Ich hätte nie gedacht, dass mich ein Mann so anmachen würde

Ich erzähle das mit einer Mischung aus Scham und Zufriedenheit, die ich bis heute nur schwer auseinanderhalten kann. Ich heiße Roberto, bin sechsundvierzig Jahre alt, Architekt und seit achtzehn Jahren mit meiner Frau verheiratet, einer intelligenten, attraktiven Frau und, ich sage es offen, ausgezeichnet im Bett. Und trotzdem habe ich seit Jahren eine junge Geliebte, mit der ich mich zwei- bis dreimal pro Woche treffe. Außerdem lande ich, wenn es passt, auch mit einer verheirateten Kollegin im Bett, die genau weiß, was sie tut. Mir fehlt es nicht an Sex. Nie hat es mir daran gefehlt. Ich hielt mich immer für einen Mann mit sehr klaren Vorlieben.

Das war vor fast zwei Jahren. Man hatte mir eine Restaurierungsberatung auf einem Weingut in der zentralen Region übertragen, einem Ort mit Kalksteinherrenhäusern und unterirdischen Weinkellern aus dem letzten Jahrhundert. Empfangen wurde ich von Rodrigo, dem Produktionsleiter des Gutes. Er war ungefähr vierzig, groß, breit gebaut und hatte diesen kantigen, breiten Kiefer, der wie gemeißelt wirkt. Große Hände, langsame Gesten, eine tiefe Stimme ohne jede Anstrengung. Kein Mann, der Aufmerksamkeit nötig hatte: Die Aufmerksamkeit war schon da, sobald er einen Raum betrat. Die Angestellten dort behandelten ihn mit einer Höflichkeit, die über das Berufliche hinausging. Ich begrüßte ihn mit einem Händedruck und dachte: netter Typ, kompetent, mehr nicht.

Wir verbrachten den ganzen Tag damit, die Gebäude zu besichtigen. Rodrigo kannte jeden Riss, jeden Bogen, jeden unterirdischen Keller, als wäre er dort geboren worden. Er sprach mit einer Präzision über die Geschichte der regionalen Architektur, die ich von jemandem in seiner Position nicht erwartet hätte. Als der Abend hereinbrach und die letzten Sonnenstrahlen die Weinberge in ein schmutziges Orange tauchten, schlug er vor, vor meiner Fahrt ins Hotel im Dorf noch im Hauptspeisesaal zu Abend zu essen. Ich sagte ohne nachzudenken zu.

Das Abendessen dauerte mehr als drei Stunden. Wir machten vier verschiedene Flaschen auf, alle vom Gut, und Rodrigo erklärte jede einzelne mit der Geduld von jemandem, der sich seit Jahrzehnten mit etwas beschäftigt, das er auch liebt. Ich trank mehr, als ich hätte sollen. Als es Zeit war, ins Hotel zu fahren, war offenkundig, dass keiner von uns beiden noch in der Lage war, den Abend zu beenden. Er schlug vor, nach oben zu gehen und das Gespräch in meinem Hotelzimmer fortzusetzen, da dort eine Flasche als Aufmerksamkeit bereitgestellt worden war. Ich willigte ein.

Die Suite hatte eine Terrasse mit Blick auf die Weinberge. In der Dunkelheit wirkten die Rebzeilen wie schwarze Linien auf der Erde. Wir setzten uns draußen mit den Gläsern in der Hand, und das Gespräch driftete, wie lange, im Wein getränkte Gespräche es eben tun, in Richtung Sex. Rodrigo sprach über Frauen mit der Gelassenheit von jemandem mit viel Erfahrung und wenig Bedürfnis, jemanden zu beeindrucken. Ich erzählte ebenfalls etwas. Wir lachten. Ich fühlte mich wohl. Die Nachtluft war kühl und roch nach feuchter Erde.

In einem Moment stand Rodrigo auf und ging ins Bad. Er ließ die Tür einen Spalt offen: Nachlässigkeit oder Gewohnheit, ich weiß es nicht. Ich wollte nicht hinsehen, aber die Anordnung des Zimmers und der Winkel des Spiegels gaben mir ein Bild, nach dem ich nicht gesucht hatte. Ich sah ihn im Profil, wie er urinierte. Ich sah, was er zwischen den Händen hatte.

Ich wandte den Blick ab. Das Bild blieb.

Er kam zu den Sesseln zurück und holte aus der Tasche etwas hervor, das ich zuerst für eine Zigarette hielt. Der Geruch belehrte mich eines Besseren. Marihuana. Ich sagte ihm, dass ich nicht rauche. Er bot es mit einer freundlichen Geste an, ohne zu drängen. Ich nahm die Zigarette unbeholfen und versuchte, daran zu ziehen. Er lachte leise, nicht herablassend, nur amüsiert. Er streckte die Finger aus, legte sie mir zwischen die Lippen und hielt sie dort, während ich inhalierte. Seine Fingerspitzen streiften den Mundwinkel. Es war eine winzige Berührung. Aber ich spürte sie in der Brust.

—Puste den Rauch langsam aus — sagte er leise.

Ich tat es. Dann beugte er sich zu mir und bat mich um den Rauch. Ich verstand nicht, bis es schon zu spät war: Sein Gesicht war nur Zentimeter von meinem entfernt. Ich blies den Rauch mit halb geöffnetem Mund aus, und er sog ihn ein, und in genau diesem Moment legten sich seine Lippen auf meine. Es war kein langer Kuss. Es war eine absichtliche, sanfte, unmissverständliche Berührung. Als er sich löste, regte ich mich nicht.

Er auch nicht.

Danach küsste er mich wieder, diesmal ohne den Vorwand des Rauchs, und ich ließ es zu. Er legte mir eine Hand an den Kiefer und küsste mich mit einer Ruhe, die mich aus der Fassung brachte, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich hatte noch nie einen Mann geküsst. Ich wusste nicht, was ich mit den Händen tun sollte. Ich legte sie ohne nachzudenken auf seine Schultern, und er deutete das als das, was es war: dass ich nicht aufhören würde.

Er führte mich hinein. Ich setzte mich auf die Bettkante. Rodrigo blieb vor mir stehen, sah mich einen Moment lang schweigend an und begann dann, mir mit langsamen, sicheren Bewegungen das Hemd aufzuknöpfen. Als er es mir ausgezogen hatte, senkte er den Kopf und fuhr mit dem Mund über meine Brust, die Brustwarzen, den Hals, biss kaum in die Haut, als wolle er mein Zittern messen. Mein Herz schlug rasend, und meine Hände lagen still auf den Laken. Es war nicht genau Angst. Es war eher dieses Gefühl kurz vor dem Sprung.

—Willst du aufhören? — fragte er gegen mein Schlüsselbein, ohne den Kopf zu heben.

—Nein — antwortete ich. Und es war die Wahrheit.

Er zog sein Hemd aus. Breiter Oberkörper, flacher Bauch, dunkles Haar auf Brust und Bauch. Der Körper eines Mannes, der mit den Händen arbeitet und gleichzeitig auf das achtet, was er hat. Er zog mir die Hose mit einer Effizienz aus, durch die alles natürlich wirkte, als hätten wir das schon einmal getan. Dann kniete er vor mir nieder und nahm mich in den Mund.

So hatte mich noch niemand behandelt. Mit dieser Konzentration, mit dieser absichtsvollen Geduld. Seine Zunge bewegte sich mit obszöner Präzision, suchte jede Reaktion, jedes Zucken, jedes Geräusch, das ich zu unterdrücken versuchte. Er hielt meine Schenkel fest und öffnete mich langsam, ohne Eile, leckte von unten bis zum Rand, wechselte zwischen Saugen und heißem Druck, bis ich den Kopf in den Nacken werfen und durch den Mund atmen musste. Meine Frau kann das gut. Meine Geliebten auch. Aber Rodrigo wusste genau, wohin er die Zunge setzen musste, wann er fester drücken und wann er nachlassen musste, und nach zehn Minuten hielt ich die Laken mit beiden Händen fest und konnte an nichts anderes mehr denken als an das, was ich spürte.

Als er aufstand, sah ich, was die Hose die ganze Nacht über verborgen hatte. Es war beeindruckend: dick, lang, mit Adern, die übertrieben wirkten, bis man sie direkt vor sich hatte. Er sah mich mit einer Ruhe an, die mich verwirrte, als wüsste er, dass ich bereits die Kontrolle verlor, nur weil ich ihn so sah, hart, schwer, auf mich gerichtet.

—Du bist dran — sagte er.

Ich hatte so etwas noch nie gemacht. Ich blieb einen Moment lang still. Aber irgendetwas in mir hatte schon entschieden, bevor mein Kopf es zu Ende gedacht hatte. Ich beugte mich zu ihm, nahm ihn zuerst mit der Hand und lernte Gewicht und Textur kennen. Die Haut war warm, glatt, die Spitze feucht. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn auf. Der Geschmack war salzig, warm, intensiv. Ich blies ihm eine ganze Weile einen, die Hände an seinen Hüften, und fand den Rhythmus, der ihm gefiel, daran, wie sein Körper reagierte. Wenn er meinen Kopf leicht nach vorne drückte, wusste ich, dass er tiefer wollte; wenn er stillhielt, wusste ich, dass Zunge und Lippen genügten. Sein Atem veränderte sich, wurde schwerer, und ich wurde geil dabei, wie er diese perfekte Ruhe verlor. Ich leckte ihm die Eier, fuhr mit der Zunge über die Basis, lutschte genüsslich an der Spitze und spürte, wie er in meinem Mund noch härter wurde.

Wir landeten auf dem Bett in einer Position, die keiner von uns geplant hatte: Wir bewegten uns einfach, bis wir Mund an Mund und Hüfte an Hüfte lagen, und der Rest war Instinkt. Er erkundete Stellen an mir, die noch nie jemand erkundet hatte. Er machte mich völlig nackt, spreizte meine Beine mit beiden Händen und fuhr mit den Fingern an meinem Arsch entlang, öffnete mich langsam, ohne auch nur eine Sekunde aus den Augen zu verlieren. Er führte einen Finger ein, dann zwei, mit Geduld, bewegte sie in langsamen Kreisen in mir, gab mir bei jedem Schritt Zeit. Sein Daumen massierte meinen Eingang, während er mich küsste und meine Stöhnen verschluckte. Als er mir schließlich sagte, was er vorhatte, hatte ich schon eine ganze Weile darauf gewartet.

Am Anfang war es nur Druck. Ein intensives Unbehagen, das nicht genau Schmerz war. Rodrigo bewegte sich nicht, bis ich ihm sagte, dass er weitermachen könne. Dann machte er mich mit Speichel und seiner eigenen Hand noch besser gleitfähig, richtete seinen Schwanz an meinem Eingang aus und begann langsam, geduldig, schob nur ein paar Zentimeter hinein, zog sich zurück, drang wieder tiefer ein. Er öffnete mich Stück für Stück, mit einer zurückgehaltenen Kraft, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Ich spürte jeden Millimeter: den Kopf, die Dicke, die Art, wie er mich innen dehnte. Mehrmals hielt er an, sah mir ins Gesicht und fragte, ob alles weiter in Ordnung sei. Ich zitterte bereits vor Lust und Scham und sagte ihm, dass er nicht aufhören solle. Dann begann er, ihn noch tiefer in mich zu stoßen, nicht grob, aber ohne Erbarmen, bis mir die Luft knapp wurde und ich nur noch an sein Gewicht in mir denken konnte.

—Sag mir, wenn du mehr willst — sagte er mir ins Ohr, mit dieser tiefen Stimme, die mir die Wirbelsäule entlang zu vibrieren schien.

—Mehr — antwortete ich, fast heiser.

Und er gab mir mehr.

Er packte meine Hüften und begann, mich mit festem, tiefem Rhythmus zu ficken, stieß bei jedem Hieb gegen mich, bis die Matratze knarrte. Das Geräusch unserer Haut war feucht, schmutzig, und ich ertappte mich dabei, wie ich meinen Arsch anhob, um ihn besser aufzunehmen, mich für ihn öffnete, ihn bat, mir fester, tiefer zu geben, mir nicht ganz das Atmen zu lassen. Er sprach mir mit tiefer Stimme ins Ohr. Er sagte Dinge, die ich hier nicht wiederholen werde und die mir jeden Rest von Scham nahmen. Er nannte mich seinen, sagte mir, dass er mir den Arsch kaputtfickte, dass er mich mit seinem Schwanz vollmachte, und ich antwortete mit in die Laken gekrampften Händen, flehte ihn an, weiterzumachen, mich so kommen zu lassen, durchgefickt und heiß. Als er schneller wurde, dachte ich an nichts mehr außer daran.

Es dauerte viel länger, als ich an seiner Stelle hätte aushalten können. Er zog sich fast ganz aus mir heraus und drang immer wieder mit brutaler Präzision ein, traf immer dieselbe Stelle, bis ich mich durchbog und mit einem Stöhnen zwischen uns kam, das mir zugleich peinlich und lustvoll war. Er hielt nicht an. Er hielt mich fest, während er mich weiter nahm, benutzte mein eigenes Zittern, um mich wieder an den Rand zu bringen. Als ich ihn bat, in meinem Mund zu kommen, sah er mich einen Moment lang ernst an. Er zog sich zurück, kniete sich vor mich und nahm mein Gesicht in die Hände. Ich hielt seinem Blick stand. Ich blies ihn noch einmal, mit mehr Hunger, bis ich die Veränderung in seinem Atem spürte, den Zug in seinem Bauch, die Spannung in seinen Schenkeln. Ich leckte mit der Zunge über die Spitze, kurz bevor er kam. Er tat es mit einem tiefen, brutalen Knurren und füllte mir den Mund mit einer dicken, salzigen, heißen Ladung. Ich empfand keinen Ekel. Ich empfand die konkrete Befriedigung, von jemandem genau dorthin gebracht worden zu sein, wo er hinwollte.

In jener Nacht schlief ich wenig. Der nächste Morgen war genau zehn Minuten lang unangenehm, solange ich brauchte, um damit aufzuhören, so zu tun, als wäre das, was passiert war, ein Zufall gewesen.

***

Fünf Monate vergingen. Rodrigo schickte mir eine Nachricht mit seiner Adresse in der Stadt und einer Uhrzeit. Ohne weitere Erklärung. Ich ging hin.

Ich fuhr zwei Stunden lang mit zusammengezogenem Magen und auf genau eine Sache konzentriertem Kopf. Ich kam mit einer Erektion an. Als er die Tür öffnete, umarmten wir uns schweigend, und meine Hand lag in seinem Nacken, mein Mund suchte seinen, noch bevor er die Tür hinter sich schloss.

Er hatte etwas auf das Bett gelegt: enge Boxershorts aus feinem Stoff, dunkelrot. Er bat mich, sie anzuziehen. Ich tat es ohne Scham. Ich sah mich im Spiegel des Schlafzimmers mit diesem Stück, das nicht mir gehörte, und begriff etwas, was ich beim ersten Mal nicht ganz verstanden hatte: dass es Teile in einem selbst gibt, die nur mit bestimmten Menschen, in bestimmten Kontexten auftauchen, und dass diese Teile nicht weniger real sind als die anderen.

Rodrigo brauchte fast eine Stunde, um mir diese Boxershorts wieder auszuziehen. Er nahm sich mit absichtlich langsamer Geduld meinen ganzen Körper vor, leckte mir den Hals, saugte an meinen Brustwarzen, steckte mir wieder die Finger in den Arsch, bis ich weich und gierig war. Als er mich schließlich wieder penetrierte, hatte ich ihn schon seit einer ganzen Weile laut und schamlos darum gebeten. Er sagte, ich würde mich wie ein hungriger Wichser benehmen, und das machte mich noch heißer. Ich sagte ihm, dass ich ihm gehörte, dass er mich voll machen solle, dass ich mehr wollte. Er presste mich ins Bett, spreizte mir die Beine und stieß seinen Schwanz immer wieder bis zum Anschlag in mich, bis mein ganzer Körper unter dieser Mischung aus Schmerz und Lust pulsierte, die ich mit ihm inzwischen gut kannte. In jener Nacht vergaß ich völlig, wer ich außerhalb dieses Zimmers angeblich sein sollte, und blieb nur mit dem zurück, was ich wollte.

Wir waren drei Tage zusammen. Wir schliefen so wenig wie nötig. Wir redeten mehr, als ich erwartet hatte. Ich ging mit dieser seltsamen Klarheit, die entsteht, wenn man etwas getan hat, von dem man nicht wusste, dass man es brauchte, bis man es tut.

Ich weiß nicht genau, was ich jetzt bin. Das Wort bisexuell erscheint mir ein wenig klein für das, was sich verändert, wenn man mit einem Mann zusammen ist, der genau weiß, was er will. Ich bin immer noch mit meiner Frau zusammen. Ich habe immer noch meine Geliebten. Und wenn Rodrigo mir schreibt, gehe ich weiterhin hin.

Ich habe nicht die geringste Absicht aufzuhören.