Meine Liebhaber und ihre Berufe: Was ich mit 50 entdeckte

Als ich in das Viertel meiner Kindheit zurückkehrte, brauchte ich ein paar Tage, um es wiederzuerkennen. Die Straßen waren enger, als ich sie in Erinnerung hatte, die Plätze kleiner. Mit fünfzig kam ich mit leichterem Gepäck und klareren Gedanken als je zuvor zurück. Seit Monaten baute ich mit Claudia etwas Ernstes auf, eine Frau, die mir guttat, die mich vor den Spiegel meiner eigenen Widersprüche stellte, ohne von mir zu verlangen, dass ich aufhörte, zu sein, wer ich war. Und das zwang mich, über alles andere ernsthaft nachzudenken.

Ich traf eine Entscheidung. Es war nicht das erste Mal, dass ich es versucht hatte, aber diesmal fühlte es sich endgültig an: Ich würde weiterhin Männer sehen, denn mir das zu verweigern hieße, mich selbst anzulügen, aber ich würde es mit Kriterien tun. Ich hatte keine Energie mehr für Begegnungen, die es nicht wert waren. Ich wollte keine Eile mehr, keine Anonymität mehr, keine Männer, die in mein Bett kamen und es wieder verließen, ohne etwas zu hinterlassen.

Meine Bedingungen waren einfach, aber nicht verhandelbar. Über vierzig Jahre alt — wenn sie älter waren als ich, umso besser. Sie mussten mit Zunge küssen, tief, ohne Angst: Das macht mich mehr an als alles andere, und ein Mann, der nicht küsst, kommt mir unvollständig vor. Sie mussten mindestens einmal im Monat kommen; weniger ergibt keinen Sinn. Sie sollten nicht zu dünn sein, ich bevorzuge Männer mit mehr als achtzig Kilo, auch wenn es Ausnahmen gibt, die man nicht plant. Und sie mussten über etwas anderes als Sex reden können. Ein kurzes Gespräch davor oder danach ist für mich nicht zu viel verlangt.

Mit diesem Filter wählte ich aus. Ich blieb bei sechs oder sieben Männern. Keiner hatte vom ersten Treffen an eine feste Rolle: Manche kamen und sagten, sie seien aktiv, und mit der Zeit begannen sie, andere Dinge zu verlangen. Andere kamen bereit für alles und wunderten sich, als ich ihnen vorschlug, noch eine Weile zu bleiben. So funktionierte es: Sie schrieben, ich antwortete je nach Zeit, wir machten etwas aus und sahen uns zwischen fünfundvierzig Minuten und einer Stunde. Manchmal länger. Aber niemand kam mehr nur, um sich zu entladen und zu verschwinden. Das lag hinter mir.

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Mit der Zeit fiel mir etwas auf, wonach ich gar nicht gesucht hatte: Der Beruf eines Mannes sagt ziemlich viel darüber aus, wie er im Bett ist. Nicht als absolutes Gesetz — Ausnahmen gibt es, und ich bin dankbar dafür —, sondern als Muster, das sich mit einer Konstanz wiederholt, die ich nicht mehr ignorieren kann. Ich habe es nicht absichtlich beobachtet, Begegnung für Begegnung, und inzwischen habe ich eine klare Meinung dazu.

Die Remisefahrer waren von Anfang an die häufigsten. Ich lernte sie auf der Straße kennen, im Chat, manche über Kontakte von anderen. Es sind Männer, die daran gewöhnt sind, sich schnell zu bewegen, nirgendwo zu lange zu bleiben, zwischen Lenkrad und Handy zu leben. Sie kommen und sagen, sie seien zu hundert Prozent aktiv. Beim ersten Mal halten sie das meist auch ein: Sie kommen herein, die Latte schon hart und zeichnend in der Hose ab, drängen mich im Flur gegen die Wand, drehen mich um, ziehen mir ohne Umstände die Hose runter und stoßen sie mit zwei Spuckern und der aufgestauten Lust der ganzen Schicht bis ganz nach hinten rein. Beim zweiten Mal bewegen sie sich im Bett schon anders. Sie lassen sich länger küssen, zögern, wenn ich ihren Schwanz mit dem Mund nehme, schieben die Hüften vor, suchen tiefer, während sie mich von oben anstarren, der Atem stockend. Beim dritten Mal sagen sie es dann ohne Umschweife. Heute sind zwei meiner regelmäßigen Liebhaber Remisefahrer, und beide haben irgendwann darum gebeten, dass ich sie penetriere. Ich sage ihnen immer mit einem Lächeln, das nicht ganz unschuldig ist, dass ich der Schwule bin.

— Aber bei mir ist das anders — sagte mir einer von ihnen eines Nachmittags, während er sich vor dem Badezimmerspiegel das Hemd zuknöpfte, noch mit meinem Sperma auf der Brust, das langsam trocknete.

Es war nicht anders. Es war dasselbe wie bei den anderen, nur wusste er es selbst noch nicht ganz.

Ich sagte nichts. Ich bot ihm einen Kaffee an, und er sagte, er habe noch eine Fahrt.

Die Angestellten des öffentlichen Dienstes haben ein anderes Profil. Sie stellen sich als bisexuell vor — manche benutzen genau dieses Wort, andere lieber gar keins —, und anfangs sind sie vorsichtig, tasten das Wasser ab, bevor sie hineingehen. Das erste Treffen ist meist zurückhaltend, fast förmlich: Sie setzen sich auf die Sofakante mit geschlossener Hose, nehmen ein Glas an, reden über das Wetter. Ich lasse sie. Ich gehe langsam auf die Knie, öffne ihnen ohne Eile den Gürtel, hole ihren Schwanz heraus und nehme ihn mit einer einzigen Bewegung ganz in den Mund, bis die Spitze meine Kehle berührt und ich spüre, wie sich ihr ganzer Körper anspannt. Wenn ich anfange, mit dem Mund zu arbeiten — Zunge unten, die Wangen saugend, die Hand an den Hoden —, bricht in ihnen etwas auf. Ein Stöhnen entkommt ihnen, mit dem sie nicht gerechnet haben, sie packen mich am Kopf und ficken meinen Mund, als hätten sie zum ersten Mal seit Jahren die Erlaubnis dazu. Sie kommen auf eine Weise, die sie nicht verbergen können: dicke Strahlen, die meine Zunge, den Gaumen, die Lippen füllen, und sie schauen von oben mit offenem Mund zu, ohne zu glauben, was gerade passiert ist. Und bei der zweiten oder dritten Verabredung küssen sie schon, ohne dass ich darum bitten muss, schlucken ihren eigenen Geschmack aus meinem Mund, beißen mir in den Hals, als hätten sie eine Schwelle überschritten, von der es kein Zurück gibt. Am Anfang küssen sie lieber nicht, aber wenn sie einmal damit anfangen, können sie nicht mehr aufhören.

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Die Männer aus dem Baugewerbe sind eine Kategorie für sich und, wenn ich ehrlich bin, die, die mich am meisten überrascht haben. Sie genießen es am meisten, wenn ich etwas anziehe, das sie aus ihrem Alltag reißt: ein eng geschnittenes Hemd, etwas feinen Stoff, irgendein Detail, das sie von der Welt entfernt, in der sie den Tag verbringen. Sie werden auf eine andere Art geil, körperlicher, direkter. Sie reißen mir die Kleider vom Leib, ohne sie aufzuknöpfen, werfen mich mit dem Gesicht nach unten aufs Bett und öffnen mir den Arsch mit den Daumen, um mir hineinzuspucken, bevor sie mir den Schwanz mit einem einzigen Stoß bis an die Eier reinrammen. Sie reden anders mit mir. Sie geben mir Spitznamen, ohne mich zu fragen. Einer nannte mich ganz selbstverständlich „meine Alte“, was mich anfangs verwirrte und mir mit der Zeit ehrlich vorkam, und er sagte es mir ins Ohr, während er mich hart gegen die Matratze fickte, eine Hand in meinem Nacken, die mein Gesicht ins Kissen drückte, die andere fest an meiner Hüfte. Ein anderer begann mich nach Monaten des Treffens „meine Freundin“ zu nennen, mit todernster Miene, obwohl er mich bei derselben Verabredung zuerst gebeten hatte, ihm kniend zwischen den Beinen den Schwanz zu lutschen — langsam, ihm in die Augen blickend, den Speichelfaden über seine Eier laufen lassend — und danach, ihn auf allen vieren auf demselben Bett zu nehmen, auf dem er mir eine halbe Stunde zuvor den Arsch zerfickt hatte.

Sie sind beim Auftreten die Alpha-Tiere und geben sich am meisten hin, sobald sie locker werden. Der Widerspruch hält nicht lange an: Wenn sie sich daran gewöhnen, lassen sie die Wachsamkeit fallen und zeigen sich ganz. Der, der mich „meine Alte“ nannte, bat mich schließlich mit brüchiger Stimme, ihm zwei Finger reinzustecken, während ich ihm einen blies, und danach, ihn auf dem Rücken zu ficken, mit den Beinen weit offen und den Knöcheln auf meinen Schultern, während er mich fixierte und sich selbst den Schwanz rieb und abspritzte, ohne ihn mehr als zum Lenken des Strahls auf seine eigene Brust zu berühren. Und in dieser Hingabe liegt etwas, das sie von den anderen unterscheidet.

Die mit dem Staat verbundenen Berufstätigen haben mich aus einem anderen Grund überrascht. Alle, die ich hatte, waren passiv. Ausnahmslos, was schon Statistik ist. Sie lassen sich ohne Widerstand ausziehen, gehen ganz selbstverständlich auf alle viere, als kennten sie das Terrain, und verlangen, dass ich ihnen lange den Arsch lecke, bevor irgendetwas anderes passiert. Einer kam während einer Sitzung zweimal, das erste Mal mit meinem Schwanz in sich, ohne sich selbst zu berühren, die Hüften nach hinten schiebend, um ihn tiefer reinzubekommen, und das zweite Mal eine Weile später, mit meinem Mund um ihn herum, während ich ihm zwei Finger in das noch offene und pochende Loch der ersten Fickerei schob. Und sie genießen die Zeit danach am meisten: nackt liegen zu bleiben, manchmal ineinander verschlungen, mein Sperma noch an ihrem Oberschenkel herunterlaufend, und über Dinge zu reden, die nichts mit Sex zu tun haben. Einer erzählte mir von Problemen bei der Arbeit, von nicht vorankommenden Projekten, von Kollegen, die ihm das Leben schwer machten, und das alles mit einer abwesenden Hand, die meinen bereits schlaffen Schwanz über dem Bauch streichelte. Er fragte mich auch Dinge. Sie hatten den Kopf freier von Schuld als die anderen. Ob das mit ihrem Beruf oder mit ihrer persönlichen Geschichte zu tun hat, weiß ich nicht, aber das Muster wiederholte sich zu oft, um Zufall zu sein.

Die Händler waren die wenigsten und die, die am kürzesten blieben. Es sind Männer, denen die Zeit auf eine besondere Weise auf den Körper drückt: Sie glauben, jemand könnte sie erkennen, selbst wenn sie in einem geschlossenen Zimmer am anderen Ende der Stadt sind. Sie ficken und schauen dabei immer wieder zur Tür. Sie kommen lautlos, die Zähne zusammengebissen, als könnte ein Stöhnen sie verraten. Das schlechte Gewissen nach dem Orgasmus ist sofort und unumkehrbar. Keine fünf Minuten liegen zwischen dem heißen Strahl auf meinem Rücken und dem Typen, der mit hastigen Bewegungen nach seiner Kleidung sucht und seinen Schwanz mit dem ersten Handtuch abwischt, das er findet, als müsste er sich vor jemandem rechtfertigen, der gar nicht im Raum ist. Ich verurteile das nicht; jeder trägt, was er tragen kann. Aber ich habe keine Geduld mehr für diese Dynamik.

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Heute habe ich vier feste Männer. Zwei sind Remisefahrer.

Der erste kommt in einer Frequenz, die ich nie ganz vorhersagen kann. Manchmal zweimal in einer Woche, dann verschwindet er fast einen Monat. Wenn er zurückkommt, ist es, als wäre keine Zeit vergangen: Er schreibt mir, wir machen aus, er kommt. Ich frage nicht, wo er war. Er sagt es mir nicht und ich hake nicht nach. Er fing an und nannte sich ohne Nuancen aktiv, und bei den ersten Dates hielt er sich daran: Er warf mich auf die Knie, kaum dass er die Tür geschlossen hatte, holte seinen Schwanz heraus und steckte ihn mir bis zum Weinen in den Mund, und dann fickte er mich gegen das Sofa mit einer Kraft, die Spuren hinterließ. Heute ist er derjenige, der mich bittet, ihn zu nehmen, und das mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er früher als Gegenteil davon kam. Er kommt, küsst mich tief im Flur, bringt mich ins Schlafzimmer, zieht sich die Hose aus, ohne etwas zu sagen, und geht auf allen vieren aufs Bett, zeigt mir den offenen Arsch mit einer Hand. „Komm, fick mich so, wie ich’s mag“, sagt er dann schon schamlos, und ich schiebe ihn langsam rein, damit er jeden Zentimeter spürt, packe ihn am Haar und komme schließlich in ihm, während er sich den harten Schwanz zwischen den Beinen anfasst. Die Veränderung war allmählich, aber vollständig.

Der zweite Remisefahrer ist berechenbarer. Er schreibt mir fast jede Woche, ohne Ausnahme. Auch er kam und sagte, er sei aktiv. Auch er endete genauso. Dieser hier will immer dasselbe und in derselben Reihenfolge: dass ich ihm lange einen blase, zwanzig Minuten, wenn es sein muss, bis ihm der Bauch zu zittern beginnt und er meinen Kopf wegschiebt, damit er noch nicht kommt; danach, dass ich ihm im Liegen den Arsch lecke, das Gesicht zwischen den Arschbacken vergraben, während er sich den Schwanz an der Matratze reibt; und danach, dass ich ihn von der Seite nehme, in Löffelstellung, mit einem seiner Beine über meiner Hüfte und seiner Hand, die meinen Schwanz nach innen führt. Er beißt sich in den Unterarm, um nicht zu schreien. Es gibt etwas an diesem Typ Mann, das will, dass jemand anderes die Initiative übernimmt, obwohl sie sonst in ihrem Leben alles steuern. Im Bett suchen sie genau das Gegenteil von dem, was die Welt draußen von ihnen verlangt.

Der dritte kommt aus dem Baugewerbe. Er besitzt mehrere Wohnungen, was ihn ein wenig vom Durchschnittsprofil unterscheidet. Wir sehen uns einmal im Monat, manchmal seltener, je nach seinem Terminkalender. Er fing aktiv an — von denen, die mich herumdrehten und ohne zu fragen fickten —, heute ist er vielseitig, und in den letzten Monaten kommt er fast ausschließlich, damit ich ihn nehme. Er will, dass ich ihn beim Kommen ansehe. Er legt sich auf den Rücken, hebt die Beine selbst mit beiden Händen hinter den Knien an und bittet mich, ihn langsam zu nehmen, damit er sehen kann, wie er hineingeht. Während ich ihn so ficke, mit den Augen fest in die seinen gerichtet, reibt er sich den harten Schwanz und verlangt, dass ich schmutzig mit ihm rede, dass ich ihm sage, wie sehr er über die Jahre zum Schwanz geworden ist. Manchmal will er, dass ich ihm ins Gesicht komme: Ich spritze auf seine Brust, seinen Hals, manchmal auf sein Gesicht und in den offenen Mund, und er schluckt es lächelnd herunter, während er sich mit zwei oder drei Zuckungen selbst zum Ende bringt. Er ist einer von denen, bei denen draußen niemand auch nur etwas ahnen würde.

Der vierte ist anders als alle anderen. Er kommt nicht zu mir nach Hause: Ich gehe zu ihm. Er ist hundertprozentig passiv, obwohl er Oralsex in beide Richtungen genießt und sich dabei Zeit lässt. Unsere Treffen sind wirklich lang, nicht wie die anderen. Wir fangen immer auf dem Sofa an, angezogen, und küssen uns eine Weile tief, bis er sich zwischen meinen Beinen auf die Knie sinken lässt, mir die Hose öffnet und mir langsam einen bläst, ganz mit der Zunge, wobei er mich von unten immer wieder ansieht, um zu sehen, welchen Gesichtsausdruck ich mache. Danach gehen wir ins Bett, und ich gebe es ihm zurück: Ich blase ihm lange, ohne Eile, spiele mit den Eiern, gehe hinunter und lecke ihm den Arsch mit der ganzen Zunge, bis er sich von selbst öffnet und mehr verlangt. Wenn ich ihn schließlich nehme, tue ich das auf ihm liegend, von Gesicht zu Gesicht, und wir küssen uns bei jedem Stoß, und er umarmt mich fest mit den Beinen um meine Taille und flüstert mir ins Ohr, ich solle nicht aufhören, ich solle ihn ganz füllen. Ich komme in ihm und bleibe so liegen, auf seiner Brust abgestützt, spüre seinen Herzschlag, bis es von selbst aus mir herausläuft. Es gibt Sex, aber danach auch Kaffee, ein Gespräch ohne Eile, manchmal den Fernseher im Hintergrund, während wir liegen bleiben, ohne uns bewegen zu müssen. Er ist der Einzige, mit dem ich mir vorstellen könnte, etwas Dauerhafteres zu teilen, nicht im praktischen Sinn, sondern in dem Sinn, dass es mich nicht belastet, dort zu sein, wenn der Sex längst vorbei ist.

Er hat einen Fehler, für den es keine Lösung gibt: Er sucht mich nie. Wenn ich ihn sehen will, muss ich schreiben. Und das tue ich, weil es sich jedes Mal lohnt, aber manchmal frage ich mich, was er in sich trägt, das ihn auch darin so passiv macht. Eine große Enttäuschung, nehme ich an. Er hat es mir nicht erzählt, und ich habe nicht gefragt. Es gibt Dinge, die man irgendwann lernt, nicht anzurühren.

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Ganz habe ich die Adrenalinschübe des gelegentlichen Anmachens nie aufgegeben. Zu sagen, ich hätte das getan, wäre gelogen. Mit fünfzig verschwindet dieses Adrenalin nicht; es verändert nur seine Form, wird selektiver. Ich bewege mich nicht mehr mit derselben Dringlichkeit wie früher, ich suche nicht mehr auf dieselbe Weise. Aber wenn jemand auftaucht, der mich wirklich anzieht, bin ich noch immer fähig zu handeln. Das habe ich nicht verloren, und ich hoffe, es nicht zu verlieren.

Das Äußere war nie das, was mir am wichtigsten war, auch wenn ich Vorlieben habe. Ich war mit Männern zusammen, die hundertzwanzig Kilo wiegen, und mit Männern mit siebzig. Mit Männern mit dicken Schwänzen, die kaum in mich hineingehen, die mich zwingen, den Arsch Stück für Stück mit Speichel und Geduld zu öffnen, und mit einem, der kaum zwei Zentimeter hatte und das mit einer Zunge ausglich, die mich zweimal zum Kommen brachte, ohne meinen Schwanz zu berühren. Was mir wichtig ist, ist das, was im Bett passiert: wie sie atmen, wie sie anfassen, ob sie bleiben oder davonlaufen, ob sie mich küssen, während noch Sperma im Mund ist, oder sich wegdrehen.

Ich bevorzuge ältere Männer oder solche in meinem Alter. Etwas daran gibt mir einen gemeinsamen Boden, eine Art, sich zu verstehen, ohne zu viel erklären zu müssen. Die Jüngeren langweilen mich schnell, auch wenn sie technisch gut ficken und ihr Schwanz immer hart ist. Es fehlt etwas, das nur die Zeit gibt, und dieses Etwas lernt man nicht aus Büchern.

Claudia weiß, dass ich ein Mann mit Kanten bin. Ich weiß nicht genau, was sie von alldem weiß, und ich muss es auch nicht wissen. Unsere Beziehung funktioniert anders, und ich pflege sie. Ich habe gelernt, vielleicht spät, aber rechtzeitig, dass sich gut zu entscheiden nicht bedeutet, wenig zu wählen. Es bedeutet, zu wissen, was man braucht, und nicht so zu tun, als gäbe es das nicht.