Der Fahrer des Doppeldeckers und die Dezembernacht

Die Kälte in jener Nacht im Busbahnhof von Monterrey war anders als sonst. Es war nicht die trockene Kälte, die manchmal aus der Sierra herabzieht. Es war eine feuchte, klebrige Kälte, die einem in den Kragen der Jacke kroch und dort blieb, sich festklammerte, egal, wie viel man sich bewegte oder wie viel Kaffee man in der Schicht trank. Die Art von Kälte, bei der man sich fragt, warum man überhaupt die Nachtschicht angenommen hat.

Ich arbeitete seit fast zwei Jahren auf den Bahnsteigen. Angefangen hatte ich kurz nach meinem dreiundzwanzigsten Geburtstag, frisch aus dem Landesinneren gekommen, und die Nachtschicht hatte ich genommen, weil sie etwas besser bezahlte und weil es für diese Stellen weniger Konkurrenz gab. Mit der Zeit gewöhnte ich mich an den Rhythmus der frühen Morgenstunden: Busse, die lautlos ein- und ausfuhren, schlafende Fahrgäste, die ihre Koffer hinter sich herschleppten, Fahrer, die dir mit einem Nicken grüßten und wortlos weitergingen. Eine eigene Welt, die nur funktionierte, während der Rest der Stadt schlief.

In jener Dezembernacht war ich kurz davor, meine Schicht zu beenden. Es fehlten noch etwa vierzig Minuten, als ich den Doppeldecker auf Spur drei ankommen sah. Es war ein weißer Volvo mit grauen Streifen, einer von denen, die die lange Strecke zur Grenze fahren. Der Fahrer parkte ihn mit chirurgischer Präzision an Bahnsteig sieben und stieg aus, um die Gepäckklappen zu kontrollieren. Er war ein Mann von Mitte vierzig, dunkelhäutig, kräftig gebaut, mit einer dunklen Jacke, auf deren Brust das Logo der Linie aufgenäht war, und einer Mütze, die er sich tief bis über die Augenbrauen gezogen hatte.

Ich kam mit meiner Klemmbrettliste vorbei und fragte ihn, wann seine nächste Abfahrt sei.

—Um fünf — sagte er, ohne den Blick von den Klappen zu nehmen. — Im Ruheraum war kein Platz mehr. Alles belegt.

—Harte Nacht — antwortete ich.

Er sah mich einen Moment lang an, musterte mich auf eine Weise, die ich nicht zu deuten wusste. Seine Augen glitten langsam über meinen Körper, blieben eine Sekunde lang in Höhe meines Reißverschlusses hängen und wanderten dann wieder zu meinem Gesicht.

—Wenn du deine Schicht beendet hast, kannst du dich drinnen hinsetzen, wenn du willst — sagte er und deutete mit dem Kopf auf den Bus. — Da ist Heizung. Besser, als hier draußen auf dem Bahnsteig in der Kälte zu stehen.

Ich sagte fast ohne nachzudenken ja. Der Bahnsteig war zu dieser Stunde eine eisige Falle, und mir blieben noch vierzig Minuten, in denen ich herumirren musste.

***

Als ich fertig war, klopfte ich an die Tür des Volvo. Er öffnete von innen und bedeutete mir mit einer Geste, einzusteigen. Der Bus war völlig leer und lag im Halbdunkel: nur die Notbeleuchtung war auf beiden Seiten des Gangs eingeschaltet, eine schwache Reihe orangener Punkte, die sich nach hinten verloren. Die Heizung funktionierte. Nach der Kälte auf dem Bahnsteig war das, als hätte mir jemand direkt ins Gesicht einen warmen Luftzug gepustet.

Er saß auf einem der Sitze im unteren Deck, nahe vorne, mit eingeschaltetem Bord-Entertainment-Bildschirm. Ich ließ mich auf dem Nachbarsitz nieder, lehnte die Rückenlehne so weit zurück, wie es ging, und schloss die Augen. Ich war wirklich müde. Ich dachte, ich würde in Minuten einschlafen.

Ich schlief nicht ein.

Nach wenigen Minuten merkte ich, dass auf dem Bildschirm kein Film lief, wie man ihn den Fahrgästen normalerweise zeigt. Ich öffnete die Augen nur ein wenig und sah, was dort lief: explizites Video, zwei Männer. Einer kniete, eine dicke Latte tief in seinem Rachen, stöhnte, die Lippen um den Schaft gespannt. Der andere stand über ihm, eine Hand im Nacken, drückte ihm das Gesicht gegen sein Becken. Ich sah es aus dem Augenwinkel, ohne den Kopf zu drehen, ohne mich zu bewegen. Mein Puls schoss schlagartig hoch, als hätte jemand unvermittelt die Spannung erhöht.

Sag nichts. Bleib ruhig.

Ich blieb ruhig. Aber ich schlief nicht. Ich hörte zu. Und dann hörte ich noch etwas anderes als den Bildschirm: das unverwechselbare Geräusch einer Hand, die sich in langsamem Rhythmus bewegte, Haut, die mit einem feuchten, schmatzenden Laut über Haut glitt, der mit nichts anderem zu verwechseln war. Ich drehte den Kopf nur einen Zentimeter und bestätigte, was ich ohnehin schon vermutet hatte. Sein Reißverschluss stand offen, und sein Schwanz war draußen, dick, dunkelhäutig, von einer Größe, die mich unwillkürlich schlucken ließ. Die Spitze glänzte mit einem Faden Präejakulat, der sich zwischen Eichel und Daumen spannte, jedes Mal, wenn die Hand nach oben glitt. Er wichste sich ohne jede Eile, den Blick auf den Bildschirm gerichtet, als wäre ich nicht da oder als wäre meine Anwesenheit genau das, was er wollte.

Mein Herz schlug mir bis in die Kehle. Ich empfand weder Angst noch Unbehagen. Ich empfand etwas anderes, etwas, das ich in jener Nacht nicht erwartet hatte: eine Erregung, die in Sekunden vom Magen in die Brust stieg und von der ich nicht wusste, woher sie kam und die ich auch nicht aufhalten wollte. Meiner war im Hosenstall ebenfalls hart geworden, gespannt gegen den Stoff, und jedes Mal, wenn er die Faust an der Basis seines Schwanzes fester schloss, schoss mir unten ein Stich durch den Leib, ein Ziehen, das mich zwang, die Schenkel zusammenzupressen.

***

Zehn Minuten vergingen. Keiner von uns sagte etwas. Ich hatte die Augen halb geschlossen und tat so, als schliefe ich, und er blieb dort, ruhig, mit diesem gemächlichen Rhythmus, in dem etwas Kalkuliertes, Herausforderndes lag. Die Hand glitt hinauf, bedeckte die Eichel, kreiste auf der Spitze, als würde man einen Deckel aufschrauben, und glitt wieder hinab bis zu den Eiern. Ab und zu spuckte er in die Handfläche und begann von vorn, noch langsamer, dehnte das Vergnügen absichtlich, wohl wissend, dass ich ihn unter den Wimpern hindurch beobachtete.

Dann, ohne etwas anzukündigen, streckte er die Hand aus und nahm meine. Er führte sie zu sich. Legte sie auf seinen Schwanz.

Hart. Heiß. An der Spitze feucht.

Ich zog sie nicht zurück.

Ich ließ die Hand dort, zunächst reglos, und spürte das Gewicht und die Wärme dieses Glieds zwischen meinen Fingern. Es war dicker, als es aus der Entfernung gewirkt hatte; die Finger schlossen sich nicht ganz um ihn. Er pulsierte. Ich spürte ihn gegen meine Handfläche schlagen wie einen zweiten Puls, langsamer und schwerer als meinen eigenen. Auch er bewegte sich nicht. Wir beide warteten. Dann begann ich mich langsam zu bewegen, ohne nachzudenken, als wüsste der Körper genau vor dem Kopf, was er wollte. Ich schloss die Faust fester, zog die Haut nach unten, ließ die Eichel frei und glänzend, ging wieder hoch. Das Präejakulat färbte meinen Daumen. Ich verteilte es über die ganze Spitze, und er ließ die Luft mit einem langen Atemzug durch die Nase entweichen.

Er lehnte den Sitz ganz zurück und zog mich sanft zu sich. Er strich mir seinen Schwanz über das Gesicht, während er mir mit der anderen Hand durch das Haar fuhr, die Finger hinter dem Ohr entlang, den Hals hinab. Ich spürte die warme Eichel an meiner Wange, an den geschlossenen Lippen, einen feuchten Streifen im Gesicht hinterlassend. Es roch nach Duschseife und darunter nach etwas Dichtem, einem Männergeruch, nach Schweiß, nach Haut, die viele Stunden in einer Hose verbracht hatte. Diese Berührung, diese Mischung aus Geruch und Wärme und dem Klang seines sich verändernden Atems, nahm mir völlig die Fassung. Ich öffnete den Mund.

Er kam langsam hinein. Erst der Kopf, schwer, drückte mir die Zunge nach unten, zwang meinen Kiefer, sich weiter zu öffnen, als ich es je getan hatte. Dann der Schaft, Zentimeter für Zentimeter, so weit ich es ohne Würgereiz aushielt. Ich schloss die Lippen darum und sog.

Ich weiß nicht, in welchem Moment aus meinem nicht genauen Wissen, was ich da tat, volles Konzentriertsein wurde. Ich hatte ihn ganz im Mund, ging so weit hinunter, wie ich konnte, hörte, wie er bei jedem Erreichen des Endes die Luft anhielt, spürte seine Finger, die sich sanft in meinen Nacken drückten, wenn der Kontakt tiefer wurde. Ich lernte schnell: langsam bis zur Spitze hoch, mit der Zunge über den Rand der Eichel kreisen, dort kräftig saugen, dann abrupt hinunter, bis sich meine Nase an seinem Schamhaaransatz drückte. Jedes Mal, wenn ich ganz unten ankam, entwich ihm ein tiefes, fast verschlucktes Knurren, und er grub mir die Finger ein wenig in den Nacken. Es war mein erstes Mal, und dennoch gab es keine Ungeschicklichkeit. Nur Instinkt. Speichel sammelte sich in meinen Mundwinkeln und lief an seinem Schaft hinunter, benetzte seine Eier, und ich nutzte ihn, damit meine Hand leichter glitt, während ich weiter blies.

Er zog sich die Hose bis zu den Knöcheln hinunter. Ich kniete mich zwischen die schmale Gangreihe und machte weiter. Ich küsste seine Eier, nahm sie vorsichtig in den Mund, leckte sie einzeln, während ich mich mit der Hand weiterbewegte. Ich fuhr mit der Zunge darunter entlang, durch diese warme Falte zwischen Eiern und Oberschenkel, und er spreizte die Beine weiter, damit ich besser herankam. Ich ging mit flacher Zunge wieder den Schaft hinauf, in einem langen Lecken von der Basis bis zur Eichel, und nahm ihn erneut ganz in den Mund. Er lehnte den Kopf zurück.

—Gott — sagte er leise. Nur das.

Ohne Blickkontakt die ganze Zeit. Wir beide wussten, was wir taten, und keiner musste es benennen. Ich blies ihn, das Gesicht nass von Speichel und seinem Präejakulat, und er führte meinen Nacken mit einer festen Hand, gab den Rhythmus vor, ließ mich schlucken und atmen, wenn ich es brauchte, ohne mich ganz loszulassen.

***

Er war es, der alles, was gerade geschah, unterbrach.

Er richtete sich auf dem Sitz auf, streckte die Hände nach meiner Hose aus und öffnete sie. Mit einer einzigen Bewegung zog er sie mir samt Boxer herunter. Mein Schwanz sprang heraus, hart bis zum Schmerz, die Spitze klebrig und auf den Sitz tropfend. Er legte mich auf dem Sitz ihm gegenüber halb zurückgelehnt zurecht und begann, mir einen zu blasen. Ich hatte das nicht erwartet und war überrascht: Er war gut. Sehr gut. Er kannte genau Druck und Tempo, wusste, wann er schneller werden und wann er genau vor der Grenze anhalten musste. Er nahm ihn bis zur Basis in den Hals, ohne zu würgen, mit offener Kehle, und wenn er unten ankam, blieb er dort ein paar Sekunden, die Nase an meinem Schamhaaransatz, schluckte um die Eichel herum und drückte mich mit der Kehle zusammen. Dann kam er langsam wieder hoch, saugend, die Wangen eingefallen, und ich musste mich an der Sitzlehne festhalten, um nicht in diesem Moment zu kommen.

Dann hob er meine Beine an.

Das Erste, was ich spürte, war seine Zunge. Er begann an der Innenseite der Schenkel und arbeitete sich nach unten, nach unten, langsam, bis er dort ankam. Mit beiden Händen spreizte er mir die Arschbacken und fuhr mit flacher Zunge über meinen Hintern, von oben nach unten, ohne Eile. Ein Gefühl, das in meiner damaligen Erfahrung noch keinen Namen hatte, durchlief mich von Kopf bis Fuß. Er ging noch einmal drüber, diesmal darauf bestehend, die Mitte zu treffen, den Ring, mit der Spitze drückend, bis der Muskel sich gezwungen öffnete. Ich klammerte mich an die Armlehne des Sitzes, um mich nicht zu bewegen. Ich biss mir auf die Lippe. Draußen auf dem Bahnsteig hörte man Schritte, Motoren, jemanden, der über Funk sprach. Drinnen, in diesem warmen Halbdunkel, existierte nur das: seine Zunge, die in meinen Arsch hinein- und wieder hinausglitt, der Bart, der mir an den Backen stach, der Mund, der saugte, und der Speichel, der mir bis zum unteren Rücken lief.

Er machte so etwa zwanzig Minuten lang weiter. Geduldig, methodisch, ohne sich je zu beeilen. Er leckte mich, saugte mich, schob die Zunge so tief hinein, wie er konnte, und kam dann wieder hoch, um mir ein paar Sekunden lang an mir zu saugen, damit ich nicht herunterkam. Irgendwann spürte ich zwei Finger in mir, und ich hatte gar nicht bemerkt, wann sie hineingegangen waren. Er bewegte sie langsam, spreizte sie, krümmte sie nach oben, und fand dort etwas, das mich den Rücken durchdrücken und einen Stöhnen ausstoßen ließ, das ich nicht zurückhalten konnte. Er lächelte, ohne etwas zu sagen, und berührte es noch einmal. Wieder. Noch einmal. Ich biss in die Rückenlehne des Sitzes, um nicht zu schreien.

Ich will nicht, dass das aufhört.

Aber er hörte auf. Er stand auf.

***

Er ging nach vorne zum Bus, dorthin, wo das Handschuhfach des Fahrers war, und kam mit Gleitgel und einem Kondompäckchen zurück. Ich sah zu, wie er es in aller Ruhe auspackte, ohne jede Eile, wie jemand, der genau weiß, was als Nächstes kommt, und daran keinen Zweifel hat.

Ich blies ihm noch einmal einen, damit er nach der Pause wieder vollkommen hart wurde, und als ich ihn so im Mund spürte, fest und heiß, wieder gegen meinen Gaumen pulsierend, zog er den Kondom über. Er trug großzügig Gleitgel auf, zuerst mit den Fingern, um sicherzugehen, drei dieses Mal, rein und raus mit einem feuchten Geräusch, das in der Stille des Busses obszön klang, und dann auch auf ihm, indem er den ganzen Schwanz einrieb, bis er glänzte, als wäre er poliert.

Er hob mir die Beine an und legte sie über seine Schultern. Er gab mir einen Kuss, bevor er eindrang, den einzigen Kuss jener Nacht, kurz, fast ohne darüber nachzudenken, als wäre es ein Reflex. Und dann stieß er zu.

Langsam.

Ich spürte jeden Zentimeter. Ich spürte die dicke Eichel, wie sie den Ring erzwang, das kurze Brennen am Anfang, den Widerstand und dann die Art, wie der Körper nachgab und ihn passieren ließ. Ich spürte, wie mein Körper sich für ihn öffnete und wie er innehielt, wartete, mir Zeit ließ, mich anzupassen, bevor er weitermachte. Er schob ein Drittel hinein, blieb dort, atmete mit mir. Er schob ein Stück mehr hinein, hielt wieder an. Als er bis zum Grund kam, als ich die Eier an meinen Arschbacken spürte, blieb er einen langen Moment still. Seine Hände auf meinen Hüften. Wir beide atmeten. Ich spürte ihn in mir pochen, dick, heiß, von innen her so eng zusammendrückend, wie ich es mir nie hätte vorstellen können. Draußen ging die Welt weiter, gleichgültig. Drinnen waren nur wir beide und dieses Schweigen mit seiner eigenen Textur.

Dann begann er sich zu bewegen.

Der Rhythmus war anfangs langsam, fast hypnotisch, fast vollständige Rückzüge und Stöße bis zur Basis, die Bussitze knarrten kaum unter dem Gewicht von uns beiden. Dann wurde er intensiver, dringlicher, das Becken schlug mir mit trockenem, rhythmischem Geräusch gegen die Arschbacken, die Eier klatschten bei jedem Stoß an meinen Hintern, und er zog mir im gleichen Takt den Schwanz mit der Hand, in dem er stieß, als hätte er einen inneren Takt, dem ich unwillkürlich folgte. Bei jedem Stoß traf er innen diesen Punkt, den er mit den Fingern gefunden hatte, und eine Entladung jagte mir von dort bis in den Nacken. Ich machte kein Geräusch. Ich biss mir auf die Lippe, krallte mich an der Armlehne fest, starrte gegen die dunkle Decke des Busses, als würde ich jeden Schlag dieses Schwanzes gegen meinen Tiefpunkt zählen.

Ich kam zuerst. Ein Zittern, das im Zentrum des Körpers begann und sich in Wellen nach außen ausbreitete, intensiver als alles, was ich allein je erlebt hatte. Ich kam in dicken Schüben, die mir auf den Bauch und die Brust spritzten, presste unwillkürlich den Arsch um ihn zusammen und melkte ihn von innen. Ich erstarrte für ein paar Sekunden und ließ dann schlagartig die Luft entweichen.

Er hielt einen Moment inne, als er spürte, dass ich fertig war, und ließ mich die letzten Spasmen mit ihm noch tief in mir erleben. Dann drehte er mich um. Ich setzte mich hockend auf den Sitz, ihm den Rücken zugewandt, die Beine seitlich gespreizt und die Hände auf der Rückenlehne des vorderen Sitzes abgestützt. Er drang von hinten wieder ein, diesmal mit einem einzigen Stoß, ganz bis zum Grund. Ich stieß ein tiefes Stöhnen aus, das ich nicht schlucken konnte. So blieben wir noch zehn oder fünfzehn Minuten, ich auf und ab auf diesem Schwanz, ihn bis zur Basis hinunter und wieder bis zur Spitze hinauf reitend, er mit den Händen an meinen Hüften und dem Takt, den er mir vorgab, immer schneller, immer härter, und mich nach oben schiebend, wenn ich runterging, damit er noch tiefer in mich rammte. Bis ich hörte, wie er scharf die Luft einzog, ein heiseres Knurren gegen meine Schulter, die Finger so tief in meine Hüften grabend, dass sie blaue Flecken hinterließen, und ich spürte, wie sich das Kondom in mir mit drei, vier aufeinanderfolgenden Stößen füllte, während er mich bis zum Anschlag durchstieß und dort blieb, sich leerend.

Wir verharrten reglos.

***

Danach sagten wir fast nichts mehr. Er zog sich langsam und vorsichtig heraus, und ich spürte dieses seltsame Leeregefühl, das so etwas hinterlässt, wenn es vorbei ist. Er nahm das Kondom ab, verknotete es und wickelte es in ein paar Papiertaschentücher, die er aus dem Handschuhfach holte. Wir richteten unsere Kleidung schweigend zurecht, jeder mit sich beschäftigt, ohne Ungeschick und ohne Verlegenheit. Ich setzte mich wieder auf meinen Platz, lehnte die Rückenlehne zurück, und diesmal schlief ich wirklich ein. Als ich aufwachte, fehlten noch zwanzig Minuten bis fünf. Er saß schon oben in der Fahrerkabine und überprüfte etwas am Armaturenbrett.

—Danke für die Wärme — sagte ich von unten, als ich aufstand.

—Dafür sind wir da — antwortete er, ohne den Blick vom Armaturenbrett zu nehmen.

Ich stieg aus dem Bus. Ging hinaus auf den Bahnsteig. Die Kälte war noch da, aber sie wirkte nicht mehr so brutal.

In den folgenden Tagen kreuzten wir uns mehrmals im Terminal. Er kam mit seinem Doppeldecker an Bahnsteig sieben, ich war mit meinem Klemmbrett auf Rundgang, und das Verhältnis war genau dasselbe wie vor jener Nacht: ein Nicken, ein Gruß aus der Ferne, mehr nicht. Ich suchte ihn nie, und er suchte mich nie. Wir sprachen nie wieder über das, was in diesem Bus geschehen war.

Ich habe nie erfahren, wie er hieß. Ich weiß es bis heute nicht.

Ich weiß, dass er große Hände hatte und eine Geduld, die nur wenige Menschen besitzen. Ich weiß, dass ich in jener Dezembernacht auf Bahnsteig sieben zum ersten Mal gewisse Dinge über mich selbst begriff, Dinge, die ich bis dahin sehr gut verborgen gehalten hatte, ohne genau zu wissen, was sie waren. Und ich weiß, dass ich mich noch heute daran erinnere, wenn die Dezemberkälte kommt und die Luft so feucht und klebrig wird.

Nicht genau mit Nostalgie. Mit etwas, das ihr näherkommt und dennoch anders ist: Dankbarkeit.