offenem Mund und halb geschlossenen Augen.

Als er alles in sich hatte, blieb er einen Moment still. Er atmete tief ein. Ich spürte, wie er sich schloss, mich mit dem ganzen Arsch umklammernd, den Muskel um meinen Schwanz zusammenziehend, als würde er messen, wie viel von mir in ihn passte. Dann begann er sich zu bewegen.

Reiten war das Wort, das er gern benutzte und das ich immer für exakt gehalten habe: Genau das tat er, mit aufrechtem Oberkörper, dem grauen T-Shirt, das an den Seiten hing, und den Händen auf meiner Brust, um das Gleichgewicht zu halten. Er hob sich fast so weit, dass die Spitze wieder draußen war, und fiel dann mit seinem ganzen Gewicht herab, sodass die Eier jedes Mal feucht gegen seinen Arsch klatschten. Den Rhythmus bestimmte er allein, mit wechselnden Tempi: manchmal schnell für eine Weile, mit kurzen, wütenden Stößen, die ihm die Prostata malträtierten, manchmal sehr langsam, fast so, als würde er mich ganz herausziehen, nur um mich dann wieder komplett zu verschlucken, als probiere er aus, was ihm in genau diesem Moment besser gefiel. Sein Schwanz, unter dem T-Shirt eingeklemmt, rieb hart gegen meinen Bauch und hinterließ jedes Mal, wenn er sich auf mich legte, eine feuchte Spur.

Die Geräusche im Zimmer waren sein abgehackter Atem, das leise Knarren der Matratze, das feuchte Schmatzen des Fickens und hin und wieder ein kurzes Stöhnen, das keiner von uns ganz unterdrücken konnte.

—Was für ein geiler Schwanz du hast —murmelte er zwischen den Stößen, ohne sich zu bewegen. —Der füllt mich ganz aus.

—Mach weiter. Hör nicht auf.

—Ich hör nicht auf.

Irgendwann bemerkte ich, dass der Vorhang nicht ganz zugezogen war. Ein Lichtstreifen fiel durch die rechte Kante. Ich streckte mich zur Seite, um ihn zuzurechtzurücken, ohne ihn zu unterbrechen.

—Rühr dich nicht —sagte er zwischen zwei Atemzügen, und presste den Arsch um meinen Schwanz zusammen, damit klar war, wer hier das Sagen hatte.

—Ich wollte nur den Vorhang schließen.

—Ich weiß, was du gemacht hast. Bleib still. Ich fick dich.

Ich blieb still.

Ich packte seine Pobacken mit den Händen, spreizte sie leicht, um zu sehen, wie ich in ihn ein- und ausging, mehr aus Instinkt als um irgendetwas zu lenken. Er sah von oben auf mich herab mit einem Ausdruck, der keinen Zweifel ließ.

—Nein —sagte er einfach. —Die Hände still.

Ich ließ ihn los. Ich nahm die Hände wieder an die Seiten, ohne zu drücken, und ergab mich vollständig seinem Rhythmus. Genau das wollte ich, und wir wussten es beide.

Er wurde schneller. Er packte seinen Schwanz mit einer Hand und begann, ihn im gleichen Tempo zu wichsen, in dem er sich auf mir bewegte, die Augen geschlossen, der Mund offen. Jedes Mal, wenn er runterkam, presste er den Arsch stärker zusammen und schloss mich ein. Er kam vor mir. Ich spürte den heißen Strahl auf meinem Bauch und meiner Brust, in drei oder vier langen Schüben, während er sich ohne Tempoverlust weiter auf mir bewegte. Sein ganzer Körper bebte. Ein wenig von seiner Ladung blieb mir im Schamhaar hängen.

—Jetzt du —keuchte er, ohne mit dem Reiten aufzuhören. —Komm in mir. Alles.

Ich spürte, dass ich kurz davor war, noch bevor ich es bewusst fassen konnte. Die konstante Wärme, der Druck, der Rhythmus, den er ohne Verhandlung durchgesetzt hatte, der Muskel, der sich fast rhythmisch um mich schloss: alles stieg auf einmal hoch. Ich packte seine Beine fest und stieß ein einziges Mal nach oben, versenkte ihn bis zum Anschlag in ihm, und kam in Wellen in ihm, während er sich noch bis zum Ende auf mir bewegte und mich mit dem Arsch melkte, ohne eine Sekunde innezuhalten. Ich spürte jeden Schlag aus mir heraus und in ihm bleiben.

Danach blieb er einen Moment still auf mir liegen, der Atem noch immer stoßweise, mein Schwanz noch immer in ihm vergraben, pulsierend. Dann richtete er sich langsam auf, ließ den Schwanz mit einem feuchten Geräusch herausgleiten, rückte auf die Seite und ging auf alle viere auf die Matratze, den String noch immer zur Seite geschoben und den Arsch zu mir hingestreckt.

Er sagte nichts. Das war auch nicht nötig. Mit der Hand spreizte er eine Pobacke und ließ mich sehen, wie meine Ladung langsam von innen heraus an ihm herunterlief, ein dicker weißer Faden, der über das Perineum nach unten glitt und bis zu seinen Eiern reichte. Wir beide wussten, dass dieses Bild —das, was langsam von innen heraus herunterlief— etwas war, das mir mehr gefiel, als ich je laut sagen konnte, und dass er das genau wusste und ebenso genoss. Er blieb lange so, bot es mir an, bis der letzte Tropfen auf das Laken fiel.

***

Wir blieben lange im Bett, ohne zu reden. Das Geräusch des Flusses kam aus dem halb geöffneten Fenster, gleichmäßig und ununterbrochen. Das graue T-Shirt lag zerknüllt zwischen den Laken. Irgendwann fand seine Hand meine, ohne dass einer von uns es ausdrücklich vorgeschlagen hätte.

—Wir könnten morgen auch noch bleiben —sagte er zur Decke.

—Die Rückfahrt ist schon gekauft.

—Kann man umbuchen.

—Montag müssen wir arbeiten.

Er antwortete nicht. Er dachte darüber nach. Ich auch, ernster, als ich erwartet hatte.

—Mal sehen —sagte ich schließlich.

Um sechs Uhr abends klingelte sein Telefon. Es war ein Videoanruf von seiner Mutter.

Er nahm vom Bett aus an, noch mit zerzaustem Haar und dem grauen T-Shirt an. Ich hatte mich auf den Stuhl am Fenster gesetzt, außerhalb des Kamerarands, den Blick auf den Pinienwald gerichtet.

—Wie geht’s euch? Wie ist der Ort? —hörte ich die Stimme aus dem Lautsprecher.

—Sehr schön —antwortete er. —Ruhig. Wir ruhen uns viel aus.

Ich sah die Pinien an und dachte an die Distanz zwischen dem, was die Leute sich vorstellen, und dem, was wirklich passiert. Diese Distanz erscheint mir immer riesig. Nie wirkt sie so riesig wie genau in solchen Momenten: sitzend neben einem Fenster, mit dem Geruch des Nachmittags in den Bergen und dem Klang eines gewöhnlichen Gesprächs im Hintergrund.

Der Anruf dauerte fünfzehn Minuten. Als er auflegte, streckte er sich auf dem Bett aus und sah mich von dort mit jener Ruhe an, die er danach hat.

—Hunger? —fragte er.

—Ein bisschen.

—Ich hab auf dem Weg hierher einen Markt gesehen. Obst, Käse, was zum Knabbern für heute Abend.

Ich stand auf, suchte die Hose auf dem Boden und zog sie an. Er brauchte weitere fünf Minuten, um aufzustehen, und lag dabei noch da, die Decke anstarrend, mit jener Gemächlichkeit, die mich manchmal zur Verzweiflung treibt und mir manchmal als das Beruhigendste der Welt erscheint.

Wir gingen bei Sonnenuntergang hinaus. Die Bergluft roch nach feuchter Erde und Kiefernharz. Wir gingen langsam über die steinernen Straßen, ohne Eile, die Hände in den Taschen und die Schultern immer wieder aneinander streifend.

In jener Nacht änderten wir die Rückfahrkarten um.